La palabra es más fuerte que la espada.Hiere con saña, corroe, sublimiza o condena. Qué valor puede tener cuando es usadasin ningún fundamento que la sostenga? Absolutamente ninguno... Nuestro idiomaes  tan amplio y rico, que puede utilizarse como a cada uno le plazca...Por cierto,dependerá del emisor y sus vivencias. El insulto lleva la carga de quien lo emite.A veces se utiliza el anonimato, otras,la doble personalidad...o la intriga.El fin esperado es la agresión o la burla. Y otras veces, la palabra se enfrenta al filo de la espada...y sucumbe estrepitosamente... porque, hasta cuándose puede sostener lo insostenible?

Yo escribí cinco versos: uno verde, otro era un pan redondo, el tercero una casa levantándose, el cuarto era un anillo, el quinto verso era corto como un relámpago y al escribirlo me dejó en la razón su quemadura. Y bien, los hombres, las mujeres, vinieron y tomaron la sencilla materia, brizna, viento, fulgor, barro, madera y con tan poca cosa construyeron paredes, pisos, sueños. En una línea de mi poesía secaron ropa al viento. Comieron mis palabras, las guardaron junto a la cabecera, vivieron con un verso, con la luz que salió de mi costado. Entonces llegó un crítico mudo y otro lleno de lenguas, y otros, otros llegaron ciegos o llenos de ojos, elegantes algunos como claveles con zapatos rojos, otros estrictamente vestidos de cadáveres, algunos partidarios del rey y su elevada monarquía, otros se habían enredado en la frente de Marx y pataleaban en su barba, otros eran ingleses, y entre todos se lanzaron con dientes y cuchillos, con diccionarios y otras armas negras, con citas respetables, se lanzaron a disputar mi pobre poesía a las sencillas gentes que la amaban: y la hicieron embudos, la enrollaron, la sujetaron con cien alfileres, la cubrieron con polvo de esqueleto, la llenaron de tinta, la escupieron con suave benignidad de gatos, la destinaron a envolver relojes, la protegieron y la condenaron, le arrimaron petróleo, le dedicaron húmedos tratados, la cocieron con leche, le agregaron pequeñas piedrecitas, fueron borrándole vocales, fueron matándole sílabas y suspiros, la arrugaron e hicieron un pequeño paquete que destinaron cuidadosamente a sus desvanes, a sus cementerios, luego se retiraron uno a uno enfurecidos hasta la locura porque no fue bastante popular para ellos o impregnados de dulce menosprecio por mi ordinaria falta de tinieblas se retiraron todos y entonces, otra vez, junto a mi poesía volvieron a vivir mujeres y hombres, de nuevo hicieron fuego, construyeron casas, comieron pan, se repartieron la luz y en el amor unieron relámpago y anillo. Y ahora, perdonadme, señores, que interrumpa este cuento que les estoy contando y me vaya a vivir para siempre con la gente sencilla.

Agotada de esperas me desnudoa la mudez del cielo, silencios antepuestos en la línea furtiva de los sueños. Ella suele vagar por los esteros secos del alma se arremolina en sus despojos se ahueca y me ignora, me deja y vuelve y excava y en cada viaje siento que muero pero esta muerte no duele está vestida de ausencias de palabras…Muero de mirar lo que no veo. Ella me observa con sus ojos de siglos, mis dedos se crispan en el blanco inútil del papel. Sin nada que decir Sin nombres que llorar. Ella no sabe que hay espacios estériles en la frágil memoria. Desolada dibujo vocales invisibles y puntos infinitos huyendo hacia la nada.