Perro que ladra al hueso;   tigre devorando cat chow;   mujer de piernas largas y dulces ojos de almendra;   el trapecista del circo arrojándose al vació del amor;   la multitud ovaciona el show y la carnicería.  

Las puertas abiertas de la percepción conducen a la nada. no tengo ganas ni de emborracharme para descubrir que hay detrás de ello. son los feos rostros de la imbecilidad barnizados la bilis verdosa del trago amargo. escupan donde quieran su triste vida. déjenme dormir.

                               Noche BlancaSANTIAGO LINARI    No voy a insistir. Siempre golpeo en los mismos rincones y todo se desvanece. Guardo un  recuerdo que me fulmina, como una témpera difusa, como un paisaje lejano lleno de silencios. Mi infancia se acomoda en los pliegues, jamás descansa, siempre absurda, llena de tempestades. No sé si era un candado, una vieja puerta de castillo o una armadura. Lo único que sé es que detrás del mapa estaba tu cuerpo desnudo y era  de noche y soñaba y en la mano tenías un compás y una campana. Algo así como una firma debajo de mis frazadas y la eterna delicadeza de un perfume y el invento de una relojería para adultos pensando mejor en espejos y péndulos, el humo de un cigarrillo,  el hacha feroz sobre el tronco de un árbol, la enemistad con la materia, los subterfugios del cerebro siempre acoplándose a los silencios, al drama de la realidad mas vasta, la ciudad y sus predicados, las oraciones que no encastran, la falta de lógica y sus murmullos, como tu pollera en la silla, otra secuencia del sueño junto a las palabras desatadas, las intenciones que sobran, el deseo que late a punto de estallar, siempre vivo, con ojos de gigante, inconmensurable, a veces prohibido. Y yo que intento decir la noche y sus silencios, hablar del ángulo perfecto de la bonhomía , de las vicisitudes de una soledad llena de páginas escritas, de manos en el aire, de curaciones y de espantos. Te alcanzo para rodearte , para visitar un rincón de esa ciudadela  que habitas, los muros blancos, las ventanas amarillas, un complejo de sauces y fuentes en mi sueño, las escaleras que llevan a tus ojos , los pergaminos , las cartas escritas para el futuro mas incierto donde te escondes para que despierte, sin que yo despierte en las teclas del piano; la sonata y a través de los líquidos la blanda resistencia del azúcar, el sabor acaramelado de la realidad, los insultos donde nada coincide, todo está patas para arriba, es el absurdo en el que vivo, es una belleza gratuita que se pierde en la lejanía, que no tiene horizontes ni reglas, solo un murmullo, un sueño del derecho y el revés que trae siempre una golosina equivocada para mi diabetes y por eso escribo, para mantenerme alerta detrás del biombo, para verte entrar en el balcón cuando se pone la luna y todo se ilumina y yo me doy vuelta, suspiro, alargo mis brazos en la cama , me repliego , entro en el castillo, desato tus perros , me como la mermelada y el queso, me robo los panes y te despojo, te enhebro en mi aguja , te llevo en andas al dormitorio, te baño, te emplumo,  te doy de comer lombrices y escapularios, te declaro santa, te coloco desnuda y mojada en un pedestal , te enciendo una vela, te lloro, te contemplo, te veo volar por la ventana , te veo partir tan lejos como fuera posible.       _______________________________________________________      

En el traspatio del Mausoleo,con su guadaña,la muerte siembra muertos,y florecen huesos. Yo vi al ángel, inerte,las alas enraizadas,el rostro probandola mojada tierra. Y entonces como un dios resignado me tiréy maldije entre dientes su suerte. Cómo es que despuésde pertenecer a mi sueño,justo ahora que lo conozcoya no posee voz, los ojosapagadosgrises como un cieloque presagia una borrasca. Quién robó tu inmortalidad ohInmortal? Qué bestia te carcomió por dentrolos sueños de tu destino. _ Contemplo la triste tragedia,sobre la palestra mil querubinesentonan cantos gregorianos,mientras yo me encadenoy me flagelo entre Réquiems. El viento silva por entre las floresde huesos y no puedo ver tu almala visión de tu pecadopor el que hoy como un triste mortalte hallo tirado como un vulgar. Vírgenes; llorad la muerte del hijode mi cielo, degollad a las sombrasque ciñen su carne,no esperéis a la luna para sangrarlas manos......necesito la purezade sus sangre para tejerle el recuerdoy que el olvido mohosono sea la despedidadel hoy caído lucero,desaparecidodel firmamento. La eúmenide en mis adentros,escupiré el hielo de las rosas...cumpliré el castigode tu partida,y cuando la Muerteme siembre en su jardínte contemplaré.    Johel Delacroix

Suerte que la luna en el rincón, que la noche atardecida. Suerte que en el fulgor de la batalla los soldados murmuran su deseo de paz para alimentarse de noches bendecidas por el alimento, suerte que el alimento es más que la batalla                  los girasoles la tierra trabajada más que la triste locura de las cosas grises; los encendidos colores de América con  sus pájaros exóticos gracias a los matices donde la penumbra alimenta dulcemente el nacimiento de una planta, donde la oscuridad es madre de los sueños              suerte que en este mundo existe algo asi como los sueños                      pero en otras latitudes          aquí mismo en otras latitudes el hambre se abre como una herida y cantamos lo mismo y no hacemos mas  que cantar y a veces sentimos que no es suficiente quisiéramos dar nuestro cuerpo como alimento dejarnos llevar por la caricia y nos acomodamos al confort y nos hacemos indiferentes                nos mezclamos en la burbuja suerte que existe la burbuja que amanece en la burbuja que hay carne en la heladera que tengo el corazón repleto y la panza llena suerte que soy como un ternero mamón que chupa la leche de su madre sol                detrás de la realidad uñas sangrientas pero flores perfumadas crímenes apasionados pero todo explotación todo camino  exacerbado           los mantos de la divinidad también existen la maternidad gozosa la dulzura  de una sonrisa .        

TU CARTA Tu carta encierra signos; algunos auténticamente viajeros, y otros encadenados al rocío. Tu carta parece un murmullode insondable ternura y melodía,y un grito oscurode misterio. Tu carta flota, distraída por los andenes del silencio, y sus letras arrancan al abismo. Tu carta enciende chispas en la estatua de mi memoria y arranca silenciosaa su destino.