El pasado 24 de mayo, de 2019, presenté dos muevos libros:El ensayo "Hacia dónde va la Historia" y el poemario "Evocaciones de amor".El ensayo, consta de dos partes. En la primera analizo las teorías teológicas, filosóficas y sociológicas más importantes sobre el sentido de la Historia. En la segunda parte, que es la más original, planteo mi teoría sobre la integración progresiva de la sociedad humana a través de los tiempos.El poemario recoge gran parte de mis poesías amatorias (algunas publicadas ya en Textale).Ambos libros, publicados por la editorial Arguval, fueron presentados, respectivamente, por D. José Martín Pinto, licenciado en Ciencias Políticas y Sociología, y por D. Antonio García Aguilera, doctor en Filología Hispánica.   

Escribí unos versoscomo consejos para la paz.Los introduje en un sobre,y antes de anotar en élel nombre y la direcciónlo cerré y guardéen un cajón secreto: su destinatario era yo.                                                         E. G. M.                                (De mi libro "La caza del viento y Destellos") 

Ante el asombrode lo maravillosoy terrible del universo... Ante el silenciode lo inmensoy de su gran misterio...  Ante la vida nacientey su decadencia inevitable,ley natural inexorable... solo quedala serena esperay el gozo del milagro inexplicable.                                         

                                                       (Carta de un soldado desde el frente) Amor mío,nunca confesado, bien sabes por qué.Hoy presiento que moriré en combate, por eso te escribo con dolor inmenso. Te llegarán mis versosun día inesperadoy sabrás que te amédesde mi carne y alma. El silencio escondiómis sentimientos y palabras,pero mi sangre, mi corazón,mi ser entero te adoraban. Vivir amor no es siempreentrega en besos y cariciaso confesión abierta del enamoradosino guardar la devoción como secreto. En el recinto más sagradode mi ser, por ti cautivado,arde mi amor sin consumirseiluminando mis sentidos. Día tras día, noche tras noche,en mi silencio sacro y obligadosiempre te adoré,y te amaré hasta mi último suspiro.                                                                  

Cómo duele el alma cuando esperaque el devenir termine con lo hermoso,con la flor, el canto, la alegria...para volver, intermitente, a la tristeza,a la sombra, al fenecer, a la agonía. Como duele sentirse pasajero, soplo y vuelo,accidente casual en el ciclo invulnerable de este todoy como aterra la visión de ese vacío que se acerca cuando muere el almaal morir lo más querido. Pasa todo, todo pasa,basta asomarse a la ventanapara ver pasar la nadaen la fugacidad señera de la imagen:ese barco que ha partido, aquel reflejo que ha sido,esa nube que ha cambiado,este corazón que ha soñado,que amó, que ha sentido... Ser para dejar de sery retornar tras lo vivido a la apariencia de una sombra,de un recuerdo, de un olvido... ¡Cómo duele morir en cada instante!                                                   E.G.M.   

Tras estos doce días de agostoquedará el recuerdo vivido por los catorce de la familia:cálida convivencia, alegría,comidas compartidas, hermosospaisajes, lugares legendarios... Y, cuando pase el tiempoy nos venga a la memorianuestro crucero por las islasgriegas, Éfeso, Atenas y Veneciacomprabaremos que una espesabruma cubrirá aquellos recuerdos. Pero, a pesar de esa nieblade olvido en la distancia de los años,quedará la fragancia de las risas,el latido del amor que nos uníay la brisa fresca de aquel marque nos acompañó en un viaje de blancas estelas luminosasy soles espléndidos al atardecerque nos llenó de vida renovada.     E.G.M.     (Doce días de viaje por Grecia y Venecia.                         15 al 26 de agosto de 2016) 

Roja es la sangre del toro,roja, la sangre del torero;rojo el crepúsculo del sol,rojo el amor del enamorado,roja la amapola en los campos,roja la herida y su dolor. Blanca la muerte malditaque detiene en las venasla sangre del corazón.Roja, la vida;blanco el adiós para siempreen la faz dormida de la muerte.                                                 E.G.M.   

El día está claro,azul, el cieloy el mar, sereno. Sobre las aguasdiversos veleros:algunos naveganligeros y rectos,otros van lentos. Y en las orillasse encuentran unos pocosanclados de abandonocon sus mástiles rotos. Pienso, desde mi atalaya,            que esta ancha bahíaes clara imagen de la vida.  Alegres cortan las aguaslos que saben de su puerto;lentos, los más conformistas,con su girar sin propósito;y aquellos que quedaronvarados en la arenase entregaron a la nada. El sol, el cielo, el mar,los navíos y sus velas...:¿quién sabe del destino de cada tripulantefrente al horizonte? 

Caracol, caracol,sal de tu yoal sol, a la luna,al amor... Encerrado en ti mismo,en la concha que girasobre tu ego soberbiocrees que tu mundoeres sólo tú. Caracol, centrodel universo,ensimismado narcisista,ególatra engreido.  Hasta cuando caminasvas dejando la estelade tu paso,alardeando, presumido,de que por allípasaste tú.  Pero tu casa es pequeña,pequeño tu mundo,tu horizonte pequeño... Caracol, caracol,sal de tu yo.                                 E.G.M.   

HISTORIALa Historia es lo que se sabey, sobre todo, lo que nunca se sabrá. Relatan los libros hechos colectivosprotagonizados por reyes y caudillos,pero, ¿qué sabemos de la pobre genteque soportó la codicia y la vanagloriade los que escribieron las fechas  de sus guerras, conquistas y victorias? La Historia hunde su verdaden aquellas hordas, clanes y tribusde oscuros milenios que desconocemos,y en los pueblos bárbarosde la antigüedad remotadonde las personas tuvieron sus vidassumergidas en la totalidad;pero, ¿qué sabemos de cuánto soportarony sufrieron en su propia entraña? Naciones y reinos, estados e imperiostienen sus relatos reseñadosen piedras, pergaminos y libros,mas, en ellos no aparece el puebloque fue expoliado y engañado,conducido y manipulado,porque el pueblo no hizojamás su propia historia;el pueblo solo la ha soportado. La Historia es el relato que encubretodo aquello que se ha olvidado.                                                          (De Alfabeto de inquietudes)                                                               Enrique González Matas       

Desde el ayerde los días perdidossiento el reclamode que debo vivirmás intenso amor,porque solo el amor,extendido hacia todoscuantos me rodean,es el fruto más dulce y generosode este existirque se aleja siemprehacia el ayer. Y si perdemos el hoy,entre negaciones y rencores,qué podremos recordar del pasadosino el sabor amargodel veneno del almaque nos dió la serpientey evitó la alegría del amor.                                         E.G.M. 

Puesto que estamos vivosy brilla el sol en nuestros ojos,y bajan las aguas de las cumbres,y cantan los pájaros en las ramas,y expanden las flores sus aromas,y ríen los niños con sus juegos,y están preñadas ciertas mozas,y los ancianos cuentan sus historias,y buscan sus labios los enamorados,y nos ofrece el alimento la tierra... Puesto que la sangre circulaen nuestras venas, como la saviaen los árboles fecundos,y sigue el ritmo del mundoentre los días y las noches,los afanes y los sueños... digamos a nuestra almaque es tiempo de gozar la dichade estos instantes pasajeros,y agradezcamos la ocasiónque se nos brinda en esta horapara poder amar con alegríaa los que andan con nosotros el camino.                                                                Enrique González Matas

La rueda sigue girandoen el camino del tiempo. Parada y fonda,fin de año. Es tiempo de encuentros,de abrazos y besos, canciones y brindisde hermanas y hermanos para seguir adelante:¡Gloria a Dios en nuestro reino! Que el amor nos una hoyy nos reuna de nuevo tras el finaldel camino de los tiempos. ¡Feliz año nuevo!                                          E.G.M.      

Mi alma quiere serluz en el papel,quiere ser reflejo fielde mi mismo,y se expresa en palabrasque no son su verdadero aliento. Como el río que lleva mi imagenen instantes de espumas,que empujan reflejos cambiantesde espejos fugaces, mis palabras son eso:versos que se alejanen la corriente del tiempoy poco guardan del sentimientode aquel que quiso ser vida contra el olvido.                                         E.G.M.

El tiempo se detuvosobre el campo ensangrentadode la terrible batalla. El tiempo se detuvo sobre el gemido de estertorde los heridos y el llanto.  El tiempo se detuvosobre el valle de los muertosque entregaron su último suspiro. El silencio agónico de la nocheextendió la pena y la desolación sobre los cientos de heridos. Y en la fría madrugada recogieronlos lívidos cuerpos, las espadas ensangrentadasy los cañones mortíferos. El tiempo se detuvopara enterrar a los muertosen aquellos campos del sacrificio. ¿Fue ésta la última batalla?No, nunca será la última batallaentre los humanos estúpidos.                               E.G.M.  

DESEO COMUNICAR A TODAS MIS AMIGAS Y AMIGOS DE TEXTALE MI AUSENCIA  TEMPORAL POR MOTIVOS DE ENFERMEDAD, NO RELACIONADA CON EL CORONAVIRUS, SINO POR CAÍDA , GOLPE EN LA CABEZA Y HOSPITALIZACIÓN, CUYO RESULTADO YA VEREMOS. OS RECUERDO CON GRAN CARIÑO A TODAS Y A TODOS Y OS ENVÍO MIS MEJORES DESEOS PARA EL FUTURO. YA TENDRÉIS NOTICIAS MÍAS. MUCHOS BESOS Y ABRAZOS.ENRIQUE 

Las circunstancias caprichosasme habían impedido,hasta hoy, cumplir mi sueñode ver las islas griegasy, sobre todo, la legendaria Atenas. Al fin, pude arribar al Puertodel Pireo y de allí, a la ciudadque vio nacer, en su gloriosa antigüedad,la poesía épica del inmortal Homero,el arte del sublime Fidias,la filosofía de sus grandes genios,el esplendor político de Pericles... ¿Cómo surgió allí la primavera incomparable del espíritu creativo,la floración del pensamiento humano,el razonar profundo de Sócrates,el dialogar poético de Platón,el realismo indagador de Aristóteles...,tan alejados ya de los dioses y leyendas míticas del pasado?  Allí brotó, en el pueblo iluminado,el manantial sagradode una nueva claridaden la reflexión, el artey la alegría de gozar la vida:redescubrimiento del ser humano.  

                                                                     A Nanuel Reina, poeta y amigo. No surge de improvisoel ser poeta.Si no se lleva dentro,en la savia de la vida,el don divino,aunque el árbol crezca,jamás dará una florque nunca tuvoni tendrá en sus ramas Aquel color y aroma,que siempre creceráen sus versos,ya estuvo dentro,dentro de su almay por toda su vidade elegido poetapara cantar en la palabralos sentimientos del alma.                                                      E.G.M. 

La realidad es rayo de fuego en el árbol,agua de lluvia en el desierto,veneno mortal en la copa,miel enamorada en los labios... La realidad es cruel cuando te dicenque ha muerto inesperadamente un amigo.La realidad es hermosa cuando muestraentre trigales amapolas rojas.La realidad es dura y despiadadacuando fanáticos religiosos asesinan a inocentes en una ciudad o un pueblo.La realidad es tierna y alegrecuando un niño te ofrece sus juguetes... La realidad es solo el reflejode lo que existe y sucede en cada instante;y nosotros padecemos los caprichosde su juego inconsciente.No la podemos culpar, ella es así de cambiante: nos hiere, nos tortura, nos conmueve,nos cura, nos alegra o mata... Y nosotros somos las hojas indefensasde su viento, de su fiera tempestad,de su brisa serena, de su calma...Tendríamos que ser rocas insensiblespara ignorarla; ignorarla, si;mas, ¿cómo vivir sin sentir nada?               E.G.M. 

Todo queda inconcluso,abierto en su ignorada extensión. Todo queda a la espera,en vilo, sin horizonte descubierto. Las bibliotecas del mundo,las ecuaciones científicas, las reflexiones y teorías filosóficas,todo el saber acumulado no es suficientepara calmar la sed infinita del ser hambrientoque sueña eternidad de vida.                            E.G.M.   

La vida abre surcos muy profundosy no siempre la tierra está preparadapara la siembra de los nuevos frutos. Pero la tierra eres tú:tu carne, tu corazón, tu mente;todo tu ser es campo llano o abrupto. Y sobre ese campo llueven los hechos,caen terribles nevadas de ausencias inesperadaso, a veces, los aires rudos secan tus sueños. Mas, como siempre, hay primaverase inviernos, otoños tristes y tórridos veranos que dejan en el alma surcos profundos. Los arados más fuertes: el amor y la muerte,dejaron la hondura de la herida o la luz bendita,y en esos surcos crecieron la flor y la espina.                                                                                                                                                      E.G.M.

Por sercomo eraisfuisteis expulsados del Paraiso. No es para vosotrosel Jardín de la dicha eternaen este mundo. Si fuerais ángeles buenosquizás la tierra seríavuestro Jardín sagrado. Pero nacisteis sin alas:una mezcla de luz y barro;por ello,un largo camino os espera,hasta dejar el lodo en la ladera,y hallar la senda verdaderaque lleva al verdadero gozo.                                           E.G.M.   

Un ascuade encendido espíritumantiene mi vida en la esperanza. No sé si ha de extinguirsedefinitivamenteo será transportadaal Reino invisibledonde arde el Amoren comunión eterna. Y allí seremoslo que quisimos seren nuestros mejores sueños.           E.G.M.                               

La poesía nace de dentroy cumple su misión...Como la vida es dura,y sangra y muere...Como es injusta y soportael pobre sueldo y las humillaciones...Como la vida es duray, a veces, lleva al sacrificio extremo..., el ser humano, vulnerable,débil, expuesto al dolor y a la desdicha...encuentra, no siempre,algún alivio en la belleza poética.El llanto, la pena, el desgarroparecen necesarios para el desconsuelo. Mas, también, el ser humano,tan sensible al amor,necesita cantar sus delirios,sus deseos y emociones desbocadas,y encuentra en versos encendidosla expresión del corazón en llamas. La poesía es grito, lágrima,gozo, alegría, exaltación y muerte.En ella vive el alma la verdadmás honda de su hálito secreto.                                                E.G.M. 

El recuerdo es el eco del pasado,el eco que en mis silencios más íntimosllega de lejos como un rumor,como una canción nostálgica,como una lágrima que llega de otro tiempo. El eco, que pareció perdidoen el ayer que se fuepor una senda de brumas, me trae ahora, irremediablemente,la fragancia de su piel,el suave contacto de un beso de estío,la palabra amarga y duraque jamás debió decirse... Y ese eco, que a veces embrujacon renovada dicha del ayero que hiere con la espada del dolor en la llaga olvidada,se acalla, se aleja, se pierde...porque su voz no es ya lo que fuesino el reflejo débil de mi vida pasada.                      E.G.M.

Dormida está la palabraen el libro sin abrir.El sonido está callado en la campana que no tañe.Invisible es la imagenen la piedra sin tallar.El corazón está mudosin un amor que lo agite. Moribunda está la vidaque no aspira, ni crea, ni ama.            E.G.M.  

El amor esembriaguez de pasión,enajenación feliz,adoración del ser querido,alegría de vivir,noches de fuego y placer...   Y, también, es morir,constante sufrimiento,temor a perder lo que nunca es totalmente nuestro,naufragio en el tormento,puerto de breve estanciapara partir de nuevo... Ay, nunca, nunca el amores árbol floridoen todo tiempo.                                   E.G.M.        

                                                             A María Vallejo, buena conocedora                                                                  de lo pequeño en su laboratorio   ¿Y si nos hiciéramos pequeños,desapercibidos, casi invisibles...                                                                             para fundirnos con la naturaleza misma,como gota de agua en el mar,como grano en la arena,como hoja en el árbol,como partícula en el viento,como rayo de luz en la ventana...?  Quizás la humildad nos enseñaríaque lo más grande es lo más pequeño, que lo insignificante puede ser hermoso,que todo es suma de otra sumay que no hay corazón sin latidoen cada segundo a segundode la eternidad en el tiempo.                                                  E.G.M. 

... Y mi esperanzaes como un ascua débilque lucha por convertirse en llama. Necesita del aire, de un viento fuerteque avive los rescoldosdel fuego del ayer. Ay, mi noche fría,mi desaliento,mi triste oscuridadentre los hielos. Ven a mi, aire de esperanza,arrebatando la penacomo un incendioque ilumine el alma.                                                E.G.M.     

                                                      "...nadie puede cambiar su destino                                                         ni medir la duración de su vida".                                                                     W. A. MozartSu destino inevitablefue crear una música sublime.Desde el nacimientohasta su muerte prematuravivió para la música. Su fugaz existencia desplególa plenitud de su espírituiluminando su tiempocon el fulgor de su canto. ¿Quién llenó su almade aquel impulso creativo?¿Quién dirigia su íntimo sentir,su alegre euforia de sonidos?¿Quién le impulsó hasta el delirioposesivo del poema sinfónico? "Requiem aeternam",genio elegido para cantar la gloria y magestad de Diosy el himno final de la muerte. Todo estaba definidodesde el principio de tu vidapara que cerca de tu último suspirocompusieras las notas dramáticasde tu propio canto fúnebre. "Requiem aeternam",alma grande arrebatadapor la armonía secreta del universo.              E.G.M.                                                                      

El poeta hablade sus vivencias y sentimientos.Habla de sí mismo. El poeta hablade la amistad, del amor, de la dicha,del dolor, de la muerte...habla de los demás y de sí mismo. El poeta habladel mar, del caos, de las estrellas,de Dios, del destino...Habla del universo y de sí mismo. El poeta es parte ínfima y conscientedel universoy quiere abarcar el Todo en su sentimiento. ¡Cuánta presunción en un átomo de vida!                                                             (de La caza del viento)                                                             Enrique González Matas   

Vivir es aprendersi se quiere conocerla realidad de lo cierto.Y lo cierto nos enseñaque la vida es muy brevey los momentos se alejanpara quedar en recuerdos.  Se fue la infancia en los juegos, la juventud, en la pasión;se maduró con deberesy se entró en la senectudcuando apenas se ha vivido;aprendiendo en lo fugazque nos queda poco tiempopara reír y gozar. Está cansado el sol de tarde,pero es bello contemplarloen sus últimos fulgorescuando el alma vive y muere,conmovido en resplandores.                                               E.G.M.  

Camino de cipreses y columnashacia el lugar consagrado a Zeusen el ayer glorioso de los Juegos Olímpicos.Ruínas del pasado: columnas rotas,capiteles en el suelo, estatuas quebradas... Allí se estableció, desde el 776 a.c., la tregua sagrada entre las ciudades-estado para celebrar en paz,cada cuatro años, las competicionesatléticas, premiadas con coronas de laurely cantadas por poetas. Los siglos de abandono sepultaronen silencio y pesadas arenas aquellos vestigios de esplendor. Pero no todo se perdió:la llama olímpica, extinguidapor los vientos de la sinrazón,volvió a encenderse en el siglo XIXpara recorrer los pueblos del mundohasta la sede de los nuevosJuegos Olímpicos internacionales. Así se cumple nuestra vieja historia:enterramos lo mejor del pasadoy, aveces, brota de nuevo la semillade las hermosas ideas de hermandad.                      E.G.M.  (De "Doce días por Grecia y Venecia")                             

QUERIDOS AMIGOS DE TEXTALE: FELIZ AÑO 2016 PARA TODOS Y CADA UNO DE TODOS SUS  DÍAS. ¡SALUD Y ALEGRÍA!UN GRAN ABRAZO FRATERNO DE ENRIQUE.  

Los fracasados sueños del ayersirven hoy de cimientopara alzar un nuevo templograndioso, sagrado y firme. Se apresuró la obracon impaciencia torpey, sin medida y cálculo,se levantaron muros en el aire. El viento rudo y desatado,la lluvia prolongada y cruel,los rayos de trueno y fuegodestruyeron el proyecto inhabitable. Hoy levantaremos un templovertical y hermososobre aquellas ruinas del pasado,pues hemos aprendido a construir los sueños.                           E.G.M. 

Q U E R E RVerbo de amplitudes en el corazónque abre sentimientos de pasiónhacia el amor, la dicha o la tragediacon su fervor de vida y deseos. Palpitación en la cita con la amada,añoranza en la insistencia del recuerdo,plenitud que conmueve las entrañas de quien vive la alegría ya lograda. Expresión de la fuerza del amorque consigue sus propósitoso que llora con lamento amargopor los sueños traicionados. Aliento que alimenta la ilusión,que enardece el latido de la sangre,que invade con un sol abrasadorel alma que suspira y ama. Querer: anhelo intenso de inquietudesque agita y que conmueve con sus aires el mar interno de nuestra existenciacon sus olas tranquilas o en tormentas.         (De Alfabeto de inquietudes)      Enrique González Matas

JUVENTUDEs la hora del vigor y el entusiasmo,del momento luminoso de la vida.El ancho horizonte de todo lo posiblese abre ante tus ojos,puedes elegir la senda de tus sueños. Es la hora del amor intenso,de la exigencia radicalde la justicia en este mundo,de aquello que es auténticoy no admite componendas,turbias justificaciones zafiasni cobardes huidas al engaño. Es la hora sagrada de emprenderla aventura atrayente y arriesgada, la búsqueda de la ansiada identidad, del gozo apasionado de la entrega,de la dura prueba que exige esfuerzohacia las altas cumbres luminosas. Es la hora sagrada del vivir, la hora más hermosa...;pero, ay, es breve y pasajeracomo lo es la primavera. ¿Qué quedará de ella una vez que decline sus esplendor?:el recuerdo embriagante del amor apasionado,la añoranza de los grandes idealesy el resplandor fascinante de la alegría del almaque seguirá iluminanado la nostalgiade aquellos días de risas y de fuego.                                                         (De Alfabeto de inquietudes)                                                              Enrique González Matas 

P E R S O N ASer humano que anduvo perdidopor los siglos remotos entre hordas y clanes,que estuvo esclavizado en los imperios antiguosy apareció como campesinoen los feudos medievales,siervo de los señores de los castillos. Le volvimos a encontrar en las ciudadesy en motines, revueltas y revolucionespidiendo su derecho de ciudadanía,pero estuvo mucho tiempo como miembro del rebañosumergido en la mente colectiva. Cuesta encontrarlo, todavía,como ser individual,dueño de su independencia,libre del secuestro inmemorialde la conciencia grupal y colectiva,de su pueblo, etnía o nación,de las teocracias patriarcales,cavernarias y tribalesque arrebatan su sagrada libertad. Cuesta encontrarlo, todavía,como ser libre y único,responsable de su libertady conciencia no enajenada,como pleno ciudadano del mundo.              (De Alfabeto de inquietudes)                                                                   

El amor no se busca,sale al encuentro inesperadoallí donde se cruzan las miradas:en las escaleras de la Facultad,en el aula dilatada de la clase,en el pasillo colmado de estudiantes... Fue allí, precisamente, y de improviso,cuando ambos se conocieron.Un primer encuentro, un momentocircunstancial marcó la suerte de los dos.La llama solitaria y deseantese prendió arrebatada por un vientoimpetuoso y desconocidoy ardió el amor soñado de repente. ¿Qué conjunción de hechos trivialesocurrieron aquella mañana de febreropara encadenar palabras, gestos,llamadas, salidas, acuerdos...?Seguramente no serían los astros,ni los dioses, ni los genios del lugar los que acordaron el encuentro,pero aquel momento decisivotrajo una historia de risas y de llantosincontrolable en el argumento ocultodel desarrollo de la obra de sus vidas.                                                        (De El amor en su destino)                                                           Enrique González Matas  

Me dijeron que la libertadestá en no desear:"El deseo nos trae el dolor,la paz se alcanza cuando nada se desea". He aquí otra vez el dilema:¿Cómo puedo amar si no deseo?¿Cómo puedo crearsi no proyecto una ilusión?¿Cómo puedo hacer algo mejorsi no anhelo su mejora?... Hay un precio que pagar por viviren la estela de los sueños,y es perder la paz de la quietud,porque querer es vivir inquieto. Mas, si he de elegir,elijo vivir con mis deseos,con el riesgo de encontrarventuras o desengaños.                                                          Enrique González Matas                                                         (De "La caza del viento")