Mi muerte, una mierda sobre la fosa séptica, porque hasta yo que soyel mejor de los hombres,soy nada.Flor de vomito mis manos, espejo perfecto el silencio. Mis huesos son rizomasmuriendo en todos lados. Costal de grasa mis sombras,poemas alados los pájaros.Mi calavera nunca ha soñadocon la esperanza,su amor al universoes un éxtasis negro que explota,siempre presente,en el instante que no deja de suceder. La sangre del Diablo es luzsobre la conciencia; esdespertar perpetuo. Ahí el conocimientoy la lumbre, el impúdico Nerónque vive dentro de mípara ver arder Roma de puro placer:¡El fuego es la experiencia estética perfecta!Podredumbre de melancolía incubada mis ojos,serpientes venenosas las palabras.Yo no sé vivir enfebrecido por una idea,desprecio a los ricos y pobres por igual. Mi muerte,un holograma de cenizas, simulacro ridículocomo si de verdad hubiera existido. Pero cuando yo me vayano se pierde nada, y esees mi único, mi infinito, orgullo. 

 Hay moscas volando indiscretaspor las fauces de un minotauro atolondrado. Bebo una cerveza.Hay muertes pequeñas aguardando en sucios callejones oscurospara clavarte su cuchillo en la yugular.Bebo otra cerveza.Norcorea declara la guerra en nombrede su peor enemigo que es…fuck you USA.Bebo otras cervezas.Cadáveres en mis venas, de mi abuelo, de mi tío.De tu puta madre. De una sirena desnuda en el calendario de los tritones mecánicos.Bebo muchas cervezas.Hay cuadros, figuras de arte, masturbaciones abstractasde un espíritu insatisfecho en la cara de la cultura.Bebo cerveza. ¿Dónde están las moscas que me susurraban poemas de amor?Los niños mueren descuartizados por sus padres.Bebo cerveza.Puede que mañana, ese mañana que no existe,escriba un poema decente, un poema sobrio.Deslizaré mi pluma como un cuerno de torosobre la espalda desnuda de una mujer…Pero ahora bebo cerveza.Sé que soy una basura, una basura que no deja de perder,y me emborracho como cuartada,digo, no soy bueno porque estoy borracho,ya verán cuando esté sobrio… Pero no. Soy una basura, una basura inmunda,todos triunfan, van por allí con sus autos zapatoy sus casas de infonavit, tienen hijos listos, parejas decentes y trabajadoras, dinero,vacaciones, prestaciones de la ley, televisión,internet de banda ancha, césped, bolsas negras, y yo aquí con mis fracasos, con mi pereza, con mi hastío del mundo y con cerveza para seguir bebiendo. Sé que el mundo tiene sed, yo no.

¿En qué oscura galería sin palabras tendrías que encerrartepara no sentir, encerrada en la saliva de mi alma,que desbordo tu imagen desnuda en la conciencia de mi pupila?¿Cómo podrías evitar, con qué invisibles barreras,que bese tu sangre con mi sangre,y que el cielo se cuartee con alas de recuerdo de cada centímetrode tus senos?¿Cómo podrías evitar que te dé latigazos con mi mirada,que intuya tus labios en una balada de pasión y carmín, tiernamente delineada, como el suspiro de un ángel agónico?¿Cómo escaparías de mi voyeur instinto,y cómo podrías dejar de tocarte, cuando sabes que te miro,cuando sabes que me toco, cuando abres a propósito esa cortina,cuando nos aburrimos en esta vecindady dejamos que los fluidos se precipiten al frío cemento?

"esse est percipi" BerkeleyTu ausencia es quemar, con hielo, mi suerte,es hundirse a todos los precipicios,es abrigar a puños los vicios,es existir, viviendo tu muerte.  Tu ausencia es quedar perdido sin verte,es mirar lo piadoso con malicios,es enjuiciar la sangre sin juicios,es suicidio de tanto quererte.  Tu ausencia es dejar de ser para serte,es desvalijar ante el estropicio,es cambiar de bonito a Picio,  es tener sin, por un lapso, tenerte,es llevar la vida por el prejuicio,¡Tu ausencia es mi ausencia, es mi muerte!

Hay un jardín en tu boca, de besos oceánicos, de abril descarnado;un poema que susurra a los ángeles en las venas, como una droga taciturna, como la noria de un sueño en el suspiro de un amor imposible. Tan fugaz la vida, los meses, los días, el sol.No hay nada nuevo bajo el sol,el sol es el que es nuevo.  Y tus manos tiemblan, y tiemblan tus muslos, la noche resbalando su rocío por tu espalda, y la mañana perpetuando el crimen. Hay un jardín de cerezos en tus sexo, una comunión secreta con el infinito. Hay versos dormidos en hojas secas, tibias caricias en las raíces de los árboles, humedad en sus troncos perfumados, hay pájaros ebrios de tu nombre cantando en las copas, brindando su vida.Hay un jardín en tu vientre y en tus brazos, y yo te beso entera, dulce, secreta, derramada; el nudo de nuestros cuerpos iluminado por la primera luz del día. Tu cuerpo, sudoroso y sereno, descansa a la orilla de la savia y de la resina. Hay un jardín que es un poema en la punta de los dedos, de abril suicida, de espuma seca en el alma, de tristeza partida en dos.