Señores administradores:Qué pasa con el formato de presentación de textos? si publico un texto, y quiero corregirlo, no puedo hacerlo, falta el ítem Editar, lo mismo pasa con la imagen, despues de publicado, no puedo agregar la portada, solo esta permitido en el momento de editar, no se si otros tienen el mismo problema, o si es mi ordenador, pero se hace muy complicado publicar, me gustaría que alguien me explique que esta pasando, y si es posible volver al formato original.Muchas gracias,  Saludos.  

    El amor ideal es un halo de aire fresco que aparece en nuestras vidas así como así, renovando el esquematizado sentimiento  que está enquistado en nuestro ser, que no por eso deja de ser menos valioso, sólo que de tanto estar se hace cotidiano y aburrido, sin aristas sobresalientes… El amor que de pronto explota y nos hace vibrar porque una palabra, un gesto, un verso que no era para nosotros, nos convulsiona, nos hace sentir todo aquello que quedó en un tiempo cristalizado, ese amor nos renueva, nos pinta estrellas de colores, fantasías acaso infantiles, pero apasionadas…   Creemos sentir que estamos vivos, sin saber que siempre lo estuvimos.  Creemos que podemos ver el amanecer, el ocaso, el cosmos... por primera vez, sin saber que lo estamos viendo a diario…  Agotamos sensaciones nuevas, idealizamos placeres que siempre existieron y experimentamos, pero que ya olvidamos…  Confiamos en esa palabra nueva, cautivante que nos envuelve con su espejismo de promesas eternas, sin recordar que ya las escuchamos anteriormente.   Sabemos de antemano que es nada más que un rayo de luz que se apagará cuando el sol asome en la mañana, pero aún así, creemos.  Buscamos el halago, la frase que enamora, una flor, una canción… Y no recordamos que todo eso ya nos lo han dado…  Qué cosas diferentes puede darte, quién tiene a su vez, una historia igual a la tuya? Por qué debería ser distinto? Qué puede ofrecerle a quién comparte su historia? Algo, tal vez, diferente de lo que te ofrece a ti?   El amor ideal no existe más que en tu imaginación, amiga mía. No lo busques en el lugar equivocado… No dejes que te usen o te lastimen. Mira a tu alrededor…Después de todo, él  está con vos desde el principio… y sabes que al menos, nunca te defraudará…      

   Si escribo poesìa...es que la siento, me amordazan las palabrasMe desbordan, no puedo sujetarlas...voces de lunas angustiadasCantan en mi dolor, còmo acallarlas si son quejidos agónicosEspontáneos, brotan atropellados, me agotan y se muerenPorque las retengo, me asfixian. Son como pàjaros heridosQue quieren volar. Debo soltarlas dejarlas ir. Enmudecen De llantos aquietados,  me clavan puñales de vocales aceradasHurgan mi interior como pirañas insaciables, devoran mis sentidosY me voy menguando, me empequeñezco porque me vacían.Y siento que floto a la deriva de ignorados sueños...vueloHacia donde me llevan, hacia el ignoto pasaje sin regresoHacia el mundo inagotable de la  palabra escrita. No hay lìmitesNo hay fronteras que puedan detenerlas. Es...el grito que surgeSangre atropellada que fluye a borbotones, formas ignoradasQue se agigantan y duelen. Es muerte, es vida, es la eternidadEs lo que no puede ser lo que no existe pero se gesta  se percibeComo orfebre le doy las formas, como tierra la rosa,   como mujerLos sueños. Siempre hay alguien que espera, que se quiebraUna mano esquiva que tiembla cuando los versos duelenPorque no sabemos quienes somos o hasta donde iremos o acasoDe donde venimos...pero si se que hay algo que me aprisionaEl pecho, me aplasta las encìas... es una voz que no es de nadieNi siquiera es mìa, pero me golpea  las manos hasta que salenLas bestias o los àngeles, y escribo... de espaldas en el albaAcostada en mi muerte, de piè sobre mi sombra, desgarrada.