p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } El Señor Gutierrez gusta ser llamado así, señor Gutierrez así simplemente Gutierrez. No hace falta tuteo alguno, ni falsos requisitos de igualdad. El señor Gutierrez llego adonde llego convencido de que no todos son iguales. Los hay señores y los hay siervos, los hay aptos y los hay mulos. Nada de sutilezas en el pensamiento de Gutierrez, cada cual se hace cargo de su propia suerte. Gutierrez esta casado con una rubia de su edad, digamos que cerca de los cincuenta, a la que pago por un buen par de tetas y culo levantado con hilos dorados y botox y colágeno allí donde haga falta. La señora Gutierrez es la madre de los hijos de Gutierrez y tiene un personal trainer llamado Ariel, que es a la vez su amante. Guitierrez sabe del affaire y no le da importancia, aún más paga extra a Ariel para que la mantenga distraída mientras él hace de las suyas. La familia Gutierrez es una familia feliz. El señor Gutierrez, marido considerado y hombre que no cree en la igualdad, esta caliente con la gerente de la sucursal bancaria que lleva las cuentas de su empresa. Pero ella, una treintañera de buen lomo y ojos grandes color esmeralda, no le da ni la bola, a pesar de las ofertas insistentes y generosas de Gutierrez. Un día Gutierrez se entera que la gerente, que se llama Analia, se ha peleado con el novio ya que lo encontró en la cama con su mejor amiga. Ella, le han dicho, esta profundamente despechada. Gutierrez piensa en aprovechar la oportunidad. Sin embargo, decide no ir él al frente para correr el riesgo de ser rechazado nuevamente. Pergeña un plan para el cual se sirve de los servicios de Ariel, un autentico galán de la estupidez humana. No necesita nada más. Es sencillo, Ariel tiene que seducir a Analia, invitarla a salir y ofrecerle pasar un fin de semana en una estancia en San Antonio de Areco, donde Gutierrez se hará presente en plan de seducción. No es que le falten mujeres o recursos a Gutierrez, simplemente esta caliente con Analia, lo cautiva su indiferencia. Ariel comienza a ir al banco para abrir una caja de seguridad. Gutierrez lo produce. Compra trajes caros para Ariel, un rolex y le pone a disposición una cuatro por cuatro nueva que Gutierrez guarda en su campo de Areco. Ariel avanza rapido. A los pocos días de ir al banco ya tiene su primer cita con Analia. La invita a comer en un restaurante de San Isidro y luego de la cena la lleva al casino de Tigre a jugar punto y banca. La segunda cita es días después en un cine Palermo y luego unos tragos en un bar de San Telmo. Esa noche tienen sexo. Al amanecer Ariel la invita a pasar el fin de semana en la estancia de Areco algo que Analia acepta. El viernes por la tarde, luego del horario de trabajo Ariel pasa a buscar a Analia y se dirigen juntos a Areco. En un tramo del camino Analia lo masturba mientras Ariel conduce canchero por el camino. Llegan al anochecer. Ariel le dice que se trata de la estancia de un amigo y que posiblemente el este ahí y que era un gran tipo que le iba a caer bien. Sorpresa la de Analia cuando descubre al señor Gutierrez, sospecha instintivamente y se nota su incomodidad. Gutierrez ni lento ni perezoso cambia de plan, golpea a Analia en la mandíbula y la noquea. Con Ariel (quien obedece ciegamente a quien tiene el dinero porque por algo lo tiene) la llevan al gimnasio y la en una camilla con esposas en los brazos y pies. Cuando despierta se encuentra con Ariel atado en una barra vertical, desnudo y con la boca tapada. Gutierrez vestido de cuero con su pija colgando hacia fuera y en una jaula una mujer cubierta de látex que se masturbaba con un consolador. Gutierrez le dice a Analia que es una pena que todo tenga que ser así, pero que a él le cuesta escuchar un no y que si quiere poseer algo lo obtiene. Analia tiene la boca tapada y no puede hablar. -Te gustaba este pibe? Le dice Gutierrez señalando a Ariel atado y desnudo. Gutierrez tiene un hornillo encendido con carbones y en el un fierro ardiente de esos que se usan para marcar las vacas. Lo retira del hornillo y lo aplica a las pelotas de Ariel, que se sacude como un mono salvaje sin poderse desatar, se escucha un gruñido apagado de Ariel, de Analia y de la enjaulada que se masturba rabiosamente. Ariel se desmaya. Analia ruega con los ojos. -No rogues turra. Perdiste tu oportunidad de hacerlo por las buenas. Te ofrecí el mundo y me rechazaste. Este infeliz te trajo para mí y vi el miedo en tus ojos. Me dejaste sin opciones. Ahora se que vas a hacer lo que quiera para complacerme, pero dudo que lo que yo quiero sea de tu agrado. Punto seguido Gutierrez tomo unas tijeras de jardín y corto los pezones de Analia. Sus tetas se abrieron como una flor que se desgaja. Enseguida aplico sobre las heridas el fierro ardiente para que cicatricen. Con el mismo fierro aún ardiendo y Analia en estado de shock sello los labios vaginales de la mujer, por ultimo con un punzón vacío la orbita de sus ojos. Caía sangre hacia las mejillas de una Analia inmovíl y destrozada. Gutierrez se masturbo y acabo en las cuencas vacías de los ojos. La mujer enjaulada acabo con un gruñido de loba. Gutierrez la saco de allí. Ella fue hasta el cuerpo destrozado de Analia y meo encima. Luego se dirigió al cuerpo colgado de Ariel y beso los huevos chamuscados, un minuto después clavo un puñal en sus pelotas. El señor Gutierrez beso a la mujer y solo le dijo: -Feliz cumpleaños querida . La señora Gutierrez se sintió como nunca e hizo entre los cuerpos sangrantes y chamuscados el amor con su marido.

p { margin-bottom: 0.21cm; } En la foto veo ruinas, como si fuera una ciudad arrasada por las bombas. Ruinas y cadáveres despedazados, devorados por los buitres, llorados por huérfanos, viudas y hombres desolados, olvidados por siempre en fosas sobre las que se edifican torres de vidrio y acero. Una vez en Parati, al sur de Río de Janeiro, me atrapo una tormenta tropical. Eramos cuatro -la que era mi novia y dos flacos más que paraban en el mismo hotel- caminábamos bajo la tormenta cuesta arriba del morro, el agua caía como un manantial en nuestro pies, nos llegaba casi a las rodillas. Manaba barro y agua copiosos. Era la tierra de un antiguo cementerio de esclavos, era la tierra de los muertos. Era un derrame de la historia, solo que no nos dábamos cuenta.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } se vuelca la sopa sobre la falda muslos desnudos de dulce carne quemada con la piel de gallina con la hiel del odio en la punta de la lengua con el estimulo de las promesas y las mentiras. una vez más pierden sentido las palabras y las cosas y el tiempo se consume como la ceniza de la marihuana como el otoño o la primavera se va hacia ninguna parte hacia donde el minutero del reloj no pueda apresarlo medir con él un producto del trabajo

Pajaritos En la cabeza Y las partículas Escapan En el aire Los átomos Estallan Dentro de los relojes Y el tiempo dice adiós. Solo desearía Despertarte con un beso.

En las gemas de los dedos, los nervios, palpando en el aire la tensión de la noche.   una ola de frío, un silencio como caricia del viento, una sutil rayita blanca   el flujo chorrea en la palma de la mano. la belleza lleva puesta la piel de una lesbiana.   desear morir es temer morir. desear es un engaño, temer una certeza.   entre sombras seguimos vivos.

Revolución; cuatro ases en la manga;   en el suburbio, destila sutileza la piedad;   ella es tan linda, besa al fuego con boca de hielo;   una bocanada de humo;   coyuntura estratégica; por debajo los silenciosos mordiscos del topo;   recostados en los brazos de la noche, los espermatozoides del caos sueñan con ser estrellas.

Siempre es de noche cuando llaman a la puerta el amor se esfuma como un humo leve. Serpentean las luces sobre la pared iluminando el paso de las cucarachas y el tren de fondo en la estación Drago donde duermen desamparados en los andenes y se pasean las ratas. Las guerras perdidas y las guerras por librar se confunden celebrando muertos y llorando por sus heroes. Los libros callados en el rincón el porro humeante la verdad inmutable sin animarse a ser pronunciada. Mientras la muerte te invita a un trago y mirandote a los ojos promete volver.

No te escribo ni para explicarme, ni para sonsacar en algunos versos la condición de la verdad o la belleza. no busco amilanar a la muerte, ni hacer de la metáfora una herramienta política. no mi amor. escribo para que me mires a los ojos, con una sonrisa llena de maldad y ternura. para que me digas obscenidades y pidas guerra y paz y agua y fuego. te escribo porque es demasiada la ropa que llevas puesta. solo quiero que te saques la bombachita y no conozco otra manera de pedirlo que borracho drogado o a través de la poesía.

Le saco fotos a mi verga muerta caída cansada reducida a menos que nada, deseosa de lenguas hambrientas de semen mientras tomo cocaína y hagan lo que hagan no se me para. deseosa de pendejos que quieren ser penetrados en sus culitos profundos como el océano atlantico jugosos como concha en celo. resbalo por las escaleras mojadas me golpeo aparatosamente y la ropa cae. estoy desnudo. bebo fernet con coca al mediodía. soy el peor escritor del mundo necesito de las drogas y el alcohol para inspirarme. soy el más pajero entre los pajeros, soy la velocidad de la luz como principio absoluto de la relatividad. el gato blanco duerme a mis pies. el sol marica brilla tras la ventana mientras le acaricio las bolas. estoy caliente la muy puta de la luna no me dejo besar sus tetas.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } La carne, el hueso, los fluidos, las venas y los cartílagos, articulaciones y vasos. Y un moco que te sale de la pija o de la concha. Pedos, comidas, excesos. Vidrios rotos a las tres de la mañana, resacas y malos romances. Baudellaire, Rimbaud, Withman y William Faulkner Cervezas y cervezas y más cervezas y drogas duras entre heladas y tempestades pequeña diminuta bella como una carga de caballería de pancho villa o isadora dunkan bailando desnuda el himno nacional una larva de primavera floreciendo en invierno (el general invierno que venció a Napoleón y al ejercito panzer de stalingrado) sudor que corre por el cuello adrenalina miedo y angustia soledad abandono opresión hospitales muerte un brote de amor y odio y un buitre como recuerdo

Hierro sobre hierro, la sangre cubre el frío acero de la cuchilla. las piernas y brazos mutilados, cuerpos reducidos al tórax. la maquina silba la melodía de la repetición: clank clank clank. un bailarín de bigotito echa aceite en sus engranajes. los cerebros y los cuerpos reducidos a un guiñapo de nervios   hierro sobre hierro la sangre cubre el frío acero de la industria.

Sobre la comisura izquierda del labio inferior goteaban restos de semen y pis. Una sonrisa dibujaba alegremente su rostro, su cuerpo desnudo sentado al borde del sillón, su mano derecha chorreante del semen propio. El amante le sacude la pija en la cara. Y él solo estira la lengua. Se siente libre. Hombre. Ser. Deseo. Fuego. Color. Aire. Mar. Otoño y Primavera. Se siente carne. Culo roto. Garganta profunda. Pezones de hombre que hierven. Se siente macho, y hembra. El amante se va sin decir adiós ni darle al menos un beso de despedida. Huye hacia su novia, hacia el closet, hacia el lugar oscuro de sus decisiones. El hombre desnudo saborea los restos del perfume de aquel polvo. Esta feliz. No queda solo. Simplemente espera.

http://www.ciudad.com.ar/2010/02/11/musica/02138144.html Emir:Hoy el cine y la musica van mayormente hacia el "mainstream" o la "moda", se hace quetodo se vuelva una cosa espectacular y grande. Nosotros queremos trabajar como en los 70 o en los 80, donde las bandas decian sus opiniones politicas y su actitud hacie el mundo, y no solo tocar lalalala. Por esto somos una pequenia corporacion un tanto interesante. nosotros no buscamos estar en MTV, buscamos una manera de ser autonomos y de llegar a ustedes aun sin contar con ese apoyo. Recuerden que Joe Strummer y muchos otros lo hicieron antes. Odio el mundo donde que esta absolutamente destruyendo el sistema de valores constriudo en el siglo 20. Odio las peliculas que no expresan un ideas inteligentes y poderosas sobre la vida humana. El cine, o el cine industrial no nos deja ver una imagen mas profunda que se desarrolla en un nivel existencial,  politico, poetico y en muchos aspectos de la vida humana que en los 70 y los 80 se buscaban mas. Hoy todo esta hecho para buscar el exito. Para ser exitoso en el cine y la musica tenes que ser estupido. Contra eso luchamos. Queremos relacionarnos con el pensamiento humano. Queremos mostrar imagenes de la dificultad y la belleza, de  la opresion politica y de la esperanza politica. Un amplio espectro de cosas que la humanidad tiene guardadas. Este sistema de "modas" o "mainstream" estas cosas se evitan mayormente. Por eso somos un grupo muy politico. Lo masivo no siempre es estupido, pero el ambiente en que las modas se desarrollan hace que sea estupidez. Si comparamos las decadas, los 70 y 80 con los 90 y 2000, si hacemos una definicion rapida de las diferentes esteticas de las epocas y si la comparamos con la cantidad de peliculas y cds, veran que la cantidad se multiplico por 5. Cuando yo fui con mi primer film en 1985 a Cannes, mi pelicula se eligio entre 700 peliculas, hoy en Cannes se eligen entre 3500 peliculas. Asi que la produccion dimensiona la mente en base a la cantidad y no en la calidad. Ya no hay teorias, solo una teoria, la vida pragmatica y el exito. Todo se enfoca en el exito. Yo creo que en el arte y lo que nosotros hacemos tiene que estar enfocada en la calidad y en la intrepretacion. La verdad y la libertad. Si solo te enfocas en el exito ya no sos libre, ni sabio, ni inteligente y solo pensas en como hacer mas dinero.

Desvanecido y el sol se aleja, bajo los arboles el cuerpo se acurruca interrumpe el lento trabajo de las hormigas deseo de mar sexo que se devora antropofago estalla el tiempo en una manzana mordida

parísun borracho vomitando sobre el asfaltolenguas saliva copiosa sobre el cuerpo del cadáverunos anteojos sobre la mesacafé un cigarro cubano bajo el rayo del solpalabrasestilete contra la mentirahegemonía de la mentirabajo la noche fresca de veranoel padre solitarioen queja por su críanacerenfermarvivir enamorado de simplemente viviro del éxtasis de la mentelas pasiones abolicionistas me aborrecensi es de carne y huesono es un diosno construyas el mito sobre las espaldas de los que piden pany les dan huesopero si ganan¿a quien le cortan el pescuezo?

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Althuser cuenta que cuando estaba encerrado en un campo de prisioneros franceses durante la segunda guerra mundial. Un medico del campo prisionero tiraba migajas de chocolate a las ucranianas para que le dejaran ver sus vaginas mientras el hombre se masturbaba. Mientras tanto Louis (Althuser claro) guardaba bajo su almohada diariamente una feta de salchichón y una rodaja de pan por pánico al hambre. Cada vez que quería recurrir a ellas estaba podrida. La vita nuda de los campos es obscena y la acumulación putrefacta. Estela deja de lado todo cariño y decide dejar de sentir ese enorme vacío con Anibal. Lo sienta en una silla y le dice que va a dejarlo. Anibal llora, golpea la mesa, insulta, gesticula, dramatiza, ruega. Estela escucha, explica, trata de mantener algo del cariño a flote, pero nada, ya no lo soporta. No es que Anibal haya hecho algo incorrecto o que sea mala persona. No es que Estela no sienta afecto por esa figura desgarbada que se siente herida. Nada que ver. Solo no soporta más esa vida. Hacen el amor por ultima vez. Ella se va. Anibal enfurece. Dice que Estela es la peor de todas las perras y una maldita puta. Estela esta dolida. ¿Así que soy una puta, se dice? Estela llora, pero decide poner fin al dolor. ¿Así que soy una puta, y porque no? Se pregunta. Estela es bella. Baja de estatura, grandes pechos, piel blanca y ojos juguetones. Convence a los mejores amigos de Anibal de juntarse para charlar. Son tres. Jorge, Luis y Mario. Estela se los coje a los tres juntos. Los chupa, los deja penetrarla por el culo, les bebe el semen y la orina. Pero sobre todo los filma. Le envía una copia del dvd a Anibal. Anibal llora y se masturba. Estela llora y se masturba. El dolor arranca una gota de sangre a la noche que se derrama sobre la copa de vino. El amor es el filo de un cuchillo sobre la frágil piel de la soledad. Anibal pasa sus días contemplando el dvd de Estela y sus amigos. Llora y se masturba mientras bebe sin parar. Estela decide dedicarse a la pornografía donde coje y se masturba sin parar y sin pensar. Anibal pierde todo deprimido. Muere tragando su vomito. Estela nunca logra llegar a un orgasmo, aunque ha vuelto a enamorarse. Althuser cuenta que masajeando el cuello de Helene, su mujer, el amor de su vida, la termino ahorcando sin darse cuenta (al menos eso dice) y que ella se entrego mansamente a ese final. Es el ciclo del amor y de la vida.

Los militares, el clero y la oligarquia de Honduras, respopnsables historicos de que auqel país sea conocido como país bananero desde los tiempos de la United Fruit, asesinan nuevamente a su pueblo e impiden a Mel Zelaya presidente democráticamente elegido retornar a Honduras. La OEA, instrumento de la política norteamericana, juega a arreglar todo mediante las negociaciones con los golpistas. Al fascismo no se lo discute, se lo combate. Viva la resitencia popular hondureña. Abajo la dictadura!

Me dijo -me voy a amazar. -Qué significa? Amasar o amar al zar? -que las manos que amasan el pan y acarician los cuerpos tomaran las armas contra los zares y las zarinas tomaran los palacios de invierno en nombre de los soviets para que las manos amasan el pan y acarician los cuerpos no sean mercancia comprada como fuerza de trabajo sino cuerpos libres sujetos del deseo. Amazar no es un error de ortografía (pura regla burguesa del lenguaje fascista) sino tan solo un verbo bochevique.

Los ojos del búho sospechan que la noche conspira contra su canto, los ratones del albañal son avisados del peligro. (Chamuya la tilinga sobre la sociología de Weber).Escupe sangre el boxeador hacia el rincón, no le queda ni el banquito (y Ringo se ríe mientras ajusta su pistola al cinto morir cocido a tirosrescatando a una puta).Lengüetea los huevos de Capote un preso a punto de morir,(es bello y su sangre fría).Ojo por ojo, dice el tuerto, pero, en este caso, el ciego es rey.(Chamuya el filosofo de las tiras que el hombre es el lobo del hombre)Y el pato Donald caga con cada paso un pedazo del imperio sobre los sueños de los niños abusados.(las manos de Disney son tan frías como un freezer y la muerte)Ratzinger declara la santidad del nazismo y al aborto como obra del diablo;lo dice en latín y de espaldas a los feligreses como en los viejos ritos cristianos.Ella, que era la valquiria de las orgías,que tragaba el semen del sol y jugueteaba con el clítoris de la luna,ella que hacia ruborizar al mismísimo marqués de Sade,es ahora un ama de casa;él que era un gran revolucionario y soñó estar sembrando las flores del mal,es ahora un triste docente que enseña a ser sometido;mientras tanto Tony Montana predica el evangelio de los alcahuetes y arrepentidos(pasión abolicionista del éxtasis, lo llamaría el poeta Néstor Perlongher)

Vosle disteun significadodistinto a la palabra fuego

Estoy sentado en un banco de la plaza Giordano Bruno. El autor de La cena de las cenizas, que murió quemado en la hoguera por la Inquisición. Maldita religión es todo lo que pienso. Maldita idea de Dios, maldita magia de la ignorancia como instrumento del oscurantismo y el privilegio de unos pocos. El asunto es que llevo puesto mi sombrero negro de ala ancha, unas gafas oscuras, mientras fumo un puro. Me embriaga el tabaco. El sol brilla esplendido en la tarde. Es un loco diamante brillando en el cielo azul. (Enfurecete sol, dijo Jefferson; Charles Bukowski). Las pasiones ateas viven y mueren por el fuego. La realidad es una triste invención de mercaderes y periodistas. Como Dios, la patria, el amor o la paz. Trato de mirar el otoño con los ojos de Van Gogh. Cautivarme con la belleza de un cuerpo desnudo como hacia Modigliani, luego del vino y el opio. Soñar bajo el techo de las nubes y las copas de los arboles como Withman. Amar el amor, pero más el éxtasis de la mente, como predicaba Jack Kerouac. Hacer que florezca en las ciudades el mundo nuevo creciendo en nuestros corazones, camarada Durruti. Soy demasiado torpe o perezoso para decirlo con mis propias palabras y para ello tomo prestada la lengua y los actos de las vidas que ardieron y las mentes brillantes. Qué la religión se pudra el la húmeda bóveda de las catedrales. Que las catedrales iluminen la noche con fuego, camarada Durruti. Que el dinero se vuelva papel pintado, querido Arlt. Ateísmo o barbarie.

Son las manos instrumento del placer y de la obra; factor activo del pensamiento, clava el clavo Jenny en la pared, con el zapato; tejen los tejedores las redes de pesca y teclean los dedos las palabras del amor y de la guerra; las ásperas manos del albañil; las frágiles manos del peluquero que acaricia la sedosa cabellera de una reina; hurgan los dedos del hombre grande el clítoris inquieto de la idish mame; rompe el puño en la huelga la cabeza del carnero; piensan las manos enamoradas en la piel lejana del amor mientras el semen se chorrea.

En el susurro de la noche el silencio es interrumpido por las palabras de dos fumadores de paco. Ininteligibles, aturdidoras y persistentes. Es una fresca noche de primavera. Hace un rato ya del último pase de cocaína. La noche perfecta exige una luna sonriente y silencio. El más solemne silencio. Silencio sepulcral y calma de muertos. Dos fogonazos y un estruendo que parte la noche y asusta a los perros. Lamen la sangre ladrillos, aullidos de lobos perdidos en la ciudad. Silencio.

Llevaba los lentes oscuros para protegerse del sol. Buenos Aires ardía. La calle Corrientes era un infierno de cemento y autos y la gente corría apurada hacia sus trabajos o hacia la nada. Llevaba poca prisa. El tiempo se le disolvía entre los dedos sin saber a ciencia cierta porque. Una porción de hipopótamo era tan buen menú como un plato de ravioles o una ensalada. Llevaba historia en sus espaldas. Promesas de huelgas y revoluciones y épocas de caos donde los edificios ardían por el fuego y las balas zumbaban como himno de la guerra de clases. Llevaba una gran dosis de desesperanza y de sueños soñados en las noches de verano. Unos pocos pesos en el bolsillo, un recuerdo de amor gastado y sandalias. Llevaba una resaca y la certeza de una nueva embriaguez. Una mueca triste, una camisa transpirada, una mirada limpia. Llevaba el sol en la nuca y la luna en la lengua. Llevaba una prosa en mente que se perdió en el Río de la Plata.

El sol arde las veredas arden los hornos arden las conchas arden las vergas arden el sexo de la ciudad es una enorme ola de lava hirviente. la masturbación colectiva simula al infierno. la carne arde y gime provocando la sonrisa del divino marques.