Me recreo con el cántico del abismo que dejé de lado; debo confesar que no consigo decir algo coherente cuando la gente me abuchea, cuando miro al pasado y me veo en estado sólido-embriagado. Pasa el ostentación y los viajeros son linces con ideas de hombres. No tengo más que una hoja en blanco, dos dientes postizos y siete objetos penitentes que me aseguran el Fin de lo Definitivo. Reconozco haber sentido un puño dentro de mi cráneo; también hice de “juguete barato” en el Circo del Poeta Indecente; construí pantanos en líquidos de gollería, dispuse de tu corazón cuando ya no poseías huellas, rompí a llorar en medio de la añublada noche, recogí del suelo un paquete de cigarros, soporté una banda de piratas en mi hígado, di lo que no me dieron…   Con los años perdidos en años, a secas anhelo un futuro de ciclos que no volverán de ningún modo.  

Mírame,mírame más,Acércate,hasta que tu aliento manche mi piel.Fíjate,mis senos son para ti,son dulces y tan pequeñosque en las palmas de tus manos pueden dormir.Vén aquí, el mundo se fue,me saco la camiseta, quítame los jeans.¿Verdad que lo que ves te pone a cien?Bésame, bésame aquí, en mis braguitasde color azul. Y luego dentro,donde un cueva rosa empieza a arder.Es por ti. Y por nadie más.Hazme una chica feliz, unas horasde este sábado tan gris. Luego ya podrás irte por ahí,  con tus amigos a jugar a squash.Pero ahora, mírame...

Hoy me desperté pensando que ya no te quería Por la mañana me envisto de dulces sonrisas fingidas Me envuelvo de mascaras y canciones alegres Maquillo mis tristezas con caricias y besos Me interno en el mundo en busca de sangre Que sofoque la sed del sufrir y calme las heridas Me enfrasco en una vida ocupada y arriesgada Con besos y caricias extrañas busco cobijo Entre cigarrillos y humo apaciguo el reloj Evado los disparos certeros que da la nostalgia Cazando entre la gente unas gotas de vino bueno Que calme el fuego que desgarra mis venas Oculto la mirada de quien busca profanarle Y regalo poesías a doncellas sin velo Disfruto la vida al paso del vuelo… No importa que el mañana muera luego… Pero cuando tu recuerdo me alcanza Se derrumba mi espectáculo y orgullo Las rodillas se me desploman a cada segundo Triste y desahuciado me enredo en cobijas ajenas Pero algo falta, algo que solo tu magia crea En cada cuello busco el aroma de tu cabello En cada risa la tonada de tu alegría Pero es solo el alcohol que juega conmigo En mi embriagues busco tu voz en la noche Tus ojos en el cielo y tu sonrisa en la luna Pero solo me estrello en un muro de lamento Me vence el cansancio con tu nombre acariciando mis labios Y al día siguiente despierto pensando que ya no te quiero…

Han desaparecido cuatro, las cuatro... y pueden estar esparcidas a trozos por los lugares más sucios de la ciudad. Las cuatro, atrapadas por el lobo que reside en una calleja, en un piso tarado, sin padre ni madre, solo, realizando un gran puzzle de fotos en su única pared blanca. ¿Lograré atraparlo? se interroga el policía ante su esposa desnuda a medianoche. ¿Nos las traerán en pequeños paquetes? balbucea Martha ante el espejo del lavabo, mientras por el cristal descienden gruesos lagrimones. En el norte del país... en el tiempo del peor frío. Y tú sigues agrupando pistas. Y marcando círculos rojos sobre tu puzzle particular. Tú y el asesino estáis jugando una partida de ajedrez por todo el condado. Pero él te va tumbando las niñas, pieza a pieza.

En mi celda oscura, ventana tapiada al cielorebosante de estrellas, aún se halla mi amado, mi amado que pende de la blanca pared, colgado,las manos abiertas, caricias de clavo,desnudo, su costado abierto que yo no pude taparcon mi velo. Arrodillada, entre su silencio inmortal,esclava, mujer, enamorada, le susurrémis más bonitas palabras, dejé sobre sus piesmis lágrimas pero me tuve que marchar. Vago lejos, fuera de él, en un mundo extraño,caminos perdidos, campos arrasados, pobrezay miseria. Y aún, tan lejos, en otro mundo quizá,mis ojos no dejan de verle: las caricias de sangreque resbalan de sus pezones por su blanca piel.

Si te vienen y te inventan, cazadores de la selva, chicos con fusiles de largo alcance, si te hieren, adormecen, te desventran, despellejan, reinventan, te conforman, ponen hielo en tu cerebro, rompen cristales ante tus ojos para forjar con ellos un alma que ni siquiera la maldad refleje... entonces, eres una pútrida esperanza, un camino vedado, estrella que nunca cae, templo desacralizado, una momia, una huella, pasado, roce, sigilo, toque, miedo, contraluz... y una esfera blanca donde se anota una vida entera.Si te pasean como a su mascota, si te llevan por La Red, si eres una mentira ambulante, algo que no negocia, que se mete, que te entra por los ojos, que te atrapa en la garganta, golpea el corazón y tú, que lees, sin saber porque, ya conoces a quien no existe. O lo quieres conocer. Si tu cristal también evade la verdad, confabulado se encuentra con mis señores, si te cuentan una peli cuya trama se te enreda, entonces tú, gilipollas, caes entre ramas, como se cae indefenso el koala un vez ha tomado demasiado.Yo te aviso.Pero en esa ruta de los vidrios, donde los dedos corren deprisa, los ojos no cesan de agotarse, y no hay avisos, ningún "danger" a tu paso, da igual que te engañen, porque llegados al punto de la fantasía, ya te está bien cualquier montaje. Porque te han forjado personajes que han hecho que te corrieras, barbies y muñecotes tecleados por ellos a una sola mano... Es igual si tras Emilia se esconde un Enrique más peludo que una mona. Cuentas con la mentira y así y todo te sientes feliz amorrado a una pantalla donde ves la luz.Yo soy parte de ese engaño, tengo dueño y viajo con plomo en las alas, brechas en mi alma: También me acepto tan tarada.Si te vienen... estás perdido. Porque ése es nuestro mundo. Pero no el tuyo.   

Arena del camino transportada por hormigas en sudario circular. Arena de la playa, ejército entregado a la piel, la cual se echa a temblar, agostada... dulce y frágil. Arena de mis sandalias, arena en los ojos cuando el viento revoluciona los lugares... arena del reloj que nos marca día a día, hora a hora. No ha lugar para tanta arena en mi mundo pequeño.Arena con la que de niña construía mis castillos.

Eres el percutor que me va a empujar al desastre,en esa tarde de sol donde se dilapida el placer,la feria está enmarañada de mil sonidos distintos,¿Quién escuchará el silbar de una bala?¿Quién, como un cerebro revienta?El percutor eres tú... y yo soy mi propia bala.20 de enero de 2011.

Cuando muerala poesíase irá de míen su esencia:No la he acusadode prístinao impura,pero dejarálos lazos lapidariosy quizá reencarneen un simplemurmullo.Cuando mueramis huesosse envolveránde tierray alma y poesíase iránhacia extremidadesde vacío:¿ Es la poesíaparte del alma ?No lo creo....Los dones purosno se aferran a nada. 

Camino entre mis sienes:Por pasillos pequeños y peldaños descalzos.Me consigo con un puente de ideasrodeado por conceptos quebradizos.cruzo por ella como los caracolessuben por las entrañas de los pequeños niños.Hay ideas que pasan soltando exclamaciones.Hay sueños que cabalgan pegados a un gemido.En lo que constituye una selva de vértigosconsigo la salita de mi total sinápsis.Todo ha perdido peso y consistenciay todo es una fuga que pesa una palabra.Coexisten mil mundos enteros con el míoy quieren desplomarse como aves volátiles.Pero  me aferro a lo que tiene volúmeny son cinco dentritas rezumando a cerúmen:Escapo por los laberintos de mi oreja izquierdapero mis dedos rasgan y me hago una otitis.  

p { margin-bottom: 0.21cm; } Hank querido siento ardor de estomago por la vida por la muerte por el sexo por las bebidas por las mujeres partidas por los hombres sin sueño por el pájaro azul por la oreja de van gogh por los sesos de hemingway desparramados en el jugo de naranja por el fusilamiento de federico por el cuerpo agonizante en la cama de un hospital publico por los hoteluchos de mala muerte por los mendigos por los harapos como propiedad por la navaja en el cuello por el amor enterrado devorado por los gusanos por la rubia fatal por la masturbación por los cristales rotos en la borrachera por las peleas de tipos duros por la marcha de dillinger por los escritos del viejo indecente por darle duro a la maquina de escribir y a la cerveza por la fealdad y la belleza por kid starbruks en el matadero por las cuatro paredes que te enloquecen por el andar majestuoso de la cucaracha por la musica de las cañerías y la senda del perdedor por la marcha triunfal de los caballos por los malos trabajos y el cansancio por el crimen por los vagabundos bebiendo vino en el frío invierno por la suave cagadera de una resaca por las damas del verano muriendo como las rosas y las espinas por que sí hey hank tenias razón sin la locura la vida es una horrible pesadilla

Una bruja pequeñate hizo ver manzanas podridasen mis senos enhiestosy en mis ojos azules dos lagunas muy negras.Era mi hermana celosa que te llevó a su ladoy con sus manos tan blancaste ofreció su pólvora negray la morfina asesina. De mis senos bonitossurgen ahora gusanoscomo de las manzanas podridas.

La barra del bar, chapa abolladay sucia, con diminutos lagos de líquidosque hora tú y yo no vamos a bebernos,el humo de los cigarrillos, nuestras miradas,alguien te dice una cosa, te toca en la espalda,mis dedos resbalan como hielo encendidohacia donde los tuyos aguardan, sonries,bebes un trago, mis dedos te alcanzan, "aquí no"me dices muy seria. Aquí, junto a la barra del bar,donde pasan los altos vasos, las jarras más gordas,alguien ha silbado, se extendien los brazos,el barman se sonrie, pues nos ha descubiertoy murmura contento: joder, joder, joder...Llega tu amiga, dále una excusa, te pide tabaco,luego se va... susurras caliente:en el lavabo, vénte al lavabo.Y dejamos la barra del bar, la abandonamos,nuestros sitios vacíos ocupan deprisanuevos cuerpos marcados por esa luz roja,por esa mirada inundada de azul.Mónica Vera; 4 de enero de 2010.

Son tesoros escondidos, lúgubres espadasque aguardan en la noche del milenio,es como tener piedras preciosas bajo el suelo,badajas de campanas que no repican por vergüenza,y esperamos, esperamos todos los silenciosde la vida emparedada, a que estos hombresvenenosos, lenguas encerradasen bocas de reptiles, pocilgas ingratas,exploten como aves rompiendo el cielo,estallen cual la luz y hundan la afrenta:pollas rojas de frailes vencidas a deshoras,sobadas con tristeza, lágrimas calientes,lágrimas blancas... señores de los diosesque guardan bajo llave sexos torturadospor recados imposibles, por misionesirrealizables: el virgo se desata y desabrochalas túnicas sagradas y saltan gritos demencialesen las bóvedas de templos que no quieren ser prisiones:entonces surgen majestuosas del hambre y la miserialas pollas de los frailes untadas en aceite de los justos.Qué gran espectáculo para las novicias turbadas,para el candor rasgado como un velo que se corre!!

El fondo de las aguas esconde aquellas manosque me acariciaron toda, que bellas navegaron...hasta que la luz del día se entregó a la derrota,la vida fue borrada, los colores encerrados,los puños reventaron la piel para que manaranesos hilillos de sangreque aún, bordean entre mis pecascomo la corriente de los ríossortea miles de rocas...Golpearon los puños enfurecidos,aplaudiéronte los dioses, bajaron oracionesa librarse a tu servicio. Y los gritos...los gritos contra los cristales, el malcontra el silencio, tu sombra contra ti,el pasado apresó a tu cuerpo,vinieron de la calle, te apartaron de tu herida,cubrieron mi desnudez, te llevaron hasta el lago.El fondo de las aguas esconde aquellas manos,en el fondo de mis ojos el gritonunca se acaba: es tu caricia eterna. 

Aguas profundas,rojas de sangre,ojos de la desmesura,y tú también...Cera candente,piel sonrosada,templo de la oscuridad que quema,y tú también...Vastos espacios,lugares de cautiverio,argollas con restos de carne,y tú también...Y tú también, y tú también,y tú también, y tú también!!También... Y tú, tú también,tú también, tú... Tú, Tú. A quien regalo un vientre blancocúal la nieve,una flor abierta de rojo amanecer,y aliento trémulo, también...

¿Cuándo soy yo y cuándo, un sueño? Se decía Mónica reflejada en el espejo del baño, agarrada a él, mientras descendían sus uñas por la ruta del cristal, chirriando. Mónica no podía separar la realidad de sus sueños y por ello su existencia se había convertido en una pesadilla continua. No sabía desde cuando. No recordaba cuando fue que algo en su cerebro hizo "pum", o "crack". O "puff". Se apagó la luz y todo se descontroló.Los sueños son vida. No hay duda. Pero se encuentran en unos compartimentos estanques, perfectamente al margen de la vida de afuera, de la que no desarrolla la mente. Eso se decía Cristina. ¿O era Mónica? Mas ahora, se explicaba a si misma: "Ya no puedo controlar. No sé si estoy soñando, si ahora soy real: Si mi escena actual lo es. No sé si soy así y es cierto que me hallo aquí". Se echó agua contra el rostro varias veces. Luego levantó la cabeza, observó. Vio a una chica asustada. Y Cristina se asustó también: No sabía si era ella.Cruzó el pasillo de su casa tan rápido como pudo. ¿Qué lugar estaba recorriendo? ¿Hacia dónde iba? Se encerró en su habitación por instinto. Y se lanzó sobre la cama. Lloró. Y luego quizás soñó. O, puede que no. Pudo estar viviendo aquéllo que creyó soñar. Luego salió de casa, atravesó el jardín y anduvo parte de la noche perdida entre calles solitarias de una ciudad. Quizás, su ciudad. La de Julia. ¿O la de Cristina? Se detuvo ante el recinto de una feria, cerrado. Unos grandes perros ladraban con virulencia, atados algo más allá. Estuvo un buen rato. No llevaba reloj. No sabía a dónde ir... ¿Había quedado con alguien? ¿Tenía algo qué hacer? Posiblemente, si. Algo que hacer. Un individuo en su vida. Un familiar... No recordaba bien, si existía alguien. Porque, ¿Dónde estaba papá? ¿Dónde se hallaba mamá? No los recordaba. Cuando las palabras papá y mamá brotaban de su mente no lo hacían acompañadas de imagen alguna. Podía estar soñando. Lo más posible. Cuando se despertara se encontraría en una habitación llena de luz, el mejor fragmento de una confortable casa. Entraría mamá con el almuerzo. Todo sería muy normal. Si ahora estaba soñando, su extraño sueño la hacía discurrir por recónditos parajes, lugares de las afueras de una ciudad. ¿Por qué siempre así? ¿Por qué siempre Julia se hallaba metida en los arrabales? Se alejó de la feria, pidió un cigarrillo a una chica sentada en un portal. Entró en un bar.¿Quién diablos soy? ¿A quién estoy suplantando? se interrogaba en silencio Yolanda. ¿O era Julia? Sentada allí, ante una pequeña mesa circular. Con una jarra fría de cerveza, un paquete de tabaco rubio que acababa de comprar. En la máquina de discos sonaba la canción de Antònia Font... ¿Qué canción era? ¿Se encontraba en el bar? ¿Qué canción... si todo era silencio? ¿Si en su mente no había color, no habían figuras, ni sensaciones, ni una sola voz, ni un ruido que rompiera el miedo? Yolanda estaba sin nada, ella sola... Nada más. ¿O era Carmen? La que tenía la premonición de que no podría aguantar más allá de unos segundos el poder sentirse a si misma, y que tras esa pérdida todo quedaría en blanco.Apoyando las manos en el espejo del baño intentó observarse con una cierta serenidad. Pero le costaba mucho esfuerzo. Se perdía. Necesitaba mirarse a los ojos. Buscar en lo más profundo de ellos. ¿Qué? Que no la olvidaran. No quedar abandonada de su memoria. Sus ojos claros, cansados, no la iban a ayudar en nada: Sin expresión, sin nada que contar. Como si ellos ya hubiesen llegado al final y se desentendieran: Si iba a quedar abandonada. Carmen, o Mónica, bajó la cabeza. Toda ella fue mansedumbre. Y a mí, no se me ocurre otra cosa que picar en el teclado: "Ya no está". ¿Quién?, me pregunto luego. No lo sé...

Olí el perfume de flores baratasen el callejón nublado.Creo que alguien me habló....Después silbé un rato calle abajo.Creo que alguien me habló....Sobre mi hombro, miré hacia atrás.Éramos el callejón y yo.Bañado en noche solitariadoblé en la primer esquina.Nada cambió. H.H

Vas a esfumarte de una vez por todas.Acaricio tu piel sedientay sé que deberé matarte en cuantouna gota de amor me invada.Vas a esfumartecomo el humo de mi cigarroen la noche ventosa.  

Ébano voyeur en los sucios cuartos de un hotel,ladrón de chicas desnortadas de pubs de tras la niebla,miedo de pasos sin figuras en las calles retorcidas,techo opaco sobre praderas que aguardan huesos de amantes,ébano... el adiós a la lucidez. El alma golpeó sobre mi cerebro para que me perdieraen las sendas de los hombres locos,eché a andar una madrugada desde el jardín de casa,kilómetro cero hacia los pliegues más profundos de un ébanoque me iba a besar con lengua cálida de veranoy a estrangular en su vientre oscuro de tormenta otoñal. 

Extiendo un velo de silencioy duelosobre las bocas y los ojos.Vendo esquirlas de plataa los grandes soñadorespara que se suicidentras escribir un verso rojo.Aliento a los seres más cruelesa que en plena madrugadaorganicen sus golpes de castigo. 

He sentido que estás aquí,más no es cierto.Sentado junto a mí,ambos alrededor de la mesa,pero eso es mentira.Se siguen escuchando los disparosal fondo de la calle y el humoclama al cielo.Tengo el televisor en marchapero las imágenes son borrosas,en estos días en que nos ataca el plomohay interferencias en todo, querido.Es casi imposible el ver naday alguien silenció la voz,pero he sentido que estás aquí,con ellos, con todo eso.Algunos vecinos señalan mi ventanay dicen:Ya no bajará a la calle,no la volveremos a ver.Yo no lo sé: borro una carpeta más.

Ayer llamé a mamáy se puso a llorar.Otra vez.He borrado su número de mi móvily he tirado las fotos de la Comunión.No cree en ti ni en que me habites,quizás tenga razón,quizás la tengan todos.Que les dén.En la oscuridad de la nochesiento a tu piel suave acariciarme,y que se mete en mis rincones tu aliento cálido.Los periódicos traen muchas esquelas,cada vez más: Cada vez son más pequeñas.Y ya vienen las de los antiguos amigos,algún familiar, vecinos,viejos conocidos.En las ventanas se multiplicanlas señales de duelo.Añoro los tiempos de paz,los paseos sin miedo al cielo,los parques y a sus enamorados.Estábamos allí.

Dejo de leer cuando anochecey me retiro de las ventanas.Es cuando tomo prolongados bañosy juego con los dedos por mi blanca piel.Tú no estás conmigo,por ello no me miro al espejo,no uso pintalabios.Nunca llevé flores a tu tumba,es por eso que no estás conmigo,no te dije las palabras que queríasni derramé las lágrimas necesarias,y no estás conmigo...aún cuando reto a la oscura casaa gritos afirmando tu presencia.

Deprimentecomo unas manos que acaricianal tiempo que se alejan.Gris, gris, gris...Eres la tarde que se muere.Siempre la misma.

Shakespeare escribió que quien cantaba cavando una tumba hacia algo terrible. Supongo que pensaba que se violaba la paz de los muertos, que se olvidaba, con el leve canto del hombre cavando, el dolor de los asesinados y envenenados, de las los llantos de las viudas. La terrible música del silencio eterno de los muertos, una cena de gusanos y cenizas. Pero el cavador, después de todo, es un hombre que necesita hacer llevadero su trabajo. No quiere entregar a su amor a los brazos de la tierra (el cuerpo a enterrar es para él una carga a dejar allí, a ser cubierta por tierra fresca, que se hunde mientras el cuerpo se amolda al peso del barro). El cavador tampoco espera que salgan mariposas volando de lo que fue el vientre arrugado de una vieja (aunque ha visto gusanos devorando la carne pegada a los huesos y las cuencas de los ojos de algunos niños); no le interesa esconder ahí los desastres de la historia. Solo quiere cavar, hundir su pala en el humus negro, dejar un hueco decente donde depositar el cadáver que le toco en turno. Terminar su trabajo para marchar a casa y beber una fría cerveza.El acto terrible del cavador es cantar feliz por un buen trabajo.

Vencido por sus llagas,como el aceite de la vida...el cuerpo transmuta en dejación,se abre a virus y contagios todos,como el ejército derrotado en la línea de una playadeposita tristemente sus armas sobre la arenamojada,así, vencido, el cuerpo se reduce lentamentea un agua maloliente, tibia y salada,pues vino hace mucho tiempo de la mar. 

Cuando me dejes del todoel agujero que habráaquí dentro...será una cosa irremediable,no lo llenaré con besos,nadie que venga después de tipodrá hacer nada por míy yo seguiré tus pasosbuscando los rincones turbiosdonde te mueves.Cuando me dejes del todoyo ya no serviré para nadie,seré la mujer más desnuda,me querrán lejos mis padrespor esas sucias heridas... de ti.

 A las personas que generosamente me han leído, les comunico que me tomo UNA PAUSA, para meditar irme ya de una buena vez de éste foro. LOS POEMAS PERMANECERÁN AQUÍ por un tiempo, luego, me los llevaré lentamente.Quien piense que estoy atado a ésta página me desconoce. Voy a otros foros donde soy más apreciado que aquí. SI ALGUIEN ESTÁ INTERESADO, sobre todos los nuevos escritores, les sugiero que lean MIS POEMAS MÁS ANTIGUOS. Gracias a los que me apoyaron y hasta siempre.                                       RICHARD ALBACETE