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Estuve muy triste hoy, papá. El espíritu de la muerte rondó mi áurea. Y me sentí transportada a una dimensión extraña… Mi cuerpo estaba en la tierra, pero yo no. Yo viajaba por un mundo desconocido, abismal Un mundo en sombras: El mundo de la muerte. Papá, espero que tu mundo sea de luz… Dicen que se ve una luz potente al final del camino Una luz maravillosa… Yo deseo que estés en ese lugar. Que no te duela nada (como decías vos) Y que tu mano, la izquierda, esté curada. No sé que me pasa hoy, papá. Estoy triste. Las lágrimas asoman a mis ojos. Los párpados me duelen. No temo a la muerte. Creo que más le temo a la vida. Vivir es maravilloso. Pero duele, cuesta. Se sufre muchísimo. Papá, te extraño. Sólo espero que estés bien. Amigos…Alguien sabe algo de nuestro Querido amigo Arturo Palavicini? Le estuve enviando mensajes pero No los ha respondido… Si saben algo, por favor, díganlo, Estoy preocupada por él y por su niño. Gracias…..María Ester. Qué hermoso eres, pequeño mío Hombre mío, amor mío! Qué hermoso tu perfil que se recorta Bello y bravío Con gesto de hombre adusto Y satisfacción de niño En mi pecho conmovido de ternura. Yo no sé, hay algo de locura En tu rostro aniñado, de hombre serio, En tu barbilla de firmeza adulta Y en tu mirar sereno… Yo te sé mío, total, íntegramente. Alma que vuela en la niñez cercana Que dejara sonrisas en tu cara… Pequeño y gran hombre Niño mío, amor mío Tus lágrimas me saben a milagros A historias de príncipe encantado. Abandónate en mí Descansa en mí, yo guardaré tus sueños Seré tu niña, tu princesa, tu adorada. Seré el remanso en tu vida agitada. Pequeño mío, hombre mío. Yo te amaré en la forma que tú quieras Te amaré siendo niño Te querré como hombre, Desde el alma, de cualquier manera. No podría amarte más aunque quisiera. Resistiré…aunque cueste. Aunque duela tanto. Siento que esta lucha no acaba nunca. Que las manos continúan vacías. Que estamos solos ante Dios. A veces creo que voy a desfallecer. Que pierdo las fuerzas Que la esperanza se desvanece. Que la angustia se apodera de mí. Que los miedos me asaltan. Y temo por nosotros. Pero resistiré, amor. Lo haré. Por los dos. Hasta el final. Contra todo. A pesar de todos. Vale la pena esta lucha Si por ello te tengo, amor. Cómo duele esta ansiedad de posesión. Esta necesidad de estar juntos. De sentirnos dueños de algo más Que de nosotros mismos. Mi voz quiso elevarse Y se estrello en un pájaro… Mi alma desdóblose para levitar Pero no se sostuvo Y cayó de cabeza… Mi mano comenzó a escribir Pero se acalambró en el intento. Las palabras me quedaron Como grotescos iconos gestuales… Bailando la danza de Zorba el Griego Pero con el ritmo del Reggaetón. Imposible escribir hoy una poesía… Mejor me voy a jugar a la banqueta con mi amigo, el Poeta Errante. . Era nuestro perro. Lo dejaron en el garaje de casa. Lo criamos con mamadera Mis hijos lo llamaron Churrinche. Era callejero por derecho propio Como la canción de Cortés… No había reja que lo detuviera Ni pared, ni alambres ni nada que pusiéramos Para que no escapara… Al otro día, encontrábamos sus huellas marcadas La pared arañada Las plantas quebradas… Se subía a un macetero y saltaba a la calle.. Temprano, esperaba en la puerta. Sucio, hambriento y feliz… Pasaba y nos lamía las manos Se acostaba a nuestros pies Como pidiendo perdón. Era el terror de los gatos del lugar, Y era el amigo fiel de los vecinos Acompañaba a Juan, el carnicero de la esquina Y a su señora, al regresar a su casa Todos los mediodías A mis hijos los cuidaba como si fuera Un guardaespaldas, fiel y aguerrido ¡Ojo con aquél que quisiera molestarlos! Se paraba frente a ellos Erizaba el lomo y mostraba sus dientes afilados… A mí me seguía cada vez que hacía las compras. Se quedaba en la puerta del supermercado Y me esperaba el tiempo que fuera necesario. A la noche, cuando se escapaba Era el jefe de los perros callejeros Todos los seguían a él. Conocía el barrio mejor que nadie Y todos lo conocían a él La abuela de mis hijos vivía a una cuadra de mi casa. Cuando se aproximaban las cinco de la tarde Recorría el camino hacia su casa Esperaba a que saliera, Y caminaba a su lado, como cuidándola Era un canto a la vida verlos llegar Juntos, la anciana y él, mi perro fiel… Cuando mi suegra falleció El estaba en el garaje de mi casa, y se puso a aullar Era un grito desgarrador, doloroso… Luego se fue a la puerta de la casita Y allí se quedó, toda la tarde Como esperándola…o llorándola, nunca lo sabremos. A los 15 años de vida, enfermó de viejo Apenas caminaba, pero aún así, escapaba… Una mañana encontramos manchas de sangre en la pared Sus uñas no tenían filo, y se raspaba la piel Se lastimaba, y aún así, salía a hacer su recorrida Hasta que ya no pudo caminar… Las vitaminas no hacían efecto Estaba muy flaco, casi no comía… Nos miraba con sus ojitos cansados, Como despidiéndose…. Una tarde, me acerco a él, lo acaricio, Y se levanta, se para y camina…como puede Casi arrastrándose… Da unos pasos… y cae muerto. Así murió mi perro, como vivió, Caminando incansable las calles de su barrio. Lo enterramos en el jardín de la casa. Y estoy segura que todas las noches Sigilosamente Cruza la reja y salta a la calle Con su pelaje al viento Ladrándole a la luna y corriendo con los Ángeles. Qué horrible me siento hoy. La vida cuesta, la desesperanza duele El trabajo, los sueños, la insensatez… La vida misma cansa, mujer. Pensar en la muerte es como pensar en algo impropio. Y se siente tan lejana, tan ajena Que ya cansa esta espera de incertidumbres. Estás, tal vez cansada de existir. De esperar el final. Dios dijo: -Nacerá, y naciste. Dios dirá luego: -Has de morir Y llegará tu hora. Te encontrará agotada. Los ojos hundidos. La piel desgastada. Y las manos, tus manos… mujer Hartas de tenderse hacia la nada… Tus manos se llenarán de muerte. Entonces… descansarás al fin. No es casual que tu mente viaje continuamente ya que nunca estuviste en un solo lugar. No es tu alma quien te priva de soñar, sino la mente que desconoce el mas allá. Tampoco es casual que todo te resulte familiar, ya que cada parte del universo es contenida en tu cuerpo. Niños, jóvenes y ancianos, han de mirar las mismas estrellas, creyendo, sintiendo o imaginando estar habitándolas. No es casual... Prácticamente nada lo es. Cuando sufres, cada persona que escucha tu pesar, aparenta saber exactamente como aconsejarte. Y cuando trasmites tu felicidad, cada persona que te escucha, aparenta tener mayores motivos para estar feliz. Sinceramente y sin ánimos de juzgar, creo que todos somos parte de todos, aunque se distinguir el olor del mal. No es casual que yo, ahora, repare en la casualidad, ni tampoco lo es, que tu ahora estés leyéndolo. Ah, ni tu vida ni tu hermosa muerte,sed de sal y angustiado pensamiento,podrán borrar lo que en el alma sientomás cercano a mí mismo que tu suerte. Ahora que descansas toda inerte,que lloras sobre el agua y sobre el viento,iré a ti y con suave movimientohe de sacarte de ese sueño fuerte. Y te diré despacio y quedamente:¿no me viste señero, duro, ardiente,a solas con el alma dolorida? Y de repente el corazón vencido,vacío de impiedad y estremecido,ha de volcarse al fondo de tu vida. Guillermo Capece (escrito a los 17 años, después de leer la obra de Alfonsina.) TU PEZONA MI CUERPO YA SE JUNTATU PEZÓNDE REDONDEADA PUNTACON RAZONME INCITA Y SE ALEJACON PRESTEZAQUE ATORMENTADA ME DEJALA CABEZAROTA SU PUNTA ENCENDIDANO DES MENGUA PARA SENTIR SUS MEDIDASEN MI LENGUAY AUMENTAR MIS DESVARÍOSSIN CLEMENCIACOMO PIEDRAS EN LOS RÍOSSIN CONCIENCIA A mi lejana lectora (Ester de Argentina)De cuando en cuando,Escribo un poema. De cuando en cuando,Sueño una rosa. De cuando en cuando,Terso es el verso. De cuando en cuando, Una caricia acompañaTu lectura lejana. De cuando, en cuando,Dios acompaña al poeta. El poeta vive mas halla,En el mundo, sin tiempo. Es demasiado tarde para ser felizsoy un hombre derrotado, con toda la conciencia a cuestas.Quisiera alumbrar la noche antiguacon otra cosa que no seani los ojos de un gatoni la luz de la luna.Pero no puedo parir el poemaya es tarde para ser el genial maricón García Lorcaya es tarde para ser el ciego inmortal Borges.De otro, será de otroel poema perfecto que mi corazón anhela.Y mientras la muerte no llegasigo acribillando teclas con mi dedo sigo acribillando teclas para el olvido sigo acribillando teclas para que no me leas. Jamas entendi el por quede la vida.Por màs que buscaba la razòn de mi poesìa,lo unico que encontrabaera una respuesta mutua.No comprendìa el por quede otro dìa lo unico quesabia es que el tiempotranscurrìa.Empeze a escribir frases,pequeñas con poco talentopero con mucho respeto.Despùes libere mis sentimientos,y me solte a escribir,algo màscontundente que sonara fuerte,y a la misma vez alegre.Ahora escribo todos los dìas,de diferentes aspectos,pero siempre guardando respeto,me gusta la filosofìa, la mùsicay mi vida es la poesìa.Hoy en dìa lo unico que entiendo,es que mi poesìa le brinda alegrìaami autoestima.Que los dìas auqueparescan negros aùn asì debemosbrindar nuestros sentimientos.Y que la vida es solo eso vida,la mejor manera de sobrevivir,ante tanto temor es todo eltiempo sonreìr. Edgar The Sacrifice 09 Tan solo por la cantidad de días transcurridos, Ya sin nada, ni siquiera niñez… Creímos que en la quietud nos íbamos a la muerte. Y nos equivocamos princesita. Terminamos excitados. Derretimos al sol salvajemente… El estaba quieto. Lo derretimos en movimientos… Cuanto calor amor… que placer. Cuando creímos que los años se nos habían ido de las manos, Como ancianos indeseados que están por morir, Sin haber tenido la oportunidad de amar… De amar de “jóvenes” en otro tiempo, cuando nos sentíamos “bellos”… Nos equivocamos por sin querer creamos: Belleza y magia. Nos enamoramos hasta el copete. Y nos sentimos mas bellos que cuando lo éramos de jóvenes… Nos adoramos y excitamos delicadamente en la distancia…. Caballero era el sueño de la Dama Y la dama era el sueño del caballero… Ahora… nada… no se que mas felicidad habrá… Me siento privilegiado. No me avergonzaría decirle a Dios que observe, Con cuanta pasión te desnudo para hacerte mía y entregarme a ti… Antes nos equivocamos, Antes de llegar a conocernos vida. Creíamos que tan solo un embrujo podría ayudarnos A conseguir los mínimos sueños… Esos hubiesen sido suficientes para serenarnos. Y nos equivocamos… Primero de todos aquellos errores, Deberíamos haber intuido que existíamos… El amor se ríe de las pócimas mágicas y de la brujería… El amor te da el valor de desnudarte en el más crudo de los inviernos… SIR MARIAN MEDITA es la última quietud belleza magia caballero dama embrujo serenidad Y RESPONDE DESCUBRIMOS A OCULTAS NUESTROS SUEÑOS TENEMOS CINCO AMIGASSON MUSAS CoN DISTINCIÓN,PUES HACEM0OS BUENAS MIGASCON UNA REAL DEVOCIÓN. UNA DE MÉJICO QUERIDO,ES LETTY RICA POETA,CON SU LENGUAJE FLORIDO QUE VA AROMANDO SU META. OTRA ES DE ARGENTINA FINA,MARITÉ CON SU LÍRICA PROFUNDAQUE CON PRESTANCIA LA AFINAY LOGRA SU OBRA FECUNDA. ANNITA, LA POETA EXQUISITA DE VENEZUELA PROVIENEY CON SU LÍRICA BONITACON AMOR NOS ENTRETIENE. DE ARGENTINA ES SERENACON POESÍA QUE ENAMORA LA BAUTIZAMOS SIRENAPOR SU MAGIA SEDUCTORA. DELFI ES POETA COLOMBIANACON POESÍA ENARDECIDAES UN DELFÍN DE LA MAÑANACON SUS ENCANTOS DA VIDA. ESTAS CINCO SIN DESMEDRODE OTRAS TAMBIÉN DE VALIAPUES EN TEXTALE NO HAY ARREDROSINO VALOR CADA DÍA. CINCO MUSAS CONSENTIDASESTÁN PRESENTE EN MI VIDA,BORDANDO MIS ILUSIONESQUE AUMENTAN PODER DE ESTAREN MI ALEGRÍA Y BIENESTAR,ALENTANDO INSPIRACIONES. ANNITA POETA VENEZOLANADE VOCACIÓN TAN HUMANAQUE PASEA POR EL PARNASOCON SUS TEXTOS QUE SON FLAMAQUE CANTA, RÍE Y RECLAMACON HIDALGUÍA EN CADA CASO. DELFI, CRÁCIL COLOMBIANADE UN ÁMBITO DONDE HERMANA LA POESÍA Y RELATOS CON UNA GRAN PROPIEDADDONDE FIEREZA Y BONDAD,HACEN PASAR BUENOS RATOS. LETICIA LA MEJICANA LA POETA TAN HUMANAQUE FORJÓ UN ESCUDO DUROY QUE A SU FAMILIA ENTERA,DEFIENDE COMO UNA FIERAANTE EL INVASOR IMPURO. MARÍA ESTER ES ARGENTINADE CLARA LUZ DIAMANTINA CON UN GARBO QUE ENNOBLECELOS POEMAS QUE PRODUCEY QUE A UNO LO INDUCEA AMARLA MUCHO CON CRECES. SERENA TAMBIÉN ARGENTINA ES UNA POETA FINABUSCADORA DE ARGUMENTOSPARA EXTENDER LA CONCIENCIA QUIEN PERCIBIÓ CONVENIENCIADE EXPLICAR MIS FUNDAMENTOS. ESA FIGURA A pesarDel profano día grisUn ignavo invierno rutinario.Permite que una imagen rebose el delirioCon una expresiva y deseada sonrisaQue va más allá....Más allá de GiocondaHuérfana ella del cuello delicadamente esbeltoQue renunció a su libertad al rodearseCon una cadenilla de plata pródiga de luzSellando el impoluto brillo transformado en fuego¡Ah! Que imagen tan bella y conmovedora visión Desfila fulgurante entre un alborozo silencio de...La Maja de Goya o La Venus dormida de GiorgioneO quizás....La Venus de Urbina o La Olimpia Mujeres de belleza infinita durmiendo reticentes al olvidoCon sello de una mirada nostálgica Intrépida. Dulce. Enigmática. PoderosaEscapando a la ponzoña del tiempo Esa figura pertenece a una hora sin tiempoEn un clima sin espejosSumida en el tabernáculo Del recuerdoDe esa hermosa mujerQue el viento trajo para volar. Gvn << Inicio < Ant.
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El...vi...ra
antonio huizar
MAVAL
bueno , la verdad anduve leyendo varios de tus poemas...pero ninguno me calzó para escribirte
queriendo saber de ti y tu madre que ya me dijiste estaba delicadísima...
se sufre mucho lo se en estas circunstancias y se pierde el hilo a muchas cosas , amén de nuestro trabajo
que uno debe cumplir pero siempre andas en vilo...
aferrarse a la oración ayuda mucho y para ellos más pues ese paso es vital
y a veces necesitan en lo espiritual un apoyo preferencial...
como sea tengas mi apoyo sincero...que Dios vele por ti y quienes apoyan en la labor de cuidar
Animo !
recibe mi saludo sincero!
(¯`v´¯)
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MAVAL
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que toda la alegria de las fiestas pase por tu senda
y siga dandote las luces para seguir encantando con la poesía
GRACIAS POR COMPARTIR!
TENGAS FELIZ AÑO 2012!
María Ester Rinaldi
Un feliz año para vos y los tuyos, Que Dios los guarde y cuide ese talento y ese corazòn tan bello que tienes.
Te quiero mucho, gracias a vos tambièn por estar presente y darnos tu poesìa.
Felicidades!!!!
Anna Feuerberg
María Ester Rinaldi
Hoz Leudnadez
ya me las pagaran niñas malas....
María Ester Rinaldi
Sabes que se te quiere en la garganta del diablo.
Fiore Montefuoire
ya que tengo que salir fuera y mi trabajo es muy desgastante, siempre los leo
aunque no comente, ahora estoy un poquito agripada pero espero estar bien
Marité, mañana 10 de agosto cumple años el Goliardin jeje, ay! mira lo que te escribe aquí -bueno
lo que está sano es que ustedes se entienden- hay qué felicitarle para que
no se aleje, anda muy decaído también por su enfermedad pero
estoy seguro que con un bueno saludo se repondrá sobre todo si es de su
quilimbai... te quiero amiga
Hoz Leudnadez
y llega al mictlan, aquí todos se creen filosofos de fusil y calibre grueso
pero muy pocos saben si quiera lo que traen dentro
ni el mismísimo Martin Fierro podría sostener una mirada
ni Sabines aguardar el grito en la garganta..
qué será fiera azúcar que cabalga eternidades
qué será poema etéreo que me rescata de los enjaulares
lares donde siendo flor me enclaustro al adiós del vuelo
qué será... será
María Ester Rinaldi
Fiore Montefuoire
CEMENTO
SUERTE POETA.
CEMENTO.-