Érase una triste tarde campesinaCon la familia sentada en torno al brasero,La madre cebaba dulces matesy sus hijos sonreían en silencio.De pronto se oyó un sonidoY en la casa, por dentro, corrió el eco.El menor fue a abrir la puerta,Con su sonrisa, de niño travieso.Al abrir la puerta, Jesús dijo:¡Que curioso! No hay nadie... ¡será el viento!Al volverse y mirar a los suyos, todos lo miraban en silencio.Viernes fue el día de la semana,Quince, fue la hora, que aún recuerdo.Catorce primaveras en su frente,Y en trece minutos quedó muerto.La carroza, va al frente con mil flores,De blanco y no de negro, fue su séquito,Compañeros y amigos del colegio,No encuentran, aún respuesta a ese misterio.La autopsia fue precisa y concluyente,Paro cardio-respiratorio, sin misterios.Suele ocurrir por diversos motivos.¿Por qué murió Jesús? No estaba enfermo...La casa y sus hermanos y sus padres,Vistieron luto, fuera y dentro.Murió Jesús, el niño hermoso.Con él, morimos, un poco dentro.Viernes, fue el día de la semana.Siete días, se cumplía del trágico hecho.El silencio era frío, casi denso.Rezábamos por fuera y por dentro.La casa de mis amigos, era oscura,O tal vez, así, hoy la recuerdo.Quince campanadas, dió el reloj,Y golpearon la puerta. Lo recuerdo.Cristian vaciló, ante al déjà vú,Tomó coraje y la abrió, sin miedo.Un viento penetró, como una bala,Y un frío glacial, le copó el cuerpo.Quince fue la hora en la tarde,Treinta segundos y cayó al suelo.Cuarenta y cinco eran los grados,Que hervían en su frente, como el fuego.Sesenta minutos tardó la ambulancia,Eternidades, de dolor y miedo.Nada logró, bañarlo en agua fría,Nada logró, agregar hielo.Murió Cristian, murió la risa,El coraje, el valor y entendimiento.Todos lo recuerdan calmo y vivo,Yo, solo recuerdo, su rostro yerto.María, pobre niña asustada,Diecisiete años y sin su gemelo,En su rostro, antes dulce y brillante,Mutó, en gris pálido, sin quererlo.Los padres parecían dos fantasmas,Caminaban casi sin tocar el suelo...Nunca vi hasta entonces, tanta pena,Salvo en otra ocasión. Dolor perfecto.Dolor absoluto y total fue,El que denotaban los rostros sinceros,Los que no querían demostrar nada,Se escondían en sus casas...por el miedo.En el espejo de los sueños, son mortales,Todos los que se reflejan en él, pero...En la ventana de la vida a veces pasaPor frente nuestro, un largo duelo.¿Fue largo el duelo por Jesús o Cristian?No, fue demasiado corto. No hubo tiempo.La desgracia se había instalado en esa casa,Había un asesino...esperando en silencio.Siete aciagos días, con sus siete amaneceres,amaneceres iguales o distintos.¿cómo saberlo?.Cuando el dolor convoca nuestras lágrimas,El llanto borra, la noción del tiempo.Golpearon la puerta y los golpes,Sonaron lúgubres, sus duros ecos.Todos esperaron, conteniendo el aire,Y yo abrí la puerta... con recelo.Era la triste María, que llegaba de la iglesia,Un rosario, en sus manos y en su boca un rezo.De última fe y de esperanza ante el dolor,Me senté. Y a sus espaldas, golpearon de nuevo.María miró rápidamente a los presentes,Aún no sé lo que pensó, en esos momentos.Los cinco pasos hacia la puerta fueron lentos,Las pisadas atronadoras y el tiempo eterno.María, mujer de fe, así fue siempre.Invocó al altísimo y sin un ápice de miedo,Abrió la puerta y como esperando,Levantó e hizo girar sus cabellos, el viento.Sonrió, y presumimos por un instante,Que la sucesión malévola de trágicos  hechos,Se había cortado. Y sonreímos,  tibios y francos.Siete pasos hizo y cayó, como un edificio viejo.Para que recordar, las corridas inútiles,Los millones de pasos, hasta llegar a su cuerpo,La desesperada carrera hasta un hospital,Y los ojos desolados de doctores y enfermeros.Nuevo ataúd, nuevas coronas y el panteón,Que en tres semanas, cobijaba más cuerpos,Que en toda su oscura utilidad, desde un siglo.No deseo recordar, sus padres, en el cementerio.Tres hijos muertos, en menos de un mes,Enloquecen a cualquier padre, eso lo entiendo.¿Porque no morí yo, y murieron ellos?,Decía el padre, don José, el carpintero.No es natural, sobrevivir a los hijos,Eso esta mal, ellos eran jóvenes. Yo viejo.¿Dónde estás Dios mío, en este dolor?¿Por qué, nos castigas? ¡Mátame! Eso quiero.Doña azucena, nada decía. Ella, la mujer firme.La luchadora. La olvidada  madre. La del duelo.La sin descanso. La que no se rendía. La mama.La fuerte. Parecía una hoja, tirada por el suelo.Apenas, emitía un gemido, como herida...Sus gemidos parecían los de un niño pequeño.Deshacerse de dolor, nunca vi a nadie,Pero esos padres, casi lo hicieron.Lo peor de todo era el silencio.O tal vez, los pésame, de los vecinos o compañeros:-no, somos nada- decían. Mientras en su mundo,Los castillos de cristal, seguían erectos.No distingo y nunca lo logré, ni un instante,Reconocer a alguien cínico o sincero.Yo prefería no ir al velatorio, pero fui.La culpa, pesa más, que el mundo entero.Ciento sesenta y ocho horas después,O a siete días del fatídico hecho...Murió azucena, la madre triste y dolida.De tristeza dijeron. Yo culpo al viento.Y el padre...José... ¡ay don José!Que ningún mal, a nadie había hecho,Vio desaparecer a su familia en instantes.Y su casa, convertirse, en un desierto.Lo hallamos, una semana después, En su casa,en la parte de atrás, con los ojos abiertos.El médico, dictaminó hipotermia,Todos sabemos...que mentira fue aquello.Nadie puede vivir, con los fantasmas,De su esposa y sus hijos, mucho tiempo.La casa aquella que cobijó tanta vida,Se fue derruyendo con el tiempo.A veces, cuando paso, por su lado...Un escalofrío...recorre mis cimientos.Aún se recuerda, en el pueblo algunas veces,En las noches frías, ese horror sin paralelo.Y nombran al viento, en voz baja,Y cierran bien las puertas con recelo.Ninguna persona sabia, abre a las tres,Aunque las puertas, se estén rompiendo.Hoy pasé otra vez, por el camino,Donde está emplazado, el oscuro monumento.La curiosidad y el morbo absoluto,Pudieron contra la razón y el sabio miedo.Llegué hasta la puerta oscura y tenebrosa,Se abrió fácil y se cerró con un gemido siniestro.El reloj, marca las tres en punto. Son las tres y Golpean. Aterrador, ahí afuera,  ruge el viento.

  Desde el comienzo, eras  para mí un misterio,Un pedazo de la aurora, una maraña de sueños.Trazas de mi sangre, vestigios de silencios.Ahora estás. Existes, hija mía. Gloria por eso.

Miro hacia el suelo, el vacio que me llena por completo,una voz desde mi alma, me dice...no tengas miedo.Tu lo decidiste, de tu vida,  tù eres el único dueño,nadie puede decirte como vivir y es cierto...que tampoco deberìan, opinar sobre los muertos.Me siento tristemente ausente y un vacio en mi pecho,me recuerda que mi corazòn, fue hecho trizas tras un sueño.Un sueño que hoy ya no importa, porque ya tienes dueño,porque de aquel espejismo, no quedan ni los recuerdos.La corniza, es firme y no me aterroriza, el gris cemento.Hay cosas que no hice nunca y ahora me arrepiento...Pero asì es la vida y ahora para, eso, no queda tiempo.Repaso cada uno de mis días, bien o mal vividos,Se equilibra la balanza, no sé  si tengo lugar en el cielo...Dicen que los que se van, antes de que Dios le diga es tiempo,se pierden y vagabundean por la tierra...sin remedio.Y si estoy condenado, a ser un fantasma, no quiero...Ser uno feo y que asusta a los niños en sus sueños...Quiero ser uno pàlido, olvidadizo y hogareño,de esos que esconden las cosas, que todos perdemos,de esos que abren las ventanas, en el mes de febrero,de esos que me cuentan al oido, sus historias y devaneos,un fantasma inocente, como los viejos y comunes recuerdos.Ya me voy, no lloren y no vayan al cementerio...Allí sólo estará mis restos abonando el bello suelo.Abran un libro y lean mis poesías, que las dejé sientiendo,que si vivo en la memoria, jamás estaré del todo muerto.El viento sopla a mis espaldas, y quiero volar, lo intento,es bello sentirse liviano y llenarse los ojos de cielo.El suelo se hace más grande, mis ojos brillan de nuevo,y me muero de poesía...justo antes de tocar el suelo.

 NO VOY A ESCRIBIR, NO VOY A ESCRIBIR MÁS...A QUIEN DIABLOS LE IMPORTA LO QUE ME PASE EN REALIDAD,QUIEN PUEDE SER TAN NECIO DE ESTAS LÍNEAS OJEAR,LLORAR CON MIS LÁGRIMAS, Y MI ALMA RECONFORTAR. YA NO ESCRIBIRÉ, NO VOY A ESCRIBIR JAMÁS.ES UN POCO EGOISTA CREERSE UN POETA MÁS,QUIEN ME PERMITIÓ ESA LICENCIA,QUIEN ME PERMITIÓ ESTO SOÑAR... NO ESCRIBIRÉ, NO TIENE SENTIDO YA...LAS NOCHES SERÁN IGUAL SIN MIS VERSOS,SI NO MIRO LA LUNA, ALGUIEN MÁS LA MIRARÁ,SINÓ TE AMO, MIVIDA, SEGURO, ALGUIEN MÁS AMARÁ. 

 Como salido del cine, mata todo lo que toca,él no conoce fronteras, ni políticas de moda.Él es profeta en su tierra, y también predica en otras,Torazo en rodeo ajeno, cruza fronteras en horas.Va despachando a los débiles, no sabe hacer otra cosa,Es el mejor de su clase, llevó años "no ser broma".Y encausa su rencor innato, matando sin pena ni gloria.No añora inútil laudo, no desea fama perentoria.No saben que hacer con él, hasta su padre ahora,Es un potencial objetivo...que pasará a ser historia.No tiene ningún sentimiento, ni a sus victimas las odia,Es sólo hacer su trabajo. Simple, claro, sin demoras.Tiene en su afiebrado cuerpo, un sueño que lo demora,El sueño se volvió en pesadilla y ésta, ahora, lo trastorna.Teme a quedarse sólo. Ser inmortal tiene sus cosas,Tiene sus pros pero sus contras, son simplemente aterradoras.Muerto el último huésped, quién lo recibiría ahora.Lo pensaría si tuviera... una mente para esas cosas.Si se detuviera a pensar... en la piedad, que no lo toca.No piensa. No siente. No se arrepiente. No goza.Mata. Mata y siempre mata. Sus directivas no son broma...No dejar prisioneros, que puedan revertir la historia.No perdonar nunca. Mujeres, ancianos y niños ahora,Serán los primeros en morir...y sufrirán. Lo odian.Es un virus, simple y duro. Ya mató cien mil personas.Los gobiernos no lo entienden, ni precauciones toman. El terreno limpio y fértil, le entregan al virus ahora.Y prolifera en escuelas, aviones ¡y los torpes se amontonan!.Se aglomeran, en un supermercado para hacer las compras,Va el virus de mano en mano y veloz de boca en boca.Se ubica en tus pulmones, penetrando sin demoras,Reptando laringe abajo, los anticuerpos devora.Y te conquista de a poco y tu cuerpo convulsiona,Estalla tu cabeza en fiebre, que te come las neuronas.No sirve ningún esfuerzo...la muerte sonríe en las sombras.Mírate en el espejo...ya no existes... Sos historia.