La sonrisa de Melisa,hipnotizacual suave briza.

Un día le dije a alguien que la amaba, sin saber lo que es el amor. Ausencia de inspiración, intento de escritor a sueldo, que exprime cada uno de sus sentimientos y usa los siete pecados capitales como bodegas donde las musas soplan y alientan a continuar. Rimas, versos, palabras. El canon. Aspiración humana. Ahí estoy yo, ahí están ellos; no querramos mimetizarnos con los patos; todos de una u otra manera dentro de todo estamos y si es todo, no es nada. Apenas un libro, apenas un cuento en un libro, apenas una línea o una gran frase. Algo que mantenga la energía del ser ausente unida, para que en un regreso soñado, ese hombre no olvide quien es. Dolor, materia prima de los bastardos; la alegría es de los ingenuos. La crítica es de los perezosos. Pero la pereza se comparte más que el pan en la mesa, porque sola se hizo universal. Con poemas intento quedar en tu mente, oh mujer de cobrizos cabellos traviesos que juegan con mi mente siguiendo el vaivén del viento y revolotear de las rocas. Rimas que acuerdan ser acordes mortales de un mortal enamorado. Canto para que canten conmigo; para que mi ausencia les evite cantar. Canto a conveniencia es canto sin música ni letra. Ensayo, para ser mejor, y criticar peor. Pensar ensayando no sirve de mucho: de todo se toma algo y no se aprende nada. Cobardía de vivir plenamente. Escribo, por ser leído. Vivo por ser vivido. Lógica tan lógica. Tan absurda. Filosofía olvidada. Inicio de aquellos pensamientos complejos que damos por vistos cuando a tientas buscamos la luz. No usamos los ojos y los tenemos puestos. Música, letras, comida, aire… dientes, oídos… no existe el sentido sin aquello que lo pueda captar. El sentido de la vida sin vida está de moda en estos días. Días de hambre espiritual. Hombre que en un reloj encuentras el tiempo y lo pierdes al pensar en penas que apenas se escapan de ti, me apenas porque eres el reflejo claro del que cambio un teclado por un lápiz solo por sentirse escritor. Claro, todo sea por ser. Final. Al que nadie cuestiona por miedo y al que todos contradicen por la misma razón. Final. Sin él no habría inicio, sin ida no habría regreso. Lógica tan Lógica. 

Les contaré que obtuve un material audiovisual, con un valor muy elevado; no se encuentra en cualquier lado y vale la pena que sea compartido… Pero… el internet no es la opción correcta. Día cero: alguien ansia ser el sujeto más famoso de todos los foros en los que se ha suscrito porque así será un gran usuario; cada foro le llamara de una u otra manera, pero ese usuario será tan agradecido, que tendrá la autoestima para poner una gran “firma” en “gif”… en fin, ya trae ganas de sobresalir, porque le duele la conciencia de ser llamado “leecher”. Día uno: yo subo el archivo en un servidor que para mí es cómodo, claro, el internet es comodidad. Digo las especificaciones, digo el peso, digo la página de donde se puede descargar, doy la dirección. No pido comentarios, porque bajarlo es mejor muestra de interés que un “chido carnal, bajando…”. Día dos: alguien busca este material en su “buscador” preferido. Esa persona ha encontrado lo que ha estado buscando, lo baja, lo disfruta, lo comparte y en tristes ocasiones, lo presume. Día tres: el que desde el día cero estaba esperando, encontró algo que no existe en la web. Copia y pega el formato, borra el nombre de quien la subió y se sienta a mirar como su ordenador se llena virtualmente de agradecimientos, mientras su cuarto sigue vacio… sigue igual. Día cuatro: un usuario lleno de ética le reclama que eso solo es un “copy and paste”. El usuario, dueño de el “post” “original” sólo responde que “si esta en internet, es de todos”. Día cinco: maldiciones en los comentarios porque el archivo esta “corrupto”, reclamos una y otra vez ya que no hay respuesta alguna; el ahora “posteador” se enoja y amenaza con “no subir más archivos si no le van a agradecer” olvidando su política “ruda” y “radical”. Día seis: el “post” ya no tiene visitas, el archivo fue borrado de la página donde estaba almacenada; el usurario ya copio, pego, y “posteó” otras cosas y se ha olvidado del “link inválido”. Los últimos comentarios son de “súbelo compa, que no lo encuentro por ningún lado”. Día siete: un usuario curioso, encontró la página original; donde como todo buen “aporte” se sigue manteniendo en “línea”. Baja el archivo, lo disfruta, lo comparte… Día cero: un usuario tiene ganas de comentar algo, hizo un texto breve, creyendo con eso llenar su blog; sin saber que otro usuario borrará con toda la intención el nombre del autor, para en algún foro “subirlo como propio”. No me quejo, pero reconozco el contexto “cibernético”. Como dicen los “uploaders”: "con que me den los créditos, me doy por bien servido". *** Pero aun falta… Semana dos:

  1- Me da un jabón Zote por favor.2- Si como no, ¿de que marca?1- No, un jabón Zote. 2- Por eso, ¿de que marca? 1- Por eso, un jabón Zote2- Si... ¿pero de que marca?1- Pues un...2- ¡Ahh, un jabón: Zote!1- Si, por favor, nos da uno.2- Cómo no, aqui tienen.1- Gracias.   Escrito se entiende, ¿pero dicho? Un saludo para Don Trini, quién amenizó ese dia tan chusco de muchos chascos.  FIN

 Los "no festejos navideños" son otra manera de celebrar… ¿Este "no festejo navideño" es reciente? No, ya tiene sus siglos. Podríamos creer que la celebración de la navidad está basado desde el nacimiento de Cristo, allá por el año uno; pero antes de este suceso: ¿en la india que se festejaba? Por eso que me referiré específicamente a aquellas personas, únicas en su cuadra que no festejan con "luces rojas, nacimientos o santas". Los motivos de "no festejar la navidad" se refieren más allá de los aspectos económico y religioso… ¿Cuál puede ser un motivo para no festejar la navidad? En la mayoría de los casos -que yo conozco del ahora famoso "no festejo navideño"- son por una estrecha relación familiar; si la navidad es para reunir a la familia, pero la familia ya está reunida ¡Que se va a festejar? Le pregunté a una señora ¿por qué no festeja la navidad?... su respuesta no ilumino mi existencia, tampoco resolvió el misterio de la vida, menos aun solucionó la pobreza mundial; solo dijo: "y como… ¿para qué?". Cuando por televisión preguntan a las personas: ¿qué les gusta de la navidad? es normal encontrar comentarios como "es que la navidad tiene un no sé qué", o "es que en esas fechas los sentimientos se afloran"; respuestas clásicas, como "en septiembre me siento más mexicano". No damos un verdadero valor a la navidad… aun así la festejamos; no es malo festejarla, empero es necesario saber porqué se va a festejar. ¿Porqué algunas personas no festejan la navidad?, ¿qué festejan?, ¿no festejan nada?... no festejan la navidad porque, en su caso, carece de significado; festejan lo que sea oportuno festejar (es un concepto muy amplio -si, ya me dio miedo-), una boda, el primer paso del perro del vecino, el primer cabello en la sopa hecha por la esposa (la sopa, no el cabello), etc.; simplemente no festejan la navidad (creo, creo que ya me emocione con la palabra "no"). Todos festejamos, evidentemente no lo mismo. Una fiesta de cumpleaños el veinticinco de diciembre no es una fiesta de navidad; entonces, ¿qué es una fiesta de navidad?; llegamos a confundir este tipo de fiestas, no existe una "Fiesta Navideña" como tal. Cada quien le da sentido a la navidad; sin embargo, muchos lo hacen porque sienten la obligación de identificarse con una fiesta en la que –curiosamente- muchos sienten obligación de identificarse… si cada quien le da sentido a la navidad, no nos debe extrañar alguien que le asigne el valor nulo a semejante festejo. Este antifestejo navideño no es un movimiento de rebelión contra la mercadotecnia y sus "¡mensajes subliminales! (¡qué miedo!)", ni contra los grandes monopolios, menos aun contra la hipocresía de la cual todos somos usuarios; es una manera diferente de pasar las vacaciones de diciembre.

Busco una chica rubiaDelgada y de seriedad perpetúaQue padezca de incredulidadQue goce poco a poco de la felicidad Busco una chica de pelo negroLinda, tierna y distraídaTiene bondad y locuraY la disfruta tanto que me contagia Tal vez ya tengan noviosY más de uno por chicaPero quisiera verlasY abrazarlas por última ocasiónNo quiero estar quieto pensandoEn que ellas estén sin míPor eso estoy buscandoPor eso estoy aquí Si tú las has visto amigo míoDiles que las quieroQue por ellas soy un hombreQue por ellas moriría Busco entre tanto polvoDe regalos de cumpleañosAlgún mapa mágicoAlgo misterioso Soñé la vez pasada con la del pelo negroY jugábamos cómo siempreLas casas eran enormesEl horizonte infinitoAl correr movíamos el sueloInclinándolo a placerPero en un juegoElla se simplemente corrióCorrió y se fue La última vez que estuve con la chica rubiaFue antes de la catarsisYo le dije que no temieraQue eso tendría que pasarLa acompañe en las últimas horas de su infanciaPues al día siguiente se marcharíaCon ojos tristes me decíaQue jamás se olvidaría de míSin embargo yo lo sé todoY como siempre: simplemente reí Por eso amigoTe digo que si las ves por algún ladoNo importa que haganNo importa dónde estésDiles que aun las quieroQue vuelvan por última vez Nunca sufrí de amorPues el amor nació conmigoPor eso beber no me alegraNi llorar aleja mis penasTampoco soy poetaNi rimo mis versosPero soy de ellas y a ellas voy Cambio amigos baratos por amigos carosPerdí los de buena calidadMe los quitaron pues no era tan fuerteY de las sobras que tenía conseguí unos para el temporalDe esos que duran un añoDe esos que duran dosEsos que siempre se acobardan ante una tribulaciónEsos amigos solo cuestan cervezas y dinero no pagadoSin embargo esos no se comparan con los que cuestan sangreY mi sangre es de ellas Adiós a las rimasEsto es canción de amorEsto es un avisoMis mujeres: aquí estoy No le digo a la mujer: viejaPorque viejo no soySoy un hombre, un caballeroO mejor dicho: soySoy viejo en el mundoUn andante precoz Y si me preguntan porque las buscoLas busco porque soy hombreTan hombre como para no depender de otros hombresTan hombre como para desfallecer sin amorEntre hombres se consuelanY entre pareja se encuentran Por eso no me enoja que tengan esposoPues eso les hace muy bienSolo quiero recordarlasDefinitivamente: por última vez Yo padezco de la memoriaY olvido frecuentementeAunque a ellas siempre las quieraTengo miedo de pasarlasY no verlasNo acariciarlasNo. Un buen recuerdoEso quieroDe ellas sonriendo de verdad Que su imagen calmen mi angustiaY mi llanto de infanteSon lo que me queda por cubrirDe este corazón andante Busco dos mujeresUna de pelo rubioUna de pelo de negroUna niña seriaUna niña tierna Sabor de saber que están bienSaber que ellas me quieren verVer el sabor de su alegría confortando mi ser: Hombre.No detendré mi metálico camino, el viento es mi amigo, el sol mi guía y la noche mi hogar.

 Yo no digo mentiras,si no,tu te darias cuenta, ¿no crees? Que te diré estimado:estas sobrevalorado. Ella no,bueno,cómo te lo digo. Tú sabes¿cúal es la diferencia entre el triunfo, la pasion y el honor? Deja de leer yalas cinco lineas que has escritoy suerte amigo estimadoestimado en desilución ¿Porque no sonries? Te faltará algo seguramente. Si no es ella,me preguntoquerayosserá. Y dimeque es lo que tus ojos pervertidosbuscan en misi ya la tienes a ella.  El mundo los unió,o quizá una bendición celestial. Que esperas ver en mis ojos solitariosamigotal,pareciera con tu mirada,que ella me besa a mi,cuando en realidad dice que te ama a tí. ¿Crees que te odio? ¿A ti? ¿Tú quién eres para semejante privilegio? Yo me enamoré de ella,no de tí. Y si a ella,le respaldo su desición de no aceptarmepor ser el amor cuestión de dos...tú,que no me has hecho nada.¿Esperas que te guarde rencor?  Y si no es eso,dime,que ves en mi que te causairamiedofustracióntodo al mismocompás. ¿Estás enamorado de mi? No lo creo. Quizá sea por que todo lo que ella hace,yo lo hago mejor,creandote un temorde que ella a mis brazos se lance. No, eso es gracioso hasta para el tetrico finalde este versar.Debe ser...Algo más. ¡O quizá es la representaciónde ella lo que buscas!,puessin mi pretenciónella ya no enciende tu pasión. Y si yo no la quiero:¿ella ya no es bonita,y si no es bonita,no la besas, no le amas,no la miras y me admiras? Comprobaré este punto,ya no le hablaré más.Veremos si le cumpleso le dices la verdad. Escribir poemas de amorestando con la mujer amadaes morir de sedteniendo una jarra de agua. Vaya amigo triste que eres. Dices que mezclas ritmospara lograr bellas melodias,mezcla tu vida con la de ella, y olvidate de mi toda tu vida. Lo que vihace que no me arrepienta de lo que diréque esa mujerson de las que ya conquistéque esa damacon cualquiera que tenga famade traer lana y gafás cafése entrega y sonriéaunque sean fracasadoslos que la hagan reiry cobardestraidores quienes le hablen de usted. Pues son los más manejables,¿no te parece? Esta es una jugada,entras,quiza dejes de ser tú,quiza,y sólo quiza,ella aprecie lo que le des. Pero jamás la querrás a ella como yo,dictan las clasicas rancheras de amor. Yo agregaria,que a ella yo la queria,por ser quien es,asi como túla quieres por que la quise yo una vez. Cuando me aleje de su mundo,¿de quién la celarás? Permiteme decirte:Pendejo,¿no habeís pensado en eso? Pero que tonto eres,si de verdad la quieres,deja pues de mirarmecomo si me la fuera a comer. Porque asi solo demuestraslo que tanto ocultas en tus mensajes de amorque en su relación te falta algoalgo que extrañamente tengo yo. Mira que la gente se da cuenta,y quizá un vivoquiera aprovecharse de tu poca autoestima. Créeme,alguien se esta dando cuentay tiene diez años más que tú.Alguien se la esta ganando con fantocherias y deja vu's. ¡Abusado amigo! Como si no conociera a esos. Creo que no.Pues sí.Aun la quiero.Y él no la merece. Si tan sólo dejarás de ser tan cobarde,ella veria tu seguridady la preferiría por encima de ese,viejo,que al verla: en pasión arde. Si ella cae con él,tu caerás con ella. Y yo... te lo dije.

Viajaste a varios lugares con servicio a la habitación, todo pagado por tus padres; conoces a muchas personas que al igual que tú no necesitan gran esfuerzo para gastar sin consideración cincuenta pesos, sí: sólo son cincuenta varos… Dices que por venir del DF ya eres rudo y sabes de toda la maldad que ocurre en el mundo: tus sugerencias, llenas de maldiciones hipocondriacas, llenan hasta colmar la paciencia de un salón lleno. Presumes que viviste cerca de la violencia pues según tú sufriste como no tenemos idea y regañas a tu novia: tiene lógica. Pégale, se ve que le gusta y en gustos se rompen géneros… costillas, piernas, familias, cosas así por el estilo. Al conversar expones lo mismo que ya se dijo, es decir: repites, y eso es de mala educación. Te comente un día que para mí el cielo era del mismo color que los perros, luego, ¿tú qué opinas?: que, sí, y esperaste que correspondiera a tu sonrisa anémica. Y según tú eres muy conversador. Ah cierto, también haces reflexiones filosóficas: cuando tú comes una torta... en realidad te estás comiendo a ti mismo... ¡Güau! Y no tienes límites, ¿verdad?: ¿qué pasa cuando tú… (te preparas, fumas un cigarro, recuerdas lo súper radical que eres y…) descubres que no eres tú? ¡Sublime! Pero eres imparable… Estoy despierto o estoy soñado. Hombre, de aquí en adelante: ¡todas tus cervezas serán gratis! ¡Es el logro de tu vida! Aguas con el cerebro, revienta por un mal uso. Que no duermes en la noche y tu padre está dormido por trabajar todo el día. Que la oscuridad te atrae, y la luna te enamora: tienes un Hubble en tu corazón encarnación humana de la NASA... Estás cansado, tienes muchos problemas, te duele la cabeza: bueno, todavía la tienes. Me enteré, de tu misma voz: pleonasmo molesto: palabras y metalenguaje que florea la charla barata… Te agradó mí libro, el que según publiqué: son sólo letras… pues nadie a la fecha lo ha leído.  Estás repleto de frases “interesantes” y en muchos idiomas; me dicen que te has autonombrado el ser con más inteligencia, locura y genialidad; patrañas, hombre: un “tengo hueva” tiene más éxito que tus tres libros juntos pues tienen más realidad que una elipsis novelesca tuya. Y te has enamorado, y sufres un juvenil desamor en frases de: ella. Es. Ella. Amo. A. Ella. Yo la vi. El otro día. ¿Fue casualidad y estabas en un bar? Sí, cuida tus frases: hay quienes hacen plagio de esas frases que son oro molido. Eres un como un gran diamante. Bien Bruto. La genialidad andando; yo había escuchado que practicando se aprende a pelear, ¿pero tú?, escuchando rock nacional con rap ya puedes ganar peleas. Perdona a los que te dijeron ñoño y mejor mátalos en tu mente o dibuja en tu cuadernito monitos inconclusos con sangre. Eso les hará pensar dos veces sus acciones, verás que si. Si te sientes aludido en este texto. No es que seas hombre promedio. Es puritita envidia maléfica a ti, específicamente a ti.

Bien seguramente todos… y lo más probable es que… es como si fuera… un camino serpenteado…A los diez años descubrí el abecedario. Chico raro, con más de tres novias, lo normal en un niño; hasta mis diez años eso me había definido, pero ya comenzaba a entender las cosas.Primero veras que viene la "a", después comprenderás el sonido que emitirá… Deje de ser inquieto, y si jugaba trompo usaba el de madera que me regalo mi abuelo o el relleno de plástico que me recomendó mi padre; no jugaba canicas, era dinero invertido, las coleccionaba y las vendía; ¿tener novia?, ¿para qué?, ¿por qué?... mejor disfrutaba del recreo, gozaba de la soledad, conversaba con los amigos.A los once, niño grande de primaria; ya sé porque el maestro me acuso de violación: yo, era el niño consentido de la mujer casada a la que tanto deseaba y por la que fantaseaba después de que ella se marchaba. Solo tres amigos, pero fieles; solo una enamorada, un seis en la boleta…A los doce, comencé a deletrear…

  También... de hace ratones. La fiesta es de lo mejor, el ambiente inolvidable. Todos en ese día están festejando, con amigos, familia etc.; todos esperan la rosca. En la mañana las tiendas están al tope: bastante gente esperando al panadero terminar una rosca mas; faltan más de veinte roscas por hacer… faltan diecinueve roscas… dieciocho… poco a poco la gente se va disipando; se alcanza a ver mucha gente con un paquete en mano, con modestia caminan, miran alrededor, nadie los nota, si vienen en familia fingen no prestar atención al paquete colorido de aroma seductor, caminan con cautela, toman un camión o suben al auto… Mediodía. La gente se reúne, todos saben el porqué de la reunión; algunos saldrán de ahí con algo más que una sonrisa. Es tradicional que la rosca se haga en la tarde, acompañada de un buen chocolate prefabricado. Los responsables se alegran al ver que el fruto de su dedicación ha dado frutos: reunidos a la mesa, con risas y muestras de afecto. El chocolate, es tan caliente que obliga a las personas a conversar mientras se enfría un poquito; claro, no tan frio, de ser frio mejor un helado; tibio es mejor, que suavice los labios, los haga más conversadores, que no limite su expresión; es necesario que el vapor se haga notar. La rosca está en la mesa. Todos la miran, nadie se atreve; las manos se impacientan, el inconsciente se da a notar cuando estas se acercan a la mesa de manera sigilosa o se agitan precipitadamente escondiéndose en la plática; los cuerpos de los presentes dirigen su centro hacia un mismo objetivo… viene lo bueno. La música; primero lo moderno, para animar la fiesta; después la de antaño, para que vean que en esa fiesta todos han vivido lo suficiente como para apreciar el canto de Vicente Fernández (en sus inicios), José José… pero cuando la rosca está presente la música solo es ambiente, es un segundo o tercer plano, si le va bien; incluso su volumen es menor o se pierde ante los comentarios sobre años anteriores en los que un tal monito hizo de las suyas. Roscologia. Analizan el pan como si lo conocieran a la perfección, los más descarados tocan el pan sintiendo las vibraciones que el viento empujado por la exhalación del habla de las personas ha provocado… llega el anfitrión, retador indica que es hora de tomar cada quien su parte ¡pus ya! ¡comiéncenle que se va a enfriar y esa con el microondas no sirve! Ahí está el primer valiente; tal vez tomo algo más que el pan… nada, de nuevo la alegría domina el ambiente: ¡no manches!, ¡siempre te salvas! Pero viene el primer desafortunado, si se muere nadie lo nota; saca monito, nadie lo festeja, nadie lo quiere; sigue otro que también saca monito ¡dos seguidos!, ¡yo no quiero!, ¿pues donde lo compraste?... es comer sin la certeza de lo que vendrá después; es más seguro comer otra cosa, pero sin rosca el seis de enero no tiene sentido. Sacar el monito al tomar una parte de rosca, es lo peor que puede pasar; es una responsabilidad en medio de tanta fiesta. Tamales, elotes, pozole, tostadas, cerveza o tacos, es un deber invitar algo si se ha sacado el monito. Al principio el sujeto que sujeta el monito muestra su jeta triste; será el encargado de organizar la próxima reunión… por más de medio mes estará planeando la tamaliza; no faltara quien lo apoye con las hojas o la mano de obra, la solidaridad es cosa obligatoria en una fiesta de ese tipo ¿de qué tipo? de tipo tradicional, sin excluir que el dos de febrero es la presentación del niño Jesús, es más destacable que en tal fiesta no hay nada religioso, tal vez una imagen, pero se resalta mas la convivencia de familia y amigos que una reunión meramente católica. Los tiempos cambian, es hora de cambiar nosotros también. Sacar monito quizá sea una pena pero ahora, a diferencia de otros tiempos, no es obligatorio hacer fiesta; uno puede sacar hasta cincuenta monitos sin que esto haga forzosa la tamaliza; es hora de comer rosca sin compromiso, al fin, no "estamos para pagar los gastos a otras personas", "seriamos malos anfitriones", "las fiestas no son lo nuestro" y sobre todo "nadie puede decidir sobre nuestra vida".

Hola, lector; lo saludo con gusto y será para mí un placer que usted me lea en voz alta… bien leído ¡eh!, tenemos que dejarlos impresionadísimos. Vamos, no se desanime, soy un texto divertido. Le contare unos chistes después, pero primero tiene que hablar más alto, que algunos de sus compañeros están volteando para otros lados, otros se han rascado en alguna parte de su cuerpo, unos esperan que entre mis tripas este una mujer que explique lo que mi hermano mayor ha querido decir en su descripción, otros más sonreirán porque se sienten adjudicados; no tengo la certeza de donde estoy siendo leído, por eso digo esto, si soy leído en muchos lados en voz alta, tendría que estar acompañado por otro texto, y yo solito puedo; por eso he nacido así: porque soy para leer en voz alta, en casi todos lados, no para resolver los misterios que un autor dejo pendientes… no se desanime, no soy un texto común y aburrido, diría que soy un intento de metatexto; ya sabe, todo lo que diga "meta" se refiere al mismo objeto referido; como "metaperro", un perro que se refiere al perro en sí mismo, "metacognición" ahhh… "metatexto", que me refiero a mi mismo o "metameta" que es la referencia que se refiere a la referencia ya referida pero que aun no se refiere a su referencia referenciada… Espero ya esté hablando más alto, recuerde que en esta actividad usted y yo somos equipo; trate de hacer de mi cuerpo un ritmo; no precisamente cantado, pero si con algo de música en sus palabras. Estaba pensando; porque yo, texto, pienso, aunque en voz alta; todo lo que pienso está escrito ya, aquí mismo. Estaba pensando en que cantara usted una canción; una de Francisco Gabilondo Soler, no me importa que no se la sepan algunos, yo soy el texto que tiene que ser leído en voz alta. ¡Ah que bonita practica! ¿A usted no le gusta? ¡A mí me fascina! Naci especialmente para ser leída en voz alta, aunque tal vez este algo tímido porque ya he sonado por primera vez. Tengo algunos problemas de ortografía severos; tal vez, en una transcripción me tendrán que hacer una donación de acentos; o una operación a hoja abierta con lápiz de tinta china y serrucho gramatical; pero estaré bien, de eso estoy seguro. Aunque ni con los parches de Redacción Especializada puedo quitarme mi adicción por el "dequeísmo" y las "y". ¡Vamos! No se desanime, no lea como sus compañeros lo han hecho o lo harán; demuestre que usted sabe platicar con un texto, ¡Yo! "Yo, lector, estoy aburrido por que un texto según mis creencias no debe ser de esta forma" ¡Buuu! Es usted tan tradicional. ¿No lo está pensando? Disculpe entonces, yo creía que sí. Mejor le platicare como nací yo, lea con cuidado; ustedes oyentes, presten atención: escúchenos. Estaba yo en el cerebro de mi autor; al principio tenía autobuses, luego fue un balón atorado en el árbol que se encuentra en "La cancha que esta frente a la cafetería de la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la Universidad Autónoma de Querétaro en el municipio de Querétaro del Estado de Querétaro en el país de México del continente América en el planeta Tierra en el Sistema Solar ubicado en la Vía Láctea numero 45232134 interior H-O-L-A"; esto último (H-…) léalo como esta… para los que lo escuchan son solo letras, para usted es un mensaje; de seguro ya lo dijo: vamos no sea tan predecible, haga que del anterior punto y coma al siguiente sea en vano, son regalos para el que me lee, no los desperdicie… entonces, vi la luz, la luz de un foco roto; rompido mejor dicho, no olvide que usted tiene que leer todo lo que yo expreso ¡somos un equipo de pareja de dos!; ya no sea amargado, no piense que yo soy algo sin chiste, no me critique con sus palabras contradictorias, mejor léame en voz alta y mófese de aquellos que presumen escucharlo… después, mi composición estaba casi terminada; yo ya tenía forma, pero faltaba algo. Soy el "Texto sin nombre número seis"; estoy formado por muchas palabras, música electrónica, un código binario y un argumento sencillo. Vamos, no sea tímido: ¡Despierte! ¡Lea con enjundia! ¡Oye! ¡Oigan!, ¡escúchenme!, ¡soy el lector!, ¡todos tienen que prestar atención!, ¡no salir del salón o hacerse los genios!, ¡prohibido hablar con sus compañeros!... perdón por inmiscuirme en sus asuntos, lector, pero si fuera usted desearía que me prestaran aunque sea un poco de atención forzada o fingida; ¡haga valer sus derechos!... ¡cielos!, se me olvida que estoy hecho para ser en voz alta; entonces olvídelo. Fui hecho, como dicen vulgarmente, en "una sentada"; el miércoles a las dos con veintiséis minutos de la mañana; claro esto solo contando plasmar mi cuerpo sin forma en letras redonditas en un documento electrónico; en total fui fabricado en doce horas, o menos. Pues bien, usted lector con sus oyentes ya conocen cómo nací yo; pero tendrán el privilegio de verme morir cuantas veces quieran. Por ejemplo, este párrafo ha sido escrito después del final; ¿no es gracioso?... a mí no me lo parece, pero bueno, tal vez alguno quiera reírse para llamar la atención y simular entender a un texto que habla... ¡Anímese!, ¡que sus escuchas vean que usted tiene talento para la oratoria!, ¡mínimo! para hablar fuerte. Curioso, ya he visto mi muerte, porque la han escrito antes de este párrafo; me gusto mi muerte, es algo extraña, con posibilidad de ser criticada y muy duro. Ya estoy hecho. Todo depende de cómo (usted lector –recuerde que los paréntesis pueden ser o no leídos en voz alta, como un secreto para quien me lee-) sea leído; espero haber sido buen compañero del lector; ¡espero!, ¿poder?, ¡hacerle!, ¿sentir?, ¡bien!, ¡al leerme!... Vamos ahora si con lo bueno: Hola a todos, yo soy "El texto sin nombre número seis", tengo como gusto principal la música electrónica, pues con esas melodías sintéticas he nacido; agradezco al lector por prestarme su voz para darme a conocer; no, no soy una actividad para oratoria, aunque puedo serlo muy bien, pero estoy aquí para contarles una canción con la ayuda de mi gran lector; esta canción es en Do menor con una quinta arriba, a tres voces: soprano, bajo y tenor, con un falsete de diez segundos en cada vocal consonantonga, un pequeño vibrato en las notas yuxtapuestas, recuerde que es Do movible, puede la melodía estar acompañada por cinco pianos -las guitarras si no se tocan bien, mejor para leña-, está hecha originalmente para un tubófono parasicocromatico y unas siete mancuerdas de cloritinio alumbrante… bueno, en ocasiones soy algo exagerado; pero cuando a un texto le dan la misión de ser leído en voz alta ¡qué rayos esperaban! Bien, ya me he expresado, ahora los dejo con mi muerte; será leído con mucho gusto y en voz alta, escuchen bien, espero se hayan divertido: al menos yo, sí; y me divertiré de maravilla todas las veces que sea leído, en voz alta. Yo soy el "Texto sin nombre número seis". Tienen alguna duda, léanme, preferible si es en voz alta; no le pregunten a mi autor, el me dijo que un texto, según su profesora, tiene que ser autosuficiente; si no les parezco lo suficientemente autónomo: entonces olvídenme como lo han hecho con sus sueños de infancia.

  Viva México. Pero, bah, yo no apoyo a sus gobernantes, pues ellos no son México. Yo soy México, y todos ustedes también lo son. Copia y pega esto en tu... ¡basta de cadenas! Sinceramente, la mejor forma de festejar este puente es descansando en vez de estar amontonado y ¡por gusto propio! entre tantas personas sólo por ver un pseudo cantante: parodia de charro, y si estos chicos de sombrero están en extinción: ¡que se extingan! Para luego quejarnos: "hay estaba horrible, todo apretujado". Una fiesta patria... con mi familia o con mis mejores amigos, y tronando alguno que otro cuete en vez de ser uno que otro cuete tronado: con música en vivo o en mp3, si no hay estereo, con la lap, en un espacio amplio alejado de aquel gentío amontonado a voluntad: viendo estrellas de helio brillantes en lugar de aquellas carbonizadas con reflectores. México se da a conocer por sus escritores famosos, dicen algunos compatriotas, pero se equivocan: pues hasta el poeta más poeta sabe que si tuviera más valor para vivir hubiera dejado a un lado su escritura tan avezada y trabajaría la tierra en el día para escribir en la noche: les aseguro que sus relatos serían maravillosos, en vez de contar lo mismo usando juegos de palabras y presumir con tecnicismos pirateados de la Real Academia de la Lengua Española. No hablamos español. México tiene su lenguaje, sólo un tonto creería que el mexicano deformó el lenguaje de España y lo que habla es una mutación linguística, al grado que compramos un diccionario de "mexicanismos". Cuando deberia llamarse "La Real Lengua Mexicana". Los que hacen a México, mis estimados amigos lectores, son aquellos a los que tanto parodian nuestras televisoras: El naco: es el típico amigo que habla vulgar y se mueve de manera peculiar: pero el primero en ayudarte cuando todos sólo te observan tirado en la carretera: son los primeros en llamar a la ambulancia, esos "nacos" dan a México el don de la Solidaridad y no las fundaciones que se funden en dinero. La indita: según nosotros es una ingenua: pero nos regresa el cambio cuando se nos ha olvidado, y su orgullo difiere del nuestro al grado que se atreve a preguntarnos si ese camión pasa por tal comunidad. Son la real Nobleza mexicana. Pues se sonrojan ante un buen trato y como esposas, suelen ser más aguerridas en comparación con cualquier güera nike citadina: saben Amar. Pero las confundimos con esas mujeres que dicen "sí" mientras se trate de gastar en ellas. El curita: ya nos quedan pocos, de esos que no le sacaban a los trancazos: pues hay mucho mocoso universitario insultando a la Iglesia Católica, acusándolos de ser sin antes conocer. El que dió el grito el 16 de septiembre es un ejemplo muy vago de lo que un verdadero sacerdote comúnmente llamado "padrecito" hacía por la comunidad. Y como quedan pocos, el Valor que existe en nuestra nación de atreverse a logarlo ante las críticas es cada vez menor. Ya hay muchos pesimistas por aquí: si usted es de los que dicen "es que está difícil" o "pues hay que ver": lárguese de aquí amigo, que mi desprecio hacia usted es justificado pues sólo piensan y para colmo piensan en catástrofes. "No se fracasa si existe un comienzo" dictan los integrantes de un grupo de rap mexicano: esa frase llena de razón se menosprecia pues según el músico está en "tono menor y es repetitiva" y según el adulto promedio es "música de jóvenes problemáticos". Quién dice que un México perfecto es una utopía, es porque le agrada lamer las botas de su jefe, en lugar de atar los cordones de sus zapatos. Prefiero una paleta de limón. Mi abuelo me enseñó a injertar una lima en un limón, y dio limones sin semilla, jugosos y dulces. Me enseñó a protestar por mis derechos, a pelear para conseguirlos. Veo a un imbécil reírse de una viejecita que aparece en YouTube sólo porque protesta y exige lo que pertenece. Y lo veo, sonriendo cobardemente cuando alguien le dice estúpido y reírse a dientes forzados cuando es humillado pues cree que "esta difícil" contestarles. Mi México, es de esos niños ya que yacen tirados en la calle jugando con celulares a la pelota: empanzonados pues su hamburguesa a la mexicana aún no es digerida. Los niños son el futuro, no porque a manera cómica les dejemos caer las deudas y el trabajo mientras nosotros la esquivamos al grito de "ups". Niños: cuántos no han jugado con un bebé o un niño para que las chicas de alrededor digan puras cosas buenas: no te quejes si ves que los políticos hacen lo mismo: pederastia publicitaria. Te gustan, pues con eso te haces la fama de una persona buena, cariñosa, sensible, que vales la pena: lo mejor de todo es que sólo tuviste que tenerlo tres minutos y eso: porque apenas viste un espacio vacío y te hiciste el que estaba ocupado para que el niño se fuera a buscar otra persona. Muchas niñeras... están con ellos en verano, en invierno, en pequeños o enormes cursos que sólo los entretienen. Pero no los educan. Hasta la SEP sabe que ni cruzando a los nobeles de literatura hispana con los payasos más talentosos del barrio y con los mejores presentadores de la televisión infantil logran educarlos. Pero una madre sí. En eso se queda México, con X, en los niños con Ñ, recordándoles que aunque su fortuna sea poca, madre: nunca ha de faltar. Dejen de pensar que en México un albur es un juego de palabras: eso es de mariquitas. El albur le da lo mexicano a México "porque la vida es la ruleta en que apostamos todos".El que lo entendió bien, y el que no, que ande y se siga metiendo la idea de que decir pepino es un albur. Escribir cosas bonitas es tan fácil. Escribir la realidad es tan sencillo. Pero hacer un cambio en la vida, es más hermoso que un castillo.

Un texto de hace tiempo... y hace frio.  Es la hoja en blanco… Y desde ahora te digo, nel. Yo la amaba, pero ella no quería cantar canciones de juanga; claro a mí nunca me gustaron tampoco, pero bueno, hacia lo que podía para poder ser el alma de todas las celebraciones religiosas. Por ejemplo, recuerdo un cocodrilo; si, era rosa y me ladraba a diario, me daba bastante dolor de estomago cada vez que estaba cerca de la estufa, pues claro, todo concuerda; la estufa con el dolor del rinoceronte. Luego, fuego, juego, estrés, kermes y francesa. No era evidente, porque era un vidente comerciante del mercante que eructaba litros de amor a los clientes que, en su frutería le compraban frutas; sí, también vendía caracoles con zapatos del nueve, pero eso ya es demasiado obvio. Este, pues, estorbando el pensamiento catastrófico de la situación arcaica que ha motivado las fluctuaciones derivadas del procesamiento del análisis sin precedentes que se ha creado en la materia de semejante magnitud como lo es esta que ahora se presenta ante todos los lectores y escuchas que buscan en esto un templo del saber para poder aprender y de paso comer un poco del alma de aquellos que frente a todos muestran toda aquella inteligencia reservada solo para unos cuantos afortunados y dichosos seres consumidores de oxigeno que mientras comen gozan viendo como su alma se rellena con el paso del tiempo de vida verdadera y de lo que muchos humanos han estado buscando durante más de ciento cincuenta mil años… pero que rollo. Pues para empezar ahora si bien el relato, no queda más que comenzar por el inicio que es donde todas las cosas comenzaron.

 El ave canta el suspiro del viento,mientras cómodo juega el tiempocon la envidia que aquel deja en la beldadde saber que yo...                                  si...                                           puedo....                                                           cantar.

 El dia que tomé esa foto, aún era un terreno virgen: un completo baldio... Ahora, sera una carretera, tendrá nombre y dos aceras: pues será para que muchos autos pasen por ahi y llegar a más de diez colonias nuevas que se han hecho por el camino a Mompaní. Mi casa dejara de estar entre terrenos verdes; pequeños fragmentos de sierra queretarana; y quedará justamente a un lado del cruce entre dos zonas urbanas. Asi se veia, y nunca hubo vago que se metiera ahi... Solo rocas gigantes, cactus, nopales y conejos.Es el único fragmento que existia de lo que la colonia Loma Bonita fue alguna vez. Cuando ibamos a la secundaria llenos de lodo, pues no habia ni carretera: y en el recreo cazabamos ardillas. Cuando ninguna ruta pasaba por ahi, cuando hablar de Loma Bonita era decir un pais lejano. Y cuando viviendo ahi, jugabamos por toda la calle hasta altas horas de la noche, sabiendo que jamás, jamás pasaria un auto, nunca un autobus, nunca un ladrón. Tome esa foto pensando en llenar los bits libres de la cámara; ahora que ya no existe ese lugar, la foto, aunque mal encuadrada, me ayudará a recordar la sensación de cuando pasabas por ahi sólo por la vista que este baldó ofrecia. Eso es vivir.

Ora sí, ya me estaba tardando Después de un pequeño rato sin escribir… las historias se acumulan, atrofian nuestra imaginación si no las dejamos fluir entre letras y música con tonos menores. Que risible suena todo esto, pero es cierto. Para ustedes o para mí, para todos, a todos, por todos… nos hace bien. No tengo idea que, pero de que hace bien, lo hace. En un pedacito del cine, estaba sentado. En un pedacito de donde estaba sentado, estaba un refresco, unos nachos y mantequilla, al menos eso dijeron cuando me vendieron dicho producto amarillento y espeso. Mejor cambio de canción, esta me anima a cantar, es de noche y no se vale. Recordé que, me dieron un número gratuito de literatura; de esa que exponen, de esa que se imprime en papel no cotidiano, de esa que no entiendo más que las maldiciones; de una que leí tres veces la palabra “puta”, pero no sentí que dicha palabra recayera sobre algo o alguien; tres veces la palabra, y sólo me hizo pensar que la literatura moderna, no tiene porque ser vulgar… y que la “puta” tiene todo el derecho de estar en una verdadera obra literaria, sin esto sea vulgar. Apenas llevo dos, pero mejor debo una más; ya he quedado saciado: no a todos les sale el truquito de ser muy coloquiales y muy literarios. Es en ese pedacito que vi una linda película: zombis, muertos, mutantes... Las historias se acumulan y salen alocadas ante el primer estimulo posible; no importaba si la chica mataba a un perro mutante que abría su cabeza para comérsela con las tripas en vez de dientes, yo pensaba en un perro más mutante pero que era inmortal, que era invencible pero que a veces era humano… Que mientras los balazos llegaban, mi cerebro me daba personajes por docena, y aventuras por toneladas… El cine no es lo mismo si dejas de ver televisión. El cine no me es familiar como antes, el cine puede espantarme, porque no le prestó toda mi atención, porque me distraigo en mi imaginación y cuando respiro para tomar un trago de soda podrida, el monstruo esta en pantalla. Así veo al cine. De aquella película, que ya es la cuarta entrega de su saga, me quedo con la banda sonora; porque cerrando los ojos en los diálogos y abriéndolos cuando los monstruos aparecían, se me fueron las dos horas, a pesar que estaban junto a mí, muy entretenidas. Y así como las vi marcharse, tan contentas, dudo que regresen. Así que por ahora me siento desahogado… no porque sea un gran autor, de esos que en una “sentada” hace novelas, trilogías o sagas de magia. Apenas y una cuartilla: serán más, en otra parte, parte de diario.

 (Originalmente el cuatro de marzo del dos míl once) Siempre esperas que de tus escritos ganes popularidad y elogios sin fin... que te pueden decir los gatos que no sea para alabarte. Es grandioso recibir elogios; que por cada mini ensayo te den aplausos, que gracias a tu literariedad te ganes un asiento en el lugar de los tristes o una plática con los hipocritas. Vale, que me han elogiado, seguramente estoy bien, así voy bien; el avance es nulo, ¿dónde está el progreso del artista si no fuera por la competencia? Los competidores no son enemigos, son maestros. Los elogios sirven para ganar dinero, pero no para hacer amigos. Anda pues amigo, vete a recibir piropos de aquellos sin alma; pero antes, mira cómo has dejado de ser autónomo, y esperas a que te digan lo que debes hacer. Estás muerto, te has viciado de tanto éxito falso. Porque después de que los hayas cautivado con letras, deberás atraparlos con tu fuerza física, despues seducirlas con tu humor encantador... te haces mil: mil pedazos. Y crees que es correcto aguantar tus sentimientos sólo porque al expresarlos ya no serias popular; así que a cada enojo tuyo, maldices en tus adentros, adentros del baño escolar, y cuando sales te lavas la cara para encerrar tu coraje: ese coraje, te hace humano, pero al guardarlo se va pudriendo, te hace mierda. No temas al regaño y burla; los halagos te empalagan, sus abrazos te asfixian, sus manos te ciegan. ¿Que importa si se ríen de tu lengua escrita? No copiaste a nadie: tienes voz propia. Anda pues, lánzate a la verdadera vida... y haz que tus escritos pasen al frente, que sean atacados, que mueran miles, no importa; cuando veas al primer sobreviviente, y mires hacia atrás, verás tu evolución: que no lograras si te entretienes en ser amigo de todos. Entre miserables satisfacen sus deseos, ellos se solapan sus perversiones. Ellos, siempre te aplaudirán, jamás querrán quedar mal... Recuerda al gato, que se acaricia a si mismo contigo, te llena de pelo: crédulo, te alegras porque te quiere. Ahí te hablan tus amigos, para ellos eres indispensable. Bueno... tal vez te moleste saber: sólo eres un perfecto imbécil. Es por tu bien enterarte. No pasas de ser la mascota de un grupo de humanos, ya que al primer fallo, te irás: sólo te quedará la envidia de ver cómo los errores de otros, y más graves que los tuyos, se justifican con la frase de: él es así. Dime pues, ¿te crees autentico?, o ya captaste que eres un ser de diversión... Pero si tanto te gusta estar entre los aplausos, quédate pues: los aplausos son falsos, por lo que tu ego no es tuyo, y tú, no existes. No te admiran por ser exitoso, te aplauden por ser bufón. ¿Acaso crees que recibo siempre elogios? Si tanto admiras mi actitud hacia el mundo, deberías ver lo que viví, lo aprecio porque no fueron abrazos fuertes ni invitaciones a beber tragos lo que me trajo hasta este lugar. Pero, si sólo sabes admirarme, elogiarme y decir que somos amigos: ¡largo de aquí! Con mi orgullo, que es sincero, me basta para seguir caminando. Que un amigo de verdad no te apapacha, te reta: te hace mejor. Para eso fuimos bebés y luego niños, para causar a todos un suspiro y sentarnos a impresionarlos porque ya sabiamos multiplicar y cantar ópera a los cinco años. Pero bueno, es lo que te puedo decir; desaparece de mi vista, me eres molesto, no te puedo dar todo lo que tu quieres; !anda¡, !indaga¡, !vive¡; esperas que por tu cara de imbécil me causes ternura y te diga todo lo que sé... no es por ser codicioso, pero no entiendes lo que es esperar un mes para comprar un libro de diez pesos, extiendes la manita y todo cae: hasta tú. No te hagas, naciste becerro: pero te volviste buey. No soy amigo de los que gozan arrastrándose por la mierda y que gustan ser la silla de cualquier posadera flatulenta, de esos que sonríen a todo el mundo y se comportan exactamente igual a cómo con los que se están juntando en ese momento: no pienso dar un minuto siquiera de mi vida a un parasito como tú. No te daré las partituras de mi vida. FIN Todos los aforismos incluyendo el texto contextual, son propiedad de Abraham Arreola; cualquier copia no valida será considerada como una mentada de madre al autor, por lo que pedimos que si se lleva: pues: la tuya.Debido al discurso del texto se aceptan criticas: escríbalas en un cuaderno y luego quémelas en un ritual de purificación de estrés. Coma frutas y verduras. Permiso CEGOV: 87-57-65-78 exclusivo para la zona metropolitana.Todos los derechos reservados, los zurdos están libres.

 Definitivamente…  Revisando sucesos que han acontecido en los últimos dos años, me doy cuenta de.  Créeme mujer que cuando te digo que esta ausencia que ha hecho que te llenes de corajes, de incomprensión y finalmente de decepción, no fue ni es por causa mía. Cierto, tristemente ya no hay vuelta atrás. Aunque muchas vueltas hacia adelante.No prometo nada, sé que lo haré. Me intriga si me aceptas esta vez.  En aquella época estaba demasiado contaminado, y lo sabia; no me acerque a ti por orgullo, sino porque al ganar tu confianza te sometería a angustias amorosas terribles. Como cualquier patán. ¿Crees acaso que quería eso para la mujer a la que amo?¿Acaso crees que fue por un juego que haya decidido esperar tanto tiempo para decirte lo que siento? ¿Insinúas, tal vez, que mentía en aquella carta?La canción es mi lenguaje predilecto y en ella te exprese, me exprese. Ya para ese entonces, estaba reponiéndome la enfermedad. Por esa razón me bastó con decirte “te amo”.No es necesario comenzar una batalla épica a caballo por el amor, cuando no hay armadura suficiente. En esta época, tengo un recipiente donde deposito los ensayos de mi verdadera esencia; ese recipiente pareciera encantarte, porque aparece brillante en medio de mí ser. Lo tocas, lo observas y te aburre al ver que, sólo es un recipiente.No me molesta que dicho trasto aparente tener vida propia y más encanto que yo; funciona a control remoto: cuando me encuentre lejos, se habrá vaciado, volverá a su forma oscura esperando ser llenado por cualquiera: como cualquier vaso sucio. Llévatelo si quieres, no te servirá ni un momento; es la coladera emocional, funge como el espejo que cree ser real.En cambio…Soy heredero de todos aquellos hombres golpeadores de mujeres. Aquellos hombres de bigote grande. Hijo de atrevidos y osados en la vida, familiar de vulgares y pendencieros, de peleoneros y asesinos: de allá, pero estoy aquí, lejos de ellos.Revelación divina, seguramente, la que me hizo alejarme de mi herencia. En aquellos años, vi en lo que me convertiría, un monstruo seductor de mujeres incapaz de retener a una sola; esa no es la vida que quiero yo. Ser un Don Juan, encantado estaría; aunque limitado, con todas menos contigo, aunque estés en mi cama al amanecer: no es como yo te quería llevar.No lo entiendes, menos yo.Y ahora, otra vez, me pregunto en donde habrán quedado.¿Dónde están mis sentimientos? La sensación de sonreír la recuerdo vagamente; como un extraño me siento, cuando una bella dama se acerca hacia mí por un saludo y afecto: un saludo solamente puedo brindar. Imagínate cuando me acerco hacia ti. Quiero amarte, hacerte reír hasta el fin, ser viejos y andar en patineta, hacerle travesuras al vecino junto a nuestros hijos. Pero. La palabra de día. No llego a provocar en ti más que un espasmo chusco, una leve sonrisa. En viejos videos que mi memoria a largo plazo tiene, busco esperando encontrar el motivo de aquel daño en mi vida. Y recuerdo, la esencia que de niño tenía, aquellos rizos negros que intento recuperar dejando más largo mi cabello; la sensación de paz, ante la tempestad.De aquel niño de rizos oscuros con un girasol en mano en medio de una milpa solitaria, quedó un galán promedio de pelo lacio sosteniendo su mochila roja. Así que discúlpame si parezco una vez más un ser malvado o despiadado. Pero esta vez ya sé dónde está el problema: no me voy a detener. Teniendo como única motivación aquellas palabras fútiles que diriges hacia mí… Recordando en cámara lenta el ir y venir del caoba de tu pelo, imaginando nuestro mundo entre azul y amarillo, escuchando la voz sigilosa que atraviesa e inmoviliza mi cuerpo y lo hace temblar cuando mencionas mi nombre. Garabateo al cielo, conversando con el viento me entero de todo lo que he dejado atrás. A cada paso el latido de mi corazón se ralentiza, luchando contra un mareo mortal, familiar por el rojo real y no soleado de tu pelo, mareo rojo que entra en mi cabeza y amenaza con hacer pedazos mi cerebro, colapsando mi respiración en un último aliento, tu nombre: me queda poco tiempo. No habrá pérdida alguna, en mi muerte, habitará mi éxito: volveré, de la fatalidad, mejor que antes; recuperado de una embolia emocional en la que tu esencia de mujer será mi salvación. Me es imposible determinar en qué momento debo terminar, tal vez… ya sea la hora.

En el transcurso del día, decenas de personas atraviesan un camino que serpentea un poco, en busca de un lugar donde sentirse cómodos; las aulas, a pesar de tener asientos con almohadas, no son agradables, ni siquiera durante los primeros minutos después de haberse sentado; la cafetería, a lo lejos se mira y en la imaginación se olfatea, solo sirve para establecer comunicación con otros seres vivientes, de preferencia humanos. Pero todos buscan, por aquella inmensa universidad, un espacio privado, tranquilo y tranquilizador.Por aquel camino, van y vienen estudiantes con ganas de entrar y esperanzas de salir, de salir temprano; a mitad del camino, surge un pequeño tramo de camino que burlonamente apunta en dirección opuesta a la salida.Es en este camino específico, donde muchos jóvenes acuden a buscar un rato de tranquilidad; como si este lugar fuera una casa de huéspedes a mitad del desierto. Lo que nadie sabe, tal vez por idiotas o algo mejor como… idiotas, es que justo a la mitad de ese camino existe lo que tanto anhelan: un lugar privado, para dos como máximo, pacifico, frio, rodeado de arboles y rocas gigantescas. Ahí está, inmóvil, porque le faltan pies; intacto, porque así como da paz, provee de desesperación; esperando el día en que el director de la facultad tenga un plan para ocupar más espacio verde, para despedirse de aquellos que nunca valoraron ese escondite mágico; llevándose consigo, su misterio y su encanto a la eternidad.

 Vaguedad en el pensamiento… así son los ensayos. Me interesa demasiado que hay detrás, bueno, no tanto como para enviar un mensaje privado. ¿Quién está detrás de este blog? Me imagino que todos los que suben fotos, andan en patineta; tal vez exagere, pero así es como lo imagino; con un poquito de dinero, viviendo en lugares pintorescos… tal vez algo dinámicos o ¿aerodinámicos? Pero no dicen tanto la palabra “we” o algo fonéticamente similar; sin embargo a la manera de hablar usan expresiones como “ah va…”. Amantes de los chistes semivulgares, pero miden el nivel de la asquerosidad de sus temas: excreciones no, viscosidades sí. Me imagino que detrás de un blog noticioso, deben estar tantas personas; sobre todo si tratan sobre aspectos relacionados con las drogas. Un poco agresivos, por el contexto quizá, y porque a cada comentario una mentada de madre reciben. De voz alta, un poco ronca: no todas las voces suenan igual y si uno nace con voz bajita y quiere andar gritando: aguantar la vida entera a sonar como crudo al hablar. Degustadores etílicos, no le hacen el feo a un buen vaso de espumosa y fría cerveza. Detrás de un blog musical populachón, una bola de criticones; los de música tal, no quieren a los de música cual; porque un género es basura y porque el otro es una divinidad; todo esto por obtener la imagen con forma de trofeo de “top blog” o “full user”; porque se dejaron llevar con la promoción de Deposit Files “El usuario Rocotín gano esta semana 178 135.45 euros, tú también haz dinero fácil.” De un blog de música rara, gente agradable que ronda sus calles; tal vez amigos de los que suben fotos; con ganas de recorrer el mundo, de conocer al artista con más caracteres raros en el mundo y en tan sólo dos letras, pero que su calidad musical sea digna de aprender a decir su nombre aunque esto conlleve aprender ocho idiomas y mezclarlos al mismo tiempo… Competencia de los que suben música popular, los que suben contenido de adulto: competencia directa de este blog. Porque también ellos entran en el “más visitado”, con increíbles premios como “un mes de cuenta Premium en Megaupload” cuando usan servidores que ni el pobre navegador puede acceder. Y costeando precios, es mas rápido conseguir quinientos pesos en un mes y comprar la cuenta vitalicia que andar quemándose las pestañas a ver qué encuerada dará más “bajadas”. Son los reyes de los foros, tienen títulos como “usuario máster chipocludo”; ya que al publicar contenido tabú, comentan tanto en su blog, como en foros de religión, política, música, y sexo. No son algo específico, pero suben letras o quejas siempre a su blog. Maldicen al gobierno, a ellos mismos y a su madre la odian por levantarles en la mañana. Imagínoles gruñones, y que hasta en videos de Youtube escriben maldiciones a diestra y siniestramente; hablan en español todo lo que en ingles esta: si no dices que su “post” esta en el “topic” incorrecto ellos no “coment” en el “reply” porque como son bien machos, te envían un “mp”. A estos los imagino así, físicamente puede ser cualquier roñoso con forma humana, pero al conversar con ellos sobre el cielo azul, se quejan porque lo querían rosa. Otros, raros como proyectos escolares; donde hay comentarios académicos de usuarios “Martin 5 vesp.” O blogs que tienen dos publicaciones, la más reciente de hace diez años. Los abusados, son los que acapararon los nombres de más curiosos. De modo y manera que, aunque estén vacios, tienen títulos como “777” desde que la página dio inicio. Esto como un ejemplo… ejemplo de que yo quería esa página. Y sobre los que escriben historias… lo que diga de ellos será mentira: serán puros cuentos. Un pequeño imaginario de todo lo que puede ser detrás, cómo ellos se definen “blogueros”. Yo no soy eso, el termino blog no me identifica a la hora de conversar, mucho menos a la hora de digerir mis alimentos. Simplemente soy un escritor de inéditas rarezas genuinas que emplea herramientas tangibles y virtuales.

Les contaré un chisme interesante… Era hoy, es decir, que ya paso del verbo se fue lejos. Mi garganta, desde hacia un tiempo, estaba resentida conmigo; y como la garganta es femenino y yo soy masculino, hubo un problema de comunicación de tal gravedad que no pude hablar por un rato sin toser de fea manera. Un movimiento de mano, como esas “manas”. ¡Ay! Esa tos que no deja en paz a la humanidad. Obvio, de aquí no sale un ensayo de esos de:“La tos y su impacto en la sociedad: los decibeles de la infección en la incomodidad personal.Por Abraham ArreolaEl motivo principal de esta tesis doctoral, es para aclarar la importancia de la música disco en el contexto de la imagen audiovisual y su relación con la extirpación del hígado derecho del cochino, sin dejar a un lado el zapato parlanchín de axiomas dialecticos de indefinidas dicotomías. Sin más, abordaré, de manera etnometodologica…” Pues era de tarde, seis de la tarde y había jugado un poquito basquetbol; yo no sé jugar eso, y en el partido hice más faltas al reglamento que pases completos; y ya era más tarde: dos partidos perdidos y faltaban dos más, los contrarios ni nos miraban, se veían ya en la siguiente fase… unas ganas de jugar invadió mis zapatos metálicos. Ahora que dije metalicos, o escribí mejor dicho, o mejor escrito… recordé una vez que fui a comprar zapatos de casquillo, y encontré unas botas enormes de tipo darketo asegún muy malas, pero los maldadosos diseñadores le pusieron picos en la plataforma: para que algun niño vestido de negro y pintado de los ojos, aparte de sentirse el más maldito, tuviera ganas de comprarse las botas para que esté dando patadas a cualquier cristiano que tenga enfrente. No podia evitar la curiosidad, me puse una bota: parecían botas de hombre malo, pero necesitaban ser usadas como zapatillas: se resbalaban a cada paso: ¡a qué ser humano (que no sea faquir) se le ocurre hacer una plataforma de picos! Con esas botas, en vez de chico dark, sería un bailarín en busca de hielo: patinar para un lado, patinar para el otro: si te doy una patada, me caigo primero y te doy risa… pues como que no. Después de que termine de jugar, me fui a los baños para ducharme; tome mi toalla, mi champú, mis calcetines, mi traje; no recordaba que solo hay urinales en esos baños, así que sólo hice una cosa de varias que tenia en mente. Justo cuando salía, un polvillo en mi garganta. La carraspera comenzó, y la única manera de calmar la molestia era tosiendo; pero al toser se lastima la garganta, y al lastimar la garganta la tos, tos, tos: llega.Entonces me dio tos, gripe, fiebre, cuerpo cortado; no podía comer sin sentir la piel de cocodrilo que en mi garganta estaba. Es que ya se me olvido el final… Pero la moraleja es que, si tienes tos, mucha muchísima: no hables. Recuerdo que una compañerita, más alta que yo, me dijo “salivar es bueno, si no hablas es peor para ti, malo, malo”. Sin embargo, la experiencia es la poderosa. El lunes, tenia una tos progresiva; tosía para calmarme, pero tosía más porque a cada calmante (una tosida, cof, cof) se dañaba mi garganta; a pesar de que según “ya me estaba recuperando”. Pero hablaba, cotorreaba, preguntaba, participaba en clase, mi voz de trueno hacia llover admiración en clase, pero se esfumaba al toser después de cada enunciado. Me di cuenta el martes: la tos no se iba, y tosía más fuerte; así que decidí: aplicar la ley de hielo a todo el mundo. Fue divertido, por un día no use mi voz: claro, me daban ganas de cantar al ver a algún bolerista borracho con guitarra tocando canciones amorosas baratas: “chale, mi reina, te odio, por ser tan cu…ando me haras caso, vieja gacha”, ya ven que esos universitarios presumen de todo menos sus calificaciones. Ahora que dicen universitarios: recordé a una niña de prepa. Para ella, yo era, sí, era. La era en la que era yo todo para ella; éramos amigos y con curiosidad me preguntaba por lo que en la universidad sucedía, me prometía noche a noche que comeríamos juntos en la cafetería de ingeniería; pero, entro a psicología. Y ya no me habla. No me habla porque ya es universitaria, y yó, pues… ya voy a salir. Hablando de eso: no sé porque se afanan en pertenecer tanto a la universidad, esta es sólo una etapa bonita que pasará: vivirla a tope, pero no aferrarse hasta el grado de rondar por ahí con bigote y siete niños con hambre en casa… que buena es la filosofía y la sociología, cúlpalas de hacerte pensar bajo un esquema respetable, pero no de volverte perezoso, criticón, mugroso y fachoso. Sin hablar, por un día completo. Pero. Se ve que “pero” es famoso, me acordé de un cuento ya de antaño… Sentí, gracias a no decir ni una palabra, como mi garganta tenía menos ese polvillo panteonero; cómo mi tos se esfumaba, a pesar de que no tenía una chamarra y hacia frio. Ya no tengo tanta tos, un poco de resequedad, pero con agua purificada se rellenan mis labios. Así que, aunque les cueste: un día sin hablar no les hace daño, guárdense las palabras, sus cuerdas vocales descansaran, su garganta cicatrizara con calma; aprenderá mímica, aprenderá a coordinar más su cuerpo, a revisar su caligrafía, su ortografía, la paciencia de sus compañeros, a cuidar más su vida sin recurrir de inmediato al médico. Dice el refrán: “Aunque tu puedas, deja que el perro defienda su hueso”; que el cuerpo se haga resistente a la naturaleza, más no a los antibióticos. Por cierto, ese refrán es mío; por si quieren adaptarlo a otra especie, no se apuren: sólo cambia el animal. Este pequeño diario, es porque no he hablado en un día completo. Pero. Mis manos no tienen tos.

En agostoMuere un niño.Nace otro. Un novio se le declara a su amigaY esta le correspondeSin saber que la novia de este Agoniza en ese instante En agosto dejaré al adolescente precozPara atender al niño centenario. En agosto, tomaré mi última cervezaDejaré la comodidad por la dudaDe mi pastel, la enorme cereza En agostoLa chica que me gusta cumple 21Pero mi fiel amigo de la infanciaNo recibirá regalo alguno En este mes nací de blancoCada agosto desde entoncesFestejan siempre mi llegadaDesde hace trece años Tuve una larga vidaPues vi a todos nacerPues vi a todos morirAhora me toca mi Así como lleguéAsí me iréSin notarlo al principioPara resentirlo después En agostoCerca del día veinteMe fui a donde los santosPara volverme humano Vaya sujeto que en agosto nacióMejor hubiera sido que naciera en Junio Este agostoDejo mi leyenda sacraLos escándalos santosY la fútil reputación Para tomar el anonimatoDe un buen laico cualquieraQue sin nada que lo ateEs capaz de lo que quiera.

 Hay algo que no entiendo... no, definitivamente no lo entiendo. FIN

Sabes, hace una época existió algo llamado la época de oro en el cine mexicano. Quisiera saber si es necesario que te excuses con todos para hacer tu vida, mira qué situación: tú te mortificas porque no tienes tiempo para publicar historias, lo de menos es el tiempo, pues siempre hay bastante cuando se ha logrado el objetivo: hacer historias. Mi escritor amigo, mi amigo oprimido, que importa si hoy no leo algo tuyo, sé que estarás bien, vivo y recopilando historias, personajes o situaciones. Conocí un escritor, ¡cielos, era bueno!; en aquellas ocasiones en las que nos reuníamos para leer nuestros textos, los de él siempre estaban por encima de nosotros, con estructuras narrativas novedosas e historias de tres giros. Caray… creo que fueron nuestros aplausos los que lo volvieron al fracaso. No supo ser fuerte ante sí mismo, se impresionó tanto ante el espejo que se exigió más hasta reventar. Y se parece a ti. Y se parece a ti… Logró escribir más de cien historias, en más de tres géneros, con más de quinientos caracteres en cada obra. La que le seguía era igual a la que le sucedía. La respuesta es simple: cuando comenzó, su universo mental era enorme, con decenas de combinaciones… “Logró escribir más de cien historias…” Si pudiéramos ver su imaginario, y subrayar con rojo aquellas unidades narrativas que ya utilizó, nos daríamos cuenta de que a la tercera decena de cuentos se había agotado toda novedad. Su mente exigía salir con los amigos, con los de verdad y los de a tequila, coquetear a la chica que atiende en la frutería, inventar conversaciones para animar la fila antes de entrar al cine con un hermano menor, real o putativo. Sé bien que existen autores famosos cuya trayectoria es increíblemente larga e increíblemente aburrida: lo hacen por dinero, reestrenan sus personajes en cada historia: ahora el valiente es el caballo, ya no el padre abandonado y la bella hija malévola pero con bondad en su corazón se vuelve un jinete: se parecen. A ti: la misma gata, un poco revolcada tal vez. Por eso no los leo y ya no te leo a ti. Con el afán de llenar tu virtual mundo de literatura has reescrito tu mismo primer cuento, una y otra vez. Aunque entre tantos escritores, debes reconocer y adoptar la siguiente práctica: como la gente común prefiere lo mismo para soñar siempre con la misma fantasía inalcanzable y ante la necesidad de algunos autores por superar sus propias monotonías… se han creado textos ocultos, escondidos de la masa, que si bien no dan dinero, enriquecen el alma. Ya eres popular, tal vez te publiquen algo, y si el éxito llega a ti, te pedirán que lo repitas y que nunca cambies; aunque si llegas a aburrirte de contar tú misma historia de otras tantas maneras, y: si llegas a escribir algo totalmente distinto a tu bibliografía y totalmente similar a tu avanzada personalidad No olvides enviarme una copia.

 Me escape de una vida atareada, sólo para escribir, para hacer de un párrafo corto una ficción relajante. Vuelvo al ritmo tan ritual de la vida laboral, pero dejo este cuento... y ya luego te cuento.

Soy el sol, no lo olvides porque soy el que ilumina tus días, no soy vanidoso, pero seguro te cuesta conversar con el que te da la vida: soy el sol. Sentado en mi sofá veo el meteoro de las nueve y a cada momento es lo mismo en tu pequeño planeta. Me lo platico el viento, en aquellas tardes de enanas rojas comiendo meteoritos asados. No me vengas con tus cuentos, ¿quieres insultarme?, ¿quieres dejarme de hablar? Bueno, creo que me lo dijo Saturno, porque te vio usando anillos en todas partes de tu cuerpo: te crees lindo, hermoso y único. No me iré de aquí, esta es mi casa y soy el jefe de este lugar, así como lo es mi menor, el león, en tu territorio. ¿En qué estábamos? Ah sí, descuida, tengo tiempo… cierto, ¡sólo vives cien años! Todavía recuerdo cuando volviste a nacer, te creías todo lo que te rodeaba. Miraste la serpiente y aprendiste sus movimientos, para cuando quisiste matarla ya estabas ahogándote; asustado te fuiste a la casa del oso, ese oso, tan… te enseñó a cazar, a aparearte, a comunicarte: la fama era tuya, fiestas en todas partes, invitaciones sin fin: pero olvidaste al oso, que aún espera a que le des las gracias y no en privado, sino frente a todos aquellos que a ti te ovacionan: y te asustaba ver al oso aún lleno de fuerza, de liderazgo; me lo contó una roca, avergonzada me dijo que la usaste para herir al oso en vez usarla para cazar pescados. Te alzaste con la piel de aquel animal aun con vida, te decían: el principio, el fin… Alfa y oh: que hombre. El viernes pasado llegó Júpiter, con ese ojo tormenta puede ver de cerca todo. Me dijo que ya herido el oso, lo dejaste para ir con el tigre. El tigre envidia al león. Llegaste a la casa del león simulando debilidad, Júpiter vio la roca que traías escondida; el león te enseño a correr, a cazar grandes presas, a rugir. Ese, tu rugido, tan humano, tan débil, escondiéndose en el estruendo de un león real; los leones se van pues son independientes… volviste a donde el tigre, pero en su envidia eterna poco pudo mimarte: así que regresaste con el oso que lleno de pelo nuevamente te recibió con los brazos abiertos, maldiciendo al león por haberte dejado a tu libre albedrio. El oso volvió a enfermarse, quién sabe porque. Rollizo mirabas a tu protector, un bocado tras otro y le quitabas el alimento de su boca. Moribundo, el oso te advirtió sobre el león que se acercaba al asecho; confiado te acercaste al león, con las manos extendidas, dispuesto a quitarle los colmillos como la piel al oso: hombre, no tienes postura fija, hoy estas aquí, mañana allá, con todos quieres estar para ser popular, para ser respetado… para tener un poco de dignidad. El león no te reconoció y molesto le preguntaste “¿Qué te pasa?, has cambiado…” El león te olió, apestabas a pescado podrido pues abarcabas más de lo que podías comer. El león comenzó a rodearte, a olerte, a escudriñarte. Desde ese entonces, eres una abominación, mezcla de todos los animales con los que has estado, sin embargo nunca fuiste ninguno: nunca un oso, nunca un pez, nunca una hiena, incluso el camaleón tiene más dignidad que tú: y desde entonces vives con órganos de fuera palpitando sangre ajena: ya ni siquiera eres humano. Yo conozco a los leones, puesto que son mis subordinados: no comen basura. Por eso estas vivo. Y ahora, aquí, frente a mí; quieres hablar de poder, quieres demostrar quién es más fuerte. No tengo tus puños ni tus armas, sólo tu vida. ¿A quién quieres intimidar? No importa, di que eres superior, por mi no hay problema: podrás convencer a tu especie… y tal vez al oso; sin embargo, en este vecindario, donde tú eres el pescadito de la pecera, donde el viento que te da la vida al igual que yo, juega con tus pulmones hasta hacerte la voz grave mientras desgarra tus cuerdas vocales por fingir lo que no eres tu… ¿qué?, ah: en este vecindario, que es muy rural para lo que es la metrópolis, hasta mercurio te tiene lastima ya que él tiene el valor, la fuerza, la capacidad de tener calor de verdad. La Tierra aun se sonroja cuando conversamos acerca de ti. Después de esto, ¿sigues creyendo que todo es acerca de ti? Si le digo a Marte algo, ¿lo tomas cómo un reto?, y si converso con Venus, ¿lo tomas cómo indirecta? Tengo como contactos a más de mil supernovas; la tierra, tu pecera, es una vieja amiga vieja; mueras o vivas, voy a tomar tarros de espumosa y fría nebulosa: siempre hay una mascota que hace monerías. Si aun estas en la tierra con vida, es gracias a mí. No olvides; llevo un rato aquí, te conozco demasiado: siempre matas al oso, sufres el desprecio de la fiera por ser un ser pútrido y maldices al… Soy el Sol, llevo un rato aquí y aquí mando yo; es esa la actitud que me permitió crecer de león a estrella: vaya que si te conozco. Ya me tengo que ir, los juegos de domingos nublados siempre terminan en lluvias… ¿últimas palabras? Para ti, morirás en un ratito, si te da envidia saber, mí partido dura miles de vidas humanas: y las disfrutamos a cada segundo. No me desagradas, simplemente… me aburres, pececito fantoche. Deja, mientras, guardo la Tierra en el refrigerador, porque estaré lejos y quiero que se conserve… sirve que vuelves a nacer, haber si esta vez si dejas de parasitar y evolucionas de verdad. Me decepcionas humano, que persigues a un animal cualquiera para tener un poco de identidad, que siendo tantas cosas no puedas hacer algo sin preguntar antes, sin arriesgarte a evolucionar. Ah, ya que vas de regreso, dile al oso que eres genial, él vive de ilusiones y al león… no te le acerques, tal vez parezca solitario: pero no por nada es el rey.

 Pues no, no se refiere a un medio insulto, si es que lo quieren ver así: aunque si partió de ahí: como cualquier mexicano se puede dar cuenta. Desde hace tiempo tenía que hacer este articulo, pero ahora faltan veinte minutos para entregarlo; sea porque tengo mucha tarea, trabajo, ganas de platicar y andar de galán: lo estoy haciendo apenas: se me olvido: ¡chin! Como un loco enamorado recurrí al diccionario electrónico de la Real Academia Española de la Lengua. Doble clic en la barra de tareas (es un software), cambiar idioma (tiene traductor) y leer. Chin: Mex. Para expresar sopresa o enfado. Cuando suelo sorprenderme no digo chin. Pero cuando me enfado… tampoco. No la dicen demasiado. Pero en sentido estricto, estas dos emociones están generalizadas; obviamente, de que otro modo me atrevo a adelantarme al próximo tema: protestar por cualquier cosa. Imaginen ahora, un hombre alto en una estación de tren; mira hacia un lado de la vía, y sólo el viento le acompaña; mira hacia el otro lado y descubre que el tren ya se fue: su molestia es precedida por un asombro, pero no el de tocarse las mejillas y exclamar: ¡oh! Si el tren pasa cada dos horas: un “chin” basta. Si pasa diariamente: un “Ching#%% M#%(dre” será suficiente. Pero si el tren que se fue, sea cada dos horas o diario, llevaba a una reunión importantísima, México nos brinda con la expresión: “Put… a pinky flower in your life": dijeran los filósofos Luthiers. Porque “chin”, ha trascendido tanto en nuestro vocablo que se ha convertido en una interjección, una onomatopeya, porque no. Tal vez la recuerde en exclamaciones como “chhhh”, “tssss”, “chií…” “Sorpresa incomoda” define al “chin”. Aquella emoción que nos hace mirar hacia abajo y con las manos acariciar nuestro pelo, mover de un lado a otro la cabeza, fruncir la boca y sonar los dientes con aire comprimido. Pero. Es rápida. Una mentada lleva más tiempo de procesar; el “chin” es veloz, la respuesta básica que nuestra cultura mexicana nos ha heredado para expresar en un breve segundo lo que esa sorpresa incomoda nos hace sentir. Breve y eficaz, como esta columna.

Sobras de un texto enamorado. Hace tiempo que la conocí, y pensar en ella da como resultado el único texto que me ha gustado. Si señores, es mujer, y si señores, me enamore de ella. No busco que este texto lo critiquen de adolescente, puberto o alguna que otra proyección; o que sus párrafos son cortos y de poca literariedad. En este texto esta lo que en los demás he hecho a un lado. Esta lo que un poema de amor oculta por miedo a verse demasiado frio. Y lo que una narración romántica esconde por estar en verso. A esa mujer, linda por naturaleza la he utilizado sin su permiso; no me importa, ella me sirve de inspiración, es preciosa y no puedo dejar de pensar ella; poesías, palabras hermosas, pensamientos al viento, escritos fabulosos, éxito y fama de “el escritor romántico más sensible a la mujer que ha existido a lo largo de la historia.” De qué sirve estar enamorado, si solo vamos a explotar el sentimiento hasta sentirnos fastidiados ante la pareja que alguna vez amamos, para después: como polos opuestos, buscar otra pareja que satisfaga nuestras ganas de sentir intensamente, sin siquiera conocer la intensidad. Qué sentido tiene estar pensando en ella, comparándola en… no sé cuantas cosas más. En ese caso, prefiero dejar de escribir cosas lindas, cosas tiernas; porque es un acto autodestructivo hacia mi persona y una exploración sin fin de los sentimientos de la persona que en vez de ser amada aparece como el objeto a destazar en pedacitos de poesía. La tomo en mis brazos y la beso. Besar, cliché imbécil de un poema tonto. Criticar el chicle de un poema tonto, típico de una narración fría. Las dos quieren ser algo más. La primera busca ser mas explicito, pero como es algo romántico, se limitara a eufemizar su contenido. La segunda, el texto frio, finge fungir como la finca oficial de los oficios de los casi extintos críticos malditos que maldicen hasta maltratar el ahora maltrecho techo que les cubre del sol inclemente de la realidad evidente; envidia y deseo reprimido: respectivamente no, pero si circunstancialmente. Ahora que me siento enamorado, no pienso hacer poemas. Al contrario, seré más agresivo en mis escritos. Porque lo que no se dice en las poesías ni en las novelas de amor lo digo yo. La pareja no es estar siempre juntos a cada momento y sentirse obligados a besarse a cada instante. Amor. Mediocres afirman que no existe el amor, esperando la revelación que les diga que componentes componen tangiblemente al factor amatorio.  El ser autodidacta en este mundo está prohibido, tanto como ser presumido con bases tangibles.

 Ya había amanecido, el doctor Galván no había podido dormir; toda la noche los golpes de aquellas bestias que con cuernos y garras partían la pared de acero, que cedía lentamente a la luz del día. P1 se levantó de entre el ejército y con un ladrido mortal dio una fuerza infinita a toda la tropa; los aullidos comenzaron a ser más fuertes y el doctor Galván sentía que su cabeza reventaba tan fuerte que temía mirarse al espejo por miedo de ver sus ojos desorbitados… (Ilegible) con el arma más poderosa que tenía, se levantó con fuerza y la explosión abarcó casi ocho kilómetros… desde el telescopio P7 miraba y soplaba al cañón de su rifle supersónico. De una libreta de secundaria…