Siempre  me  intrigo  que  se  siente  tener  un  secreto,  no   un  secreto  liviano  algo  realmente  pesado,  oscuro,  perturbador.  Si  una  historia  que  de  miedo  y  vergüenza  contar.  Hace  un  par  de  años  decidí  tener  uno,  buscar  a  toda  costa  ese  oscuro  sentido  de  mi  vida.  en  mi  defensa  tengo  que  decir  que  no  era  una  chica  particularmente  linda  lo  suficiente  como  para  que  yo  no  sintiera  asco  al  tocarla  o  me  encasillaran  dentro  de  algún  estereotipo.  La  cuestión,  es  que  la  seduje  y  la  lleve  a  mi  casa.  Una  vez  allí  hablamos,  nos  conocimos,  terminamos  amándonos y  no   estoy  hablando  en  sentido  espiritual,  fue  puramente  físico  al  menos  para  mí.  Tuvimos  un,  lo  que  podría  decirse,  romance.  Descubrí  que  vivía  sola  que  no  tenía  familia  cercana.      Bueno,  no  se  nota  pero  esta  casa  tiene  muchos  recovecos  seguramente  se  podría  esconder  el   cuerpo  de  alguien  y  nadie  sabría.  No,  no  es  una  suposición  ya  lleva  dos  años  oculta  aquí  y  nadie  se  entero.  Ella  a  adelgazado,  esta  pálida,  lo  peor  es  que  tiene  esa  sonrisa  constante  y  falsa.  Supongo  que  entenderás,  un  secreto  así  no  lo  puede  saber  nadie.  Si,  si  se  que  para  que  un  secreto  se  tal  deben  saberlo  al  menos dos  personas  por  eso  te  lo  cuento.  Ahora,  debes  saber  debo  matarte.  Necesito  ver  una  cara  nueva  y  de  paso  le  harás  compañía  a  Victoria.  No   pongas  resistencia,  con  el  tiempo  llegaras  a  sonreír  como  lo  hace  ella.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi            

                                                   Si  has  mirado  con  detenimiento  seguramente  lo  viste  pasar.  En  un  mundo  de  seres  grises  y  sin  rostro,  él   destaca.  No   es  gigante  particularmente,  si  tiene  una  altura algo  mayor  al  promedio,  lo  que  llama  la  atención  es  su  aspecto  recio,  párese  deforme  a  simple  vista,  aunque  no  lo   esta  tan  solo  es  un  reflejo  de  su  oscura  alma.  Siempre  de  seño  fruncido,   ojos  claros,  tristes  y  vacíos.  Tiene  la  costumbre  de  vestir  de  negro  y  esconder  sus   manos  en  los  bolsillos   del  abrigo.  Jamás  mira  al  rostro  o  presta  a  tención  a  quien  se  le  acerca.  Se  siente  como  sus  fallas  e  equivocaciones  lo  persiguen,  para  él  son  crímenes  imperdonables   lejanos  a  cualquier redención,  solo  merecen  castigo.  El   castigo  es  su  eterna  soledad,  una  soledad  elegida  para  proteger  a  los  demás  y  así  mismo.  Su  rostro  duro  y  esquivo  oculta  el  miedo  que  siente  de  las  personas.  Jamás  conocerá  la  paz o  conciliara  el  sueño  de  los  justos,  esta  preso  de  sus  pecados  irredentos.      Seguramente  lo  has  visto  pasar,  cree  ir  contra  la  corriente,  aun  cuando  se  deja  llevar  por  ella.   Teme,  sufre,  ama  en  silencio,  su  destino  la  eterna  soledad.     Seguramente  lo  has  visto  pasar  caminando  con  su  negro   manto  de  nostalgia,  tratando  de  pasar  desapercibido entre  la  gente  gris.  Intentando  ser  nadie  en  un  mundo  donde  esconderse  significa  quedar  expuesto.     Seguramente lo  viste  pasar  o  eres  él.              Autor: Nicolás Vilaró-Tronfi  

    Miro  el  terreno  desértico  a  mí  alrededor.  Lo  observo  desde  el  interior  de  la  nave  llamada  Vomis.  Me  esfuerzo  por  recordar  cuando  este  lugar  era  hermosamente  verde.  No  consigo  dar  con  el  pues  nunca  existió  dentro  de  mi  tal  imagen.  Solo  doy  con  difusas  fotos  extraídas  de  antiguos  y  ajados  libros,  que  son  casi  fabulas  para  niños.  Pues  solo  la  imagen  del  exterior  de  la  nave  persiste  en  mis  recuerdos. Incluso  dentro  de  la  aséptica  y  aislada  cabina  llego  a  sentir,  en  mi  garganta  la  aspereza  y  sequedad  del  polvillo  levantado  por  el  viento.  Pero  tengo  como  consuelo,  que  pronto  abandonare  este  orgulloso  monumento  a  las  grandes  conquistas  de  mí  especie.     Es  real  mente  fascinante  las  cantidades  de  emociones  que  uno  pude  sentir  en  una  situación  así.  Apesar  de  toda  la educación  recibida,  para  obviar  nuestros  sentimientos  y  ser  individuos  efectivos  en  nuestros  procedimientos.  En  momentos  como  este  todo  eso  es  olvidado.  Produciéndose  una  increíble  paradoja  pues  unas  lagrimas de  tristeza  escapan  de  mis  ojos,  para  terminar  diluyéndose  en  una  sonrisa.     Desde  la  cabina  de  mando,  puedo  ver  en  el  horizonte  una  intermitente  luz  color  escarlata,  esta  indica  el lugar  donde  se  produjo  el  primer  destello y  es  testigo  del  ultimo  estallido. increíble  que  una  especie  se  sienta  nostálgica  ante  la certeza  de su fin e intenta preservar los desechos  de  sus  patéticos  logros.     Las  lagrimas  vuelven  a  vencerme  a  pesar  que  tal  vez  debería  decir  unas  palabras  antes  del  despegue,  no  hay  quien  las  escuche.  Por  ende  me  parecen  complemente  inútiles  y  sin  sentido.     Los  poderosos  motores  del  vomis  se  encienden,  haciéndolo  temblar  y también la estructura  donde  se  encuentra  amarrado.  Ante  esta  primera  explosión  debajo  del  andamiaje  donde  esta  apoyada  la  nave  se  extienden  dos  brazos  hidráulicos,  llevándola  así   a  la  posición  de  despegue.  Colocada  en  un  ángulo  de  noventa  grados,  las  acciones  del  andamiaje  se  detienen. Quedo  extasiado  con  el  reflejo  del  sol  sobre  la  trompa  del  navío  estelar.  La  computadora  de  abordo  hace  una  revisión  de  rutina de  todas  sus  funciones  antes  del  despegue.  En  realidad  mi  intervención  en  las  acciones  del  vehiculo  no  es  necesaria.  Pues  todo  se  encuentra  automatizado,  como  medida  de  seguridad,  mas  que  por  necesidad  de  efectividad.  Pensando  en  el  hipotético  caso  de  que  yo  sintiese  la  necesidad  de  abandonar  la  misión  y  quisiera   quedarme  aquí.  Razonamiento  no  muy  compresible  para  mí.  Quien  querría  quedarse  en  este  lugar  desolado.     Observo  como  el  sol  se  opaca  al  quedar  la  nave  cubierta  por  el  humo  producido  por  los  motores  de  despegue.  En  ese  momento  de  penumbra  fantaseo  con  la  idea  de  alguna  falla  que  me  evite  la  dura  tarea  por  venir.  Pero  la  nave  comienza  a  moverse,  al  cabo  de  unos  segundos  supera  la  endeble  barrera  y  yo  me  abandono  a  mi  destino.     La  presión  dentro  del  vomis  aumenta,  aplastándome  contra  la  butaca  de la  cabina  de  mando.  En  ese  momento  me  viene  a  la  cabeza,  lo  realmente  estupidos  que  pueden  ser  los  cinturones  de  seguridad  tan  complicados  de  abrocharse,  pues  en  el  despegue  estoy  mas  interesado  en  evitar  traspasar  la  butaca,  que  de  salir  despedido  por  el  parabrisas.  La  sensación  es  como  si  un  grueso  cordón umbilical  tirase  de  mi  hacia  atrás.  El  planeta  párese  haberse  con  vertido  en  una  posesiva  madre  que  no  quiere  soltar  a  su  ultimo  hijo.  Pero  como  en todas  las  disputas  de  este  tipo  sucede  lo  inevitable  es  el  hijo  quien  triunfa,  desprendiéndose  de  la  comodidad  y  seguridad  de  su  progenitor.  Casi  de  inmediato  y  con  el  infinito  delante  de  mi,  quiero  volver  y  pedirle  disculpas  por  todo  el  dolor  causado.  No  lo  ago,  pues  no  hay  vuelta  al  hogar,  ni  camino  al  perdón.  No  hay  vuelta  atrás  para  mi,  tampoco  la  hay  para  la  especie  que  represento,  cuyo  gran  logro  es  el  estéril  pedazo  de  roca  que  intento  abandonar.  Muchos  dirán  que  este  final  es  merecido  entre  ellos,  yo  suscribo  tal  afirmación.  Por  esa  razón  decidir  postularme  para  la  misión.  Como  era  de  esperar  nadie  quiso  convencerme  de  lo  contrario,  sino  que  cada  uno  fue,  a  modo  de  despedida,  dándome  la  mano  y  encogiéndose  de  hombros.  Luego  fueron  abandonando  el  planeta  sin  decir  palabra  alguna,  incluso  mantuvieron  un  riguroso  silencio  de  radio.     La  tercera  explosión  de  los  motores  indica  nuestra  puesta  en  orbita  al  rededor  del  planeta.  Por  unos  instantes  la  calma  se  apodera  del  coloso   metálico.  Sonrío  y  acaricio  el  panel  de  comandos,  como  si  felicitara  a  mi  fiel  corcel.  Extraño  tanto  los  animales  tal  vez  si  me  mintiera  lo  suficiente  diría  que  lo  hago  para  vengar  su  memoria  y  no  para  borrar  nuestro  mayor  error  de  la  faz  del  universo.      Con  la  cuarta  explosión,  abandonamos  la  orbita.  Desprendiéndonos  definitivamente  de  esta  vieja,  maltratada  y  moribunda  madre.  Ya  no  puedo  esperar  mas,  es  imposible  seguir  viendo  su  rostro  antes  azul,  verde,  rebosante  de  vida;  hoy  marrón-grisáceo,  apagado  y  demacrado.     Dentro  de  la  cabina  suena  una  alarma, indicando  la  distancia  máxima  para  realizar  la  transmisión  al  planeta.  Apago  toda  las  funciones  no  vitales,  redirijo  toda  las  energía  a  la  capsula  de  escape. Antes  de  completar  la  separación  del  vomis,  tengo  que  tomar  una  ultima  decisión.  En  el  tablero  de  controles  se  enciende  un  botón  amarillo.  Bueno,  debo  rendirme  a mi  destino  y  olvidar  cualquier  duda,  no  retroceder.  Cuando  por  fin  presiono  el  botón,  regreso  mentalmente  al  planeta.  Recuerdo  el  agónico  titilar  de  la  luz  escarlata,  que  señala  el  primer  lugar  donde  el  primer  ser  humano  descubrió  su  capacidad  para  la  técnica,  demostrando  su  inteligencia.  Por  eso  alguien  propuso  llamarlo,  acertadamente,  como  el  primer  destello.  Al  pensar  en  el  primer  ser  de  nuestra  especie,  surge  la  una  pregunta  ineludible.  ¿  que  hubiese  echo el  primer  hombre  inteligente  al  conocer  este  final  para  su  especie?.  Tal   vez  en  un  acto  piadoso  se  hubiese  arrojado  por  un  precipicio  y  así  evitar  tantas  catástrofes.  Pero  no,  seguro  que  como  fiel  exponente  de  nuestra  especie  seria  tozudo  e  intentaría  cambiar  el  futuro.  intentaría  por  todos  los  medios  que  aprendamos  a  oírnos  unos  a  otros.  Con  un  idealismo  de  niño  con  el  infinito  por  delante.  Sin  darse  cuenta  nunca  que  el  único  animal  sordo  es  el  ser  humano.    Una  enorme  roca  me  rebasa.  Seguro  es  una  esquirla   producida  por  la  explosión  del  planeta.  Concluyo  la  separación  y  enciendo  los  propulsores  de  la  cabina  de  escape.  Dejo  atrás  todo  lo  que  me  definía.  Mi  mundo  a  recibido  el  toque  de  gracia  del  ultimo  de  su  especie,  ya  no  hay  hogar,  solo  un  montón  de  escombros   flotando  en  la  nada.  Pero  queda  una  esperanza  dirijo  la  nave  hacia  el  sol  donde  me  espera  el  resto  de  mi  especie.,  para  reunirnos  en  su  incandescente  abrazo.  Donde  purgaremos  nuestros  errores,  borrándonos  de  la  existencia  y  otorgándonos  la  eternidad.     Muevo  algunas  palancas,  corrigiendo  el  rumbo  del  modulo.  Miro  el  resplandeciente  astro  hasta  dormirme.  Es  la  primera  vez  que  puedo  descansar  tranquilamente.  Ojala  la  muerte  llegue  pronto   autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tornfi             

                                 Todos  conocen  la  pericia  como inventor  de  Leonardo   Da  Vinci,  quien  luego  de varios  años  dedicándose    a  la  ciencias  y  las   bellas  artes,  se  refugio  en   Inglaterra.  Donde  emplearía  sus  habilidades   en  la  organización  de  fiestas   para  la  nobleza.  Uno   de  los  mayores  atractivos  de  estas  fiestas  era  la   presencias  de  diversos  autómatas,  de  los  cuales  los  testimonios  de  su  perfección  nos  llega  hasta  la  actualidad. La   primera   es  la  del   conde  de  Sussex  quien  en  su  memorias  acusa   el   haber  tenido  una  acalorada  discusión  sobre  política  y  comercio  exterior  con  un  mayordomo  manufacturado.  Una  curiosidad  es  la  que  relata  la  esposa del   conde  la  cual   cuenta  en  su  diario  personal,  el   fogoso  encuentro  amoroso  que  tubo  con  un  autómata,  replica  exacta  de   Leonardo.  Luego  Leonardo,  relataría  en  su  bitácora  del  Códice  Atlántico,  como  había  sido  literalmente  violado  por  una  adorable  y  anónima  cortesana.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi 

                                            Alcohol  y  tabaco,  son  la  compañía  de  la  noche.  Me  siento   en  una  mesa,  hago   una  seña  al  mozo  este  se  acerca  sin  ofrecer  sonrisas  falsas,  se  lo  agradezco en  silencio, recibe  mi  pedido  con  un  movimiento  de  cabeza.  Esto es  lo  que  me  gusta  de  la  noche,  nadie  se  molesta  en  ocultar  su  mal  día  detrás  de  una   falsa  cara,   casi  sin  quererlo  son  sinceros   con  el  mundo   que  los  rodea.     Alguien  pone  una  moneda  en  la  vitrola  y  Charles  Brown,  como  si  me  hablase  a  mí,  se  digna  a  anunciarme  una  negra  noche.  Debido   a  la  tardanza  del  mozo,  los  recuerdos  que  vine  a  ahogar  toman  la  delantera.   Casi  la  veo  sentada  en  la  silla  del   frente,  hablando  de  manera  alborotada  como  siempre,   contándome  de  su  día  haciendo  una  pausa  solo  para  sonreír  tiernamente.  Para  acompañar  la  imaginada  escena, las  aves  del  paraíso  de  Charlie  Parker  saltan  de  los  parlantes  rodeándome,  tratando  elevarme  a  un  lugar  que  gracias  a  ella  jamás  volveré.  ¿Cómo  olvidarla? Cómo  puedo  olvidar  su  rostro  de  muñeca  de  porcelana.  No   puedo, no   quiero  olvidar  sus  ojos  color  inmensidad,  aun  así  recordarla  me  duele  y   debo  de  buscar  anular  ese  dolor.     El  mozo  alfil  decide  traerme  mí  terapia.  Le  pregunto  si  puedo  fumar,  con  su  blanca  mano  me  invita  a  sentarme  en  la  mesa  al   lado   de  la  ventana,  tomo  la botella  y  el  vaso  y  lo  hago.  El  primer   vaso  tarda  en  llenarse,  pero  se  vacía  a  la   velocidad  de  la  luz.   Prendo   el  cigarrillo  el  cual   arde  como  el  sol.  Despacio  pretendiendo  que  es  mí  alma,  dejo  escapar  el  humo  de  entre  mis  labios.   Veo  la   gente  pasar,  al  verlos  abrigados  me  percato  de  que  hace  frió. Yo   también  debería  sentirlo,  creo  que  me  estoy  volviendo  insensible.  Entre  el   ruido  de  los  autos  siento  a  Billie  Holiday  contando  como  al  día  sigue  a  la  noche,  pero  luego   de  la  noche  viene  otro   día.     Algunos   descubrimos  que  la  noche  se  vuelve  eterna  fácilmente,   especialmente  cuando  estas  de  luto.  El  manto   de  melancolía  en  el   que  te  sumerges  es  eterno,  seguramente  alguno  dirá  que  lo  duro  es  el  primer  año.  Lamentablemente  no   saben  que  la  tristeza  te  acompaña  durante  toda  tu  vida,  pues   lo   peor  no  esta   en  lo  vivido   sino  en  aquello  que  pudiste  disfrutar  con  ella  y  ya  no  esta.   Solo  tu,  camina  entre  las  mesas  interpretada  por  una  mujer  de  voz  cascada.  Solo  tu,  así  es  nunca  hubo  otra  y  no  lo  lamento.   No   podría  remplazarte  y  ellas  jamás  podrían  competir  con  tu  recuerdo.  Hay  quienes  lo  intentaron  pero  tu  eres  mas  fuerte  y  te  niegas  a  ir.     Las  primeras  luces  de  la  mañana  aclaran  el  cielo,  descubro  sorprendido  que  los  hielos  del  vaso  han  desaparecido,   la  botella  se  encuentra  bacía  y  que  tan  solo  me  quedan  dos  cigarrillos,  los  suficientes  para  llegar  a  casa.  La  luz  del   sol  y  yo  nonos  llevamos.  Dejo  el   pago  debajo   de  la  botella.      Visto  con  el  luto,  el  aire  que  me  rodea  es  azul  melancolía,  abandono   el  bar,  Ray  Charles  me  despide  con  Georgia on  my  mind,  lo  entiendo  se  lo  que  es  tener  al   ser  amado  en  la  mente.   Fin Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi

                        Se   equivocaron,  no  entendieron,  cuando  yo  dije  que  no  debían  adorar  a  un becerro  dorado,  que  no  invocasen  falsos  ídolos,  en  ningún  momento  me  refería  a  que  se  encerrasen  en  un  edificio  lleno  de  lujos  y  opulencias.  Jamás  pretendí  que  creyeran  estar  en  mi  casa  cada  vez  entrasen  a  un  templo.  Mucho  menos  quería  que  se  arrodillasen  a  rezarle  a  una  pared,  pretendiendo  hablar  con  migo,  cuando   afuera  los  que  no   pudieron   entrar   se  matan  entre   ellos  y  mueren  de  hambre.   No,  no  quisieron  entender.  Siempre  les  va  ha  resultar  mas   fácil  temerme,  que  tenderle  la  mano  al  prójimo.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi 

                                          Funciona  con  la  oxidación  química  del  combustible  que  es  cargado  durante  aproximadamente  todo  el  día.  Posee  dos  tanques  uno  donde  ingresa  el  combustible   virgen  y  estable,  otro  el  cual  contiene  al  oxidante  preexistente.  La  mezcla entre  el  oxidante  y  con  el   combustible  provoca una  combustión.  Esta  combustión  se  ve  traducida  en  gases  los  cuales  realizan  una  presión  en  la   tobera.   La  presión  realizada  en  la   tobera  es  completamente  nula  en  sus  paredes  laterales,  por  las  cuales  ingresan  el  combustible  y  su  respectivo  oxidante.   Pero  contrariamente  la   presión  que  ejercen  los  gases  sobre  la  parte  superior  de  la  tobera,  no  se  haya  equilibrada  por  su  opuesto,  pues  por  una  necesidad  estructural  de  propulsión  los  gasas  precisan  escapar.   Procurando así  un  movimiento  eficaz  y  velos  del  sujeto,  el  no  podrá  volver  a  presentarse  en  sociedad  o  mirar  a  sus  amigos  a  la  cara  sin  que  estos  le  recuerden  el   tremendo  pedo  que  dejo  escapar  en  la  reunión  anual  de  críticos  de  arte  contemporánea.     Fin.     Autor:  Nicolás  Vilaró-Tronfi                 

                                    Todo  estaba  en  orden  él  y  jorge  apuraban   al  del  camión,   mientras  lo  otros  dos  ingresaban  al  banco  e  interceptaban  a  los  guardias  recaudadores. ¿Qué  salio  mal?.  Nadie  sabe  con  certeza,  la  cuestión  es  que  sus  tres  compañeros   ahora  esta  muertos.  Y  él,  el   esta   herido,  camina  apoyado   contra  la  pared  manchándola  de  sangre.  Párese  que  sus  pies  estuvieran  hechos  de  plomo,  apenas  si  puede  moverlos.  Con  la  mano  derecha  presiona  el  agujero  que  hay  en  su  pecho,  tratando  de  evitar  que   se  le   salgan  las  tripas.  No  duele  tanto  como   generalmente  se  creé,  solo  se  siente  un  agobiante  frió,  la  vista  se  disipa  y  cae  sobre  el   herido  un  cansancio  de  tumba.  Tal  vez  descansar  sea  lo  mejor,  piensa  el  delincuente.   Se  sienta  en  el  umbral  de  una  puerta,  echa  su  cabeza  hacia  atrás  y  sonríe, por  siempre.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi     

                                             El  pasado  jueves  sucedió  lo   impensable  para  la  humanidad,  el  fin  del  mundo.  Bha,  en   realidad  colapso  la  pequeña  y  delicada  bola  de  cristal  donde  vivían.  Muchos  planetas  no  se  sorprendieron  ante  la  noticia  de  tal  holocausto.  Otros, la  mayoría  ni  les  importo  o  ni se  enteraron  de  la  noticia.  Aun  así  un  medio  tomo  las  declaraciones  del  Dios  creador  de  estos  curiosos  seres  autodenominados  humanos.     -Menos  mal  que  a  las  cucarachas las cree  mas  resistentes,  se  imaginan  si  hubiese sobrevivido  la  especie  dominante.  Que  bochorno  seria  tener  esas referencias.     Fin     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi   

                                        Henry  Kissinger,  durante  las  décadas  de  los  sesentas  y  setenta  tuvo  en  sus  manos  la  formula  del  éxito  seguro,   la  cual   consistía  en  tres  personas  el   homicida,   el   violador  y   el  borracho.   Este  hombrecito-  parecido a MR Magoo, pero  con  pelo  y  anteojos-  repitió  con  éxito  su  formula  a  lo  largo  y  lo  ancho  de  Sudamérica.  Henry, nacido en Alemania,  pensaba  que  debía  proteger  a  su  país  adoptivo  Estados  Unidos,  de  pestes  tales  como la  libertad  o  la  democracia,  por  esta  razón  decidió  controlar  los  países  que  no  comulgaban  con  su  ideal  de hombre  supremo.  Como  un  siniestro  aprendiz,  decidió  utilizar  los  métodos  que  tan  amablemente  le  enseñaron  los  NAZI,  a  la  hora  de  eliminar  a  aquellos  que  practicaban  su  religión  en  Alemania.   Es  así  como   paso  de  ser  victima  a  victimario,  fomentando  política  y  económicamente  distintos  golpes  de  estados  en  lo  que  se  llamo  patio  trasero  de  Norteamérica.  Este  patio  trasero  se  olvidaron  decir,  estaba  habitado  por  personas, aunque  según  la  doctrina  de  Henry  su  color  de  piel  e  idiomas  lo disimulaban  bastante.      El  mecanismo  de  acción  de  esta  formula, si  bien  no  llego  a  concretarse  en   todos  los  países  era  muy  sencillo.  Encabezaba  el  homicida,   encargado   de  eliminar  toda  oposición  del  país. Y con  eliminar  me  refiero  a  hacer  desaparecer  el  mayor numero  de  personas  posibles,  siempre  es  mas  gobernable  poca  gente.  Luego  venia  el  violador  quien  se  encargaba  de  reproducir  su   doctrina. Para  conseguir  esto  el  secuestro  y  la  tortura  era  bien  recibidos,  después  se  emplearon  métodos  mas  sutiles  como  la  re-educación  de  los  niños  ya  existentes,  también  algunos  caso  se  ordeno  a  todos  los  miembros   jerárquicos  aparearse  con  cualquier  hembra  que  se  cruzase  por  sus  narices.  Por  ultimo  cerrando  el  siclo  venia  el  borracho,  hombre  que  debía  ascender  para  gobernar  la  nueva  patria  utópica.    Si  el  mundo  fuera  justo,  como  premio  para  el  señor  Henry,  este  debería  haber  terminado  en  un  geriátrico   postrado  en  una  silla de  ruedas,  ahogándose  en  su  propio  excremento.  Pero  el  mundo  no  es  justo,  por  eso  el  señor  kissinger,  recibe  como  castigo  una  suntuosa  jubilación  e  incluso  es  considerado  como  uno  de  loas  mas  grandes  pensadores  del  siglo  pasado.     Fin.   Autor: Nicolás Vilaró-Tronfi                                  

  En realidad esta nota pretende mostrar como se desvirtúa un personaje a través del tiempo, basándose únicamente en una imagen estereotipada sin un verdadero conocimiento profundo de esté. Pues eso me párese que es lo que sucedió con “As enemigo: guerra en el cielo”, producida por Garth Ennis y Chris Weston. Tal vez el intento por relanzar personajes clásicos no siempre es acertado y muchas veces se acude a autores  por el solo hecho de tener un muy buen curriculum. Pero muy pocas veces se tiene en cuenta que los autores consagrados son personas y poden equivocarse.    Antes de continuar con la defenestración del buen Ennis, quisiera hablar de l personaje y sus inicios. Ya que este seria creado por  Robert Kanighert y Joe Kubert en las paginas de our army at war nº151. Si bien a simple vista el Rittmeister Hans Von Hammer (nombre del protagonista) presenta, estéticamente, muchas similitudes con el barón rojo. Las cuales no serian casuales si tomamos en cuenta que el protagonista es alemán y el marco de sus aventuras será la primera guerra mundial.  Sin pretender realizar un plagio histórico, el As Enemigo se convertirá en la voz de los autores, más de Kanighert que de Kubert, para mostrar sus ideas y reflexiones respecto a la guerra y así mantener distancia con el conflicto bélico del momento, Vietnam. Contrariamente  a lo que sucede regularmente esta distancia permitió a los autores cierta libertad en el desarrollo de las historias y que los conceptos aquí vertidos no se confundiesen con propaganda política. No solo se alejaría de la actualidad, si no que también huiría de los     iconos superheroicos  permitiéndole dar forma a una historieta netamente de guerra, sin la visita de los personajes característicos de la editorial.     Al no contar con el apoyo, como invitados intervinientes en la acción, de otros personajes mas afianzados dentro de la editorial y con mejor recaudación el personaje migraría de colección una y otra ves. Siendo estas siempre genéricas y dedicadas a varias historias, con protagonistas fijos o simplemente historias unitarias. Aun así Kanighert y Kubert se las ingeniaran para crear una continuidad, una base de secundarios casi fija y rivales, que serian metáforas  dibujadas.      Los rivales presentados en esta serie, podrían ser considerados villanos de segunda si los hubiesen utilizado en cualquier serie referida a superhéroes. Pero aquí no, pues pretenden representar algo ya sea algo muy simple o un significado mas oscuro y complejo. Por ejemplo, el ahorcado (piloto francés) nos revelara  que debajo de su mascara se haya el rostro retorcido y deforme de la guerra. También será el igual, tanto en habilidad, como en filosofía de vida a Von Hammer. Conoceremos el fanatismo junto a un San Jorge, caracterizado en un piloto ingles. También abra ejemplos de la muerte sin sentido, la locura.    Pero antes de hablar del más característico  rival y el único que no terminara muerto. Quisiera hacer un párate en una historia que no posee ninguna aparición de estos personajes y que seria la ultima que dibujase Joe kubert. La cual se llamo ¡a tres tumbas del hogar! En esta historia deja de tener el protagonismo los combates aéreos y la violencia. El eje de la historia estará en las familias de los abatidos por él. Es así como conoceremos a la madre, que reza por el regreso de su hijo, una novia dejada atrás con la promesa de matrimonio y aun orgulloso hermano menor intentando seguir los pasos del mayor. Es aquí donde Von Hammer se ve enfrentado a las consecuencias de sus actos. Esta es la mejor historia del ciclo si bien parecen forzados los encuentros, como recurso argumental es bastante efectivo y pone dinamismo a la historia.   Como era de esperar Kanighert no podía dejar afuera, dentro de la variada galería de contrincantes de Von Hammer, una representación icónica de los Estados Unidos y es así como nos presenta a Steve Savage el Cazador de Globos. Por el cual nos mostrara una visión de la guerra, más cercana a las películas de John Wayne. Es decir un punto de vista utópico, muy similar al que siempre se quiso mostrar por parte de las fuerzas armadas yanquis. Pero a diferencia de otras historias o personajes del mismo tipo, aquí no es considerado un héroe sino más bien, gracias al punto de vista irónico y casi parodico imperante, el personaje es considerado como un aventurero loco que no párese entender la seriedad del conflicto. Lo único reprochable de las historias donde aparéese, es que a diferencia de otros rivales, este no muere nunca, amagando por momentos el tomar ese grado de inmortalidad que tan odioso resulta en las historias de este tipo.     Apelando a la necesidad de obviar, una obra tan impórtate como es la realizada por George Pratt titulada, As Enemigo: amor de guerra, básicamente por que es merecedora de una lectura aparte. Continúo con mi arremetida contar Garth Ennis y  Christ Weston.  Si bien Ennis quiso colocar al personaje dentro de un realismo estricto, cosa que Kanighert no respetaba a rajatabla, en favor a las metáforas antes mencionadas, lejos de ser una ventaja provoca un encasillamiento narrativo. Quedando corto en el desarrollo de muchas tramas propuestas por él dentro de la historia. Otorga demasiada inocencia a Von Hammer desde el inicio cuando se lo presenta como un ermitaño aislado del mundo y ajeno inclusive a la realidad política de su propio país.  Incluso emulando la que a mi parecer es la mejor historia de Kranighert, ¡a tres tumbas del hogar! Ennis querrá mostrarnos como el lado ruso utiliza niños como comandos de la guerrilla para atacar a los nazis o la caída de los pocos sobrevivientes de los bombardeos nazis, en canibalismo. Pero todo queda resumido pocas páginas, que se limitan a mostrar imágenes de la miseria provocada por los alemanes, pero no hay más que eso dejando sin sustento para detallista dibujo Weston.   Muchas veces a lo largo de la trama, intenta apostar a diálogos contundentes llevados a cabo por Von Hammer y Peter, supuesto amigo de la primera guerra, el cual no hay referencias en las historieta de los sesentas. Pero más halla de eso, estas conversaciones  pretenden más de los que consiguen pues terminan siendo en su mayoría sendo resúmenes de lo que en el limitado espacio de páginas no se ha mostrado. El más cabal de los ejemplos lo encontramos en el último cuarto de la historia, donde el As Enemigo es abatido y  salta del avión  yendo a caer en un campo de concentración, es en este momento cuando por fin descubre que su país no es el mismo. Lamentablemente tal situación es apenas esbozada por Ennis y Weston pues solo veremos de lejos caer al protagonista dentro del campo, para luego dar un salto en el tiempo y así encontrarnos nuevamente en el interior de la barraca a Von Hammer y su compañero, donde se realizan un resumen de todo lo que el As vio pero nosotros no. Lo único rescatable de esta larga conversación es como Peter le reprocha su ingenuidad a Hans, El cual apabullado de cómo a cambiado el mundo será quien declare la rendición de la base ante el sargento Rock, quien es utilizado de la única manera posible dentro de esta historia, en la ultima viñeta.   Cual es el mayor problema de esta historia, censillo que no hay un relanzamiento del personaje sino que nos cuenta el final del mismo. Por que apartir de aquí no hay posibilidad de contar otras historias. Ni hacia delante, ni hacia atrás pues comienza con el personaje siendo un ermitaño y esto es lo más reprochable que hacen Ennis y Weston, Serrar las puertas para que futuros autores puedan explorar las posibilidades del personaje.                            Por Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi

                                    Pagina  Nº1: pagina  planteada  en  seis  viñetas,   las  primeras  cuatro  cuentan  con  una  escenografía  interna,  el  carromato  de  la  mujer  barbuda.  Es  necesario  que  estas  escenas  estén  bien iluminadas.  Sin   embargo   las  escenas  del   payaso  Bozo  cuentan  con  una  sola  luz,   la  de  un  reflector,  y  de  fondo  completamente negro.     1-Plano  cerrado.  La  mujer  serpiente  ingresa  al  carromato,  que  comparte  con  la  mujer  barbuda.  La  mujer   serpiente  tiene  el  cuerpo  completamente  tatuado,  con  varias  víboras  enroscadas  al  rededor  por   todo  su  cuerpo.        Mujer  serpiente: Clara   no  sabes  lo  que  me  contó…     2-Primer  plano  del  rostro de  la  mujer   serpiente.        Mujer  serpiente: …  ¡Oh!. Mi  dios.     3-  Plano   abierto.  La  mujer  barbuda   yace  muerta  en  el  piso  con  un   puñal   clavado  en  el  corazón.  A pesar  de  la  profusa  barba,  es  una  mujer  bastante  bella,     viste  un  vestido  blanco  sencillo  sin  grandes  decorados.  Detrás  del  cadáver  se  ve   a  la  mujer  serpiente  espantada  ante  la  imagen  de  la  mujer  que  ama  muerta.        Mujer  serpiente:  No,  no,  no.      4-Plano  medio.   La  mujer  serpiente,   sale  corriendo  del  carromato  espantada.     5-Plano   abierto,  fondo  negro,  con  un  as  de  luz de   reflector  sobre   Bozo.  Bozo   realiza  un  acto  de  malabarismo  el  cual  incluye,  un  mono  patín  y   varias  bolas.  Mientras   intenta  mantenerse  en  el  mono  patín,  mantiene  la  bolas  pasándoselas  de  mano   en  mano.  Tiembla  peligrosamente.     6-Plano  abierto,  fondo  negro,   el  as  de  luz  se  mantiene  sobre el  payaso.  Bozo  cae  al  piso,   tirando  la  bolas  alo  aire.    Pagina   Nº2:  página  planteada  en  seis  viñetas.  Aquí   la  acción  se  traslada  al   carromato  del  jefe  de  pista.  En  el  exterior  del  mismo  comprobamos  que  es  de  noche,  por  lo  tanto  las  luces  emergen  del  interior  de  carro.     1-Plano   medio.  El   interior  del  carromato  del  jefe  de  pista  y  administrador  del  pueblo  circo.   Específicamente  la  puerta  de  ingreso  del  mismo  la  cual  es  aporreada  desde  el  exterior  por  la  mujer  serpiente  (la  cual  no  es  necesario  que  se  vea).  Dentro del  carro  podemos  ver  colgados  de  un  perchero,  una  galera,  un  látigo  y  un  saco de traje  con  una  cola  partida.  También  hay  afiches  promociónales  y  varias  fotos  con  los  integrantes  del  circo.       Onomatopeya:   BLAN,  BLAN,   BLAN.        Jefe  de  pista,  fuera  de cuadro:  ¿Quién  es?  ¿Qué  pasa?      2-Plano  medio. El  jefe  de  pista(  un  hombre  alto,  delgado,  pelo  corto  y  lacio,  con  un  bigote  prolijamente  cortado),  abre  la  puerta  de  su  carromato.  Caída  en  la  escalerilla   de  ingreso,  al  carro  del  jefe  de  pista,  se  encuentra  la  mujer  serpiente  llorando  desconsoladamente.       Jefe  de  pista: Tania  ¿Qué  pasa?.  Tania  dime.  ¿Por  qué,  lloras?      Mujer  serpiente (Tania):  Es,  es  Clara.  Esta  muerta  en  nuestro  carro.  Esta  muerta,   muerta.     3-Plano  medio.  El  jefe  de  pista, levanta  a  Tania y  sosteniéndola  de  los  hombros.   Desesperado  la  sacude  para  hacerla  entrar  en  razón  y   volverle  a  preguntar.       Jefe  de  pista: Mujer  ¿Qué  estas  diciendo?. Reacciona. ¿Cómo  puede  ser?  ¿Estas  segura?     4-Primer  plano,   del  rostro  tatuado  de  Tania.   Esta  llora  desesperadamente.       Tania: Le  clavaron  un  puñal  en  el   corazón.      5-Plano   abierto.   Bozo  continua  con  su  show  en  la  mayor  oscuridad,  solo  iluminado  por  el   haz  de  luz  .  Esta  vez  camina  de  mano.     6-Plano  abierto.  Riendo  a  carcajadas  Bozo  arroja,  atravez   de  una  flor,  agua  a   la  nada.        Onomatopeya: HA,  HA,  HA.     Pagina  Nº3:  página  planteada  en  seis  viñetas.  Volvemos  al  carro  de  la  mujer  barbuda.     1-Plano  abierto,   el  interior  del  carromato  de  la  fallecida  mujer  barbuda.  El  cuerpo  inerte  de  la  antigua  propietaria  del  carro,   se  encuentra  tapado  por  una  sabana.  Aun  costado  se   halla  el  medico  y  curandero  del  pueblo  ( el  cual  es  un  hombre,  serio  con  rostro  duro,  vestido  con  un  guardapolvo,  varios  símbolos   religiosos  y  pequeños  huesos  cuelgan de  sus  ropas).  Este   sostiene  la  sabana  levantada,  por  el  lado  de  la  cabeza.  Detrás  de  el  medico,  se  halla  parado  el  jefe  de  pista,  tapándose  la  cara.       Medico: Esto  es  horrible.  Pobre  mujer.     2-Enfoque  desde   el  ángulo  superior   derecho.  Tania  llora  desconsoladamente  mientras  la  mujer  gorda,   intenta  consolarla,  abrazándola.             3-Enfoque  desde  el  ángulo  superior   izquierdo.  El  medico  todavía  de  rodillas  al  lado del  cadáver,   baja  la  sabana  y   mira  al  jefe   de  pista,  mientras  le   habla. El  jefe  de   pista,  mira  para  otro   lado,   demostrando  dolor  y  horror  en  su  rostro.        Medico:  No podemos   hacer  nada  por  ella  solo  enterrarle  y  buscar  a  su  asesino.     4-Primer  plano   del  rostro   de  Bozo  quien  ríe  a   carcajadas.        Onomatopeya: HA,  HA,  HA.     5-Plano  abierto.  Bozo  resbala  en  un  charco   de  sangre.     6-Plano  abierto.  Bozo,  se  haya  sentado   en   el   piso,  lamentándose.  Su  rostro  muestra  un  gesto  de  tristeza.       Bozo:  Soy   una   mierda  de  persona.     Pagina  Nº4:  las  escenas  del   payaso  Bozo,   siempre   están  planteada  con  una  sola  luz   del  reflector,  siempre  sobre  él.     1-Plano  abierto.   Bozo  levanta  la  cabeza  y  mira  hacia  delante.       Bozo:  Si,   fui  yo.  No  era  muy  difícil  llegar  a  esa  conclusión, después  de  todo   soy  un  loco.  ¿Por  Qué?     2-Plano  medio.   Bozo  levanta  las  manos  y  los  hombros, en  gesto  de  desconocimiento.        Bozo:  Nosé.  En  realidad  si  sé,  pero  no creo   que  lo   comprendan.     3-Primer  plano   del  rostro  serio  de  Bozo.         Bozo: Verán,  yo  soy  una  persona   que  necesita   del   publico  para  vivir.  Ellos  también  necesitan  de  mí,   pues  sino  jamás  podrían  olvidar  sus  problemas.           Bozo  (balón  aparte  del  anterior):  ¿Qué  paso  con  ella?     4- Primer  plano del   rostro  de  Bozo,   pero  estavez   tiene  un  gesto  de  desgano  en  el  rostro  y  sus  ojos  desvían  la  mirada  hacia  un  costado.         Bozo: Ella  era  incapaz  de  reírse   de   mí.   No   importa  lo  que  hiciera,  jamás  reía.   Por  lo  tanto  yo  no  podía  vivir.  Ella  quería  matarme,  fue  defensa  propia.   5-Plano  medio.  Bozo  se  apunta  un  revolver  a   la  cabeza  y  llora  de  pena.         Bozo: No  espero que  entiendan  lo  que  hice.  Por  eso  tomo  esta  decisión.    6-Viñeta  ocupada  en  su  totalidad  por  la  onomatopeya.        Onomatopeya:  ¡BANG!   Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi      

                                          En  realidad  nadie  sabe  si  realmente  es  o  no  mexicano,  pero  el  apodo  siempre  le  vino  al  pelo.  Con  rostro  duro,  piel  color  cobre  oscuro,  unos  mostachos  negros  y  gigantescos,  como  bigotes.  Seguramente  nació  en  la  villa  como  todo  el  mundo.  Pero  el  se  quedo  con  el   apodo  por  la  imagen  de  tipo  duro,  que  este  le  da.  Siempre  anda  acompañado  por  dos  amigos,   la  verdad  secuaces  seria  la  palabra  mas  ubicada  para  nombrarlos.  Uno  es  petiso  y  le falta  un ojo,  le  llaman el  porteño.  El  otro  es  alto,  aunque  un  poco  jorobado  y  rengo.   Lo  de  jorobado,  no   es  solo  por  la  insipiente  joroba  en  su  espalda,  su  carácter  también  va  con  el   adjetivo   calificativo,   por  ende  todos  lo  llaman  el  negro.  Siempre se  juntan  en  un  kiosco  que  hay  en  la  entrada  de  la  villa,  generalmente  a  la  mañana,  para  esperar  a  la  gente  de  Rivero.  Después   de  recibir  el  paquete,  se  meten  a  la  villa bien  al  fondo  en  una  casilla,  donde  esperan  a  los  clientes.  Nunca  nadie  los  vio  venderle  a  alguien  de  la  villa.  Por  seguridad  siempre  prefieren  venderle  a  los  de  fuera. La  droga  no  es  joda  si  algún  adicto  se  zarpa,  siempre  es  mas  fácil   sacarlo  cagando  si  no  es  conocido.  Esto  ultimo  no  significa  que  no  los  haya  en  la  villa,  solo  es  mas  fácil  controlarlos.     Con  el  tiempo, la  gente  se  fue  acostumbrando  a  la  rutina  del   mexicano.  Aparte  su  familia  son  buenas  personas.   La  esposa  Maria  trabaja  limpiando  casas,  parta  ayudar  en  la  economía  del  hogar,  también  participa  en  el  comedor  comunitario.  Los  hijos  también  son  buenos  pibes,   el  mas  chico  de  9  años  cuando  no  esta  en  la  escuela,  se  pasa jugando  al  fútbol  con  los  amigotes.  La  mas  grande  por  otra  parte  es  una  señorita  de  17  años,   eso  implica  que  varios  pretendientes le  andan arrastrando  el  ala.  Por  otra  parte  esto  implica  que  el  mexicano  anda  mas  a  la  defensiva  y  tiene  anda  con  mayor  cuidado  con  sus  negocios.  Eso  a  venido  en  el  ultimo  tiempo  aparejado  con  menos  ventas,  apesar  de  la  insistencia  de  Rivero.  Dejemos  claro  algo,  el   mexicano  sobre  todas  las  cosas  es  un  hombre  de  familia, por  esa  razón  siempre  puso  primero  a  la  suya.  Si  se  dedico a  la  venta  de  drogas,  es  para  evitar  las  penurias  que  sufrió   de  chico.       Aun  así   con todo  y  códigos  morales  a  Rivero  no  le  cuadro  la  baja  de  ventas.  Primero  mando  dos  de  los  muchachos,  para  explicarle   al  mexicano  y  sus  amigos  como  eran  las  cosas.  No  contaron  que  eran  gente  dura,  a  Rivero   le   llego  el  mensaje  de  vuelta  mas  rápido  que  el  de  él.  Los  dos  muchachos  llegaron a  la  casa  de   Rivero, completamente  estropeados.  Incluso  uno  tubo  que  retirarse,  bha,  llego  en  el  baúl  de  auto  muerto.  Esto  no  le  hizo  gracia  al  capo,  el  cual  recordó  la  adolescente  de  17  años,  cosa  que  había  olvidado  el  mexicano.     La  niña  desapareció  durante  7  días.  La  policía  como  siempre  actuó  lenta,  después  de  todo  lo  camellos   no  son  bien  vistos  por  la  ley,  especialmente  si  les  mojan  las  orejas  los  capos  de  estos.   7  días  de  desesperación.  El  porteño  y  el    negro,  se  portaron  con  fidelidad, se  dedicaron  a  apretar a  varios conocidos  de  la  niña.  Después  supusieron  lo  peor  y  fueron  con  Gómez,  quien  era  un  alcahuete    conocido  por  tener  tratos  en  frontera.  Enojados  como  estaban  lo  deformaron  a  golpes,  casi  inconciente  pudieron  oírle  decir  que  no  sabia   nada,  no  lo  habían  contratado  para  este  trabajo.  Solo  les  quedo  ir  por  Rivero,  nunca  llegaron  a  verlo  los  mataron  a  los  dos.  Al  septimo  día  apareció   la  niña  muerta  y  desnuda  en  un  baldío.   El  mexicano  puso  lo  que  quedaba  de  su  familia  en  un  colectivo  y  los mando  a  provincia.  No  hizo  falta  explicarles  mucho,  aun  así  a  Maria  no  le  gusto  nada  no  poder  enterrar  a  su  hija.  Pero  su  marido  no  estaba,  como  para  discusiones.  Después  de  verlos  irse  por  primera  vez  en  mucho   tiempo,  el  mexicano,  lloro.  Tenia  que  hacer  algo,  no  podía  quedar  impune  la  muerta  de  su  niña.  No  hubo  un  gran  plan  de  venganza.  Se  limito  a  decirle,  que  se  había  entendido  el  mensaje  y  que  quería  empezar  a  vender  nuevamente.  Rivero  se  sintió  triunfante  y  fue  él  personalmente  a  pautar  los  nuevos  términos  de  contrato.  Idiota.  No  se  perdió  tiempo  en  discursos  inspirados. Dos  balazos   le  dieron  en  la  cabeza  a  Rivero.  Antes  que  los  demás  pudiesen  reaccionar  el  mexicano  se  dio  un  balazo  en  la  cabeza.  Nadie  fue  a  socorrerlos  ni  llamaron  a  la  policía.  Hoy  en  la  villa  hay   otro  distribuidor,   sin  tantos  conflictos  morales,  tiene  muy  buenas  ventas.  Su  capo  esta  contento  con  él.    Fin.   Autor:  Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi 

                          En el barrio residencial  norte  las  casas  son de  clase  media,  con  jardines,  adornados  con  flores  al  costado  de  sendas  hechas  con  ladrillos  rojos.  Estas  sendas recorren  todo  el  jardín  hasta  el  porche,  donde  comienzan  unas  escaleras  blancas   las  cuales  nos  dejan  en  la  puerta  de  ingreso  de  la  vivienda.  Para  ahorrar  los  vecinos  de  este  suburbio  decidieron  poner  un  sistema  de  seguridad  corporativo  con  cámaras  de  seguridad.  Cámaras  de  seguridad  que  están  conectadas  a  una  central,  ubicada  en  el  ingreso  del  barrio.  A  su  vez  cada  puerta  tiene  una  cerradura  eléctrica,  con  un  sistema  de  lectura  para  huellas  dactilares.  La  mayoría  de  las  familias  que  aquí  habitan  son  del   tipo  estándar,  es  decir  de  cuatro  integrantes,  por  ellos  las  fiestas,  encuentros,  salidas  entre  amigos,  en  definitiva  la  vida  social  activa  es  el  pan  diario.  Pero  aun  así   cada  casa  es  un  mundo  aparte,   con  problemas,  desconfianzas  y  miedos.  Por   eso  los  invito  a  ver  una  familia  en  particular,  la  cual  no  tiene  nada  en  particular,  esta  compuesta  por  un  padre  obrero,  una  madre  ama  de  casa,  dos  niño  uno  de  nueve  años  y  otro  de  tres  meses.  Pero  hoy  ya  no  son  una  familia  tipo,  pues  atravez  de  los  días  hemos  implantado  la  idea  en  ellos  que  el  mas  pequeño a  sido  asesinado.  Cosa  que  no  a  sucedido  solo  es  una  sugestión  provocada  por  mensajes  subliminales  y  estimulantes  químicos.       Con  tan  solo  las  cámaras  de  seguridad como  testigo  de  lo  que  sucede  en  esta  vivienda,  los  invitamos  a  espiar  en  el  interior.  Estos  ojos  vítreos  sin emociones  nos  permiten  ver,  a  la  ama  de  casa  y  su  marido  sentados  en  la  cocina,  mirándose.  Solamente  los  separa  una  mesa  de  madera.  No  se  dicen  palabra  alguna,  no   hay  discusiones  ni  reclamos.  Saben  lo  que  ha  ocurrido,  las  palabras  no  pueden  describir  las  sensaciones  o  el  espíritu  primario en  ellos.  Las  cámaras  de  seguridad  son  como  corresponsales  de  la  vida  salvaje.  El  macho  enloquecido  por  la  sed  de  sangre  y  la  madre  que  hace  todo  por  sus  cachorros.  El  hombre  estalla  arrojando  la  mesa  entre  ellos,  con  velocidad  nerviosa  a  su  esposa.  La  madre  de  sus  hijos  cae  de  espaldas, por  el  impacto  resbala  hasta  la  pared  detrás  de  ella.  Desesperada  intenta  incorporarse,  pero  él  ya  le  esta  encima,  sostiene  una  silla  sobre  su  cabeza.  Sus  ojos  están  vacíos,  no  posee  expresión  en  su  rostro,  solo  deja  caer  la  silla  sobre  la  mujer.  Golpea  violentamente  hasta  que  la  mujer  queda  hecha  un  bulto  inerte  ensangrentado.     Veamos  como   el  hombre  pasa  al  siguiente  nivel,  el  pasillo.  Donde  descubriremos  que  posibilidades  nos  brinda  una  podadora  eléctrica.     Detrás  de  él  suena  una  pequeña  alarma,  da  la  vuelta  y  mira  hacia  la  puerta.  En  el  cierre  electrónico  titila  la  luz,  el  hombre  apoya  el  dedo  sobre  la  luz.  La  puerta  se  levanta  y  da  paso  hacia  un  oscuro  pasillo.  Ingresa,  nota  que  la  estancia  esta  iluminada  por  la  tenue  y  plateada  luz  de  la  luna,  la  cual  llega  desde  una  ventana  ubicada  al  final  del  pasillo.  Como  las  bestias  primigenias  queda  absorto  mirando  el  astro  plateado.  Camina  con  paso  trémulo  casi  a desgano,  ya  a  mitad  del  pasillo  siente  un  leve  siseo.  Gira  rápidamente  intentando  descubrir  de  donde  proviene  el  sonido  no  ve  nada,  continua  caminando  impasible.   El  siseo  crece  convirtiéndose  en  el  golpetear  de  aspas  contra  el  viento.  Apura  el  paso,  llega  al  ventanal  apoya  la  espalda  contra  este.  Primero  mira  hacia  arriba,  pensando  que  puede  ser  un  ventilador,  no  lo  es.  La  podadora  ingresa  al  haz  de  luz.  Con  su  tamaño  desmedido,  las  cuchillas  al  descubierto,  parece  una  horrible  bestia  abriendo  sus  fauces  antes de  comer. Podemos  ver  como  desesperado  el  hombre  intenta  esquivar  a  su  cazador.      Pero.  ¿Qué  sucede  en  la  cocina?.  Hay  movimiento,  observemos  lo  que  allí  sucede.     La  sangre  que  cae  de  la  cabeza  le  mancha  su  hermoso  rostro,  el  cual  ahora  se  encuentra  deformado  por  los  golpes  y  moretones.   También  tiene  un  brazo  quebrado,  no  lo  siente.  Solo  siente  odio  por  aquel  que  la  desposo,  le  dio   dos  hijos  y  luego  intento  matarla.  Oye  un  extraño  ruido  en  pasillo  queda  a  las  habitaciones,  delirando  se  arrastra  hasta  la  puerta.  Mira  en  dirección  al  ventanal  y  sonríe  ante  el  irónico  espectáculo,  su  marido  acorralado  por  la  podadora.  La  expresión  de  su  rostro  cambia  cuando  el  hombre  logra  sortear  la  embestida  del  aparato.     Haciendo  uso  de  sus  conocimientos  en  maquinaria  el  obrero  intenta  desesperadamente  desconectar  el  aparato,   primero  intenta  saltarlo.  No  lo  consigue  del  todo  pisa  mal  y  cae  sobre  el  aparato,  las  cuchillas  le  agarran  del  brazo.  Ante  el  dolor  grita  espantosamente  y   se  retuerce.  Rueda  sobre  el  aparato  y  cae  en  frente  a  las  cuchillas.  Desde  la  puerta  de  la  cocina  la  mujer  ríe  a  carcajadas,  cuando  el  monstruoso  aparato  le  destroza  el  rostro  a  su  conyugue.  Si,  queridos  espectadores,  todo  esto  lo  podemos  ver  gracias  ha  los  sensores  infrarrojos.     Sorpresivamente  la  mujer  es  quien  pasa  al  siguiente  nivel.  Donde  esta  el  niño  el  trofeo  y  la  final.      La  luz  de  la  habitación  de  los  niños  titila,  agónicamente  la  mujer  apoya su  dedo  sobre  el  sensor.  A su  derecha  se  habré  la   puerta,  el   resplandor  la  ciega  por  un  segundos,  levanta  el  brazo  para  frenar  el   resplandor,  sosteniéndose  en  el marco  de  la  puerta  ingresa  a  la  estancia.  Mientras  atraviesa  el  umbral  oye  como   su  otrora  marido  escupe  borbotones  de  sangre  intentando  respirar.  Lo  ignora  por  completo, poco  le  pude  interesar.  Dentro  por  fin  ve   a  su  hijo  de  nueve  años,  parado  junto  a  una  cuna.  La  mujer  con  desesperación  intenta  correr  a  abrazarlo,  pero   el  niño  levanta  su  pequeña  mano  ensangrentada  y  la  detiene  diciéndole.-Mamá  paso  algo-.  Ella  se  detiene   asustada.  Violentamente  las  cámaras  enfocan  el  rostro  de  la  madre.     -No  importa-.   Le  dice  su  madre,  mientras  avanza  con  ojos  llorosos.  –Ya  lo  vamos  a  solucionar.  No  pasa  nada-.  Estruja  al  niño  entre  sus  brazos,  contra  su  pecho.  Hasta  que  comienza  a  sentir  un  dolor  punzante  en  el  costado  justo  debajo  de  las  costillas.  Pierde  la vista, se  frota  los  ojos  para  aclararla,  su  cuerpo  se  relaja.  No  puede  sostenerse  mas,  todo  termina  oscureciéndose.      Hunde   el  cuchillo  debajo  de las  costillas  de  su  madre.  Sin  remordimientos  lo  hace  llegar  hasta  el  mango.  sonríe  con  alegría  y  continua  hablándole  al   cuerpo  ya  muerto  de  su  madre.  –Si  mamá,  si  pasa  algo.  Yo   gane-.  Detrás  de  él  una  pared   se  levanta  y  aquí  estamos  nosotros  trasmitiendo  para  todo  el  país.     Damas  y  caballeros  este  es  el  show  televisivo  con  mayor  televidencia  del  país.  La  zona  imposible.  La  vida  real  tal  cual  es.   Fin. Autor:  Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi

                                                  Hace dos  años  que  Julieta  y  Omar  se  reúnen  en  el  parque  dentro  de  una  alcantarilla  a  medio  terminar.  Antes,  en  un  principio  eran  muchos  cerca  de  quince  adolescentes  todos  asistían  al  mismo  curso,  tercer  año   del  normal  15. Las  reuniones  eran  mas  bien  lúdicas,  muchos  abandonaron  rápido  debido  a  que  asistían  con  intenciones  algo   mas  románticas,  por  no   decir  sexuales.   Con  el  tiempo  a  Danilo  se  le  ocurrió  gritar  a  viva  voz- Orgía-, ofendidas  y  espantadas  abandonaron  seis  chicas.     La  adolescencia  es  un  periodo  de  la  vida cuando,   el   ser  humano   comienza  a tener  conciencia  del  mundo  que  lo rodea,  prácticamente   todo  se  presenta  atravez  del  dolor.  La  pasión,  el   amor  y  la   muerte  se  hacen  presente  en  la   vida  de una  persona.  Siempre  párese  cruel  que  la  muerte  se  presente  en  la   adolescencia,  mas  cuando  el  que  muere  es  un  joven  apenas  un  poco  mas  grande  que   un  niño.  Uno  espera  que  los  ancianos  sean  los  que  nos  abandonan,  no  aquellos  seres  humanos  quedan  sus  primeros  pasos  en  el  mundo.   Más  cuando  sucede  con  un  accidente,   como   le  paso  a  Juan  el  novio  de  Julieta.   Todo  paso  muy  rápido  y  de  manera  inesperada  Juan  y  Julieta  se  separaron  del  resto   del  grupo  para  estar  solos  y  conversar  cosas  de  parejas.  Se  acercaron  demasiado  a  las  barrancas  del  río.   Barrancas   inestables,  resbalosas,  muy  peligrosas  nadie  sabe   con  certeza  como  sucedió,  seguramente  Juan  se  quiso  hacer  el   gracioso   y  no   midió   la   distancia   con  el   borde.   Resbalo,  callo  tres   metros  de  cabeza.  Según  dijo   el  medico  esas  caídas  no   suelen  ser  fatales, pero  lo  cierto  es  que  Juan  nunca  puso  las  manos  y  dio  de  lleno  con  su  cabeza  en  el  piso,  partiéndose  el  cráneo.  Julieta    lo   vio  caer,   ella  jamás  se  recupero,  durante  mucho  tiempo  no   hablo,   jamás  volvió  a  hablar.       Durante  mucho  tiempo  ninguno  de  los  jóvenes  volvió a ir  a  la  alcantarilla.   Con  el  tiempo  decidieron  volver  a  festejar  la  muerte  de  Juan,  cuando  entraron  a  su  escondrijo  Julieta  ya  estaba  allí  como  si  nunca  se  hubiera  ido  sentada  sobre  almohadones  roídos.  La  fiesta  comenzó,  Vodka,  cerveza,  asido  y  varias  drogas  que  ni  el   nombre  sabían  fueron  los  invitados  de  honor.  El  sexo    enfermizo  y  sin  alma  oficio  de  anfitrión.  Julieta  nunca   participo  miro  sentada  desde  su  trono,  con  su  cabello  negro  cubriéndole  el  rostro.  Los  últimos  seis  abandonaron  la  costumbre  de  la  alcantarilla,  se  fueron  en  compañía  del  arrepentimiento  y  la  vergüenza.     Solo  quedaron  Omar  y  Julieta,  quienes  continúan  ocultándose  en  la  alcantarilla.  Omar  lo  hace  por  Julieta  no  le  gusta  que  ella  se  quede  allí,  sospecha  que  ella  jamás  se  va,   no   lo  sabe  con  certeza,   solo  sospecha.  Si  ha  notado  que  varios  huesos  han  aparecido  dentro  de  la  alcantarilla.  A  Omar  le  da  miedo  la  lúgubre  actitud  de  Julieta,  pero  se  niega  a  abandonarla.     Omar  conversa  solo  pues  Julieta  se  niega  a  hablar,  hoy  se  le  ocurrió  estupidamente  preguntar,  ¿qué  se  sentiría  morir?.  Automáticamente,  se  arrepintió,   pero  Julieta  volvió  a  hablar.-Probemos-.  Dijo  ella.     -No,  no  creo  que  quieras  morirte,  yo  no  quiero  morirme.  Aparte  como  sabría  el  otro  lo  que  el  otro  siente.   No,  no  me  párese.   -Vamos… no   seria  morirse  enserio.  Seria  llegar  al  limite  y  uno  le  cuenta  al  otro  lo   que  siente.     Omar  niega  con  la  cabeza,  se  apoya  contra  la   pared,  intentando  salir   en  el   problema  que  se  metió.  Omar  esta  parado  de  espaldas  a  Julieta,  intenta  darse  la  vuelta  y  decirle  que  todo  se  acabo, no  puede  algo  le  inca  la  espalda  dejándolo  sin  fuerzas,  ahogándolo,  escupe  sangre  y  caer  de  rodillas,  siente   como  si  alguien  le  besara  el  cuello,  la  sensación  es  hermosa  y  es  la  ultima que  va  ha  sentir  en  su  vida.  Julieta  hunde cada  vez  mas  el  cuchillo  en  la  espalda  de  Omar,  la  hoja  atraviesa   la  carne,  le  habré  las  costillas,  perfora   el  pulmón,  sigue  camino  hasta  el   corazón.     Julieta  saca  el  cuchillo  del  cuerpo  de  Omar,  limpia  la  hoja  con  su  lengua.  El  gozo  nunca  es  completo  ninguno   se  lo  dice   que  se  siente.  Bueno,  va  ha  servir  de  algo  le  ahorra  una  semana  de  sustento.  Lastima  ninguno  le  dice  lo  que  se  siente  morir.   Nunca  nadie  le  dice.   Fin      Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi                                   

                                          Hace  veintisiete  años  que   Jhon  Cat  come  desmedidamente,  de  día  y  de  noche  solo  piensa  en  comer.  Sufre  de  insomnio  si  no  engulle  ingentes  cantidades  de  comida.  Muchas  veces  cuando  esta  acostado   deja  de  respirar  y  siente  como   si   muriera,   curiosamente  esta  sensación  le   encanta.  Cuando  el  aire   que  acumulado   en  sus  pulmones  empieza  a  agotarse,  por  la  falta  de  renovación  cierra  los  ojos   espera  hasta  sentir  una  punzada  en  el   brazo   izquierdo  luego  gira  fuerza  el  pecho  y  continua  respirando.   Duerme  tres  agónicas  horas,  luego   se  levanta  para  seguir  comiendo.     Cada  mañana  Jhon  se  sienta  en  la  cocina  y  espera  que  le  sirvan  su  gigantesco  desayuno.  Compuesto  por   tostadas,  panceta  frita  en  aceite  de  oliva,  quinientos  gramos  de  queso  doble  crema,  dos  tasas  de  café  con  leche, media  docena  de  huevos  revueltos,  algún  fruto  exótico  el  cual  pide  que  cada  día  sea  diferente  y  para  finalizar  una  jarra  de  sumo.  Recién  cuando  todo  ha  desaparecido  de  la  mesa,  y  solo  quedan  los  recipientes  vacíos,  da  por  finalizado  el  desayuno.  Luego   de  la  masacre,  viene  el  periodo  entre  el  final   del   desayuno  y  el  almuerzo,  donde  seguramente  tome  algún  refrigerio.   Para  pasar  este  periodo  de  escasez  Jhon  revisa  el  estado  de  sus  numerosas  cuentas  bancarias,  las  cuales  heredo  de  su  padre  y  se  dedica  exclusivamente  a  gastarlas.  La  holgura  económica    que  posee  le  ha  permitido  tener  varias  casas  que  no  utiliza  por  pereza,  provocado  por  su  sobre  peso  y  una  escultural  esposa  a  quien  apenas  ve,  pues  para  él  tiene  la  misma  utilidad  que  las  casas.   Solo  se conforma  con  mantenerla  como  si  fuese  una  inversión  a  largo  plazo,  especialmente  después  de  haber  descubierto  una  secta  perdida  en  Asia.  Esta  secta  planteaba  la  posibilidad  de  las  transmigración,  estado  del  ser   donde   una  persona  puede  trasladar  su  mente,  recuerdo  y  hasta  el  alma  misma  a  otra  por  nacer.  Esta  posibilidad  le  ha  abierto   la  mente  a   Jhon  de una  manera  única,  pues  su  esposa  de  adorno  hoy  tiene  la  posibilidad  de  ser  algo  mas,  tiene  el  honor  de  poder  ser  su  madre.       Pero  adelantémonos  en  el   tiempo y  veamos  lo   que  sucedió  en   el  futuro.     La  obsesión   de  Jhon  con  este  método  para  conseguir  una  posible  inmortalidad,  llego  a  igualarse  con  la   obsesión  que sentía  con  la  comida.  Primero  tuvo  que  convencer  a  su  esposa  para  que  funcionase  como su  progenitora.  A  la  mujer  mucho   la  idea  no  le  convenció,   pero   por  otro  lado  no  quería  perder  su   cómoda  vida,  también  pensó  que  si  todo  salía  mal  y  el  gordo  se  moría  a  ella  le   quedaría  un  hijo   con  el  cual   podría  reclamar  toda  la  herencia.  Así  fue   como  ambos  comenzaron  los  ejercicios.  Estos  ejercicios  en  realidad  eran  bastantes sencillos  consistían  en  llegar  a  un  estado  mental  Sen  durante  el  coito  y  que  Jhon  abandonase  su  cuerpo  en  el   momento  exacto  de  la  concepción.  El  procedimiento  se  repitió  tres  veces,  en  la  ultima  vez  y  sobre  el  lecho  matrimonial  Jhon  murió.     Esta  escrito  que  la  mente  es  caprichosa,  el  futuro  incierto  y  que  nadie  adquiere  la  sabiduría  absoluta  sobre  un  tema.  Lo  que  Jhon  nunca  leyó  y  tal  vez  en   la  mayoría  de  lo  textos  santos  no  se  dice  es  que  la  mente  en  estado  Sen  pasa  a  un  plano  de  unidad,   donde  todas  las  almas  son  una.  Estas  almas  tienen  poca  independencia  entre  si,  llegando  a  un  estado   de  confusión  total,   por  esta  razón  es  difícil  dictaminar  donde  se  esta  dirigiendo  uno  al   volver  al plano  material.  Por  otro   lado  los  finales  irónicos  o  poéticos  son  los  que  uno  mismo  se  busca.  El  alma  de  Jhon  reencarno  el  escuálido  y  desnutrido  cuerpo  de  un  niño    que  pese  a  tener  la  inteligencia  de un  adulto  jamás  superaría   los  diez  años  de  edad.  La  esposa  de  adorno  de  reputación  bastante  dudosa,  jamás  quedo  embarazada  debido  a  un  problema  congénito.  Pero  esto  no  le  impidió  heredar  los  millones  de  su  marido  los  cuales  termino  de  malgasta  con una  sonrisa  en  sus  labios.    Fin.     Autor:  Nicolás  Federico   Esteban  Vilaró-Tronfi                              

                                             Yor-Koc recuerda dos hechos puntuales de que definieron su vida. El primero el asesinato que cometió, hace millones de años en el futuro, donde sin pensarlo dos veces fue capaz de quitarle la vida a tres personas. El segundo hecho que recuerda, el cual lamentablemente para él tampoco pensó, es el como termino aquí.  Sumergido en un paraje completamente selvático, demasiado distinto a las ciudad de metal y cristal  donde se crió. Las bestias que lo siguen, sin tregua, le llevan mucho de ventaja pues este es su hábitat natural, no hay refugio seguro. Lleva mucho tiempo corriendo, solo se mueve por el miedo, de ser el próximo en ser devorado. Siente el corazón, golpeando violentamente su pecho, los pulmones parecen querer salirles por la  garganta. Se detiene para recuperar algo de aire, agitado siente como se le desgarra el pecho, es demasiado correr. Necesita donde reposar, por eso se apoya en el primer árbol cercano. Observa como los hombres, que vinieron con él, lo rebasan. Sosteniéndose, con la mano derecha apoyada en el tronco de una araucaria, tose y se ahoga con su propia saliva. Respira hondo para recuperar su ritmo cardiaco, cuando nota un picazón terrible en su mano levanta la vista buscando que le provoca tal dolor. Sorprendido encuentra caminando  sobre su mano una enorme araña de color verde tornasolado. Se paraliza por unos momentos pues el animal, es más grande que su mano y casi la ha cubierto toda. A pesar del pánico, logra quitarla ha una velocidad increíble. No tiene tiempo de mirar con mayor detenimiento, al gigantesco  animal, pues oye como  uno de sus perseguidores brama de entre la tupida vegetación. No lo  piensa dos veces y continúa su carrera. No sabe donde ir, como  hacer para llegar a un lugar seguro, solo corre. Sus neuronas lo ayudan a olvidar el dolor bloqueándoselo, con el recuerdo de una promesa incumplida.        Tiempo  antes.      -Esta es una excelente oportunidad, para ustedes-. Les dice el viejo casi calvo, canoso en las pocas partes donde el pelo aun subsiste y con lentes demasiados gruesos como  para ser culos de botellas. Todo esto sumado con su baja estatura, un guardapolvo mal puesto,  lo asemeja demasiado  a un preservativo mal puesto.-participando de este proyecto, podrán reducir sus respectivas condenas. Incluso si su desempeño es sobresaliente, sus antecedentes desaparecerán  completamente.        Al oír estas palabras los cinco presos, estallan en ovaciones, sin dejar terminar de hablar al profesor. Los guardias a cargo del cuidado de estos hombres, se ponen tensos por miedo a que escapen. Uno de ellos sucumbe a esta presión y golpea al viejo Yir, en la  boca del estomago. El anciano cae de rodillas sin aire. Al ver la escena Yor-Koc, corre en auxilio del anciano. Tomándolo de los hombros lo pone de pie, evitando mirar la cara del guardia agresor, para evitar que el bruto se torne demasiado violento. Pues es sabido por todos y en especial por los presidiarios, que debido ha los distintos químicos inyectados en sus cuerpos, estos hombres no pueden controlar sus impulsos violentos. Despacio y con cuidado, sobandole los hombros para darle aliento, aleja al anciano de la maquina de matar.             -Bueno señores, les explicare como funciona el trato-. El anciano de las gruesas gafas continua  hablando, sin darle importancia al los acontecimientos.-Primero  deberán firmar la siguiente forma-. Les dice, mientras levanta un papel escrito con múltiples preguntas.-Aquellos que no sepan escribir, alcanzara con hacer una cruz en el final de la hoja. Quiero que les quede bien claro, cuando hayan finalizado  con el experimento todas y cada una de sus condenas serán conmutadas de manera inmediata. Así podrán volver a sus casas, en vez de ser devueltos a la cárcel.  Cuando hayan terminado, por favor, si son tan amables síganme  por este pasillo-. Al terminar de dar  las indicaciones el viejo desaparece por una puerta corrediza, que permanece abierta tras él.       Curiosamente, la mayoría de estos reos, fueron elegidos por no saber leer ni escribir y aquellos que saben no le dan ninguna importancia. Todos marcan una cruz en sus respectivas hojas, las cuales terminan olvidadas encima de un escritorio.  Se marchan tras el profesor por el pasillo, lo hacen en silencio pues les remueve la mente el transitarlo. Cuando llegan al final del pasillo descubren una estancia, donde hay cinco capsulas en forma  de tubos, en centro un panel con distintos comandos detrás de él se encuentra parado el profesor.                                       -Por favor ingresen a las capsulas temporales-.Siguen ciegamente las ordenes del  profesor. Después de todo por que desconfiar de esté hombre, no hay razón alguna.- Cuando estén en el interior las capsulas se cerraran autonómicamente. Para cuando terminen de acomodarse. No se preocupen si sienten sueño, es solo una medida de seguridad por las presiones del viaje-. Luego nadie escucha mas nada, la oscuridad los envuelve y caen en los brazos de Morfeo.          Cuando despertaron, los monstruos ya los estaban esperando, el anciano fue el primero en morir. Estos lagartos lo decapitaron en segundos, eran dos y pelearon por los restos del viejo destrozándolo y comiendo sus partes. Inconformes de su primer alimento, arremetieron contra uno  de los presos que no había despertado. Murió sin enterarse de lo sucedido. Los demás se miraron unos ha otros y echaron a correr como locos.       Ahora.        Y así es como Yor-Koc, se encuentra corriendo por su vida, mientras a su espalda se oyen los gritos de dos tiranosaurios clamando  por su comida.  Grita y llora, pide perdón lo que sea por que la pesadilla termine. En plena carrera tropieza con una raíz y cae de frente contra el piso, lleno de musgo. Queda desorientado por unos momentos, se limpia lo ojos e intenta sacudirse el rostro para limpiarse el barro. Cuando, siente que lo comienzan a jalar de la bocamanga de los pantalones. Desesperado y pensando que es uno de los monstruos carnívoros, grita hasta quedarse afónico. Gira sobre la pierna atrapada, para intentar zafarse. Para su sorpresa descubre, que quien lo ha atrapado nos otro que uno de sus compañeros, quien con igual desesperación intenta meterlo dentro de una cueva debajo de un árbol. Abandona cualquier resistencia, incluso intenta meterse por sus propios medios. Una vez dentro, su rescatista inspecciona, para ver si los cazadores andan cerca. Confirmado la ausencia total de los seres bestiales, realizan las presentaciones de rigor.       -Mí nombre es Cyr.        -Yor-Koc. Gracias amigo. Pensé  que ya me tenían.       -No  hay problema. Aparte creo que he visto algo extraño. Me parece que nos han mentido. No  estamos en el pasado, seguimos en el presente.       -¿Por qué dices eso?       -¿Por qué?. Mira fuera y veras que no hay cielo o no te has percatado.       -No voy ha salir hasta fuera,  puede haber alguno de esos bichos esperando.       -¡Oh!. Por favor no  te párese que si estuvieran fuera ya nos hubieran, intentado sacar de acá dentro. Salgo yo y te muestro-. Yor-Koc, asiente con la cabeza, demasiado asustado, como para sopesar la situación. Cyr  le hace seña de que salga. Ambos  terminan, terminan a la intemperie, expuestos, mirando hacia el cielo. Son demasiado imprudentes.       La paciencia es una virtud del cazador. Con ojos inexpresivos y con cierta impaciencia, esperan que sus dos presas se salgan de la madriguera. Primero lo hacen  de a poco, uno de  ellos asoma la cabeza mira para todos lados, luego se introduce a la  cueva nuevamente.  Unos minutos mas y salen los dos. Miran hacia el cielo, sin percatarse de que los asechan. La velocidad, es otra habilidad necesaria para cualquier depredador y  este lo entiende muy bien. En unos segundos, con las fauces abiertas, el tiranosaurio se abalanza sobre Cyr y lo toma por la cintura sin darle tiempo para reaccionar o siquiera gritar.       Yor-Koc ve como  se llevan a su compañero, intenta escapar. No  lo  consigue pues el segundo tiranosaurio le franquea el  paso. Yor retrocede espantado. Pero ya no intenta escapar, solo se persigna y le reza a un dios en el  que nunca creyó. Antes de morir despedazado, descubre lo que le había dicho el otro preso. No hay cielo son solo ventanales. Todo era mentira, el viaje en el tiempo y las segundas oportunidades.       Detrás de las gigantescas ventanas, hay dos hombres que conversan animadamente, sobre sus éxitos. Uno de ellos es joven y viste un uniforme militar el otro es viejo profesor de gruesas gafas, calvo y que de lejos párese un preservativo. Debajo de ellos dos seres prehistóricos, logrados a base de  investigaciones biológicas, comen carne fresca. Desde la profundidad, con ojos amarillos e inexpresivos, pero a la vez impacientes, miran los ventanales y aprenden.      Fin.   Autor: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi                                

                                                      El   objetivo  era  sencillo  pegarle  un   susto  a Mariela,  cosa  que  aprendiera  a  no  meterse  en  con  ellas.   Después  de  todo  siempre  conviene  dejar  en  claro  quienes  son  ellas.   O  se  cree  que  por  ser  linda  iba  andar  pavoneándose  por  ahí  levantándose  a  cualquier  tipo,  como  una  puta  alzada.  Marcela  es  y  siempre  a  sido  la  líder,   no  quiere  ha  esta  minita.  Pero  no  es  tonta,  si  la  atacase  sola  tal  vez  llegaría  a  pegarle,   en cambio  encarándola entre  varias  podría  humillarla  como se  merece. Abril  es  hija  de  un  carnicero,  no  significa  mucho  solo  esta  acostumbrada  a  ver  la  sangre,  por  eso  llevaba  el  cuchillo.  Ana  no  estaba  muy  convencida  de  hacerlo  pero  si  todas  iban,  ella  también.  Las  hermanas  Ramos,   completaban  la  pequeña  patota.      Mariela,  tenia  la  costumbre  de irse  a  su  casa por  el  camino   mas  largo.  Para  pasar  por  una plaza,  cercana  al  colegio.  Eran  las  dos  de  la  tarde  y  la  tarde  se  perfilaba,  como   para  relajarse  debajo  de  alguno  de  los  olmos  de  la plaza.   Así  es  como   Mariela sonriendo  de lado,  se  dirigió  a  la  plaza. Una  vez que  llego  allí  busco  un  lugar  donde  sentarse.  El   elegido  fue  un  árbol  detrás  de  unos  arbustos, no  estaba  necesariamente  a  la   vista,  pero  si  se  encontraba  apartado  de  los  caminitos  de  adoquines. En  este  idílico  sitio  se  sentó  a   leer,  incluso  a  ver  como   la   gente  pasaba  sin  notarla.  Se  escuchaba  charlas  de  novios,  hombres  serios  de  traje hablando  por  celular.  Incluso  pudo  ver  y  escuchar  algunos  de  sus  compañeros,  los  cuales  comentaban  sobre  fútbol.   Alguno  llego  a  hablar  de  ella   y  el  comentario la  hizo  sonrojar.  Aun  así  disfrutaba  la  tranquilidad  de la  siesta.  Calculaba  llegar a  la  hora en  que  su  papa  se sienta  a  tomar  la  merienda. Con  la   cabeza  apoyada   contra  el  tronco  del   árbol,   pudo  ver  a  Marcela  y  las  chicas,  paradas  en  la   esquina.   Luego  se  fueron.      Se  acercaron  por  la  espalda  de  Mariela,   la  hermana  mayor  de  las  Ramos  fue  la  que  la agarro  primero,   como   era  la  mas  fuerte.  Fuerza que  nacía  mas   bien  de  su edad  pues  se  había  quedado   tantos  años,  que  termino  cursando  con  su   hermana  dos  años  menor.  La  sostuvo  con  fuerza,   enredándole  los  brazos  al  tronco  del  árbol.  Completamente  sacada  de  su  cabales  Marcela  se  paro  frente  a  la  victima  y  le  tapo  con  fuerza  la  boca.  Ana  y  la  menor  de  las  Ramos   la  agarraron  de  las  piernas.  Abril   se  puso  frente  a  Mariela  al   lado  de   Marcela,  para  hacerle   unos  cortes  en  la  cara.  Pero  la  mano  de  Marcela  en  la  boca  de  la  otra  adolescente  molestaba  y  Mariela  no  quería  las  timarla.  Dio  dos  chuzazos  uno  corto  sobre  la  ceja  izquierda  y  el  otro  la  mejilla.  No  Salía sangré  de  inmediato,  por  eso  Abril  siguió  tirando  cuchilladas.   Cuando  se  dieron  cuenta  de  la cantidad  de  sangre  que  comenzaba  a  cubrir  el  cuerpo de  Mariela,  las   cinco  adolescente  huyeron   espantadas,  dejándola  tirada  debajo   del  árbol.      Pasaron  las  horas  y  la  madre  de  Mariela  se  desespero  llamo  al   colegio,   donde  no  sabían  nada.  Llamo  a   las  amigas  las  cuales  también   desconocían  su  paradero.   La  triste  noticia  llego a  las  seis  de  la  tarde,  de  manos  de  un  joven  policía.   Mariela   había  sido  encontrada  muerta debajo  de  un  árbol  en  una  plaza  cercana  al  colegio.  Las  cinco  chicas  jamás  fueron  identificadas  o  localizadas.  El   crimen  fue  catalogado  como   pasional.   Ana  termino  internada  en  un  neurosiquiatrico.  Abril  se  suicido  con  uno  de  los  cuchillos  de  su  padre.  La  juventud  y  la  inocencia  murieron  en  una  tenebrosa  tarde,  debajo  de  un  olmo.   Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi                         

                                                 Soy  una  buena  persona,  pregunten  a  cualquiera  y  verán  la   respuesta  que les  dan.  Si,  para  muchos  puede  ser  una  sorpresa,  pero  es  así  yo  soy  una  excelente  persona.  Pero  hay   veces   que  quisiera  matar  a  todo el  mundo.  Especialmente  a  los  que  piensan  que  soy  un  buen  tipo.  Pues  culpa  de  ellos  yo   tengo  que   transitar  mi  vida  entre  comentarios  realmente  desalentadores.  Imagínense   yendo   por  la  vida y  escuchar  como   todo  el  mundo dice  a  tú  alrededor,  “Hey,  es  un  buen  tipo”,  “Le  podes  pedir  lo  que  quieras”,” Es  una  persona  muy  buena”.  Por   detrás  de  estas  frases  amables  siempre vas  a  escuchar, “Si  es  bueno  pero   demasiado   serio”,  “Mejor  no  lo  invites,   es  algo  aburrido”. Inevitablemente  detrás  de  los  buenos  conceptos  hacía  uno  siempre  viene  el  aislamiento.  Nadie  puede  considerar  divertido a  una  buena  persona  menos   si  está  se  esmera  por  seguir  las  normas sociales,  entiendan   el  suplicio  que  he  de  sufrir  sumándole  mí  timidez  extrema.  Bueno,  a  todos  esos  que  se  han  esmerado  en  aislarme  y  apartarme  de  cualquier  actividad  fuera  del  ámbito  del  trabajo  o, en  su  tiempo,   el   escolar,   ha  esos  quisiera  matar.      Mejor  ser  sincero,   todo  lo  enumerado  en  el  párrafo  anterior  es una  mera  excusa  traída  de  los  pelos,  pues  mí  necesidad  de  matar  surge  de  algo  mas  profundo  y  oscuro.  Siento   placer  a  la  hora  de  plantearme  los  modos  del  asesinato.  Así  es  solo  quiero   matar  por  el  solo  gusto   de  hacerlo.  Dejando  claras  mis  intenciones,  quisiera  aclarar  a  que  publico  me  dirijo.  No  pretendo  hacerme  famoso  con  esta  actividad, por  eso  debo   de  apuntar  a  un  publico  desconocido  sin  mayores  aspiraciones.  Tampoco  pretendo  ser  una  especie  de  fumigador  social  por  esa  razón  descarto  a   los  indigentes  y  a  los  ancianos.   Apunto, je  je   que  expresión  irónica,  apunto  a  la  clase  media.  Gente  con  su  vida  realizada,   con  pasar  tranquilo  pero   a  la  vez  algo  inconforme.     ¿Por  qué   estas  gente?     Fácil,  tiene  que  ver  con  la  superación  personal.  Generalmente   la  clase  media  se  caracteriza  con  la  resistencia  y  la  capacidad  de  adaptación,  pero  bajo  ciertos  parámetros.   Nunca  sufren  cambios  traumáticos,  que  signifiquen  un  quiebre  en  su  modo   de  ver   al  mundo. Estos  cambios  diferencian  a  los  adaptables,  de  los  supervivientes.  Pues  debido  a  situaciones  limite  un  individuo o  grupo  familiar,  pude  avanzar  a  un  nivel  mas  elevado,  léase  monetario,   espiritual,  o  bien  hundirse  en  el  presipisio   de  la  desesperación  humana.  Para  conseguir  que  el  golpe  sea  realmente   contundente,  he  de  buscar  en  esta  condición  social de  relativo  equilibrio.     Si  bien  encuentro  placer  al   pensar  en  cometer  un  asesinato.  No   pretendo  hacerlo  de  cualquier  manera,  pues  uno  debe  pensar  como  ha  de  ser  mas  efectivo.  Con  los  años  mis  ideas  han  ido  mutando,  de  realizar  un  evento  publico  a  algo  mas  personal,  mas  intimo.  Claro  al principio  tenia  la  necesidad  de  demostrarle   a   todo  el   mundo  mí  capacidad  para  realizar  actos  de  extrema  violencia,   por  eso  elegía  como  blancos  a  conocidos,  personas  cercanas.  Como hago   notar  al   principio  de  esta  confesión.  La  manera  de  hacerlo  requería  demasiado  esfuerzos  y  una  acumulación  de  casualidades  bastantes  remotas. Cuántas  posibilidades  hay  de  qué  todas  las  personas  conocidas   por  uno  estén  al  mismo   tiempo,  en  un  mismo  lugar.  Ninguna.  Como  consigo   un  arma  de  asalto  uzí,  FAL,   ametralladora,  etc.  Si  no  es  por  el  mercado   negro,   y  los  costos  de  este  articulo  serian  inalcanzable  para  mí.   No  digamos  lo   que  seria  conseguir  las  balas  suficientes. ¿Y,   la  publicidad?.  Terminaría   preso  antes  de  abatir  la  mitad  de  los  concurrentes.  No,  no  esa  idea  la  tuve  que  abandonar.  Ahora  mi   proyecto   es  mas  personal,   conseguir  pequeños  cambios  es  mas  fructífero.  Por  eso  mis  objetivos  variaron  desde  conocidos  a  perfectos  extraños.  Que  residan  cerca  de  mi  casa  por  supuesto,   quiero   seguir  las  consecuencias.  Otro  cambio  necesario  es  la  elección  del  arma,  en  vez  de  un  arma  de  fuego,  opte  por  un  cuchillo.  Si  un  cuchillo,  común  uno  de  cocina, de  esos   que   tienen  pequeños  dientes  y  nunca  se  desafilan.  Esos  que  publicitan  en   la  tele,   cortando   pescado,  latas,  etc.  Un   pequeño  corte  de  estos  utencillos,  es  prácticamente  imposible  de  cerrar.   Es  aquí  donde  uno  puede  ser  creativo,  con  un  pequeño corte  cerca  de  cualquier  arteria  provocaría  la  agonía  de  la  victima  en  cuestión.  Pero  no   quisiera  ahondar  en  detalles,  cuando  todavía  no  sea  cometido  el  hecho.     Esta,  decidido  voy  a  matar  a  alguien.     Viendo  la  situación  general,  si  me  permiten  una  ultima  reflexión,  me  preocupa  que  mi   materia  prima  desaparezca.  Demasiadas  medidas  económicas  equivocas  están  destrozando  a  la  clase  media.  He  de  apurarme  sino   me  quedare  sin  presas  y  la  sociedad  se  hundirá  en  la  miseria.     Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi.                        

                                                 Tendría  que  contarlo.  Después  de  todo,  para  algo  estoy  haciendo  esto,  digo,   lo   de  escribir.  Aunque  tal  vez  sea  mejor  dejar  las  cosas  como  están,  total  ya  tienen  un  culpable  ¿por  qué  darles   otro?.  La  situación  es  difícil  de  explicar,  ni  les  cuento  lo  que  seria  entender  lo  que  hice  o  porque  lo  hice.  Prefiero  que  estas  líneas  queden  como   los  desvaríos  de  un  loco.  Pero  también  esta  la   posibilidad  de  que  me  crean,  incluso  también  lleguen  a  entenderme.  El  ultimo  punto  seria  peor  para  ustedes,   imagínencen,   entender  y  apoyar  e  una  persona  como  yo.     Por  favor,  les  voy  a  contar  todo,  solo  les  pido   un  favor  no  vayan  directo  al  final.  Oigan  todo  los  que  voy  a  decirles…  mejor  dicho  lean  toda  la  historia.  Después  hagan  lo  que  deban  hacer.      Tengan  en  cuenta, solo  intento  explicarles  el  por  que,  no  pretendo  justificarme,  mucho  menos  arrepentirme.  Se  que  esta  mal  hacerlo.   Sin  embargo   fue  la  única  solución  que  encontré  en  ese  momento.     Bueno,  empiezo  a  contarles.  Todo  empezó  una  mañana,  no  tenía  que  ir  ha trabajar  me  encontraba  de  franco.  La  noche  anterior  había  decidido  despertarme  temprano,  para  poder  dedicarme  a  escribir  algo  para  subir  al  blog.  Como   todas  las  mañanas  el  despertador  sonó  y  yo  lo  ignore, como  todas  las  mañanas.  Molesto,  cansado  por  una  mala  noche  de  sueño.  A  pesar  del   frió  matinal,  mí  cuerpo  había  tomado  la  mala  costumbre  de  producir  un  desmedido  calor,  supongo   que  algún  día  de  estos  debería  ir  al  medico.  La  cuestión  es  que  me  encontraba   con  la  computadora  encendida,   aspirando  aire  helado  y  ardiendo  por  dentro.  La  cuestión  es  que  estaba  sentado  con  mi  mejor  cara  de  idiota,  mirando  el   monitor  de  la  PC.  Lo   cierto  es  que   no   me  pasaba,  una   puta  idea  por  la   cabeza.  En  una  intensiva  búsqueda  de  inspiración,  mire  por  la   ventana  que  da  a  la  calle,  allí  vi  en  la  vereda  a  una  de  mis  vecinas  barrer.   En  defensa  de  ella  puedo  decir  que  a  simple  vista  parece  una  persona  simpática.  Cuando  la  llegabas  a  conocer  descubres,   a  una  persona  resentida  que  barre  la  calle  en  contra  del  viento  para  ahogar  en  tierra  a  toda  persona  desprevenida  con  la  suficiente  osadía  de  pasar  frente  a  su  casa.  Es  curioso  pero  al  verla  barrer  las  hojas,   una  chispa  de  inspiración  surgió  en  mi  cabeza.  Describí  minuciosamente  lo  que  ella  hacia,  resulto  en  un  párrafo  de  seiscientas  palabras  bastantes  prometedoras,  pero  me  hacia  falta  algo  de  pimienta.  Cuando  la  divise  intentando  entrar  a  su  casa,  la  vivienda  intentaba  a  toda  costa   evitarle  el  ingreso.  Era  evidente  que  ni  su  propia casa  aguantaba  la  terrible  cara  de  culo,  de  este  hediondo  vejestorio.  Tome  un  destornillador  y  salí  a  ofrecer  mi  desinteresada  ayuda,  de  mala  gana  acepto.   Mientras  forzaba  la  cerradura,   sentía  la  mirada  del  viejo  cardo.  Cuando  conseguí  abrir  la  puerta  hice  un  ademán  exagerado,  como   si  hubiese  ganado   el  premio  mayor.  La  vieja  me  empujo   de  un  codazo,  ni   gracias  me  dijo.  Abrió   la  puerta  de  par  en  par  e  ingreso   a  su  casa.  Yo  mire,  para    atrás, nadie  me  prestaba  atención.   A  los  gritos  agradeciendo  una  invitación  que  nunca  existió, me  mande  adentro  de  la  casa.      Peche  a  la  vieja  adentro,  la  hice  caer  al   piso.  Es  curioso  como  afecta  el  organismo  a  los  ancianos,  por  efecto  del   golpe  la   mujer  no   pudo  esgrimir  grito  alguno  solo  abría  y  cerraba  la  boca,  asiendo  un  ruido  ronco.  Aprovechando  el  momento   de  impotencia  de  mi  victima,  le  pise  la  mano  izquierda.   Hace  un  tiempo  alguien  me  comento  que  los  huesos   de  los  ancianos  de  cierta  edad, tienen  la  misma  densidad  de  las  cáscaras  de  huevos,  y  la  verdad  quería  probar  si  era  cierto.  Era  cierto,  las  falanges  de  la  mano   del  vejestorio  se  deshicieron  debajo  de  mi   pie,  la  sensación  fue  increíble.   Perdón,  debo  obviar  cualquier  sentimiento.  Curiosamente  la  mujer  ya  no   intento  gritar,  solo  lloraba.  Debe  ser  por  eso  de  que  los  viejos  esperan  la  muerte,  pero  cuando  le  hundí  el  destornillador  en  la  garganta,  podría  jurar  que  me  lo  agradeció.  Estuve  un  rato  viendo  haber  que  mas  podía  hacer.  Me  adelante,  le  clave  demasiado  pronto  el  destornillador  en  una  zona  letal.  Les  aseguro   que  para  las  siguientes  corregí  ese  detalle. Bueno,  me  estoy  yendo  por  las  ramas.  La  historia  es  la  de  la  vieja  cara  de  culo.  Después  que  se  desangro  descubrí,  que  no   sabia  como   salir  de  ese  lugar.  No   tarde  en  encontrar  la  solución  al  problema.  Metódicamente   busque  una  silla  senté  a  la  señora  en  ella,  por  cierto  estaba  bastante  bien  comida  pues  su  peso  era  considerable,  la  senté  en  un  rincón  para  que  no  se  caiga  la  apoye  contra  una  de  las  paredes.  Luego  eche  agua  con  lavandina  y  detergente,  el  vapor  provocado  por  la  mezcla  me  produjo  nauseas  casi  me  descompongo.  No  estoy  seguro  de  que  mi  limpieza  borrase  alguna  huella,  solo  lo  hice  para  poder  pechar  el  charco  de  sangre  así  el  patio  interno  de  la  propiedad.  Luego  corrí  a  la  vieja  con  silla  y  todo  hasta  dejarla  frente  a  la  puerta  de  salida,  coloque  una  lámpara  con  pantalla  detrás  de  ella  y  apague  cualquier  otra  luz.  Así  pude  cubrirme  si  cuando  yo   habría  la  puerta  alguien  miraba  adentro,  esa  persona  solo  vería  la  silueta  de  la  mujer  sentada  despidiéndose  de  su  benefactor,  es  decir  yo. Lleve  a  cabo  la  huida.  Curioso  nadie  intento  mirar  adentro  o  siquiera  notaron  que  yo  salía  de  la  casa.     Increíble,  pero  les  juro  que  si  yo  no  llamaba  a  la  policía.  Llamada  anónima  obviamente.  Pero  sino  llamaba  diciendo  que  de  la  casa  de   la  vieja  salía  mal  olor,  nadie  se  enteraba  de  que  la  momia  se  había  muerto.  Patético  lo  de  esta  sociedad.  Hablemos  de  mí,  después  de  que  volví  a  sentarme  frente  al   monitor  descubrí  una  inspiración  única.  Comencé  a  subir  historias  diarias  al  Log,  llegue  incluso  a  publicar  tres  libros  de  un  éxito  decente.  Ahora,  ustedes  se  preguntara  por  que  cuento  esto,  fácil  estoy  por   publicar  un  cuarto  libro  y  necesitaba  un  final. ¿Qué  les  párese  esté?  Se  que  al  principio  parecía  tener  una  intención  de  buscar  una  aceptación  por parte  de  ustedes.  Pero  solo  era  eso,  un  principio.  Un  tibio  principio  para  un  gran  final.  ¿Y,  qué  les  párese?     Fin.   Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi                              

        Como   puedo   comenzar  esta  historia,  tal  vez  con  un;  había  una  vez… pero  no  en  realidad  eso  seria  demasiado  tradicional,  plantearía  una  lejanía  con  aquel  que  leyera  estas  líneas.  Si  esto  ultimo   llegase  a  suceder  en  algún  momento.  Por  que  no,  comenzar  contando   de   donde  surge  esta  épica  historia.  Aunque  al   hacer  esto   provocaría  un  efecto  contrario  a   aquel  que  busco,  pues  quien  creería   que  esta  es  la  narración  de  un  hecho  completamente  surgido  de  mí  mente,  cuando  lo  que  voy  a  contar  es  un  suceso  tan  real  como  quien  lo  escribe.  La  indecisión  no   brinda  consejo  alguno  y  tampoco  va  ha  escribir  nada.  Mejor   lo  cuento  tal  cual  sucedió  y  ruego  porque   quien  lo  lea  siga  creyendo  que  soy  poseedor  de  una  imaginación  digna  de  cualquier  escritor  fantástico.  Bueno  acá  voy…     Esto  empieza  así,  era  una  calida  siesta  de  invierno.  Si  calida,  era  uno  de  esos  días  pertenecientes  a  lo  que  los  mayores  llaman  veranito  de  San  Juan,  donde  durante  la  segunda  semana  de  las  vacaciones  de  invierno,  sufrimos  una  elevación  extraordinaria  de  la  temperatura.  Es  en  estos  días  donde  uno,  como   el   niño   que  era  yo  en  ese  entonces,  podía  disfrutar  realmente  de  aquellas  jornadas  sin  clases,  puesto  que  el  resto  de  las  vacaciones  estaban  signadas  por  el  gélido  invierno.  Caminaba  por  la  calle  tejedor  hasta  el  almacén   ubicado  a  dos  cuadras  de  mí  casa.  Ese  almacén  era  atendido  por  un  amable  anciano,  el   cual  actualmente  cumple  arresto  domiciliario  por  intento  de  abuso.  Pero  en  ese  tiempo  todavía  no   había  cometido  ningún  delito,  por  ende  era  bastante   bien  visto  en  el  barrio.  Bueno  mi  historia  nada  tiene  que  ver  con este  hombre,  solo lo  huso  como  ejemplo  para  poder  demostrar  que  el   tiempo  pasa  y  la  gente  cambia,  convirtiéndose  en  otras  personas  que  desconocemos  por  completo.  La  cuestión  que  caminaba  hacia  el  almacén  de  este  hombre,  la  misión  era  sencilla  comprar  un  kilo  de  pan  y  lo  que  sobrase  del  vuelto  era  para  mí.  Por  este  ultimo  incentivo, mí  resolución  era  de  completo  compromiso.      Una  vez  dentro  del  almacén,  cumplí  con  mi  misión  y  compre  un  chupalupe  mediano,  no  me  alcanzaba  para  uno  gigante.  Conforme  con  el  trofeo  conseguido  emprendí  la  travesía  de  regreso  a  mí  casa.  Así  es   que  volvía  a  casa  abrazado  a  la  bolsa  de  pan  y  medio  atragantado  con  el  chupalupe.  Estos  chupetines  aun  en  su  presentación  media  eran  realmente  gigantes,  consistían  en  un  gran  circulo  de  caramelo  constituido  de  varias  vetas  multicolores.   Su  forma  y  tamaño  hacia  muy  difícil  introducirlo  en  la  boca,  sinembrago  con  un  poco  de  maña  y  experiencia  allí  había  terminado   mí  adquisición.  Se  podría  decir  que  tal  obstrucción  en  el  interior  de  mí   boca,  me  impedía  pensar  en  otra  cosa  que  no   fuese  el  disfrutar  del  dulce  chupetín.  Tal  vez   por  eso  fue  que  no  note  en  primera  instancia  el  extraño  insecto  brillante  delante  de  mí,  hasta  que  este  hizo  dos  veloces  pasadas  más  frente  a  mis  narices.     Primero  intente  espantar  al   molesto  insecto  que  continuaba  revoloteando  y  dejando  purpurina  en  el  aire.  Durante   tres  metros  estuve  peleando  con  el  bichejo   sin  notar  realmente  de  quien  se  trataba  en  realidad,  hasta  que  porfin  se  detuvo  delante  mió.  Era  un  hada,  si  unos  de  esos  animalitos  mitológicos  con  forma  de  mujer.   Era  realmente  pequeña,   apenas  si  tenia  el   tamaño  de  un  colibrí.  Apesar  de  mantenerse  frete  a  mí,  movía  fuertemente  las  alas,   que  la  obligaban  a  mantenerse  en  un  movimiento  pendular.  En  un  principio  me  costo  distinguir   su  rostro  pues  el  brillo  que  la  envolvía  apenas  dejaba  ver  su  silueta.   Notando  mi  desconcierto,  no  sé  como,  pero  bajo  su  brillo.  En  ese  momento  pude  distinguir  su  rostro  y  su  cuerpo  pues  estaba  desnuda.  Era  la  primera  vez  en  mí  joven  vida  que  veía  una  mujer  desnuda.  Bueno  no  puedo  asegurar  que  realmente  estaba  desanuda,  pues  era  muy  pequeña  y  el  brillo  no  había  desaparecido.  Supongamos  que  no  estaba  desnuda,  al  menos  debía  de  estar  vestida  con  alguna  transparencia.  La  pequeña  criaturita  comenzó  a  hablarme  y  yo  me  atragante.  Pero  me  atragante  con  ganas  un  mar  de  saliva  y  caramelo  inundo  el  espacio  entre  la  garganta  y  el   esófago.  Tosí  un  poco,   hice  una  arcada  como   si  fuese  a  vomitar,  un  gargajo  surgió  de  mi  boca,  marco  un  arco  e  impacto   contra  el  umbral  de  la  puerta  de  la  casa  de  Doña  Chola.  Ahora  que  me  pongo  a  pensar  eso  explicaría  el  porque  al  día  siguiente  tuvieron  que  enyesar  a  la  vieja.  No  importa  ahora,  lo  que  si  importa  es  que  el   hada  hizo  un  gesto   de  asco,  quito  la  vista  del   pequeño  charco  sacudiendo  su  pequeña  cabecita  y  volvió  a  sonreír.  Continúo  con  lo  que  había  comenzado   a  decir.      -Hola  niño-.  Su  voz  era  gruesa  y  calida  la  sentía  venir  de  todas  partes,  como   si  me  envolviese.-Vengo  a ofrecerte  la  posibilidad  de…  ¿eso  es  dulce?  ¿Está hecho   con  caramelo?...   no,   no  importa.  Vamos  a  lo  que  nos  atañe,  vengo  a  ofrecerte  la  posibilidad  de  conocer  mundos  increíbles  donde   podrás  vivir…  la  verdad  que  ese  caramelo  se  ve  rico  y  muuuy  dulce… podrás  vivir  aventuras.   Quiero…eso…dulce…rico-. Yo  no  entendía  que  le  pasaba  a  esa  mujer,  pues  sus  ojos  se  habían  desorbitados  e  inyectado  en  sangre,  daba  miedo.-Dulce,   dulce,  dulce-.  Es  todo  lo  que  repetía.      Mí  desconcierto  desapareció   cuando  la  criaturita,   que  digo  criaturita,  cuando  el  monstruo  venido  del  infierno  en  un  vuelo  rapas  me   arrebato  el  chupalupe  de  la  mano.  Mano   que  en  mí  estupefacción  había  permanecido  elevada  y  expuesta.-¡EH!-.  Fue  mi  exclamación,  la  elocuencia  recién  vine  con  la  edad. La  muy…   delincuente   emprendió  la  huida,  yo  Salí  de  inmediato   en  su  persecución.  Habré  corrido  por  lo   menos  una  cuadra,  detrás  del  hada,  antes  que  esta  se  metiese  dentro  de  un  terreno  baldío.   La  verdad  que  aquel  lote  nunca  lo  había  visto  o  llamado  la  atención.  Aun  hoy  estoy  en  duda  si  existía  antes  de  ese  día.   La  cuestión  es  que  sin  dudarlo  ingrese  a  ese  lugar  muy  emparentado  con  las  selvas.  Pues  se  notaba  que  nunca  había  conocido  una  buena  limpieza.  Luchando  con  malezas  mas  altas  que yo,  botellas  rotas,  ramas  gigantescas,  algún  que  otro  resto   de  automóvil,  incluso  puedo   jurar  que  vi   una  escalera  a  ninguna  parte  no   intente  pasar  por  ella,  solo  seguí  caminando  hasta  el  fondo   del   lote.  Contra  la   pared  que  marcaba  el  fin  de  mi  travesía,  había  una  pequeña  cacilla  seguramente    era el   lugar  donde  algún  cuidador  guardaba  sus  herramientas. Cuidador  que  hacia   años  no   estaba  en  ese  lugar.  Quede  por  unos  momentos  parado  frente  a  la  casilla,   estaba  algo  desconcertado,  hasta  que  note  el  inconfundible  brillo  de  la   ladrona.  Estaba  oculta  dentro  de  la  casilla,  seguramente  comiéndose  mí  chupalupe.  Avance  resuelto, di  una  patada  a  la  puerta,  la  cual   levanto  una  polvareda.  Tuve  que  esperar  que  el  polvo   se  asentara  antes  de  entrar,  pues  me  asfixiaba.  Entre  al  oscuro  lugar  había   muchas  cosas  interesantes  herramientas,   tachos  de  pintura  vacíos  y  la   pequeña  hada  parada  sobre  un  estante.     La  delincuente  me  sonreía  de  manera  burlona  y  movía  la  paleta  provocándome.  En  un  descuido   levanto  vuelo  e  intento  un  acercamiento  provocador,  yo   rápido  y  sin  dudas  estire  mi  mano,  con  tal  suerte  que  impacto  contra  la  criaturita.  Yo   recupere  mi  dulce,  ella  voló  hacia  atrás  hasta  impactar  contra  la  pared  de  ladrillo.  Resbalo,  raspándose  la  espalda  contra  la  pared,  hasta  terminar  en  el   piso.  Aturdida  acomodo  sus  rubios  cabellos  y  como   si  rengueara  intento   volar,  subía  y  bajaba  agarrándose  el  hombro  derecho.  Detrás  de  ella  se  abrió  un  umbral  por  el   cual  pude  ver  un  mundo   fantástico,  lleno  de  animales  increíbles,   hasta  un  castillo  se  veía  al  fondo.  El  hada  volvió   a acomodarse  el   cabello  me  miro  enojada, hizo  una  seña  con  su  dedo  medio   y  se  marcho  por  el  umbral.  Yo  le di  dos  lamidas  a  la  paleta,  pero  estaba  demasiado  lleno   de  tierra,  lo  tire  al salir  de  la  casilla.       Supongo  que  esperaran  algún  tipo  de  enseñanza  al  final de  esta  historia,  una  moraleja  tal  vez,  pues  no  la  hay.  Solo  me  queda  la  seguridad  que  cuando  uno es  niño  no   necesita  creer  en  hadas,  dragones  o  cualquier  sujeto  mágico,  ya  que  todo  nuevo  e  interesante.  En  cambio  cuando  uno  llega  a  adulto  y  descubre  que  el   mundo  no   es  tan  grande,   necesita  creer  en  lo  que  sea.      Fin.     Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi                                                                                                                 

               La  vida  es  un  chiste  mal  contado,  en  el  cual  todos  se  ríen  por  compromiso.  Teniendo  miedo  de  haber  sido  los  únicos  en  no  en  tenderlo.      Autor:   Nicolás  vilaró-Tronfi     

                                                   Endo  no  es  mas  que  un   joven  petulante,  como  todos  los  jóvenes.  Pero   no  es  malo  pues  el  trabajo  en  el  campo  le  a  enseñado  el  respeto  por  el  prójimo.   Aun  así  cuando  llego  el  señor  Li  al  pueblo  y  quiso  desposarse  con  la  prometida   de  Endo,  este  sintió  una  furia  crecer  dentro  de  él.  Por  eso  tal  vez,  imprudentemente  acepto  jugar  pro  la  mano  de  la  joven  muchacha.   Al  ver  como  Li   se  quitaba  la  camisa  mostrando  sus  múltiples   tatuajes  y  del  interior  de  un  pequeño  bolso  saco  unos  dados,  Endo  se  puso  pálido  y  enfermo. Ya  no  podía  negarse  a  la   contienda  lúdica,  tomo  los  dados  y  los  arrojo.  8 (ya),  9(ku), 3(za). Endo  sumergido  en  la  vergüenza  abandono  su  pueblo  natal.  La  muchacha  no  paso  de  la  noche  de  bodas.  Li  camino  al  siguiente  pueblo,  con  una  sonrisa  en  los labios,  le  gustaba  apostar  mujeres  hermosas.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi

                                                 El  viejo  Stanislaw,   es  un  hombre  corpulento  de  profusa  barba  blanca,  siempre  viste  de  negro  apoyándose  en  su  bastón  trabajado,  siempre  oculta  sus  ojos  debajo  de  una  vieja  gorra  gris  a  rayas  negras.  Todas  las  mañanas  a  eso  de  las  10,  camina  hasta  el  bar  del  polaco.  El  bar  esta  ubicado  a  tres  cuadras  de  la  casa  de  Stanislaw,  quien  pide  un  café,  el  diario  del  día  y  por  unos  minutos  escucha  al  polaco  hablar  de  su  familia.  Stanislaw  nunca  emite  opinión  sobre  las  historias  del  polaco  se  limita  a  sonreírle de  costado  y  sin  ganas,  hasta  que  el  polaco  es  solicitado  de  algunas  de  las  otras  mesas.  El  viejo  Stanislaw  permanece  en  el  bar  hasta  el  mediodía,  luego  se  levanta  pesadamente  de  sus  silla  camina  al  mostrador  llama  con  un  gesto  a  la  mujer  del  polaco,  la  cual  es  la  encargada  de  la  caja,  el  viejo  paga  dándole  el  dinero  en  la  mano.  Luego  del  café  en  el   bar,  el  viejo  hombre  de  barba  camina  a  su  casa.  El  polaco  aprecia  mucho  a  Stanislaw  pues  le  hace  acordar  a  la  vieja  patria.  La  mujer  del   polaco   también  le   aprecia  mucho,  por  otros  motivos.  Lo  que  el  polaco  nunca  sabrá  es  que  su  esposa  y  el  viejo  Stanislaw,  se  conocieron en  la  patria  vieja  cuando  todo  estaba  unido,  detrás  del  telón  de  acero.  Durante  esa  época,  Stanislaw  era  oficial  de  alto  rango  del  ejercito  ruso,  mientras  que  la  esposa  del  polaco   oficiaba  como  agente  de  la  KGB.  Durante  lo  que  duro  la  guerra,  ellos  se  amaron  apasionadamente,  a pesar  que  la  política  se  los  prohibía. Por  las  presiones  recibidas,  decidieron  huir.  La  huida  fue  traumática  y complicada,  terminaron  separándose.  Con  el  tiempo  se  creyeron  muertos  y  cada  uno  hizo  su  vida,  encontraron  a  quienes  amar,  forjaron  sus vidas, formaron  sus  familias,  pero  jamás  se  olvidaron.  Después  de muchos  años  terminaron  encontrándose  y  aunque  jamás  se  volvieron  a  hablar,  Stanislaw  camina  todas  las  mañanas  tres  cuadras  hasta  el  bar  del  polaco.  No  va  allí  por  el  café  o  por  la  charla,  solo  por  tocar  la  mano  de  la  mujer  que  todavía  ama  cuando  paga  su  consumición.   Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi                     

                              Me  siento  en  un  banco  de  una  plaza  a  disfrutar  un  maravilloso  libro,  el cual  cuenta  las  andanzas  de  una  mujer  de  leyenda.  La  protagonista  es  un  negra  jetona  venida  del  África,  al Brasil  colonial.  Me  sumerjo en  su  historia  su  increíble  lucha  por  la  libertad.  Convierte  su  cuerpo  en  un  arma  infalible  contra  una  sociedad  reprimida  e  hipócrita,  acaso  demasiado  cercana  a  la nuestra.  La  lectura  es  atrapante,  atravez  de  cada  pagina  camino  junto  a  ella  por  las  selvas  impenetrables  de  América  y  África.  Por  momentos  la  plaza  desaparece,  convirtiéndose  en  selva,  la  hermosa  e  indómita  negra  se  acerca  a  mí. Esta   completamente  desnuda  me cuesta  prestarle  atención  cuando  habla.  Unas  pocas  palabras  en  portugués  pudo  distinguir.-No  esta  aquí  conmigo  debes  buscarlo  en  otro  lugar.     Una  estampida  de  gente  me  saca  de  la  extraña  fantasía,  en  la  que  estaba  sumergido.  Corro  con  ellos  como   un  pollo  decapitado,   no  se  por  que  lo  hago.  Oigo  un  hombre  al  lado  mió  que  con  asentó  mexicano,  creo,  promete  un  futuro  mejor  del  otra  lado  del  río  grande. -¿Qué río…-.  No  termino  de  hacer  la  pregunta  que  me  encuentro   rodando  cuesta  abajo.  Mí  carrera  de  barril  termina  un  charco  lodoso,  donde  apenas  se  puedo  nadar.  Aun  así  lo  hago  nado,  hasta  la  otra  orilla.  Me  apresto  a  correr.  Cuando  veo  una  pequeña  chincana,  de  altura  no  de  edad,  que  se  hacer  a  mí  con  los  brazos  extendidos.  Primero  grito  como  un  idiota,  después  la  escucho.-Tampoco  esta  aquí,  debes  irte  antes  de  que  lleguen  los  fronterizos-.  No  puedo  preguntarle  nada  ella  sigue  hablando.-Ella  te  puede  llevar,  si  tienes  con  que  pagarle.  No  miro   quien  me  espera  solo  corro en  la  dirección,   que  me  señalo  la  chincana.     Subo   a  un  auto  negro,  allí  sentada  en  el  asiento  trasero  me  espera  una  hermosa  mujer.   Hermosa,  aunque  párese  una  prostituta.  Noto  el  rimel  corrido de  sus  ojos,   ha  estado  llorando.  Estupidamente  le  ofrezco  mí  pañuelo,   mojado  por  el   agua  del  río.  Transitamos   por  una  ruta  infinita.  Hablamos  intermitentemente  durante  el  viaje,  descubro  que  definitivamente  es  una  mujer  de  la  noche,  aunque  me  deja  bien  en  claro,  hoy  no  esta  de  humor.  Le  pregunto   donde  me  lleva  pero  solo  responde  con  evasivas.  Para  mi  sorpresa  descubro  que  estamos  entrando  ha   Buenos  Aires.  La  noche  es  clara,  la  luna  me  juega  una  mala  pasada,  pues  veo  una  mujer  de  capa  y  sobrero  agazapada  en  una  cornisa.  Oigo  ha  mí  lado  a  la  prostituta  hacer  un  comentario,  también  la  ha  visto.-Ella  también  es  de  él,  pero  no  se  acercara.  Ya  ha  sufrido  esta  perdida,   no  creo  que  resista  esta  nueva  perdida-.  Quiero  seguir  escuchándola  pero,  con  una  pata   de  sus  torneadas  piernas,  me  arroja  del  automóvil  en  movimiento.     Hago  sapito  en  varios  charcos  de  barro,  antes  de  detenerme.  Cuando  consigo  ponerme  en  pie,  descubro  que  estoy  en una  villa  miseria.  Parada  en  el  umbral  de  una  casilla,  veo  una  mujer  gorda  tomándose  unos  mates.  Habla con  un  acento raro,  Bha,  supongo  que  es  de  Bolivia. –Seguramente  busca  a  mí   niña ella  no   esta  aquí  fue  a  despedirse  de  su  padre.  Esta  por  allí-.  Luego  de  señalarme  el  lugar  rezonga  para  si  misma.-Esta  niña  siempre  metiéndose  en  problemas.     Corro  desesperado  rogando  que  no  sea  tarde.  Comienza  a  llover  las  gotas  tiene  gusto  a  sal.  No,  no  son  gotas,  son  lágrimas  de  pena.  Al  fin  llego. La  veo  sola  parada  frente  a  una  lapida,  llorando  desconsolada.  Es  la  mas  pequeña  de  todas,  demasiado  pronto  para  ella.  Para  todos. Al ver  la  lapida  no  puedo  evitar  pensar,  en  que  ya  se  ha  perdido  solo  nos  queda  el  pasado.  Abrazo  a   la  jovencita  y  lloro   con  ella.  Entre  la  profusa  lluvia  veo  aparecer  un  mujer  casi  desnuda  apenas  cubierta  con  un  sobretodo  marrón  y  un  sombrero  de  los  años  treinta.      -El  futuro  esta  escrito  y  él  nos  espera  allí-.  Nos  dice  ella  mientras  sonríe.  Yo   sonrió  con  ella  y  ya  no  veo  el  futuro  como   un  lugar  oscuro. Incluso  en   la  línea   final,  al  borde  de  la  nada  escucho  un   sonido,  o  tal  vez  un  nombre,  Crash.  Apesar  de  todo  me  llena  de  esperanza.   Fin.     Gracias  Trillo.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi 

                                                      No, no voy a hablar de ningún personaje perdido en la mitología, tampoco del actor coprotagonista del señor de los anillos y piratas del caribe. No, mi intención es hablar del espectro, un editor y como la sensación de injusticia e impotencia termino dándonos el resurgimiento de uno de los personajes más poderosos del universo DC.     Cuenta la leyenda que durante los años 70 Joe Orlando, editor de DC Comics, sufrió un asalto. Lo cual devino en dos hechos curiosos el primero la perdida de todo lo que llevaba en los bolsillos y segundo que llegase a la editorial con una idea fija venganza. Pero, ¿cómo puede vengarse un editor? Censillo atravez  de uno de los personajes a su disposición, fue así como Orlando enojado con mundo que lo rodeaba y escarbando, cual rata, entre comics viejos descubriría una de las antiguas creaciones de Jerry Siegel y Bernard Baily, así renació el espectro. También cuenta la leyenda que seria esta la razón por la cual Paul Levitz, ayudante de Orlando por esa época haría hincapié en que el espectro debiera enfrentarse a delincuentes comunes. En realidad Orlando diría que tan solo le hacia falta un superhéroe para sumar a Adventure Comics, pareciéndole una excelente oportunidad para recuperar el personaje.  Pero  las historietas no las hacen los editores.     ¿Quiénes fueron entonces los autores?     Comencemos por apartado artístico el dibujante elegido fue nada mas y nada menos que a Jim Aparo. El cual se convertiría en una leyenda dentro de la colección de Batman, llegando basar la  mayor parte de su carrera dibujando al murciélago. Lo cierto que en estas historias del espectro, tan solo serian nueve, su estilo realista, ampliamente influenciado por Neal Adams le viene ideal para las historias propuestas por Michael Fleisher. Es aquí  donde Jim Aparo hará gala de un exquisito uso de las sombras y caracterización de los personajes. Encontraremos una narrativa fluida, con montaje final de la página  donde nos permite ver como los villanos de las historias sufren sus flagelantes castigos y a la vez jugar con el misterio de cual fue el final real de los delincuentes. Por otro lado tenemos al  guionista Micheal Fleisher, el cual si bien apela a una formula repetida varias veces a lo largo de las historias.  Termina por mostrar conceptos realmente interesantes, algunos para el personaje al cual se le envuelve en una intriga amorosa dándole un carácter más mundano y la vez diferenciando a Jim Corrigan del espectro. Recordemos  que hasta ese entonces Jim Corrigan casi no se diferenciaba  de su alter ego. Por otro lado Jim retoma su papel  de policía permitiendo al personaje volverse tridimensional, no solo actuar como envase del espectro. Uno de los conceptos más jugados para la época fue los individuos a los que caía la ira del espectro, donde va desde villanos realmente jodidos hasta el ratero más miserable de la ciudad, dándole un entorno realista y mostrando las miserias de la ciudad. Por otro lado, el concepto que mas complicaciones le trajo a esta serie de historias, fue la violencia a la hora de actuar, el espectro no boga por mostrar a los delincuentes las consecuencias de sus actos, sino que los elimina por completo. Es así como si bien queda planteado que el villano en cuestión va a sufrir el castigo, no sabemos hasta que punto va ha llegar tal castigo, pues estos iban desde ser convertido en vidrio, ser transformado en madera para luego ser pasado por sierras y terminar cortado en lonchas o simplemente ser partido a la mitad por tijeras gigantes.     Si bien se generaron varios problemas por la violencia de las historias presentadas a lo largo de nueve números de Adventure Comics (desde el 431 al 440) no  fue esta la causa de que no se continuara, lo cierto fue que las historias pasaron desapercibidas entre el publico mayoritario básicamente por haber sido presentadas en una colección antológica donde quedaban perdida y dependía de lo que vendiesen los antecesores. Es decir si en esta colección nunca se publico ningún tanque editorial (léase superman, batman, etc.), era muy difícil que pudiera  un personaje casi olvidado y durante varios años maltratado generar ventas propias.  Otros de los problemas que se genero fue el desconcierto de la continuidad, pues años antes el espectro había muerto y nunca se alcanza a explicar si este era el personaje de tierra que compartía aventuras con la JSA ahora muerto, o era  nuevo perteneciente a tierra uno. Para agregar mas confusión en una de las historias se menciona la identidad secreta de Clark Kent, dejando constancia que para los personajes principales superman es un personaje de ficción, por lo tanto alejo la posibilidad de cualquier otro superhéroe hiciese aparición en sus historias lo cual artísticamente lo beneficiaria, pero en lo que respecta a ventas lo terminaría perjudicando pues nunca contaría con el apoyo de otros personajes de mayor venta.     Con el tiempo mas específicamente en el año 1988 se decidiría recuperar estas historias, las cuales entre muchos ya eran de culto, en una miniserie de cuatro números llamada wrath of the spectre. Esta miniserie recopila los nueve números publicados entre 1974 y 1975, sumando tres nuevos capítulos los cuales habían sido escritos por Fleisher pero Aparo nunca alcanzo a dibujar hasta esta ocasión. En algunas entrevistas Fleisher diría haber escrito tan solo dos historias, provocando cierto escepticismo de la autoría del tercer capitulo extra, pero debemos considerar que los dos capítulos anteriores componen una única historia de continuara, por ende la cuenta queda en dos dejando invalida esta polémica. Gracias a la recuperación de estas historias, en los noventas, de la mano de Ostrander y Mandrake  se le daría otra oportunidad al espectro, siendo esta etapa lamedor para el personaje.     Por otro lado una mención especial presenta Russel Carley quien en ediciones posteriores figuraría como el encargado del desarrollo artístico. En realidad Russel Carley, ayudaría a Fleisher en la elaboración de los guiones, pues este recién comenzaba en el medio y no tenía idea alguna de como  hacer un guión. Si bien no queda del todo claro de cual fue el aporte de Carley o si en realidad hizo todo los guiones publicados en el 75 y Fleisher tan solo aporto los argumentos, lo cierto es que el propio Fleisher diría años después que Russel Carley nunca había tenido el reconocimiento apropiado dentro de estas historias.                             Autor: Nicolás Vilaró-Tronfi

   Drago es un personaje creado por el mítico Burne Hogarth, el dibujante que remplazara Hal Foster al frente de las historietas de Tarzán. Este artista nacido en Chicago el 25 de diciembre de 1911 y fallecido en París el 26 de enero de 1996, fue conocido no sólo por su intervención en las tiras de Tarzán sino también por su labor como docente e investigador de la historia del arte.   Pero vayamos al personaje en cuestión. Después de terminar su colaboración en Tarzán, se le encarga a Hogarth la creación de un nuevo personaje completamente original, Drago. Pero sería un personaje de corta vida, cuya publicación en diarios duraría tan sólo un año (4 de noviembre de 1945 al 10 de noviembre 1946). Esta prematura cancelación se debería no a la falta de éxito del personaje, sino a la existencia de otra tira donde la acción también transcurría en Argentina. Así es: Drago era un gaucho. La tira tuvo tanto éxito en Francia (donde se publicaría en el semanario “Coq Hardi” entre 1947 y 1948), que llegarían a hacerse episodios suplementarios inmediatamente posteriores al final original, de cuya existencia Hogarth se enteraría recién en 1967.   Para cuando Hogarth se embarcó en este experimento, faltaban muchos años para que visitara nuestro país. ¿Cómo hizo para plasmarlo sobre el papel, si su desconocimiento de la geografía argenta era absoluto? Muy sencillo: la descartó por completo. Es decir que la pampa seca ya no era tal, sino que fue invadida por rocas escarpadas, plantas de anchas hojas y hasta el transporte número uno del hombre mono (las lianas) hicieron su estelar aparición en la escenografía. Pero a pesar de los parecidos con su anterior obra, Burne supo crear distancias con el rey de la selva. No tanto en la ambientación, sino en el tiempo. Esta ya era una historieta casi de posguerra, donde los volcanes fueron remplazados por grandes cañones y los violentos salvajes fueron desplazados por los nazis ocultos en nuestro país. Si, leyeron bien: apenas terminada la guerra, muchos suponían la existencia de refugiados nazis aquí.   ¿Como pudo entonces caracterizar los personajes con un completo desconocimiento de las personas que aquí habitaban? Fácil: utilizó todos los estereotipos existentes en Norteamérica sobre Sudamérica. Para empezar, Drago, hijo de un poderoso terrateniente llamado Don Rodrigo, decide combatir a los nazis a caballo, con el poncho al hombro, bombachas tradicionales y saco de torero (les avisé lo de los estereotipos). Incluso en las últimas planchas aparece con un antifaz muy a lo Zorro. Como acompañante tenemos a su fiel Tabasco, otro estereotipo: rechoncho, bigotudo y petiso, cumple la función de todo compañero, que es estar ahí sin hacer gran cosa. El villano tal vez sea el más original de todos, pues el Barón Zodiac parece salido de una opereta, vestido con un traje, manos enguantadas, sombrero e incluso una oscura capa que lo envuelve. Uno de los logros con este personaje es que en ningún momento se le ven los rasgos del rostro; tan sólo se nos muestra a un viejo de rasgos angulosos, que fuma cigarrillos de boquilla larga, siempre oculto en las sombras. La única luz se refleja sobre su monóculo, y así Hogarth crea un personaje misterioso, del que jamás conoceremos su identidad. Uno de los villanos secundarios que más llama la atención es Stiletto, un asesino que ronda al protagonista vestido como un payaso. Los personajes femeninos son pocos y de presencia casi efímera. La villana, Tosca (ese es el nombre), tiene como función principal la de tramar un maligno plan con Don Rodrigo y levantarse a Drago. Existe una dulce dama en peligro, Darby, y también tenemos a Flamingo, una mujer con una personalidad muy similar a la de nuestro aventurero, que será quien se lleve el chico a los yuyos.   Bueno, llegados a este punto uno se pregunta cuál es interés real de esta historieta casi olvidada. Ya dejamos en claro que el lugar representado no condice con la realidad, los personajes están basados en estereotipos de la época, e incluso el desarrollo del argumento es bastante tradicional, por no decir chato. ¿Donde está la fuerza real de esta historia de efímera vida? Básicamente en la coherencia. Los personajes jamás desentonan con el entorno ni con el tono de la historia. Sin ir más lejos, Tabasco, que es a todos los fines el personaje cómico, jamás cae en el absurdo. El teatral Barón Zodiac, aún con todas las exageraciones, nunca llega a ser patético o bufonesco. También debemos darle una mención aparte a la capacidad de Hogarth para crear personalidades distintas con tan sólo el dibujo, porque a pesar de las similitudes existentes entre Tarzán y Drago (ambos millonarios, aventureros y una capacidad para rebelarse ante lo impuesto por sus familias), estos personajes toman caminos distintos. No ya por su condición, sino por sus edades: mientras el hombre mono es un adulto experimentado, de musculatura complemente formada, Drago es un joven impulsivo y físicamente todavía en formación.   Aparte de todo lo enumerado anteriormente, aquí podemos ver a Hogarth alejado de la estricta tira diaria. Aprovechando el espacio de la plancha dominical, se permite jugar con la estructura de las viñetas y le otorga a la historia una impronta casi barroca. Por esas razones me parece que esta obra debe ser tomada en cuenta, y porque a veces es bueno leer estas historias inocentes, pero no necesariamente malas.                      (Nicolás Federico Esteban Vilaró Tronfi)

                                         Todo  empezó  una  tarde  cuando  recibí  una  llamada,  de  mí  amigo  llamado  Gerardo,  quien  siempre  creí  estaba  loco. Incluso  él  siempre  se  esmero  en   aparentarlo.  Siempre  vestido  con  un  guardapolvo  blanco,  de  esos  que  usan  los  médicos,   el  cual  mantenía  manchado  con  grasa  y  alguna  sustancia  química.  Otra  característica  física  distintiva  es  que  parecía  nunca  haber  conocido  un  peine,  sus  cabello  rubio siempre  revueltos.   Para  coronar  su  apariencia  de  instable  mental, lucia  dos  pares  de  lentes  uno   colgando  y  el  otro  sobre  su  cabeza.  Sin  embargo  cuando  me  llamo  fui,   después  de  todo  el  era  mi  amigo.  Por  otro  lado  si  él  siempre  pareció  un  loco  yo,  por   otro  lado,  era  el  que  actuaba  como  tal.  Siempre  aislado  sin  poder  socializar  con  nadie,  con  una  capacidad  para  alejar  a  todo  aquel   que  intentase  acercarse  a mí.  Por  eso   siempre   es   bueno   saber  que  alguien  piensa  en uno.     Gerardo  me  sito  a   su  laboratorio,  el  cual   se  hallaba   en   una  zona  industrial  abandonada.   Primero,  cuando  llegue  al  lugar,  me  acojone.   Que  digo  acojonarme,  casi  me  cago  en  la  puerta  del   taxi,  cuando  baje  de  este.  El   lugar  era  realmente  tenebroso,  galpones  gigantes  completamente  vacíos,   y  a pesar  que  eran  las  cinco   de  la  tarde  se  mantenían  oscuros.  Pague  al  taxista,  el   cual  me  miro  con  cara  de  pocos  amigos,  debe  de  haber  supuesto   que  era  algún  tipo  de  delincuente.  La  verdad,  para  bajarse  en  ese  lugar, había  que  ser  delincuente   o loco.  El  taxista  quemo  goma  para  irse,  yo  me  apreste  ha  adentrarme  a  lo  desconocido.  Camine  por  una  calle  ancha,   en  otro  tiempo  debe  de  haber  servido  para  que  los  camiones  de  las  fabricas  pudiesen  transitar   sin  mayores  problemas, años   mas  tarde  es  el lugar  ideal  para  arrojar  basura.  Basura  que  es  apilada  en  enormes  montañas,  que  cubren  las  puertas  de  acceso  a  los  galpones  abandonados.  Estas  obstrucciones,  me  daban  cierta  confianza,  pues  sentía  que  nadie  podía  asechar  detrás  de  los  umbrales.  Pero  la  confianza  es  un ser  endeble,  especialmente  cuando  una  de  las  montañas  de  mugre  se  desmorona,  cerca  de  uno.  El  grito  fue  tan  sonoro,  que  dos  indigentes  ubicados  cientocincuenta  metros  delante  mió  huyeron  en  franca  retirada.  Detrás  del  montículo  desmoronado  surgió  un  ser   mezcla  de  gato  con  pañales  sucios,  que  sostenía  en  la  boca  una  cola  de  pescado   podrida  y  en  su  cola  tenia  enganchada,  como  si  pidiese  tregua,  una  bolsa  de   supermercado.  Indiferente  a  mí  espanto  el  gatuno  ser  me  miro  y  emprendió  la  huida   con su  putrefacta  presa.     -Hey   amigo,  amigo.  Acá-.  Detrás  de  otro  montículo  de  basura,  surgió  Gerardo,  saludando  con  el  brazo  derecho  bien  levantado.  Piso  una  bolsa,  se  resbaló,  callo  y   rodó  por  la  pendiente  de  mugre.  Termino  su  trayectoria  a  mis  pies.  Me  miro  por  encima  de  los  lentes  y  rió.  Se   reía.  ¿Qué  tiene  de  gracioso  untarse   en  mierda?.  Sinceramente  la  gracia  del   chiste  se  me  escapo. Pero  a  él  no,   pues  reía  y  hasta  podía  hablar,  a pesar  del   hedor  que  expedía.-Amigo,  que cara.  Pareces  un  fantasma.  Nunca  te  vi  tan  blanco.  Hay  que  mal  educado,  primero  lo  primero.   Buenos  días-.  Se  limpio  la  mano  en  el  guardapolvo,  el  cual  estaba  mas  sucio   que  la  mano  en  si  y   me  la  extendió   a  modo  saludo. Primero   hice  como  que  no  note  la  mano   extendida.  Hasta  que  atisbe  la  muñeca  limpia   debajo  del  guarda  polvo,   puse  rostro  serio, y  lo  agarre  por  allí  para  saludarlo.      -¿Cómo  andas?-.  No  pude   hablarle  de  frente,  realmente  el  hedor  era  demasiado.      -Vení,  vení  te  voy  a  mostrar  por  que  te  hice  venir-.  Cuando  esto   me  apoya  la  mano,  mugrienta  en  el  hombro.  Intento  safarme,  él  aprieta  mas  fuerte  mi  hombro  y  me  advierte.-Guarda  con  la  rata  muerta  que  son  resbalosas.      Miro  el   cadáver  putrefacto  del   animal,   no  puedo  contener  las  arcadas  que  me  provoca.  Me  domino  y  le  planteo  una  pregunta  que  me  carcome  la  cabeza.-  ¿Por  qué  estas  en  este  basurero?.     Me  mira  y  sonríe  de  manera  condescendiente. Como  si  yo  no  entendiera  el  mundo.-  Linda  manera  de  hablar  de  la  casa  de  tu  amigo.   Pero  tenes  razón  es  un  basurero,  lo  que  facilita  mi  actual  trabajo.  Sabes  desde  que  me  echaron  del  laboratorio   de física  de  la  universidad,   no  tengo  ingresos  suficientes,   como  antes.   Las  pocas  patentes  que  he  podido  vender  solo  alcanzan  para  la  comida  y  algunos  materiales  para  mí  estudios. ¿En  qué   facilita  el  lugar?.   Censillo  aquí   no  pago  alquiler,   pues  son  galpones  cerrados   hace  años.  Por  otro   lado,   cerca  de  aquí  hay  una  fabrica  de  computadoras,  donde  consigo  mucho  material  útil  de  primera  mano-.  Termina  de  hablarme  con  una  leve  risa  al  final  de la  frase.     No  se  bien  que  es  lo  que  mas  me  sorprendió,  si  ver  a mí  amigo  caído  en  des  gracia  o  que  lo  tomase  de  una  manera  tan  natural  y  simple, como  si  no  le  importara.  Es  mas  creo   que  no   le  importaba.  Mientras  caminábamos  entre  los  escombros   y  la  basura,  lo  miraba  andar  tranquilamente.  Realmente  esta  era su  casa,  no  solo  se  notaba  su   conocimiento  de  la  zona,  sino   por  la  calma  y   la  comodidad  que  demostraba  en  el  lugar.  Él,  definitivamente  me  había  invitado  a   su  casa.  Así  que  evite  realizar  cualquier  otro  tipo  de  comentario  respecto  al  lugar,  apesar  de  las  interminables  colinas  de  basura.  Luego  de  pisar  15  latas,  resbalarme  con  una  cantidad  considerable  de  pañales  usados,   llegamos  a  una  puerta  de  metal.  La  verdad era  una  chapa  de  zinc  apoyada  contar  un  agujero  en  la  pared.  Gerardo  la  quito  del   agujero  con  mucho  trabajo,  por  momentos   pensé  que  se  iba  a  caer  con  chapa  y  todo.  Finalmente  luego  de  varios  tambaleos  consiguió  dejarla  apoyada  contra  el  piso,  es  decir  se   le  callo,  luego   de  sacudirse  las  manos  me  hizo  un  ademán  para  que  ingrese.  El  agujero  no   prometía  mucho,  intentaba  simular  un  umbral  de  una  puerta,   en  su  interior  no  se  podía  ver  nada  la  oscuridad  era  absoluta.  Quise  resistirme,  pero  la  curiosidad  pudo  mas  e  ingresé  a  lo  desconocido.   Atravesé  el  agujero  relativamente  ileso,   pues  varios  trozos  de  ladrillos  cayeron  sobre  mí  cabeza   y  me  lastime  el  codo  con  un  fierro  saliente.   Dentro  pude  ver,  gracias  a  algunos  reflejos  de  luz  que  ingresaban  por  las  ventanas,  un  salón  gigante.  El  tamaño  no lo  pude  precisar  inmediatamente  pues  la  penumbra  me  confundía.  Camine  unos  paso  para  dejarle  espacio   a  Gerardo,  quien  peleaba  inútilmente  con  la  puerta  de  chapa  quien  se  resistía  a  volver  a  su  lugar.  Luego   de  cinco  minutos  de  lucha  consiguió  engancharla,  hay   que  destacar  su  perseverancia.  A  mis  espalda  sentí  un  ruido  fuerte  y   salón  se  ilumino  por  completo.  El  reflejo  de  las  luces  me  obligaron  a  cerrar  los  ojos.     -¿Y  bien?-.  Gerardo   hizo   la   pregunta  antes  de  yo  ver  algo.     -¿Y  bien  qué?-  digo  mientras  me  refriego los  ojos.     -Oh,  mira. ¿Qué  te  parece?     Cuando  por  fin  pude  aclarar  mi  vista  pude  ver,  que  mí   primera  apreciación  del  lugar  era  acertada  pues  sus  dimensiones  parecían  infinitas. En  el  centro   del  salón  había  algo  que  parecía  el  hijo,  antinatura,  de  un  iglú   con  una  araña  metálica.  Gerardo  al  ver  la  sorpresa  en  mí   rostro,  me  tomo  del  brazo  derecho  y  procedió  ha  acercarme  al  objeto.  Otra  vez  mis  intentos  de  resistencia  fueron  inútiles.  Caminamos  hasta  el   monstruoso  aparato.  Era  un  domo  grande,   como  para  que   entre   una  persona  sentada,  de   él  surgían  varios  brazos  metálicos.  Estos  brazos  parecían  tener  la  posibilidad  de  movilidad,   pues  se  hallaban  divididos  en  dos  partes,  las  cuales  se  encontraban  unidas  por  poleas,  entre  si  y  al   domo.  Alrededor  del  aparatejo   había   barias  maquinas  de  escribir,  en  ese  momento  se  me  escapo  la  utilidad   de  tales   aparatos,  algunas  maquinas  parecían  muy  viejas casi  antiguas.  Note  que  en  una  parte  del   domo   los  brazos  estaban  mas  separados,  en  ese  hipotético  centro  había  una  puerta.  Me  di  la   vuelta  para  mirar   a  Gerardo  quien,  note en  ese  momento,  lucia  una  sonrisa  de  oreja  a  oreja.   Cruzado  de  brazos   solo  tenia  ojos  para   su  creación.      No  sabia  como  preguntarle,   en  parte  para  no  sacarlo  del  estupor  en  el  que  se  encontraba  y  también  para  no  ofenderlo.  Pero  no   podía  mas  ya  hacia  mucho  tiempo que  no  me  dirigía  la  palabra y  la  curiosidad  hacia  estragos  en  mí. -¿Qué   es?-. Escupí  la  pregunta.     -Un  chirimbolo-.  Respondió   sin  cambiar  su   cara  de  feliz   cumpleaños  o   mirarme  siquiera.      Nose  si  me  estaba  tomando  el  pelo  o  realmente  era  la  respuesta. Nuevamente  procedí   a   preguntarle,  buscando  una  respuesta  más  certera.     -Un  chirimbolo-.  Volvió  a  responderme.  Cuando  yo  ya  me  encontraba  casi  fuera  de  mis  cabales  él,   casi  sin  notarlo,  continuo  hablando.-  Chirimbolo  es  el   nombre  que  le  di.  En  realidad  es   una  maquina  de  escribir.      -Yo   veo  varias  maquinas  de  escribir-.  Interrumpí  astutamente,  tratando   de  hacerle   notar   la  obviedad  de  los  objetos  a  nuestro  alrededor.      Lamentablemente  para  mí,  él  me  miro,  suspiro  y  amplio  su  explicación.-  No  las  maquinas son  solo  reproductores.  Pues  la  maquina  central   es  la  que  realmente  escribe,   las  maquinas  pequeñas  solo  cumple  la  función  de  darle  un  efecto  teatral  y  a  la  vez  dejar  constancia.     -¿Constancia?     -Así  es  constancia,  de  lo que  sucede  dentro,  en  el  corazón  de  mí  invento.  Pues  el  cometido  de  esta  maquinaria  es  escribir  los  pensamientos  y  la  imaginación   de las  personas.     -¿Anda?-.  Con  mí  pregunta,   poco  conveniente,  le  hice  cambiar  la  mirada  condescendiente, por  una  de  enojo.  Evidentemente  creyó  que  ponía  en  duda  su  inteligencia  y  capacidad.     -Claro  que  anda.     -Aha. ¿Y  cómo  funciona? ¿Yo  qué  pinto en  todo  esto?.  No  entiendo.     -Uff.  Bien,  la  maquina  funciona  con  un  operador  el  cual  se  ubica  en  su  interior,  una  serie  de  sensores  se  le  ubican  en  la  cabeza  y  las  manos.  Los  censores  de  la  cabeza  son  para  medir  las  ondas  cerebrales   emitidas  por  las  neuronas,  las  cuales  son  estimuladas  por  unos  electrodos  ubicados  en  la  base  de  la  nuca.  Por  otra  parte,  los  censores  ubicados  en  las  manos,  son  para  que  el  operario  pueda  movilizar  los  brazos  exteriores.  Esos  que  ves  ahí,  saliendo  del  domo.  Este  control  permite  un  almacenamiento  de  memoria,  por  brazo,  y  así  evitar  la  sobre  carga  neuronal. ¿Fui  claro?.      -No.      -Es  muy  sencillo  cuando,  al  haber  una  memoria  independiente  por  brazo  el  operario  puede  concentrarse  en  determinado  pensamiento,  sin  necesidad  de  mantener  presente  la  idea  anterior.  Imagínate lo  que  seria   para  un  escritor,  tener  una  maquina  de  escribir  con  la  capacidad  de  plasmar  todas  las  historias  que  rondan   por  su  cabeza  de  manera  instantánea.  Y  es  por  eso  que  te  pedí  venir.     -Yo-.  No   entendía  si  me  estaba  tomando  el  pelo  o   realmente  era  sincero.     -Así  es.  Vos  siempre  tuviste  deseos  de  convertirte  en  escritor,  incluso  has  escrito  algunas  cosas.  Que  a  mí  modesto  entender  pecan  de  cierta  ínfulas  de  grandeza,  apesar  de  ser  bastante  dispersas  y  con  finales  forzados.  Pero  no  estamos  aquí   para  que  oigas  mis  críticas  literarias.  Es  por  eso  que  me  sos  necesario.     -Mira…-.  Intentaba  por  todos  los  medios  encontrar  una  excusa,  para  huir  de  allí.  Según  lo  entendía  Gerardo  se  había  vuelto   completamente  loco.  Tal  vez,  el  perder  su  trabajo   después de  tantos  años,  le  habían  hecho  perder  la  cordura.  Y  yo  sin  una  buena  excusa  para  escapar  de  ese  lugar.-…  se  hace  tarde  y  tengo  que  volver  antes  de  que  anochezca.  Viste,  tengo  gente  que  me  espera  y  trabajo  por  hacer.     -Estas  asustado, pensás  que  soy  un  loco-.  Su   tono  de  vos  cambio  por  completo,  ya  no  era  entusiasta  o  casi  demente.  Su  vos  se  había  transformado  ahora    pasaba  a  ser  serena  y  acida.  Cada   palabra  que  energía  de  su  boca  se  clavaban,  en  mí,    como  dagas  incadesentes.  Pues  no  podía  negar  su  veracidad.-  Vamos  hombre,  se  perfectamente  que   hace  tres  meses  te   echaron  del   trabajo.  Económicamente  estas  peor  que  yo.  También  se  que  no  hay  nadie  esperándote,  ni  familia,  amigos  y  mucho  menos  una  mujer.  Tu  carácter  uranio  y  apático  te  han  labrado  un  presente  bastante  solitario.  Estas  asustado  mas  de  tenderme  una  mano,  que  de  ingresar  a  ese  aparato.  Seamos  sinceros,  siempre  has  tenido  miedo  de  las  relaciones  interpersonales.  Si  estuvieses  en  esta  habitación solo  con  el  aparato,  te  meterías  en  él  sin  dudarlo.     Intente  retrucarle  pero  no  me  salieron  las  palabras. Jamás  había  oído  ha  alguien  describirme  de  tal  manera,   con  tanta  precisión.  Siempre  pensé  que  si  alguien  hablaba  de  mí  de  esa  manera,   yo   actuaría  de  otra  manera,  tal  vez  defendiéndome  con  comentarios  insivos  palabras  audaces, hasta  llegue  a  pensar  que  actuaría  de  manera  violenta.  Pero   no,  solo  me  limite  ha  agachar  la  cabeza  y  preguntarle  donde  tenia  que  ponerme.     Con  una  sonrisa  y  sin  decir  mucho  me  guió  a  la  puerta  de  la  enorme  tarántula  metálica.  Mas  tranquilo,  antes  de  ingresar  noté  que  las  maquinas  de  escribir  eran   diez.  Luego  ingrese  al  interior  del   aparato.  Solo  había  espacio  para  una  sola persona,   la  cual   iba  sentada  en  una  butaca  este  objeto  parecía  haber  sido  robado  de  un  ómnibus  de  larga  distancia.  Tome  posición en  el  cómodo  asiento,  mientras  Gerardo  colocaba en  mí  cuello  un  especie  de  sopapa.   Luego  me  hizo  colocar  un  casco,   dentro   del  cual  no   podía  ver  nada.  Entre  mis  dedos  puso  unas  nudilleras  o algo  que  se  paresia  mucho,  según  Gerardo  eran  los  sensores  de  los  dedos.  Cuando  termino  de  enchufarme  a  todos  los  aparatos  habidos  y  por  haber,  me  palmeo  el  brazo  derecho  deseándome  suerte.  Sentí  como  la  puerta  se  cerraba.  Quede  solo  en  silencio.  Dentro  del  casco  se  encendió una  especie   de  pantalla,  primero  mostraba  interferencia,   como  la  lluvia  que  vemos  en  los  televisores  cunado  estos  no tienen  señal.  Las  pantallas  volvieron  a  apagarse,  para  encenderse  nuevamente  pero  estavez  era  de  un  azul  liso  y  chillón.     -Este  es  tu  lienzo  escritor-.  Sentí  la  voz  de  Gerardo  como  si viniese de  todas.  Extendí  los  dedos,  sentí   como  los  brazos  metálicos  se  extendían  y  colocaban  sobre  las  maquinas.  Las  intrusiones  se  presentaron en  la  pantalla  del  casco,  indicaba  que  cada  dedo  daría  la  orden  a  su  correlativo  metálico  para  que  escribiese.  Ha  su  vez  tenían  memoria  independiente  es  decir  que  podría  tener  varios  pensamientos  al  mismo  tiempo,  sin  preocuparme   por  el  orden  o  la  lógica.     La  computadora  quedo  esperando  mí   orden  verbal  de  arranque  aspire  hondo  y  la  di. –Inicio-.  Esta  fue  la  palabra  mas  difícil  de  mí  vida.  Un  arcó iris  de  colores  saltaron  a  mí  cabeza.  No  puedo  decir  que  lo  vi  o  lo  oí,  pues  sentí  que  estaba  dentro  de  mí.  Casi  he  olvidado  la  mayoría  de  las  historias  pero  recuerdo  las  secuencias  en  que  fueron  escritas.      Mano   izquierda.      Meñique.      “…Cliff   segundo  al  mando   según   su  rango,  era  el gas mas  reacio  a  esta misión  especialmente  por  que  su  esposa  espera  un  niño.  Ningún  padre  tiene  ganas  de  entrar  a  una  maternidad  disparando  contra  todo  lo   que  se  mueva,  cuando  faltan  seis  meses  para  que  nazca  su  primogénito.   Así  se  lo  hizo  notar  a  Dan,   quien  respiro  hondo  pues  comprendía  la  situación  de  Cliff,  pero  poco  se  puede  hacer  cuando  las  decisiones  son  tomadas  por  otros.  Otros,  que  en  ningún  momento…”.      Anular.     “… las  horas  y  la  madre  de  Mariela  se  desespero  llamo  al   colegio,   donde  no  sabían  nada.  Llamo  a   las  amigas  las  cuales  también   desconocían  su  paradero.   La  triste  noticia  llego a  las  seis  de  la  tarde,  de  manos  de  un  joven  policía…”     Mayor.    “… desde   el  ángulo  superior  izquierdo.  H-local  sentado  en  su   departamento,  el   cual  se  encuentra  completamente dejado.  Esta   de  espalda  con  vaso  entre  las  manos  y  una  botella  de  ginebra caída  a  su  lado…”     Índice.      “… Mucho  se  ha  especulado  como  seria  el  fin  de  la  humanidad,   jamás  se  pensó  que  la  eliminarían  como   una  plaga.  Muchos  han  intentado  resistirse  pero  no  poseen organización  o  armas  para  vencerlos.  Los   ejércitos  se  ven  diezmados  ante  el  creciente  numero  de  estos  seres…”     Pulgar.     “…Quiero  salir  huir,  desesperado  y   gritar  al  mundo  lo   que  esta  mujer  hace  conmigo.  Pero  no  lo  hago,  solo  me  limito   a  buscar  el  agua  para  ella.  Entro  a  la  roñosa  cocina  con  olor  a  viejo,  pienso  en calentar  un  poco…”     Mano  derecha.      Todos  los  dedos  escribían  lo  mismo,  pero  no  supe  lo  que   era.  Solo  llegaban ideas   sueltas  todas  me  incluían,  yo  era  el  protagonista  de  mis  historias  de  todas ellas.  Pero  se  parecían  demasiado  a  mí  ideal   de  vida,   a  lo  que  creía  real.  La  confusión  me  obligo  a  gritar  con  alma  y  vida.  Asustado,  desesperado,  estalle    golpeé  la  puerta  hasta  que  se  abrió.  Caí  fuera  rodé  hasta   los  pies  de  Gerardo,  esté  me  miraba  con  los  ojos  extraviados  respiraba  por  la  boca  como  si  estuviese  agitado.  Me  tomo   por   el  brazo  poniéndome  de  pie.      -Vamos  te  tenés  que  ir  ahora-.  Su  voz  mostraba  pánico.  Al  ponerme de  pie,  me  comenzó  a  pechar   hacia  la  puerta  de  salida.  Lo  hacia  sin  mirarme,  tenia  su  vista  fija  en  la  maquina  de  escribir,  la  cual  note   que  seguía  funcionando,  quise  mirar  pero  él   no  me  dejo.  Desperado  continuo  pechándome.- Vamos  te  tenés  que  ir.  Vamos  fuera.     Llegamos   a la  chapa  que  funcionaba  como la  puerta.  Me  arrojo  hacia  fuera,   aproveche  el  envión  para  girar  y  mirar  para  dentro.  Lamento  tanto  haberlo  hecho,  allí  estaba  la  maquina  paresia  enloquecida,   brillaba  como   una  brasa  incandescente,  los  brazos  escribían  a  velocidades  siderales.  Por  unos  instantes  me  pareció  ver  una  silueta  dentro  del  aparato,  luego   desapareció.     -¿Qué  pasa?-.  Pregunte  mas  asustado  que  con  intriga.     -Nada-.  Respondió  Gerardo   y  golpeo,  fuertemente  la  chapa.  Pensé  en  volver  a  entrar,  pero  escuche  como  la  traba.  Concluir  que  era  fútil   intentar  cualquier  nuevo  ingreso.      Nunca  mas  volvía  a  ese  lugar  o  ha  ver  Gerardo,  después  de  esa  noche  mí  vida  cambio  por  completo,  no  se  si  para  peor  o  mejor.  Ya  no  soy  el  huraño  de  antes,  he   conseguido  novia  y  amigos,  tengo  un  buen  trabajo.  Pero  siento  un   vacío,   desde  esa  noche  jamás  volví  a  escribir   mis  historias  mediocres.  Temo  perder  lo   que  tengo,  pero  también   temo   no  recuperar  jamás  aquello que  perdí.   Fin.   Autor:  Nicolás   Federico  Esteban   Vilaró-Tronfi.                                                                   

                                                     Arriba: Ctrl.  W.  Salto  por  los  aires,  atravieso  uno  de  los  techos.  La  sierra  del  brazo  derecho  se  me  engancha  con  el   borde  del  agujero  que  dejo  mí  cuerpo,   por  eso  no  continuo  subiendo.  Caigo  golpeando  el  piso  con  mí  cara.  Forcejeo  para  desengancharme.  Tiro  con  el  brazo  derecho  mientras  me  ayudo  con  la  mano  izquierda,  es  un  alivio  no  haber  tomado  esa  escopeta  en  el  nivel  3,  sino  hubiese  tenido   que  cambiar  la  única  mano   disponible  por  él  arma.  Al  fin  puedo  safarme, al  hacerlo  me  llevo  un  trozo  de  piso  y  un  cacho  de    pierna  cibernética.  Logro  ponerme  de  pie,   el   daño  de  la  pierna  es  superficial  solo un  raspón.  Me  quedo  quieto  un  rato  para  corroborar  los  sistemas  de  los  implantes  cibernéticos.      Adelante: ctrl.  D.  Debo  moverme,  el  comisario  Rastron  me  sigue  desde  el  nivel  8,  esta  vez  quiero  llegar  al  final.   La  promesa  de  una  nueva  mano   siempre  es  estimulante,  especialmente  cuando  uno  tiene  ocupado  el  lugar  por  una  moto  sierra.  El  pasillo  es  oscuro  e  intenta  ser  tenebroso.  Evidentemente  quien  lo  diseño  no   conoce  lo  que  es  una  prisión.  Allí  el  miedo  no te  lo  da  la  oscuridad,  las  manchas  de  humedad  o  la  incertidumbre  de  lo  que  puede  llegar  a  suceder.  No,  en  la  prisión  los  pasillos  están  iluminados,  las  paredes  completamente  limpias  y  el   miedo  se  te  mete  en  el  cuerpo  por  la  seguridad  de  lo  que  va  ha  suceder.  Avanzo  por  el  pasillo  infinito  sin  encontrar  puerta  o  escalera  alguna,  tal  vez  caí  en  una  trampa  lógica.  Lo  cual   no   me  esperanza  pues  todo  pasa  a  depender  del  operador  y  como  viene  jugando,  no  creo  que  sea  muy  inteligente.  Veo  un  resplandor  al  final  del  pasillo.  Es  machete  Joe,  un  negro  gigante,  calvo  y  tatuado.     Abajo: Ctrl.  S.  El  machetazo  me  pasa  cerca  de  la  cabeza,  logro  agacharme  a  tiempo.  En  simultáneo  ataco   con  un  mandoble   de  la  sierra.  Consigo  arrancarle  la  pierna  izquierda,  aun  así  no  cae.  Joe  a  conseguido  energía  extra  los  bots  de  mantenimiento  lo  reparan  de  inmediato.  Mierda.  Lo  dejan  como   nuevo.  Continuo  de  rodillas,  cruzo  los  brazos  en  forma  de  cruz  y  soporto  los  múltiples  golpes  de  su  machete.  Apenas  los  aguanto, creo  que  Joe  a  hecho   pesas  desde   la  ultima vez.  Los  niveles  de  energía  bajan,  no  debo  seguir  quieto  tengo  que  avanzar.  Sedo   terreno  agachándome   un  poco  más,  para  tomar  aire.   Asiendo   uso  de  los  pocos  niveles   de  energía, envisto  a  mi  oponente  con  un  golpe  de  mi  mano  cibernética.  Joe  cae  hacia  atrás  sobre  uno  de  sus  machetes,  el   cual  le  atraviesa  uno   de  los  hombros.  Al  fin  consigo   ponerme  de  pie.  Lo  veo   temblando  en  el  piso,   la  herida  lo  puede  dejar  fuera  de  este  juego,  pero  sobrevivirá  para  volver  a  intentarlo.  Ctrl.  Q.¿Qué?. No.  No  quiero  rematarlo. ¿Por  qué?.  Si  ya  esta  acabado,   no  quiero.  Ctrl.  Q.  No,  no  quiero.  Pero  estoy  obligado,  cerceno   cada  parte  de  su  cuerpo.  Dejo  la  cabeza  para  el   ultimo,  me  mira  con  ojos  vítreos  casi  llorosos.  Odio  al  operador,  no  tenía  necesidad.  Pero  para  el  es solo  un  juego.       Estoy  bañado  de  sangre,  me  he  quietado  la  remera  para  evadirme  un  poco  del  olor. Noto  que  los  brazos  implantados  se están  soltando.  Quisiera  poder  pagar  un  cirujano  de  verdad  para  sujetarlos,  en  lugar  de  depender  de  un  mecánico.  El  pasillo  párese  realmente  eterno  no   puedo  creer  que  le  hallan pagado  a  un  diseñador  por  este  lugar.   De  golpe  me  doy  contra una  pared,  quiere  decir  que  no  es  un  nivel  solo  una  trampa  para  distraer  y  extender  innecesariamente  el  juego.  Atrás: ctrl.  A.  La  orden  suena  en  mí  cabeza  casi   de  manera  inmediata,  por  suerte  el  inoperante  que  me  dirige  se  da  cuanta  de  algo.  Vuelvo  corriendo  siento  como  las  celdas  de  energía  se  recargan  permitiéndome  moverme  con  mas  ligereza.  Doy  un  salto  sobre  los  restos  del  descuartizado  Joe,  lo  hago   con   los  ojos  cerrados  para  no  verlos.  Termino  la  carrera  frente  al  hueco  que  hice  al  ingresar  a  este  lugar.  Siento  como  los  apéndices   cibernéticos  se  apagan,  deteniendo  mis  funciones  casi  por completo.  Solo  puedo  mover  la cabeza,  la  cual  levanto  y  veo  parado  delante  de  mí,  al  comisario  Rastron.  El  sicario  de  la   cruel  ley  me  sonríe,  mostrándome  sus  dientes  de  lata  brillando  con  la  chispeante  electricidad. Cierro  mis  ojos  y espero  el   balazo.  Con  el  impacto  de  los  perdigones  de  la  escopeta  me  arroja  hacia  atrás,  vuelo  como  una  hoja  azotada  por  el  viento.  Caigo  sobre  el  charco  de  sangre  dejado  por  Joe.  Muero.     Vida:  ctrl.  XC.  Mierda,  mí  energía  es  la  suficiente  como   para  que  los  bots  de  mantenimiento  me  reparen.  Los  oigo  venir,  mientras  el  comisario  Rastron  desaparece,  seguro  para  continuar  eliminando  jugadores.  Mis  humillaciones  no  terminan,  los  bots  toman  partes  del  fallecido  Joe  para  remplazar  las  mías.  Cada  momento  no  hago  más que  odiar  al  operador.  Mientras  el  juego  me  habilita  para  continuar  el  juego  exclamo  venganza  contra  el  idiota  que  me  maneja.  Vida  activada.  Mas  vale  que,  esta  vez,  lo  haga  bien  pues  me  quedan  dos  vidas.  Dos  vidas  que  pienso  aprovechar  para  salir  y  eliminar  al  operador.     Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi                                                             

                                                          Camina  por  el  desierto  infinito,  pisando  con  sus  botas   metálicas  huesos.   Huesos  que  otrora  pertenecieran  a  dos   legiones  interminables.  La  presencia  de  este  soldado  indica  que  una  de  ellas  a  triunfado.  Patético   triunfo el  que  deja  a  un  solo  sobreviviente,  abandonado  en un  mundo  estéril  y  agónico.  Pero  este  ser  se  encuentra  esultante,   pues  es  mas  que  un  simple  soldado,   su  rango  de  general  esta  pintado  en  el  pecho  y  los   hombros  de  la  armadura.  Solo   alguien  que  manda  a otros  a  morir  por  él,  puede  sentirse  triunfante  en  este  lugar.  Apenas  es  conciente  de  su  situación,  todavía  no   toma  en  cuenta  que  son  pocas  la  posibilidades de  volver  al  satélite  táctico.   Tampoco  le  importa  mucho, los  sistema  vitales  de  la  armadora  lo mantienen  con  vida  y  lo  aíslan.  Después  de  caminar  por  varios  kilómetros,  decide  detenerse  y  comunicarse  con  el  equipo  de  extracción  del  satélite  táctico.      -Aquí  el  general  Cox-.  Del casco  se  oye  un  zumbido   como  una  radio  mal  sintonizada.  –¿Base  me  recibe?    Por  unos  segundos  más  se  oye  la  estática.  –Aquí  base  táctica.     -Solicito  extracción  inmediata  Base.  Enciendo  las   balizas  para  que  puedan   detectarme.     -Señor  tenemos  un  inconveniente,  no  podemos  precisar  su  posición  para  extracción.     -¿Cómo?.  Deben  sacarme,  soy  un  general  cuatro   estrellas.  No  pueden,  ni  deben  dejar  en  este  lugar.     -Señor,  cálmese.  Vamos  a  triangular  su  posición,  para  enviar  a  otra  unidad  que  se  encuentra  a  unos  kilómetros  y  así  poder   recogerlos  a  los  dos.     Por  uno  instantes  piensa  en  protestar,   pero  no  lo  hace  es  demasiado  desgaste  de  energía.  Se  limita  a  dejar  la  radio  abierta  y  espera.  Alcabo  de  dos  horas,   las  pantallas  del  casco  se  apagan  y  el  calor  comienza  a  ser  agobiante  dentro  de  la  armadura.  La  resistencia  de  Cox  llega  al  limite,  desesperado  se  quita  el  aparatoso  casco.  Los  motores  de  los  brazos  mecánicos,  ubicados  en  la   espalda,  chirrían.  Al  retirar   el  casco  las   gigantescas  manos  casi  le  arrancan  la  cabeza,  no  están  preparadas  para  trabajos  de  presición,  sirven  únicamente  para  el  combate. Espantado  descubre  dos  verdades,  la  primera  que   una  vida  de  comodidades  no  lo  han  preparado  para  las  inclemencias  climatologicas  y  la  segunda  que  ya  no  tiene  mas  radio  ni  sustento  vital.  Mueve  las  palancas  internas   para  echar  hacia  atrás  la  enorme  maquinaria,  con  un  suspiro  hidráulico  termina  al  fin  la  vida  del  ciclópeo  aparato.  Al  gran  general  de  cuatro  estrellas,  le  queda  solo  esperar.     Esta   desesperado  por  irse  a  su  casa  con   sus   padres  y  novia.  Hace  tres  hora  envió  el  pedido  de  recogida  a  la  base.  Estos  no  tuvieron  mejor  idea  que  ordenarle  ir  a   recoger  a  un   general.   A  visto  morir  demasiado  amigos  y  ha  matado  muchos  enemigos,  por  las  patéticas  directivas  de  los  generales.   No  le  hace  gracia  esta  ultima  misión,  si  por  él  fuese  dejaría  a  todos  los  generales  en  el   planeta.  Especialmente  los  que  dijeron,  que  debían   reducir  la  vida  útil  de  los  sistemas  vitales  para  aumentar  la  cantidad  de  armas.  Abandona  su  cavilaciones  subversivas  cuando  en  la  pantalla  del  casco  surge  la  imagen  borrosa  de  la   armadura  de  Cox.  Antes  de  hacer  contacto  comienza  a  trasmitir  a  la  base  y  enciende  las  balizas  de  detección.  Detiene  su  carrera  unos  pocos  metros  antes  de  llegar  a  la  armadura  del  general.  Los   estallidos  de  huesos,  pisados  por  él,  callan     abruptamente.   Sorprendido  descubre  que  la  armadura  del  general  esta  desactivada  y  bacía.  Con  sus  sensores  escanea  y  confirma  que  nunca  hubo  nadie  dentro  del  aparato.  Informa  de  la  situación  y  desde  la  base  confirman  la  ausencia   del  alto  mando.  Unos  minutos  después  el  soldado  es  extraído  con  un  modulo   de  recogida.     Es  una  pena  que  los  técnicos  consideraran  oportuno, que  las  armaduras  no  pudieran  identificar  seres  orgánicos  vivos,  de  aquellos  muertos.  Si  así  hubiese  sido  el  soldado  podría  haber  visto  al  general  fuera  de  su  armadura.  También  podría  haber  evitado  aplastar  al  general,  debajo  de  su  enormes  botas  metálicas.    Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi.                   

                                                       La  veo  sentada  en  esa  silla de  alambres,   con  una  solera  floreada   casi  transparente.   Su  cuerpo  sobra  atravez  de  las  rejillas.  Siempre  exigiendo  atención,  cada vez  que  me  muevo  ella  salta  e  intenta  hacerme  sentir  culpable.  Pero  no  puedo   recordar  cuando  fue  de  otra  manera, vive  para  manipularme.  Ni siquiera  ahora  de  vieja  me  deja  en  paz.  La  veo  ahí  echada  durmiéndose  en  esa   silla,  ni  siquiera  entabla  una  charla.  Solamente  me  pide  que  me quede  acá  con  ella, para  verla  dormirse,  no  entiendo esto.  No  es  necesario,  jamás  lo ha  sido.  Mejor  me  voy,   antes  de  cometer  un  acto  del  cual  después  me  voy  a  arrepentir.  Pero  no   me  deja,  una  vez  que  intento  ponerme  de  pie  ella  se  despierte  y  me  sujeta  por  el  brazo.     -Nene.  ¿Dónde  vas?      -Solo  iba  a   tomar  un  poco  de  agua  y  al  baño-.   Miento,  realmente  quiero   salir  huyendo  de  ese  lugar.     -Me  traes  un  poco  de  agua  para  mí,  querido.     -Si,   voy      Si,  si.  Quiero  salir  huir,  desesperado  y   gritar  al  mundo  lo   que  esta  mujer  hace  conmigo.  Pero  no  lo  hago,  solo  me  limito   a  buscar  el  agua  para  ella.  Entro  a  la  roñosa  cocina  con  olor  a  viejo,  pienso  en calentar  un  poco  de  agua  par  un  té.  Cocina  de  mierda,  solo  andan  la  mitad  de  las  ornayas  y  la  otra  la  mitad  se  apagan.  Cocina  de  mierda,  vieja  de  mierda,  sino   fuera   porque  me  paga  para  venir.  No  hago   nada,  mejor  sirvo   el  agua.  Busco  los  vasos.  ¿En  qué  cajón  los  meterá?.   Siempre  cambia  todo  de  lugar.  ¡Oh,  dios!.   Acá  están  y  todos  sucios.  Los  lavo  pacientemente,  bueno  no  tanto.  Se  me  rompió  uno.   Lo  tiro  total  no  lo   va  a  notar.  Mientras  lleno  el  vaso  ruego  por  que  el  agua  de  la  canilla  este  envenenada,  es  imposible  pero  la  esperanza  no  se  pierde.  Veo  una  buena  cantidad  de  cuchillos,  secándose  al   costado  de  la  pileta.  ¿Para  qué   querrá  tantos  cuchillos,  una  vieja  ridícula  y  sola?.  ¿Y  si…. No,  mejor  no.  Aunque  si  la  matara  quien  notaria  la  diferencia.  Después  de  todo  está  sola.  Me  dijo  que  tiene  un  hijo,  pero  no  la  quiere   ver.  Dichoso  él,  no  tiene  que  aguantarla.  Mejor  le   llevo  el   agua.  Aunque  lo  del  cuchillo…     -Tome  doña.  El  agua.-  La  vieja  se  despierta  de  golpe.  Escupe  un  gargajo,  preparado  durante  diez  minutos,  agradezco   no  estar  en  frente  de  ella.     -Gracias,  nene-. Toma  el  agua   como  intentando  tragársela  con  vaso  y  todo.  Se  ahoga  y  comienza  a  toser.  Ahí  va  otro  escupitajo.  Le  doy  pequeñas  palmaditas  en  la  espalda,  no  vaya  a  ser  que  me  haga  llamar  al  medico.     Tose  por  un  largo  rato.  Luego  que  se  le  pasa,  me  siento  nuevamente  en  la  silla  a  su  lado.  Intento  generar  una charla,  cuando   me  doy  cuenta.  Otra  vez  esta  durmiendo,   será  posible.  No  es  normal  nadie  pude  dormirse  tan  rápido.   Bueno  alguien  puede,  y  justo  tenia  que  ser  esta  vieja.  Me  enojo  y  hago  ruido  con  la  silla  haber  si  se  despierta.  No  lo  hace  solo  rebuzna  y  sigue  durmiendo.  Uff,  que  fastidio.  Me  enojo  e  insulto  en  vos  alta  pateo  las  sillas  y  todo  se  vuelve  borroso.     Despierto  en  un  auto.  Me  doy  cuenta  que  es  un  taxi.  El  conductor  sugiere  que  en  lugar  de  ir  a  mí  casa,  debería,  dirigirme   a  un  hospital  para  hacerme  ver  las  manos.  Yo  desconcertado,  me  las  miro  y  las  descubro  completamente  ensangrentadas.  Le  digo,  que  no  se  haga  problema  solo  es  un  lastimadura  pequeña.  Llegamos  a  destino  y  me  cobra  lo  que  el  contador  dice.  Todavía  mariado,  busco  la  plata.  Lo  siento  mirándome  por  el  espejo  retrovisor,  seguro  que  piensa,  que  no  tengo  para  pagarle.  Idiota,  si  tengo  le  pago  e  intento  bajar  del  auto.  Pero,  y  si  se  dio  cuenta  de  donde  vengo  o  que  hecho.  Claro   seguro  que  un  tipo  como  este  siempre  busca  unos  mangos  extra. Seguramente  cuando  me  baje  va  y  le  avisa  a  la  policía.  No  se  que  hacer. Cuando  me  estoy  bajando  siento  una  punzada  en  la  pierna.  Un  cuchillo  serrucho.  Me  enfurezco  y  todo  se  vuelve  borroso.   Fin.   Autor: Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi.  

                                                                                      Esta  es  la  historia  de  Andrés  Malpaso,  un  hombre  cualquiera,  en  realidad  no  había  nada  que  lo hiciese  particularmente  especial.   Como  todo  hombre  trabajaba  8   horas  diarias,  a veces  más.  Pero  nada  extraordinario,  incluso  como  mucha  gente  buscaba  un  amparo  o  respaldo  religioso.  Justamente  es  aquí  donde  Andrés  se  diferenciaba  de  los  demás,  pues  poseía  una  mala  suerte  increíble  con  respecto  a  las  creencias  religiosas.  Le  voy  a  explicar  con  mayor  detenimiento.   Resulta  que  Andrés  comenzó  siendo católico,  pero  su  fe  fue   flaqueando  ante  los  diversos  desplantes  a  la  hora  de  practicar  el  culto,  donde  cada  intento  de  practica  seria  interrumpido  o  desvirtuado  y  hasta  a veces  ambos  a  la  ves,  por  distintos  hechos  curiosos.  Primero  cuando  el  cura  párroco  entregaba  la  ostia,  al  tocarle  a  Andrés,  siempre  se  quedaba  sin  unidades.  Incluso  Andrés  jamás  pudo  tomar  su  primera  comunión,  ni   que  hablar  de  la  confirmación.  Con  el   tiempo  estos  extraños  hechos,  fueron  convirtiéndose  en  algo  habitual,  símbolos  religiosos  que  desaparecían  a  la  hora  de  la  misa,   el  vino  que  se  evaporaba,  la  puerta  de  la  iglesia  que  no  habrían  dejando  a  toda  la  congregación  de  feligreses  fuera  del   edificio.  Ante  tales  desaires,  Malpaso   decidió  darse  prisa  y  abandonar  la  religión  católica.      No  se  desanimo,  no  señor,  decidió   hacerse  judío  y  así  comenzó  a  leer  la  Torá, con  empeño  y  pasión,  la  leyó  memorizando  cada  renglón,  pasaje o  pagina.  Llego  incluso  a  discutir  con  los  rabinos  sobre  los  distintos  e  interesantes  callejones  teológicos  y  filosóficos,  que  propone  esta  religión.  Paso  el  tiempo  y  estos  mismos  ancianos,  al  ver  la  devoción  con  la  que  abrazaba  los  preceptos  de  dios,   le  exigieron  la  celebración  de  su  Bar Mitzvah.  Así  es  como  orgulloso  y  con  un  sonrisa  de  oreja a  oreja,  marcho  a  recitar  la  Torá.  Por  primera  vez  había  encontrado  una  religión  que  le  daba  lugar,  a  él,  con  sus  conocimientos  al  fin  iba  tener  una  guía  espiritual.  Altivo  se  paro  frente  a  los  rabinos  jerárquicos  apoyo  su  Torá  sobre  el  atril,  era  un  hermoso  libro,  forrado  en  cuero,  grabado  con  letras  doradas,  escrito  íntegramente  en  árabe.  ¿Cómo? .  Así  es  estaba  completamente  escrito  en  árabe.  Pero  Andrés  no  se  desanimo  y  comenzó  a  citarlo  de  memoria.  Con  tal  mala  suerte  que  aquellas  sitas  salieron  de  su  boca  en  turco  y  los  pasajes  citados  no  fueron  los  de  la  Torá,  sino  los  del  Corán.  Estupefacto  abrió  los  ojos  y  quedo  mirando  a  los  ancianos  rabinos,  estos  le  respondieron  con  la  misma  mirada.  Se  hizo  un  silencio  de  sepultura,  en  la  sala,  donde  no  volaba  una  mosca.  Nadie  sabía  que  hacer  o  decir.  Solo  el  viejo  Abrahán,  dijo  unas  palabras.  Algo  violentas,  por  cierto.      -Hay  que  circuncidarlo  con  un  hacha  oxidada-.  Clamo  el  sabio  anciano.  Mientras  Malpaso,   se  daba  a  la  fuga,  en  una  desesperada  carrera.      Esta  vez  si  que  se  hallaba  desairado  y  contrariado.  ¿Cómo  podía  ser  por  que  dios  lo  rechazaba?  ¿Cuál  era  su  falta  para  provocar  tal  rechazo?.  No  lo  entendía  y  aun  así  creyó  ver  una  señal  en  todo  esto.  Pues  que  otra  cosa  podía  significar  la  metamorfosis  del  Torá  en  el  Corán.  Debía  seguir  los  pasos  del  profeta  y  seguir  las  enseñanzas  de   dios  a través  del  Islam.  Así  lo  hizo.   Busco  una  Mezquita  y  comenzó  su  formación   islámica.  Contento  encontró  grandes  similitudes  entre  él  y  Mahoma  pues  ambos  no  encontraban  cobijo  en  el  cristianismo  y  el  judaísmo.  Incluso  fantaseo  con  que  talvez,  Mahoma  había  pasado  con  las  mismas  vicisitudes,  antes  de  recibir  la  palabra  del  señor.  Pero  no  iba  ir  bien,  por  mucho  tiempo.  El  primer  problema  tuvo  su  origen  en  la  desorientación.  Puesto  que  a  la  hora  del  salat,  hora  del  día  en  que  se  realizan  cinco  rezos  mirando  hacia  la  Meca,  Malpaso  jamás  pudo  ubicarse  en  que  dirección  se  encontraba  está.  Pero  se  lo  perdonaron,  pues  es  sabido  que  la  tierra  es  redonda,  por  consiguiente  siempre  se  reza  en  dirección  a  la  meca.  El  error  imperdonable  sucedió,  cuando  en  su  primera  peregrinación  hacia  la  Meca  en  la  época  del  Ramadán.  Frente  al  imán  Malpaso  en  lugar  de  rezar,  como  los  demás  fieles,  gritó  horriblemente.  Luego  del  grito,  brotaría  de  él  un  hedor  insoportable  espantando  a  todos  los  peregrinos.  El  imán  decidiría  desterrarlo  de  la  religión  y  el  mundo  islámico.      Desahuciado  y  como  le  quedaba  cerca,  viajaría  a  la  india  donde  intentaría  adoctrinarse  en  el  hinduismo.  Pero  en  un  intento  de  rezo  a  Krishna  notaria  que  la  estatuilla  de  cerámica,  con  sus  múltiples  brazos,  realizaba   una  seña  bastante  desacorde  para  un  dios.  Quien  a pesar de  su  estado  divino,  conocía  muy  bien  las  utilidades  de  sus  múltiples  dedos  medios.  Espantado  abandono  la  india  hacia  Asía.   Pero  no  intento  con  el  Budismo,  como  cabria  esperar.  Pues  cuando  pensó  en  seguir  el  camino  de  Buda,  un  hombre  calvo  de  unos  200  kilos  apareció  de  la  nada   quiso  envestirlo.  Con  la  cabeza  gacha  y  completamente   desesperanzado  volvió  a  su  casa.      Ante  la  terrible  necesidad  de  guía  espiritual,  Malpaso  comenzó  a  estudiar  teología.  Intentando  averiguar  que  era  aquello   en  lo  que  cometía  errores  a  la  hora  del  culto.  Errores  tan  grandes  que   provocaba  la  furia  de  dios  y/o  dioses.  Entre  todos  sus  estudios  de  teología  encontró  la  existencia  de  lo   que,  él,  considero   como  la  religión  perfecta.  Encabezada  por  un  dios  realmente  innovador.  Debido   a  que  este  ser  celestial,  no  exigía  fidelidad  alguna,  mas  bien  se  rebajaba  por  obtener  fieles.   Romax,  nombre  de  la  deidad  en  cuestión,  fue  conocido  en  la  antigüedad  como  un   dios  completamente  prostituido  en  post   de  conseguir  seguidores.   Este  ser  divino  jamás  se  lo  pudo  encasillar  si  era  una  deidad  buena  o  un  ferviente  representante  del  mal.   En  realidad  militaba  en   ambas  filas,  indistintamente,  puesto  que  en  algunas  culturas  exigía  sacrificios  humanos,  guerras,  etc..  En  otras  predicaba  la  clemencia  con  el   prójimo,  también ayuno  y  oración.  Esta  dualidad  de  culto  implico  una  total  perdida  de  fieles  para   Romax.  El   cual   comenzó  a  ofrecer  milagros  de  cualquier  tipo  con  tal  de  que  alguien  dijiece  su  nombre.  Todas  estas  rezones  fueron  un  atractivo  casi  irresistible  para  Malpaso.   Así  Malpaso  comenzó  a  armar  su  culto,   uno   completamente  libre  donde  todo  estaba  permitido  mono  y  politeísmo.  Gracias   a  que  Romax  reconoce  todas  las  religiones  las  existentes  y  las  por  existir.  Culto  donde  la  originalidad  era   premiada  y  hasta  alentada.  La  libertad  religiosa  tolerada  por  Malpaso  llego  a  tal  punto  que  en  lugar  de  rezos  en  el  templo  se  podía  entrar  gritando,  no  era particularmente  necesario  decir  alguna  palabra  alusiva,  solo  alcanzaba  con  un  grito  desesperado.  A  los  fieles  se  les  repartía,  ostias, vino,  agua  vendita,  tekila,  vodka,  incluso  consiguió  traer  agua  del  Ganjes  para  bañarse.        Con  el  tiempo   Malpaso  termino  por  darse  cuenta  que  él  era  único  fiel,  sacerdote,  acolito,  monaguillo  y  señora  que  colabora  con  la  limpieza  del  templo.  Pero  no  se  desanimo,  por  que  a  diferencia  de  las  otras  religiones   donde  el  rechazo  se  hacia  presente  en  los  primeros  días  de  pertenecer  a  dicha  religión.  Todo  fue  viento  en  popa  hasta  aquel  fatídico  día,  en  el  que  recibió  la  letal  carta  inesperada.  Esta  misiva  decía:            Para  el  Señor  Andrés  Malpaso:      Del  escritorio  de  Romax:                          Querido  señor  Malpaso  me  dirijo  a  usted,  debido  a  la  noticia  de  que  usted  profesa  con  devoción  mí  religión.   Notificándole  mí existencia  y  propagando  por  el  mundo   mí  palabra.  Pero  si  bien  yo   me  siento  completamente  alagado,  que  después  de  tanto  tiempo  alguien me   recuerde.  Obligado  debo  de  notificarle  mí  completa  inexistencia.   Así  es  nobleza  exige,  yo  no  existo.  Por  esta  razón  tan  importante,  debo  solicitarle  que  por  favor  deje  de  creer  en  mí,  pues  esta  acción  es  en  vano.  Disculpe   las  molestias  ocasionadas  y  las  involuntarias  esperanzas.             Gracias.                                             Dios  Romax,  aquel  que  no  existe.           Malpaso  jamás  se  pudo  recuperar  de  esta  carta,  aun  así  hoy  día  sigue  buscando  un  respaldo  espiritual.   Fin.                                                                                 

                Página  1:   esta  planteada  para  6  viñetas  del   mismo   tamaño.     1-  Plano  medio.  Un  niño,  de  espalda,  tomando  la  merienda  mientras  ve  la  televisión.  En  televisor  se  puede  ver   la   imagen  de  un  payaso  haciendo  un  programa  infantil.         Apoyatura:  Cuando  era  niño  tenía  mucha  imaginación.  Bha  como  todo  niño  de  6  años.  También  veía  mucha  tele.   Pero  era  muy  solitario.   2-  Plano  lateral.  El  niño  enfermo  yace  sobre  una   cama  de  hospital.           Apoyatura:  Esa  soledad  se  debió  en  gran  medida  a  mis  problemas  de  salud.        Balón,  desde  el  margen  izquierdo  de  la  viñeta:  señora,  su  hijo  es  hipocondríaco.  Debería  hacerlo  atender  por  un  psiquiatra.   3-  Plano  abierto.   La  madre  y  el   niño  saliendo  violentamente  del  hospital.  El  niño  tratadilla  mientras  la  madre  tironea  de  él.  En  el  rostro  de  la  madre  vemos  un  gesto  ofendido.  Detrás  de  ellos   el  medico  intente  alcanzarlos.        Madre:  Mí   hijo  no   esta  loco.           Medico:  Pero…   4-   Plano   medio.  Repetición  de  la  primera  viñeta.          Apoyatura:  … y  así  fue  como  mis  amigos  eran  básicamente  los  surgidos  de  la  pantalla  de  un  televisor.   5- Primer  plano.  El  rostro  de  un  payaso.       Apoyatura: Con  el  tiempo,  surgió  él…         Apoyatura: …  Pirueta.   6-  Plano  medio.  El   niño  y  el  payaso,  jugando  juntos a   la  pelota.        Apoyatura:  Era  el  mejor  amigo  imaginario,  compartió  conmigo  toda  la  infancia.   Página  Nº 2:  ídem  a  la  anterior  página.    1-  Plano  abierto.   Pirueta  parado  en  el  anden  saludando  con  una  mano  y  sonriendo  melancólicamente,  a  su  lado  tiene   unos  bolsos  de  viaje.         Apoyatura:  Con  mí  adolescencia  el  se  fue.   2-  Plano  abierto.  Una   joven  chica,  de  unos veinte  años,  camina  por  una  plaza.  Nuestro  protagonista  ya  crecido  y  con  una  edad  similar  a  la  joven  mujer,  la  ve  pasar,  sentado  en  un  banco.     Apoyatura:   Al   llegar  a  los  23  años,  pude  contra  restar  mí  soledad.   3-  Plano   cerrado.  Ambos  jóvenes  besándose  apasionadamente.      Apoyatura:  Conocí  mí  primer  amor.  Pero…   4-  Plano  abierto.  Solo  el  protagonista  sentado  en  su  departamento,  su  rostro  se  ve  demacrado,  con   una  insipiente barba  de  tres   días.  Detrás  de  él,  su  novia  pega  un  portazo  ( no  es  necesario  que  la  mujer  se  vea,  solo  los  efectos  del  portazo  en  si).  El  departamento  seria  conveniente  que  estuviera  completamente  desordenado.         Onomatopeya:  ¡ SLAM!        Apoyatura:  …no  duro.  Ella   jamás  me  comprendió.   5-  Plano  de  cuerpo  entero.  El  payaso  Pirueta  parado  delante  de  la  puerta.  Su  aspecto  es deplorable,  viejo,  barbudo,  la  ropa  sucia  y  roída.  En  algunas  partes  de  su  rostro  el  maquillaje  se  haya  corrido.        Apoyatura:  En  ese  momento  Pirueta  volvió.   No  era  como  lo  recordaba,  pero  seguía  siendo  mí  amigo.   6-  Plano  general.  Los  dos  en  la  cocina  del  departamento,   el  cual   esta  completamente  destruido.  El   joven  esta  sentado  frente  a  lo  que  párese  una  mesa  mirando  un  revolver,  mientras  Pirueta  esta  apoyado contra  la  mesada  abriéndose  una  cerveza   y  dando   consejos.       Balón,   Pirueta: …  es  una   puta. ¡mátala!            Apoyatura:  Fin.   Autor:  Nicolás  Federico  Esteban  Vilaró-Tronfi

                                                Existe una leyenda que cuenta que perdido en el Tibet,  sobre  una  de  las  mas   altas  colinas,  cerca  de  un  precipicio  hay  una  cabaña.  En  esa  solitaria  cabaña  vive  un  sabio,  un  hombre  que  a  basado  su  vida  en  el  estudio  de  un   único  libro, un  libro  que  solo  él  a  leído.  Este  extraño  libro,   le  a  permitido  aprender  la  sabiduría  de  cientos  de  miles  de  años.  Este  sabio  jamás  sale  de  su  casa  pues  el  exterior  ya  lo  conoce,  por  el  libro.  Año  a  año,  oye  como  las  rocas  del  precipicio  caen, acercándolo  cada  vez  mas  a  su  casa,  sin  saber  de  que  se  trata realmente.   Si   bien  es  muy  es  difícil  llegar  a  conocerlo,  pues  su casa  realmente  esta  oculta  de  los  caminos  turísticos  habituales,  el acceder  a   su  sabiduría  no  están  difícil,  el  lama  esta  dispuesto  a  compartirla  con  cualquiera  que  pague  el  precio  conveniente.  ¿El  precio?  Tan  solo  6   dólares.  Así  es  por  esa  pequeña  e   ínfima  suma  una  persona  puede  acceder  a  la  posibilidad   de conocer  una  pequeña  fracción  de   conocimiento  antiquísimo.     Es  así  como   uno   puede  acceder  a  la  sabiduría. Caminar  por  escarpadas  colinas,  sufrir  hambre,  frió  y  penurias,  pagar  una  pequeña  suma  y  el   viejo  perdido  en   el  Tibet  abrirá  su  libro  para  ti.  Un  viejo  que  dice  ser  sabio  cuando  jamás  ve  otro  ser  vivo  salvo  para  cobrarle,  sordo  de   oído  y  alma, que  solo  escucha  estampidos  de  piedras  en   el  patio  trasero  de  su  casa,  sin  saber  lo  poco  de  casa  que  le  queda.  La  milenaria  sabiduría  de  un  libro  borrado  por  la  humedad,  sin tapas,   sin  nombre,  sin  principio  ni  final,  aunque  el  viejo  esto  lo  desconoce  pues  solo  esta  abierto  en  un  atril,  pues  jamás  lo  leyó.  Después  de  todo   que  son  6  dólares,  para  usted  incauto  turista,   si  así  obtiene  una  sabiduría  que  equivale  a  nada.   Fin.   Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi               

                                         -Aquí   nos  encontramos  en  la  plaza  del   palomar.  Donde  hace  tres  días  se  encuentra  sentado  en  una  banca.  ¿Qué  tiene  esto  de  particular?,  pues  en  todo  este  tiempo  a  estado  completamente  catatónico.  Curiosamente  nisiquiera  los  repetitivos  embates  de  las  palomas  a  la  cual  la  plaza  debe  su  nombre, lo han  sacado  de  este  estado.  Acerquémonos,  observemos.  Dale  acerca  la  cámara,   esta  cubierto  completamente  de  excrementos. Es asqueroso.      -BUUUAAaaa.     -Intenta  hablar.  Señor  tiene  algo  que  decirnos.  Sus  ojos  permanecen  completamente desorbitados     -PAAA…     -Tiene  algún  reclamo   social  que  hacer.     -Palomas…     -Si,  tiene  que  ver  con  las  palomas.  Seguro   es  un  reclamo  ecológico.     -PALOMAS  HIJAS  DE  PU…      Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi       

                                        El  corre  embravecido  por  sinuosos  caminos  golpeando a las  inamovibles  rocas, que testarudas  se  niegan  a  rendirse  ante  el  poder  crudo  del   agua.  Aguas que  bajan  violentamente. Aguas que en otro  tiempo   eran  cristalinas  ahora  son  negras  como  el  alma  del  diablo.  Río  arriba  una  guerra  se  entablo,  una  guerra  sin  villanos  o  héroes,  donde  los  virtuosos  y  los  malvados  jamás  aparecieron. Fue  un  combate  entre  dos  ejércitos  compuestos  por  seres  humanos  sencillos  y  nobles  obligados  a  estar  allí.     Subiendo  río  arriba  encontramos al  primer cadáver  sus   rasgos  no  difieren  mucho  de  un  hombre  caucásico  promedio,  en  su  bolsillo  hay  una  foto  de  dos  niños  hijos  suyos,  sonriendo,  disfrutando  el  momento.  Pasaran  dos  semanas  hasta  que  un  cabo  les  lleve  la  medalla  de  honor  y  les  cuente  como  murió  heroicamente  su  padre.  Pasaran  años  antes  de  que  los  dos  niños  puedan  recuperarse  del  trauma  y  formar una vida.  Aunque  el  mayor  decidirá  seguir  los  pasos  de  su  padre,  evocando  que  este  se  sentiría  muy  orgulloso  de  él,  solo  estará  dos  años  en  el  servicio  y  luego  marchara  al  frente  para  morir.  En cambio  el  menor  adiara  todo  uniformado  y  cuando  su  ciudad  sea  invadida  decidirá  llevarse  a  su  familia  lejos.  Morirá  añorando  la  patria  perdida.     Si  seguimos  subiendo  y  nos alejamos  un  poco  de la  costa  encontraremos  al  segundo  muerto.  Parapetado  detrás  de  una  enorme  roca  sostiene  un  fusil  entre  sus  manos,  por  el  uniforme  podemos  deducir  que  era contrario  al  anterior  y  por  su  ubicación  también  es  fácil  suponer  que  fue   quien  lo  abatió.  En  su  patria  natal  lo  espera  una  mujer  quien  se  prometió  a  él.  Lo  espera  ansiosa  para  darle  la noticia  de  que  se  encuentra  embarazada.  Ningún  oficial  le  avisara  solo  podrá  enterarse  por  la  madre  de  él.  La  cual   terminara  por  ignorarla  y   rechazar  al  niño  no  nacido.  La  prometida   jamás  recibirá  apoyo  alguno  del  gobierno,  su  hijo  nacerá  en la peor de  las  miserias se  verán  obligados  a  mendigar  por  el  reto  de  su  existencias.      Sesenta  personas  yacen  al  rededor  del  río,   todas  con  historias  similares  y distintas al  mismo   tiempo.  Pero  la  guerra  es  indiferente  no  conoce  de  hombre  o mujeres  solo  sabe  de  resultados   y  estadísticas. Solo  el  silenciosos  río  sabe  teñir  sus  aguas  de  negro,  para  guardar  respetuoso  luto.   Fin.   Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi          

                                      Durante  quince  años  de  carrera,  incluso  antes   de  comenzar  a  ejercer,  Juan  Cruz  siempre  decía,  LA  HONESTIDAD  OBLIGA.  Así  fue,  basó  su  carrera  y  su vida  misma  en  ser  honesto.  En  el  periodismo  era  conocido  por  ser   implacable,  honesto  y  recto,  jamás  dejo  de   dar  una  noticia,   nunca  acepto  soborno   alguno.  Su  periodismo  de  investigación  era  implacable,  trafico,  mafias  y  políticos  deshonestos,  fueron  sus  blancos  habituales.  Adquirió   muchos  enemigos  por  suerte,  nunca  pasaron  de  amenazas.  Por  esta  razón  Juan  Cruz  parecía  creerse  indestructible,  sus  informes  seguían  apareciendo  en   los  diarios  de   todo  el  país,   televisión,  radio  e  incluso  Internet  se  hacían  eco   de  las  impactantes   noticias.      Todo  no  fue  un  lecho  de  rosas  para  Juan  Cruz,  pues  las  constantes  amenazas  recibidas  provoco  el  pánico  en   su  esposa,  y  esta  tomo   la  decisión  de  abandonarlo  temerosa  del   entorno  que  la  rodeaba.  La  vida  y  la  carrera  de  Juan Cruz  dieron  un  vuelco,  pues  se  termino  dando  a  la  bebida,  abandono  cualquier  contacto  con  el  resto  de  la  humanidad.  Hasta  tal  punto  se  sumergió  en  el  mar  del  alcohol  y  la  autocompasión,  que  por  hallarse  ebrio  no   asistió  al  funeral  de  su  madre.  Algún  psicólogo  lo  achaco  al  egoísmo  del  hijo  único,  lo  cierto  fue  que  él  se  entero  recién  dos  semanas  después,  en  un  tenue  momento  de  sobriedad.         Fue  duro  para  el   otrora  implacable  periodista,   pero  aun  así  pudo  salir  del  vicio,  convencido  de  que  ya  nada  tenia  que  perder  decidió  volver  al  ruedo.   Su  vuelta  fue  impresionante  y  polémica.  Durante  cinco  mese  estuvo  infiltrado  entre  los  operativos  de  una  célula  surgida  de  uno  de  los  cuerpos  disidentes  de  la    policía.  El  primer  articulo  surgido  de  esta,  provoco  la  muerte  de  editor  del   diario,  luego  siguieron  una  serie  de  amenazas  donde  ponían  precio  a  la  cabeza  de  Juan  Cruz.  El  periodista  tuvo  que  huir  de  su  ciudad  natal,  aun  así  su  ex  esposa  fue  acribillada  a  balazos  en  plena  calle.      Juan  Cruz  huyo  durante  varios  días  sin  poder  encontrar  donde  estar  en  paz.  Mientras  más  se  internaba  en  el  país,  más  controlado  estaba  por  los  grupos  de  narcotraficantes.  Juan  Cruz  llego  a  la  conclusión  de   que  el  gobierno  ya  no  existía,  los  valores  sobre  los  cuales  se  había  fundado  este  país  estaban  completamente  absorbidos  por  una  nube  de  polvo  blanco.  Desesperanzado,  volvió  a  tomar  la  botella  de  la  perdición,  durante  cinco  años  espero  sentado  en  un  bar.  La  muerte  se  negó  a  encontrarlo  durante  todo  ese  tiempo.  La  sensación  de  no  haber  dejado   huella  en  el  mundo  lo  había  embargado.  No  hay  nada  peor  para  un  hombre  que  no   haber  dejado  marca  en  el  mundo,  ya  nadie  lo  recordaba.     La  verdad  que  su  muerte  fue  muy  rápida.  El  hombre  de  camisa  floreada  se  sentó  en  su  mesa  pidió  un  trago  de  wishky,  lo   miro  y  tan  solo le  hizo  una  pregunta.     ¿Y,  SI  DECIDES  VOLVER  A  HABLAR?     Juan  Cruz  no  respondió,   solo  levanto  su  cabeza  y  le  sonrió.  Con  las  primeras  luces  de  la  mañana  siguiente,  la  cabeza  cercenada  de  Juan  Cruz  amaneció  junto  a  otras,  mirando  al  destacamento  municipal.  Curiosamente  mostraba  una  sonrisa,  sin  gesto  de  dolor  o  temor.   La  mayoría  de  los  transeúntes  no  notaron  este  ultimo  gesto  de  soberbia  y  rebeldía,  tan  solo  optaron  por  agachar  sus  cabezas  para  no  mirar  lo  que el  futuro  le  deparaba  a  ellos.      Fin.   Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi                        

                                                             Primero los pantalones, el saco de color gris oscuro, camisa de seda blanca y corbata al juego. Vestirlo. Después buscar un poco de acondicionador para los nudos del Cabello. Colocarlo y peinarlo. Usar una base clara para tapar las arrugas e in perfecciones del rostro. Rubor en las mejillas para darle color. Aumentar la base debajo de los ojos y así ocultar las ojeras. Un toque de delineador en lo parpados. Las cámaras no perdonan a nadie sin importar quien seas un humilde mendigo o el hombre más poderoso del país. Las costuras de la boca son complicadas de disimular, insisten con sacarle la dentadura postiza y la hacen perder la forma. No entienden que no es agradable ver una persona con los labios hundidos, como si se los estuviera tragando. Lo bueno que solo son cinco puntos, así que queda mucho espacio entre cada uno, facilitando el rellenarlo con algodón. Queda mejor con los labios por fuera. Estos están muy violáceos, es necesario pasarles un labial  color piel. No mucho, ni muy fuerte, solo para cubrirlos. Los últimos arreglos cruzarle los brazos sobre el estomago y sobre estos las sabanas de seda.        Detrás de la laboriosa mujer, un hombre vestido con un guardapolvo blanco, como ella, ingresa a la sala de preparación. Se queda mirándola trabajar unos segundos, como si mirase un artista ejecutar una obra de arte. Con cuidado y respeto la detiene.   -          Estela. No lo arregles tanto, marketing le recomendó a la familia velarlo con el cajón cerrado. Para que la ultima imagen sea la de cuando estaba vivo.   -          Lastima. Había quedado muy bien ¿no?   -          Si, pero viste como es en estos casos. No quieren mostrar una imagen de derrota ante los opositores. Bueno, déjalo así, ya vienen a cerrarlo.   FIN   AUTOR: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi

                       Dicese de aquel que siendo hijo de padres ébano, nació marfil. Creció bastardeado por sus congéneres, en justo reclamo al Señor. No alcanzando el rechazo de la madre, para contentar a su conyugue, esté la lapido en nombre de la justicia del hombre. Abandonando al niño que claramente no era su hijo.     Nombrado como los roedores asechantes de los desperdicios, se le llamo Druick. Desde pequeño aprendió los oficios de mendigo y ladrón, rondando tiendas y caravanas. Habiendo sido capturado varias veces por los guardias imperiales, según la ley, se le secciono la mano derecha.     Según la historia, Druick quien ya era manco, se hallaba merodeando por los carromatos de un grupo de nómadas. Debido a la resiente carencia del apéndice el pequeño ladrón no poseía, todavía, su legendaria habilidad con la siniestra. Por ende se intentaba, torpemente, abrir los cerrojos de uno de los carromatos. Cuando fue descubierto por dos mercaderes, quienes entre gritos y amenazas, acorralaron al niño. Desenvainaron sus saetas para ultimar a aquel quien ejercía su noble profesión. Recostado contra la puerta del carro, lloraba y suplicaba, por su vida. Cuando, con un rechinar de almas en pena y con sed de venganza, la puerta se abrió, empujándolo hacia el suelo. La espeluznante figura envuelta en harapos provoco la parálisis tanto del niño como  de los comerciantes sedientos de sangre.      La anciana adivina conocida por todos los miembros de la tribu, parecía más vieja y demacrada, como si su vida hubiese durado siglos. Su rostro desencajado, ojos blancos brillantes, tez gris y vos ronca provocaba la impresión de estar oyendo al mismísimo caído. Así fue y a través del frágil recipiente promulgo la primera profecía.   -          De la sangre de tus enemigos, surgirá la victoria.    Luego de pronunciar estas palabras, el cuerpo de la anciana callo muerto al piso y mil voces de ningún lugar gritaron desesperadas.     Y así fue como Druick el ladrón, se convirtió en Druick el líder de la tribu roja.     Esa es la palabra de nuestro señor, el caído.      FIN   AUTOR: Nicolás Federico Esteban Vilaró-Tronfi

                                           Totinio  nunca  entendió  el  por  qué  transporte  masivo  de  pasajeros,  o  como   vulgarmente  se  lo  conoce  colectivo,  no   freno.   Dicen  que  en  momentos  así  tu  vida  pasa  por  frente  a  ti,  poco  tenia  para  recordar  el   pobre  Totinio  una  vida  pequeña  llena  de  sufrimiento,  penas  y  tragedia.   Totinio  no  recordó  nada  de  eso  solo  pensó  que no  llegaría  a  dormir  al   banco  de  la  plaza  que  Vicente  siempre  le  guarda.  El   chofer  dirá  que  no  lo  vio  que  salto  sobre  el  trayecto  de  su  mastodonte  incontrolable.   A  nadie  le  importo  las  penas  de  Totinio  o  el  pavor  del  chofer.  Totinio  seria  rebautizado  como  José  Pérez   y  pasaría  a  ser  cremado   en  el  cementerio  municipal.     Vicente  todavía  le  guarda  el  banco  en  la  plaza,  esperando  a  su  amigo.     Fin.     Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi