Es que lo sé, sé què es amar, es lo más bello,es…luminosidad, el amor no debe doler,el que ama está bendito, se aquieta de aromastraspasa el infinito azul de los sueños. Es tener la piel sensible, como rosas húmedasbrotes de vida y alas de verdes trébolesen el albor de tus ojos, el amor permanecemás allá de lo incierto, es como el aguacristalino y generoso, puro de goces, fresco. No te sientas sólo por amar, hay en el airepalabras flotando, se unen los cielos Se abrazan en la bruma lejanos recuerdos.Las lágrimas sanan heridas y duelos.Y el amor te suelta sonrisas, es como el rocíoque al pétalo trémulo, roza con un beso.

Sueños incompletos. Amores templados. Besos que se dieron, palabras cruzadas. Promesas de pobres frases alquiladas. Soy el que te ama… el cielo es testigo.   El viento acaricia tu espalda. Me tocas. Te miento, me mientes. Luna prostituida Que alumbra tu rostro. Mi mano te roza. Suenan a lo lejos bullicios de pájaros.   Una niña llora, perdió su muñeca. Un príncipe busca a su amada princesa.   Borges no está ciego, ciegos son los hombres. Cabalgan sin miedo bellas amazonas.   Una flor desgaja sus primeros pétalos. El silencio deja misterios abiertos. Y el loco se ríe porque no lo entienden. La locura es sana, la maldad lastima. Duelen más el hambre y el oscuro olvido.   Te busco en el fondo del mar. Hay un rostro Cubierto de perlas. Alfonsina escribe el último poema. Azul de Darío perenne y osado. El cuervo te llama desde la ventana y Valdemar exhala su último suspiro.   Entre las entrañas de la roca dura asoma la vida. Suenan las campanas y enmudece Erebo.   Un poeta ensaya sus duelos de gloria El niño con alas, la indita…Guárdame en tus versos.   Somos hilarantes títeres de carne Bailando en las cuerdas. No callen poetas. Que en esta locura de vivir al límite Hemos olvidado que la vida es bella. 

  Sé muy poco de ti… Y aquello que no sées suficiente amigo para saber quién eres:Una Leyenda… ¿Te ríes? Me gusta que lo hagas.Una Leyenda allende los mares y el desierto.Más allá de las Dunas junto al río Jordán. El Quijote y su locura. El blasfemo y su amor.El  manco de Lepanto y tus brazos alados.La acústica y tus viajes. La balada y el rock.Tienes sangre de letras de ancestros que han cantadoDesgarros de epopeyas. El poeta y su voz. Tú no sabes que muero… Cuando brilla la luna.Cuando aúllan los lobos tú me olvidas, poeta.Descascara el escarnio que la musa regresa.Y los siglos perecen… Y el espejo está ciego.Se desborda  tu libido en el grito enquistadohace muchos milenios… Grita y sangra, poeta…

                                                                                                                                                                      Publicado enFeb 18, 2010   Si buscas entre el caos del entendimiento Y el escaso clamor del silencio del sabio. La palabra conlleva dispares armonías. No hay nada que sorprenda. Harás poesía.   Y entonces estarás apegado a tus goces.   Escribo… Ya la luna no me brinda placeres. La fuente se ha secado. Se agotó la palabra. ¿Cuál es la débil línea que divide el agónico Vagabundear erróneo entre sueltos y rimas?   Me arranco este penoso sangrar que me desvela. De retóricas voces que me dictan los versos. Maldita poesía que me nace de adentro Como lava candente que devora mis tripas.   Se escapan y me agotan. Me vacían de tiempos. Los vocablos me duelen pero escribo. Es... poesía.

De poetas y de locos, de psicólogos y sabiosDe médicos y videntes, de borrachos y de abstemiosDe la luna y sus misterios, de la batalla finalY la cuarta dimensión, del gatito en el tejadoy la levedad del ser, de la máscara sonrientey el oscuro laberinto que nos roe por doquier.Diosas, reinas…y princesas, caballero y su corcel.Metro sexual, casi hombre… pero no duermas con él.De la bella poesía y del loco carrouselLobos que siguen aullando, serpiente de cascabel.Amanece y yo te amo, anochece y tu también.Se me agotan las palabras y la musa es de papel.Languidece en el ocaso el hombre con su dolorYo no quiero ser poeta, no sé lo que quiero ser.Te busco entre las estrellas, el planeta se destruyela lluvia acida quema y el falso perfil … te ama.Obsecuente con la rima o detractor del lenguaje.Signos , comas y quebradas…hoy quedaron olvidadas.Perdona si te corrijo, ahora se escribe con faltas.Almas que se desnudaron y bocas que se cerraron.Críticos que se las traen, te clasifican y matan.Desde el alto pedestal,  miran al vulgo sonrientespor encima de sus dientes, mientras les pica la dudaY la luna se emociona y de aburrida bostezaAy, si Romeo y Julieta me vieran en este instante...Y si Sabines volviera, todo sería como antes.Búscame en el viejo muelle, el de Neruda inmortalSe oye el gemir de las olas… los fantasmas aparecen.Sigue tu rumbo, poeta, que no te importen los otrosQue de poetas y de locos…todos tenemos un poco.

    Cuando me besas, abro mis labios y exploras desde adentro mis encías húmedas. Mi sed. Descansas en mis dientes.   Mis dientes…palomas alineadas que te esperan. Te sienten.   Socavas a través de la garganta abierta  mis simas ahuecadas, vendaval salobre que se desliza inquieto en los pasajes tibios.   Lo hueles todo, indagas las cavernas internas de mi cuerpo. Buscas todo de mí… buscas mis huesos, mis goces internos.   Como el vino mareas mi inconsciente, me embriagas de sabores. Vuelcas en mí el tiempo de tus miedos, tus éteres volátiles.   Te limpias del pasado, de historias. De sombras y fantasmas. Cierro mis labios y regresas del viaje. Regresas a mi boca.   Cuando me besas, me das el numen, la vida.  Me traes el viento.

-A buey viejo, no le falta garrapata, se le oyò decir al mesero, mientrasDon Verdoso, el vago del pueblo se rascaba la barba con sus dedosflacos y sucios, -Agua y jabón es lo que necesita, pensò por lo bajoLa dulce Àndica, mientras se acomodaba el sombrero pà disimularuna sonrisa.-A burro viejo, no le cambies el camino, le susurrò al oìdo el tan mentadosombrero legendario,  que a este si lo bañan, se nos muere ahicito, nomàs-A cada pez le llega su vez, le contestò la dulce cabeza, y sintiéndoseconmovida por el presagio de una muerte, se sentò sin más a la mesade la ventana que daba a la carretera.El viento del sur arremolinaba los cardales, y cada tanto el polvo formabanubes que se desplazaban como aves migrando hacia los cielos.-A Dios se dejan las cosas cuando no tienen remedio, murmurò lo màssuave que pudo el sombrero, sabiendo què pasaba por la cabezade la dulce y ahora conmovida ândica.-A la fuerza, ni los zapatos entran, y el mesero sirvió las dos copas de ron...-A la mujer y a la gata, no le lleves la contraria...y el sombrero miròfijo a los ojos del mesero, -ella no està aquì, ahora, mi estimado amigo.Mìrala, ella se fuè con el viento del sur, busca los trigales que un dìa se perdieron en la tormenta que arrasò los campos.-A la primera agua de octubre, que siembre y cubre, deslizò como aldescuido el mozo,-A la verdad se llega no solo por la razón, sino por el corazón, pensòel legendario sombrero, observando los matices increíbles del atardecerdonde el sol iba perdiendo su redondez y el cielo mutaba el azul porel rojo y el naranja, -A los festines de los amigos vè despacio, pero a sus desgracias, de prisa, se dijo para sì, y con el ala izquierda secò una gotade cristal solitaria que se habìa quedado estancada en la pupila de la dulce cabeza.-A mi amigo quiero por lo que de èl espero, sonriò Àndica, -venga otra vuelta, cantinero, dijo con voz firme, mientras la noche asomaba curiosapor la ventana. -A quièn Dios no le diò hijos, el diablo le diò un sombrero... suspirò el mesero.Y moviendo la cabeza con resignación llenò las dos copas de ron.-A quièn le dan el piè, se toma la mano, dijo el sombrero. Si señor.

Realmente vivimos dentro de una computadora? Qué representa para cada uno de nosotros, es tan importante que dejamos parte de nuestra vida fuera de ella? Personalmente no creo que sea tan drástico, pensemos un poco en la televisión, cuántas horas llevamos o llevábamos frente a una TV? Recuerdo a un profesor de la universidad que la llamaba “La máquina de las estupideces” claro, era escritor, historiador, tenía varios libros en su haber…y poco tiempo disponible para mirar tv Decía que nunca se acostumbraría a la PC me gustaría saber qué opina ahora, en fin, creo que este aparato de realidad virtual, nos abre las puertas a este mundo globalizado justamente y gracias a ella. No es mi intención detallar beneficios o efectos adversos hartos conocidos por todos, la idea es tratar un tema que a menudo leo al pié de algunos textos, donde se plantea el tema de vivir una realidad virtual (¿?) como una única expectativa de vida, que nos alejaría de una vidapersonal vacía y sin logros, sin amigos reales o familia, sin trabajo, todo lo cuál se esfumaría para resumirse en una hora o dos o menos o mas, depende de, que pasamos por ejemplo, en esta página.Nada más alejado de la realidad, por lo menos en mi caso. Personalmente, y gracias a Dios, tengo una agenda muy ocupada…trabajo de lunes a lunes, por opción, por supuesto, una familia con todo lo que ello implica, pago de impuestos, obligaciones, compromisos salidas con amigos, reuniones de trabajo, cursos de capacitación…y siempre encuentro un tiempo para escribir o leer, y haciendo un balance de todo esto, me dí cuenta que ésta es mi "realidad virtual" la que verdaderamente vivo con intensidad y FUERA de la que yo llamaría mi “escape virtual” Una especie de descarga emocional que comienza cuando enciendo y termina cuando apago mi computadora, todo queda ahí, encerrado en el ordenador. Claro que no es el único uso,  pero en este caso hablo del convencimiento de quienes piensan (Será una autocrítica?)  que participar en una página significa dejar atrás una vida pobre en expectativas para refugiarnos en una virtualidad que al parecer nos desvirtúa como seres pensantes.  

Recibì en mi correo personal mensajes de dudosoremitente,  no soy la ùnica, el tema es  còmo sefiltraron, si obtienen nuestros correos pueden hackear o colapsar la pàgina, espero que revisen esto en carácterde urgente.Muchas gracias.

   Amigos, estamos en la era de la tecnología, de la velocidad (casi) comparable a la de la luz. Debemos  acomodarnos a las circunstancias  seamos rápidos, que digo, veloces y estemos atentoso perderemos los escasos y nunca bien ponderadoscomentarios que nos dejan los cada vez menoslectores que se acercan  tan gentilmentea nuestros alicaídos textos, ahora, y para nuestroinfortunio, vacíos de mensajes y/o palabras de aliento, de apoyo o controversias que  le dabanun sentido de razón de ser, si bien editarno significa una oligación el tener que comentarlocierto es que los pequeños rectángulosque aparecen al pié, están puestos para eso.Amigos, estén atentos y con el dedo presto(como diría el sombrero de paja) Aprueben ya Hagamos uso (y no abuso) de la modernidad.Si señor.      

  Cómo lloran los cielos esta noche… Un poeta ha muerto de tristeza y la luna se esconde en una nube de vergüenza…Ya no siento el placer de escribir…Me duelen las palabras. Se extraviaron los sueños y esta gota de tinta se ha vuelto tan pequeña que ya no deja su trazo en el papel Qué voy a hacer con mis versos? Parecen tan vacíos… inútiles y grises y yo me siento triste no sé por qué.

   Si escribo poesìa...es que la siento, me amordazan las palabrasMe desbordan, no puedo sujetarlas...voces de lunas angustiadasCantan en mi dolor, còmo acallarlas si son quejidos agónicosEspontáneos, brotan atropellados, me agotan y se muerenPorque las retengo, me asfixian. Son como pàjaros heridosQue quieren volar. Debo soltarlas dejarlas ir. Enmudecen De llantos aquietados,  me clavan puñales de vocales aceradasHurgan mi interior como pirañas insaciables, devoran mis sentidosY me voy menguando, me empequeñezco porque me vacían.Y siento que floto a la deriva de ignorados sueños...vueloHacia donde me llevan, hacia el ignoto pasaje sin regresoHacia el mundo inagotable de la  palabra escrita. No hay lìmitesNo hay fronteras que puedan detenerlas. Es...el grito que surgeSangre atropellada que fluye a borbotones, formas ignoradasQue se agigantan y duelen. Es muerte, es vida, es la eternidadEs lo que no puede ser lo que no existe pero se gesta  se percibeComo orfebre le doy las formas, como tierra la rosa,   como mujerLos sueños. Siempre hay alguien que espera, que se quiebraUna mano esquiva que tiembla cuando los versos duelenPorque no sabemos quienes somos o hasta donde iremos o acasoDe donde venimos...pero si se que hay algo que me aprisionaEl pecho, me aplasta las encìas... es una voz que no es de nadieNi siquiera es mìa, pero me golpea  las manos hasta que salenLas bestias o los àngeles, y escribo... de espaldas en el albaAcostada en mi muerte, de piè sobre mi sombra, desgarrada.

A veces hojeo mis viejos apuntesApilados en completo desorden.Hay una niña divertida que sueña.Y me recuerda a alguien. Hay un amor exagerado.Nombres de rostros olvidados.Un poema dedicado que ya no es de nadie.Hay fechas en recuadros y algunas cartas sin destino, citas y fragmentos escritosEn los márgenes.  "Para que tù me oigasMis palabras se adelgazan a veces...Como las huellas de las gaviotas en la playa". Hay versos incompletos, limpios,No puedo resolverlos, las palabrasOscurecieron... escribe, maritè.Y sus ojos me miran, me buscan.Sè que quiere protegerme de algo. "Deja mi soledad intacta.Aparta tu pico de mi corazóny tu figura del dintel de mi puerta.Y el Cuervo dijo: "Nunca más." Hay imágenes que cambian Y no encuentro el quiebre, Y entonces  la busco, ella tiene visionesDonde yo regreso. "Ahora, en esta hora inocenteyo y la que fuì nos sentamosen el umbral de mi mirada." Siempre vuelvo a mis viejos apuntes.Pero no puedo terminar de leerlos. 

POETAS O LOS ESPÍRITUS ATORMENTADOSPor Nicolás Hidrogo Navarro      .La condición de poeta se gana, se perfila, se construye verso a verso, locura a locura, decepción a  decepción, en soledad y angustia existencial. Dirías que la suma de las adversidades es lo que hace que se amalgame y se cueza un poeta. Que un poema no cuaje ni se celebre la primera vez; que un renuente colega de la generación anterior te diga que como poeta eres buen cocinero; que un libro demore diez o más años para salir; que vendas sólo un ejemplar el mismo día de la presentación; que encuentres sólo incomprensiones entre los críticos; que la prensa no te dedique ni un centímetro cuadrado al día siguiente de tu primera parición literaria; que al día siguiente de la noche en que te hicieron sentir dios, los perversos y falsos aplausos, sientas ser un pobre diablo que camina muy temprano por las calles de tu ciudad y nadie te reconozca; que tu musa inspiradora ni siquiera se dé por enterada que escribes en nombre de ella, todo eso, todo, todo, es la suma indicadora que algo va bien para ti, poeta. Al poeta no le puede ir bien, pues eso sería su fatalidad y acabose; debe irte mal en todo: amor, dinero, salud, comida, familia; siempre te debe faltar todo o casi todo, porque cuando lo tengas en demasía ese día debe empezar a apagarse tu inspiración y el torrente tórrido de tus versos se trocarán en témpanos de hielo. .En esta atmósfera de fatalismo, de sinos antagónicos, se macera un poeta, a la sombra aciaga de los infortunios, donde cada guadañazo le rasga el alma y le arrebata un poema tristísimo o una rapsodia de amor fatal. Es que los mejores poemas han salido sin pujos, ni rompederos de cabezas, ni diccionarios, ni bibliotecas inspiradoras, ni borroneados anagrámicos, han brotado raudos después de la millonésima reiterada frustración, después de darte cuenta que eres un pobre insecto que a nadie importa nada; después de comprobarse que eres un mísero mendigo de amor, dinero, comida, trabajo y una reclamada atención a tu oficio, al vecino de enfrente o a la vecina del costado, que de seguro no sabe que escribes.  Dices en tus poemas sentir/dar amor; pero sólo recibes indiferencia y decepción de tu invisible, platónic@ amad@ y nunca por ti tocad@; te esfuerzas en cantar la belleza aurífera de la mañana, y sólo te refugias en la penumbra triste de la noche; construyes edificios líricos de cristal y sólo vives en un cuchitril desolado; demuestras riqueza lexical y sólo posees bolsillo vacíos que bailan una tristeza tropical. Tus poemas huelen a campanas multicolores; pero tus días son noches y tus noches pesadillas y tus pesadillas tragedias griegas de nunca acabar; dices ser erótico y sensual, pero sólo eres un reprimido que alcanzas el orgasmo sexual en soledad y con ausencia de todos. .Todos los adjetivos briosos que viertes en tus versos retornan en un negativo bumerang y si dices belleza eres esperpento; laboriosidad, eres el ocio perfecto; ternura, eres defección; felicidad, eres amargura; amar, eres llanto triste; muchedumbre, eres soledad en la esquina baldía con tu pucho y tu dolor arrastrando. .Poeta del silencio y del cuarto vacío, poeta de los intentos y fracasos, poeta de la melancolía y de las causas perdidas, poeta de la frustración, poeta de la hoguera, poeta de la tristeza, poeta de la soledad y de la angustia, poeta de la rebeldía y de la nada, así quizá debas de epitafiarte, poeta, poeta, poeta, piedra rodante que saliste del anonimato por las palabras y sólo heredaste ellas y serás recordado por ellas.           Nicolás Hidrogo Navarro Coordinador General Conglomerado Cultural -Lambayeque-Perú  

  A veces resulta difícilSacarse la màscara.  Es esta vanidosa liviandadDe creer que somos diferentes.  No es el temor a vernos como somos.Es el miedo a que nos puedan verComo realmente somos, y no queremos ser.