Perdì la luz del alba. Tuve un duelo, parì el alma. Alguien que no conozco me dijo que la voluntad no alcanza, que el dolor es huérfano, y es inùtil el intento de parar lo inevitable. Tratè de no escuchar y quise hacerlo, quise detener el tiempo, lo inefable. Un muro gris me contuvo los ojos. Una mano frìa me amordazò los labios…  sentì como un desgarro como la carne abrièndose. La muerte se lleva la ultima gota de sangre.

  Si te siento en mí, me desesperaeste latir a ratos de mi pechoes más que fuego, es una hogueraes espina mortal, dulce veneno.No es que vivo de ti, es que muerouna muerte atroz, desmesurada,una muerte lenta y obligadaen la línea estéril de mis versos.Sé que sientes de mí esta locuralengua que lame húmeda tus manosen el goce mezquino de tu sexo.Este saber de mi que te torturano me da paz, tu cuerpo desgarradosella tus labios su dolor confeso.

  Mi niña tiene los ojosde miel color carameloUn barco de mariposasmece su pelo en el viento. Llora mi niña su penade amores que ya se han ido,Si ya se fueron, no llores,que poco te habrán querido. Corazón de trigo y lunami niña guarda en su pechoDe rojo pinta sus labiosde nacar baña su cuerpo. Ella camina sus sueñoses tan hermosa mi niña!Muere de amor el Lucero,la rosa llora de envidia Que nadie apague tu risaque no te dañen por dentroYo cuídare de tus cuitaspara que vueles sin miedo. Azucenas y amarelistiñen tus manos de cieloToca tu vientre una estrellay un grillo canta: te quiero.Llora mi niña su penade amores que ya se han idoSi ya se fueron, no lloresque poco te habrán querido.

  Sostenme entre tus manos de gaviotas en celo que un mar embravecido me desnuda por dentro.   Soy esa flor que se abre al contacto del viento la que danza a escondidas la que tiembla de sueños   Alejada del mundo perpetuada en el tiempo.   Recógeme en tus brazos sujétame a tu pecho no hay contacto mas suave que el roce de mis senos. Me apegare a tu vuelo y entre tus piernas de algas olorosas a enero Inmiscible y pequeña, me nacerás por dentro.  

Amigas, Filiberto nos nombró a las tres en uno de sus bellos sonetos....Estoy segura que le gustará leer sus comentarios...Un saludo cariñoso para ambas.Las quiero mucho:María Ester.       

“No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe…No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar; una mujer segura de sí misma.No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música.No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y sienta un inmenso horror por las injusticias. Una a la que le gusten los juegos de fútbol y de pelota y no le guste para nada ver televisión. Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo.No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente.No quieras enamorarte de una mujer así.Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, JAMAS se regresaMartha Rivera-Garrido

 La conocí cuando cursábamos sexto grado en la Escuela N”1, Gral. José de San Martín, en Florencio Varela. María tenía la piel trigueña y el cabello negro. Ojos vivaces que contrastaban con un dejo de tristeza en su carita redonda.  Era introvertida, los compañeros del grado la evitaban, tal vez por eso fuè  que me senté con ella, y nos hicimos amigas inseparables.    Una tarde salimos antes de la escuela, y me dijo –vamos, quiero mostrarte algo- Fuimos hasta el Bicho Canasto, en el boulevard de la avenida San Martín. Y nos quedamos un rato mirándolo, es el monumento a la Bandera, sabias?   Nos sentamos en los escalones de la plataforma que rodea el monumento, mi abuela conoce su historia, dijo, y sus ojos brillaron, la abuela era el único familiar que tenía, perdió a sus padres siendo una niña, vivían en una casita a cinco cuadras de la mía.   -Las piedras representan el cruce de los Andes, el cóndor la libertad, y en la cumbre flamea orgullosa nuestra Bandera Nacional.- yo miraba ese peñón de piedras, y me parecía gigante, imponente. Nos quedamos calladas por un rato.   -Me gusta Juan, estoy enamorada de él, bajó la mirada y dejó de sonreír. Pero es un amor imposible, nunca se va a fijar en mí, soy fea y torpe, y además, soy pobre.-   Entonces entendí porque siempre estaba triste. Levantó la carita y fijó sus ojos en el cóndor –él puede volar, es libre… puede tocar el cielo.-   Esa noche pensé mucho en María y en Juan, ella hablaba con una madurez y una sensibilidad inusual para su edad, Juan era un chico rubio, de ojos claros, siempre estaba riéndose, como todos los chicos a esa edad.   Una mañana María vino a casa llorando, -Juan tuvo un accidente, está muy grave, fue a nadar al arroyo de las Piedras, se tiró del puente y se quebró la columna.-   Nunca más regresó Juan al colegio. La maestra nos llevó una tarde a visitarlo, estaba en una cama con muchos almohadones, había aumentado de peso, y ya no sonreía. Recuerdo que salí al patio y lloré de impotencia.   María supo entonces que tenía que ayudarlo, iba casi todos los días a estar con él, le llevaba libros y le leía cuentos. Venía a casa y me contaba sus progresos, -ya puede sentarse en una silla de ruedas- su carita se iluminaba.   Terminaron las clases, y no ví a María por unas semanas, me resulto extraño, y fui a la casa. –María no está, me dijo la abuela, está trabajando en una casa de familia, en la capital, ella sale mucho y yo no puedo acompañarla, me duelen las piernas, es sólo por el verano, vendrá cuando comiencen las clases.-  Regresé sin entender por qué una niña de 11 años tenía que trabajar. Pensé en María, sola en un lugar extraño, con personas desconocidas, sin poder ver a Juan, sin saber cómo estaba.   Y entonces mi madre me dio la noticia, fue a fines de febrero. –María murió- los ojos de mi madre estaban anegados de lágrimas –dice la abuela que le avisaron ayer, tuvo un derrame cerebral, hoy la velan en la casa, tenemos que ir.-   La casa estaba llena de vecinos, la abuela lloraba sentada en una silla, todos la saludaban, yo no pude hacerlo. Me acerqué al cajón, con el corazón golpeándome en el pecho, se veía tan pequeña… había adelgazado,  la muerte es incomprensible a esa edad, sabìa que era irreversible, pero íntimamente,  esperaba que abriera los ojos, que me hablara.   Esa noche volví a pensar en María y en Juan, dos vidas cruzadas, dos tragedias. El amor pudo haberlos salvados, porque estoy segura que ella murió de tristeza.   Al otro día, fui hasta el Bicho Canasto. El cóndor estaba ahí, con las alas abiertas, y la ví a María, ella puede volar, pensé, ya es libre. Ahora puede tocar el cielo.

 Algún día me iré Caminando despacio dejaré la cartera y mis tacones altos Me iré como al descuido sin pintarme los labios   Llevaré algún secreto y mi historia de nadie algún verso incompleto mis miedos y el coraje mi camisón de seda y el rostro de mi madre.   Tengo un presentimiento últimamente siento como cansada el alma mis ojos aún respiran la luz quieta del alba.   Me iré, será de madrugada bailarán los gitanos romanceros de Lorca Se abrirá alguna puerta y lloraran los pájaros   Me iré sin despedirme, sin dar vuelta la cara.