Te cotizas más que un euro y vales menos que un yen.

  Aquí es donde el final comienza porque la historia acaba.

Asi es la escuela, caprichosa como una torta, queretana como otra torta y cautivante como dos tortas por el precio de una.Es el hambre... de conocimientos.

  No hay símbolo ni signo para el sarcasmo, sólo para un mal chiste.

  Todavía recuerdo la explosión del big bang... que buena música.

 La pornografía es como un Ferrari: todos hablan de conocerlo, pero nadie lo tiene...Pobre del que se quede callado.

  El noviazgo en la actualidad es el eufemismo más usado para referirse a la prostitución.

 Nadie se gradúa hasta regresar de la muerte. 

 Que tanto cuesta escribir poco. "Tan tan."

La sonrisa de Melisa,hipnotizacual suave briza.

 Gracias a los que comentanGracias a los que noMi estilo ha mejoradopero mi bolsillo: No. 

Estos son los consejos de un niño abuelo, asi como lo oyen, asi como lo leen. Confieso que me alegra ver destrozados algunos de mis escritos, pues lo que busco no es alagos, sino perfección. Aunque sin caer en la obsesión, pues todo se volveria en una mentira, una simple mención. ¿Porque los gatos son gatos y los perros aullan como lobos?,razon alguna debe haberno la encuentro no la jallo pero tengo hambre quiero lentesy ya me se el trucomi computadora esta locano soy poetasoy un hombre vivoy ya me se el trucocopio y pego sentmientospara simular evolucionestoy afuera señoressoy un escritor de mi vidasiun comentarista de la suyaobviamentesin rencorcon faltas ortograficascon faltas a la falsa moralfocas locasostras rotasque digoyo que sé Resulta ahora que decir maldiciones es de alta clase literaria, acá, donde vengo yo, hasta un crio recien nacido los dice. No me engañan sus palabras rudas, los poetas tambien son puro cuento, pero los amo.Son amigosson aliados,sonsobre todoson No necesito ser un viejo para decir palabras sabias, todos nos traumamos sino somos abuelos, ya lo soy si hace falta, tengo un hijo, un nieto, soy un niño:soy tu maestro  Mi edad no deberia importar, sí mis palabras, ve por ellas, destrozalas, te lo agradecere, pues aunque te extrañe lo que digo, de donde vengo, la critica es un consejo disfrazado, para saber que hacer, donde estar y en quien confiar.Vivan los puntos y las comas,tengo hambre de rocas,ya comi peñascosahora busco postre, con algo de refresco y limón para curar la comida. Si lo quieres saber, tengo mil años, con tantos sólo puedo disfrutar de la vida como uno de siete.  Esto no es locura, ni siquiera un poquito, perono la provoquen chatos, que no la podrán parar: mirad, que presumido, quizá sea mentira, quizá sea más mentira.  Pues si no pueden con la mentira... jamás tendrán la verdad. ¿Verdad?  Sabes lo que es la ironia verdad, perro maldito a quien amo tanto... sabes lo que es el sarcasmo, acaso te has peleado con tu mejor amigo a puño limpio y terminaste con el tipico empate, tu boca con sangre pero abrazandolo y sonriendo como buenos amigos. Sabes que es ironia, ironia es que te quiero mucho, que si yo lo digo no lo digo al decirlo cuando dicho esta siendo, decires de la vida dichosa que se dignan a apresarnos en palabras vivas que al seducirnos nos masturban con palabras muertas:cómo estas, como estas provecho  No soy rudo, ni me siento malo, me siento con mis nalgas, bonitas, redondas, me siento bien, quiza, cuando crezca un poco diré que me siento de pelos... o si soy un lampiño, lo diré solo cuando la silla tenga pelusa de marca, de marca en las pompas, de jabón de niño, que soy que tengo, hambre, ¿lo dije?, no es pelea, es juego, de letras, bonitas, mujeres, son mias, las tengo, redondas y abajo del pantalón, roto por tanto trabajar, con la pala y el pico, no con la pluma y la hoja... No me considero poeta, ni que hago poesia, menos un literato de rato que sólo es un gato de la vida con patos sin pan ni pasto. Si mi vida se resumiera en palabras, historia o poesia...  Amigos, que aburrida seria. Yo hago lo quiero, a mis indefinidos años de edad, y quiero quererlos... ¿me dices que no puedo? Te la pelas con cuchara mi amigo, que yo te quelites con mucho afecto, y por tiempo limitado. Yo no soy poeta ni me encanta escribir, prefiero vivir. Soy más que un mentiroso, son un hipocrita oso. Soy el caos que le da gasto a su mujer y llora ante su madre por un raspón en la rodilla.  El hijo de la realidadse llama mentira,pero en el bajo mundole conocenpor verdad.  Decirlo es mejor que escribirlo...por lo tanto...ya me voyque el mundo tiene millones de oidospara mipara tipara todos mis ojos son mios, chavo, que rareza me decís, como me encontraste, no quieras meter tus broncas en mis textos, esto es una advertencia Si te llevas Te llevas túNo me apeteces, eres asquerosodecime lo que quieras,te lo aceptopero tus broncasallálejitosque al leer mis primeras siete palabrasacabaran miandose del sustoy chorreandose del gusto.  No te metas con migomigas, eso eres tu El filo de tu Sofiano corta ni un pan mojado No la juegues contra la miano acepto tan poca cosa!Quieres oir de mi palabrotas¡te va a castigar mamáte dirá que soy mala influenciae igual que los drogadictosme leeras a escondidasy copiaras estola gente se sorprendera por tus letraspero alguien te retará a probarlasy sólo lameras los huevos que la gallina del dueño tiene   Anda y lleva tus cosas a otro ladoeste es... no, peratedejalas aqui, no importaal rato que me ponga a barrerte titaré al bote de basura inorganicapues no tienes vidaeres el reflejo de tu contexto que te dijo escritormás la suma de los lame botas que te rodeanentre los pocos enemigos que son amigos con envidiadividido entre los ratos tristes que a cada hora tienessólo por sentir que tu leyenda es virtualque te respetan con ceros y unosque en la calleque en los pueblosnecesitas mostrar tus escritospara suplicar por un plato de comidapues alláfuera de aquieres nadiey si vaslleva tus hojitas de poesiay textos con cuentos correctoseres un fresa que odia a los niños fresasno mames de tu madreque la dejaras secacomo tu vidaaqui te creen el cuentode que eres un talentosigue con tu espectaculopero no menciones a este que te escribeque te quierelejospero te quiere  asi dejalodi que no sabes quien soy yoque aunque me niegesa una verdadera personano le hace falta sus trabajitos letradospara sobrevivir en la sierra que amenaza a diario la vida. Los leones no saben leer,quieres impresionarlos con tus poemas rudosmaricaMuestra tus garras pendejoeres un pelo inutilante una melena majestuosade alquien que no escribeque simplemente vive. No llegas ni a pinchepues ni los platos de dejan, cambiaste el sembrar elotepor escribir y sentirte machote. A unos vándalos enseñales tu relatosdonde tu eres un viejo sabioy muestrales los comentariosque en esta página recibesigual te mataránHasta en perros hay clases, perro.Hasta en sectudes hay tipos,mientas unos recuerdan como cobardes su misera vidanosotros parrandeamos con la familiaque construimos en los cien añosque nos supimos ganartomando aguavinocervezawhiskiron al son de la mejor canción. Viejos cobardes, niños miedosos. Largo de aqui,nunca entenderánque asi es la vida:se vivey la muertese muere. Si se quedanbienvenidospero estan por su cuentaesto es una pistalistauna pequeña aristade lo que es la realidad.    Te crecio el egogracias a ellos,y se te cayo el pelopor tu propia mano  Pero te sientes mucho,mucho hombre,mucho valor,muchacho... que te pasa. ¿Creiste que madurar era no jugar como niños?  Que escritorazo eres,todo un gran señortodo un miedosopor no mostrar su cara al sol.  No quieres desaparecer,tu vanidad de edad ciegate deja en beldad, marica de la vida realno te destrozaréte anularécono sin acentono estarás golpeadosimplemente no estarásni vivo ni muerto. Anda ratamete la pataesta trampaseguro te mata.   "No se lo pierda señores, esto y más, aquí: Abraham Arreola, ¡quiere segur leyendo?Marque ya, al sinco cinco chinco, la primera temporada Textos infantiles, adultos y más adultospara lectores de cero a dos mil años". Pero que chorero. Voy por un taco y vuelvo, ¿vale? . 

 Definitivamente…  Revisando sucesos que han acontecido en los últimos dos años, me doy cuenta de.  Créeme mujer que cuando te digo que esta ausencia que ha hecho que te llenes de corajes, de incomprensión y finalmente de decepción, no fue ni es por causa mía. Cierto, tristemente ya no hay vuelta atrás. Aunque muchas vueltas hacia adelante.No prometo nada, sé que lo haré. Me intriga si me aceptas esta vez.  En aquella época estaba demasiado contaminado, y lo sabia; no me acerque a ti por orgullo, sino porque al ganar tu confianza te sometería a angustias amorosas terribles. Como cualquier patán. ¿Crees acaso que quería eso para la mujer a la que amo?¿Acaso crees que fue por un juego que haya decidido esperar tanto tiempo para decirte lo que siento? ¿Insinúas, tal vez, que mentía en aquella carta?La canción es mi lenguaje predilecto y en ella te exprese, me exprese. Ya para ese entonces, estaba reponiéndome la enfermedad. Por esa razón me bastó con decirte “te amo”.No es necesario comenzar una batalla épica a caballo por el amor, cuando no hay armadura suficiente. En esta época, tengo un recipiente donde deposito los ensayos de mi verdadera esencia; ese recipiente pareciera encantarte, porque aparece brillante en medio de mí ser. Lo tocas, lo observas y te aburre al ver que, sólo es un recipiente.No me molesta que dicho trasto aparente tener vida propia y más encanto que yo; funciona a control remoto: cuando me encuentre lejos, se habrá vaciado, volverá a su forma oscura esperando ser llenado por cualquiera: como cualquier vaso sucio. Llévatelo si quieres, no te servirá ni un momento; es la coladera emocional, funge como el espejo que cree ser real.En cambio…Soy heredero de todos aquellos hombres golpeadores de mujeres. Aquellos hombres de bigote grande. Hijo de atrevidos y osados en la vida, familiar de vulgares y pendencieros, de peleoneros y asesinos: de allá, pero estoy aquí, lejos de ellos.Revelación divina, seguramente, la que me hizo alejarme de mi herencia. En aquellos años, vi en lo que me convertiría, un monstruo seductor de mujeres incapaz de retener a una sola; esa no es la vida que quiero yo. Ser un Don Juan, encantado estaría; aunque limitado, con todas menos contigo, aunque estés en mi cama al amanecer: no es como yo te quería llevar.No lo entiendes, menos yo.Y ahora, otra vez, me pregunto en donde habrán quedado.¿Dónde están mis sentimientos? La sensación de sonreír la recuerdo vagamente; como un extraño me siento, cuando una bella dama se acerca hacia mí por un saludo y afecto: un saludo solamente puedo brindar. Imagínate cuando me acerco hacia ti. Quiero amarte, hacerte reír hasta el fin, ser viejos y andar en patineta, hacerle travesuras al vecino junto a nuestros hijos. Pero. La palabra de día. No llego a provocar en ti más que un espasmo chusco, una leve sonrisa. En viejos videos que mi memoria a largo plazo tiene, busco esperando encontrar el motivo de aquel daño en mi vida. Y recuerdo, la esencia que de niño tenía, aquellos rizos negros que intento recuperar dejando más largo mi cabello; la sensación de paz, ante la tempestad.De aquel niño de rizos oscuros con un girasol en mano en medio de una milpa solitaria, quedó un galán promedio de pelo lacio sosteniendo su mochila roja. Así que discúlpame si parezco una vez más un ser malvado o despiadado. Pero esta vez ya sé dónde está el problema: no me voy a detener. Teniendo como única motivación aquellas palabras fútiles que diriges hacia mí… Recordando en cámara lenta el ir y venir del caoba de tu pelo, imaginando nuestro mundo entre azul y amarillo, escuchando la voz sigilosa que atraviesa e inmoviliza mi cuerpo y lo hace temblar cuando mencionas mi nombre. Garabateo al cielo, conversando con el viento me entero de todo lo que he dejado atrás. A cada paso el latido de mi corazón se ralentiza, luchando contra un mareo mortal, familiar por el rojo real y no soleado de tu pelo, mareo rojo que entra en mi cabeza y amenaza con hacer pedazos mi cerebro, colapsando mi respiración en un último aliento, tu nombre: me queda poco tiempo. No habrá pérdida alguna, en mi muerte, habitará mi éxito: volveré, de la fatalidad, mejor que antes; recuperado de una embolia emocional en la que tu esencia de mujer será mi salvación. Me es imposible determinar en qué momento debo terminar, tal vez… ya sea la hora.

 [Esta iba a ser mi primera carta de amor, dedicada para ella, mi dama. Me dió tanta pena, que lo guardé. El texto original, viene con más parráfos, insinuantes, quizá coquetos, quizá incómodos, quizá... Quizá le hubiera gustado] . Estaba pensandoEn como poderte hablarSuelo ser muy tímidoY no la quisiera regar Solo quiero escribirteQue en verdad me gustasEsto de las calaverasEn realidad es una excusa Espero no ser cursiMucho menos en noviembrePero es mejor ahoritaQue para el año que viene Yo no soy poetaNi un gran escritorDispensa si en esta calaveraEncuentras mala redacción  Si supiera declararmeParecería pan comidoPero no soy de la vida galanteNi tampoco un atrevido  Escribo esta calaveritaEsperando sea algo originalLos gerundios no corrijanQue voy a seguir igual En estos días de noviembreLo que sobran son muertosHay altares por montónY más altos los impuestos Cuando pienso en tiMe vienen a la mente calaveritasLo primero es que me gustasY lo segundo es que excitas Aquí se acaba la calaveritaEn la que poco mencione a la muerteElla está muy ocupadaRecogiendo a tanta gente No soy exageradoEs la pura verdadDe tanto que digoEn algo le he de atinar No festejemos tanto a la muerteCon tanta fiesta se va a enviciarY luego nos lleve a todosPara con ella tequila chupar En hacer calaveritas nadie me ganaY es que me interesa la lanaPara completar la semanaE invitarles una torta cubana Las rimas son importantesAl igual que los pleonasmosEn las calaveritas existenPara, de la muerte, no asustarnos De las calaveritas no hay que avergonzarseSon una buena tradiciónDe la Muerte nadie podrá escaparse¡Mejor hacerle una mención! El catorce de febrero es fiesta vulgarCupido es importadoFestejemos mejor en noviembreAunque el gobierno nos cargue la mano.No es que sea comunistaPero estamos en crisisLa gente no tiene sonrisasPero si tiene gastritis La redacción no son solo reglasTambién es intenciónDejen que llegue la parkaHasta mancharan el calzón La muerte no es solo sufrimientoEs también diversiónSi uso incorrectamente el impersonal no me arrepientoYa estoy estudiando redacción. FINFINITOFINADOFINLANDIA

Tengo ganas de decir su nombre, pero vamos, seguro que el tambien tiene ganas hacerme decir "aaaandele profesorcito, deeeeme chaaance". Y como ahora estoy muy preocupado por cosas más imporantes que una clase de periferia comunicaciónal, pues debo ser bueno. Mejor nos ponemos a mano y no revelo su disque identidad. Y es que ahhh como es, tan presumido que yo me caigo de la risa y me levanto de una carcajada al escuchar sus anecdotas, que, si uno lo dejara de ver como un profesor, se daria cuenta que todo eso es mentira. Sin embargo, he de admitir que me siento vanidoso, pues pareciera que le gusto; y digo, yo se que soy hombre y me atraen las mujeres, pero tener a un hombre que no deja de pensar en tí, me da puntos extra: ¿para que? no sé. Pero me los dá. Y es que, en lugar de clases, tenemos sus anecdotas... es tan viejo, tan viejo, que nacio en el año 1978, es decir, el vivio todos los hechos historicos que han repercutido en nuestro nuevo mundo moderno. Aqui les presento un listado de los grandes hechos historicos de su epoca: nacer en el 1978. Caifanes, Mecano, el asesinato de Paco Stanley y el estreno de Armagedon y Titanic. Eso de haber vivido la revolución: ya paso de moda.  Pero... me acaban de avisar de algo más interesante... Bueno, en resumen: Yo recuerdo cuando era un callejero inocente y haciamos travesuras: el más miedoso, era el que más presumia a sus amigas y adultos. A eso me recuerda este profe, que con cada risa fingida, espera agradarle a dos niñas de cabellera no negra; su aspiración a pertenecer al mundo de los blancos clasemedieros es evidente, quiere estar como ellos: ser cool. Pero su vida no pasa de ser coolera. Y cada vez que nos presume de sus aventuras con otros profesores, visualizo la realidad; además, si el dice que andaba de relajiento con los otros profes, ellos, ya lo hubieran mencionado antes: pero, ni se acuerdan quien es, y sólo por cortesia dicen: "es un buen profesor". Si de verdad fuera ese tipo aventurero, hubiese salido a la calle de aquel pais al que dice, viajó, y no tragarse los cuentos callejeros y temblar de miedo en su habitación durante todo el año que estuvo ahí: para luego venir a contarlos lo valiente que fue al no salir de su cuarto ya que esta bien peligroso. Eso le pasa profesor, por no impartir clase. Soy muy criticón y si se sale del tema escolar, yo tambien; sólo que al contrario de esos niños bien, no le creo sus cuentos y risas, mejor lo critico. Todavia si contara diario chismes politicos, esos interesan, pues hasta tiene gracia para contarlos, pero prefiere empujarnos esas vivencias de un viejazo como él. No, pues mi padre nació treinta años antes que este profesor, pero... no, no se le compara. Que va. Pero para que vean, todos ustedes y el profesor tambien si de chiripa lo lee... Les presento mis observaciones: HABLA: el profesor cuando habla sobre sus estudios, puede mantener un discurso por más de tres minutos; sin embargo, cuando se refiere a su vida y aventuras llega apenas a los treinta segundos, despues comienza a tartamudear o a dudar, luego, otros treinta segundos, con voz inestable, si su vida no resulta ser graciosa para una chica o dos, inmediatamente suelta una risa descenciente que termina en un suspiro y su postura se vuelve encorvada; luego, vuelve a erguirse retomando el tema de la clase. DIALOGO: el profesor tiende apropiarse de otros conceptos, quizá, inconscientemente: ejemplo, un dia yo dije que "era una triada" e inmediatamente el tomo mi participación como si le hubiera pedido ir al baño, segundos mas tarde (cinco o siete) el dijo "es como yo siempre digo: es una triada". Suele identificar a las personas (masculinas) cuya opinion el valora más, para menospreciar sus comentarios y que nadie preste atencion para luego adjudicarse dicha opinion valiosa y obtener el visto bueno de todos mis compañeros. Borregos encerrados que anhelan un mundo mejor, pero no salen de sus corrales. VOZ: posee un timbre delgado, y sufre de inseguridad en la voz; pues suele retraerse al escuchar una voz más grave que la suya, y como todos en el salón hablan más grave que el, le resulta incomodo y suele aplicar el "saludo del politico" para darse confianza e intimidar al alumno que ha tomado la palabra. Además, luego de escuchar voces más graves que la suya, procede a forzar su voz: y entonces, escuchamos a un profesor con una voz desafinada, los dichosos gallitos, todo por querer hacer notar su voz más grave. POSTURA: se identifica con dos jovencitas, las que anteiormente mencione como niñas; busca una postura dominante, ya sea extendiendose sobre el escritorio o sentarse sobre las mesas, pero al notar que el grupo en general no le presta atención decide regresar a su lugar de confor, que es el escritorio, con postura econrvada y siempre mirando al escritorio durante dos o tres segundos aproximadamente. Se mira a si mismo, (vaya terminologia) como un ser activamente sexual, por como se les acerca a las chicas con sus dos manos apuntando hacia sus genitales, para luego, cuando es ignorado, oculta sus partes y vuelve a su postura encorvada... y a su zona de comfort. Cuando esta sentado, suele imitar la postura de la chica a quien le agrada en un periodo de dos a tres segundos: los dos, la chica y él, sincronizados. CHICAS: actualmente se siente atraido por cuatro chicas: pero sólo dos de ellas suelen prestarle atención: en particular una de ellas, que siempre se rie de sus chistes: logrando que el profesor camine erguido por los siguientes dos minutos, hasta que nota que las otras tres chicas no le estan mirando. Se siente seguro y confiado con esta chica, pues cualquier palabra que el pronuncia, ella suele contestarla con una risa o carcajada; mientras que siente intriga con su compañera, pues observa una simpatia simplemente además de una individualidad propia, aspecto que la primera chica no posee; por lo que con la "insegura" juega y coquetea, pero aunque a la segunda, la "segura", tambien le corresponda: le tiene respeto, quizá temor, pues exite la posibilidad de que conozca a su novio. Más miedo aún, le tiene a las otras dos chicas, con quienes él suele comportase muy complaciente, contrario con la chica "insegura" con quien se muestra como un erudito: con estas otras dos chicas, él suele "rogarles", intentar agradarles con breves juegos, gracias (chistes) y siempre termina, sólo con estas dos chicas, describiendose como un ser sensible con ganas de ser papa: sin embargo ellas conversan entre... entre ellas y él queda sólo como el profesor, afuera de su circulo juvenil, por lo que vuelve con la chica "insegura" que siempre le sonrie, y que esta al otro extremo de salón. CHICOS: además de menospreciar sus participaciónes, para luego retomarlas como suyas ante la clase, suele buscar incomodarlos posicionandose en la espalda de quien este hablando: esto sólo para los hombres que el visualiza como competencia (¿sexual?), que en total son tres, de los cinco que hay. Entre sus intentos esta el tocar por la espalda, a manera paterna, reirse en complicidad con la chica "insegura" o complacer a las otras dos chicas; bromear,.no prestar atención y desviar el tema a unos de sus relatos. La forma en la que busca agradar a los varones es a traves su avanzada edad, poco más de 30 años y con gustos musicales: cualquier genero musical que el profesor observe que los hombres aprueben, el inmediatamente buscará entrar en su conversación (ya que en la conversación hay chicas) afirmando compartir los mismos gustos y opiniones. En estos casos, es común que el hable solo pues sus alumnos estan en otros temas o: que pronuncie "que", esperando ser invitado a la conversación para ser rechazado con la frase "oh, nada, le decia a ella". Hay más chicas que chicos, y a él le fascina... pero bueno, hay tipos que ya con mujer andan de coscolinos: y este, por vanidad, inseguridad o lo que sea, es un claro ejemplo. Haber, hechenle cuenta: son casi quince horas de clase y de esas quince, cuatro han sido escolares: quedan once horas para contarnos todas sus vivencias en todas las versiones que a él se le ocurren. Me da material para criticarlo, no es mi culpa, soy inocente, el que tiene limones hace limonadas, y el que nace con ojos: pues ve. Y si además nace con boca: pues lo dice. Y si, por mayoreo, nos regalan los dedos: pues lo escribe. Un saludo, y les dejo con esto: Siendo educado por abuelos, no me creo los cuentos de alquien que ni siquiera es papá.Abraham Arreola FIN 

  1- Me da un jabón Zote por favor.2- Si como no, ¿de que marca?1- No, un jabón Zote. 2- Por eso, ¿de que marca? 1- Por eso, un jabón Zote2- Si... ¿pero de que marca?1- Pues un...2- ¡Ahh, un jabón: Zote!1- Si, por favor, nos da uno.2- Cómo no, aqui tienen.1- Gracias.   Escrito se entiende, ¿pero dicho? Un saludo para Don Trini, quién amenizó ese dia tan chusco de muchos chascos.  FIN

 El dia que tomé esa foto, aún era un terreno virgen: un completo baldio... Ahora, sera una carretera, tendrá nombre y dos aceras: pues será para que muchos autos pasen por ahi y llegar a más de diez colonias nuevas que se han hecho por el camino a Mompaní. Mi casa dejara de estar entre terrenos verdes; pequeños fragmentos de sierra queretarana; y quedará justamente a un lado del cruce entre dos zonas urbanas. Asi se veia, y nunca hubo vago que se metiera ahi... Solo rocas gigantes, cactus, nopales y conejos.Es el único fragmento que existia de lo que la colonia Loma Bonita fue alguna vez. Cuando ibamos a la secundaria llenos de lodo, pues no habia ni carretera: y en el recreo cazabamos ardillas. Cuando ninguna ruta pasaba por ahi, cuando hablar de Loma Bonita era decir un pais lejano. Y cuando viviendo ahi, jugabamos por toda la calle hasta altas horas de la noche, sabiendo que jamás, jamás pasaria un auto, nunca un autobus, nunca un ladrón. Tome esa foto pensando en llenar los bits libres de la cámara; ahora que ya no existe ese lugar, la foto, aunque mal encuadrada, me ayudará a recordar la sensación de cuando pasabas por ahi sólo por la vista que este baldó ofrecia. Eso es vivir.

 Te vi sentada en un risco,tu belleza me dejo bisco,y aunque trabajes para el fisco:no se te olvide darme el disco.

  Viva México. Pero, bah, yo no apoyo a sus gobernantes, pues ellos no son México. Yo soy México, y todos ustedes también lo son. Copia y pega esto en tu... ¡basta de cadenas! Sinceramente, la mejor forma de festejar este puente es descansando en vez de estar amontonado y ¡por gusto propio! entre tantas personas sólo por ver un pseudo cantante: parodia de charro, y si estos chicos de sombrero están en extinción: ¡que se extingan! Para luego quejarnos: "hay estaba horrible, todo apretujado". Una fiesta patria... con mi familia o con mis mejores amigos, y tronando alguno que otro cuete en vez de ser uno que otro cuete tronado: con música en vivo o en mp3, si no hay estereo, con la lap, en un espacio amplio alejado de aquel gentío amontonado a voluntad: viendo estrellas de helio brillantes en lugar de aquellas carbonizadas con reflectores. México se da a conocer por sus escritores famosos, dicen algunos compatriotas, pero se equivocan: pues hasta el poeta más poeta sabe que si tuviera más valor para vivir hubiera dejado a un lado su escritura tan avezada y trabajaría la tierra en el día para escribir en la noche: les aseguro que sus relatos serían maravillosos, en vez de contar lo mismo usando juegos de palabras y presumir con tecnicismos pirateados de la Real Academia de la Lengua Española. No hablamos español. México tiene su lenguaje, sólo un tonto creería que el mexicano deformó el lenguaje de España y lo que habla es una mutación linguística, al grado que compramos un diccionario de "mexicanismos". Cuando deberia llamarse "La Real Lengua Mexicana". Los que hacen a México, mis estimados amigos lectores, son aquellos a los que tanto parodian nuestras televisoras: El naco: es el típico amigo que habla vulgar y se mueve de manera peculiar: pero el primero en ayudarte cuando todos sólo te observan tirado en la carretera: son los primeros en llamar a la ambulancia, esos "nacos" dan a México el don de la Solidaridad y no las fundaciones que se funden en dinero. La indita: según nosotros es una ingenua: pero nos regresa el cambio cuando se nos ha olvidado, y su orgullo difiere del nuestro al grado que se atreve a preguntarnos si ese camión pasa por tal comunidad. Son la real Nobleza mexicana. Pues se sonrojan ante un buen trato y como esposas, suelen ser más aguerridas en comparación con cualquier güera nike citadina: saben Amar. Pero las confundimos con esas mujeres que dicen "sí" mientras se trate de gastar en ellas. El curita: ya nos quedan pocos, de esos que no le sacaban a los trancazos: pues hay mucho mocoso universitario insultando a la Iglesia Católica, acusándolos de ser sin antes conocer. El que dió el grito el 16 de septiembre es un ejemplo muy vago de lo que un verdadero sacerdote comúnmente llamado "padrecito" hacía por la comunidad. Y como quedan pocos, el Valor que existe en nuestra nación de atreverse a logarlo ante las críticas es cada vez menor. Ya hay muchos pesimistas por aquí: si usted es de los que dicen "es que está difícil" o "pues hay que ver": lárguese de aquí amigo, que mi desprecio hacia usted es justificado pues sólo piensan y para colmo piensan en catástrofes. "No se fracasa si existe un comienzo" dictan los integrantes de un grupo de rap mexicano: esa frase llena de razón se menosprecia pues según el músico está en "tono menor y es repetitiva" y según el adulto promedio es "música de jóvenes problemáticos". Quién dice que un México perfecto es una utopía, es porque le agrada lamer las botas de su jefe, en lugar de atar los cordones de sus zapatos. Prefiero una paleta de limón. Mi abuelo me enseñó a injertar una lima en un limón, y dio limones sin semilla, jugosos y dulces. Me enseñó a protestar por mis derechos, a pelear para conseguirlos. Veo a un imbécil reírse de una viejecita que aparece en YouTube sólo porque protesta y exige lo que pertenece. Y lo veo, sonriendo cobardemente cuando alguien le dice estúpido y reírse a dientes forzados cuando es humillado pues cree que "esta difícil" contestarles. Mi México, es de esos niños ya que yacen tirados en la calle jugando con celulares a la pelota: empanzonados pues su hamburguesa a la mexicana aún no es digerida. Los niños son el futuro, no porque a manera cómica les dejemos caer las deudas y el trabajo mientras nosotros la esquivamos al grito de "ups". Niños: cuántos no han jugado con un bebé o un niño para que las chicas de alrededor digan puras cosas buenas: no te quejes si ves que los políticos hacen lo mismo: pederastia publicitaria. Te gustan, pues con eso te haces la fama de una persona buena, cariñosa, sensible, que vales la pena: lo mejor de todo es que sólo tuviste que tenerlo tres minutos y eso: porque apenas viste un espacio vacío y te hiciste el que estaba ocupado para que el niño se fuera a buscar otra persona. Muchas niñeras... están con ellos en verano, en invierno, en pequeños o enormes cursos que sólo los entretienen. Pero no los educan. Hasta la SEP sabe que ni cruzando a los nobeles de literatura hispana con los payasos más talentosos del barrio y con los mejores presentadores de la televisión infantil logran educarlos. Pero una madre sí. En eso se queda México, con X, en los niños con Ñ, recordándoles que aunque su fortuna sea poca, madre: nunca ha de faltar. Dejen de pensar que en México un albur es un juego de palabras: eso es de mariquitas. El albur le da lo mexicano a México "porque la vida es la ruleta en que apostamos todos".El que lo entendió bien, y el que no, que ande y se siga metiendo la idea de que decir pepino es un albur. Escribir cosas bonitas es tan fácil. Escribir la realidad es tan sencillo. Pero hacer un cambio en la vida, es más hermoso que un castillo.

 Yo no digo mentiras,si no,tu te darias cuenta, ¿no crees? Que te diré estimado:estas sobrevalorado. Ella no,bueno,cómo te lo digo. Tú sabes¿cúal es la diferencia entre el triunfo, la pasion y el honor? Deja de leer yalas cinco lineas que has escritoy suerte amigo estimadoestimado en desilución ¿Porque no sonries? Te faltará algo seguramente. Si no es ella,me preguntoquerayosserá. Y dimeque es lo que tus ojos pervertidosbuscan en misi ya la tienes a ella.  El mundo los unió,o quizá una bendición celestial. Que esperas ver en mis ojos solitariosamigotal,pareciera con tu mirada,que ella me besa a mi,cuando en realidad dice que te ama a tí. ¿Crees que te odio? ¿A ti? ¿Tú quién eres para semejante privilegio? Yo me enamoré de ella,no de tí. Y si a ella,le respaldo su desición de no aceptarmepor ser el amor cuestión de dos...tú,que no me has hecho nada.¿Esperas que te guarde rencor?  Y si no es eso,dime,que ves en mi que te causairamiedofustracióntodo al mismocompás. ¿Estás enamorado de mi? No lo creo. Quizá sea por que todo lo que ella hace,yo lo hago mejor,creandote un temorde que ella a mis brazos se lance. No, eso es gracioso hasta para el tetrico finalde este versar.Debe ser...Algo más. ¡O quizá es la representaciónde ella lo que buscas!,puessin mi pretenciónella ya no enciende tu pasión. Y si yo no la quiero:¿ella ya no es bonita,y si no es bonita,no la besas, no le amas,no la miras y me admiras? Comprobaré este punto,ya no le hablaré más.Veremos si le cumpleso le dices la verdad. Escribir poemas de amorestando con la mujer amadaes morir de sedteniendo una jarra de agua. Vaya amigo triste que eres. Dices que mezclas ritmospara lograr bellas melodias,mezcla tu vida con la de ella, y olvidate de mi toda tu vida. Lo que vihace que no me arrepienta de lo que diréque esa mujerson de las que ya conquistéque esa damacon cualquiera que tenga famade traer lana y gafás cafése entrega y sonriéaunque sean fracasadoslos que la hagan reiry cobardestraidores quienes le hablen de usted. Pues son los más manejables,¿no te parece? Esta es una jugada,entras,quiza dejes de ser tú,quiza,y sólo quiza,ella aprecie lo que le des. Pero jamás la querrás a ella como yo,dictan las clasicas rancheras de amor. Yo agregaria,que a ella yo la queria,por ser quien es,asi como túla quieres por que la quise yo una vez. Cuando me aleje de su mundo,¿de quién la celarás? Permiteme decirte:Pendejo,¿no habeís pensado en eso? Pero que tonto eres,si de verdad la quieres,deja pues de mirarmecomo si me la fuera a comer. Porque asi solo demuestraslo que tanto ocultas en tus mensajes de amorque en su relación te falta algoalgo que extrañamente tengo yo. Mira que la gente se da cuenta,y quizá un vivoquiera aprovecharse de tu poca autoestima. Créeme,alguien se esta dando cuentay tiene diez años más que tú.Alguien se la esta ganando con fantocherias y deja vu's. ¡Abusado amigo! Como si no conociera a esos. Creo que no.Pues sí.Aun la quiero.Y él no la merece. Si tan sólo dejarás de ser tan cobarde,ella veria tu seguridady la preferiría por encima de ese,viejo,que al verla: en pasión arde. Si ella cae con él,tu caerás con ella. Y yo... te lo dije.

 El ave canta el suspiro del viento,mientras cómodo juega el tiempocon la envidia que aquel deja en la beldadde saber que yo...                                  si...                                           puedo....                                                           cantar.

Busco una chica rubiaDelgada y de seriedad perpetúaQue padezca de incredulidadQue goce poco a poco de la felicidad Busco una chica de pelo negroLinda, tierna y distraídaTiene bondad y locuraY la disfruta tanto que me contagia Tal vez ya tengan noviosY más de uno por chicaPero quisiera verlasY abrazarlas por última ocasiónNo quiero estar quieto pensandoEn que ellas estén sin míPor eso estoy buscandoPor eso estoy aquí Si tú las has visto amigo míoDiles que las quieroQue por ellas soy un hombreQue por ellas moriría Busco entre tanto polvoDe regalos de cumpleañosAlgún mapa mágicoAlgo misterioso Soñé la vez pasada con la del pelo negroY jugábamos cómo siempreLas casas eran enormesEl horizonte infinitoAl correr movíamos el sueloInclinándolo a placerPero en un juegoElla se simplemente corrióCorrió y se fue La última vez que estuve con la chica rubiaFue antes de la catarsisYo le dije que no temieraQue eso tendría que pasarLa acompañe en las últimas horas de su infanciaPues al día siguiente se marcharíaCon ojos tristes me decíaQue jamás se olvidaría de míSin embargo yo lo sé todoY como siempre: simplemente reí Por eso amigoTe digo que si las ves por algún ladoNo importa que haganNo importa dónde estésDiles que aun las quieroQue vuelvan por última vez Nunca sufrí de amorPues el amor nació conmigoPor eso beber no me alegraNi llorar aleja mis penasTampoco soy poetaNi rimo mis versosPero soy de ellas y a ellas voy Cambio amigos baratos por amigos carosPerdí los de buena calidadMe los quitaron pues no era tan fuerteY de las sobras que tenía conseguí unos para el temporalDe esos que duran un añoDe esos que duran dosEsos que siempre se acobardan ante una tribulaciónEsos amigos solo cuestan cervezas y dinero no pagadoSin embargo esos no se comparan con los que cuestan sangreY mi sangre es de ellas Adiós a las rimasEsto es canción de amorEsto es un avisoMis mujeres: aquí estoy No le digo a la mujer: viejaPorque viejo no soySoy un hombre, un caballeroO mejor dicho: soySoy viejo en el mundoUn andante precoz Y si me preguntan porque las buscoLas busco porque soy hombreTan hombre como para no depender de otros hombresTan hombre como para desfallecer sin amorEntre hombres se consuelanY entre pareja se encuentran Por eso no me enoja que tengan esposoPues eso les hace muy bienSolo quiero recordarlasDefinitivamente: por última vez Yo padezco de la memoriaY olvido frecuentementeAunque a ellas siempre las quieraTengo miedo de pasarlasY no verlasNo acariciarlasNo. Un buen recuerdoEso quieroDe ellas sonriendo de verdad Que su imagen calmen mi angustiaY mi llanto de infanteSon lo que me queda por cubrirDe este corazón andante Busco dos mujeresUna de pelo rubioUna de pelo de negroUna niña seriaUna niña tierna Sabor de saber que están bienSaber que ellas me quieren verVer el sabor de su alegría confortando mi ser: Hombre.No detendré mi metálico camino, el viento es mi amigo, el sol mi guía y la noche mi hogar.

El deber de tomarte entre mis manos y volverte tan sólo una anécdota… a fuerzas. Linda mujer, no es la más hermosa, pero si es bonita; y muy sexy… Cuando la conocí, no podía dejar de mirar aquellos pechos, producidos por su adolescencia que apenas iniciaba; ese suéter de colores, que producía un efecto de tridimensionalidad en su cuerpo. Me daba mucho miedo estar con ella a solas; siempre sabia como atraparme, tenerme entre su cuerpo, lleno de temor, por miedo, ante sus manos que levantaban mi playera como si me untaran un ungüento imaginario. Podría ser erótico, pero lo entendí después; un hombre de veinte años la trataba de esa manera, le dijo que era su amigo, y en la obscuridad, bajo la iglesia de la colonia, él la besaba con desesperación. Un hombre apuesto con mucha arrogancia, ninguna veinteañera se atrevía a acercase a ese joven pues veian en su rostro una urgencia de pintar de blanco cualquier orificio... pero él no se mortificaría. La niña fue a buscar a ese hombre en busca de consuelo, pero ese hombre tenía más problemas, todos ellos escondidos en su escroto a punto de reventar; trató a la niña como a una mujer, afortunadamente, ella era inocente y yo… era más inocente que ella. Mi comportamiento hostíl ante sus ganas desenfrenadas de sexo, le hicieron razonar; no que el sexo fuera malo, no me quejo de ese aspecto; pero un joven aprovechándose de una niña… la niña aprendió la primera lección de mi, respeto. El tener ganas, no significa estar a precio de oferta. Aprendí de ella, que a las mujeres lo que pidan; aprendí, que para todo hay momento ante la mujer, aprendí que las ganas se transforman en energía y en goles recordados por los amigos de la infancia durante toda la vida. La vi desnuda, trece años; yo, ayudado por la cascada fría que disimulaba todo. Es en este párrafo, cuando llego un amigo de ella, que de lindo niño se hizo un chico apuesto; pero si los Panchos existían, porque nuestro trió no iba a ser posible. Bella época, donde los niños mayores se divertían en el cuarto a obscuras. Aunque no es la única chica, y eso yo lo sabía… Una morena preciosa se atravesó en el juego, y me llevo con ella; el trió se separaba para ser un duelo de duetos; yo no me quejaba, porque el trato que recibía era mejor; pero aquella niña también dejo a su niño galán y paso a ser una catadora de hombres. Mientras yo le hablaba de planes a cumplir, me platicaba cual de sus amigos besa mejor; platica individual en pareja que siempre terminaba en lo mismo: ¿y si tu y yo…? Jamás llego el día, ella lo comprendió; no estaría dispuesto a tenerla por más de una hora, y ella no me soportaría por más de tres minutos: grandes amigos por muy pequeños lapsos. Le deje de hablar, y sus ganas volvieron; cualquier hombre que le tocara los senos era bienvenido. Cuando le volví a hablar, ahí estaba, excitada porque mi alba me quedaba apretada, ya que siempre he usado suéter de talla más grande que disimula mi forma real. Yo no soy sacerdote, ni ella una moja; únicamente niños con vestido ayudando en la celebración. Pero las perversiones existen siempre; todos somos pervertidos, de otro modo, sólo ciertas personas serían acosadas. Ella ya no era una niña, y se notaba en aquel vestido sacro que portaba. Los señores le temían, porque sus piernas se doblaban sin querer; y cuando salían al pueblo, solo ella podía caminar sin preocupaciones. Y eso le gustaba. Nació con la voz que envidaban todas las coristas, con el cuerpo que deseaban todos sus amigos; entro al coro de los guapos, donde hasta el señor más grande robaba suspiros. Un coro con cantos pop, música ligera, chicos delgados, voces suaves y pensamientos reprimidos. Pero como dije en un principio, no era la más bonita y cayó en la trampa de la vanidad. Niñas nacen a todas horas, afortunadamente todavía puedo escribir eso. Niñas más hermosas llegan al campo de batalla. Y las niñas lindas, con voz bonita no dan mucha escena; sobre todo si el cuerpo bien formado es la única defensa. Arreglóse diariamente, busco conquistar chicos a diario; pero esas niñas sin hacer lo que ella bien sabía hacer, eran codiciadas, por su juventud notoria: los clásicos doce años. Ella ya tenía quince. Su primera vez fue hace poco; tenía diecisiete años. Aunque no le fue muy bien, supo lo que era aprenderse de memoria su ciclo menstrual, preguntar a su amigo confidente las principales características de quedar embarazada. Como todo joven al librarse del peligro, lo vio a broma. No hace falta terminar la historia, porque sería insultar al niño que ahora ella espera con tanta resignación. Porque el niño si bien no fue planeado, será bien recibido.

En agostoMuere un niño.Nace otro. Un novio se le declara a su amigaY esta le correspondeSin saber que la novia de este Agoniza en ese instante En agosto dejaré al adolescente precozPara atender al niño centenario. En agosto, tomaré mi última cervezaDejaré la comodidad por la dudaDe mi pastel, la enorme cereza En agostoLa chica que me gusta cumple 21Pero mi fiel amigo de la infanciaNo recibirá regalo alguno En este mes nací de blancoCada agosto desde entoncesFestejan siempre mi llegadaDesde hace trece años Tuve una larga vidaPues vi a todos nacerPues vi a todos morirAhora me toca mi Así como lleguéAsí me iréSin notarlo al principioPara resentirlo después En agostoCerca del día veinteMe fui a donde los santosPara volverme humano Vaya sujeto que en agosto nacióMejor hubiera sido que naciera en Junio Este agostoDejo mi leyenda sacraLos escándalos santosY la fútil reputación Para tomar el anonimatoDe un buen laico cualquieraQue sin nada que lo ateEs capaz de lo que quiera.

Sabes, hace una época existió algo llamado la época de oro en el cine mexicano. Quisiera saber si es necesario que te excuses con todos para hacer tu vida, mira qué situación: tú te mortificas porque no tienes tiempo para publicar historias, lo de menos es el tiempo, pues siempre hay bastante cuando se ha logrado el objetivo: hacer historias. Mi escritor amigo, mi amigo oprimido, que importa si hoy no leo algo tuyo, sé que estarás bien, vivo y recopilando historias, personajes o situaciones. Conocí un escritor, ¡cielos, era bueno!; en aquellas ocasiones en las que nos reuníamos para leer nuestros textos, los de él siempre estaban por encima de nosotros, con estructuras narrativas novedosas e historias de tres giros. Caray… creo que fueron nuestros aplausos los que lo volvieron al fracaso. No supo ser fuerte ante sí mismo, se impresionó tanto ante el espejo que se exigió más hasta reventar. Y se parece a ti. Y se parece a ti… Logró escribir más de cien historias, en más de tres géneros, con más de quinientos caracteres en cada obra. La que le seguía era igual a la que le sucedía. La respuesta es simple: cuando comenzó, su universo mental era enorme, con decenas de combinaciones… “Logró escribir más de cien historias…” Si pudiéramos ver su imaginario, y subrayar con rojo aquellas unidades narrativas que ya utilizó, nos daríamos cuenta de que a la tercera decena de cuentos se había agotado toda novedad. Su mente exigía salir con los amigos, con los de verdad y los de a tequila, coquetear a la chica que atiende en la frutería, inventar conversaciones para animar la fila antes de entrar al cine con un hermano menor, real o putativo. Sé bien que existen autores famosos cuya trayectoria es increíblemente larga e increíblemente aburrida: lo hacen por dinero, reestrenan sus personajes en cada historia: ahora el valiente es el caballo, ya no el padre abandonado y la bella hija malévola pero con bondad en su corazón se vuelve un jinete: se parecen. A ti: la misma gata, un poco revolcada tal vez. Por eso no los leo y ya no te leo a ti. Con el afán de llenar tu virtual mundo de literatura has reescrito tu mismo primer cuento, una y otra vez. Aunque entre tantos escritores, debes reconocer y adoptar la siguiente práctica: como la gente común prefiere lo mismo para soñar siempre con la misma fantasía inalcanzable y ante la necesidad de algunos autores por superar sus propias monotonías… se han creado textos ocultos, escondidos de la masa, que si bien no dan dinero, enriquecen el alma. Ya eres popular, tal vez te publiquen algo, y si el éxito llega a ti, te pedirán que lo repitas y que nunca cambies; aunque si llegas a aburrirte de contar tú misma historia de otras tantas maneras, y: si llegas a escribir algo totalmente distinto a tu bibliografía y totalmente similar a tu avanzada personalidad No olvides enviarme una copia.

¿Cuándo fue la última vez que le dijiste te quiero a tus seres queridos? ¿Cuándo fue la última vez que conversaste con tus verdaderos amigos? Y sobre todo… ¿Cuándo fue la última vez que te preguntaron “cuando fue la última vez”? Estamos de moda y los recuerdos nos atormentan e impiden que disfrutemos de lo nuevo. Si usted es un joven de veinticinco años, no se sienta mal si le digo que no sabe nada de la vida; yo sé que a esa edad a uno le gusta apantallar a los recién egresados universitarios, pero si usted no tiene mínimo cincuenta, mejor no apantalle a sus menores y recuerde también. Es y será un cuento de nunca acabar: no hay nada nuevo, aunque el internet como tal intente demostrar lo contrario, será tan sólo un medio de comunicación; y no es para menos, la vida de ser humano va hacia su perdición con la destrucción del planeta sin remedio alguno gracias a que no han existido cambios en el ser humano que en verdad sean significativos. Imposible cambiar, imposible no filosofar, imposible criticarnos mientras continuamos nuestras conductas autodestructivas: ¿esto va para un consejo o moraleja? No, eso no me corresponde a mí. Tenemos en nuestro cerebro algo llamado memoria: las historias que usted escucho un tiempo, las vivirá en otro y las verá en el cine después para que en su lecho de muerte su nieto le cuente la misma historia, la misma historia, la misma. Eso decía yo cuando tenía tu edad… a tu edad yo estaba trabajando; siempre es lo mismo: canciones, poemas, novelas, cuentos, avances, siempre. Recuerde querido lector y tal vez vea una lectura similar a esta en otra época, en otro país y con otro autor: obviamente… no parará de decir: yo escuche la versión original de esa canción y es de José Luis Perales y no de esa banda duranguense o yo vi la película los Siete Samuráis de Akira Kurosawa y no la caricatura que estás viendo con armas lasers. Hulk, Chucho el roto, Malverde, Kaliman, Robin Hood… los medios están sujetos al mercado y no a la creatividad: de otro modo las historias de amor serian distintas. Hasta en cada párrafo de esta columna la idea se repite. De cualquier manera, sus “recuerdos” son el mapa del futuro. Porque si hoy hablamos de que ya no hay baleros, en un tiempo saldrá el joystick de un balero y Nintendo sacará para su Wii un balero virtual hasta descubrir que sin monitor es más barato… y volvemos a empezar. El mundo debió terminar en el año 1250, 1567, 1889, 2000… estos recuerdos, amigos infalibles tranquilizan nuestra alma diciéndonos que en el 2012 lo más interesante será el estreno de Batman 3, el lanzamiento de la nueva saga de Spiderman y el regreso de Men In Black con el reparto original: Will Smith y Tommy Lee Jones. Ah, se me olvidaba… también el estreno de los Avengers.

Ahora resulta que todos quieren ser franceses. Que su idioma es el más romántico del mundo. Como si hablando en francés pudiéramos ser más humanos. Lo siento por los que no son franceses y quieren serlo. Ya los veo… y de hecho, los veo, caminando por la calles de Querétaro con gorritos franceses, comprando cosas que los franceses comprarían en su país. Todo "Made in China". Tanto idiota hablando francés para poder salir de su realidad, en lugar de enfrentarse a ella. Si, no. Si: siempre hay una salida menos costosa que amar falsamente a la patria francesa; no: se esconden y tratan de imitar, de reinventar un parís, con minúsculas porque saben que jamás, que jamás serán parisinos, que nunca verán París, que nunca serán franceses, que nunca. Serán. Amo a Paris, porque soy mexicano. Así de simple. No quiero aprender francés para impresionar a los amigos de ocasión; sólo para poder conversar fácilmente con los habitantes de aquella nación; los cantantes franceses no me cautivan tanto como un Antonio Aguilar, un Pedro Infante: un José... José. El mexicano no es futbolista por naturaleza; el francés no admira de nacimiento a Eiffel. No usamos sombrero, no todos saben tocar el acordeón, no somos cultos, no son cultos, están en crisis, estamos en crisis, cantamos, cantan, sufrimos, sufren, aman… y por eso amo a Paris. Los arcos podrían reflejarme a mi estado, pero eso no es Querétaro; un mugroso Ángel de la independencia no representa a México; mucho menos un pedazote de fierro lo hace por Francia. Viajes a Francia… Si voy, voy como estoy. No busco "glamour" en Paris, la palabra turista para mi es un insulto. Quiero aprender francés… pues si, en un sentido práctico. Y eso: porque… Jean Claude Borelly, Paul Mauriat, Franck Pourcel y Jean Michel Jarre hacen la mejor música… instrumental. Y: "Le monde des connaissances, L'encyclopédie en bandes dessinées" ya está traducido por la Secretaria de Educación Publica. Amantes de la lengua española, idiotas sin razón, aseguran que "fuck you" es un insulto a medias, pues es mejor utilizar un "chinga tu madre" ya que es una frase totalmente mexicana. Estas mismas personas, que saben cual es el advervio y qué es el pluscuamperfecto, prefieren decir "Je T'aime", pues saben que no tienen el valor de expresar ese sentimiento en su lengua natal. Idiosincrasia sin gracia. Esas personas, me dan asco. ¿Qué pasa si tengo un amigo Francés? Igual que aquí. Si vivo diez años en París, igual que aquí, aunque este debajo de la torre hecha de luz amarilla o con una ventana para verla a lo lejos, seré el mismo sujeto sujeto a mi rostro sonriente. Por eso amo a Paris, no porque quiera ser como ella, sino porque tiene en su adentro lo mismo que a mí me motiva a seguir adelante, y en su acento, el ritmo tímido de una sociedad cantante. Te amo "Paris". No porque te parezcas a tantas de tantas francesas de verdad, que vendrán con gusto con tal de alejarse de su país natal, y llegarán con sombrero gigante porque según en su idioma francés quieren mucho a México, pero solamente mienten, tantos mexicanos quieren ser franceses, tantos franceses quieren ser estadounidenses, y estos: felices. Por eso su dominio. Quiero cenar en Paris, ¡claro!, y porque no, con vista a la torre Eiffel. Aunque sentiria un poco de nostalgia si estoy en una mesa junto a los demás en lugar de un tejado sólo contigo y toda Francia. Te amo, porque eres mexicana en realidad, porque eres bella, dentro y fuera, hoy, mañana y dentro de cien años, porque hablas mi idioma y con tu voz, agravada por tu carácter, mientas la madre tan hermoso que ningún idioma francés puede ni podrá lograr. Por que tu sonrisa, es el eterno señuelo de nuestra pasión. Entiende, yo soy. Y porque tú no eres yo: Te amo. "París".

 Hay algo que no entiendo... no, definitivamente no lo entiendo. FIN

 Como con nuestro cuerpo, hacemos con nuestros recuerdos lo que queremos: gozar o sufrir: es tu problema, no el mío. Ahí estaba, con dos semanas de vacaciones frente a mi rostro. ¿A dónde iré?No es que haya pasado mucho tiempo, nada de eso: sigue vigente, aunque no para las mismas personas. Y esto va para las personas trabajadoras que en estas “vacaciones” trabajaron. En primer lugar, gracias a la religión que tanto gustan de criticar que tenemos los catorce días de flojera; sean de una u otra creencia, disfrutan dos semanas o más gracias al catolicismo: así que mis queridos lectores radicales que en cada conversación buscan destrozar con su lenguaje y pensamiento una creencia: sin los católicos no tendríamos vacaciones de Semana Santa. En segundo lugar: mínimo tres días no hubo trabajo, pero no quiere decir que todos fueron a rezar y tampoco quiere decir que todos fueron a vacacionar. Recuerdo que hace diez años, en mi colonia la Iglesia estaba repleta de gente, parecía una feria internacional: tiempos cambian, ahora son la décima parte. En tercer lugar: cuando estas vacaciones se apoderaban de nuestras vidas, nos desaparecíamos de nuestros contactos laborales o escolares; para que al regreso, por más de un mes, llenar nuestras charlas diarias de las experiencias de los días de descanso. Con las redes sociales eso se acabo, pues cada usuario tiene su propio reality show: en vez de disfrutar la vida, se aferran a una conexión a internet. Las vacaciones son un recuerdo, no porque hayan dejado de existir: sino porque tuvimos, en algún periodo de nuestra vida días de verdadero descanso. Ese es el recuerdo, mientras otros se quejan porque no irá al estado de su preferencia, otros manejan camiones, venden boletos, dan las noticias, lo informan, lo hacen pensar: trabajan. Si ellos que trabajan en estos días, no se quejan: usted, que esta temporalmente sin preocupaciones, no tiene razón verdadera para llorar. Recuerdos… Pues recuerden las viejas y desvaloradas frases de antaño: no llores porque te duele un pie, otros andan cojeado: camina.

Viajaste a varios lugares con servicio a la habitación, todo pagado por tus padres; conoces a muchas personas que al igual que tú no necesitan gran esfuerzo para gastar sin consideración cincuenta pesos, sí: sólo son cincuenta varos… Dices que por venir del DF ya eres rudo y sabes de toda la maldad que ocurre en el mundo: tus sugerencias, llenas de maldiciones hipocondriacas, llenan hasta colmar la paciencia de un salón lleno. Presumes que viviste cerca de la violencia pues según tú sufriste como no tenemos idea y regañas a tu novia: tiene lógica. Pégale, se ve que le gusta y en gustos se rompen géneros… costillas, piernas, familias, cosas así por el estilo. Al conversar expones lo mismo que ya se dijo, es decir: repites, y eso es de mala educación. Te comente un día que para mí el cielo era del mismo color que los perros, luego, ¿tú qué opinas?: que, sí, y esperaste que correspondiera a tu sonrisa anémica. Y según tú eres muy conversador. Ah cierto, también haces reflexiones filosóficas: cuando tú comes una torta... en realidad te estás comiendo a ti mismo... ¡Güau! Y no tienes límites, ¿verdad?: ¿qué pasa cuando tú… (te preparas, fumas un cigarro, recuerdas lo súper radical que eres y…) descubres que no eres tú? ¡Sublime! Pero eres imparable… Estoy despierto o estoy soñado. Hombre, de aquí en adelante: ¡todas tus cervezas serán gratis! ¡Es el logro de tu vida! Aguas con el cerebro, revienta por un mal uso. Que no duermes en la noche y tu padre está dormido por trabajar todo el día. Que la oscuridad te atrae, y la luna te enamora: tienes un Hubble en tu corazón encarnación humana de la NASA... Estás cansado, tienes muchos problemas, te duele la cabeza: bueno, todavía la tienes. Me enteré, de tu misma voz: pleonasmo molesto: palabras y metalenguaje que florea la charla barata… Te agradó mí libro, el que según publiqué: son sólo letras… pues nadie a la fecha lo ha leído.  Estás repleto de frases “interesantes” y en muchos idiomas; me dicen que te has autonombrado el ser con más inteligencia, locura y genialidad; patrañas, hombre: un “tengo hueva” tiene más éxito que tus tres libros juntos pues tienen más realidad que una elipsis novelesca tuya. Y te has enamorado, y sufres un juvenil desamor en frases de: ella. Es. Ella. Amo. A. Ella. Yo la vi. El otro día. ¿Fue casualidad y estabas en un bar? Sí, cuida tus frases: hay quienes hacen plagio de esas frases que son oro molido. Eres un como un gran diamante. Bien Bruto. La genialidad andando; yo había escuchado que practicando se aprende a pelear, ¿pero tú?, escuchando rock nacional con rap ya puedes ganar peleas. Perdona a los que te dijeron ñoño y mejor mátalos en tu mente o dibuja en tu cuadernito monitos inconclusos con sangre. Eso les hará pensar dos veces sus acciones, verás que si. Si te sientes aludido en este texto. No es que seas hombre promedio. Es puritita envidia maléfica a ti, específicamente a ti.

Sobras de un texto enamorado. Hace tiempo que la conocí, y pensar en ella da como resultado el único texto que me ha gustado. Si señores, es mujer, y si señores, me enamore de ella. No busco que este texto lo critiquen de adolescente, puberto o alguna que otra proyección; o que sus párrafos son cortos y de poca literariedad. En este texto esta lo que en los demás he hecho a un lado. Esta lo que un poema de amor oculta por miedo a verse demasiado frio. Y lo que una narración romántica esconde por estar en verso. A esa mujer, linda por naturaleza la he utilizado sin su permiso; no me importa, ella me sirve de inspiración, es preciosa y no puedo dejar de pensar ella; poesías, palabras hermosas, pensamientos al viento, escritos fabulosos, éxito y fama de “el escritor romántico más sensible a la mujer que ha existido a lo largo de la historia.” De qué sirve estar enamorado, si solo vamos a explotar el sentimiento hasta sentirnos fastidiados ante la pareja que alguna vez amamos, para después: como polos opuestos, buscar otra pareja que satisfaga nuestras ganas de sentir intensamente, sin siquiera conocer la intensidad. Qué sentido tiene estar pensando en ella, comparándola en… no sé cuantas cosas más. En ese caso, prefiero dejar de escribir cosas lindas, cosas tiernas; porque es un acto autodestructivo hacia mi persona y una exploración sin fin de los sentimientos de la persona que en vez de ser amada aparece como el objeto a destazar en pedacitos de poesía. La tomo en mis brazos y la beso. Besar, cliché imbécil de un poema tonto. Criticar el chicle de un poema tonto, típico de una narración fría. Las dos quieren ser algo más. La primera busca ser mas explicito, pero como es algo romántico, se limitara a eufemizar su contenido. La segunda, el texto frio, finge fungir como la finca oficial de los oficios de los casi extintos críticos malditos que maldicen hasta maltratar el ahora maltrecho techo que les cubre del sol inclemente de la realidad evidente; envidia y deseo reprimido: respectivamente no, pero si circunstancialmente. Ahora que me siento enamorado, no pienso hacer poemas. Al contrario, seré más agresivo en mis escritos. Porque lo que no se dice en las poesías ni en las novelas de amor lo digo yo. La pareja no es estar siempre juntos a cada momento y sentirse obligados a besarse a cada instante. Amor. Mediocres afirman que no existe el amor, esperando la revelación que les diga que componentes componen tangiblemente al factor amatorio.  El ser autodidacta en este mundo está prohibido, tanto como ser presumido con bases tangibles.

  No pienso forzar nada… si no pasa algo interesante, la tecla suprimir hará un buen trabajo. El palacio del reino S había permanecido en oscuridad durante los últimos doscientos años, la igualdad y el respeto se habían acabado y ahora sólo habia un reino de sufrimiento y dolor. Vaya épocas, hace mas de mil años que viví en ese lugar: comencé como un sujeto que juntaba la paja para los caballos… termine siendo el Caballero Dorado. Amigo intimo de la realeza, gozaba de todos los privilegios y mi privilegio favorito era aprender y enseñar. Por más de mil años… ayude a que la paz fuera el lema principal del reino, puesto que mi valor y fortaleza física siempre me daba ventaja por sobre todo ser que habitara dentro del territorio a gobernar. Pequeño, tal vez… de aquí pueden salir novecientas paginas, pero igual, valdría pena leer únicamente las dos primeras. Duré más de siete gobernantes reales: pues todos ellos querían eliminarme, en el intento morían y sus almas se aparecían ante mí para reverenciarme y proporcionarme de brisa fresca. Los tiempos cambian, me enteré que había tierras más allá que eran aun más salvajes que el mismísimo reino de S; todas mis expectativas se fueron a un lugar más lejano que las siempre eternas montañas azules en el horizonte, se fueron. Me fui. Cientos de mujeres hermosas querían disfrutar una noche más con el único hombre de verdad en aquel reino; ardían al verme sin la armadura y se poseían en lujuria al imaginarme totalmente desnudo, pero su tiempo se había acabado: quedaban testimonios de mujeres llenas de gozo en todo su cuerpo, marcadas de por vida, pues siempre serian vistas con envidia, incluso sus esposos veían eso como un honor. Me fui. Obviamente, abrí la puerta intencionalmente y el tiempo pasó. Un año, dos, tres… cuarenta, cincuenta: cien años y mis vivencias se hicieron leyenda. Doscientos años y los nietos de mis enemigos cambiaban las historias, aumentando sin querer mi fama: que hombre no quería ser mi discípulo y que mujer no ansiaba conocerme. Trescientos años y los hijos de los nietos de mis enemigos comenzaron a tomar fuerza, después de tanto y mi retrato varonil cambio al de un hombre cuya maldad y perversión no tiene fin. Cuatrocientos años y los descendientes de mis enemigos tomaron el poder del reino de S. Cuatrocientos años y las historias de que había tomado más de cuatro reinos más grandes que el de S llegaban con tal fuerza que el reino se hizo más malvado, todo para evitar una invasión y la decapitación por la alta traición. Quinientos años y tenía algo de nauseas, sentí un nudo en mi garganta: era la hora de volver. Tome mi caballo, el relinchido metalico se retumbó, retumbó: oh… Los centinelas aturdidos iban con la puerta, no, iban con las paredes, no, no, no sabían porque su cabeza reventaba y se cubrían los oídos para evitar que sus sesos no volaran demasiado lejos. El caballo ha dado marchaPrepárense seres impurosQue la justicia les llegaráDel hombre sin mancha El festival anual del reino de S era el más codiciado en el continente, retumban, el mejor vino y la mejor comida se unen para brindar a la población la mejor fiesta del año, retumban, se anuncian las parejas que se casaran ese año y se proclaman señoritas listas para la vida adulta otras tantas… Los vasos tiemblan, pero la gente ya dejo de bailar. Los primeros en enterarse, los primeros en morir. Hombres que ciegamente siguen al actual Caballero Real se amontonan en destruir mi dorada armadura, esperando obtener gloria, riquezas: besan el suelo sin dientes, sin vida. Lo que más me extraña no es la sangre en mi espada, más bien la ambición que los conduce a saltar directamente al filo de una navaja de acero sólido; no me han golpeado pero ya caen fulminados. Las puertas abiertas, como quien se entretiene viendo la televisión y dejan el refrigerador: el reino de S esta a mi merced, lo único que me hace falta es querer a ese reino. Un hombre se me acerca, flaco y de piel oscura, me saluda haciéndome reverencia: mi viejo y leal amigo de siempre, que se quedó para continuar con el periodo de paz pero fue vencido porque el peleó sin la ayuda de los que se decían mis amigos. Como el viejo y leal amigo que es, me cuenta sus problemas y los que aquejan al reino; amigo de años y siglos, amigo de verdad, delgado por tanto pelear y tan poco comer: merece un banquete frente a los que mueren por vernos muertos. No es irónico, es normal. Ahí está, sentado frente a sus enemigos, el único hombre que busco la paz sin que yo le dijera; los villanos masticaban hasta los huesos del pollo por tanto coraje, pues mi viejo amigo ha sobrevivido a todos ellos. A todos ustedes. Me siento, feliz, y me siento, a la mesa; el banquete es grandioso y las mujeres, descendientes de las que fueron mis amantes, observan la actitud incuestionable de ese que dirige la fiesta, ese que ha llegado de lejos a traer la magia y la esperanza. Por cierto, nadie ha invitado al Rey: pero el reino de S es muy práctico en la comunicación a voces. El Rey entra al lugar, me sonríe, me bendice y se va. Me levanto, sonrio a la concurrencia, vuelvo a mis apetencias gastronómicas. La gente no deja de hacer rumores sobre aquel viejo amigo que se marcha a descansar a un lugar mejor, casi parecido al cielo, pero aquí en la tierra. Y el pueblo lo despide, agradeciéndome por haberlo exiliado a su descanso gozoso; aquella caravana se pierde y mis ojos también: en aquel Caballero Real que ha usurpado el trono mientras el Rey no está. El oro no es valioso porque brilla, sino porque es más duro que el metal. Mi armadura se queda en el camino: por aquel camino el caballo va: pues no va a parar la malicia del Caballero Real: y si para es porque yo dije alto. Alto: trono milenario. Mil escalones para poder sentarse en aquella piedra tallada por los primeros Caballeros. No hace falta escalar algo para destruirlo, todo lo contrario: destruir y escalar: el Caballero Real en la mañana estaba sobre una montaña y en el atardecer dentro de un pozo. Todas las leyendas de aquel Caballero tenían sólo cien años. Al estar frente a frente reconocí el rostro de un niño que antes de partir la primera vez reprendí por su estupidez: desde ahí que me guarda rencor. Un minuto de reflexión se comprimió en un segundo: todos los que murieron por su ambición fueron en su tiempo niños que aplaudían mi valentía, que entre ellos contaban mis historias, mis frases y mis romances; solté al Caballero Real ya muerto, con la armadura destrozada, hacía falta un descanso: mi ejemplo de honor lo entendieron como un mal liderazgo individualista que los lleno de odio. Para cuando salí del castillo principal, niños jugando estorbaban mi camino: no les importa mi presencia ni que hunda en la tierra sus juguetes, al contrario, descubren una nueva forma de jugar… Detrás de esos niños traviesos, padres y Caballeros: sus miradas, señal de agradecimiento y alivio. Digo adiós al reino de S, pues debo conquistar al mundo entero. Mi caballo ya llegó a mi hogar, me iré caminando como un misionero de paz y espada… a grosso modo, así fueron mis vacaciones. … ¿y las tuyas?

 (Originalmente el cuatro de marzo del dos míl once) Siempre esperas que de tus escritos ganes popularidad y elogios sin fin... que te pueden decir los gatos que no sea para alabarte. Es grandioso recibir elogios; que por cada mini ensayo te den aplausos, que gracias a tu literariedad te ganes un asiento en el lugar de los tristes o una plática con los hipocritas. Vale, que me han elogiado, seguramente estoy bien, así voy bien; el avance es nulo, ¿dónde está el progreso del artista si no fuera por la competencia? Los competidores no son enemigos, son maestros. Los elogios sirven para ganar dinero, pero no para hacer amigos. Anda pues amigo, vete a recibir piropos de aquellos sin alma; pero antes, mira cómo has dejado de ser autónomo, y esperas a que te digan lo que debes hacer. Estás muerto, te has viciado de tanto éxito falso. Porque después de que los hayas cautivado con letras, deberás atraparlos con tu fuerza física, despues seducirlas con tu humor encantador... te haces mil: mil pedazos. Y crees que es correcto aguantar tus sentimientos sólo porque al expresarlos ya no serias popular; así que a cada enojo tuyo, maldices en tus adentros, adentros del baño escolar, y cuando sales te lavas la cara para encerrar tu coraje: ese coraje, te hace humano, pero al guardarlo se va pudriendo, te hace mierda. No temas al regaño y burla; los halagos te empalagan, sus abrazos te asfixian, sus manos te ciegan. ¿Que importa si se ríen de tu lengua escrita? No copiaste a nadie: tienes voz propia. Anda pues, lánzate a la verdadera vida... y haz que tus escritos pasen al frente, que sean atacados, que mueran miles, no importa; cuando veas al primer sobreviviente, y mires hacia atrás, verás tu evolución: que no lograras si te entretienes en ser amigo de todos. Entre miserables satisfacen sus deseos, ellos se solapan sus perversiones. Ellos, siempre te aplaudirán, jamás querrán quedar mal... Recuerda al gato, que se acaricia a si mismo contigo, te llena de pelo: crédulo, te alegras porque te quiere. Ahí te hablan tus amigos, para ellos eres indispensable. Bueno... tal vez te moleste saber: sólo eres un perfecto imbécil. Es por tu bien enterarte. No pasas de ser la mascota de un grupo de humanos, ya que al primer fallo, te irás: sólo te quedará la envidia de ver cómo los errores de otros, y más graves que los tuyos, se justifican con la frase de: él es así. Dime pues, ¿te crees autentico?, o ya captaste que eres un ser de diversión... Pero si tanto te gusta estar entre los aplausos, quédate pues: los aplausos son falsos, por lo que tu ego no es tuyo, y tú, no existes. No te admiran por ser exitoso, te aplauden por ser bufón. ¿Acaso crees que recibo siempre elogios? Si tanto admiras mi actitud hacia el mundo, deberías ver lo que viví, lo aprecio porque no fueron abrazos fuertes ni invitaciones a beber tragos lo que me trajo hasta este lugar. Pero, si sólo sabes admirarme, elogiarme y decir que somos amigos: ¡largo de aquí! Con mi orgullo, que es sincero, me basta para seguir caminando. Que un amigo de verdad no te apapacha, te reta: te hace mejor. Para eso fuimos bebés y luego niños, para causar a todos un suspiro y sentarnos a impresionarlos porque ya sabiamos multiplicar y cantar ópera a los cinco años. Pero bueno, es lo que te puedo decir; desaparece de mi vista, me eres molesto, no te puedo dar todo lo que tu quieres; !anda¡, !indaga¡, !vive¡; esperas que por tu cara de imbécil me causes ternura y te diga todo lo que sé... no es por ser codicioso, pero no entiendes lo que es esperar un mes para comprar un libro de diez pesos, extiendes la manita y todo cae: hasta tú. No te hagas, naciste becerro: pero te volviste buey. No soy amigo de los que gozan arrastrándose por la mierda y que gustan ser la silla de cualquier posadera flatulenta, de esos que sonríen a todo el mundo y se comportan exactamente igual a cómo con los que se están juntando en ese momento: no pienso dar un minuto siquiera de mi vida a un parasito como tú. No te daré las partituras de mi vida. FIN Todos los aforismos incluyendo el texto contextual, son propiedad de Abraham Arreola; cualquier copia no valida será considerada como una mentada de madre al autor, por lo que pedimos que si se lleva: pues: la tuya.Debido al discurso del texto se aceptan criticas: escríbalas en un cuaderno y luego quémelas en un ritual de purificación de estrés. Coma frutas y verduras. Permiso CEGOV: 87-57-65-78 exclusivo para la zona metropolitana.Todos los derechos reservados, los zurdos están libres.

Soy el sol, no lo olvides porque soy el que ilumina tus días, no soy vanidoso, pero seguro te cuesta conversar con el que te da la vida: soy el sol. Sentado en mi sofá veo el meteoro de las nueve y a cada momento es lo mismo en tu pequeño planeta. Me lo platico el viento, en aquellas tardes de enanas rojas comiendo meteoritos asados. No me vengas con tus cuentos, ¿quieres insultarme?, ¿quieres dejarme de hablar? Bueno, creo que me lo dijo Saturno, porque te vio usando anillos en todas partes de tu cuerpo: te crees lindo, hermoso y único. No me iré de aquí, esta es mi casa y soy el jefe de este lugar, así como lo es mi menor, el león, en tu territorio. ¿En qué estábamos? Ah sí, descuida, tengo tiempo… cierto, ¡sólo vives cien años! Todavía recuerdo cuando volviste a nacer, te creías todo lo que te rodeaba. Miraste la serpiente y aprendiste sus movimientos, para cuando quisiste matarla ya estabas ahogándote; asustado te fuiste a la casa del oso, ese oso, tan… te enseñó a cazar, a aparearte, a comunicarte: la fama era tuya, fiestas en todas partes, invitaciones sin fin: pero olvidaste al oso, que aún espera a que le des las gracias y no en privado, sino frente a todos aquellos que a ti te ovacionan: y te asustaba ver al oso aún lleno de fuerza, de liderazgo; me lo contó una roca, avergonzada me dijo que la usaste para herir al oso en vez usarla para cazar pescados. Te alzaste con la piel de aquel animal aun con vida, te decían: el principio, el fin… Alfa y oh: que hombre. El viernes pasado llegó Júpiter, con ese ojo tormenta puede ver de cerca todo. Me dijo que ya herido el oso, lo dejaste para ir con el tigre. El tigre envidia al león. Llegaste a la casa del león simulando debilidad, Júpiter vio la roca que traías escondida; el león te enseño a correr, a cazar grandes presas, a rugir. Ese, tu rugido, tan humano, tan débil, escondiéndose en el estruendo de un león real; los leones se van pues son independientes… volviste a donde el tigre, pero en su envidia eterna poco pudo mimarte: así que regresaste con el oso que lleno de pelo nuevamente te recibió con los brazos abiertos, maldiciendo al león por haberte dejado a tu libre albedrio. El oso volvió a enfermarse, quién sabe porque. Rollizo mirabas a tu protector, un bocado tras otro y le quitabas el alimento de su boca. Moribundo, el oso te advirtió sobre el león que se acercaba al asecho; confiado te acercaste al león, con las manos extendidas, dispuesto a quitarle los colmillos como la piel al oso: hombre, no tienes postura fija, hoy estas aquí, mañana allá, con todos quieres estar para ser popular, para ser respetado… para tener un poco de dignidad. El león no te reconoció y molesto le preguntaste “¿Qué te pasa?, has cambiado…” El león te olió, apestabas a pescado podrido pues abarcabas más de lo que podías comer. El león comenzó a rodearte, a olerte, a escudriñarte. Desde ese entonces, eres una abominación, mezcla de todos los animales con los que has estado, sin embargo nunca fuiste ninguno: nunca un oso, nunca un pez, nunca una hiena, incluso el camaleón tiene más dignidad que tú: y desde entonces vives con órganos de fuera palpitando sangre ajena: ya ni siquiera eres humano. Yo conozco a los leones, puesto que son mis subordinados: no comen basura. Por eso estas vivo. Y ahora, aquí, frente a mí; quieres hablar de poder, quieres demostrar quién es más fuerte. No tengo tus puños ni tus armas, sólo tu vida. ¿A quién quieres intimidar? No importa, di que eres superior, por mi no hay problema: podrás convencer a tu especie… y tal vez al oso; sin embargo, en este vecindario, donde tú eres el pescadito de la pecera, donde el viento que te da la vida al igual que yo, juega con tus pulmones hasta hacerte la voz grave mientras desgarra tus cuerdas vocales por fingir lo que no eres tu… ¿qué?, ah: en este vecindario, que es muy rural para lo que es la metrópolis, hasta mercurio te tiene lastima ya que él tiene el valor, la fuerza, la capacidad de tener calor de verdad. La Tierra aun se sonroja cuando conversamos acerca de ti. Después de esto, ¿sigues creyendo que todo es acerca de ti? Si le digo a Marte algo, ¿lo tomas cómo un reto?, y si converso con Venus, ¿lo tomas cómo indirecta? Tengo como contactos a más de mil supernovas; la tierra, tu pecera, es una vieja amiga vieja; mueras o vivas, voy a tomar tarros de espumosa y fría nebulosa: siempre hay una mascota que hace monerías. Si aun estas en la tierra con vida, es gracias a mí. No olvides; llevo un rato aquí, te conozco demasiado: siempre matas al oso, sufres el desprecio de la fiera por ser un ser pútrido y maldices al… Soy el Sol, llevo un rato aquí y aquí mando yo; es esa la actitud que me permitió crecer de león a estrella: vaya que si te conozco. Ya me tengo que ir, los juegos de domingos nublados siempre terminan en lluvias… ¿últimas palabras? Para ti, morirás en un ratito, si te da envidia saber, mí partido dura miles de vidas humanas: y las disfrutamos a cada segundo. No me desagradas, simplemente… me aburres, pececito fantoche. Deja, mientras, guardo la Tierra en el refrigerador, porque estaré lejos y quiero que se conserve… sirve que vuelves a nacer, haber si esta vez si dejas de parasitar y evolucionas de verdad. Me decepcionas humano, que persigues a un animal cualquiera para tener un poco de identidad, que siendo tantas cosas no puedas hacer algo sin preguntar antes, sin arriesgarte a evolucionar. Ah, ya que vas de regreso, dile al oso que eres genial, él vive de ilusiones y al león… no te le acerques, tal vez parezca solitario: pero no por nada es el rey.

 Me escape de una vida atareada, sólo para escribir, para hacer de un párrafo corto una ficción relajante. Vuelvo al ritmo tan ritual de la vida laboral, pero dejo este cuento... y ya luego te cuento.

 Ya había amanecido, el doctor Galván no había podido dormir; toda la noche los golpes de aquellas bestias que con cuernos y garras partían la pared de acero, que cedía lentamente a la luz del día. P1 se levantó de entre el ejército y con un ladrido mortal dio una fuerza infinita a toda la tropa; los aullidos comenzaron a ser más fuertes y el doctor Galván sentía que su cabeza reventaba tan fuerte que temía mirarse al espejo por miedo de ver sus ojos desorbitados… (Ilegible) con el arma más poderosa que tenía, se levantó con fuerza y la explosión abarcó casi ocho kilómetros… desde el telescopio P7 miraba y soplaba al cañón de su rifle supersónico. De una libreta de secundaria…

Les contaré un chisme interesante… Era hoy, es decir, que ya paso del verbo se fue lejos. Mi garganta, desde hacia un tiempo, estaba resentida conmigo; y como la garganta es femenino y yo soy masculino, hubo un problema de comunicación de tal gravedad que no pude hablar por un rato sin toser de fea manera. Un movimiento de mano, como esas “manas”. ¡Ay! Esa tos que no deja en paz a la humanidad. Obvio, de aquí no sale un ensayo de esos de:“La tos y su impacto en la sociedad: los decibeles de la infección en la incomodidad personal.Por Abraham ArreolaEl motivo principal de esta tesis doctoral, es para aclarar la importancia de la música disco en el contexto de la imagen audiovisual y su relación con la extirpación del hígado derecho del cochino, sin dejar a un lado el zapato parlanchín de axiomas dialecticos de indefinidas dicotomías. Sin más, abordaré, de manera etnometodologica…” Pues era de tarde, seis de la tarde y había jugado un poquito basquetbol; yo no sé jugar eso, y en el partido hice más faltas al reglamento que pases completos; y ya era más tarde: dos partidos perdidos y faltaban dos más, los contrarios ni nos miraban, se veían ya en la siguiente fase… unas ganas de jugar invadió mis zapatos metálicos. Ahora que dije metalicos, o escribí mejor dicho, o mejor escrito… recordé una vez que fui a comprar zapatos de casquillo, y encontré unas botas enormes de tipo darketo asegún muy malas, pero los maldadosos diseñadores le pusieron picos en la plataforma: para que algun niño vestido de negro y pintado de los ojos, aparte de sentirse el más maldito, tuviera ganas de comprarse las botas para que esté dando patadas a cualquier cristiano que tenga enfrente. No podia evitar la curiosidad, me puse una bota: parecían botas de hombre malo, pero necesitaban ser usadas como zapatillas: se resbalaban a cada paso: ¡a qué ser humano (que no sea faquir) se le ocurre hacer una plataforma de picos! Con esas botas, en vez de chico dark, sería un bailarín en busca de hielo: patinar para un lado, patinar para el otro: si te doy una patada, me caigo primero y te doy risa… pues como que no. Después de que termine de jugar, me fui a los baños para ducharme; tome mi toalla, mi champú, mis calcetines, mi traje; no recordaba que solo hay urinales en esos baños, así que sólo hice una cosa de varias que tenia en mente. Justo cuando salía, un polvillo en mi garganta. La carraspera comenzó, y la única manera de calmar la molestia era tosiendo; pero al toser se lastima la garganta, y al lastimar la garganta la tos, tos, tos: llega.Entonces me dio tos, gripe, fiebre, cuerpo cortado; no podía comer sin sentir la piel de cocodrilo que en mi garganta estaba. Es que ya se me olvido el final… Pero la moraleja es que, si tienes tos, mucha muchísima: no hables. Recuerdo que una compañerita, más alta que yo, me dijo “salivar es bueno, si no hablas es peor para ti, malo, malo”. Sin embargo, la experiencia es la poderosa. El lunes, tenia una tos progresiva; tosía para calmarme, pero tosía más porque a cada calmante (una tosida, cof, cof) se dañaba mi garganta; a pesar de que según “ya me estaba recuperando”. Pero hablaba, cotorreaba, preguntaba, participaba en clase, mi voz de trueno hacia llover admiración en clase, pero se esfumaba al toser después de cada enunciado. Me di cuenta el martes: la tos no se iba, y tosía más fuerte; así que decidí: aplicar la ley de hielo a todo el mundo. Fue divertido, por un día no use mi voz: claro, me daban ganas de cantar al ver a algún bolerista borracho con guitarra tocando canciones amorosas baratas: “chale, mi reina, te odio, por ser tan cu…ando me haras caso, vieja gacha”, ya ven que esos universitarios presumen de todo menos sus calificaciones. Ahora que dicen universitarios: recordé a una niña de prepa. Para ella, yo era, sí, era. La era en la que era yo todo para ella; éramos amigos y con curiosidad me preguntaba por lo que en la universidad sucedía, me prometía noche a noche que comeríamos juntos en la cafetería de ingeniería; pero, entro a psicología. Y ya no me habla. No me habla porque ya es universitaria, y yó, pues… ya voy a salir. Hablando de eso: no sé porque se afanan en pertenecer tanto a la universidad, esta es sólo una etapa bonita que pasará: vivirla a tope, pero no aferrarse hasta el grado de rondar por ahí con bigote y siete niños con hambre en casa… que buena es la filosofía y la sociología, cúlpalas de hacerte pensar bajo un esquema respetable, pero no de volverte perezoso, criticón, mugroso y fachoso. Sin hablar, por un día completo. Pero. Se ve que “pero” es famoso, me acordé de un cuento ya de antaño… Sentí, gracias a no decir ni una palabra, como mi garganta tenía menos ese polvillo panteonero; cómo mi tos se esfumaba, a pesar de que no tenía una chamarra y hacia frio. Ya no tengo tanta tos, un poco de resequedad, pero con agua purificada se rellenan mis labios. Así que, aunque les cueste: un día sin hablar no les hace daño, guárdense las palabras, sus cuerdas vocales descansaran, su garganta cicatrizara con calma; aprenderá mímica, aprenderá a coordinar más su cuerpo, a revisar su caligrafía, su ortografía, la paciencia de sus compañeros, a cuidar más su vida sin recurrir de inmediato al médico. Dice el refrán: “Aunque tu puedas, deja que el perro defienda su hueso”; que el cuerpo se haga resistente a la naturaleza, más no a los antibióticos. Por cierto, ese refrán es mío; por si quieren adaptarlo a otra especie, no se apuren: sólo cambia el animal. Este pequeño diario, es porque no he hablado en un día completo. Pero. Mis manos no tienen tos.

 Pues no, no se refiere a un medio insulto, si es que lo quieren ver así: aunque si partió de ahí: como cualquier mexicano se puede dar cuenta. Desde hace tiempo tenía que hacer este articulo, pero ahora faltan veinte minutos para entregarlo; sea porque tengo mucha tarea, trabajo, ganas de platicar y andar de galán: lo estoy haciendo apenas: se me olvido: ¡chin! Como un loco enamorado recurrí al diccionario electrónico de la Real Academia Española de la Lengua. Doble clic en la barra de tareas (es un software), cambiar idioma (tiene traductor) y leer. Chin: Mex. Para expresar sopresa o enfado. Cuando suelo sorprenderme no digo chin. Pero cuando me enfado… tampoco. No la dicen demasiado. Pero en sentido estricto, estas dos emociones están generalizadas; obviamente, de que otro modo me atrevo a adelantarme al próximo tema: protestar por cualquier cosa. Imaginen ahora, un hombre alto en una estación de tren; mira hacia un lado de la vía, y sólo el viento le acompaña; mira hacia el otro lado y descubre que el tren ya se fue: su molestia es precedida por un asombro, pero no el de tocarse las mejillas y exclamar: ¡oh! Si el tren pasa cada dos horas: un “chin” basta. Si pasa diariamente: un “Ching#%% M#%(dre” será suficiente. Pero si el tren que se fue, sea cada dos horas o diario, llevaba a una reunión importantísima, México nos brinda con la expresión: “Put… a pinky flower in your life": dijeran los filósofos Luthiers. Porque “chin”, ha trascendido tanto en nuestro vocablo que se ha convertido en una interjección, una onomatopeya, porque no. Tal vez la recuerde en exclamaciones como “chhhh”, “tssss”, “chií…” “Sorpresa incomoda” define al “chin”. Aquella emoción que nos hace mirar hacia abajo y con las manos acariciar nuestro pelo, mover de un lado a otro la cabeza, fruncir la boca y sonar los dientes con aire comprimido. Pero. Es rápida. Una mentada lleva más tiempo de procesar; el “chin” es veloz, la respuesta básica que nuestra cultura mexicana nos ha heredado para expresar en un breve segundo lo que esa sorpresa incomoda nos hace sentir. Breve y eficaz, como esta columna.

 Vaguedad en el pensamiento… así son los ensayos. Me interesa demasiado que hay detrás, bueno, no tanto como para enviar un mensaje privado. ¿Quién está detrás de este blog? Me imagino que todos los que suben fotos, andan en patineta; tal vez exagere, pero así es como lo imagino; con un poquito de dinero, viviendo en lugares pintorescos… tal vez algo dinámicos o ¿aerodinámicos? Pero no dicen tanto la palabra “we” o algo fonéticamente similar; sin embargo a la manera de hablar usan expresiones como “ah va…”. Amantes de los chistes semivulgares, pero miden el nivel de la asquerosidad de sus temas: excreciones no, viscosidades sí. Me imagino que detrás de un blog noticioso, deben estar tantas personas; sobre todo si tratan sobre aspectos relacionados con las drogas. Un poco agresivos, por el contexto quizá, y porque a cada comentario una mentada de madre reciben. De voz alta, un poco ronca: no todas las voces suenan igual y si uno nace con voz bajita y quiere andar gritando: aguantar la vida entera a sonar como crudo al hablar. Degustadores etílicos, no le hacen el feo a un buen vaso de espumosa y fría cerveza. Detrás de un blog musical populachón, una bola de criticones; los de música tal, no quieren a los de música cual; porque un género es basura y porque el otro es una divinidad; todo esto por obtener la imagen con forma de trofeo de “top blog” o “full user”; porque se dejaron llevar con la promoción de Deposit Files “El usuario Rocotín gano esta semana 178 135.45 euros, tú también haz dinero fácil.” De un blog de música rara, gente agradable que ronda sus calles; tal vez amigos de los que suben fotos; con ganas de recorrer el mundo, de conocer al artista con más caracteres raros en el mundo y en tan sólo dos letras, pero que su calidad musical sea digna de aprender a decir su nombre aunque esto conlleve aprender ocho idiomas y mezclarlos al mismo tiempo… Competencia de los que suben música popular, los que suben contenido de adulto: competencia directa de este blog. Porque también ellos entran en el “más visitado”, con increíbles premios como “un mes de cuenta Premium en Megaupload” cuando usan servidores que ni el pobre navegador puede acceder. Y costeando precios, es mas rápido conseguir quinientos pesos en un mes y comprar la cuenta vitalicia que andar quemándose las pestañas a ver qué encuerada dará más “bajadas”. Son los reyes de los foros, tienen títulos como “usuario máster chipocludo”; ya que al publicar contenido tabú, comentan tanto en su blog, como en foros de religión, política, música, y sexo. No son algo específico, pero suben letras o quejas siempre a su blog. Maldicen al gobierno, a ellos mismos y a su madre la odian por levantarles en la mañana. Imagínoles gruñones, y que hasta en videos de Youtube escriben maldiciones a diestra y siniestramente; hablan en español todo lo que en ingles esta: si no dices que su “post” esta en el “topic” incorrecto ellos no “coment” en el “reply” porque como son bien machos, te envían un “mp”. A estos los imagino así, físicamente puede ser cualquier roñoso con forma humana, pero al conversar con ellos sobre el cielo azul, se quejan porque lo querían rosa. Otros, raros como proyectos escolares; donde hay comentarios académicos de usuarios “Martin 5 vesp.” O blogs que tienen dos publicaciones, la más reciente de hace diez años. Los abusados, son los que acapararon los nombres de más curiosos. De modo y manera que, aunque estén vacios, tienen títulos como “777” desde que la página dio inicio. Esto como un ejemplo… ejemplo de que yo quería esa página. Y sobre los que escriben historias… lo que diga de ellos será mentira: serán puros cuentos. Un pequeño imaginario de todo lo que puede ser detrás, cómo ellos se definen “blogueros”. Yo no soy eso, el termino blog no me identifica a la hora de conversar, mucho menos a la hora de digerir mis alimentos. Simplemente soy un escritor de inéditas rarezas genuinas que emplea herramientas tangibles y virtuales.

El mundo entero en busca de un maestro. Todos citan a sus grandes personajes, esperando tener estatus intelectual. Citas que descifran el misterio de la vida, del amor, de la muerte, pero no de las citas. Citas: conjunto de reuniones que una pareja utiliza para tener un acercamiento más intimo uno con el otro. Es ya cotidiano decir lo que alguien dijo; ese alguien lo sigue diciendo hasta que esa cita se convierta en una convicción: amémonos. Ambición pobre: que nos puede enseñar el personaje malvado de nuestra serie de televisión favorita, si no es él, es un actor, y sus palabras son diálogos, y los autores de estos las colocan porque las creen coherentes, no porque las razonan y las sienten. No radica en decir lo mismo que un filósofo, un presidente o un físico famoso y greñudo; aunque su frase sea digna de gloria, será “su frase”. Es cierto, ahora que lo veo, citar a cierto personaje te da valor como ser inteligente. Sin embargo, el estatus más alto, no está en la frase más rimada o más sarcástica. Porque aquellos que aprendieron de tal aforismo, no lo citan, lo viven. Entendieron que: no por mucho citar, se hacen más humanos.