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En Sodoma y Gomorraencontraron la excusa divinapara odiar al distinto.Ignoraron el contexto y cambiaron el textode una pequeñez de tintafundaron una discriminación eterna.No en el más allá, solamente,sino en el acá y ahorales impusieron el nombre de marica, invertido, raroo el de marimacho, tortillera, lesbiana.Ajustaron el estereotipoa sus más bajos instintos de dominioy los obligaron a mendigar cariño, negándoles el trato de iguales.Transcurrieron días y años, siglos y milenios.Desde argentina, por el 2010, algo hizo un cambio.Y hoy pueden casarse, dos personas,cualquiera sea su sexo, simplemente, porque así lo quieren. Así... como Dios manda. ¿qué puedo esperar, de esta ciudad que llueve cenizas de un volcán, desde el cielo? una mujer barre con celo de madre austera los últimos restos yo la observo como si ocultara en su desazón, un beso ¿qué puedo esperar? la televisión indica que elegirá un gobernador pero los datos todavía dicen que gana la muerte ¿puedo esperar que crezca el Pino, donde la estadística dice que las dos ramas del árbol de la mentira instalarán un bosque para no mirar el sol? ¿qué puedo esperar? sólo una película con un final comunitario, acaso, Solana.- Soy el que quiso ser un cóndor incendiado en el cielo, que vuela con su fuego, para estrenar tus miradas nuevas. Anhelé ser el escritor que conquistara tu alma en espera, que alegrara tus neuronas, que pusiera calor en tus silencios. Intenté la poesía, y fracasé, intenté la prosa, y fracasé peor, recorrí todas las editoriales y ninguna abrió sus puertas, y finalmente, lloré con mis mejores lágrimas y escribí en esta página de Internet. Estamos solos. La lectora y yo, o el lector y yo. Estamos tan solos que acaso no hay lectores, y quizás, sobre todas las cosas, no hay tampoco, un escritor. Pero imprimir palabras calientes en esta pantalla fría, pero … inaugurar vocablos, como si fueran míos, me alienta a saber… que de algún modo, aunque nada es mío, todo lo es, y también tuyo. Se acerca el año nuevo, y ya sabes que, según algunos, soy un pájaro grande quemado en su nicho, el universo cielo. Así me maltratan, los que descreen del verbo. No se si seguiré esta locura hasta su consumación final. No se si seguiré intentando, siempre en vano, conmover conciencias. He dicho que quiero escribir sobre el África, su belleza indómita, su gente muriendo… de hambre y silencio, de olvido y pecados antiguos y nuevos, con que los occidentales, los condenamos a vivir, allí, solitos y muchos, la miseria atroz, la exaltación del egoísmo de pocos, la furia desenfrenada del afán de riquezas, que condena a la pobreza extrema, a la muerte precoz, a la escasísima oportunidad de sobrevivir, a tantos y tantos y tantos hermanos nuestros negros. No se me ocurre otro motivo literario. Cualquier otra cosa sería gastar espacios, derrochar instantes, mientras mueren los indefensos. Si me quieres acompañar, quiero desnudar la maldad del mundo, el vicio imperdonable de hacerles la vida insoportable a las africanas y africanos. Quiero escribir como una espada dispuesta a cortar la cabeza de los canallas, y que coman ceso de humanos, de humanos blancos y culpables, los niños hambrientos e inocentes del África. Los informativos no dicen, ellos silencian y callan, que … se están muriendo de hambre en Somalia, Eritrea, Zimbawe y en tantos lugares que pueblan la geografía de nuestras responsabilidades incumplidas, de nuestros abusos infames. Se habla de la crisis de Europa, de la caída de los Estados Unidos, del resurgir de Brasil, Rusia, India y China. Pero nadie quiere hablar de África. El silencio está instalado, y para mi, es deber de los escritores, deber sagrado, romperle el culo a tanto callado, a tanto cómplice, a tanto humano, verdaderamente, inhumano. Me dedicaré a escribir sobre África, y espero, lectores, si existen, que me acompañen. Feliz 2012. Y que la selva estalle en pan para los que tienen hambre. Albino Luciani El hombre que ocupó el sitial más importante de la Iglesia, muere sospechosamente, y la Iglesia no mueve un dedo para investigar el hecho. Por primera vez, un Papa adopta dos nombres, Juan Pablo. En mi opinión, era el tercer Papa más inspirado en Cristo, Pedro, Juan XXIII, y Él. Cuatro indicios razonables de su muerte: 1) Quiso investigar, al parecer, personalmente, aspectos financieros oscuros del Vaticano.- 2) Estaba a favor del Concilio Vaticano II y por lo tanto, en contra de quienes contra viento y marea lo esterilizan. 3) Con un humor históricamente demoledor, sobre todo para los conservadores agrios que detentan el poder omnímodo, dijo… “Dios los perdone por lo que acaban de hacer”.- 4) Sonreía. Pero no como una impostura sarcástica de quien detenta el poder para oprimir a los demás. No. Él sonreía como un ser humano, cosa que debe ser muy mal vista entre tantas caras de culo.- Me importa un pito que lo que pido sea considerado… herético, desafortunado, malintencionado, demoníaco, perverso… yo simplemente quiero saber: ¿quién mató a Albino Luciani? y no me cabe la menor duda que dicha investigación…. contribuiría a traer un mínimo de justicia ante tanta corrupción. en la cárcel no se de quién algo mío cautivo, huye sueño oro, despierto pobre pobre y todo, huyo no se hacia dónde no se porqué huyo donde el fuego se confunda con el agua quiero hacer tierra con el aire de pie me importa mucho si mi poema no te quema me importa tanto que no tengas sed me importa sembrar tu jardín me importa que aspires mi yo ahora se que huyo al país de no me importa más. Acaso allí, estas tú, donde nunca fui. Te alimenté como el Padre Eternoalimenta a sus creaturas, sin nada a cambio. Te amé como Cristo amó al mundoun Viernes triste, a las tres de la tarde. Te cuidé como el Espíritu Santocuida a la Iglesia que por culpas del hombrenombrarla, da vergüenza. Pero no soy tu Dios, ni siquiera el Papa.Y cuando logro por instantes ser ateo,con certeza reconozcoque eres...¡oh mujer preciosa!... mi diablo. Se cerró la puerta. Del otro lado un tirano incendia mi fantasma. Se cerró la puerta. Y el humo denso veló mi retirada. Se cerró la puerta. Besé la última soledad del último tirano. No me ayudes a construir un puente sino a cruzar el río. En la otra orilla, con mi voz, cantaré la canción tuya. Y será nueva esa melodía coordinando los sonidos más antiguos del mundo. Hoy siento la alegría de mi costado eterno. Izo mis huesos, y en el viento baila una mujer ausente. No habrá en el universo jazmín, cuyo aroma no me sorprenda. Ni será otro día como hoy el de un llamado que todavía no entiendo. Quiero un mundo donde los poetas puedan morir pensando en el próximo poema. Y que el próximo poema diga, confieso que fui feliz. A nadie escondo que soy el que espera un avión en la estación de trenes. Tampoco disimulo ser cursi y superficial pero eso sí, soy vanidoso y torpe hasta la médula del placer. El primer libro que leí, aún no lo termino se llama “ Mi mamá me ama” y todavía no logro comprenderlo. Desde que perdí el concurso literario de mi vida, con mi poema… “ese oso mimoso” en aquel lejano primer grado, me propuse la meta inderogable de ganar el Nobel de Literatura. Este año se lo dieron por acomodo a Mario Vargas Llosa. Ya llegará mi turno. Pero escribo porque nadie como yo había escrito jamás que mi verdadera vocación es ser un patovica, un forzudo corpulento y sin embargo trabajo en un pelotero ya me llamarán como guardaespaldas de Shakira eso pretendo. Salvo lo que acabo de decir soy un tipo bastante normal, normalmente como poco porque tengo poca plata normalmente quiero escribir algo hermoso y nunca me sale normalmente quiero que alguien se ría… si quiera un instante para sentirme feliz. Escribo con apuro, y sin la debida depuración de ideas, simplemente porque tengo que irme ya. Ante todo, expreso mis respetos, tanto a sus familiares y amigos, como a sus muchos simpatizantes, militantes y seguidores, por la muerte de un hombre que hizo un aporte significativo a la realidad política nacional. Un homenaje a un ex presidente de la Nación Argentina.- Quede claro que su valentía y su genio político, obtuvieron para la Nación una quita importante en la deuda externa, y su impulso progresista permitió la cobertura social de bastos sectores que antes no la tenían, como así también, después de tanta dilación injusta, se logró llevar a juicio a los crímenes de lesa humanidad de la última dictadura militar.- Todos estos logros, eran, antes de él, muchas veces impensables.- Merecido entonces, porque la gratitud es un deber humano, rendir en este día, a dos años de su muerte, un homenaje.- Pero lo cortez no quita lo caliente. El hombre descansa en la paz de Dios, y es reconocido entre los argentinos, mayoritariamente. Ahora bien, es indudable que la lucha imprescindible contra la corrupción, el afrontar decididamente el grave problema de inseguridad y robos y violencias y delitos comunes, como así también, el desordenado e injusto impuesto inflacionario, siguen gozando de buena salud, valga la paradoja.- Entiendo que no se pueden atajar cinco penales al mismo tiempo. Ni el mejor arquero lo logra. Pero... la viuda del Presidente, es también, Presidenta actual... entonces... ¿por qué no usamos la misma energía para lograr nuevos y muy necesarios desafíos que se presentan en la actualidad? Que Néstor descanse en paz, pero que su esposa Cristina, emprenda una lucha frontal, decidida y exitosa contra la CORRUPCIÓN, INSEGURIDAD e INFLACIÓN.- Si a alguien le interesa el bien común de los argentinos, no dudaría, con más tiempo, en proponer ideas para un debate que nos merecemos todos. De paso, quizás la experiencia argentina, pueda en algo, servir también a naciones hermanas que viven situaciones similares.- Mi homenaje a Néstor Kirchner, porque atajó algunos goles, pero le hicieron otros.- Lo cortez no quita lo verdadero. Salud! Cuando miro tu cuerpo carameloy te noto por dentro tan vacíame muero todo entero de deseoaunque sufra con ello el alma míay en las noches oscuras del desvelono cierran nunca mis hondas heridassaberme de tu cuerpo prisionerosaberme que con vos se va mi vidapero no habrá mal que cien años durey con el tiempo serás toda olvidocuando mi corazón al fin se cureentonces sabrás cuánto te he queridoy con la pasión más grande que pudelo sabrás cuando yo... ¡ ya haya partido! “…para que todos sean uno. Como tú, Padre, en mí y yo en ti, que ellos también sean uno en nosotros, “ Oración sacerdotal de Jesús de Nazaret, citada en el Evangelio de San Juan.- Desde lo hondo de mi, deseo superar el cero, ese número a quien ustedes le dispensaron una generosa hospitalidad, leyendo mi prosa anterior. Reflexionar sobre el uno no debiera ser una labor ardua y hasta por momentos angustiante. Pero ocurre que uno nunca ha sido, quizás, uno mismo. Cansado del ropaje con el que me revestí de otro, ahora intento arrojar las máscaras y ser simplemente eso que cuesta tanto y no debiera, ser uno, ser yo. He citado la súplica de Jesús, su clamor existencial, reclamando al Padre, que el Hijo único siga siendo único pero no en soledad, sino con todos, para que todos seamos uno, a través de él, con el Padre. Ese es mi credo, la pequeñísima fe que tengo, y que desde luego no merezco, pero cuyo regalo recibo alegre y espero fructifique. No me parece mal ser uno en si mismo, pero me parece mejor, ser uno en Dios, con todos los hermanos. A mis amigas y amigos no creyentes, que acaso con razón esperaban de este escrito un pasaje de la nada a la unidad perdida, quiero decirles que mi unidad se encuentra más allá de mi mismo, junto a Cristo Jesús. Para mi, Uno es Dios, y en Él, nosotros. Y en el “nosotros”, se incluyen creyentes y no creyentes, cada uno con sus razones y sinrazones, porque, a no dudarlo, creo yo, Dios se hizo humano, para que todos los humanos, siendo uno, seamos Dios. La reflexión me alejó de lo excluyentemente humano, y me acercó a lo incluyentemente divino. Nadie ha visto al Uno genuino, al Uno verdadero, al Uno eterno, sin embargo, en cada uno de mis semejantes, aunque no me quiera dar cuenta, Dios mismo se juega por entero y me dice: “Cuídame como a la niña de tus ojos, cuídame porque estoy disfrazado de otro, pero en esencia, soy Yo, soy tu Dios”. Siento que mi prosa acaso defraude a muchos, pero quizás, ¿quién puede saberlo?, resuene como un beso en el alma, exactamente, para quien pudiera necesitarlo. De ser así, amiga o amigo desconocido, debes saber que está dispuesto mi espíritu para amarte, porque vos, aunque no lo sepas, también eres Uno, conmigo, y en Dios. Felices Pascuas. Hoy es fiesta en el universo.Y estoy invitado a vivirla, por dentro y por fuera.No hay temor que me detengani esperanza que apure mis anhelos.Hoy es fiesta, ayer fue temprano,mañana queda muy lejos.La quiero como las rosas al silencio,¿qué importa que ella no lo sepa?Una gata que sus deseos envíajuega al ajedrez con mis cabellos.Y ella duerme con las piernas abiertasen el centro de mi sueño.Hoy es fiesta porque soy un idiota.Un idiota feliz, un idiota contento. Las voces de un río antiguosiguen sonando en mi memoria:"Dios es tu patria"Algún ángel a mi contiguome dijo con suave oratoria:"Dios es tu patria"Si comprendí el artículopero aún no cambia mi historia:"Dios es tu patria"¿y por qué sigo siendo, ángel bueno, un exiliado? Rumor de selvas ausente el oído humano y cascadas secretas que me niegan sus aguas algo más, quizás, que no existe o mis palabras no dicen quizás ese tajo, exactamente ese tajo esa incógnita que tus piernas mantienen cautivas conmigo… allí. Otros buscaban el amanecer nosotros construíamos el sol. En la alegría de nuestro querer el amarillo se llamaba amor. Conocimos el nombre del revés nuestro cuerpo salió del caracol para denunciar la misma doblez y romperle su reino al dolor. Luchamos fuerte contra los insensatos que predican mentira a boca llena quitándole a la vida sus encantos. Pudimos vencer a las mismas hienas aunque disfrazadas de mojigatos y ardieron por fin en su propia hoguera. Padre, vengo a confesar un pecado mortal. - Te escucho hijo, confiesa. Padre, durante toda mi vida, nunca, nunca, he levantado un solo dedo, para denunciar a los culpables, o para palear en parte, el hambre que sufren nuestros hermanos de África, que en este mismo momento… mientras me confieso, se están verdaderamente… Muriendo! - Muy bien, hijo, eso es tener caridad y pensamientos compasivos, pero cuéntame, cómo andan tus relaciones de familia, de amistad, tus modos de vivir la sexualidad, tu asistencia a misa, tu fervor religioso… cuéntame, qué otros pecados tienes hijo mío.- Padre, no seamos hipócritas, o para ser sincero, no seamos tan pero tan hijos de puta… ¿qué carajo le puede importar a Dios bueno esas idioteces que usted me pregunta, cuando le digo que se están muriendo sus hijos negros, de hambre? Vamos Padre, apúrese a absolverme, que mientras estamos en esta confesión, mi ángel de la guarda, que no creo que sea africano, pero también es inocente, me comunica que acaban de morir en este tiempito, que va de mi confesión, treinta y tres… africanos más… ¿y sabe qué, Padre? creo que por demorarnos tanto, la culpa es mía, y también, suya.- Agregue a mi confesión, que usted y yo, somos asesinos. Hemos matado a treinta y tres hermanos, por quedarnos aquí sentados. Y ese número, a juzgar por cierta gematría, es el número de Cristo. A él, hemos matado. Te comparo la poesía con el fútbol. El fútbol es la única pasión auténticamente masiva de esta época, de allí mi elección. Si vos jugás un partidito los domingos, sabés lo emocionante de hacer un gol. Aunque no seas Maradona ni Pelé. También en poesía, si das en la tecla, sentís la emoción, aunque no seas Borges ni Neruda.El poema te salva, siquiera por un instante, de haber sido lo que sos, exactamente un nadie.Quizás sea un poco duro, pero es preciso ser sincero. En esta sociedad, donde manda el metálico y el billete, las grandes mayorías excluidas, somos lo que somos, somos nadie.Pero el intento poético, por más que fracase, la búsqueda de una estética distinta, el convertir en palabras lo que nos reclama, eso, eso... eso... nos salva, nos humana, nos vuelve nosotros mismos, aunque seamos singulares. Nos vuelve a la vida, a los habitantes de la nada, nos hace ser... siquiera un instante, aquello que no somos, nos hace ser alguien.Por eso defiendo esta pasión absurda de imprimir palabras. Por eso quería tomarme unas vacaciones de mi mismo y no escribir nada, pero preferí esto, esta pequeña confesión de algo. Si te interesa... la seguimos si? Tengo la certeza de nunca haber dicho lo que quería decir. Y a veces, quizás, lo dije bellamente. ¿pero qué es la belleza que no rescata la verdad del pozo inmundo donde la hemos ocultado? ¿qué es? sino una cómplice y una miserable? En vano pretendí alumbrar con mis palabras la oscuridad. A lo oscuro, amigos, debí nombrarlo con mi voz negra y punto. Que los niños de este mundo se están cagando de hambre, algunos, o se están preparando para cagarlos de hambre a otros, otros. Esa es la cuestión. Allí el futuro, empezó, lamentablemente ahora. Y nunca pude decirlo y nunca supe decirlo y nunca quise decirlo... como un poeta puedesabe... y no me equivoco al unir la palabreja, que poeta sólo es el que así, todo junto, puedesabe... sí puedesabe... desentrañar de la aparente belleza la tremenda mentira puta que esconde. Los niños de hoy, en cuanto a los niños que nosotros conocemos, son los verdugos de los niños de hoy que no conocemos. Ellos... los desconocidos, los miserables, los que no tienen que comer, los que nunca conocemos... ellos... serán en días más... torturados por ellos... los niños que hoy vemos... empiezan a imitar de nosotros, sus iguales, esa costumbre de hacerse los boludos... frente al crimen, frente a la miseria... frente al pecado estructural de la pobreza.- Tengo la certeza, otra vez, de no hacerme entender. Pero por lo menos, esta vez, lo intenté. A veces, los otros, están contentosy lucen una sonrisa exquisitaque justifica el universo.En sus bocas abiertas como un espejomiramos a través de ellos, nuestra alegría sin miedo.Pero otras, los otros, también llorany una lágrima suyabrota de nosotros mismospor los ojos de los otros.Lástima enorme, que muchas veces los otros,ríen en si mismos, lloran en si mismosy entonces los otros son simplemente los otrosy nosotros... nos quedamostan solostan sin reírtan sin llorartan sin otros para nosotros. En los países ricoslas hembras no quieren parir hijosy los machosno están interesados en engendrarlos.Me refiero al animal humano, claro.En los países pobreslas hembras que no pueden alimentarlosparen muchos hijosy los machos que tampocoparece que sí quieren y lo hacen!Me refieroal animal humano, claro.¿habrá otro animal, tan ni siquiera animalcomo nosotros? otra especie, contará nuestra historiaotra especie, contará nuestra histeria. Cuando los niños dialogan entre sí, en su aparente sinrazón, en sus visibles torpezas, están en realidad urdiendo un plan de vastísimas consecuencias, cuyo destino conciente es dominar a las masas... de adultos, claro, y someterlos a sus designios. Lo que acabo de revelar, quizás muchos no lo crean, pero será tarde cuando se den cuenta que efectivamente es así. Con el tiempo, ya lo verán, los niños dominarán el mundo. Pequeños zorros y pequeñísimas y astutas brujas, como decimos habitualmente, niños y niñas, muy pronto, amigos, nos guste o no, dominarán el mundo. Y nosotros... ¡merecido castigo! estaremos donde tendremos que estar... en geriátricos y tumbas. Puedo asegurarles que lo QUE digo es infalible, auténtico y ... ¿se dan cuenta, amigos , que es verdad? Mi ciudad está muriendode robos y de accidentes¿accidentes? Mi ciudad está muriendode saqueos y elecciones¿elecciones? Mi ciudad está muriendode mentiras y democracia¿democracia? Mi ciudad está muriendocon su pueblo y yo¿y yo? Bastante hizo. Desde la mentira de un mundo geocéntrico y piramidal, era imposible mirar otra cosa, que una mentira más, pero intentó la verdad. Otros congelaron su intento de mirada y la transformaron en la visión indiscutible, única y cierta. ¡Vaya Ceguera! de los otros, no de él. Hizo algo más. Hizo silencio. En eso si acertó. Lástima que sus seguidores sigan repitiéndolo. Lástima que sus seguidores hayan renunciado a pensar y conviertan en suyo, acto criminal, el pensamiento de Tomás. Han convertido en hielo, su pensar de fuego. Y con ese hielo quieren encender a los demás. Menos mal que cada vez son menos los que siguen escuchando tanta pomposidad vetusta, tanto hablar por hablar. ¡Muera el tomismo, viva Santo Tomás! Que el río puede esperarinmóvil y mudohasta que yo me zambullahasta que mis gritos sean palabraeso creía inútilmentey las aguas del río impacientes se fueronen otro río me sumergíy así he muertoen otras aguas que no sonaquellas que tanto améaquellas que nunca esperan. En un árbol cualquiera, una noche cualquierame sorprendió el canto de un pájarocantaba con tanto encantoque su canto parecíasostener las raíces del árbol.Nunca más volvió a ocurriry eso que se sucedieron árboles y nochesy eso que se sucedieron tantos pájaros.Entonces yo no sabía escribiry ahora tampoco.Pero desde entonces supeque nunca en las noches, escondido en mi árboldejaría de publicar poemas como si fuese un aveque canta en la copa nocturnay quizás, asombre a alguien. Esta tarde distinta entre las tardesme duelen las aves, encerradas en el aire.He logrado decir el vocablo no.Y me he enfrentado al sustantivo muerte.¿Qué importa que el suicidio me siga llamando?del otro lado de mi aparente poemase encuentran tus ojosvivos y lejanosy me sumerjo en elloscomo aves en el aire. Para defender tus senostendría que estar matandocon un cuchillo afilado en mis dientesy ya ves, nena, nena de senos turgentesya ves que apenas, estoy muriendo.Para reconquistar tu entrepiernadía a día, minuto a minutotendría que sudar sangre mi camisetay ya ves, nena, nena de entrepierna sonrienteya ves que apenas, estoy sangrando por dentro.Para que me ames como yo debiera amartetendría que construir auténticos poemascon toda mi alma en mis dedos feosy ya ves, nena, nena del corazón hogueraya ves que apenas, me estoy quemando en este intentointento que nunca llega a poesíaintento que nunca llega... ni siquiera al verso. el sabor de hembra en la mañanadetrás del cristaltirita el sol sus rayos primerosaquí yoque tantos otros he sidopor miedode alguna vez ser yo mismosabiendo saborde alguna mañana deshembrada, tambiénsin misin yo Decía el poetael amor es nada.Decía el poetaen breves palabras.Pero hay una cuestión más hondaque nadie se atreve a contestarla:¿por qué existe algoy no la nada?Cuando alguien lo respondaserá el poeta vencedoro será el poeta derrotado.Mientras tanto,el poeta y yohemos dichonada. En materia literaria, creo que aún no abandonamos los primeros rudimentos, y que la historia de la literatura, todavía, es su prehistoria. En los demás aspectos de la vida, creo que estamos iguales. Es indudable que la humanidad ha superado algunos obstáculos, pero es indudable también que no llega a la meta. Quizás porque no la conoce, razón por la cual, obvio, no puede alcanzarla. No debiera extrañarnos tanto que escribir haya sido, por muchos siglos, un juego absurdo. ¿acaso no fue también absurda la vida misma? Me parece que nos merecemos otra literatura, quizás, porque también nos merecemos otra vida. Cervantes, Goethe, Borges, Shakespeare, o yo… no tenemos por qué asustarte tanto a la hora de escribir. Escribe como tu corazón lo indique y sin dudas, podrás superarnos… ampliamente. No somos las estrellas que brillan para ser imitadas, en el límpido cielo de la perfección. Somos un intento, no la luz. ¡Atrévete a brillar! Hubo un tiempo de ilusión donde era patria la patria y se llamaba de Mayo la plaza de las madres mujeres despiadadas en sus blancos pañuelos proclaman un mundo de iguales y luchan por la justicia desconocen que Videla, Masera y Agosti no eran un triunvirato sino el reflejo sagrado en estas tierras de la mismísima trinidad. Jugábamos entonces, la danza de la fortuna, en la pizarra de los bancos con ese genio de la economía y el progreso, don José Alfredo, ilustre visionario. No había en la televisión malas palabras, salvo las hermosísimas que se le permitían al eterno Olmedo, al divino Porcel y a sus conejitas derechosas, Susanita y Moria de vigencia más allá, del régimen que las encumbró. ¡qué tiempos aquellos! donde no nos enterábamos porque no nos importaba que a los hijos malos los estuvieran torturando. ¿para qué se metían en cosas raras? si la patria está custodiada, ¿para qué ofenden a los que mandan? Algo pasó, no sé por qué, ganaron las viejas de pañuelos blancos, perdimos nosotros, nosotros, los dueños de las balas. Hoy todo cambió por más brillo que use la Susana está más vieja, me dan ganas de llorar y la Moria más horrible que la prisión de Videla. ¡Qué tremendo! siento asco pero debo reconocerlo porque he sido derrotado Estela de Carlotto, mal que me pese, tiene el pensamiento lúcido, como una niña de quince años. ¡Oh demonio! ¿qué nos pasó? ¿por qué nos ganó la verdad? En la cerradura de un sueño torpeinserté la llave de mi destinogiré con mi cuerpo entero creídoque lograría abrir el duro cofre. Dejé una misiva en un lindo sobreme declaré culpable y asesinopedí ser perdonado y ser divinoy que nunca más me faltase un cobre. Volví del sueño como quien se vuelveconfiando que las letras son leídaspor el buen angel de la buena suerte. Ya estoy contento con mi propia vidadespierto tranquilo y se que se puedepedirle al angel, lo que él sí...¡convida! Quisiera ser un brujo invocar primavera y me das al conjuro esa flor que me niegas brujo de sangre dura penetrarte quisiera tu cuerpo de ternura ¡hasta el hijo te hiciera! Pero este verso es verso y tú eres concreta no alcanza mi talento ¡ni pa que me des teta! Esta mañana despertécon una consigna en el almanunca más viviré en calmahasta lograr lo que soñé. Soñé liberarse oprimidosde cadenas que le impusierony se curaban los heridosde las afrentas que sufrieron. Soñé que recuperaban la antigua libertad perdiday se encendían mil llamasdonde quemaban las mentiras. Soñé que decían verdadesy el cielo los acompañaba.Soñé que olvidaban crueldadesy con alegría cantaban. Esta mañana desperté con una consigna en el almanunca más yo me dormiréhasta que este sueño se haga. Poema rápidode agua sufriente entre los dedos rígidos.Poema implorandotu lectura que tanto anhelo y nunca llega.Poema que quiere ser torrentey apenas si llegara... a gota... si pudiera.Poema que moja tus ojosenojados ojos que no me miran.Poema y del otro ladoapenas si existo yo, que en este poema, me hago agua...inexistente. He visto manchada de sangrela luna de los romances.He visto poetas con hambrerobando en los basurales.He visto a los verdaderos culpablesdisimulando sus atrocidades.Y mis ojos, de tanto mirar crueldadesrojos y suciosse entretienen ahora en vanidades. ( me voy a mirar televisión, chauuuu!!!) La idea no es original mía, pero la relato a mi modo. Dicen que en realidad, los años que uno tiene, no son los que ya lleva gastados, sino los que le faltan por vivir. Válgame la horrible comparación, pero ocurre lo mismo con el dinero, ese elemento de tortura tan actual. Si me preguntan ¿cuánto dinero tenés? yo cuento lo que me queda por gastar y no lo que ya llevo gastado. ¿Se entiende? ... entonces no respondas tan fácilmente a la torpe pregunta ¿cuántos años tenés?... porque tener tener... es lo que aún no has vivido. Ojalá quieras en parte... gastar parte de esos años conmigo, ojalá nos sigamos leyendo en textale... Nunca supe la vidapero lo disimulé tanto.Ahora mismo estoy ignorando.Ni haber sido la serpiente, ni tampoco la paloma.Apenas soy un ser humano.ni me arrastro por el suelo, ni echo a volar, creo.Pero intento el poema¿qué importa que salga mil veces derrotado? Hay instantes en que reconozco mi instinto,y vuelo sobre el tiempo, pesadillas de un demente arropándose en el miedo. Así los viajes son refugios para medir la sangre,o días en que se esparce el hastío flotando en parcelas imperfectasdel alma. Sin embargo percibo los primeros designios:esa mano hechizando al único hombre que miro su espejo,la mesa abandonada por el arrebato de la enajenación del hambre,y el cuerpo destrozado para que la victoria reconozca su propio límite. Cuando lo líquido de mi piel escapa, el pálido inventarioal que acudo en sitios como éste,me enardece,porque suena un humo triste ente los dedos,y fatigosamente lloro como repitiendo frases ajenas, sin destino ni perduración. Con los rastros de mi última sonrisa me concedo la tentación de ser otro. Guillermo Capece Bálsamo infalible y económicoQue cuesta lo que cada quien elijaEntre el polvo de este lugar y el mas cósmicoCuando no tener idea es una idea fija ...Rey de reyes que perdieron su tronoPor ser esclavos de su excesiva conquistaSi yo otra vez me auto coronoProclamo a viva voz que soy artista !..y no por consensos mayoritariosSino por como quien se decreta libreAsí que ya no hay critica que asuste...Pues cuando uno pasa de calvariosGana autoridad para determinar el calibreDel disparo que apunta a que el resto le guste.... Maravilladacon la mirada de un niño de puebloal saborear el misterio del eclipse Dejando dividido el resquebrajado tiempo de las mil esperasal saquear mi boca besada en el desorden Lila, su extraño nombre abreviado en el resplandor de un deseo,maquillada de estrella erranteen el carnaval de las heridascreyéndose mareafingiéndose fuegotornándose magiatornándose verboen el alucinado latir de la esperanza... Si pudieras resumirel eco de tu presenciaentre los destellos de un torrentevaciado en mis lágrimas...si pudieras resumir con tu vozla mudez de los pájarosque se abandonaron al cielo,seguramente arrancaríasel núcleo de mi falso nombrey lo harías viajar por el huracán de la palabra Si tan sólo lanzaras una bengalasobre la herrumbre de mi pechocuando los cristales y la vigiliase retratan de antiguas heridas...si pudieras llegar hasta aquícuando la madrugada arde en mis ojos y me pesa el ayer,seguramente una luz erizaráel desesperado pelaje de las sombrasiluminándolo todo dentro de mí Si pudieras florecermeen la prodigiosa nochecon cerrar tus párpadosy darme el signo de tu frente,seguramente emigraría mi pielhacia los lindes del sueño...... sueño brotado de la nada y la piedraconfundiendo en azar al destinotransformado en vos misma Sueño que si perpetuaras en vosla silueta de las gotaspara ungirte y ser lluviaseguramente la verdad beberácon tu boca en mi boca,su único milagro. Verde Federico:yo hubiera querido estar en el momento de los gritos,o de los silencios heroicos;en el momento de las espadas,cuando caíste en tu agua bajo lluvia,mientras los cerdos, enamorados de las banderas subterráneas,tomaban el sol de mediodía. (La soledad de las últimas habitaciones mortifican la memoria.Hay ventanas abiertas, y quedarán así en el invierno.Es raro,pero caen ahora hojas marchitasy me gustaría jugar con ellas.) Verde Federico:desparramo tus gitanos en la mesa,donde con Miguel y Manolo tomamos la sopa de la noche.Tu vestido queda ajado por los toros de la vida,y ni siquiera Nueva York te salva, Federico,porque estás próximo a morir,a caer bajo las balas levantadas a velocidad de la muerte,quizá por el mismo gitano moreno que en tu verso montaba a caballoy era el jinete más audaz de toda Andalucía. Duermescon una palabra entre los labios,con un ramo de hielo en cada mano,bajo las calles empedradas de "pájaros" nocturnos.Al fondo de la tumba llevas,una porción de magia, de manzanas de fiebre,de sábanas de lino. El viento te saluda,las tierras de Granada borran tu contorno,tu sonrisa mira los espejos de la vida.Y se refleja. Guillermo Capece Para un aprendiz de escritor, para un balbuceador profesional de poquedades, para un emisario de la nada que busca el oído de ninguno... susurrar un escrito cualquiera es un acto estúpido de magia mayor.-A ello me avoco brevemente, en esta segunda parte, que si la primera salió como el culo, no puede ser menos.-Lego a todo aquel que me lea, la alta erudición que nunca tuve, la perfecta forma escrita que jamás logré, y la alegría que ahora me embarga.-No esperes a mañana para escupir mi tumba. Estoy tácito como sujeto de este escrito aberrante. Tus insultos, tu admirable desprecio, los necesito, para saber que al menos, en la reprobación, estoy escribiendo. Hay algo, solamente una cosa importante, que me gustaría decir, y no se hacerlo bien, aunque lo intento. Bástame decirte por ahora, una cosa: es un lugar común de nuestros días, afirmar que Dios no existe. Te puedo asegurar que tengo la constancia plena de su existencia y por eso escribo. Doy testimonio que una vez miré que caía una estrella, corrí a la Biblia y leí... "Yo veía a Satanás caer como una estrella, antes que el mundo existiera"... Jesús, el Cristo.-Desde entonces... no supe que hacer, no supe otra cosa que hacer para lograr transmitir la experiencia... con palabras. Y ya lo ven, apenas si puedo balbucear este escrito torpe. Pero es verdad, y me consuelo saber que no miento. Alguien que me salve.Que me quite la angustia de no poseerme.Que me enseñe que los muros pesan más que las pobres palomasque vuelan en su alto.Quiero que mi soledad me conteste por vez primerapara quién estoy.Yo, que fui el francotirador inasiblesoy ahora el eco lejano de lo que fui.Me inundan las máscaras, el olor de los moribundos,el terror de encontrarme con ellos bebiendode la misma copa ácida su vino.Si vinieron a matarme, que me maten ya.Pero que no me hagan tragar el humo vacíoque siempre llevan en su rostro.Los odio porque una vez los amé.Teñidos de mariposas venían a tracionarme.Usurpaban cada hueco de mi corazón.No sé si quiero que alguien me salve.Los músicos con sus cántigas dirán el resto. Yo soy el que espera. Guillermo Capece Soy el camino de mí mismo y la desolación que se abraza a su senda,y tiembla, y borra las huellas para que no me persigan. Estoy vacío de esos animales etruscos que me regaló la partidade unos ojos girando al viento. No puedo confiar en los sueños porque alguien les pone un asesino dentro. Me acuno cuando no me veo pues la vergüenza tiene el ropaje largode los locos. Hoy es domingo, y he estado todo el día ausente. Guillermo Capece IYa oscureció la tierra.Difícil es tener tu boca apretada.Tu estatura cerca de mi rostro.Sí, yo se. Es difícil.Se le caen a uno las montañas.Los lagos se hacen charcos diminutos.Todo es difícil.Compartir la sonrisa con vos.O este barco que nos quitan.¡A partir! ¡A partir!¿Pero cómo?Si nuestras plantas penetran en recodos de clausura.Alguien saldrá a gritarnos nuevamente.Debemos tener cuidado. Salvarnos. Pero ahora fumemos en silencio. IIEn qué quedó esa idea transparente,ese cuerpo sobre el que juramos tantas cosas sencillas.Una ilimitada ausencia marcó las señasde tus grandes ojos.Quedarse solo y recordar al otro díalas sombras de los pumas,las desoladas bestias persiguiéndose,hundiéndose conmigo como una gran casa de celos,sumergiéndose,perdiéndose conmigo.Arriba de los cielos, más arriba,la mitad de tu cuerpo fulguraba.Quienes somos, sino aquello que fuimos,sino el pasado de iguales invasiones,de iguales lejanías. Guillermo Capece Querido hijo: Te pongo estas líneas para que sepas que te escribo. Así que si recibes esta carta es porque te llegó, si no, avísame y te la mando de nuevo. Te escribo despacio porque sé que no puedes leer deprisa. El otro día tu padre leyó que según las encuestas que la mayoría de los accidentes ocurren a un kilómetro de casa, así que nos hemos mudado más lejos. La casa es preciosa; tiene una lavadora que no estoy segura si funciona o no. Ayer metí ropa, tiré de la cadena y no he vuelto a ver la ropa desde entonces, pero bueno... El tiempo aquí no es tan malo; la semana pasada sólo llovió 2 veces. La primera vez durante 3 días y la segunda durante 4. Con respecto a la chaqueta que querías, tu tío Pepe dijo que si la mandábamos con los botones puestos pesaría demasiado y el envío sería muy caro, así que le quitamos los botones y los pusimos en el bolsillo. Al fin enterramos a tu abuelo; encontramos su cuerpo con lo de la mudanza. Estaba en el armario desde el día en que nos ganó jugando al escondite. Te cuento que el otro día hubo una explosión por el gas de la cocina y tu padre y yo salimos disparados por el aire cayendo fuera de la casa; ¡qué emoción!, Era la primera vez que tu padre y yo salíamos juntos en muchos años. El médico vino a la casa para ver si estabamos bien y me puso un tubito de vidrio en la boca. Me dijo que no la abriera por 10 minutos y tu padre ofreció comprarle el tubito. Hablando de tu padre, ¡qué orgullo!, te cuento que tiene nuevo trabajo y es superior a 500 personas, ya que está sobre ellos. Lo contrataron de cortacésped en el cementerio. Tu hermana Julia, la que se casó con su marido, por fin dio a luz, pero como todavía no sé de qué sexo es, no te sé decir si eres tío o tía. Si el bebe es una niña, tu hermana va a nombrarla como yo. Se nos va a hacer muy raro llamar a su hija "Mamá". Tu padre le preguntó a tu hermana Pilar que si estaba embarazada, ella le dijo que sí, de 5 meses ya; pero ahí tu padre le preguntó que si ella estaba segura que era de ella. Dijo que sí. Moza de hierro tu hermana Pilar, qué orgullo, de tal palo tal astilla. Por cierto, que tu primo Paco se casó y resulta que le reza todas las noches a la esposa, porque es virgen. A quien nunca hemos visto más por acá es al tío Venancio, el que murió el año pasado. Tu perro Puky nos tiene preocupados, se empeña en perseguir a los coches que están parados. Aunque peor es lo de tu hermano Juancho. Cerró el coche y dejó las llaves adentro. Tuvo que ir hasta la casa por el duplicado para poder sacarnos a todos del coche. Bueno hijo, no te pongo mi dirección en la carta, porque no la sé. Resulta que la última familia de gallegos que vivió por aquí se llevó los números para no tener que cambiar de domicilio. Si ves a Doña Remedios, dale saludos de mi parte; y si no la ves, mejor no le digas nada. Tu madre que te quiere. Josefa. P.D. Te iba a mandar 100 euros, pero resulta que ya cerré el sobre. ¿Y ahora que hago con esta soledad?¡Herrumbrarme!¿Gastarme a muerte en versos que no riman?Rimarme con las sombras del silencioPara que los demonios del tormento¡me sonrían!¿y cómo se vive en esta eternidad?¡un minutoQue se burla cual si fuese una centuria!Azules fracturados se destiñen,Diamantes que en mis manos de derriten¡por mi culpa!¿Do yace lo feliz, lo que antes era?¡AgonizaTras la pérgola falsaria de la duda!Y camina en la arena y se quema,Y camina en el desierto a la espera¡de la lluvia!¿Qué importa el mañana y su promesa?¡nada importa!La fuerte necedad de esta locuraNo acepta la soberbia de las rosas,Ya es mía la cadencia de estas horas¡también tuya!Danzaran las ganas que no duermen¡ni de noche!Con el humo del pucho que desgarro,llegarás, moraras aquí en mi pechoPorque yo así lo exijo, así lo quiero¡porque te amo!CEMENTO.-PROTEGIDOS DERECHOS DE AUTORCódigo: 1004266112209 Julia no sabía decidirse entre la terrina de quesos o el crepe relleno. Eso de entrada, pero como primer plato no estaba segura de pedir la trucha en dos salsas o el lomo con duxelle de champiniones. Después de todo, lo que más le interesaba en ese saloncito paquete, era jugar un poco y ver los colores de los platos servidos por mozos lánguidos, en uno de los cuales le pareció ver al muchacho de La Cantábrica en ese sueño que no había olvidado.-No será la primera vez que me asome a un espejo y vea las huellas de mi rostro- ironizó para sí mirándose al espejo donde también se reflejaba la figura de Sergio.Él la había invitado a almorzar para decirle ¿qué?. Si el barco se hundía -se dijo- ¿él querrá salvarlo? ¿Por qué no levantarme y dejarlo solo? ¿Para qué acepté la invitación?Sergio estaba distraído. Ella se apuró a pedir y el mozo anotó con diligencia pero con cierta rigidez. Esto la divirtió. Luego el muchacho anotó lo que Sergio le dictaba.-Me llamo Fabio- dijo el mozo- estoy a sus órdenes; que tengan un agradable almuerzo.Y, mientras el mozo se iba, ella volvió a jugar otra vez con el espejo en la pared: los ojos tristes de Julia; los labios quietos de Julia como si recién terminaran de crecer."Aquí pronto se instalará una mueca y no lo podré evitar", pensó. En el espejo se miraba las manos y el busto, pequeño pero todavía erguido."Pronto esto se terminará. Seré vieja," se dijo.Y añadió para sus adentro:"Estos juegos comienzan divertidos y terminan crueles." "¿Por qué tener esta visión partida de la vida?"Porque ella también amaba el sol que entraba, y los colores de la comida que ahora le servían, y estaba segura de que también podía amar al muchacho de chaleco negro, algo desgarbado pero de manos finas, que a cada momento quería ser cortés.Lo miró sin disimulo y él se dejó observar. Luego volvió a mirar en el espejo y lo vió reflejado sirviéndole el vino.Mientras le ofrecía el primer plato le pareció que las manos del muchacho danzaban sobre la mesa.-Me entristece el campo a la hora del crepúsculo- dijo ella antes de que Sergio le preguntara por qué lo decía.-Cuando era chica me daba miedo ir al circo- dijo sin oírlo - un caballo se volvió rabioso, ¿sabés?,y saltó de la pista a los palcos.-El caballo se volvió rabioso o loco -repitió- ¿nunca supiste de un animal loco?Él le tomó la mano e hizo un esfuerzo para escucharla pues en realidad estaba pensando que todas las mujeres tenían algo de estúpidas.Ella se levantó para ir al baño con la idea del caballo rabioso y en Sergio, tan lejano.Pasó por la pequeña salita vacía dispuesta para que los clientes jugaran al billar que le pareció de un amarillo intenso, y vió al mozo, apurado, pero atenta a ella. Julia sabía que auque él no lamirara decididamente, había despertado su interés.Cuando salió del baño lo vió otra vez, y un ardor le subió al pecho."Dios mío" -pensó- "no poder amarlo ahora sería un castigo."Al pasar por la salita de billares entró. Se ocultó en el momento que el muchacho pasaba nuevamente. Esta vez la miró. Ella lo llamó y le pidió café. Cuando regresó con el pedido la vió recostada contra la pared, y no pareció asombrarse. Estaba acostumbrado a las trangresiones de algunas clientas, y por eso fue que no le acercó el café sino que lo dejó sobre la mesa de billar y cerró el cortinado. Se quedó frente a ella. Julia vio que el cuerpo de él se recortaba frente a la luz, y lo abrazó humedeciéndole la cara con los labios. Las manos del muchacho resbalaron sobre el vestido de ella, y lo subió de a poco, mientras la llevaba hacia la mesa de billar. Comenzaron casi en silencio, con pequeños quejidos de ella, y el silencio de él.Pronto Julia sintió la sensación dentro del pecho que el caballo loco del circo repetía la escena del asalto hacia el público. Creyó que su corazón galopaba hacia la libertad.Más tarde,mientras arreglaba su maquillaje, se sintió poderosamente libre. Rápidamente busco dólares en su bolso y los dejó debajo de la tacita de café. Fabio que la observaba, rechazó el gesto.Tuvieron un breve dialogo:-Soy de Mendoza, tengo viñales, no necesito dinero- dijo el hombre ya fuera de su máscara de mozo.-¿Y por qué trabajás de mozo? -preguntó al instante Julia.-Soy el dueño del restorán, y a veces me entretengo en atender las mesas sólo para conocer mujeres como vos.Julia no supo si eso era un halago, y no respondió.-Tengo una cadena de restoranes en sociedad en Mendoza, y otro en Puerto Madero- dijo el muchacho algo desgarbado pero con cierto orgullo.-No sé qué pensarás de mí- susurró Julia.-Cuando uno hace estas cosas no piensa nada más que en el placer instantáneo -respondió seguro.Y se fue dejándole una sonrisa.Sin embargo ella sintió que esa rápida aventura no era ni mas ni menos que una mariposa detenida en mitad de su corazón, pero dispuesta a volar en cualquier momento, por ejemplo en cuanto Sergio la mirase y le indicara la comida.-Se enfrió el lomo.Ella balbuceó una disculpa dispuesta a no dejar volar esa mariposa. Iba a pasar la lengua por el interior de la copa de vino por segunda vez, cuando la orden de él la detuvo:-No hagas eso.-Eso es lo que me interesa hacer en este momento. Lo quiero hacer.-A veces parecés una chiquilina caprichosa. Mejor comete el lomo. Es un plato muy caro -y Sergio enlazó los ojos de ella con una dura mirada.-No lo quiero, está frío- protestó ella mientras apoyaba su lengua en el cristal de la copa.-Comete el lomo -repitió él. Con un soneto vengo a enamorartecon este cuarteto abro y me dirijo,ojalá que no salga tan prolijo,que digno de ti, logre encantarte. En este cuarteto el alma se me parte,no obstante yo sigo y no transijo,te lo juro ante un sacro crucifijo,que a Petrarca le robaré su arte. En el primer terceto me acomodopara decir que ya no habrá ni modo,porque olvidarte, vida, yo no puedo. Y en este terceto digo, aunque duela,pues tu desdén me da dolor de muela y transido de amor, asi me quedo. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 En la rama erizada y prudentearrastrando su honor busca amparoy entreteje un capullo mierderoa donde esconder su pudor de gusano;pero al beso, rigor de la púaque la espina le clava en los labiosse derrama en los suelos, cual lágrima,y sirve tan solo de abono a los pastos.Sacrificio mordaz que le impidesacudirse la culpa en las manos,porque dobla rodillas, rompe alascuando siente el tonelaje del pasado;no se tapan los huecos del almacon la imbécil sanción de un contrato:allí suelen pudrirse ya infectoslos cadáveres de sueños muy soñados.La vergüenza apostada en sus sienesle conmueve el talante de pánico,mas si vibra el deseo escondido¡le arrancar gemidos, deseos mojados!Pero cae, fenece, despiertaen la ruin soledad de su páramoy no puede secarse las lágrimasyaciendo a la sombra brutal de sus pánicos.Alla va, como un beso perdidoaleteando con rumbo extraviado,del sopor de algún muro invisibleal bello dolor de algún muro bastardo;del tenaz e impiadoso supliciode la marcha fugaz de los años,de las ganas, del semen y el flujoal rigor de tener que cumplir lo pactado.De la obtusa caricia en la frente,que bordada de lineas y encantosaun protege el cosmos sublimedo estallan mil versos por cada calvario,¡de esa simple caricia apagadadonde no hay humedades mojando al procaz sentimiento pechandopor ver como bailan querubes y diablos!Del romántico sitio perdidodonde no hay ni mentiras ni engaños,al blasón de lo obvio y lo lícitodo solo se ensueña hasta el canto del gallo,de la mísera etapa marcadapor las leyes del mundo tiránicoa los vuelos azules y libresque buscan descanso en un pecho, abrazados.De la tumba llamada esperanza,esa forma sutil de maltrato,a la horrenda certeza del tiempoque trae la muerte entre risa y sarcasmo,¿donde vas a dejar que los huesosse transformen en piedra y en barro?:¿mariposas que viven de sueñoso gusanos que realizan lo soñado? CEMENTO.- -Buenos días, papá- y era la tercera vez que lo repetía-; buenos días, papá-volvía a decir.Entonces saltaba de su cama, recorría el flaco pasillo, y se internaba en el baño.La ducha, el agua fría, no le daba la grata euforia que necesitaba. Entonces trataba de secarse con la amplia tohalla, y se envolvia en ella imaginando que era el maharajá de Kapurtala, y mientras orinaba en el bidet, pensaba en cómo pasar ese día,vigésimo de diciembre.Ese diciembre que le calcinaba los huesos, porque se presentaba caluroso y húmedo como ninguno, y ya podía ver que lo había jodido bastante al pelarle la espalda el sábado anterior,en la pileta de Ricardo.Volvió a tener ganas de orinar, pero eran ganas nada más, porque al enfrentarse con el bidet,un chorrito indeciso se asomó por su pijita. Se la metió dentro del calzoncillo, se miró al espejo, se hizo alguna íntima pregunta que no contestó, y salió para atravesar otra vez el pasillo.-Buenos días, papá- dijo esta vez con voz más firme. Y siguió hasta la cocina:el mate,el café,el té, el vino. EL VINO. El vino era lo que conformaba su paladar aquella mañana de diciembre. Y mientras saboreaba su aspereza, se le ocurrió pensar en el viejo, en la navidad que ya llegaba,en lo llagado de su espalda, en Leticia, (en la costosa Leticia) que todavía se negaba a todo, y por último en él. Aquí se sirvió otro vaso de vino. ¿Quién era él?Sí.Le gustaba vestir bien.Andar por el centro mostrando exactamente lo que se debe, y lo que no se debe dejarlo para Leticia (cuando se decidiera), o para Ricardo, siempre que mediara un golpe de teléfono. Y mientras tanto, ¿qué?. Ir al bowling, caminar hasta el puerto, o tomar sol en Saint Tropez,y soñar con ese viaje a Río en Carnavales que le había prometido Ricardo.Después... su vida estaba ocupada con tantos sueños...; quería navegar, irse, tal vez a Europa. Pero no por el hecho de conocer Europa. París, Roma,Milán, eran sin duda lindos lugares. Pero no era eso loque realmente importaba. El hecho substancial era viajar en barco; sí, en barco..., a semejanza de esos barcos que mamá le hacía a los ocho años, doblando con ternura la hoja de diario y dejándolo reposar en la bañera. Creía que el fondo del mar era blanco, y que las fuerzas de las olas tenían, exactamente, el ritmo que le fijaban sus pequeñas manos.Pero ahora había pasado tanto tiempo... -Buenos días, papá- dijo esta vez con bronca, mientras servía hasta el borde otro vaso de vino. -Buenos días, papá- gritó mientras pensaba decir cálidamente -queriendo deshacerse de ese raro remolino de angustia- buenos días, mamá... cómo estás hoy?, buena y linda como siempre, mamá; mi mamá. Aquí traje el papel para los barcos. Pero la memoria de las tardes encerradas en el baño, viendo viajar ilustres barcos a los que mamá bautizaba con extraños nombres, no conseguía atenuar la tristeza grande que sentía,ni su gastada melancolía actual. Él era un hombre simple, gozador delas cosas sencillas, amante de la naturaleza, leal para los amigos...; pero había cosas en lo íntimo de su vida que no entendía.No estaba claro para él por qué al pasar por la habitación del viejo debía saludarlo, siendo que siempre dormía, o, en el mejor de los casos, leía el diario, y no le contestaba. Jamás le contestaba, y había llegado a pensar que el viejo estaba sordo. Pero no. Algo golpeaba en su cabeza, y en el sentido literal de la palabra. Algo se doblaba y rompía cuando saludaba al viejo. No era importante que no lo oyera, o que lo oyera y no le contestara. Entonces,¿qué era lo que en rigor lo perturbaba? Aquella mañana lo había descubierto. Lo había descubierto en la cocina, mientras llenaba otra vez el vaso de vino. El lugar vacío al lado de la cama que ocupaba el viejo era la clave: el lugar que ocupaba mamá en vida. -Buenos días, papá- dijo esta vez entre sollozos.-Buenos días, hijo- dijo el padre apareciendo en el marco de la puerta.Y él se entregó a sus brazos y lo abrazaba, lo abrazaba, mientras pensaba en viajes lejanos y múltiples, en viajes claros y magníficos.-Buenos días,papá- y lo miró a los ojos llorando plenamente. -Buenos días, hijo- dijo el viejo casi con miedo, sin entender, -buenos días, hijo. Si el corazón se secacomo fruto abandonado en tiierra,si los sentimientos se hacen piedra,si todo es desierto y arena yertaen los espacios vacíos del alma...¿en qué quedará tu vida? El dolor no es suficiente excusapara dejar los campos sin siembra. Es preciso alimentar la luz de la lámpara vertiendo en ella el aceite que la sostenga.La lámpara del corazón necesita el aceite de la esperanza,el aliento de la ilusiónpara que arda su llamaen medio de las tinieblas amargas. E.G.M. |
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Comentarios (4)
Eduardo Fabio Asis
María Ester Rinaldi
Te dejo un cálido abrazo.