Roto como un par de zapatos viejos descartados en algun rincon oscuro.Vaciocomo la botella de ronque nos bebimosen una noche de parranda.Friocomo el cadaver exquisito al que todos lloran sin conocer.Bellocomo la luna llena sobre el marlos poemas de Rimbaudlos besos de los amantes en los parques.Ardientecomo los fuegos que arrojan las molotovla fiebre que consume lentamenteo la pasión comunista.Leyenda.Derrotado una y otra vezsin renunciar jamás a la victoria.

Los gitanos corren desnudos al sol entre los girasoles. Y la apariencia del fuego proyecta la sombra en las paredes de la noche. El otro día, en el Sarmiento hedia a furia y violaciones. Ahora la luna tiene ojos de aceituna y bigote de tigre. La ola democratizadora resulto en una concha dientuda, una mantis religiosa que devora todas las disidencias, las procesa en la bilis de su organismo, las vomita como instituciones. Ardor en el estomago, sinfonias de vientos y terremotos. La lengua desea al helado y tu escroto.  

Arthur Rimbaud escandalizaba en la París roja de la Comuna a los poetas de la rima y de la métrica. Llamaba a cambiar la vida. John Reed correteaba a Pancho Villa por el México insurgente y se conmovía en diez días ante la revolución de los soviets. Maikovski erizaba la piel de la revolución, reclamando el derecho al pan y a la poesía. Andre Breton proclamaba la unidad entre arte y revolución, definiedo al surrealismo como el comunismo del genio. Miguel Hernandez se pudría en Carabanchel. Roque Daltón huía de los paredones de fusilamiento de los militares para ser fusilado por sus camaradas. Paco Urondo caía en manos de los grupos de tareas, bajo el sol brillante de Mendoza. Hasta el stalinista Neruda marchaba cada tanto de exilio en exilio. Bertold Brecht se quejaba de poder con los elefantes y sucumbir ante los piojos. Cuerpo y palabra en una misma dirección. Tristes son los poetas y escritores adoradores del amor y respetuosos de las leyes. Inconmovibles frente a la vida. Rendidos frente a lo existente. Temerosos de incendiar el mundo y sentirlo crujir bajo sus pies.

En La Plata la lluvia y la humedad hacen su tarea sobre las calles arboladas. Las empleadas de zapatería de diagonal 80 frotan sus manos y menean el culo para calmar el frío. Mientras la gente por 1 y 44 putea en lo bajito porque no puede cruzar la avenida para ir a la estación. Los sin techo tienen un mal día y ni siquiera bajo la lluvia dejaran de sentir el desprecio de los peatones. El tren va y viene los autos van y vienen los estudiantes van y vienen en fin, la vida va y viene. La Plata con lluvia es una ciudad melancólica con sus burócratas tristes manipulando la vida de los pobres diablos (ni aunque fuera lluvia ácida cesarían en su tarea).  

Llueve (el octubre rojo esta lejos, ocupando su lugar entre las ruinas de la historia y las palabras del militante. la sobriedad perdida, buscando volver en mil promesas del amor que resultan siempre en vano. el animo dormido entre sabanas deshechas, abrazado a una almohada) y las gotas frías hielan la piel de un pobre diablo.

Entre el cansancio y la fiebre, la lluvia me promete caricias, un café caliente, libros que arrancan fuego de sus palabras, islas misteriosas, guerras civiles y revoluciones. Me acurruca el viento y la paleta gris del cielo. Unos dedos pequeños, como espinas de rosas, como agujas de inyección, inflama mi pecho. Me susurra al oído como un viejo lascivo, toquetea mi culo, juega a encender mi piel con la promesa de un sueño sin sobresaltos. Pero la lluvia, si que es despiadada, destruye en mi toda esperanza en la paz, todo orden que exista sera hijo de la violencia. Y lanza sus truenos como manifiestos.  

Me pongo en cuatroy mordiendo la almohadapido másy másy másy más.las uñas se clavan a la paredque lanza gemidoscómplicesa la puta sombra.el gusanito de la manzanadesprecia mi amor.

Picado fino. Ultimo tren a Bologna, el anarquista Pirelli cae desde una ventana, se desangra en el asfalto, sangre, sangre, sangre, y las risotadas policiales. El tren a Bologna estalla por las bombas de los fascistas. El anarquista Pirelli se desangra y las preocupaciones policiales son la única y verídica construcción de la escena. La verdad tiene varias caras: es un informe policial, es un noticiario, es una filosofía del estado, es una virtud teologal, es una lengua impuesta, es una negación de lo existente, es un acto de fe, es un principio de la razón, es un monstruo parido por el sentido común, es una gacetilla de prensa, es un mimeografo clandestino en la era de internet, es un chisme sobre la vida privada, es la dulce perversión de los cuerpos,es una rosa,es una rosa,es una rosa¿es una rosa?Rosas rojas en la tumba del anarquista Pirelli enterrado al canto de hijos del pueblo (¡cerdo burgués, atrás, atrás!). El informe avala la teoría del suicidio. Anarquista sanguinario, amante de la sangre se mata por culpa.Es la pasión de cristo en la cruzla cruz de los hombres en cristo,el hombre crucificado por cristo,cristo es la cruz del hombre,Cristo es la bomba volando el tren de Bologna. Un cura fascista disparando desde su campanario a la chusma roja (tararea entre dientes, ¡de cara al sol con las camisas negras!). Un stalinista disparando en la nuca de Durruti, de Nin, de Bujarin, de Ignace Reiss, de Rudolf Klement. Mientras Molotov estrecha las manos de von Ribbentrop, bebe vodka y divide Polonia donde los judíos de Varsovia van a resistir hasta la muerte. Como la muerte de Pirelli sangrando contra el piso, enterrado entre rosas rojas y la nuca de Durruti se abre cuando la bala lo atraviesay el mundo nuevo en el corazónse derrumbapor la balade los “camaradas”Dario Fo lo dijo mejor en su muerte accidental de un anarquista, Pirelli, desangrado, ácrata, desarrapado, paria de la historia y las revoluciones olvidadas.

El tren se desplaza y los ruiseñores caen acribillados por uñas de gato sangran sus ojos se desprenden y ruedan las ruedas del ferrocarril. Un té caliente y bay biscuit el cuerpo arrojado en el vacio o sobre el colchon meado de los amores trocados en odio y lujuria.

La hija de Galileo esta lejos lejos lejos soñando la verdad con ojos negros y mirada atea. La hija de Galileo esta lejos lejos lejos devorando el amor en una caja de chocolates.

Cuando me mando a dar por culo lo tome literalmente: una verga venosa para el goce y cocaína para el olvido. Nadie podrá decir que ni hice caso a sus palabras.

un ultimo suspiroantes de abandonar el lugar de los flashes y las lamparasacogerse a la sombrasilenciosbebiendo a escondidaslos restos de alcoholde los vasos abandonadosen mesas de maderapor parroquianos borrachos y jóvenes prostitutas;robando besos fríoscontra una pareddonde las cucarachasconstruyen su refugiocontra la guerra nuclea

Un puñado de vergas florecen como rosas. Tomando sus tallos sangran las manos con las duras espinas. Regadas de saliva salpican su polen sobre el rostro de un dulce jardinero.Una rosa roja, como Rosa Luxemburgo encabezando la marcha de un millón de furiosas maricas proletarias.Un ojo que espia detrás de la puerta de vidrio a las sombras de la perversión y el delirio.Hay caos. Hay narices rotas y sangrantes. Hay dos amantes viriles propiciándose caricias: rita la salvaje y el hombre tigre. Ella se ofrece su boca como excusado y el agujero del culo, como refugio para aquellos que han perdido la noche en vano. El simplemente se zambulle de cuerpo entero en un río de mierda.Hay pasión por la destrucción. Un Bakunin que delira hasta el orgasmo por las palabras de Netchaev. Una Siberia fria y desoladora en una habitación de un hotelucho de Balvanera. Una fortaleza de Pedro y Pablo que encierra a los que saben el camino a los jardines del amor.No hay derrota sino un compás de espera.Cadáveres y chales cubriendo el cuello de unas damas de barba suave y manos duras que te toquetean el culo hasta hacerlo una masa de pan, que una vez al horno, sera mojado con leche y orinas.

agotado paso dos noches sin dormiry el insomnioacaricia mis sienes¡maldito sádico!sus manos son ásperasy su susurro un dulceencantomi novio yace enojadoel porrono me anestesiala noche es un enorme silencioy el insomnio-como el mismísimo marques-me azotacon espasmos de locura

El sueño puede más que los últimos pases de cocaína; que el deseo del semen derramado; que las sonrisas de la luna; que las promesas del viento frío golpeando el rostro. deseo de lucidez y de muerte; deseo de libertad; deseo de silencio total calmo solemne. tu mano ausente no me calma; tu vientre no es mi almohada (el tiempo es la larga verga del minutero lambeteada por la nada) dormir, es toda una conquista.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Era una lucecita roja del hotel la que indicaba que aquel era el lugar indicado. Los zapatos pisaban crujientes cucarachas que llenando las suelas de tripas blancas, pero los jos de él solo podían mirar las tetas de ella que peleaban por salir contra el aire pesado y el vestido que las aprisionaba (madres del mundo que hacen del seno alimento y pajas turcas). En el descanso del hotel ella dijo -me gustan los juguetitos (antes le había dicho que solo quería mimos y besos). El no dudo, simplemente se arrojo al culo, dedo, dedos, mano, puño, la otra mano y se zambullo a la pileta de mierda navegando por los intestinos hasta encontrar una vía de salida a la garganta. Salio de allí chorreado mierda, flujo y sangre mientras ella le comía las pelotas y las sazonaba con ketchup y saliva sobre un plato de plata (dejate los anteojos puestos así lucís más intelectual). En Rivadavia y Río de Janeiro, peinaban sobre la calzada las maricas anchas rayas de cocaína y ofrecían mamadas deliciosas a los porteros que acababan gritando ¡viva franco viva perón! Y las señoras madres de caballito -cuyas tetas no dan ya leche pero le encantan ser eyaculadas- se masturbaban en silencio pensando que ricky fort y mister musculo irían en su rescate. En once la luna se tiraba pedos de rojas estrellas rojas que pintaban en el firmamento el lema -santucho vive y desaparecían entre sollozos de ex guerrilleros devenidos profesionales y funcionarios que manoseaban a las alternadoras de la perla (donde tanguito pedía una balsa y conseguía a cambio una bolsa) y la historia (vieja cruel de piel ajada) mostraba a los transeúntes de piel morena su brillante concha cavado profundo entre el revoloteo de los cuervos que devoraban chipa y dedos sangrantes de los borrachos que la ignoraron o la poseyeron y fueron Tuerce el trapo para sacarle la mugre, limpia el vidrio del espejo, el baño, las cagadas que salpican la taza. Cuelga el papel higiénico, hecha el desodorante. Se mira al espejo y ha perdido la sonrisa. Ni olvido ni perdón para quien alguna vez estuvo enamorado. Limpia los rastros de la sangre derramada. En las penumbras del cuarto el recuerdo hecha un trago mientras una cucaracha se instala dentro de su oído para comenzar el rito de la locura.

Teniamos un juego. Ella me decia: -dame tu vida. Y yo le contestaba: -no linda, la vida solo por Perón Y ella reía. Me acuerdo que llevaba su rodete Eva Perón y una camisa mía que le quedaba como camisón. Me dio un beso largo y apasionado. Me mordió los labios, me susurro en el oído un: -cójeme. Que me puso la piel de gallina. Y la penetre nomás al grito de: -la vida por Perón, mi Evita montonera. ………….. No la vi más. Después que me fui del departamento ese en Flores, vi que unos tipos me seguían en un Torino. Tenían cara de ser de la pesada. Yo tanteé mi ’32 en la cintura y cuando pude me metí en las vías por una paralela a Nazca. Corrí como una liebre como dos o tres cuadras y salí de allí rumbo a Gaona. El corazón parecía que se salía del pecho. Me subí al primer colectivo que paso rumbo a cualquier parte. ……………………….   A ella la levantaron cuando salio a comprar cigarrillos. Lo presentí. La luna esa noche estaba cargada de agua. Un escozor incomodo recorría mi cuello. Tenia el pensamiento incomodo de que no podíamos ganar. Pensaba sentado en un bar que atendía un gallego roñoso por Liniers. En el cenicero rebosaban aplastadas unas con otras colillas de cigarrillos. Un lamparón de mugre era la vidriera. Tomaba una ginebra. Me sentía de mal humor y confundido. ¿De esta manera se habrá preguntado Lenin qué hacer? ¿Con esta angustia habrá abrazado Cooke a su Alicia, cuando no dormía a causa de la cocaína?. Pesaba. El general nos había cagado, le permitió al Brujo hacerse con el poder, nos empujo a la guerra y no acertábamos en como hacerla. En la ginebra flotaban unos peces de hielo. ¿Cómo estaría ella? Era un 27 de junio, me acuerdo. Ese día habíamos estado en Plaza de Mayo con los compañeros. -dame una mano, dame la otra, dame a Rodrigo que lo hago pelota. Coreaban los muchachos. Debo decir que con ella no eran muy elegantes, se quejaba de que cuando volanteaba le tocaban el culo (¡que culo!). Era como el 17 de octubre pero contra el gobierno peronista. Lo comprendí mucho después, los obreros en la calle y nosotros enfrascados en nuestra guerrita para ver quien era el heredero de Perón. …………………….. Me desperté sudando, con la imagen de su cuerpo desnudo acribillado a balazos. -una combatiente caída, la lucha continua. Me dijo el Pelado apoyándome su mano al hombro. -una zurda puta menos. Mascullo entre dientes el que la acribilló, mientras meaba al lado de su cuerpo. -encuentran cuerpo de elemento subversivo acribillado en confuso episodio. Rezaban las páginas de los diarios. ………………………………. Antes de despedirme me abrace a su culo, con el cual los muchachos no eran muy elegantes, para sentir la vida. Que ironía. Mis últimas palabras fueron: -Hasta la victoria amor. Y con los dedos en V me saludo desde la puerta.

Lito sostiene la pistola en la sien. Suda. Piensa. Ha tocado demasiado fondo y ya no aguanta tener los ojos abiertos. Sobre la mesa queda aun mucha cocaína y sus nervios están tan tensos que la idea del descanso no logra transmitírsela al cuerpo. Lito desea dormir. Borrar de un plumazo todos los dolores del mundo. Las cicatrices de antiguos amores. olvidar el sabor del lodo y la derrota. cubrir en un jardín de tulipanes, las huellas de las humillaciones. Ya perdió la cordura. Su dedo juguetea con el gatillo. Su pulso tiembla tanto como su mandíbula esta apretada. Lito se repite que ya conoció este camino, pobo estas drogas, sufrió la agonía del ego. Ya le entrego su oreja a un amor despectivo. Ya no sueña victorias. ¿Por qué seguir?. Lito mira por última vez la mesa. Antes de volarse la cabeza Lito quiere un ultimo pase. Separa grosso modo una gran línea, jala. Tiene las entradas de la nariz con moco blanco duro. Deja el arma de lado. Quiere tomar más cocaína. Embriagado coquetea el barco con el abismo y las estrellas.

Ramón Ayala, también llamado el gallego Ayala o Ayalita, era un joven anarquista. Había llegado de España a Buenos Aires, allá por 1916 en un barco llamado “El provenir”. Ayalita, de 15 años,  subió como polizón y fue descubierto por un marinero anarquista llamado Bolaño, que se encariño con él y lo protegió y cuido y sacio en su cuerpo deseos sexuales y susurro en sus oídos palabras de amor. Para Ayalita fue todo un descubrimiento. Con Bolaño conoció  la intensidad de la pasión sexual y  a Bakunin , Kropotkin,  Reclus, Proudhon y Malatesta . Compartía con Bolaño noches de lectura luego del sexo. Llegado a Buenos Aires, Bolaño contacto a Ayalita con sus camaradas de la FORA y estos le facilitaron las cosas para conseguir empleo como estibador en el puerto de la Boca. Allí conoció a Serguei Ojarin, un camarada ruso de intensos ojos azules y una brutalidad terrible. Ayalita cayó fulminado ante la mirada del ruso y en una noche de borrachera de Serguei se acostó en su cama, mamó su verga y se entrego  a él como una geisha complaciente. Una noche el ruso de duras facciones le dijo al gallego mientras lo montaba -te amo. Y Ayalita se deshizo ya que jamás hubiera esperado de aquel hombre un gesto tierno o una palabra dulce. Una tarde de enero de 1919 Serguei arranco a Ayalita de la pensión y lo llevo hasta los talleres Vasena a balearse con los esquiroles y la policía. Después de aquellas jornadas Serguei juro venganza y Ayalita se conjuro a acompañarlo. Una  noche prepararon una bomba casera y la dejaron apoyada sobre la mesa. Ellos excitados por la inminencia de aquel acto de justicia fornicaron salvajemente. La mesa cedió y la bomba golpeo contra el piso. Estallo aquel cuarto de pensión despedazando los cuerpos desnudos de Ayala y Ojarin. Entre los restos de piel, los miembros y la sangre, apretados en los deods de lo que fue la mano de Ayalita, se encontró una copia de la carta de Mijaíl Bakunin a su hermano Pablo. Allí se podía leer: “París, 29 de marzo de 1845. ...Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas y a no conocerla más que en la fantasía, porque he experimentado efectivamente muchas de sus amarguras, he sufrido mucho y he caído a menudo en la desesperación. Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedo ser amado como yo quisiera serlo, pero no desespero, -sé al menos que se tiene mucha simpatía hacia mí-; debo y quiero merecer el amor de aquella a quien amo, amándola religiosamente, es decir, activamente -está sometida a la más terrible y a la más infame esclavitud- y debo liberarla combatiendo a sus opresores y encendiendo en su corazón el sentimiento de su propia dignidad, suscitando en ella el amor y la necesidad de la libertad, los instintos de la rebeldía y de la independencia, recordándola a sí misma, al sentimiento de su fuerza y de sus derechos. Amar es querer la libertad, la completa independencia del otro; -el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama-; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aún y sobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama. He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa, -he ahí el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendencias políticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia particular e individual- porque el tiempo en que podrían ser separados esos dos géneros de acción está muy lejos de nosotros; ahora el hombre quiere la libertad en todas las acepciones y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quiere de ningún modo. Querer, al amar, la dependencia de aquel a quien se ama, es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase también la dependencia, sería la cosa más peligrosa y la más infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable de esclavitud y de embrutecimiento para la humanidad. Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, al hacerlos volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida propia, de su actividad original y realmente independiente, todo lo que les da la fuerza para ser ellos mismos es verdad; todo el resto es falso, liberticida, absurdo. Emancipar al hombre, he ahí la única influencia legítima y bienhechora. Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos -no son más que mentiras-; la verdad no es una tontería, sino un hecho, la vida misma es la comunidad de hombres libres e independientes, es la santa unidad del amor que brota de las profundidades misteriosas e infinitas de la libertad individual...”

se vacia la botella de vino y una alarma de auto suena a lo lejos.el guisado era un manjar y el recuerdo pura potencia del deseo.libre de dogmas y de juiciosebrioarrojado a la contemplación de la nada

Claudio le dijo a Adriana. -No existís, sos menos que una rubia tonta. Y Adriana le puso un cachetazo en la mejilla que sonó como en un cómic. -PAF. Se le puso la cara roja de odio y vergüenza. Más teniendo en cuenta que estaba en medio de un pool lleno de gente. La puteo un rato y se fue al baño a tomar un pase de merca. Saco del bolsillo un pedazo de bolsa blanca con la cocaína adentro. Eligio una piedra, guardo la bolsa y molió la piedra sobre la junta de los dedos índice y gordo de su mano izquierda. Jalo fuerte. Como las piedras estaban mal molidas se sentía su paso acelerado hacia las vías respiratorias. Molió otra piedra y tomo otro pase. Cuando volvió Adriana se había ido a la mesa de Lito.  Charlaban y Lito le metía mano. Adriana coqueteaba con bronca, quería venganza. Rubia tonta ella. –Forro de mierda se repetía hacia sus adentros. Claudio pido una cerveza. Lito en la otra mesa manoseaba a Adriana. Que puta de mierda, pensaban al unísono Claudio y Lito. Que forros estos tipos sonaba en la cabeza de Adriana. De repente la mirada de Lito y Claudio se cruzaron accidentalmente. Claudio tomo la botella de cerveza y le dijo a Lito. -Toma un trago hermano. Lito sorprendido, vacilo un poco y acepto. Tomo la botella y se sirvió cerveza en el vaso. Lo levanto y dirigiéndose a Claudio dijo: -Salud. En ese momento, cuando Lito levantaba su cuello para beber el vaso. Cuando hizo ese movimiento gracioso que imitaba la destreza de un cisne ebrio, Claudio le hundió le hundió un punzón en la yugular. Lito gemía y manaba sangre como un cerdo. Nadie atino a pararlo. Adriana estaba dura de espanto cubierta de sangre. Claudio simplemente la miro y le dijo. -Puta. Se fue por la puerta sin que nadie lo detuviera. En el cielo brillaba una exuberante luna llena. Claudio sentía haber devorado el corazón del mundo, Lobo y hombre. Su mirada era pura fuerza de la biología. Lo graciosos es que el disparo también sonó como en un cómic. PUM. Y su sangre iluminaba el asfalto junto a las cloacas.

Frente a la Plaza Congreso, cantando una melodía aborrecible ante la indiferencia de todos. Aquella cantante solitaria, estaba acompañada por un hombre silencioso parado a su lado. No parecía amor, ni comercio, era más bien una soledad inmensa, que hedía a cadáveres destripados por la metralla, de cuyo vientre salían larvas de gusano transformadas en mariposas. Podría haber pensado en un amor que dolía tanto que su única redención era un exilio infinito en el recuerdo más atroz. Transeúntes que olían a sexo rancio y se tiraban pedos bajo la luz de la luna, seguían de largo. Y aquella cantante, morocha, regordeta y su acompañante calvo, delgado y silencioso se mantenían firmes con aquellas melodías que recordaban el trago de la cicuta de Socrates o la carga de la derrota de los soldados en una guerra sin sentido. La marcha ligera de los autos fue el final de aquel pequeño recital condenado al olvido.

Los rayos partían la noche al otro lado del rio y la noche se abría de piernas  como una hembra en celo y nosotros, como buenas maricas, deseando ser la noche la luna y las estrellas.

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } El mono sidoso deja caer un montoncito de cocaína sobre el espejo y lo aplasto con su banelco. Crak crak crak sonaban las piedritas aplastadas y se hacían polvillo. Con el filo de la tarjeta peino dos lineas y chupo lo que quedaba en la parte plana y los bordes del plástico antes de snifar. Enrollo un billete de dos pesos nuevito,jalo por el orifico izquierdo de su naríz. Dejo el lugar a ella que snifo por el orificio derecho. Entre los dos una nariz completa. ella se tumbo en la cama desnuda mientras el mono sidoso miraba pornografía. En la peli, pijas desmesuradas de hombres feos vaciaban su leche en el agujero del culo de una rubia inglesa vestida de colegiala. Todo era frío y sobreactuado. Sobre la mesa el Ulises de Joyce. La historia es un lugar del que busca huir. Salvo por los ruidos de los alrededores y las cañerías, lo demás era silencio. Silencio. Silencio oscuro silenci-odioso silenc-io silen-cio si-lenci olala s-ilenc-obstuso silen sile sil si -si querida, tengo muchas ganas de verte pronto. Estoy lejos y todos los días te pienso. A veces cuando camino bajo los robles frondozos del parque recuerdo aquella tarde que nos masturbamos bajo un árbol. Vos en pollerita corta y con una bombachita negra transparente y yo metiéndote los dedos por la rajita y el culito, mientras vos golosa me agarras la pija fuerte esperando sacar de ella un chorro de esperma. A lo lejos un viejo desagradable haciéndose la paja mientras nos mira. Un mono sidoso lame la arena sal de mar caracoles pequeñas algas secas lágrimas viejas bombachitas perdidas un mono sidoso fuma porro se pierde entre las formas de las nubes piensa en la lucha de clases y el apolítico amor de los contadores -billetes rancios billetes viejos billetes verdes monedas oro ladrillos autos botox y siliconas biblias rosarios bibliotecas medallas académicas y mails del comité central- somos dos monos sidosos cojiendo sin protección sobre el escritorio de un departamento vacío en la calle independencia. El escritorio rechina y los ojos hablan. ni nacional ni popular ni patria ni pueblo ni dios ni amo ni esposa ni marido mono sidoso ateo y comunista amor te alejas pero yo soy como Galileo. Aunque me hagan abjurar de tu amor yo saldré diciendo que sin embargo se mueve. estar enamorado es peligroso un enamorado es un tonto un loco un suicida en la guerra del lugar en el tren valía todo. Un flaco estampaba contra las placas de acero la cara cuadrada de un morocho que manaba sangre por la nariz y la boca , mientras dos señoras con bolsas devoraban los restos de un bebe recién nacido mientras su madre se pierde en una horda de colegiales drogados que la desgarran. Hombres de traje se derriten y mujeres maduras beben el jugo del sudor con largas pajillas. El guarda pasa pidiendo boleto. El mono sidoso acaba después de todo los monos hacen monerías. (pero para vos, señor sidoso, oligarcon)

Quizás alguien lo recuerde como buen padre de familia. Amoroso esposo. Trabajador, metódico, responsable en su tarea. Ningún detalle escapaba a su ojo.Seguramente iría bien vestido y su pulcritud llamaría la atención de las damas y los caballeros de los salones y los ministerios.Mucha gente preocupada por vivir cómodamente, lo saludaba con reverencia.Hoy nadie lo admira ni habla de él,seria recordar incómodamentesu aporte al fordismo:la producción en cadena, para exterminar 60000 judíos por día.“Solo el trabajo os hará libres” rezaban los portones de Auschwitz.Martín Eichmann, no busquen un monstruo con garras y colmillos. Reconozcan en su obra,el espíritu del capitalismo.

un estallido de estrellasun coro de orgasmosel sonido de una sarten crepitantela saliva secade un beso viejo.bostezos del recuerdo,mientras arden -bajo el vestido de raso-los pezones durosde la vieja marica

Le dije sos un pajero muentras le meneaba el culito y él lanzado me frotaba pajero pajero pajero y mi ojo del culo se abria dandole cabida al mundo

Voltaire jadeante derramando su leche sobre el blanco culo de la filosofia. Un derrame de sol a orillas del Sena una rosa es una rosa? Virtuosa razón la guillotina brilla en lo alto del cadalso. El dinero es dios y el calculo ciencia, devotos del tin tin de las monedas, embriagados por el cenas colmadas en las mesas del festín. Robespierre lo hizó posible y su nombre fue sepultado sobre una pila de perros muertos y cabezas tronchadas. La perfomatividad de los sumisos judhit Butller lame sus tetas operadas dulce mana de la academia, el dinero es dios y el calculo ciencia.

Ay Marechal! los angelitos culones descamisados por creer en la metafísica de la armonía entre las clases, terminaron en el lecho del río de la plata; ametrallados por los gangster en la puerta de sus sindicatos; traicionados por la lengua del gatito de los llanos. materialismo puro Marechal, los burgueses son burgueses aunque hablen como pueblo.  

p { margin-bottom: 0.21cm; } (Fidel Fidel duro con él) Reynaldo Arenas apretaba la verga dentro de su culo. Sentía un inmenso goce. Gemía un ¡seguí papito! cada tanto. ¡que viva la revolución! en cuatro patas Lezama Lima era un gordo marica que babeaba los pectorales de lindos guajiros y Virgilio Piñeira un adicto al maltrato de los rufianes. guerrilleros eyaculadores galanes para el suspiro de los maricas y el goloso dulce de la poesía. Fidel no es mariquita y entre los hombres nuevos no tienen cabida los putos decadentes agentes de la CIA y occidente. dentro de la revolución todo todito papito fuera de la revolución nada de nada solo un sexo entre alambres de púa rosas muertas y el semen caliente que se derrama por la boca silenciosa de los poetas que fueron muriendo de pena de sida de exilio de suicidio (la revolución aplaudía sementales que montados en tanques rojos regaban de sangre la primavera de praga)

p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Cuando lo vi, me calentó su porte. No sé como explicarlo, el era oscuro. No me refiero a su color de piel sino a su aire, era oscuro. Grande, fuerte, prolijo. Cuando se sentaba un enorme bulto sobresalía de sus pantalones. Te miraba a los ojos de manera penetrante y se lo sobaba. Era dominante. Pero estaba drogado y borracho y poco me importaba, estaba caliente. Cuando se presento tuve que haberlo tenido más claro, pero no caí. Recuerdo que le festeje el chiste y me quede un poco duro, como sorprendido. Un puto inteligente me dije. No se me ocurrió más que aquello. Evidentemente la droga enturbia el sentido. Me tendió la mano y dijo: -José Antonio, como Primo Rivera. Incluso el marcial bigotito de hormiga por encima de su labio superior me confundían. El asunto es que partí con él hacia un departamento donde estaban sus amigos para tomar cocaína y tener sexo grupal. Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx -Sabes cual es tu problema? Que sos puto y en eso te pareces a los judíos y los comunistas. Tres hombres desnudos masturbándose alrededor de otro empotrado boca arriba sobre una mesa. Un quinto hombre con un pene de enormes dimensiones sostiene sus piernas dobladas y lo penetra. Un sexto hombre masturbándose sobre su cara es el que habla. Flaco, fibroso, peinado hacia atrás, fino bigotito marcial sobre el labio. Mete su pija en la boca del hombre empotrado y penetrado por una verga de dimensiones gigantescas, un fenómeno más extraordinario que el de las orejas del dr Spock. La sacude hasta la coronilla, se la meten hasta el fondo. Los ojos del hombre empotrado, penetrado por una verga de dimensiones extraordinarias y obligado a tragar una pija hasta la coronilla, son de pánico y gozo, dolor y éxtasis. -y nosotros somos de una raza pura y no impura como la tuya que solo prohija fenicios avaros, drogadictos, degenerados y comunistas, son una raza impura. No te confundas, que te estemos cojiendo no nos hace putos. Es admiración por nuestra virilidad. Es hacer uso del derecho del soldado vencedor a saquear y violar, antes de dejar todo como tierra arrasada. Te voy a contar una cosa, los alemanes entraron a París violaron a las mujeres francesas y las muy putas se hicieron sus meretrices. Todas la gran Francia burguesa era una puta que se entregaba a la gran verga tecnificada del Tercer Reich para ser salvada del comunismo. Franceses sin honor. Lo mismo hicieron los bolches cuando entraron con el ejercito rojo a Berlin, se las cojieron a todas y a sus niñitos de las juventudes nazis. Es el derecho del vencedor, es virilidad, es el poder sobre el cuerpo del vencido. No te sientas mal, después de todo te estamos cojiendo muy bien. Pero no somos putos. Que te quede claro. Los putos son una degeneración de la naturaleza, como los judios; y un judío puto es demasiado, no se puede permitir. Es darle lugar a tipos como el pervertido de Woody Allen. Porque un judío comunista es una obviedad. Marx, Trotsky, Freud, todos judíos. Los banqueros todos judíos. Dominan a la banca, dominan a los grupos revolucionarios, gane quien gane, ganan los judíos. (El hombre empotrado mientras lo apuñala una verga de dimensiones gigantescas -un fenomeno más extraordinario que el dr Spock- y tragando una pija hasta la coronilla, se relame de pensar al ejercito rojo penetrando a los culitos duros de los rubios nazis de la SS). Saboreala bien putito porque estas son pijas Tacuara, de la Tacuara de Ezcurra Uriburu y no del gordo sajón ese que termino trotskysta de Joe Baxter. No señor nosotros somos las vergas de Dios. Son vergas sagradas en la honorable lucha contra los judios y el comunismo. Son armas de la Patria. También se la damos a los nenitos bien de la oligarquía, putitos como vos, porque son serviles al extranjero, son los que no entienden que su egoísmo y avaricia hace al pueblo preso de la ira. Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx Toda la leche de esa enorme verga de dimensiones gigantescas chorreaba por el culo junto la sangre. La boca era un pantano de semen. Me habían acabado todos dentro de ella poniéndome un embudo para que lo tragara. Me sentía totalmente ultrajado y humillado, pero también gloriosamente cojido. Sobre mi vientre mi propio semen secándose. Cuando me desataron el de bigotito me dio un beso de lengua en la boca. Acaricie la enorme verga de dimensiones gigantescas llena de mierda, sangre y leche. Colgaba allí entre sus piernas. Armas de la patria. -te gusto la historia. -si. -que entendiste -que todos los de la falange son putos. -no jodas con José Antonio -cual la muy maricona de primo rivera? Ahí sentí la primer bofetada. Me cruzo la cara y su plaf me empujo la cara hacia atrás, después una trompada en la cara y caí. Patadas de pies desnudos mientras me cubría la cabeza y las bolas. Del golpe todo se pusieron a mearme. Divina lluvia dorada, abrí mi boca para recibirla. Había pagado por ello no puedo quejarme.