¿Qué hojas transportará el otoño?
ahora que no estás.
Vacía la tierra de senderos,
ausente la acuarela de tus notas,
nada arrastra el viento vano,
la presencia de tú ausencia es enorme.
¿Qué sueños dormirá el caminante?
ahora que no estás.
Acurrucado lo veo a la intemperie,
tu nombre invoca, con sed de hijo,
su soledad se hace más inmensa,
la inmensidad lo desuela.
¿Qué espacio contendrá al ave?
ahora que no estás.
Perturbada gira en remolinos,
sus lágrimas salan mi mirada,
turbios mis ojos ausentes…
compasión piden ahora...
que no estás.
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