Soy el pájaro el vuelo el pájaro el trino el pájaro la trampa el pájaro el viento el pájaro el cazador el pájaro la flecha el pájaro la nada el pájaro y… pájaro en busca del pájaro de sí mismo    

Después del Sumo Pontífice inferir que llevaba sangre de su sangre, resolvió hacerle pomposo funeral al zancudo.

La poesía es trigo, es uva. Quien come de este pan, se embriaga de poesía. Quien bebe de este vino, se embriaga de poesía. Comed y bebed de este pan y de este vino. Quien come y bebe de esta poesía, se embriaga de pan y  vino; se convierte en alucinado sublime.

Eres el cuerpo utilizado por el aire para bailar su propio existir - como cuando nos brindamos una taza de café -. Das un paso y te vuelves vestido del viento Das otro paso y se ve a alguien: eres tú No obstante ante la sombra del viento resultas ser sombra del aire danzando. Vuelas y lo haces en diferentes colores de sombra. Desapareces en incolora ave Te posas en breves pasos. Eres aire riéndote. Te sonrío y desde la liturgia de mi risa te ausentas. Hay un largo son. Por un minuto jamás te vuelvo a ver. Busco entre los poros del aire y no te manifiestas. Tras la ventana miro hacia la hondura del firmamento y sólo veo nubes de rostro demacrado. ¿Te has ido a otro mundo con la codicia de ser su firmamento ? A través de tu extravío me enmascaro de Dios y te hago a imagen y semejanza de tu sortilegio. El ademán de mis manos te palpa y soy dios suplicando me dejes ser tu pareja de baile así no sea sino por el tiempo de los tiempos, mi puta hermosa.

Al río le llueven la materiade sus aguas, y el espíritu de otras aguas. 

Un borracho desconocido me aborda en el camino para decirme: el amor no existe; yo, que un día amé, amé hasta la médula de mi mirada y regresé a la piel del amor para luego partir de su ostracismo, respondo con ojos en constante plática con mi sangre: ¿qué es eso del amor? El extraño me mira con aversión, me da a entender que soy otro de quienes él mismo devasta, se aleja desconcertado y desde la distancia grita: ¡Una baratija es el amor! Más tarde reflexiono si el amor es una gota de agua, que al asentarse en un cáliz de bronce se narcisisma de oro, hasta creer embriagar el sol con su ápice de ilusión. ¿El amor? ¿Son las tres de la tarde?      

“Conozco tus sueños tontos”, manifestó el emperador al esclavo. El siervo respondió: “Lo sé, majestad. Yo también sé de sus sueños dorados. Sin embargo, ¿qué diferencia hay entre lo suyo y lo mío, si todo es un sueño?” Emperador y esclavo tuvieron el mismo destino cuando el hombre que los soñaba entró en estado de vigilia. 

El lobo y Caperucita Roja, son los únicos en saber que la abuela nunca existió.  

El homicida, harto de sus atrocidades, optó por convertirse en jardinero. Ahora cuida las flores que embellecen los predios donde enterró a sus víctimas. Sin rubor, cree que todo pétalo equivale a cada uno de sus asesinatos. Piensa que la vida, sin compasión le enrostra su perversidad porque su plantación es la más exuberante de todo el territorio.    

64 De vez en cuando es bueno aplaudir por nada, ponderar la existencia del zancudo.         65 Mi sombra estornuda importunando la junta de sombras al pie del árbol genealógico.         66 El sonido de la lluvia eterna deja mudo al niño quien desde tiempos remotos cuida la entrada del caserío.         67 No tartamudees de amor, recurre donde las putas, ellas son lingüistas del amor.           68 El roto del tiempo deja ver las tres de la tarde del tercer canto del gallo.         69 Espera un poco más para ver el nacimiento de la piedra.         70 Gracias a Dios la sarna tiene perro.      

A la nonagenaria una sonrisa le ilumina su rostro mientras lee un libro cuya carátula dice: recomendaciones para ancianas pronto a morir.