Perecieron mis amigos:         Es lo normal, fallecieron.         Antes de morír el año          más dejaron sus trabajos,          que ya el tiempo ha añejado.          No hubo reconociento           para el partió temprano           a un cielo lleno de lumbre           o a un infierno desbordado.           Atrás quedaron sus premio           y reconocimientos vanos.           Los tiraron al granero           donde se pudre la podre           de todos los desterrados             aunque vivieran muy nobles            Vagaban: Seres extraños             de algunos visos aviezos             que causaran sobresalto              con ese hablar                     cansino y muy engolado                  que descubren lo siniestro                  de su corazón malvado,                   engreídos y suscritos                 y malas mañas guardando.                 Pero eran mis amigos                           y en mis noches, los extraño.   

           Por el monte se ha perdido                        una vileza con dardos.                    Y los vientos van de caza                     sobre castrados caballos:             El espanto sobresalta a las viudas sensitivas                              y las tapias gesticulan                   sus miedos de negro cielo                            pues son paredes de llagas                           que no brindarán refugio                           cuando la vejez se adentra                        el lo que una vez fuera entraña                          y hoy ondulan sobre nada.                                                  

           Esa daga la has forjado          con tus cenitales cantos:           Va odorizada de sangre:           Esa que deguella esclavos            Y que quema en humaredas,             en yugulares de santos.            y la rodearán las venias.             Del Serafín consagrado:             Ese que a Dios lleva notas             del que devoró el guepardo:             Quien le destrozó las ropas             y  pisaran los caballos.                        

                    Hay campanas en mi                            alma                    que hago repicar con calma.                     Y recojo la ambrosía                       de los Olímpicos dioses                        hechos de mala semilla.                        Quizá se salve Artemisa                        que es elocuencia benigna.                        Y mujer que en su agua limpia                        salpica y a otros purifica,                       pues dejó las aguas malas                       para hacerse agua bendita.                        Y su inocencia recorre                         los ríos de las delicias.    

                 Los saquedores tahúres            son delictuosos                   cegados           a no conducirse límpios           pues su Ego ha llenado            ésta parcelita mía, de otros y hasta de nadie              donde recibo sus dardos.             Me molestas decimero              pues te brotaron colmillos              que deben quebrarse a fuego.              Y, Morirás en vestigios             por tus trampas y venenos                 y ese daño que propagas               en décimas que naufragan                en tus ya muy bajas aguas:                 Devorará la serpiente                 los artilugios que usas                 para engañar como niño.                  No eres más que barrialtero                 que se creyó su estribillo.                  Maleducado y grosero                   fenecerás entre espinos                   y cardos tan cenicientos                   que refutan desatinos                   de tus algoritmos viejos                   de destrozados cimientos                    y cirios sin aspavientos                    que sobraron del Palacio                     que yo me he edificado.                                                           

         Lenta y sosegadamente       se acercan a mí tus volúmenes y tus espigadas formas.       Las redomas que suplico, bien tocadas por el viento.       Un cuerpo, tan sólo un cuerpo muy pincelado.       Y mi latido ha huído ante tu latir naciente                       que es dislate en labios míos: Siempre pálidos y níveos.        Sólo hay lumbre en ti: No hay noche pues mis espectros se han ido.        Lejos, hacia las Antípodas donde lo oscuro fenece y todo brilla en sus hilos.        Serena como agua corriente que ha serenado mís ríos                              y junto al marfíl yo yazgo sumergido en tu infinito          cuerpo de sesgos lucientes , dorso de ser coralino sobre los lechos ardidos.           En aturdimiento veo pasar tus trazos elípticos                                 y ese vendaval deseo.... Tan entregado a tus mimos.           Tornado eres que arrastras todo mi querer en vilo                                  Echándome en las nacientes de tus vértigos                                              sigilos          en tu modestia sobre este tálamo mío, que recoje tus praderas            y ese tu andar exquisito que creo es relicario ya de tiempos consagrado.                  En tus cielos que, nimbados, me hace sentir como cirro                                                desecho entre desechados                                y sacrificial sacrificio que se orla en los silabarios                    del amor ya sometido a ser castigo naciente y morír como sencillo                       ser apenas incipiente, que anhela tener tus riscos, plazoletas y redomas                           y la anchurosa galaxía de tu cintura en mi cama                            que hipnotizado, suplico.                        Trae todo tu horizonte y tu maná ésta noche en que aspiro vinos tintos                            explayado en tus amores y ese encanto verdecido                                que enciende cielos de lirios y nardos en sus rubores.                                   Y perezco en lo excesivo de tus matices: Mis gríses                                  sepultalos con tus giros, pues me eres por metralla.                         Tú, reina de mil topacios: La de candor excesivo.                           La que funda la realeza y todo lo diminuto se hace más disminuído                              ante portentosas formas que tienes en tu corpiño                                     y muslos de oro macizo que se tornaron pulidos.                            Llévame a las altas rocas y a las cimas del delirio                               o encierrame en esas fosas de caballeros recluídos                              que soñaron, mariposa, caminar por tus sonidos                                y vértices de topacio que aquilatan toda mano                                   entre tus senos erguidos, a la hora cuando estalla                                           el mágma en cinco sentidos.                                    Y tu inmenso ser gravita sobre los residuos míos.                                                                                                                 

           Al mecenas y los técnicos de Textale dirijo la denuncia de que los hermanos ADALPE han secuestrado esta página y colocado enlaces de lectura en diferentes CHATS de WhatsApp con el único propósito de obtener cientos de lecturas o hasta miles de lecturas en pocas horas. Lo que constituye un triste ejemplo de los excesos a los que pueden llegar algunas personas que buscan alocadamente  atención. Eso es un ejemplo de vileza humana, pues constituye un juego sucio para todos los que hacemos vida aquí. Es sumamente desagradable entrar a Textale y toparse con textos de escritores de baja monta con cientos o miles de lecturas....Y eso, aparte de molestar, desalienta......Señores que dirigen ésta dignísima página, les ruego tomen cuentas de su comportamiento abusivo y sin ética. Cuando el grande Verano Brisas, Premio Nacional de Litertura en Colombia escribía aquí, aparte de otros escritores premiados, no obtenían jamás ni el 10 por ciento de esas lecturas diarias.                   Realmente ya algunos me han comunicado que no van a seguír escribiendo aquí pues los dos  ADALPE, Alejandro o su familiar los tienen ya agotados. Si no logran hacer nada al respecto me retiraré de esta página llevándome conmigo mis casi 7000 textos, pues no tolero a manipuladores ni a personas de mal hacer. Creo que muchos se irán de aquí y sólo quedarán los que han secuestrado esta página.                                       Saludos cordiales.                                             Richard Albacete    Nota: Cuando uno fallece no se lleva nada y ya le estoy perdiendo el cariño a Textale. 

        Si lo  deseas.       Si en verdad lo sientes de alma,       será mi corazón fuego y de chispazos mi entraña.       Y, te mostraré la candela en que me  hago lenta hoguera       y los vientos cenicientos a los que arrojo los restos       de lo que no valía nada y otros les asfixiara.                                     su ya muy cascado cuerpo                                        con mente de ideas baratas.       Te llevaré de la mano por los polvillos de lava                                       que diluyen tiempo y alma                                          y cardúmenes de calma. .....        No sentirás desamparo pues no irás desamparada:                 Mi presencia irá contigo                 y algún ángel de rescoldos llevará mis humos rotos.         Emanaré de las piedras y seré en ventiscas ariscas             algún vaho que logre entrar entrar  en tu cuerpo:                           Logro de clara sentencia que límpia lo que no es cómodo             y seré en ti lo que humea entre gentre hecha de piedra y desazones resecas.              Y soltaré la paloma de flamas que calentarán tus tedios                                      y quitarán las borrascas             en las que todos nacemos antes de ser elementos: Agua, roca y viento recio.                                                        

     Estos mis poemas        mínimos     no martirizan a las letras      de abecedarios mezquinos:     Son florecillas pequeñas        en el ático en que vivo      con existencia de frívolo        que no entrará al Paraíso       aunque se proclame niño          y de golosinas sea su abrigo.  

         La rosa          se decolora         ante el color de la roca.          La rosa               sin altivez         entrega olores a miel. 

         Ansío          los brazos fríos        con los que me congela el río. 

      Aro porque debo          arar      la tierra en santo lugar.      Y colocar las corolas      que brotan de lágrimas lóbregas.       

     Agotado estoy        de mi sombra          pues ni mi penúmbra me nota.       Y en ese eterno vacío          flotan los quejidos míos. 

        Se entramparon mis ojos cerca de tus molinos       una tarde cualquiera pues siempre ando de tarde.       Entre guindas, cerezas y frases flamboyantes.       Vi tu ser coralino de blonda arquitectura.        Eras la de cabellos rojos aromada de almizcle,        la que vestía en holgura con clavel en la mano.        La de cintura cóncava y algo orónda a veces.        La que íba sembrando nardos sobre las nubes        que abajo descendían para que las tocaras.        En vapor existías y en vaho constelado.        Las cosas te veían y dormían risueñas:        Tu talle era de un humus que ni el Nilo tenía.         Eras de Sol y nieve y belleza rupéstre:         La razón de los trinos, la que mandaba al alba         y traía la esencia del muérdago en sus besos.         La de fina estructura que reconfiguraba al aire                    en su figura expresa, de vértigo absoluto.        La que siempre miraba circundada de velos.        La de colores altos y candores excelsos,         sublimada por todos en su blancura crédula.         La que suave me arreaba esbozando mis bridas         y me llevaba a dédados de juvenil locura.          La que tomó de mí los vestigios que quiso...          La que juntó mis restos tan sólo por juntarlos.          Esa que para mí es marfíl y gema y tesoro absoluto          y siempre me redime de mis tormentos diarios.          La que es suma de Océanos y prístina cascada.          La colmada de amores que no pueden ser repetidos.                                 

             Soy el incomprendido:          El que corta a los cisnes          que a todos interrogan          en su estanque ostentoso.          Mi muralla es oscura            y cercena canarios            y no permite ósculos           mi gran cadencia suelta.           Aquel que me comprenda             debe tener las llaves             para entrar en mis ínsulas             tan llenas de castillos              y notas serenísimas             bailando en contradanza.              Y yergo mi estribillo              junto a las negras yerbas.              Que me descifre aquel              que trasmigar no pueda               y entre en el sacerdocio               de mi enígma en penúmbras.  

          Yo escribo las ficciones            y creo el arquetipo          de las cosas que invento              y suelto en su laberinto.            Igual lo hacía Borges            pero más extrahumano            pues no poseo el Genio            ni el Talento obsesivo             de los grandes Patriarcas             salidos del Diluvio              en un tiempo de rosas              y cantos dilatados.       

        Soy críptico:             lo sabes.          Más no logras saber          las claves de mis dípticos.         Lo que  escribo es oscuro          más que vinaterías          y a quien quiera daré          las llaves de mi copla. 

              He alargado la noche              para ver tu mirada              servida de derroche               y echada bajo fuego.                Escanciaste la copa                de lava en la que ciernes                las ojeras de un vino                pisado de mañana. 

            Como todas tus cosas             tienes sabor a beso              y también de Solano               que sofoca de tarde. 

     Sábelo,     conócelo:     Me es preciso perderme en mis recuerdos     y recordar dos veces  los tálamos alargados y trechos azulinos     que pronto no tendré al perder mi memoria, muy dada a la insanía.      Llevo el paso asolado del soldado en rutina que vive envuelto en muerte.      que parte a la batalla con su alma perdida y, desde ya, muy roja: Con cólera de sangre.      La ingravidez del tiempo me secuestra y arroja      a un mundo de menciones que, quizás, ya he olvidado...o deshilachó mi ovillo.      Todavía recuerdo la tez del arcoíris carente de amarguras                             y la sangre menguada que corría en mis venas:        Arterial, primitiva como primeras aguas que escondían mi retrato.                                     El color de mis miedos medían en mí su sombra y  ya era yo postrimerías                              y sobre mí pasaban el peso de la prosa, la sal de la palabra,      la ínsípida alegría de vivir otro segundo, con la cara rasgada y de apariencia triste.      Pasan los calendarios mordiendo sin ladridos...Y algunos epitafios que se han labrado solos.      Pasa el viento germánico que se acerca al Atlántico para pelear con él                                                                               en los predios de Atila.     Recuerdo el amarillo del despoblar insólito y la grave escalera de corroídos peldaños.     Y algo de algunos bálsamos que me volvían seco unas décadas antes de sorber                                                                         los vinagres.    Canoso y débil soy y de rotos  oídos y no logro trenzar la hiel de mi agujeta.  Sobre mí las llovíznas siempre se sorprendían al verme en mis harapos                                                 machacados por viento, segundo y carestía.   Ya a mí me devoraban los primeros minutos de mi ser degradado                                                 vaciado desde el tórax.   LLevaba yo la égida de mis epifanías y un yelmo pesado que me doblaba el cuello.   La vida fue muy déspota conmigo y robó las reliquias                                              que tomé por despojos en mis pasadas guerras.   Hoy, se ha ido la fragancia y es mi tez macilenta y llevo el cabestrillo del que fenece solo.          

    Subiré por las escalas         diluídas del Océano           para trazar con colores             un hogar siempre risueño.               Más allá de toda nube                 y hasta el tercer cielo yo trepo                   con el permiso del ángel                         que custodia al Paraíso                            para poner los cimientos                             de ésta cabaña de aire                              donde no habita el desaire                                y de brioso terciopelo                                     recubriremos el lecho                                      muy cercano al Santo cielo. 

          Sacrificial ?: La trigueña          que cada noche me espera          con pomadas y licores          sobre la áspera peña          donde me colma de amores           y sus caricias son vendas            para ésta mi alma magra           que le admira y se serena:           Está bordada de plata           y es de estatura asentada.            Y su corpiño es de fuego            que abrasa mis fundamentos. 

   Si a juro he de cantar     le cantaré a la alegría      con himnos de miel y sal.     No cántaré a la codicia     pues la crudeza me espía   detrás de los borradores    con los que borra con prisa     mi existencia de dolores. 

         Pasa el tiempo en intervalos         acarreando mil sudarios         para los hombres anónimos         que, de pié, mueren a  diario. 

    Por ti pediré esperanzas    y fuerzas para mañana:    Porque la noche me cubre    con sus sudarios de polvo    y no con luces de lumbre.    Más manotazos de lodo    me esperan con reciedumbre    para borrarme del todo    ésta hora sin relumbre..      

        Niña    Fémina siempre risueña.    Si quieres nombra a la Luna y ella nacerá pequeña.    Eres la que exalta el rayo y a las selvas hace verdes:    La que no sabe de ocasos, la que viene en tolvaneras sentada en trono de estruéndos.    La que pensó al candelabro y éste se formo en su mano.    De chica a mujer advienes y aún no sabes de maltratos    ni de las luchas del mundo, lleno de pugnas, apáticos y seres más que engreídos.      Eres la que siempre danzas cuando vienen cervatillos a tu campo constelado.     conservando la frescura y ese Grande tu Amor aún intacto.     Pequeñuela: Crecerás porque todo crece a diario     y al que puedas darás pan y una sonrisa de luces y algo de risas y rastros     de que serás prominencia con aureóla de leyenda, en tu vestido estampado.     Dos colibríes se acercan y te escoltan cada flanco                         mientras mecen tus clinejas vientos llenos de arrendajos.    Muy pronto sabrás de penas aunque aún vistas de blanco y no haya rímel en tus ojos ni        carmín sobre tus pómulos, ni coloretes rosados.    En Pureza te defino pues en cristal vas vibrando sobre todos los incisos       que forman mis intervalos de bardo ya deslustrado.       Corre niña, corre lejos y haz que nazcan los relámpagos               y a las libelulas crea con primor bajo el arándano                   en lugares de frutillas donde termina la lírica y luego viene lo magno.       Y ríe con tus corolas pues aún es tiempo de nardos, más no cantes a la sombra                      que es el lugar del vejado.      Cántale a la luz del cielo: Cántale con cantos blancos de dulzor y simpatia      Pues este mundo intentará sembrar en ti sus enigmas y dolores macerados.      Canta desde la pureza de tus sitios cotidianos a las rosas y a la almendra      y al sabor de los duraznos....Y Todas las bayas frescas que aun haya en los vallados.       Disfruta antes que crezcas de ese Sol almibarado que va sembrando colmenas                                           a las que asecha el arácnido.      Pronto sabrás que las lágrimas son de sabor muy salado y que hay lóbregos mediodías          que trillan con grandes trillos a la hora del descanso.      Más mientras puedas diviértete conversando con los pájaros y mirando a las estrellas            pues los Portentos Galácticos con mansedumbre te observan                                                           y bajan a tu terrado.          Para cuidarte de cerca, tal como un paje lo hiciera ante impoluta princesa                   que crecerá con un manto y una ingente diadema que sólo verán los geranios.     Duerme porque mientras duermas serán tus sueños plagados de esperanza y de modestia.              Y conseguirá el inocente congraciarse con sus venias                                   mientras no sea tu talle alto.                Y te visiten gardenias con estupores sagrados                      remeciéndo tu melena como a un trigo descalzo                  siendo tu faz aún serena, bajo cielos esmerados                                          envueltos en consentimientos tácitos y suavizados.                                                                                    

      Publicar        por publicar      hasta que estallen las sienes       o los dedos de metal       que si los meto en mi boca       rajarán mi paladar.       Y aquí la letra es cansina       aunque vista verde oliva       con ojitos de amatista        y sea sacerdotiza        de los dos dioses de Listra. 

        Fosas        lobos solitarios       que merodean la estepa       buscando presas serenas.       De su peligro rehuyo       en mi Iglú de metafísico       que pasó de ser agnostico       a creyente convertido      con una paz en la frente      que ningún Buda ha sentido      por más que la pida al cielo      o le suplique a sus ídolos.          

        Cual Jazmín           descansaré        cuando perfume tu piel. 

       Yo, que fundé las auroras       y que definí al relámpago       al fin he sido cazado       por la trampa de los años.       Cada día el calendario       va desgarrando una hoja       y llena las papeleras       pesadas del jorobado       que antes no tuvo joroba....       Y hunde sus pies en barro       de un hundimiento diario       que aumenta en los días cortos       y también en días largos.   

           Ser de vacíos caminos         que repta por sus instintos          como víbora alienada         que ve a su presa cercana         al puñal de sus colmillos,         sea hombre o cervatillo.         Y le impregna sus venenos         regocijada en tormentos         pues va cosechando muertos         en caminos palaciegos          donde sobran los morenos          y el cuervo visten de negro           ante sepultura o truéno           o flor de basalto nuevo.  

           Bajo la escalera,      Bajo a la tez de la tierra      Y allí me encuentro recluído en tus ojos de zafiro      que plenos están de antojos como dos mimados niños.      Y en esos verdes me pierdo con extrañeza extranjera.      Más no hallo impedimento para mirarte en vidrieras      fantásticas e ilusorias donde me miras cual perla      que contradice al enojo y es de cristal la marea      de tus frenéticos ojos que van inundando sierras      de mí: Continente sólo y de dolor no alegórico.      Hoy me he postrado de hinojos ante ese verde que veo      cual dos ríos luminosos que me han socavado todo.       Y de maravilla es tu luz en la desnudez             y tu cuerpo es el delirio de Quevedo en Aranjuéz               y lo que pisas se hunde si dejas en soledumbre.       Más con tus manos rescatas mi ser a tus altas moradas        donde con  amor me das aguas de Samaritana               rescatada que rescata                  a los que sus quejidos quieren tus vertientes más tempranas                y tus temerarios ríos, que en tonos de verde empapan                        a los de alma recatada y que ya no esperan nada             hasta que ven tu corola en extraordinaria hora y en resuelta batahola                     ya que es hora milenaria                que se saboriza sola entre esbeltez y coronas.                  Crecida entre tantas dalias y con redomas de plata                    que malos dedos no horadan y las tildan ya  de fábula                           eufórica y fantastica                                            y de pasión denodada                                              es tu silueta dorada                  al hechizar enamoran con edictos de esmeralda y se anclan al fondo del alma                              del que siempre te buscara.                                

       Dáme fuerzas         Señor mío        para proseguír creando           donde hay abetos fríos         y seres deshilachados          a los que echaría de un risco          pues son tahures baratos          cuales Judas y Pilatos          que hacen daño de temprano           y la trampa le es por rito. 

    Con trovas       del Trovador     siempre viviré mejor. 

         Tu Reino es reino pulido          donde el sacerdote anda          con paciencia puritana.          Y sobre el misal caen lágrimas          por una mujer barata          que gratamente compraras          y vivir en sus pestañas          para hacer  de dos un alma          sobre mudas de algodon          y seda con fino lino          que tapiza toda entraña           para un querer metafísico           donde los dos se desgarran            y se mueven en sus hilos:            Marioneta que desgarra            como cada acorde mío            que escapa por mi ventana            y es  pureza temprana             y no pueríl artificio             que cae en suaves volandas             de dos seres entre sábanas               alegres y anaranjadas.                    

           Por tu sangre me desangro               y te compro sin pecado.           Eres lo que yo he querido               desde que tuve latido:           Y eres pan y leche en mi monte                y mi mejor horizonte.           Lo que entregue por tu vida               devuélvelo desvestida.            Te espero Hoy , Antes , Después              saborearte  con tu miel. 

       Manía de mi manía            tu ser       que enloquece vidas        y locura da a mi sien:        Tormentosa y embuída         en sólo querer por querer.  

       Dónde estás ?...       Tan acallada que mis manos no tocan.       Dónde estás, luz blanquecina a la que entregué mi vida ?       Me cuesta harto respirar en este vácuo lugar.       Dónde estás, mi ligereza, que para tí forjé piedras con agilidad y presteza ?       Bajo qué dolor te escondes que no pueda yo trizarlo?       En la curva de tus pétalos mi amor te fué manifiesto.       Y en sinceridad andabas, deshaciento las borrascas de mis muy antiguas trabas.       Te hallé en un piedemonte: Donde estaban olivares que asentamientos llenaran....        Y te puse un nuevo nombre para que no me olvidaras si acaso hubieran adióses.        Resumida preferencia para mis manos resecas                                Y de besos engastaba las violetas que te daba                                          cultivadas en mi alma para darlas ofrendadas.        Más hoy con dolor me esquivas: Quizás estés en los montes o reparando acequías         para dar a otro tus aguas, que jurastes eran mías.                        A qué lugar te trasladas que tu memoria me olvida?          y cada sombra me palpa con tinieblas malqueridas.                     Ven aquí y pasa tu mano curadora de malarias.                  Quita el color y la leña que humea pues de mañana                                             pudiera cubrirte entera y alejarte de gardenias        que sembré en los prados altos para aromar tus cuidados.                    

      El vasallaje avasalla       a los que no tienen alma.       Se sirve en acatamiento       y sometimiento perpétuo.       Más el sumiso no es ciego        y puede que se levante        contra sus amos feudales.         Y puede blandir la hoz          y atacar con sus arados          para así vivir mejor          libre y no más conqusitado          pues se libertó feróz          para lograr tener voz          y ser sumiso ante Dios          que le da yugo de amor. 

        Por tus lomos         he de andar       salándote con mi sal.