ciegos ante las ruinas,esperandoque ocurra un milagro,como que haciendo que no pasanada,reímos con risa pobre ,rascándonosel bolsillo con migajas de pan duro,el que tiene un sueldo fijopiensa que va durar siemprey que el pobre costeara losgastos,estamos en el ultimo alientoy no se divisa ningún cambio,sin uñas sin manos de tantoescarbar la tierra en busca de agua nueva ,solo piedradura y seca ,sangrandonuestros dedos y el desesperoque no cesa,que brote el aguade esas piedras a la esperaque se agoten nuestrasfuerzas o una lluviatempestuosa que vuelvascaudalosas las aguas ,secos los campos y la marsalada y a la espera,parece que nada pasa ,que todo sigue igualy ya no crece trigo en el campo,quien nos hará el pan.
MAVAL