Espadones se cruzan en el aire oscurode una habitación de todos, buscan sangre,sienten odio, nadie sabe muy bien el motivo:si es Dios o el hombre, si es la vidacon todas sus alas. Espadones que pinchan,cuchillos que abren, locos que muerden:la poesía es un arma para salir a cazar enanos. Así pues, prefiero iniciar mi cánticolejos de donde se huele a sangre,y los pies sucios chapotean en tierras movedizas.

Tu modelo no es quien dices que es,tu modelo eres tú, embobado ante el espejo,solo como un desierto,construyendo un currículumpara quemar en esa hoguera vanidosaque te has creado y donde todas tus mentirasson tus verdades. Tu modelo es una vida en un vórticedonde nadie pasa, nadie sabe de él,a nadie interesa... el lugar de quien príncipe quiso sery se quedó acumulando páginas y páginas cual papelerade oficina.

Todos los lagos son de cristal,las muñecas que se ahoganse desangran bajo el sol,todos los soles se mancharony cuando mueren tras los montestoda su sangre se derrama una vez más.Todos los lagos son de cristal.