El de la mirada torva es Discepolín. La suerte es grela. Mira desconfiado desde adentro de su sobretodo negro una escena un tanto irreal. La señora, bien vestida, reparte muñecas. Las niñas y las madres la adoran. –Santa! Es el grito general. En Buenos Aires el sol aún es brillante y en los patios de las casas el asado es el símbolo de la democracia peronista. En el Jockey Club putean de lo lindo. Evita cabaretera, Perón cornudo, los cabecitas se creen los dueños del mundo. Juan Duarte putaniero. Les cae baba de rabia por la comisura de los labios, que secan en tragos de whisky importado y acompañan con puros cubanos. Hay solo dos cosas que nos le preocupan y por la cual aunque lo detestan, están seguros de Perón: en su anticomunismo y en que por más que los vapulee como enemigos del pueblo no les va a tocar la propiedad de las tierras y de las fábricas. Es uno de ellos, es un militar. Pero eso de pretender que en el trabajo manden los sindicatos si que es intolerable. Que la bastarda se vista de reina y desplace a las damas de caridad, es inconcebible. ¡Qué viva el cáncer! Eso es odio. Es la lucha de clases, diría Carlitos Marx. Discepolín contempla con una fina risa de ironía. Los hermanos Lamborghini con una risa de arrabal le dibujan en la frente una arruga de escepticismo. Marechal es un angelito culón que eleva al territorio de la metafísica, el olor de los chinchulines de la parrilla peronista. De casa al trabajo, del trabajo a casa. Ya no hay más 17 de octubre, ni patas en la fuente. Eso es evitar la lucha de clases, diría Carlitos Marx. El hogar es el lugar del trabajador. El salario su condena eterna. La política asunto de Perón. El truco con el vermuth y algún pirigundín al cobrar la quincena.   Lo que no soñó Discepolín es lo que ocurrió. Un raid de pájaros de acero bombardeando a la gente en la Plaza. Los trolebuses, cargados de niños, ardiendo. Los obreros con palos y ganchos poniéndole el cuerpo a las balas. Los Gloster de la marina huyendo a Montevideo. Perón proclamando ser presidente de todos los argentinos. Los marinos nuevamente golpeando. Perón huyendo en una cañonera paraguaya. El Jockey Club celebrando el fin de la tiranía y la sirvienta barata. El orden natural de las cosas piensa la señora de Mendiguren Anchorena. Los muchachos piensan que el enemigo son los patrones, los cogotudos, los yanquis y los milicos. Hacen huelgas, ponen caños y gilletes en los toboganes de Barrio Norte. El mundo fue y no será una porquería Discepolín. Lo que decide es la lucha de clases, diría Carlitos Marx

El vomito fue limpio y claro. Un luminoso charco de bilis sobre el charco verde. Unos pedazos de pollo flotando en él. La luna. Oculta tras grises nubes. Una fría llovizna sobre el rostro. No estoy borracho. Falta mucho para ello y la noche aún es temprana para que suceda. Apenas he tomado unos pequeños pases de cocaína peinados sobre un libro fotocopiado y encuadernado: “Los sindicatos soviéticos”. Bebo mi vaso de cerveza Heineken entre pase y pase. Pequeños y moderados arrebatos. Me sorprendo a mi mismo. La noche mareada me abraza. Me ofrece su culo desnudo y su sonrisa. Imposible negarse.

no me interesan ni tus palabras, ni tus gemidos. si acabas o no, no es de mi incumbencia. no me preocupa en lo más mínimo que puedas sentir igual o lo que pienses al respecto. es simplemente un flirteo. el silencio es un gran amante. la cama es muy chica y la noche inmensa, para tener que dormir juntos.    

Divino Mozartcomo soy ateono creo que fluya el dictado del cieloentre tus notas.Ni que los ángeles caídos se hayan prestado al coro de tu Réquiem.Si pudiera colocar mi manoen el centro mismo de la bellezaen el corazón negro de la muerte.Sumergirme allíen la húmeda vaginade los lupanares de Turquía.Ay estupido Salieri,no era el instrumento de Dios,(papaginopapagina)era simplementeel genio humanouna ironía de la belleza.

Tristeza, como puedo alejarte un poco, tan solo un poco. Que nadie te reconozca en mis suspiros y la mirada perdida.   Tristeza de moco blanco. Tristeza de lluvia y soledad. Tristeza de vinos. Tristeza con sus pechos desnudos. Tristeza de ojos cerrados en la oscuridad. Tristeza de bossa nova, nao tem fin. Tristeza de las derrotas. Tristeza de las victorias. Tristeza de los cadáveres en el campo de batalla. Tristeza de la España anarquista enamorada de la sangre. Tristeza del tipo solo acodado en una barra después de la cuarta ginebra. Tristeza en cuatro patas aullando mentiras. Tristeza triste. Tristeza del payaso. Tristeza del sol y de la luna. Tristeza del blues. Tristeza de pelo negro. Tristeza, en el inodoro. Tristeza, que me da besos en la boca Tristeza del último trago. Hermosa Chavela. Tristeza con las uñas pintadas de rojo. Simplemente tristeza.   Déjame tranquilo un rato. Dame un poco de paz. Si ya sé. Me vas a decir que la paz no es lo mío. Es cierto. Pero te juró que ahora necesito una tregua.

Para mí poetas malditos, lo que se dice malditos. hay pocos. en todo caso definamos maldito. Bataille definía como el lado maldito, a todo aquello que enfrentaba la moral burguesa. Hegel era más radical aún. pensaba  que el mal, era la fuerza motora de la historia. Foucalt encontró en la vida de hombres malditos las huellas del poder, la patología creadora de la norma. Rimbaud era hermoso y me lo imagino eyaculando en la boca del enamorado Verlaine en un hotelucho parisino en medio de la Comuna. Baudelaire borracho, tomando el pulso critico de la ciudad burguesa. Apollinaire ¿habéis leído las once mil vergas? por todos los diablos aquello si que es hard core. Genet, declarado santo por Jean Paúl Sastre, cojiéndose al fürher en sus pompas fúnebres. maldita es la fuerza de la rabia de los que fueron despojados. maldita es la organización subterránea del trabajo. maldita es la vida emergiendo entre las rendijas de la ciudad. maldita es la fuerza de la libertad que no se pide. malditas son la sangre, el sudor, y el semen en definitiva, maldita, es la poesía que habla otra lengua.

Poetas de la tetera bebedores entrenados de los jugos viscosos, chorrean por sus bocas acentos y predicados. hambrientos de carne humana caníbales de la palabra amor. pervertidos de manos inquietas para toquetear la conchita mojada de la esdrújula y la verga doblada del signo de interrogación. culos profundos de las musas nocturnas mamadoras entrenadas del verbo. drogadictos de la prosa jalando relatos épicos de los hermosos beatniks. lectores voyeur no salpiquen este texto al acabar.

-Angustia. Lo que se dice angustia, es la que conlleva esta carga podrida de muerte y dolor que implica seguir vivo. Porque uno sigue vivo pensando en la proximidad de la muerte. Tanatos diría Freud. Y el Eros que se eleva por oposición, por pulsión carnal, por necesidad agobiante de sentirse en ruta, haciendo de la experiencia un acto dionisiaco. Eso es, un acto dionisiaco, un acto embriagador, un acto que subvierte la ley y permite que corporizar lo que no puede ser contenido por la norma. Dionisiaco, es el orgasmo de aquella chica que sueña entre dos machos vergudos ser la hembra del infierno, tener la conchita más jugosa y caliente de la ciudad, ser ella la única mujer, objeto absoluto del deseo. Es el éxtasis liberador del ácido lisérgico sobre un grupo de jóvenes en clases. Imaginaté, explotar de risa y locura en medio de un dictado abominable de matemáticas. Dionisiaca es la experiencia vital del combate callejero con la policía. Ellos siempre son Tanatos. Ellos siempre son la muerte.   -Y vos? -Yo soy esta rabia lacerante, este sol inmolándose en absoluta soledad, el producto de la lengua y el movimiento. Soy, para robar la frase, una flor creciendo entre tachos de basura. -Y yo? -Un culo para llenar con mi leche envenenada, una ofrenda al crimen y la moral. Un cadáver exquisito. No pidas de mi boca palabras dulces. Matar y morir por amor, son términos relativos. Tu parte, es algo que nunca me podrás contar. Y fue entonces cuando tome la cuchilla y le corte la garganta. El dialogo me había aburrido y su voz me resultaba insoportable y chillona. Su reacción fue un gruñido amorfo. La sangre manaba profusamente del cuello. Su linda pija estaba parada y echando leche. Sus ojos eran dos perlas frías. Lucia bello ensangrentado.

Dijo Maquiavelo: ni amado, ni odiado preferible ser temido. y envuelto en un manto negro manchado de lodo y sangre con el acero de la cuchilla reluciente a la luz del sol. marcha el príncipe, deposita su cabeza para que haga su trabajo la eficiente guillotina. dijo también Maquiavelo que para formar una republica en un país lleno de nobles había que matarlos a todos. el príncipe era un mal lector. aprendió tarde a distinguir la revuelta de la revolución.

Sallinger me dijo eres un borracho de mierda. Y yo le conteste: -Y a vos que te importa pelotudo. Fue entonces cuando sentí por detrás que me entraba un puño en la cara, al darme vuelta, el segundo trompazo me dio de lleno en la nariz. Juro que vi estrellitas de colores estallando. Y  mis ojos se llenaron de lagrimas mientras manaba la sangre. Solo atine a sacudirme y en el movimiento brusco del cuerpo me encontré con una botella vacía de vino tinto, la tome y se la partí en la cabeza. El tipo era grandote y rudo, pero se desplomo sobre su culo. Cuando lo vi en el piso le patee la cara. Sallinger me freno. Papá Hemingwey desde el piso me insultaba. Me había tomado su whisky y estaba furioso. Le dije: -Anda a sobarle la verga a un viejo en el mar, forro.Me fui dando tumbos.El resto ya lo saben, el se convirtió en leyenda escribiendo sobre un viejo pescador que lucha con los tiburones por un gran pez y llevando a su cama a Marlene Dietrich y otras delicias. Un día sus sesos terminaron decorando la pared de una cabaña.Yo mientras tanto me deshago en un chute de morfina convencido de que aquello fue el origen de todo.

El dedo índice y anular en la raja de tu concha que apenas deja ver unos pelitos negros mientras tu mano inquieta busca donde agarrarse. tus ojos de musa sueñan las tetas pequeñas de chicas ardientes que clavan sus dientes en tu vientre, una maceta de pijas grandes para cambiarlas a gusto, que te susurren al oído guarangadas mientras te apoyan contra la pared partiéndote el culo. no mires la luna sino los ojos sedientos de sangre y sudor que iluminan el cuarto oscuro.

El vacío esta lleno de abismo y el dolor de un pozo repleto de gozo. La nube negra que carga la lluvia, huye del amor del sol. Su calor la sofoca, no la deja vivir su vida. Ella quiere ser tormenta. Parir de su vientre rayos y truenos que prendan fuego a los árboles de la pradera. Que produzca pesadillas en el sueño de los niños y los viejos. Los labios aman a otros labios rojos carne húmeda de la palabra amor. La alcahuetería se enrosca en las formas, reside en el brillo del neón y los pijos de las antiguas pelucas. El piojo del éxito quiere penetrar en las ideas, encuentra el vacío lleno de abismo y el dolor en un pozo repleto de gozo. La libertad porta siempre una sonrisa en la cara y lleva sus pechos al aire, brinda con vino y sueña con opio y cuando hace el amor gime revoluciones.

Prendo el cigarro y un humo denso y la ceniza gris reluciente aparecen. El anochecer es azul claro, ni una gota de viento, ni una mirada inquieta en las calles de la ciudad proletaria. La ultima brisa del tiempo es el ladrido de los perros bajo la ventana. El puto sidoso a la espera de los astros. Un capullo de alelí perfumando las sabanas. El doctor Freud extrañando la cocaína. La lengua húmeda de una lesbiana. Los recuerdos del mar contra las rocas. El dolor penetrando a la alegría. El barco ebrio encallando en la memoria. El amor, es la continuidad del odio por otros medios.

Leyendo a Wiiliam Faulkner pierdo mi tiempo y los estribos. siento una mazorca desgarrando mi carne, olisqueo queso rancio en los rincones del cuarto. el sol incoloro brillo de las violaciones y las guerras. unto mi mano en sangre mierda  flujo saliva esperma mientras el otoño derrama sus hojas sobre las calles ruidosas al costado de la ruta. a lo Bukowski bebería hasta la derrota. pero la derrota es esta siesta apacible mientras las fabricas humean. aunque beber sea siempre una buena forma de amar la vida. garabateo letras palabras construcciones lúdicas de la mentira. antes que el verbo fue el acto. cierto. pero el acto no habla no se dice a si mismo no se revela como verdad. podría cortarme esta lengua para desterrar por siempre los discursos y martillar mis dedos para impedir la escritura. seria puro acto, odio amor locura paz en estado puro. o seria un fantasma dejado de lado en algún rincón olvidado. eso si silenciaría el dolor devoraría trocitos de angustia de la conciencia. feliz, lo que se dice feliz, es un lujo de la imbecilidad.

Una gota de lluvia dorada y veo un sol sonriente la punta de tus pezones las puertas lubricadas del infierno. si te digo méame, méame, todo lo demás es incierto.

He visto demasiados drogadictos a lo largo de mi vida. suficientes cocainómanos ladinos y mentirosos demasiadas mujeres –y hombres- dispuestos a chuparte la pija por un pase. dije y escuche demasiadas mentiras me autoengaño miles de veces después de una dura noche de gira terminando quebrado sin un peso en el bolsillo sin valium para dormir sin un amor cerca. he vaciado tantas botellas como para molotovs suficientes para prenderle fuego a Buenos Aires. he conocido millares de antros puteríos hoteles de mala muerte cojederos de todo tipo, soledad por doquier y omnipotencia. he sido victima y verdugo dios y el diablo rey y mendigo. llorado mis bajones. he terminado lastimado e internado luego de grandes dosis de cocaína. fue en las noche de sexo y cocaína inyectada jalada fumada aspirada desde la punta de la verga de una travesti hasta los pezones hambrientos de una dama, donde contraje hiv. corrí desnudo por la ruta 3 de La Matanza, desgarrado de amor. he soñado tantas veces el suicidio. no hay nada más aterrador para el cocainómano que un mal viaje hacia los peores lugares de la mente.   a veces como ahora me canso. me doy vuelta y me asusto de forma tal que necesito alejarme.   querida cocaína: no tomes esto como una renuncia sino como una toma de distancia. quiero extrañarte. no es un adiós sino hasta pronto.

-Paquita deja de fumar lata. No seas bardo. Rescátate. Tomate unos pases con nosotros, esta merca es de la buena, no como la que toma la gilada. Dale venite tomate unos pases y chupale la conchita a Peluquita. -No Bebe, yo quiero que vos me la chupes. -No putita, pero si quéres te lleno la boca de leche. El Bebe sniffer dos rayas. Snifee, sniffe. Una por fosa. Peluquita toma una más chica. Y se pasa los dedos por las encías con algo de merca. Paquita se prende otra lata. Esta denuda sobre el colchón. Se acaricia obsesivamente el pelo negro. -Mirala a esta, le dice el Bebe a Peluqita, esta re loca, así no sirve para nada. -Déjala Bebe. -Pero me dan ganas de agarrar el fierro y hacerle pum pum. Como al gil ese que no le pago a mi vieja unos paquitos y se me hizo el loquito. Te acordas? Lo pusimos juntos?. Lo agarramos ahí en la avenida. No podia correr de lo puesto que estaba. Yo le tire a las patas y se cayo. Vos le diste en el brazo ¿Qué tenias? La 32 no? Me acuerdo que salto un chorro de sangre re loco, como que le dimos a una vena y no paraba de manar. Yo le dije toma puto, y lo remate en la cabeza. Después fuimos donde estaban los paqueros y esta conchuda que hoy esta así les empezó a agitar con la pistola en la mano, que al próximo que se hacia el gil le iba a volar las pelotas, parecían ratas asustadas. ¡Eso pareces, puta de mierda, una rata asustada! -No la jodas Bebe déjala tranquila. Sniffe. (Peluquita se toma otra raya). -Yo te voy a enseñar a vos rata. El Bebe tomo su cinto de cuero y hebilla metalica. Y con la hebilla empezó a darle en el lomo a la Paquita. Ella gritaba y trataba de parar los golpes con los brazos. -Toma hija de puta. Si seguís así te voy a reventar a golpes. -¡Déjala chabón! Paquita martillo una Glocky tiro un tiro al techo. El Bebe se puso furioso y le pego una trompada en la boca, cuando cayo al piso empezó a pegarle a ella con el cinto. -Desgraciada. ¿Quién mierda te pensas que sos? El ultimo infeliz que me tiro un tiro le puse un bala entre los ojos. ¿Queres terminar igual? Paro de golpearla fue hasta su almohada saco la Beretta que tenia debajo y se la gatillo en la sien. Peluqita lo miro desafiante. El Bebe le puso una cachetada y se calmo. Se prendió un Marlboro y se tomo otro pase, enrollando un billete de cien pesos nuevo. Sniffe, sniffer, uno por orificio nasal. Y se sentó en el colchón entre Paquita y Peluquita que estaban sollozando. -Ya esta, ya cálmense, les ordeno. Peluqita lo abrazo. El le froto la espalada y le dijo –Bueno, bueno. Paquita se acerco y empezó a chuparle la pija. Después de un pase se sumo Peluquita.

Arropada con un vestido de raso negro,que deja lucir sus duros pezones,se deja pasear la moralva de la mano del señor propiedadcon zapatos de cuero italianos-cuero de sus propias vaquitas-un sobrio traje nuevoy camisa de algodón egipcio.unos perros guardianescon cabeza de tortugaque babean su babarabiosademuerte.saludan un sin fin de manos delgadashuesudastristes apretonesde alcurnia y señorío.sirve las bandejas el señor gobiernoy-como no podía faltar-bendicen la ocasiónel filosofo y el cura.es una celebración de las buenas costumbres.

Cuarenta años En mayo. Estoy convencido La insurgencia es taurina. Hagamos cuentas. Marx. Yo. El mayo francés, El mayo argentino. Chicago. Hasta Juan José Castelli y Mariano Moreno. Y de velita de cumpleaños Pido ver arder el parlamento En Atenas. Me pone feliz el terror de los capitalistas El pánico de Wall Street La verba desesperada de los periodistas. El sol del mar Egeo, El mismo de Aristoteles, Aristofanes, Democrito Platon, El sol que iluminaba el agora En la polis, Sueño Espero Confío Que ilumine Los soviets Del siglo XXI Que de luz a las banderas rojas Rodeando con furia la Bastilla burguesa. Una nueva lengua atea Que se pudra el euro Que se pudra el dólar Que muera la estupida religión del dinero. Que el trabajo vivo mande Y haga de las calles Una nueva asamblea que reinvente el tiempo. Que las fabricas sean el nuevo orden de la vida Y no la cárcel trituradora de los cuerpos. Mayo La belleza es convulsiva, La belleza es roja La belleza habla con las llamas de las molotovs Y la música de las consignas. Una nueva lengua La lengua universal de la insurgencia. Brindo y vacío botellas Para ser llenadas con gasolina. Proclamo la prosa y la poesía Un campo de batalla. El cielo esta ahí nomás. ¡Ahora es cuando Prometeo!              

El asunto es que compre 50 pesos de cocaína para tomar antes de ir por el pasaje de  regreso a Buenos Aires. Pase por una cochera a unas pocas cuadras de la estación y ahí, eran eso de las 18 hs, el puntero me entrego la bolsita. De ahí me dirigí a la estación y compre un pasaje para las 23:45hs. Tome un taxi y regrese a casa de mi abuelita de 94 años. Que dilema. Esperar hasta la hora del viaje o viajar antes con la droga. Obviamente me gano la ansiedad. Fui al baño y con una moneda de peso aplaste las rocas contra un aparador de vidrio. Me peine dos pequeñas rayas que tome una por orifico nasal. Los mocos comenzaron a gotearme.  Recién eran las 19hs y faltaba mucho para la salida. Y como toda vieja que espera la muerte y teme quedarse sola mi abuela comenzó a hablarme sin parar mientras veía su telenovela. Mis respuestas eran simples aja, te entiendo, pero claro, si, no, monosílabos y pequeñas frases, así como las palabras de mi abuela eran una eterna repetición de sus preocupaciones cotidianas y sus temores. A eso de las 22hs tome mi último pase y una gran angustia se apodero de mi pecho. Todavía faltaba una hora y media para irme. Entre las palabras de mi abuela y la TV el tiempo paso lentamente, cuando al fin me fui de allí. La bese, le dije que iría en junio nuevamente, que la llamaría y me tome un remise hasta la terminal en Luro y San Juan. Llegue justo para la salida. Me toco el asiento individual frente a la cafetera. En los del costado había un joven policía bonaerense de uniforme y una linda gordita de buenas tetas y anteojitos. Mi cabeza estaba en otro lado, más cerca de los temores a la muerte de una vieja que espera, pensando en porque me tocaba vivir así, con el corazón agitado y frágil, sintiéndome hermanado en la espera fatal de mi abuela. Maldita resaca de cocaína. Por suerte apagaron las luces pronto e hice como que quería dormir, sin conseguirlo. Una multitud de pensamientos eróticos me invadía, eros y tanatos eran dos maricas de enorme verga que me tentaban, dos mujeres hambrientas de que le llenen el culo de semen.  No puede más. Mire a mi alrededor, me cerciore que todos durmieran y tapado por un saco y mi sombrero desabroche mi bragueta y comencé a masturbarme despacio con la punta de los dedos. Cada tanto miraba las tetas duras de la gordita para inspirarme. Fue una lenta, larga y silenciosa paja por donde pasaron gran cantidad de conocidos y conocidas, una orgía en la ruta dos de Mar del Plata a Buenos Aires, a la altura de Dolores, vaya paradoja, acabe. Con el rocío del cristal limpie mi mano. Intente conciliar el sueño, mientras eros y tanatos se daban besos en la boca. Desperté ya entrando en Capital a eso de las 4:30 de la madrugada.

maldición de todos los malditos los antiguos dolores de amor en una tarde fría de sol. deseo que tu mundo pequeño de cucarachas perezca en su patético sueño de sobrevivir a la guerra nuclear. PD: metete tu cariño en el culo.

“Allí había una cocina amiga donde tomar unos mates y un sitio seguro donde poder aguantarse si era necesario. ¡Las cocinas que hemos conocido!. En esos años, los que más, los que menos, ya tenían su casita y su cocina hospitalaria, abrigada en invierno y fresca en verano. Cocinas alegres, limpitas, con su heladera en un rincón, la mesa con el hule, las sillas acogedoras, carne para el asadito en el fondo. No se hacer poemas, pero sugiero ese pequeño homenaje que todavía no se ha rendido a las cocinas humildes, de nuestras barriadas, que fueron verdaderos fortines del Movimiento Peronista (...)” Cesar Marcos, dirigente de la resistencia peronista.   Con Pedro y Federico nos encontramos en la cocina de doña Teresa, comiendo un guiso de arroz y carne con un poco de vino tinto. Doña Teresa es la madre de Luis, un compañero de la metalúrgica que nos presto el lugar para la reunión.  Ella habla mientras comemos, putea a los milicos y los oligarcas, dice que confía en que Perón va a volver. Luis no esta. Fue a acompañar al Gordo para que saliera seguro. El Gordo es el premio mayor de los milicos y es nuestra responsabilidad que nadie lo toque. Doña Teresa le saca cuero, -como fumaba el Gordo ese, menos mal que no se quedo a comer. Es cierto en dos horas de reunión se habrá prendido como 10 cigarrillos. Era una maquina de echar humo, mientras hablaba de las directivas del General, golpear y desgastar a la dictadura. Y nos decía que teníamos que preparar un plan insurreccional porque a la oligarquía había que vencerla a los tiros. Discutimos la situación de los compañeros en las fábricas y en los barrios y el Gordo entre cigarrillo y cigarrillo no nos paraba de hablar y entre mate y mate discutíamos como traerlo de vuelta al General. Estaban ahí, en la mesa de doña Teresa, tomando un vaso de vino tinto, con la cabeza procesando las palabras del Gordo, pensando en los compañeros, en como ir a la huelga, en los burócratas que los pueden cagar. Le digo a Doña Teresa –que bueno su guiso, puedo repetir. –Desde luego muchacho y me sirve un humeante plato de guiso con mucha carne. En un momento de la discusión con el Gordo la cosa se puso fea. Fue cuando Luis le dijo que porque teníamos que confiar en el Viejo si después de todo era un milico y como siempre los milicos a la larga nos cagan. ¿Acaso, Gordo, no prefirió huir en una cañonera antes de darnos armas para defender a su gobierno? El Gordo monto en cólera. Que como podemos decir eso de Perón. Que lo traicionaron los militares y no tuvo tiempo ni lucidez para reaccionar. Y de última lo que Perón quiera no importa si lo traemos nosotros armas en mano. La nueva republica va a ser sin burgueses, eso dalo por hecho, nos dijo el Gordo. Terminamos de comer y Luis regresa. –Todo bien. Lo sacamos sin problema. La charla sigue un rato más. Discutimos como volver a la fabrica, esta difícil. Discutimos charlar con los troskos de Moreno, que tienen laburo adentro. Es una cocina proletaria de 1956 en una barriada cualquiera del Gran Buenos Aires, una noche fría de otoño. Es territorio liberado. Un corazón tierno y calido de caldos y guisos. El refugio más preciado de la resistencia peronista.  

La mariposa roja en la pelvis morena la lengua goza.   Sin preservativo, así solo en el culito dame veneno. Soy un labiodevorando tu pijasoy solo carne.

Se necesitan malos poetas. Buenas personas, pero poetas malos. Dos, cien, mil malos poetas se necesitan más para que estallen las diez mil flores del poema. Que en ellos viva la poesía, la innecesaria, la fútil, la sutil poesía imprescindible. O la in- versa: la poesía necesaria, la prescindible para vivir. Que florezcan diez maos en el pantano y en la barranca un Ele, un Juan, un Gelman como elefante entero de cristal roto, o un Rojas roto, mendigando a la Reina de España. (Ahora España ha vuelto a ser un reino y tiene Reina, y Rey del reino. España es un tablero de alfiles politizados y peones recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego). Y aquí hay torres de goma, alfiles politizados y damas policiales vigilando la casa. A la caza del hombre, por hambre, corren todos, saltan de la cuadrícula y son comidos. Todo eso abunda: faltan los poetas, los mil, los diez mil malos, cada uno armado con su libro de mierda. Faltan, sus ensayitos y sus novela en preparación. Ah.. y los curricola, y sus diez mil applys nos faltan. No es la muerte del hombre, es una gran ausencia humana de malos poetas. Que florezcan cien millones de tentativas abortadas, relecturas, incordios, folios de cartulina, ilustraciones de gente amiga, cenas con gente amiga, exégesis, escolios, tiempo perdido como todo. Se necesitan poetas gay, poetas lesbianas, poetas consagrados a la cuestión del género, poetas que canten al hambre, al hombre, al nombre de su barrio, al arte y a la industria, a la estabilidad de las instituciones, a la mancha de ozono, al agujero de la revolución, al tajo agrio de las mujeres, al latido inaudible del pentium y a la guerra entendida como continuidad de la política, del comercio, del ocio de escribir. Se necesitan Betos, Titos, Carlos que escriban poemas. Alejandras y Marthas que escriban. Nombres para poetas, anagramas, seudónimos y contraseñas para el chat room del verso se necesitan. Una poesía aquí del cirujeo en la veredas. Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones. Una poesía de los salones de lectura de versos. Una poesía por las calles (venid a ver los versos por las calles...) Una poesía cosmopolita (subid a ver los versos por la web...). Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver poesía en el pesebre del amor...) Una poesía explosiva: etarra, ética, poéticamente equivocada. En los papeles, en los canales culturales de cable, en las pantallas y en los monitores, en las antologías y en revistas y en libros y en emisiones clandestinas de frecuencia modulada se buscan poetas y más malos poetas: grandes poetas celebrados pequeños, poetas notorios, plumas iluminadas, hombres nimios, miméticos, deteriorados por el alcohol, descerebrados por la droga, hipnotizados por el sexo idiotizados por el rock, odiados, amados por la gente aquí. En las habitaciones se buscan. En un bar, en los flippers, en los minutos de descanso de la oficina, entre dos clases de gramática, en clase media, en barrios vigilados se buscan. ¿Habrá en la tropa? ¿En los balnearios, en los baños públicos que han comenzado a construir? ¿En los certámenes de versos? ¿En los torneos de minifútbol? ¿Bajo el sol quieto? ¿A solas con su lengua? ¿A solas con una idea repetitiva? ¿Con gente? ¿Sin amor? No es el fin de la historia, es el comienzo de la histeria lingual. Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua. Falsifiquemos el deseo: Te necesito nene. Para empezar te necesito. Para necesitar, te pido ese minuto de poesía que necesito, necio: quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema, que me acarices con sus ripios, que me turbes la mente con otra idea banal, y que me bañes todo con la trivialidad del medio. Y en medio del camino, en el comienzo de la comedia terrenal, quiero vivir la necedad y la necesidad de un sentimiento falso. Se necesitan nuevos sentimientos, nuevos pensamientos imbéciles, nuevas propuestas para el cambio, causas para temer, para tener, aquí en el sur. Y arriba España es un panal de hormigas orientales: rumanas, tunecinos, suecas a la sombra de un Rey. Riámonos del Rey. De su fealdad. De su fatalidad. De Su Graciosa Realidad. La realidad es un ensueño compartido. La realidad de España es su filosa lengua pronunciando la eñe y su mojada espada pronunciando el orden del capital y la sintaxis. ¡Ay, lengua: aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle, suturada de chips, y cubre nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Te puedo decir que el jugo de tu concha que se chorrea como lava caliente hacia los pies, no va a lograr que deje de tomar cocaína cuantas veces quiera hacer de mi nariz una mediación necesaria en la ruta del éxtasis, ni que mi hígado se queje si los bares abren hasta tarde y en sus mesas corre la cerveza. no lo dudes. entre el jugo de tu concha y la cerveza la cerveza. no va a lograr que se me pare sino quiero. mucho menos va a comprar mi amor. ahora. el jugo de tu concha después de un día de lucha política, tienen otro sabor, se derrama alegremente y busca ser lamido como dulce caramelo. pero también, para hacer honor a la verdad, mi nariz de moco duro y tus labios volcánicos hacen un guiso gustoso. más cuando de la cueva de tus piernas gotean restos de semen de un muchachito y mi lengua limpia con esmero de perro tu linda concha.