Aug 07, 2013 Aug 06, 2013 Jul 29, 2013 Jul 22, 2013 Jul 19, 2013 Jul 12, 2013 Jul 11, 2013 Jul 07, 2013 Jul 06, 2013 Jul 04, 2013 Jul 01, 2013 Jun 30, 2013 Jun 26, 2013 Jun 25, 2013 Jun 24, 2013 Jun 17, 2013 Jun 14, 2013 << Inicio < Ant.
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Salgo sin traumas y sin reproches,por aquello que no pude entender,por aquello que nunca pude ser,les digo, hasta luego, buenas nochescon tristeza y venciendo mi pesar,hasta luego, yo aspiro regresar. Mientras tanto, paso a pasoles llevaré en mi latir,que tengan buen porveniry no les falte un regazo. Ella es hontanar de bondad,porque de sus fuentes brotala bondad que no se agotaen Textale es su heredad. En tiempos de adversidad,siempre elevada en su cota,con su lírica devotaes ajena a la maldad. Para ella va el sonetilloque aunque carezca de brillova impregnado de pasión. Porque bien se lo merece,merece que uno le recea su noble corazón. Fue un veintiuno de agosto, dos años cumplí en Textale,este vibrante corcelde letras y bajo costoque bien ampara escritoresentre amores y ardores. Es un portal popularde medianos y pequeños,aqui exponen sus sueñoscomo un foro singularde escritores con sabery de quien quiera aprender. Como yo estoy de partidacon un pie ya en el estriboestos versos que hoy escriboson preaviso de salidaporque el tiempo no perdonani a los que tienen corona. Voy volando a ochentayunocon estos ojos de gatoque están mirando baratoen el momento oportunoporque cuanto el tiempo avanzase acortan las esperanzas. Por si acaso me adelantopara escribir estos versoshay que aprovechar esfuerzosen el poder mientras tanto;estoy preparando hoguerapa´mis restos, Dios lo quiera. La poesía me encontródesde los años muy mozos,recité temas hermososy el verso me cautivódespués me hice escribidorde los versos con fervor. Yo escribo poco elevadopara que todos me entiendan,espero que no se ofendanlos cultos muy consagrados,los aprecio y los admiropero su gloria no la aspiro. "A viejos hemos llegado,otros quizás llegaránmuchos ya se han marchadode donde no volverán",así lo ha dicho Veranocon su voz de sabio arcano. La vida sigue su rumbocon unos ritmos distintos,muchos amigos extintos,varios vamos dando tumbos,hasta el llamado divinocon wisky, ron o buen vino. De una carrera muy nobley una amistad compartida,hicieron un don de vida,porque siempre como roblesse mantuvieron inmunesy en los aspectos comunesobviaron hechos innoblespara enriquecer el almacomo el llanero y la palma. Una vez que se encontraronen ocasión ordinaria,como de rutina diariamuy cordial se saludarony el uno le dijo al otro:"que esto quede entre nosotros,cofrade, vengo a decirle que usted se ha vuelto invisible". El amigo sin recesode inmediato preguntó:¿Porqué usted me dice eso?y el otro le respondió:" Muy rápido se lo digo;porque usted mi caro amigo,por viejo en un santiamenlas mujeres ni lo ven". El invisible a esta altura,preocupado y diligentepara usar la coyunturapensó en táctica conveniente. Llegó hasta su habitación y embargado de emoción,tomó un lápiz y un papelpara escribir un aviso,por no parecer sumisoy veloz como un corcel,escribió muy bien preciso: "Hombre viejo, ya invisiblebusca dama transparentepara hacer unicamente,muchas cosas nunca vistas" "LA GLORIA, EL ÉXITO, LA POPULARIDAD, EL ESPEJISMO DE SER CONOCIDO, ESTIMADO Y ADMIRADO, SE PRESENTA DE DISTINTA MANERA A LOS OJOS DE LOS ESCRITORES. (PIO BAROJA) El gran escritor español,tan elocuente y tan sabiono necesitó astrolabiopara descubrir el solde un escritor cualquiera,cada uno a su manera. Cuando potencia su egode negro o blanco pelaje,lo hace sin mucho aguaje:espontáneo o por un ruego,con capacidad o sin ella,confiado en su buena estrella. Si el lector es un plebeyo,tiene alcance reducidoy se muestra complacidocon lo que es fácil y bello;si el lector es exigente,quiere grandeza evidente. Hay lectores que son críticosy de apreciación sesgada,lo que aprecian y mas naday sus juicios son muy cítricos,si el escritor no es sutilse pone de mal perfil. Cofrades de este portalaconsejo tolerancia,hay que evitar arrogancia,transparentar el cristal,unas veces de escritor,otras veces de lector. Cuando llega un fin de fiestacomo un descanso procedeno es que la esperanza cedees que conviene una siesta,lo requiere el organismoque alimenta el optimismo. La vida es cuestión de etapasque hay que cumplirlas muy bien,meditándolas también,porque del final no escapaspor mucho esfuerzo que hagasaunque a Dios tu satisfagas. La vida es manjar sabrosoque hay que comerlo con gustoevitándote el disgustode hacerlo como un goloso,la vida hay que masticarla,saborearla y disfrutarla. A cofrades de Textaleles saludo con cariñoy de sonrisa me tiñopara acercarme al vergel,que de hecho es el portal,un foro tan especial. Aspiro sigan luchandocon constancia y pundonorque prenda siempre el amor,aunque unas veces rozandoaparezca el desencanto:!Avanti!, no es para tanto. El poeta es un redentor,un sembrador de ilusionesque enciende las emocionescon prédicas del amoren los colores variadossegun su estilo o estado. El poeta almibaradocon su rol muy apaciblees un ser muy accesibleque escribe siempre inspiradopor ser su naturalezala miel de su fortaleza. Quien escribe hondamentecon un sentir humanísticoes luchador casi místico,siempre teniendo en su menteuna lucha sin medidapor vencidos de la vida. El que en casos percibidosde inapropiadas acciones,exterioriza sancionescon poemas muy ardidosque recomiendan condenasque llevan hasta cadenas. María Ester unos la llaman,otros gritan Marité,cual Princesa Salomé,los varones la proclaman,la idolatran sus amigas como un cortejo de espigas. Tiene amigos por montonesy admiradores de a mil,es una poeta sutilque enlaza los corazones,tiene amigas de verdadque escuda con su lealtad. Su poesía emocionadaresiste cualquier estética,unas veces es frenéticaotras laguna espejada,en la libre es soberana,de la rima es cortesana. Su versear extrovertidode lírica formidable,unas veces es afable, otras tormento encendido,el sexo no la deprime,ni de su poesía exime. Por esta costumbre putade estar metido en la rima,alguien me cayó encima,un poco oculto en la ruta. Es que la rima y la métricaen mi estro están ancladasporque son abanderadasde mi pasión casi tétrica. Con la poesía que es libreno tengo ningún prejuicio,al contrario la defiendo. Siempre yo aspiro que vibre,muchas veces la acaricioy con su fuego me prendo. Un poema sin estrellasle mantiene preocupado,el poema desoladose quedó sin una bella,de las que están en el cieloy que colman sus anhelos. Un poema muy bonitosegún juicio del autor,donde se exalta al amorcon sentimiento exquisito,pero lo ha hecho muy sencillosin orgasmo ni otros brillos. No se amilane poeta,son los gajes del oficio,si no obtuvo beneficiode la forma mas escueta que aplica bien el lectorpara expresar su fervor. El lector hace elecciónde acuerdo a su preferencia,el autor con gran decenciadebe aceptar decisión;el lector es el que manday quien plantea la demanda. Si yo volviera a nacertrataría de ser mas ducho,seria como un aguiluchorevoloteando mi ser. Ah.. caramba buen amigole voy a dar un consejo,deje de ser un pendejoy escuche lo que le digo. Búsquese una mujer buenaque lo tenga entretenido,será un hombre bendecidocon una gracia bien plena. Cantos de felicidad eleve al Supremo Ser y verá siempre nacervibras de amor y verdad. "El hombre es lobo del hombre"lo dijo un hombe ilustre,aunque fue un ser de lustreno se recoja y asombre. Mántengase en la bondadde su corazón serenoy será un hombre plenomuy lejos de la maldad. Y con esta redondillami amigo yo lo despido,siéntase muy agradecidola vida es linda y sencilla. El amor fuente de risacuando es correspondido,el amor es un bandidoque te quita la camisapara llenarte de besosen hilarante proceso. Lo de gozar y reires tan fácil de lograr,pues acompaña al amaren el dar y compartirpor eso es que yo te evocoy ese deseo no revoco. ¿Sábes a quien me refiero?todavía no te lo digo, eres injusta conmigoporque a ti yo te prefiero;te mantendré con la dudaantes que por ti yo acuda. ¿A que sitio acudiré para llenarme de risa?Ahora que estoy de prisa,¿Sábes tu por quien iré?Si tu lo adivinas ya,de inmediato estaré allá. ¿María Ester porque lo hiciste?tu no pierdes la ocasiónde entibiarnos la razón. María Ester yo te bendigoen nombre de un Dios galanteque llega por el Levantecon una espiga de trigopara entregártela a vospor lo grandiosa que sos. En estos dias delirantesde crimenes y maldadessurges tu con tus bondadesde esplendorosa donanteque elogias, con emoción !que grande es tu corazón! Tienes un don especialpara sanar las heridasy para las almas perdidas eres una persona lealque alumbras con luz de amory mitigas el dolor. Me elogiaste por mi rima,yo mucho te lo agradezco,no se si real lo merezco,pero mi grado de estimapor ti es un hecho ciertoen este destino incierto. Los elogios que me has hecholos guardaré bien profundo,mientras con preces te inunde,florecerás en mi pechopor vos mi querida amigaseré tu incienso y espiga. Muy lejos del surrealismo,del creacionismo tambien,es el de Nicanor Parra,uno de los Cinco Grandesdel gran Parnaso Chileno,quien reclamó en Manifiestoa escritores de poesía,su falta de comprensiónpara hacer inteligiblesa los lectores comunessus poemas publicados. El escribio el Manifiestocon mucha sorna y gracejodonde plasmó prevencionesy ejemplificó sencillosobre abusos cometidos. Sus críticas expresionescoinciden con R. Cadenas,escritor venezolano,quien dice, existen poetasde un círculo reducidoque escriben sólo a poetasiniciados en sus ritos,parecen hacerlo en clave. Es sólo un punto de vistade Don Nicanor Parra,respetable por supuesto,debido a su larga vidacon mucha dedicacióna la ciencia y a la lírica. MANIFIESTO Nicanor Parra (Ultima estrofa) Contra la poesía de las nubes Nosotros proponemos La poesia de la tierra firme - Cabeza fría, corazón caliente somos tierrafirmistas decididos- Contra la poesía de café La poesía de la naturaleza Contra la poesía de salón La poesía de plaza pública La poesía de protesta social Los poetas bajaron del Olimpo. Tanto, cuanto,tango tengoen mis nudos de tristeza,recordando con noblezade donde soy y yo vengo,"cuesta abajo en mi rodada"rememoro en mi escalada. "Cuando tus ojos levantás"como en tango "pasional",que tanto hace bien y malcuando conmigo no estás,porque mi suerte anda solacomo un cometa sin cola. "El recuerdo fue el olvido",Borges lo dice en su tango,este que nació del fango,de un Buenos Aires querido,que con wisky o un buen ronnos calienta el corazón. "Por esa puta costumbre"lo dijo el "Cacho Castaña"con la nostalgia que empañay con fuego de mi lumbreme hice labrador de versospor motivos muy diversos. "Rechiflao en mi tristeza"es de un tango mas añoso,que cantó mucho, el gloriosoel Rey Carlitos, su alteza,aquel monarca del tango,que aún conserva su rango ¿Hacia adónde vas poemacon tus versos y desplantes?tu comensante elegante,despues variaste mi tema;esas cosas no se hacen,porque a muy pocos complacen. Poema no es convenienteiniciativas absurdasque parecen algo burdas,ya que expresiones decentesque tienen una versióntu le cambias la intención. Yo intente poner un títulollevado por sentimientoy de pronto en un momentoyo quedé como un ridículo,patituerto y cabizbajopor tu juego y tu relajo. Escúchame bien atentono quiero mas desacuerdosquiero guardarte recuerdoscomo un mejor elementoque me deparó el destinopor ser decente y bien fino. "Tengo el alma adoloriday el corazón muy maltrecho,por eso yo ando a trechos con mi vida resentida" Cuando esto se escribe asino hay que asumir posición,de que el poeta en cuestiónlo concibió para si. "Voy a colgarme del cuellocon una soga muy fuerte porque con mi mala suerteno tengo un destino bello" De parecido ententeel poeta asi escribe,no por eso él se percibecomo el sujeto doliente. El poeta y el hablanteno son la misma personay a veces el lector donaal poeta el rol de actuante. En la lírica mucho ocurreque el autor introspectivo parece ser el activodel sujeto que discurre. No se le debe atribuirpapel de protagonista,el poeta es sólo artista,es un creador del vivir. Es tiempo de separarnosno debemos enojarnos,razones incomprendidasopacan las sensaciones,hay que tomar decisionesque no produzcan heridas. Varios meses he pasadoverseándole a tu eleganciaa tu casta y tu fragancia,ahora estoy decepcionadocon el ánimo maltrechoes decir poco derecho. Mi suerte yo até a la tuyate veneré como a un templo,pero ahora yo contemplono hay pasión que retribuya,es mejor cambiar de sendaque cada uno comprenda. No hay reproches ni temoresdemónos un gran abrazo,que no se corten los lazos,se rompieron los amores,pero queda la amistad!mantengamos la lealtad¡ Siempre a tientas y soloel insomne peregrinovestido de luces fríassin cargar preservativos para fines sin destino. El alma el se la vendey no le importa el postor,si es de lánguida miraday de acontecer dificilque no piensa con certezaque usa solo versos libresque no concibe lindurasni le escribe a una rosa. Con su faz de cementerioy con la sangre de horchatacon bastantes leucocitosy con sus glóbulos verdespara arrebatar al mundoen las noches de infortuniocon un futuro pretérito. Veo a un coloso tendidoen trance de expectación,reteniendo la emoción,premisa de los latidosde su pasión de escribiren su escala de vivir. Viene de estivales brisas,no lo captura el desmayo,brioso como un caballo,quien se apertura con risascuando el tiene que reiro sufre si hay que sufrir. De poetas de Textalees un ser muy respetado,por clásicos, aclamado y modernos de cartel.De todos, un gran hermanocon talante muy humano. Como un oso mitológico,el no duerme si medita,tiene riqueza inauditaen su pensamiento lógico,en el portal siempre es guíay por justicia porfía. Debemos elevar loas a la lunaporque ella bella siempre lo mereceya que ha laborado horas, dias y mesessin obtener compensación alguna. Hubo alguien quien la llamo inoportunaporque una noche de francos revesessólo alcanzó besos como entremesesy al fin en sexo no tuvo fortuna. Luna, luna, cómplice y pizpiretade persona a quien llamaron poetaporque compuso varios torvos versos. Y tu luna le diste inspiraciónasí recibió denominación:Insigne vate del verso perverso. Vamos a versificar:Decir que la vida es brevecomo un río de cauce leve,ese que no llega al mar,como un gran poeta dijoy la posteridad bendijo. Se hacen versos del amorcon palabras atildadas,unos dicen son bobadas,otros le dan gran valor,el amor a unos consume,otros gozan su perfume. Quienes al sexo relievancon la pasión desbordadade una paloma azoradaporque al pichón se lo llevan.Es un patrón del poemadonde se exalta este tema. Los poetas del dolorque parecen disfrutarun desborde del pesarpor ruptura del amorcuando la fidelidadfue pasto de la maldad. Otros critican la vida,según ellos es muy brevey su suerte ha sido levepara prodigar movidaen cambio muchos con suertegozaron hasta la muerte. Vates del portal uníosque ya viene el dia del padre,vamos a pasarla madre,reponteciemos el brío,alegremos el vivir,vamos todos a reir. En atención a la necesidad de hacer a este poema más declamable, manteniendola secuencia de las palabras, pero dividiendo los versos para lograr mas pausas y asímejorar el ritmo para la recitación, se transforma su estructura de la siguiente manera: QUIERO AMAR EN VERSO LIBRE Quiero amar en verso librecon pasión y sin medida,sin que me importe la rima,estás en mi corazóncon muchas ansias de amar. Quiero andar por los caminoscon mis pasos y con mis cantos,pregonando libertadcon la fuerza de mi aliento,"sin bridas y sin estribos". En tu almohada tan calienteporque amas con calorquiero amar tus alegríascon tus armoniosos ruidospor despertar, siempre, siempremis locuras reprimidas. Querida, cuanto te quierosin rimas y sin medida,mi amor está alienadopor tenerte y consentirte,ojalá que permanezcaesta divina locura. Como te quieren María,María de todas las santas,eres la que más imantascon hierros y pedrerías,tienes fuego que consumeque en tus ansias se resume. Tienes cuerpo de alabastro,de la luna inspiracióny produces rotación,atraes cual si fueras astro.Estrella de una galaxia,María llena de tu gracia. Alrededor de tu suertea todos has conmovido,hiciste perder sentidoa la vida y el tenerte,como la madre de Dios,que suerte tuviste vos. Ahora eres tu María,preciosidad de poeta,en la mano traes recetapara lograr alegríacon tu verbo o tu palabra,al decir: !Abracadabra¡ Las poetas y los poetasestán un poco alelados,de pronto estás a su ladocon tus poses y siluetas,con poesía tremebundade esa que mucho no abunda. Escribir con desconciertoparece desconcertante,pero es intento muy serioque resulta formidable,inspirado en "surrealismo",para algunos, algo infame,la "escritura automática"que no se copia de nadie,es lo mejor del proceso y no importa que no cuadrecon lógica de razón,no es por eso deleznable,no hay preceptiva a seguir,aunque eso cause desmadre;por lo que esta escribiendo da la impresión que no sabede la poesía que escribe,le aconsejo no le pare,que recuerden a Breton,artífice de este alarde,que sirve a los principiantespor su carácter amable. Ya no me amarra el amorni me duele el desamor,soy como el pájaro huidoque marginó sus querencias,que ya no tiene dolenciasy no volverá a su nido. Yo no tengo el ala rota,no soy loro ni gaviota,soy como un gallo galánque busca a cualquier gallinase le acerca y se le inclina,no le para al que dirán. La comedia o el saineteson para mi buen banquete,yo disfruto lo excelente,del sonido, vista y gustoy de la mujer el bustoy mirada complaciente. Perdonen les parle asicon talante irreverente,he perdido el don de gente,pico ahora como ají,estoy un poco trastornadocon el coco enajenado. Yo quiero confesarme sin ambages, enlazando versos hoy que si puedo, en otras circunstancias no lo haría, pero ahora no queda mas remedio cuando las sombras se ocultan con la noche porque mi vida necia ya no tiene arreglo, imploro al cielo con ansias sentidas que me de valor para encontrar acuerdo y no perder tanto tiempo como dicen, una vida con reproches y con un tedio, que nos da y quita lo que mas deseamos, tarde o temprano debemos hacerlo, es importante tomar la decisión y si no lo hacemos, perdemos el tiempo, no importa veredicto si sales culpable, no importa actitud: humilde o soberbio, hoy o mañana, la vida nos cobra, que si fuimos listos o si fuimos lerdos, en el debe y haber de aquello que hicimos, dificil es que el saldo salga cero. Quien quiera escribir mejorpoemas con ritmo y rima,cuando la métrica primay desee lograr primor,use versificacióncon cariño e ilusión. Cualquiera puede escribirsin respetar preceptiva,si la suerte no es esquiva,tendrá mucho que exhibir,quizás no tenga la estéticade una estructura poética. La métrica poco importaen la libre ni la rima,basta con sutil esgrimay el reto que ello comportapara llegar hasta el cielocon figuras y camelos. Exagerar la temáticaen desmedro de estructurapor aspectos de culturaque privilegia la plática,buscando la aclamaciónconstruyendo una emoción. La poesía surrealistaque no tiene contenciónsolo impone inspiracioncon espíritu de artista,que se expande como un sueñode un poeta con empeño. UNA COPLA MANRIQUEÑA: Es una copla mundana tiene factura pequeña ya ve usted. Es una copla risueña a quien le da su real gana Oh! su merced. UN OVILLEJO:Cuando yo me vaya ¿Quien sufrirá un desespero? No espero¿Quien tendrá mala fortuna ?Ninguna¿Quien lo acepta con dolor?Un acreedor. Yo no creo que haya doloren el día de mi partida¿A quien le importa mi vida?No espero, ninguna, un acreedor. Y mirándole a los ojosyo le besé las pupilas,en la siguiente estaciónyo le besé las mejillas,cuando me acerque a sus labiosla besé con muchas rimas,mas tarde abordé su cuelloy la besé con lascivia,cuando accedí a sus pezonesoi: tu con tus besos mimas,en pasaje por su vientrecon mis besos, ella suspira,yo dejé en sus muslos tensosbesos con olor a mirra,dejé en su Monte de Venusbesos dulces con papilas, al final sus pies amadosbesé con sus mordiditas. Boquita de caramelorisa del amanecer,que no te vea mi mujer,porque despiertas sus celos. Verte para mi es consuelo,contigo vuelvo a encenderlo grandioso de mi sery me proyecto hasta el cielo. ¿Porque a todos los galanes,que para mi son rufianes,le andas pelando los dientes? Pareces publicidadque destaca la bondadde crema dental potente. Al final del pasado añocon tu estro estremecidome llenaste de cumplidos,me apartaste del rebañocon versos de fortaleza,muy propios de tu nobleza. Elbi, princesa adoradapor tu halo y tu fervorte veneré con clamor,te llamé Princesa Alada,me ungiste de Caballero,yo acepté, leal y sincero. Me inundaste de alegría,me armaste según tu juegocon una espada de fuegocon cariño y sin falsía.Poco despues te ausentaste,ahora creo que regresaste. Tus versos causan remanso,son heraldos de esperanza,dulce canción, suave danza,que al rebelde lo hacen manso.Sigues siendo bien amada,¿Donde estás Princesa Alada? Tengo ganas de inmolarmepor culpa de una mujerque no me quiere querery yo quiero fusilarmecon un fusil de los rusos,pues no aguanto mas abusos. Estoy que ya me deprimo,el poema es mi refugio,ya basta de subterfugios,si me fusilo no rimo,ya se colmó mi paciencia,no necesito indulgencia. Soy un hombre infortunado,mi suerte se fue pa´l toño,si no llega mi retoñomuy pronto estaré inmolado,que mi dolor se resuelva,!por favor mi Dios que vuelva! Si alguien me puede ayudarles voy a dar sus señales:tiene muy malos modalesy una carie en un molar. "Desde el llano adentro vengo"es un grito de mi tierracomo proclama que encierraun gran cariño realengo. Patria de mujeres bellas,un paraíso de reinas,segun la brisa las peinay las alumbran estrellas. "Yo nací en esta ribera"dice la canción risueña,cuando la pareja sueñay el amor los desespera. Tierra de libertadoresdel uno al otro confíncon Bolívar paladín,fueron grandes soñadores. Es tierra de hombres de lucha,de arpa, cuatro y maracas,con su capital Caracas,cuya querencia nos ducha. Cuna del Libertadorgran guerrero y estadista,perdonen que les insistay pondere su valor. Estamos a su mandarpara arrimarles el hombroy decirles sin asombro:es un placer ayudar. Con la última redondillales va un abrazo de hermanos,tambien les damos las manoscon mucha pasión sencilla. Con las imágenes gráficas me sucedenvarias cosas.Para cualquier texto, creo, bastaría con bellas rosas.Que por fragancia y colorido lucirían siempremuy hermosas.Pero sector mayoritario quiere gráficosmás pomposos.Como una mujer desnuda en pose muyvoluptuosa.Que acompañando al texto parezca biencodiciosa. No utilizo las gráficas para ornar amis poemas.Sin importarme un comino tesitura de los temas.Para varios inquisidores esto pareceanatema.Esta conducta que asumo parecieramás blasfema.Unos que son consagrados promocionanel esquema.Por lo que mucho aconsejan que yo ingreseal sistema. Sutil como fresca rosaasí lució en la alborada,cuando iba a ser desposadaen una boda gloriosacon joven de real poder,quien logró captar su ser. De reina tiene prestancia,radiante como una estrella,facciones de mujer bellacon un rumor de fraganciaquien por amor se entregabaal hombre que bien amaba. Rostro risueño y felíz,quiera Dios, Gran Vigilanteque puedas seguir avanteque no inclines la cervízante el rigor del podery brilles como mujer. El poeta es un ser de la nocheque la convierte en día,que al silencio dulce enternececon loca fantasía. El poeta es un ser estupendoque esconde su dolor,que busca en la risa imposibleun regalo de amor. El poeta cuando se encuentra soloquiere salvar su alma,como el ala del pájaro herido,que enaltece la calma. El poeta que no tiene caminosinventa triste ruta,que no tiene ni sentido ni metapara su vida puta. Entre cabras y cardonesnació en un pueblo pequeño,un pueblito ribereñoque lo pobló de emociones. Sencillo pretendió ser,pues no le importa el boato,con ojos como de un gatoy con ganas de querer. De carrera military también economista,es coplero oportunistacomo lo pueden notar. Ya remontó los ochentacon salud y sin temores,les debe muchos favores,que los tiene bien en cuenta. Es de la estética vieja,eso no es vicio, es costumbre,como mantiene esa lumbre,que a algunos poco refleja. El es Filiberto Antonioun coplero de un pueblito,para rimar bien bonitose disfrazó de quelonio. Vengo del hambre por distintos modos,de la pobreza que inundó mis venas,de la pobreza que nutrió mis penas,porque en la vida carecí de todo. Yo soy un mendigo que busco acomodo,recibo limosnas muy dulces y amenaspara el desayuno, almuerzo y la cena,aunque me digan que nado en el lodo. Yo soy un mendigo que pide decente,yo soy muy sagaz, asaz diligente,para mendigar yo tengo modales. Yo me he superado, no soy el de antes,si, soy un mendigo, fino y elegante,soy un gran mendigo, no tengo rivales. Es Textale un exilio de corazones,voluntarios que piensan con estilomuy unidos como la flor con su pistilo,abordan el cielo en alas de ilusiones. Con sus ambiciones vuelcan los dones,con ellos, en efecto, yo me enfilo,con tosco acero de gastado filo,tambien yo pondero mis limitaciones. Es textale un foro social abiertodonde concurren noveles y expertosque denotan sus ansias de escribir. Unos escriben con gozo preciso,otros lo hacen con desvariado hechizo,oteando la gloria que han de vivir. CUANDO UNA MUJER LLORAES RITUAL DEL SENTIMIENTO,QUE LLEGA COMO UN TORMENTO,PORQUE EL CORAZÓN IMPLORACON ARPEGIOS DE CLAMORCUANDO LA INVADE EL DOLOR. ASÍ YO TE VI ESE DÍA,TU LLANTO NO SE CALMABAY MIENTRAS TU MAS LLORABASMI ESPÍRITU MAS SUFRÍA,YO INTENTABA CONSOLARTEY EL ÁNIMO LEVANTARTE. ESTABAS INCONSOLABLE,TU MADRE HABÍA FALLECIDO,TODOS,SE VEÍAN SUFRIDOS,PERO TU MÁS DESTACABLE,PUES TU LLANTO ERA MUCHO,QUE AUN TU DOLOR ESCUCHO. ADEMÁS TU ERES HERMOSASON COMO PERLAS TU LLANTO,TUS LÁGRIMAS SON ENCANTO,COMO EL ROCÍO EN LA ROSA,MAGÉN TU ERES MELODÍAQUE ENTONA MI FANTASÍA. El cautivo, el pliegue Para este trabajo hemos seleccionado el breve relato (mini-ficción) "El cautivo" de Jorge Luis Borges. En él advertimos la presencia de uno de los tópicos centrales de la obra borgeana: el complemento de la mismidad y la otredad y sus distintas implicaciones: la convergencia y exclusión de los opuestos, el tema del doble, la asunción de un destino, la construcción (re-construcción y co-construcción en este caso) de la identidad y la perduración indefinida de la historia. A simple vista podría parecer abusivo que un relato tan breve y en apariencia tan simple como éste aborde de modo feliz estos temas y otros que omitimos para no distraer nuestra atención. Sin embargo, este tipo de proezas literarias lejos de ser extrañas en Borges, constituye una de sus marcas distintivas. Efectivamente, la historia está narrada con un máximo de condensación que posibilita la capacidad sugestiva del relato a través, por ejemplo, de las elipsis a las que atenderemos oportunamente. Servirá como guía teórica la noción de pliegue desarrollada por Gilles Deleuze y recuperada por Beatriz Sarlo en su trabajo "Borges, un escritor en las orillas" (Seix Barral, 2003). En su obra "El pliegue, Leibniz y el barroco", Deleuze entiende que la duplicidad del pliegue es la nota diferencial del Barroco y que instaura, a la vez, la frontera y la relación de dos universos: "El mundo con dos pisos solamente, separados por el pliegue que actúa de los dos lados según un régimen diferente, es el aporte por excelencia del barroco... la duplicidad del pliegue se reproduce necesariamente en los dos lados que el pliegue distingue, pero que, al distinguirlos, relaciona entre sí: escisión en la que cada término remite al otro, tensión en la que cada pliegue está tensado en el otro..."[1] En "El cautivo", la línea del pliegue delimita claramente dos términos que contrastan, se excluyen y, a la vez, se implican mutuamente ya que cada uno se define en relación con el otro. A partir de la fórmula de Domingo F. Sarmiento podemos asumir dichos términos como civilización y barbarie. "El hombre, trabajado por el desierto y por la vida bárbara, ya no sabía oír las palabras de la lengua natal." (BORGES, 1974, 788) Pero el encuentro (no así la integración) de las dos culturas involucra dos tiempos (pasado y presente) cuya relación complica la trama: "Yo querría saber qué sintió en aquel instante de vértigo en el que el pasado y el presente se confundieron" (Íbidem) Curiosa ambigüedad, barroca contradicción la que aquí se plantea. Desde algún "afuera" (si es que en literatura tal frontera es posible) la barbarie supone el pasado tanto como la civilización supone el presente (si realidad) o el futuro (si proyecto). Pero de la misma manera que el pliegue no integra las dos culturas (aunque las involucra) ya que el cautivo vuelve a su vida bárbara, no ocurre lo mismo con los tiempos que ambos términos suponen. Hubo un tiempo en que el "presente" de la civilización involucionó hacia el "pasado" de la barbarie: el chico fue raptado por los indios y con ellos se hizo bárbaro. Esto, según lo explicado antes, conlleva un retroceso temporal y cultural, una caída en el primitivismo que el ideario (compartido por el autor) de la época en que se desarrolla la acción asociaba con un pasado irreconciliable con la autodenominada civilización y que se manifiesta especialmente en la pérdida del idioma natal. Luego, en el proceso trunco de recuperación del hijo, los términos temporales se invierten y entrelazan hasta confundirse: el pasado (la barbarie) es traído a la fuerza por el presente (la civilización superadora) en pos de un remoto pretérito civilizado al que infructuosamente los padres intentan devolver a su hijo. El punto de inflexión en que los dos tiempos confluyen lo da el súbito recuerdo que acarrea el hallazgo del cuchillito. No sabemos si a partir de ese momento el cautivo vivió un tiempo con sus padres. En este punto el relato es elíptico, aunque parece sugerir que tal convivencia existió de modo fugaz: "Acaso a este recuerdo siguieron otros, pero el indio no podía vivir entre paredes..." (Íbidem). Inmediatamente el relato apura la decisión del indio (ya no el cautivo), su único acto libre: su decisión de regresar a la barbarie. A través de ello se convierte -por primera y única vez en el relato- en protagonista responsable del destino que a partir de ese momento asume y que, por ende, lo constituye. De agente pasivo a actor, de cautivo a indio, de desaparecido a un hombre con un destino elegido, es decir con una identidad. Paradójicamente, los padres contribuyen involuntariamente con el hijo en la asunción de su destino bárbaro. Sin su mediación jamás se hubiera producido el hallazgo ni la posible convivencia ni, por ende, la posibilidad del hijo de contrastar las dos culturas y elegir la propia. De allí que la definición de su identidad es un acto que demanda la re-construcción (concentrada en el hallazgo del cuchillito y sus consecuencias) y de la co-construcción a través de la intervención paterna. En la intersección de los dos universos que el pliegue confronta, el cautivo (asumido indio) se repliega y se recupera. El cuchillito, justamente un cuchillito y no otra cosa, un juguete, sí, pero una pequeña arma blanca también, es decir, un indicio prematuro de su futuro bárbaro, oculto a la vista de sus padres como travesura infantil o como elusión a un posible castigo de la civilización que, imaginamos, habría reprimido su presencia en manos del chico; ese cuchillito, entonces, permite conjugar los fragmentos y decidir la identidad y el destino de su dueño. Dueño que, hasta ese momento crucial, siempre ha sido un otro. En este punto vamos a detenernos porque aquí se concentra el interés de nuestro trabajo. Hasta ahora hemos asistido a la duplicidad de culturas que el pliegue instaura, que se involucran y excluyen mutuamente, pero que en cierto aspecto obran de modo especular: a través del alejamiento forzado del chico de su hogar paterno por la acción de los indios y de su lugar de adopción por acción de sus padres. Con ello admitimos que en cada uno de los términos, aunque opuestos (el otro espeja en su opuesto algo de sí mismo) contienen su contrario o su complemento: en la infancia "civilizada" del chico hubo un cuchillito, indicio de barbarie. Como contrapartida, en su vida bárbara el chico hizo un aprendizaje, adquirió una cultura, recibió cierta educación (si olvidó su idioma natal, significa que aprendió el indígena y con ello su nueva conformación), elementos civilizadores por definición. Además, como vimos, la civilización opera de modo análogo a la barbarie en cuanto a promover el regreso del chico de manera compulsiva. Los tiempos plegados, el presente y el pasado se espejan y reproducen uno en el otro en un itinerario de ida y vuelta del presente al pasado y de éste vuelta al presente en pos de un pretérito anterior. Ambos, como dijimos, llegan a fusionarse en el hallazgo del cuchillito. Culturas y tiempos terminarán por separarse definitivamente, unos con algo del otro a partir de la decisión del cautivo devenido indio. Ahora bien, decíamos que el protagonista siempre había sido otro. Como cautivo es un otro -civilizado- entre los indios hasta que con ellos adquiera su barbarie. Como hombre forzosa e ilusoriamente recuperado por los padres es doblemente otro: por un lado el reencontrado es un bárbaro: ha olvidado su lengua natal embrutecido por el desierto y la obligada convivencia con los indios; y, por otra parte, los padres habían perdido un chico y recuperan (creen hacerlo) un adulto de cuya identidad, además, ni siquiera están seguros hasta el hallazgo del cuchillito. "...un soldado que venía de tierra adentro les habló de un indio de ojos celestes que bien podía ser su hijo. Dieron al fin con él (...) y creyeron reconocerlo." (Íbidem) Por ende, y como añadidura, es el propio hijo el que permite la ilusión de su recuperación a través del súbito recuerdo crucial. Pero el caso más destacado de doble juego de mismidad y alteridad no se da en el cautivo en su relación con los demás (los indios primero, los padres, después). En estos casos es la mirada ajena la que señala la extrañeza. El pliegue fundamental entre ambos términos se da en sí mismo, en el propio cautivo. Inocente de sus actos fue compulsado (todo ser humano lo es) a vivir una cultura -civilizada- de origen paterno. Un elemento extraño se hizo presente: el cuchillito ingenuamente oculto a la mirada reprendedora de los padres. Simple travesura infantil pero también, elemento inquietante, anticipatorio indicio de una personalidad (bárbara) que aún no es, pero que inexorablemente se desarrollará al ser capturado. En el uno de su identidad civilizada en formación, ya está en latencia la otredad del impulso barbarizador. De allí será raptado, es decir será arrancado para traspasar el pliegue y adoptar como propio por decisión ajena el sesgo bárbaro hasta entonces sólo entrevisto como travesura pero claramente planteado como otredad adversa. Lo otro (la barbarie) pasa a ser forzosa pero irremediablemente, lo uno. De esta nueva situación al cabo de mucho tiempo volverá a ser obligado a atravesar el umbral y regresar al casi olvidado universo civilizado. Lo uno y lo otro se conjugan en el hallazgo del cuchillo en el recuerdo repentino. La mismidad y la otredad son confrontadas en el pliegue que confunde provisoriamente los tiempos y las identidades. El hombre, con una comprensión primaria, instintiva, integra en sí los fragmentos violentamente separados. Se sabe niño y hombre, cautivo e indio, civilizado y bárbaro, uno y distinto a la vez. Pero todo es demasiado fugaz. Pronto sentirá (sabrá) que su ser indio es incompatible con el universo civilizado paterno el que, a juzgar por el desenlace, es vivido con incomodidad y extrañeza, como otredad en suma. Es entonces cuando este hombre (ya no-niño, ni civilizado, ni cautivo) asume definitivamente su destino indio y vuelve a separar los términos que el pliegue instaura. Al hacerlo, algo ha cambiado definitivamente. Así como no es el mismo chico que regresa al hogar natal, tampoco es el mismo hombre el que retorna a su hogar indio. Ahora sabe quién es y ha revertido los términos: lo que fue uno (en su casi olvidada niñez) se transmutó en lo otro en su madurez y en su destino bárbaro asumido.Semejante historia (que recupera ecos biográficos de su autor más explícitos en la "Historia del guerrero y la cautiva"[2]) no podía ser olvidada. Por eso la refirieron en Tapalquén y en Junín (lugares geográficamente distantes entre sí) y llega a oídos del narrador quien decide contarla. Es decir, tiene una vasta circulación oral, por lo cual se mantiene fiel a sí misma y se altera cada vez por razón de su modo de difusión. También la historia que narra los avatares del otro/ el mismo cautivo es otra y la misma cada vez."... (la crónica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé)" (Íbidem). Ricardo Barberis. Santa Fe, Diciembre 2007.[1] Gilles Deleuze, El pliegue; Leibniz y el barroco, Barcelona, Paidós, 1989, pp. 44 -5. Citado por Sarlo, 2003, pág. 84 -85.[2]" Este mito familiar de un origen dividido se cristaliza en el cuento " Historia del guerrero y la cautiva", donde una inglesa, la abuela de Borges, descubre que otra inglesa, raptada por un malón, prefirió, cuando se le dio a elegir, volver a las tolderías donde su corazón, y más que su corazón, había sido cautivado por la brutalidad intensa de una nueva vida. La inglesa abuela de Borges se fascina y, al mismo tiempo, se horroriza ante esa adopción de una cultura diferente y ajena o, para decirlo como lo dirían en casa de los Borges, ante ese proceso de ingreso a la barbarie..." (SARLO, op.cit., 86/87) Amigos, les dejo esta página: http://www.youtube.com/watch?v=HQGu2AWjTzo Donde podrán escuchar a nuestro querido amigo Verano en poemas como Escandinavia video bar, Mi bendición a las putas, Suicidio de los dos marinos ebrios, entre otros, con magníficas imágenes y toda la pasión en su voz. Sé que lo disfrutarán como yo, realmente es un placer escucharlo. Un cálido abrazo. Marité. Te vi corriendo en el trivial caminoquebrado el corazón de horror y miedo, te vi los párpados cansados, tristes…y a tu dolor escribiendo.Lluvia derramóse en tu piel de polvo cual ósculo de agua en el desierto,una lágrima miraba entre las gotas…y tus párpados cayeron.Tu alma sufre las caricias muertasde aquellos que no están ya en tu sendero,gime un zorzal en tu voz dormida…gime por ellos.La estepa que morabas, agoníade ave remontando el turbio cielo,caló en la gris arena de tu alma…llantos, espectros.Impío ardor que ulcera el alma gotas de vida en la arteria del tormento,alejóse la huella de tu infancia hermosay de tus sueños.Aurora de la vida en la dulce primaveramarchóse hacia el crepúsculo imperfecto, Colgada la ilusión al sol poniente de tu invierno.Y semblantes que fumígenas deambulan,¡cuál estrofas en papiros sempiternos!remojábanse en las lágrimas copiosasde tus recuerdos. Bordeando el precipicio de las penas,líado en la garganta todo anhelo, soledades, añoranzas y suspiros…por quienes se fueron.Trocóse en mi la infausta intemperie, con sales de tu mengua en el siniestro,tu vista atormentada impenetrable…a mis silencios.Besos estallantes, por tu faz de diosa,de mi oráculo infernal se desprendieron,¡coro bruno y arisco que reclama!tus oídos sedientos.Garfios rojos en la mar se mezclan,azules que reencarnan púrpuras y negros,el sepia ha fenecido ante tu mármol…como yo lo ordeno.¿cuántas veces el grito del osario,reclama tu pasión con tono austero?¡mas yo robe tu pose del olimpopara mi imperio!Pues yo acaté la orden de la mística,y en tu regia luz ardí al son violento,en la flama, que echa luz y no se apaga,de tus plectros.Serena brisa danzando en las praderasbálsamo que alivia las heridas del guerrero¡la calma sosegada y mi refugio!tras el viento.Venerable efigie en el santuario mío,silueta de esta fe que hoy profesodestellando tus azules refulgentes entre el incienso.Menguando la quimera y el destinoel signo de la suerte hemos impuesto,¡la hormona exasperada también canta! en mi deseo.Tertulia montaraz entre las pielesque unidas revelaron los misterios,¡coito y desayuno en la montaña!¡amor malevo!.CEMENTO.-Protegidos derechos de autor.Código: 1002185547676 ALLÁ VIENE EL TORO VIEJOCON LAS CRIADILLAS COLGANDO Y UNA NOVILLA A LO LEJOS LO MANTIENE SUSPIRANDORECORDANDO A SU PASADO EL SE SIENTE MARGINADO. DE LA MANADA FUE REY CUANDO EL IMPONÍA SU LEYTENÍA VACAS A MONTONPARA CUMPLIR SUS APRESTOSPUES SIEMPRE ESTABA DISPUESTOCON SU BRAVO CORAZON. FUE RESPETADO Y QUERIDO,DE TALANTE PRESUMIDOPOR SU VIGOR Y TESÓN,ACTUABA COMO UN PADROTE, PERSIGUIENDO CON SU TROTE A LAS VACAS CON PASIÓN. PERO EL TIEMPO YA PASÓ,SÓLO EL RECUERDO QUEDÓDE SUS LANCES DE AMADORCUANDO LAS VACAS BRAMABANY CON PLACER RECLAMABANSUS FACETAS DEL AMOR. TORO VIEJO MALTRATADO,LO TIENEN ARRINCONADO,ESTÁ PRÓXIMO AL OSARIO,LE AMENAZAN SU PODER,QUE ESTA EN TRANCE DE PERDERANTE UN TORO VERGATARIO. TORO VIEJO NO SE ENTREGA,PERSEVERA EN LA REFRIEGA,DESAFIANDO AL JÓVEN TORO,PORQUE SU SABIA EXPERIENCIA,LE MANTIENE EN LA CONCIENCIAEL PELEAR CON GRAN DECORO. Optica de un parnasianose aplica en la poesíapara evaluar sin falsíacon un escrutinio sanoa la construcción poéticaen su estructura y estética. No es cuestión de sentimientoni razonamiento psíquiconi si es social o políticosi, altura del pensamiento,que sea el arte por el artelo que sirva de baluarte. Que sea preciosa la rimay la métrica adecuada en la clásica planteada.En la libre mucho primapertinencia del lenguajey figuras con linaje. No es uniformar el trajea un cartabón por igual.Cuando el tono personalprevalece en el mensajecon carácter subjetivono es fácil ser asertivo. DONDE LA GENTE SE REÚNA PARA SOÑARY EXPRESAR SUS SUEÑOS SIN RECATO. DONDE TODOS LOS SENTIMIENTOS SEAN EXPUESTOSSIN SOLEMNIDADES. DONDE LA PERSONAS LIBEREN DE SU MENTE LAS ANGUSTIASQUE MAS LES LACEREN. DONDE LA ALEGRÍA SEA EL BASTIÓN SUBLIMEDE LAS FANTASÍAS. DONDE LAS PALABRAS SEAN VOCES Y FLORESQUE ENLAZAN Y AROMAN LAS HORAS QUE PASAN. DONDE LOS SENTIMIENTOS SEAN LOS HOMBROSPARA DESCANSO DE LAS ESPERANZAS. DONDE LAS QUEJAS SE DISUELVANEN SENSACIONES DELICIOSAS. DONDE HARTARSE DE RISA SEA PRIVILEGIODE QUIEN LE PROVOQUE. DONDE LOS TÍMIDOS LUZCAN SANDALIASCON ESTRELLAS DE MUCHOS COLORES. DONDE LOS POBRES ESTRENEN LOCURASDE UNA RICA VIDA. DONDE LOS ORATES CANTEN SUS CANCIONESCON SUS PROPIOS TONOS Y SUS MELODÍAS. DONDE LOS MALHUMORADOS SE LLENENDE AMOR Y DE CARCAJADAS.
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mariela ramia
Mariela Ramia G.
leticia salazar alba
Serena
rocio nava
Anna Feuerberg
¡Qué alegría poder verte! ¡Aunque la patineta de antes reflejaba muy bien tu espíritu joven, entusiasta y aventurero! Estoy estudiando tus publicaciones sobre poesía clásica, estoy encantada. ¡Muchas gracias!
Un abrazo grande de paisanita,
Con mucho cariño,
Annita
Delfy
quiero expresarte mi agradecimiento por hacerme parte de tan divertida, sensible y hermoso poema, realmente me encanto la comparacion que propones de nosotras a tu lado, la sirena mistica y hermosa y el delfin tierno e inteligente. me encanto y lo gardare entre mis favoritos y mis recuerdos.
Bendiciones
Delfy
Serena
angelita
mis bendiciones y es un gusto tener tu amistad un beso.
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$_____ hola pase a saludarte_______________$$$
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____..::¨`•.:!* "una persona"!¨`•~::...
………………………………que te quiere………………………….
angelita
Ricardo diaz
He leido algunos de tus textos y me encantan
Me gustaria que leyeras: artista demente, loco en su mente y
Maldito homicida
Agradezco tus consejos
Gracias