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Y me puse a leer en la microcamino a casa, recordé lo tanto que A hablaba de los escritos y libros delsr M.Y me decidí por buscar uno de sus cuentos,ahora entiendo perfectamente porque ALo admiraba tanto, porque se obsesionó con sus escritos y con la sabiduría que este hombre soltaba Pensé con cierta envidia , ojalá alguien también me admirara así pero lo mío es escritura por afición, no tengo estudios de esto y bueno, estoy recién aprendiendo a caminar , cuando el Sr M ya corré maratones, ya ha ganado medallas, me falta mucho por leer y por escribir también. Se desvanecerán los momentosel tiempo , los caminosy mí yo de ahora cuando ya todo se haya consumidoquedarán extractos de misátomos búscandoteentre constelaciones lejanas. Tengo la leve impresiónde que las estaciones del añoson tan similares A las fases de las relaciones humanasOtoño, invierno, primavera, veranoPuedes comenzar de manera fría, mientras tus hojasse renuevan Y terminar de una cálida formaO al revés comenzar de manera afectuosapara que después ,cambiando las estacionestú también me termines cambiandocomo los árboles con sus hojas. Solo a través de la poesíaPodré salir de míPara vivir en ti Sí te compartoMe parto Después de esoPreferiría volver al útero de mi madre. Extraño esque extrañe a una extraña. Revisando el álbum familiarmiré la fotografía de un pequeño niñosonrientePregunté, quién es el niño de la foto? era tu tío Pepe, respondió mi viejosu hermano se suicido hace muchos añosNi siquiera alcancé a conocer al tío PepeMi viejo atesoro esa foto de su hermano que partióde este mundo siendo tan jovenDepositando toda su alma en estas palabrasMe dijo, fue uno de los pocos recuerdos que alcancé a rescatar de Pepe, su risa plasmada en una imagen. Fuiste luz mientras el sol entre mis manos parecíaquebrarseFuiste luz e iluminastelos callejones abandonados de una memoria que por tanto tiempodecidió apagarse. La lluvia teníatu mismo colorde piel. Me fumo este último cigarrillopara acompañarte me dijiste Desperté y tu hace años ya te habías marchado mi cigarrillo consumiendose sobre el cenicerocontinuaba esperando que apagarás el tuyo primero. No hay almohadaMás comodaque tus brazos . Sonó con florecerY más nunca se le vióun petalo caer. Y me puse tus zapatosPorque pensé que con ellos podía entender tu caminar Después entendí que no sólose trataba de los zapatos de si tenían tacos o eran de suela planaera el camino por el que tus pies se atrevieron a pasar . Mis ojos siguen hipnotizadosentre páginas vacíasque se entregan dispuestasa ser manchadas con algo de tintael frío cala hondose impregna más allá de la carnemis ojos siguen hipnotizadoscontinúa el transcurso de la nocheel bullicio parece por instantes alejarsepero todo se sigue sintiendo fríola noche, el silencio y darme cuentaque solo en mis textos tu presencia puedo inventarme. Y el tiempoquedó mudo observándote. Ya no quiero hablarde mi boca ya no saldrán palabrasinnecesarias Quiero solamentededicarme a escribirY no hablar jamás Solo deseo que mispalabras tengan tu voz con eso me basta. Más que a escribirvengo a encerrarmeen este pequeño mundoque me he inventado con mis letrasUn mundo irreal un mundo imaginario En el que puedo ver tu imagenacercarse Dejó de escribirY todo se deshace . Me lo temíadesde que comencé a escribir poesía tomé un tren sin rumboY nunca más pude bajarme de el Escribí sobre desiertos infinitos Que a ratos se transformaban en verdes paisajes como espejismos proyectados de mi conscienciaEscribi de la selva salvajeLlena de rascacielos que oscurecían el cielo indomable Gente sin rostroinconsciencia por doquier Seguía sin bajarmeNi hacia dónde me dirigiría aquel tren. Así como DonNicanor ParraEscribió del hombre imaginarioPorque yo no puedo serunx poeta imaginarix!? Se arrancó el corazóndel pecho,no latia adentro.Este comenzó a latircuando lo sostenía con las manos . Quise quedarmeen las risas abstractasen las miradas nostalgicas Quise quedarmepero ya no había más nadapalabras sin alma Quise quedarmepero ni siquiera estaba yo. Es verdadhay días en la que ya no séque escribirNo quiero que la poesíase marche de míNo quiero que la poesíadeje de latir No quiero que la poesíanos vea morir. Yo ya no tengo vidaLa deposité en mis textos Ya no tengo sueñosLos plasmé en papeles eternos . Una mirada que se escondeentre los rincones intangibles de la vidaUna silueta que caminacon el cabello recogidodelineando el contorno del sitioen dónde partió tu vida Una leve sonrisa se alcanzó a reflejar en aquel parabrisasMinutos antesde que sonará el teléfonopara dibujarme en el rostrotormentas de malas noticias. Todos los días paso por los mismos lugares, los mismos sitiosA la misma horaEsperando volver a encontrarmecon tus ojosPorque creeme queridaEn ellos, es el único lugar segurodonde puedo hallarme Al parecer , mi rutinaEs ya no encontrarte. Mientras trabajo en otros oficiosque están totalmente apartedel oficio de escribirsiento que le voy quitando horas a la vidaY que estás no puedo recuperarlasen mis textosen mis apuntesEl tiempo es relativo, subjetivoLas ideas bailan, danzan sin un lugar fijoPor mucho que la tinta de lxs escritoresSea vivir, yo vivo de manera irreverenteMañana no sé, mañana desearíaTerminar mis últimos días escribiendoComo muchxs autores lo han hechoComo a muchxs autores les gustaríaDejar entre letras sus últimos alientosSabiendo que estamos sumergidos ante la sociedad del silencio. Tu amor fallecidose reencarnó en la poesíaque te escribí. Aquellos destellos luz filtrandose en tus ojos mientras el cielo lloraba me sumergieron por un océano de ausenciasen donde solo quería encontrarte . Yo traía oscuridadla desdicha en la miradaY en cada palabra que mis labios expulsabanNo entiendo como perdí tantono entiendo como perdí tantos añosno comprendo como fue que viví sin conocerte. 10:45 .. Calenté agua en el hervidor, me preparé un café. Me dispuse a escribir lo observado durante el día, pero las ideas corrían lejos de mí.10:46 Encendí un cigarrillo , mientras mis ojos se perdían entre páginas en blanco, seguían sin salir las ideas .10:47Continuaba avanzando el reloj, que rápido se va el tiempo pensé, que rápido se nos escapan los minutos, las horas, la vida misma .Ya casi las 10:50Con el cigarrillo ya casi consumido y el café servidoMe acompañe del silencio y claro continué escribiendo tantos sin sentidos varios.10:53No sé que me sabe más amargo, mis escritos o mi café sin azúcar. Siguen caminando junto a míLas palabras que nunca me atrevere a decirteSiguen caminando junto a mí las promesas que te hiceque no alcanzaron a salir de mis labios Siguen caminando junto a mí estos sentimientos de nostalgia solo ellos saben hacia donde voyy en donde terminaré después de escribirte tanto. Sí mañana muriera desearía que mi funeral fuera en sus ojos Sí mañana muriera desearía que mi último aliento se lo lleve su cuerpo Sí mañana muriera desearía hacerlo escribiendo. A veces con los ojos desborbitadosHabitando galaxias lejanas Mundos extraños A veces sin palabras en la bocaaparentemente solo en las manos Con los pies cansados Pisando una y otra vez el mismo asfaltoA veces con un cigarrillo en la boca y con el miedo atravesado A veces soy yo Y otras un ser desorientado . Gracias querida amigapor ser tantas vecesuna compañera virtualcuando el mundo realse me caía encima. Ella se creo un mundo en sus escritosYa no se sentía parte de esta pseudo realidadAgarró su lápiz y un papel en blancoY comenzó a imaginar su mundoA escribir hasta el cansancio de el Un mundo aparte en el que quería habitarY de allí nunca más salió. Me hubiese gustado tantosumergir mis sueños de infancia,en mis ya cansados y somnolientosojos de adulta. Estas palabras me arrastraránal atardecer de tus ojos. Su nombre me quitó la razóny también la fuerza. Empecé a escribir poesíacon los ojos vendadosen un país enajenadodónde me enfrenté a demoniosviendo mi reflejo en este espejo blancollamado cuaderno de vagas y errantes ilusionesque azotan los pensamientos directo al asfaltocomencé a darme cuentaque para escribir poesíadebía hacerlo con los ojos vendadosabriendo los ojos del almaporque los sentidosno bastanpara plasmar en este papel, lo que llevamos años callando Me desnudé con las palabrasmostré mi fragilidadmi parte más humanason este conjunto de letrasrayadas en una hoja de blanco papel << Inicio < Ant.
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Fin >> LA CINCUENTENA... Si cuando brincas la cincuentena, te levantas de la cama una mañana y no te duele absolutamente nada… lleva mucho cuidado, mucho, porque puede que estés muerto. Me pone de muy buen humor el hecho de que todavía, muchas mañanas parece, como que amanezco con la promesa de una alegría al despertarme con una bonita erección… Pero, si no puedo disponer de la oportunidad de cumplir con la alegría de tal promesa, lo primero, me cuelgo del cuello las gafas de cerca. Luego, legañoso y espeso por el sopor perezoso, me llevan mis pasos al baño, bostezando, lento. En el trayecto, alivio con gusto y sin pudicia esos irresistibles picores inguinales que a los hombres nos avasallan recién levantados. Así adormilado, entro, enciendo la luz, y en tres pasos más me planto frente al retrete; termino de rascarme, y meo… Y al mear, aunque no mi buen humor, sí va cediendo poco a poco lo enhiesto de aquel ánimo inicial. Y así, ahí me quedo, unas veces pensando en ello, y otras sólo me quedo embobado, rascándome un ratico más. Por favor, termina de leer el escrito en mi blog. Graciaaasss... https://historiasenunfolio.wordpress.com/2019/06/21/cincuenta/ |
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