La incertidumbre va tejiendo sus demenciales redes apara atrapar moscas ingenuasQue siempre confían en su sentimiento de confianzaY en que van volando por un espacio seguro a toda hora;El alarmismo no es que no posea la razón, es que supone demasiado compromiso y es desgastadorAdemás de demasiado limitante porque reduce el espacio a simples zonas despejadas de amenazas,El tiempo tierra va más allá de las actividades consignadas en la agenda,Y por ello la agenda no lo reconoce, Niega su existencia,El tiempo de Cronos no tiene tiempo para eternidades cuando el afán del ahora es tan asfixiante,Tan apremiante, tan urgente,Carrera interminable,Y círculo lineal prosigue hacia quien sabe donde, porque todo queda resuelto en la muerte material;Fíjate en lo que dejas sobre la superficie en la que andabas sostenido mientras eras un Yo definido y rayos del sol diarios recibías sin que los consideraras milagrosos o mágicos nunca,El espacio es solo es tiempo derramándose fuera de su botella ¿Quien embotelló la realidad?Aquellos que la habitaban,No había otra manera de manejarla, de controlarlaPara comprenderla solo hace falta rebajarla al nivel de la conciencialidad reflexiva,La actividad pensante es una falsedad Se le atribuye al cerebro una importancia excesiva, Cualquier cosa que salga del pensamiento humanimal está de antemano corrrompido, es una fruta que nace podrida,por ser el producto directo de la cabeza de un cualquier culaquieraEn cualquier lugar,Entonces ¿qué hago yo escribiendo? Estoy desguando mis ciénagasNo estoy impartiendo doctrinas, ni mostrando la superioridad de mis reflexiones, ni nada de esas mierdas,Si escribo y muestro lo que produce mi cabeza no es para lograr comprensión, ni siquiera una liberación, ni siquiera una satisfacciónEscribo toda mi oscura viscosidad esperando algún día no estar atrapado dentro del uso de la palabra domésticaNi dentro de mi piel, soñando una vida Viviendo otra,Donde cada abrir los ojos es percibir la luz que no es más que el nuncio que avisa de la muerte de otro día soñado, dándole paso a un día inesperado,La incertidumbre sabe que la esperanza trae moscas descuidadas de todos lados,Porque tales moscas no sienten miedo, sino una confianza atroz de que todo saldrá perfecto,De que no serán atrapadas por ninguna red, ni extraviadas por ningún viento...  

Los malos presagios no permitirán que los olvides jamásPues les sobra insistencia,Al final y por tu culpa tu peor miedo será tu única realidad,La real idea de lo que te rodea es la última palabra; Tener intenciones e ideas no sirve si no se materializan, para materializarlo todo se necesita el poder de la plata,Lo que te pone comida sobre la mesa no es otra cosa que el precio que le pones a tus díasLo que te asegura un techo donde resguardarte de la lluvia no es otra cosa que el pago que recibes a cambio de tus horas,Es tan simple, al final todo se reduce a ser una buena herramienta, o una buena mercancíaLa plata es lo único que te pondrá a salvo en medio de la desolación circundante, Lo que te hará inmune e indolente frente al sufrimiento de los vagos que nada hacen por conseguir plata para sostenerseAtreviéndose incluso a querer vivir dignamente sin ser herramientas o mercancías serviciales. ¿Por qué ese materialismo tan tajante, simple y repentino? Porque cuando vives por tiempo prolongado la vida intrépida, incierta, triste y carente del monedero vacío, entiendes que es cierto que nada importaSi no se traduce en beneficio material,¿De qué me servirá a mi no ser un humanimal doméstico, si en el rebaño, en el humancorral sobra la comida?Me veo a mi mismo deseando tener el arrojo de los que duermen en la acera, De los que van a las entradas de las panaderías para recibir las sobras de pan He empezado a envidiar bozal y cadena,Porque por lo menos el esclavizado puede acostarse con la barriga llena y la certeza de que habrá un techo sobre su cabeza,Cuando lo más nimio empiece a parecer un lujo, estarás en problemas.Hubiese sido divertido si Nietszche hubiese sido un muerto de hambre y no se hubiera puesto con tonterías innecesarias que en el futuro, la era moderna, iban a malinterpretarse, manosearse grotescamente, a utilizarse como forrajeIgualmente todos los otros, lo que les falto fue vagina y ocuparse en una rentable profesiónNo haberse convertido en pasto de rebaño académico, en juguetes de niño serio, en marcos teóricos, en títeres, en creadores de conceptos que exceden la conciencialidad del humanoY deben ser arratrados al nivel de comprensión del humano, es decir, estudiados, analizados, desarrollados, degradados,Igualmente todo escritos que algún best seller no haya logrado o algún pensador que por la cademia no haya sido mimado deberíamos irnos a cargar costales pesadosA ver si nos pagan algo que nos mantenga aquí parados hasta el próximo día, en el que estaremos cansados, hartos, rotos, atrapados, asfixiados, pero llenos y con un techoIncluso si no podemos comprarnos un abrigo y tenemos que salir a la lluvia, tendremos a donde regresar por lo menos.¿Qué le critican a Marx?  Que era un mantenido, y nunca vió por sus hijos  ¿Engels estaba furioso, o lo que le daba lo hacía con gusto?La primera opción es la respuesta general dentro de la sociedad neo capitalista, porque nadie da nada a nadie nunca,Ni tiene porqué hacerlo de ninguna forma Porque el que trabaja no compartirá nada con gente que no sea de su núcleo familiar primordial,Que son la gente que lo unce al yugo llamado responsabilidad,Ya que todos tenemos la misma obligación ineludible: conseguirnos nuestras propias cosasAsumir nuestra respoinsabilidad,Así, con esta apreciación de las cosas, se muere toda posibilidad de buscar comprensión, piedad, o ayuda¿Donde me recibirán?¿Donde podría llevar mi hoja de vida?Es tan triste delegarle la estabilidad a la posesión de un papel con cifras,Mas ¿qué creías? ¿que la felicidad era seguir apreciando un rayo de sol, unas chanclas, una sonrisa, una mariposa,  las manos de alguna muchacha, una flor solitaria en la montaña? 

¿Otro naufragio?¡Vaya, qué puta sorpresa!Aunque ya no es sorprendente la facticidad de otro fracaso...¿Ya me puedo ir?aahh,¿Podrías darme 5000 para el pasaje?Si claro, algún día vendré y te enseñaré a contar de 0.5 en 0.5 hasta 1000000 con los ojos cerrados,En algún rincón está tu ángel guardian esperando a que pases desprevenidamente frente a él o por su ladoMientras tanto, deja de apretar tanto la sonrisa, parece que te la hubieras atornillado;Siempre estoy aburrido, no te esmeres tanto en distraermeLas distracciones solo son los disfraces de la muerteY las muertes son obligatorias para posibilitar las resureccionesYo también he visto cómo de cadáveres putrefactos y carcomidos brotan neo natos limpiosNo es para tanto, Aunque el humano es el animal del aplauso,Todo para él es espectáculo,¿Ya me puedo ir?E incluso me puedo multiplicar por 0 Con tal de volver a ver ni a oir¿Podrías darme 20000 sin creer que me salvaste la existencia entera?¿Podrías hacer algo por mi sin que tu ego intervenga?No es posible, el que te ayude con cualquier cosa en esta vida solo quiere una cosa: que te arrodilles ante su presencia de todas las maneras posiblesQue quedes ''eternamente en deuda'' con ''quien te dió la mano''A algunos en serio los ayudan, pero son casos aleatorios,De resto, todos son muy bondadosos cuando lo único que los mueve es aparecer como redentores y salvadores frente a otros ojosDar sin recibir nada a cambio, ¡sí, claro!Es mejor no necesitar, o mas bien es mejor estar absolutamente necesitado y no pedir ni recibir ayuda de nadie, sabiendo el precio a pagar luegoYa me voy, ya lavé los platos,agradéceme que no provoqué un incendioA propósito, claro,También deberías agradecerme el hecho de que no apaleé tu carroy de que a tu hijita no le di por el culo,Soy un muy buen muchacho,Suerte reponiéndote de tu dolor superfluo... 

 No tienes vida,La poca que te dieron se malgasta,Tienes miedo de las señales nefastas que anuncian otra gran calamidad, El comienzo de otra semana,Total incertidumbre acerca de si dejarás alguna vez de dormir en cojines ajenos y de estar en problemasQue no sabes ni siquiera cómo es que se ocasionan en primer lugar,Todo te pasa por creer, o por no hacerlo, o por hacer o por no haber hecho, entonces no importaen qué posición estésLa linealidad del avance te arrastrará sin tener en cuenta la voluntad de tus pies. Esperanza vs DesolaciónEsperanza vs VaciedadEsperanza, cuya única arma en contra de todo enemigo mortal sería su convicción, sería sí misma;Ocupas el lugar que se te permite, lo llamas tuyo  y ya no necesitas nada másPara creerlo así, para ''saber'' que este lugar otorgado te pertenece,Existes porque al nacer no existe nadie que desee destruirte,Es durante el tiempo de nuestra existencia que le producimos desagrado y sentimientos de aversión a la gente,La hostilidad hacia ti crece dependiendo de cuanto te dejes ver, oir, sentir, dependiendo de lo que vaya opinando la exterioridad de los externos de ti, dependiendo de cómo la exterioridad de los externos defina quien eres. Mañanas de Lunes en los que sabes que todo es tuyo en el sentido de que absolutamente nada te pertenece en ninguna parte,La sociedad productiva y moralmente correcta algún día va a ajusticiarte,El hambre es un enemigo muy cruelQue te derrota al someterte, Yo soy parte de aquella marea doliente que somos los anónimos sufrientes Los que a las seis y media de la tarde apretamos los dientesSabiendo que nada tendremos a favor en la noche,Los que vivimos de ilusiones dentro de nuestras ilusiones,Los que perseguimos nubes inalcanzables sin éxitoSolo para terminar aplastados y maltrechos contra un suelo hostil inexorablemente,Estiramos nuestras manos para hallarlas vacías, o con tan poco que nos parece mejor cuando no tenemos nada realmente,Permanentemente buscando un final feliz entre fantasmas y escombros de palacios que eran glorias arquitectónicas antesPermanentemente, buscando el final de todas las maldiciones.  

La violencia es otra propiedad privatizada para uso de privados autorizadosLa institucionalidad no tiene ningún error en su estructura.¿Qué mas dará que exista la posibilidad de la guerra de amplia capacidad destructiva?Todo ello, es una herramienta funcional para mantener el orden aseguradoEl orden necesario necesitado.Una muerte individual no posee ninguna importanciaEs una pérdida de tiempo ridícula,Acuchillar, disparar, y el círculo vicioso babea al saber que no hacen mella ni los asesinatos individuales ni las gigantescas masacres perpretradas a lo largo del planetaTodo ese daño "irreparable" se arregla con sesiones de copulación consecutivas, Soluciona eficazmente ese problema sin darse cuenta el ingenuo humanimal,El índice de natalidad es el infalible salvavidas,Lo que no permite que ningún círculo deje de girar;Por eso, es tan importante estimular desde la exterioridad el impulso sexual de una sociedadAyer, con el anzuelo de la estabilidad y la seguridad que conllevaba la responsabilidad  que ofrecía ser padre y madre de familia Una sociedad bien establecida de familias proactivas, con miembros útiles a esa misma sociedad que integran,Hoy, con el anzuelo de la libertad personal inherente, la libre escogencia de rol sexual, la invalidación de lo que era tabú y mojigatería,La hipersexualización de cada aspecto de la post-mortem-nidad no es algo al azarO una expresión de la anarquía primigenia de un individuo no sujetado por su individualidadEs el mismo plan de antes con distinta careta,Ayer, tener hijos era símbolo de tener una vida sana y estable, claro está, si no eras de baja condición socialAhí sí era visto como degeneración e irresponsabilidad,Hoy todos le temen a la paternidad por ese temor que inspira pensar en esa gran responsabilidad que, se supone, implica una familia,Hijos = final de la fiesta eterna que te ofrece la sociedad espectacular,Sin embargo, SIEMPRE hay quien tenga hijos por X o Y, o por lo que sea,El instinto sexual es el perpetuo callejón sin salida, por ser un instinto que no se puede ni se quiere ni se debe superarBajo ningún concepto, sea como sea que  evolucione el humancorralY el círculo vicioso babea, sabiéndose ineludible e inapelable, sabiéndose dueño de la victoria final.  

 Buscando...¿Qué?¿Un lugar donde morir o uno donde enloquecer?te sientas en cualquier lugar y lo único que haces es lo único que podrías hacer: VER;y ves¿Qué?Burbujas coloridas flotantesQue se ven cálidas, notas que algo dentro de ellas se mueve;De pronto, de entre las coloraciones de las cálidas burbujas, aparecen seres de mármol que cruzan un espacio hiperestructurado, que les perteneceY es verdad que todo aquello les pertenece, todo lo que la burbuja colorida contiene,Aquellos colores son producciones de aquellos seres por lo tanto les pertenecen.Aquellos seres padecen "tragedias indecibles",Pero saben que tendrán para sus problemas sus soluciones,Dentro de las burbujas es válido aquello también.Pasa un rato y te cansas de ver esas fantasías flotando,Y posas tu mirada sobre ningún lado, pensando en lo culpables que somos todos de nuestra propia manipulación, en cómo toda nuestra propia mentira hemos aceptado sin remedioEn cómo nuestra propia farsa se hizo el único horizonte a la vista, el único camino,El caos es la única fuente de organización no domésticada de ningún modo, Pero, en el mundo de la funcionalidad y el espacio lógico y el hambre, no es mas que un pasatiempo o una depravación,Buscas por todos lados algo,Y no hay nada que hallar, sólo otro espacio de emplazamiento qué rellenarCon basura...     

Palabras, imagen = representaciónSol: Posibilita el cumplimiento del RolÚnico referente en cuanto a la definición definitiva de un individuo normal normalizado Influencia externa como fuente inagotable de abastecimiento del Yode su percepcionalidad y conciencialidad. Calles ajenas de un mundo hiperespecializado, es decir, domesticado/domésticoCarencias y abundancias de la misma fuente fluyendo,El mismo desbordarse del mismo río sobre las mismas riberas,Círculo cerrado y giratorio obligada, obligatoriamente necesario no será eterno retorno jamás. Absurdo de diferentes clases,El mejor es el que se puede instrumentalizar, y tan sólo por su utilidad;Evasión es el título que se lee en la portada,Hay títulos que aparentan más seriedad escritos sobre otras puertas: Obligación, Deber Moral,LibertadSólo despues de mucho estar dentro de ella, notas que entre paréntesis bajo las luces brillantes de las letras dice "doméstica"La intensidad de la visibilidad debe ser absolutaAsí la autoridad encargada de la restricción específica operará de manera correctaE incuestionable, claro está. Fuerza colectiva forma, forja la individualidad Una perfecta correlación infinita Un ciclo que siempre se reiniciaUn viceversa en perfecta simetría sostenida por su propia efectividad,Por su necesariedad, por su funcionalidadPara que la urbe sea y siga siendo el milagro de la existenciariedady siga siendo el templo de la maravillosamente conveniente deontología doméstica. Dualidad perpetua,Culpa de Naturaleza,De que sus fenómenos sean tan interpretables por estar tan a la vista;Su deriva hacia el campo de acción de la comprensión humana, Tuvo como resultado que la razón humana sostuviera a la dualidadHaciéndola un fenómeno que interpretar a ella mismaTransformándola en algo eternizado por el raciocinio, así la dualidad perpetua servirá a los intereses de la perpetua necesidad humana de dicotomía determinante, limitante,  organizadora. Sinestesias ontológicas son las que regulan toda la racionalidad,Alegorías, apologíasLo que sea en pro de reforzar los estereotipos, las principales vigas Junto con las preconcepciones y los prejuicios. Productos y precios sentados muy juntosLa flotante preciosidad mentirosa es un bonito adorno,Hornos, obeliscos, rosas,Garras, picos palmeados, picos filosos, puntas de colmillos, plumas. Dormirse temprano o tarde no importa si del tiempo de Cronos no puedes escaparte, sustraerte, sin morirte materialmente. Placer del tenerPlacer de poderPlacer de saber Placer de hacer¿Placer del placer?¡Terror!La conciencia humana no sería lo que es, no se hubiera desarrollado como lo hizo sin la influencia directa de la causalidad externa. Se existe siempre de puertas para afuera,Lo interno se acomoda para que la exterioridad opere a su manera,Amoldarse contínuamente a nuevos días, horas, minutos y segundos dentro de esta giratoria esfera;Miles de posibilidades son resultado de ¿que no haya ninguna?Me gusta alumbrar a la existencia con luces frías, grises, desconfiadas, y extrañas, luces como de angustiados cielos e incomprensibles lunas.          

 La guardería nunca estará vacía,Ninguna guardería estará vacía,Porque aún con la muerte cumpliendo su labor de forma efectiva, la vida no se colapsa y sigue posibilitando nuevos nacimientos sin parar;Cualquiera que sea el día, sea cual sea el número que posea en la cuenta regresiva unidireccional, no quiere decir que tenga que existir una justificación para declararla fecha festivaAunque se supone que la fiesta en sí es la vida,La fiesta de la huida del tiempo en linea recta circularDe la huida del tiempo de Cronos en estampida;Solamente el que nota que el tiempo no es una digna deidad por ser demasiado a la imagen y semejanza de lo humano, deja inmediatamente de celebrar,Igual, solo se celebra lo que sea, e inevitable y abruptamente se acaban las fiestasCuando la deidad a la cual se le ofrece la fiesta se muestracen toda su indignidad, demostrando no estar a la altura de la pestilencia del alma de todas aquellas criaturasAunque, ¿a quien le pertenecerá de verdad la pestilencia del alma? ¿A los que organizan bacanales vanales, o a las deidades patronales de comunidades?Hay quien es un monstruo nato, siempre lo son todos los monstruos que alguna vez nacieronLa monstruosidad adquirida con el paso del tiempo ya es una cuestión completamente diferente,El que entre monstruos existe, aún no siéndolo, o sin serlo por completo, deberá hacerse peligrosamente monstruoso para mantenerse a salvo, fuera del alcance de los monstruos y sus barbaridades. La redención verdadera es posible más allá de los cómodos sofás y espaciosas salas de alguna moral impecable, comprensiva y condescendiente, moral perdonadora de pecados y ofensas contra rebaños y sus ideales e idealismos,Alejada para siempre de la fragancia asfixiante de los beatíficos olores y de la luz cegadora de los inmaculados de buenos principios y valores éticos irreprochables,Y sus lazos obligatorios que ofrecen pureza y luz que no deja ver nada, y y honorabilidad y rectitud, y decencia y auto control y limpieza para aquellos ungidos y uncidos,Al yugo que aprieta y no ahorca, por el bien de nuestro Yo, siempre tan propenso al error y al pecado y al vicio.Más allá del frío fatalismo que me invade, donde el tiempo de Aion y la Nada AbismalMe llevan a la roca gigante de la desidia para que pueda observar cómo las hormigas estarán atrapadas en la caja universo del hormiguero, y toda esa implícita circunstancialidad, Todo aquel contenido situacional será el contenido total de sus existencias.En las cadenas de la libertad no hay eslavones menos pesadosEstando condenado a la más pura desolación, libertad se transforma en angosto campo de acciónY más cuando no hay una específica dirección hacia la cual comenzar el recorridoY toda dirección está dentro de lo válido, No es que se transforme, es que se termina el hechizo que la hacía ver infinita pradera, pierde el efecto,Ante la incertidumbre que supone la redundancia obligatoria intrínseca en la lógica de la existencia, indiferencia como antídoto antitodo,Los antitodo tenemos nuestros antídotos personales, no recurrimos a venenos externos y ajenos,Nos dan miedo porque nos obligan a dejar de estar solitarios,Con nuestras propias ponzoñas nos  deleitamos y solaz hallamos,Es mejor.Todo se mantiene en su estado, sostenido si deviene círculo cíclico imparable, inevitable que posea significados generalizables, orden estructural coherente, categorías intrínsecas, explicación amplia y comprensible, justificación fundamentada, funcionalidad aplicablePor ejemplo, un año.El tiempo es LA ilusión colectiva que posibilita todas las otras,No hay necesidad de ser replanteada ni percibida más que como herramienta Por ningún motivo.La percepción sólo tiene control sobre sí misma si está dentro, inmersa en la noción de movimiento lineal hacia adelante irreversible de la que es capaz un individuo centrado/encerrado en su YO, para darle significación a sí mismo y al "paso del tiempo" y a la relación existente entre ambos,El YO, tan preciado, del individuo solo tiene sentido y razón si es temporario, por ende temporal, pero esto último tiene importancia únicamente como conclusiónEl mundo únicamente tiene sentido y razón y orden dentro del horario, cronograma semanal, diario y anual será el piso que nunca se agrietaráPor el que se podrá pasar en carro familiar sin ningún problema.  El ser del ente no se sostiene en el Dasein por sí mismo, depende de lo tempóreo,Más no es obligatorio, ni siquiera necesario para el enthumano saber de alguna forma que el tiempo así comprendido y así percibido es lo que crea la noción de Nuevo y Viejo, de Moderno y Clásico, de Funcional y Obsoleto,Y que por ello mismo, el enthumano se hace también Nuevo y Viejo, Moderno y Clásico, Funcional y Obsoleto,Mientras que su tiempo se va acabando junto con el recorrido circular que linealmente es percibidoY va llegando a su inexorablemente inevitable final destino.    

Los rizomas son su propia raíz,Vete de aquí a tu lugar lógico y  seguro con tu risible y puerca semióticaQue a mí me gusta aprender de forma hermenéutica y no copiando y pegandoNi a la manera de ningún topo exégeta, La lección al pie de la letra y la sopa instantánea sobre la mesa,Pero siempre hará falta quien la regurgiteEl esfuerzo es lo que hay que evitar para poder alcanzar los caramelos blandos,El esfuerzo de los gansos por impresionar se va al traste cuando se enteran de que las águilas no son indulgentes ni con sus polluelos incapaces de volar, como canguros,A algunos les suenan demasiados metales en su interior,Porque se convirtieron en monederos con colmillos;En la tarde de la desidia se me aflojan todos los tornillos Y me declaro enemigo del café sin azucar y de la insistencia de los mosquitos,Ya por ahí hay mas de uno repleto con mi sangreneno;Nunca tuve problema ninguno con el ciclo menstrual de ninguna montaña,Los buhos son familia pero ni se toleran ni lo quieren intentar,Aún si alguna mariposa nocturna no entienda por qué mantener la discontinuidadQue siempre separa todo, luego de unirlo,Es como cuando el homúnculo hecho con la piel de un monstruo solitario y timorato sigue regando a la mandrágora con la sangre más dulce,Y nada pasa, aún si se desangran colgadas como cerdos a las ninfas y hadas vírgenes para llenar ollas y frascos de perfume¿Que qué me fume? A nadie,"Esto y mucho más" es lo que te dicen el dolor de cabeza y el frío, como si estuvieran trabajando en algún almacén de cadena, tratando de convencerte para que compres¿Qué? Otra semana limpia,O cualquier maricada que puedas fritar con el aceite de oliva que está escondido tras el cajón que hay en la cocina,La lluvia nos hace felices a los hongos,Y en mi cielo, las almas demujeres hermosas e inexistentes me aman  hasta lo profundo de su infantil lujuria,Por eso, prefiero estar allá,Porque acá no soy más que basura,Una hoja que el viento, de mala gana, se lleva De mala gana, obvio, porque yo no le pago mi pasaje, aunque siempre me lo cobraYo se lo pago a veces,Otras, me escondo cuando toca la  última puerta tras la que estoy sentado esperando a la muerte y resurreción, esperando a que lleguen tomadas de la mano y me digan por medio de un cartel: "incorrecto"Mandándome después a hacer una fila de diecinueve metrosQue, si no la respetas, se prolongará y llegará hasta los noventa y uno"Yo no presumo de ni gran puta mierda" Le digo a la arrogancia y a la impertinencia que me arrojan a la cara los perros negros que regresan de la recolección de mandrágora silvestreQue los funestos jardineros de diez metros cultivarán dedicadamente en interiores;Y así te recibe la dama del lago y sus amigas listas para el falo,Con toda displicencia y mordacidad,Pero, ¿qué importa si en tu cielo todas te siguen amando aún en la mañana, cuando pareces una ruina, y apareces desparramado como los escombros de las ruinas¡Lo que darías por estar tan sólo un poco cubierto de hiedra! 

El lenguaje no es otra cosa que una herramienta de integración Estatificada, doméstica, plástica, siempre actual, puerta principal por la que se cruza hacia la socialización,Anclaje que  sujeta al sujeto a X colectivo determinado. El lenguaje es un truco"La imagen verbalizada del mundo",Utilizado en pro de la borreguización a grandes escalas, a grandes rasgos,Es una herramienta bastante amplia, para ojos y oídos automáticos, es infinita, y es bastante efectiva en su práctica aplicaciónE, igualmente que el tiempo, es algo que existe solo para funcionar en pro de lo humano, o esa es la general suposición.  El lenguaje es una función fundamental en todo sistema establecido,Claro está, luego de quitarle todo el potencial singular y  dirigirlo al potencial individual que siempre se encamina directamente hacia el círculo corral de lo colectivo,Hacia lo comprensible por y para todos,Hacia las estatuas que no se agrietan nunca con rostro demasiado detallado de lo lógico,Hacia lo aceptado y lo aceptable.  El lenguaje, se supone, sirve para designar a la exterioridad, darle una representación identificable y comprensible,La racionalidad humana lo exige,El lenguaje crea al mundo,  y éste mundo creado sólo tiene un sentido si se puede expresar coherentemente dentro de los márgenes de realidad normales,De ahí que aparezca la obligatoriedad de  expresarse constantemente para que la realidad no se derrame, no se desborde, se mantenga fija para siempre. El lenguaje, y la imprescindibilidad  de expresar el mundo para que no se desmorone, es lo que hace tan importante la libertad para decir, para expresarse,De ahí que la libertad de expresión haya  devenido Derecho Humano Inalienable;El individuo socialmente constituído siente el imperativo deber, irresponsable por demás, de particularizarse, de afirmarse a sí mismo en su individualidad, El lenguaje cumple tambíén la función de solidificar, e incluso petrificar la identidad de personas, lugares y cosas. El lenguaje los mantiene, a los individuos, bajo control, satisfechos con el todo, con los fenómenos sociales, y con los naturales llevados a lo artificial a fuerza de representación, con toda cultura organizacional, y consigo mismos obvio,¿Cómo? El lenguaje aparece como campo de acción de espacio infinito, como el tiempo, (sin ser esto cierto),Se supone, y se desea en pro de la pluralidad uniforme, que el lenguaje es un recurso inagotable,Siendo tan sí que existe espacio dentro del espacio lógico del lenguaje para las más radicales oposiciones, las más opuestas apreciaciones, las más dispares percepciones, Todo ello puede ocupar su respectivo espacio dentro del espacio lógico del lenguaje categorizándose como opiniones;Al denominarse así, al determinarse dentro de esa categoría todo lo que expresa cualquier subjetividad, inmediatamente adquiere una inmunidad,Es decir, Ya nada de lo que se llame "opinión personal"  puede ser completa y absolutamente refutado ni destruído ni desestimado ni demeritado,Todo lo contrario y por indiscutible obligación,Ya que todo lo que se llame expresión individual TIENE que ser respetado, ultra valorado, tenido en consideración,Porque cada expresión de cada ente (sin ninguna profundidad de ser, habitando únicamente las estancias del estar y del parecer, creyente fiel del reflejo que su reflexión le permite ver) TIENE que ser considerada como una extensión silábica del susodicho enteQue siempre es lo deificadoLo más sagrado es el humano ¡Dios Sujeto bendice el antrocentrismo, ahora llamado humanismo post moderno! ¡Dios Sujeto sujetado siempre al Todo por el poder milagroso del Predicado!Cuando el lenguaje ha tomado una gran importancia en la realidad, el ente es lo primero que por ello aparece representado/identificado. El lenguaje cumple su función cuando el engranaje del sistema sigue su funcionamiento sin alteraciones ¿Qué hacer frente a las amenazas transgresoras? Pues largas jornadas y campañas de amenización de la amenazaAtenuación, mitigación, debilitamiento, siempre funciona para facilitar la absorción de la terrible, inoportuna, desestabilizadora transgresión de cualquier tipo,Y obvio, con toda aquella que provenga del lenguaje, herramienta de control directoNo puede permitirse tener grietas por donde se filtre lo insurrecto. Estar atrapdo es muy fácil, la libertad es la cárcel mas amplia del mundo civilibotomizado,El lenguaje es otro cajón del que no puedes salir,¿Cual sería la liberación? Perder toda capacidad de expresión comprensible por cualquier rebaño,Quitar del horizonte ese sol tan determinado,Morirse matando y matar muriendo, Cual meteoro(¿Viaja, o va huyendo?)Chupar de la fruta del desprecio por toda verdad indiscutible,Aislrse por siempre de pastos fértiles que alimenten a los rumiantes inconscientesInconsciencia no ceñida al significado aceptado, inconsciencia en un sentido ontológico profundo, a esa me refieroTener que aclararlo todo es el infierno;Suicidarse social, laboral, existenciariamente,Borrarse de todas las mentes, es decir que te olviden y nadie opine de ti nada nuevamente,Las recomendaciones que doy a mi mente: No endiosar ni (sobre)valorar opiniones aún si son absolutamente generales, No creer en ninguna de las verdades expresables por nadie.  

Nada importaTodo es efímero, inútil, idiotaLa mujer que te gusta por otro hombre es poseída,Tus sueños son por otros realizados,Tu esperanza es indestructible, pero se muere demasiadoY pasar por varios procesos de resurrección desgasta lo que sea;Nada vale una mierda, Ninguna salvación a la vuelta de la esquina te espera,El dinero es lo único que lo controla todo en esta realidad,No importa si te escondes, los problemas tocarán tu puertaY sentirás horror a cada paso,La decepción es compañera de cama del fracasoNo serás nada más que una marioneta movida por hilos siempre ajenos;¡Nada! No te esfuerces pensando en tu victoriaPuede que no llegue jamás tu horaKierkegaard te enseña los movimientos de la fe, pero no como sentirla,Nadie lo hará, nadie hará nadaAún si el Estado obliga al humano a vivir en sociedad, nadie estará unido con nadie que no sea de su círculo cercano,De resto, tolerancia obligatoria entre perpetuos extraños,De resto, pura mierda, prejuicios, representación sujeta a una errónea interpretación, forzosa aceptación, y todas las pesadillas de tener que ser frente a los ajenos ojos,Es mejor ocultarse y quedarse callado para evitar que te definan, que te meten en una caja, Nada será suficiente,No serás competente más que para ser de las circunstancias un sirvienteY para mantener contenta a la gente, y tú ser gente tambiénDeberás seguir la corriente No utilizar demasiado la reflexión para evitar confusión es el consejo que recibes siempre de todo el mundo y en diferentes versiones,¿Piloto automático entonces? ExactamenteY ceguera y sordera voluntarias,Así, no te gritarán que te suicides de una puta vez todos los díasY dejes de manchar con tu color oscuro desfiles de alegrías artificiales coloridas,Huir como el jinete del cubo hacia las altas montañas desapareciendo de la vista,En eso termina todo, imaginando inalcanzables utopías;No, siempre No, y el Algún Día ya no es promesa motivadora, es crueldad...  

Pobres humanos,Enfrascados en los géneros y en su pluralidad ilusoria,Y aún no saben que deben olvidar todo aquello como si se tratase de un estúpido sueño, y SUPERAR incluso la especie humana  Homo sapiens  devino Homo ostende, y ostenta sin vergüenza su subjetiva ignoranciaLlamándola experiencia personalQue, por alguna causa, siempre es incorrectaY queda incompleta  Y siempre se muestra inconclusaO matizada,Pero siempre con valor de verdad con la potencia elevada Más serás tú el que se equivoca cuando se salta la cerca del corral y todas las ovejas al mismo tiempo balan.Pobres humanos,Buscan la identidad, la definición de su supuesto ser en donde seaComo polills que a cualquier luz se acercan,  como lapas de mar a toda roca pegadas,Mas, como dijo Zaratutra ¿qué importa todo eso? Todos tienen que tener alguna significanciaProvenga de donde provengaAsí estarán mas seguros existiendo en la tierra. 

Tengo la percepción rota, y el cerebro se me sale de la cabeza constantemente por la grieta que se amplióTengo risa inexplicable, puedes achacársela al delirio que me tenga bajo su influencia según tu ventana de preferenciaTengo una leve pesadilla que me aterra, que se asemeja al aire de las altas montañas donde ninguna influencia llegaTengo una monstruosidad mágica creciendo en un huevoQue no necesita incubación,Tengo una amabilidad muy amplia, sin medida, nacida de que me importa un culo todo y todos en todo lugar y situaciónNo de la empatía y nobleza de espíritu del filantrópico emú,Tengo un precipio que mostrar siempre, y una impaciencia como si llevara un rato haciendo fila en el supermercado esperando a que cualquier doña doña pague tres putos plátanosCon un billete de alta denominación, imponiéndole un disgusto al aburrido cajero que tiene que ponerse en la tarea de escoger la devuelta exacta Entregándola de mala gana como pequeña venganza,Tengo una pelicula desordenada que mostrar a los enemigos que mas toleroTengo un patíbulo secreto, escondido para todo ente cósico,Tengo tolerancia cero con la actuación de algunos personajes de este teatro, Tengo, en general, aversión de todo simulacroY de que éste tenga que ser sincronizado,Tengo una llave para una puerta que, aún sabiendo donde está, no puedo alcanzar desde donde me encuentroTengo miedos divertidos y diversiones de miedo,Tengo flores, muchas, no todo lo que crece en mi jardín es venenoso,Más, ésas son secretas felicidades que le regalo a los corazones mas puros y dulces y fuertes y auténticos que primero me encuentre, con ellas los agasajo, esperando sean de su agrado Tengo mucho por hacer, que a una sola cosa se resume,¡Tengo un alma que en su ardor me consume! Tengo una sabiduría que a veces presume ante liendres, ante cerdos pedorros, ante esqueléticas criadas rencorosas y acomplejadas, ante máscaras muy serias Tengo una urgencia de nada, anhelando poder llegar algún día al centro de la espiral de la NadaTratando de llegar alguna vez mas allá de los límites de  ब्रह्मालोक,Tengo una religión no certificada,De vez en cuando, tengo mucho tiempo para croar, para maullar, para mugir,Tengo un beso atrapado en los labios, reservado para dulces labios con deseo ofrecidos desde hace tanto que, a veces, me hace sufrir  Tengo transformaciones varias, Tengo una brújula que no sirve para lo que se suponeTengo tantas cosas en cajones intangibles y palpables, y ninguna de ellas se come,Tengo un apocalipsis entre manos, tengo campos cuánticos inexistentes 

 La superación es un límite, el último y más peligroso de los que deben "superarse" El lenguaje es el límite insuperable... Ojo con los ojos ajenos, podríamos quedar malamente impresos en cerebros ajenos, externos,Eterno peligro será siempre existir en un mundo exterior,Incómodo peligro será siempre estar tan sometido a la ajena interpretación.¿Qué es el cerebro del ojo? El espíritu que mana de lo que es visto¿Para qué serviría entonces? Para interpretarlo con ayuda del cerebro,Darle una significación;inevitable comienzo de todo malentendido, de todo falseamiento, de toda bastardización.El cerebro es la mayor carga del cráneo, el ojo se lava las manos en lo que respecta a la utilización que el cerebro haga con el espíritu de lo visto,El ojo es un profesional especializado en un solo campo de acción, cumple su rol casi siempre en modo automáticoEl ojo es automátismo en pleno efecto,Perfecto utensilio para captar el automatismo en pleno efecto de la percepcionalidad,¿Que brillen los ojos es el signo irrefutable de la existencia de un alma?Todos los todos hacen del Todo un misterio esotérico de rebaño, entretenimiento de cuatro de la tarde.El ojo humano que ve solo cosas del mundo humano no sería muy diferente del muchacho que descarga las cajas del camión y se las lleva al jefe de bodegaQuien organiza a su equipo de trabajo para abrirlas y ordenar su contenido de forma eficaz, conveniente, funcional, por todo lo amplio del espacio asignado al contenido de estas cajas en la respectiva bodegaMás la bodega cerebral nunca llegará a estar saturada completamente de toda imagen automática que los ojos le envían La asociación transforma las estanterías, haciéndolas infinitasLa interpretación/organización de la novedad será ejecutada bajo los criterios de preconcepciones desarrolladas y fuertemente establecidas;La verdad es que el ojo no puede ver nada sin la luz solar, y las artificiales que la emulanAsí las cosas, el ojo se conforma y se debe conformar con la verdad que es vista bajo la luz, y ya...  

 La estrella que está en ti, dentro de ti, en tu alma, se ha hecho tan enorme y poderosa como un potente sol,Es un estrella caótica, sino, no te haría tanto daño,Sin embargo, ese potente sol caótico sigue oculto, todo aquel poder¿Por qué? Y mas bien ¿Para qué?¿Será que un sol tiene obligatoriamente que ser el proveedor de luz de algún sistema planetario para que tenga razón de ser, para que tenga razón en su ser?Si no cumplieses el (SUPUESTO E IMPUESTO) deber que tienes al ser lo que eres (O LO QUE TE HICIERON SER DESDE FUERA DE TI) ¿Cómo puede esto interpretarse?El espíritu de pesadez es el que hace que no te eleve ningún aireQuizás, alguna vez llegues a un lugar solitario y silencioso, donde de pronto encuentres alguna cosa por hacer,Ya que no eres capaz de encontrar alguna cosa qué hacer¿Importará tanto la diferencia? No, y no es que demasiado me importe,En este punto específico del segmento de recta, sólo me endulzo el espacio y el tiempo con el placer de únicamente estar ahí y ya, sin pies ni cabeza,  Sin abajo ni arriba, Sin necesidad ni de miedo ni de valentía Sin tener que demostrar, explicar, argumentar, o usar el lenguaje para hacer algo comprensible nunca másSin tener que volver a tener nada que ver con nada, Habitando una espiral y observando la perpetua actividad de la Nada,Vacío por completo, estando llenoOtorgándole el mismo valor a soleadas tardes y a nocturnas tempestadesEl mero estar ahí, como un árbol que el horror primigenio conoce y es capaz de rechinarle al viento secretos entre broma y broma hasta que descienda el sol y comience la otra mitad del círculo Eternidad.Es tan grato saberse libre de dejarlo todo a un lado, incluyendo a uno mismo, Que siempre es el peso mas grande y engorroso que cada uno lleva a cuestas,Liberarse también del SI  y del NO propios, que siempre zumban y pican molestamente cuales mosquitos enfurecidosIr más allá del hielo y del fuego y quedarse mirando el espectáculo de luz y formas sin formaSin mirar ya nada, sino tratando de ver la esencia misma de lo indeterminado en cada fragmento del paisaje completo 

No hay nada más allá del fluído y su gelatinosidad, no hay nada más allá del río para el aguaDe pronto, te ves instalado cómodamente en tu prisión personal, tu mismísima alma en plena esencia y efecto no causal,Con suaves y mullidos sillones y ventanas amplias,Y puedes, tienes la libertad de pasar tardes amenas, a veces divertidas, entre la luz de melancolía misantrópica que nace despues de las dos de la tarde, tomando café y sintiendo la culpa Del que no tiene dioses ni reponsabilidades ni deberes ni soles a los cuales hacerles reverencias,Implica renunciar, repudiar derechos, beneficios, amparos, comprensiones, apoyos, empezar a verlos como indigna limosna;Por toda ventana de todo habitáculo del alma se escapan los olores y hedores de su subjetividad,De su cotidianeidad, de su cocinar chocolate o derretir cinabrio en su fuego, de su mero estar ahí en medio de la Nada,Como todo lo que nace,Las ventanas estarán siempre abiertas, más las puertas permanecen todo el tiempo ocultas Los prisioneros no nos sentimos prisioneros por estar en contacto directo con todo por medio de las ventanas,Ése es, incluso, el único contacto soportable con todo que puede llegar a tener el prisionero, el único contacto no letal, no intoxicante, no perjudicial para el alma atrapada en sí misma,Para el alma condenada a tener que ser ella misma.Las ventanas no se cierran nunca y permiten así todo tipo de inundación, sea niebla, lluvia o plena luz del sol.Mirar por las ventanas, así hace el alma, se acostumbra a su prisión cómoda, se queda oculta dentro de ella y es el mejor lugar donde podría estar según lo siente y lo piensa,Se hace cobarde, temerosa,No puede soportar pensar en salir de allí nunca más,Lo que no sabe es que no está completamente oculta ni queire estarlo, por que ¿entonces para qué ventanas tan amplias?Su realización suprema, la de cualquier alma cómodamente atrapada, enferma de seguridad aún siendo ésta falsa, temerosa de abandonar la tranquilidad de estar tras algún cristal,Sería lograr atravesar la ventana hacia afuera, en caso de no poder abrir ni por las buenas ni por las malas la puerta que se encuentre, ya que todas siguen estando ocultas desde siempre y para siempre Abandonar para siempre la seguridad auto otorgada, subir a escarpadas peligrosas montañas,  Cada vez más lejos de alguna ventana límite, Cada vez mas verdaderamente libre, Aguantando ventiscas, nevadas, lluvias, hasta hallar por fín entre cimas y abismos la horrorosa cara de la verdad no indulgente ni halagüeña. Siempre será bienvenida una verdad suprema y pura alcanzada a fuera que una verdad doméstica, de visión limitada, maquillada como para fiesta, empollada entre cojines y calientes edredones       

Desciendo de la montaña feliz con mis pies romos y mi ánimo hecho trizas, al tener que abandonar estas alturas,¡De volver a mi casa allá en el fondo del bosque no veré la hora! Vengo del claro donde siempre crecen flores que cierran los ojos y bailan moviéndose de derecha a izquierdaY me libro de no ver a nadie con preocupaciones de hipopótamo adusto y gacela engreída.Mientras desciendo, trato de discernir qué es la montaña feliz,Porque no es que abunde la felicidad alrededor en sus praderas, claros, y caminos,No es que la libertad primigenia sea la única norma existencial allá arriba, si tuviera obligadamente que existir alguna,No es que haya magia desenfrenada flotando en cada espacio, que cada paso dado allá sea hacia alguna clase de mundo desconocido,NO, nada de eso,La montaña feliz es un lugar con las mismas propiedades que el beber las aguas del Leteo,Un lugar donde si no dejan de existir, dejan de improtar el espacio y el tiempo tal como se entienden en los limitados y controladores ámbitos humanos Un lugar donde el máximo olvido te lleva a la máxima indolencia, a una anestésica despreocupación,A un soltar espada, látigo, campana, aradoA tirar por el precipicio mas cercano todo dios y todo sol y todo Todo que alguna vez haya eimportado dentro del templo del corazón A un desprendimiento completo en cuanto a cargas del yo, que siempre es un equipaje demasiado pesado, por ser una maleta llena de objetos innecesarios,Ésa es la felicidad que en esas cimas se te ofrece, ¿Artificial tal vez?Una muy irresponsable,Una sin forma ni nombre ni ánimo de lucroSin apuntar a ser ningún nuevo paraíso terrenal sobre ninguna tierra nueva para ningún pueblo elegidoNi un refugio para huidizos y asustadizos, quebradizos postizos, de sufrimiento superfluo y pólvora mojada, y fraudulenta palabra y miradaQue crece frenéticamente como una enredaderaY florece instantáneamente y todo sólo para mostarse especial;La montaña feliz es una cura para aquel al que le hace falta olvidar hasta el mismo flujo de un día normal, es decir, que estando allá en esas alturas de un momento a otro le parezca que amanece y anochece sin ton ni sonY aquello será curativo,La montaña feliz  podrá usarse como escondrijo pero no por mucho tiempo,A algunos les sucede que se les aparece subiendo la loma su realidad, su vida normal, su responsabilidad inaplazable, su deber inexorable como mujer loca, desesperada, furibunda y angustiada y celosa y contrariadaY los toma fuertemente del cabello y así, de tirón en tirón en gorrosamente los bajan de allá,Y regresan, y a su margura por no poder volver la disfrazan de mil formas, ese vacío no se les llenará jamás, dejar atrás la montaña feliz se llamará Madurez, Responsabilidad, etcétera,Cada quein seguriá su camino apesar de lo que sea,En fin,La montaña feliz es un lugar no recomendable, peligroso para vivir,Para algunos, es preciso aclarar,Para otros es una grata felicidad sin final ni principioY sin necesidad de ninguno de los dosSin necesidad de ningún otro esfuerzo que no sea dejarlo diluir todo en una luz donde lo mas serio que haces es bailar de derecha a izquierda Desciendo con mis pies romos momentáneamente, más nunca bajo de allá con mi corazónSubiré despacio y cantando alguno disonante canción.  El grito de socorro superhombre es la suma de todas las voces de lo malogrado,"¡Que maravilloso es todo!" Al mediodía le dices al abismo más oscuro que tienes para mirar