Y perdí  la batalla con las letrasentre sílabas se escabulleron los desazones de los primeros amores.Cuando me enamoré por primera vezcomencé a escribir ,como un diario de vida Al que nunca le puse candado Y ahora lo expongo, como quién se exponeen una vitrina .Me enamoré de las palabras más que de ella Las relaciones van y vienen decía mi abuelaY hasta el día de hoy todavíamantengo una fuerte relación con las letrasEs mi relación más longeva Y espero que siga así hasta el día que yo me muera. 

Y me fijé en  ella y le escribí Podíamos quizás empezar a conquistarnos en inglés, en francés, en italianoPero escogí escribirle en castellano Y más allá del idioma que saldrá por nuestros labios Quizás en sus ojos algún día se traduzcan muchos de estos versos extraños      

Eramos muy pobres con mamá.Vivimos en una toma, eso decía mamá, pero yo no entendía muy bien que era eso.Mamá encontró trabajo en una mansión, la casa de sus jefes tiene muchos autos, tiene piscina y muchas cosas que yo quería que tuvieramos con mamá.Huímos de Venezuela porque allá la situación está muy mala dice siempre mamá.Los jefes de mamá tienen un hijo casi de la misma edad que yo, se llama Rodolfo.Mamá siempre me cuenta, que Rodolfo va a un muy buen colegio, que tiene los juguetes de moda, transformers, hotwheels, los videojuegos del momento, lo tiene todo, por lo menos tiene mucho más de lo que yo quisiera.El viejito pascuero parece siempre cumplirle sus deseos me cuenta mamá, porque lo que él pide, se le concede. Viajes, fiestas de cumpleaños gigantes, todo.Yo al viejito le pedí una cena navideña, antes cuando recién llegamos a Chile, mamá no tenía mucho dinero y me acuerdo que dos navidades atrás teníamos con suerte para el pan y una taza de té.Ahora desde que mamá trabaja en la casa de Rodolfo, yo recibo sus cosas, la ropa vieja de él, sus zapatos de colegio gastados,  los juguetes con los que ya no juega ,incluso la comida que allá parece que no  se comen, porque está apunto de vencer, todo eso trae mamá para nosotros.Ya no puedo quejarme , este año le pedí al viejito Pascuero que no nos falte la comida, tener una cena navideña y cada vez que mamá llega de la casa de Rodolfo trae juguetes , ropa y comida. Para mí todos los días parece navidad.Antes por mucho que le escribía cartas al viejito, mamá me decía que quizás no la pudo recibir porque hay congestión en los correos, no entendí que decía pero mamá hacía todo lo posible para que tuviesemos que sea un plato de comida. Lo único que sí le pediría este año al viejito pascuero es no ver tan cansada a mamá y que pueda pasar más tiempo conmigo en casa. 

No tengo planes a futuro , por sí me preguntanMis únicos planes son encerrarme entre poemas y textos diversos La vida abruma, la vida cansa, agota.La vida se derrama en un par de horas. Por eso preferí no tener planes. Todo es tan efímero.Que no sé sí llegará ese mañana que tanto pedimosNo lo sé, quién puede saberlo en este paíscasi por completo destruido? Yo lamentablemente perdí las esperanzas en casi todo En las relaciones, en el amor , en el futurono tengo planes y quién los tengabenditx sea quién pueda cumplirlos.      

Cuidado, ciertas palabras tienen fecha de caducidad. 

Diciembre caótico he escuchado decir a tantas personasEn parte, creo que sí, que diciembre no sólo es caótico por el tema de cierre de año laboral, escolar o que se yo.Es caótico porque cerramos ciclos .Más allá de que este año te haya perjudicado o favorecido.A cuantxs no dejamos atrás porque este  año su presencia  física en este planeta haya fallecido ?Y eso lo recordamos todo el año, pero más en particular por estas fechas, que muchxs consideran, fechas para estar con sus más cercanxs.Quedan semanas para que se nos vaya este año Y sí también es caótico para quién esta de cumpleaños y cumplir , celebrar y todo lo que eso conlleva no siempre se hace grato.La vida siempre nos hace jugarretas extrañas que después cobran sentido .Esto lo escribe alguien que cumpleaños el día de lxs inocentes, como sí mi existencia fuese tan inocente.Ironías de la vida, ironía del caótico mes de diciembre.   

Antes eramos un silencio escarchadoel patio de mi casa varias cervezas en el cuerpomis cigarros de dudosa procedencia Un lápiz y un cuaderno Antes se sentía que el silencio era parte de un escenario que mi cabeza creabapara soltar los pensamientos Llegaron vecinos nuevosY todo se transformó en bullicio ,cumbias que para ellos parecian alegrar el ambiente.Para mí no, mi ambiente  envejecía de mala gana Y eso bañó de sangre mi atesorado silencio Las colillas de sus cigarros Las terminaron apagando en mis textos , como quién te apaga un cigarrillo en la cara.Su música  parecía generar más rimas que mis poemasY a mí ni las cervezas me salvaban , por mucho que me tomara unas tantas. Los cigarrillos de dudosa procedencia que yo me fumaba Ahora sí tenían sabor a cumbia villera y eso no me agradaba, extraño ese silencio.Y creo que me hace demasiada falta.   

Ya no sé que escribo ?Sí escribo poesía?,  sí escribo ensayos?O intento que todo se encapsulé en un microcuento.A veces escribo con odio, con receloOtras con miedo y tormento ,mis textos hablan de amordesamor, nada nuevoAgarró el lápiz imaginario puesto que la mayoría de textos los escriboenfrentándome a espejos blancosA espejos negrosAparatos que nos observan, nos escuchan,que nos mantienen a todxs muertxs.Ahí escribo, aunque no tenga idea de que escribirAllí sigo , aunque este de moda o deje de serlo No sé que pretendo con esto? Ni quiero saberlo.   

 Decidimos compartir nuestra soledad le expliqué que los demonios vienen a visitarme cada cierto tiempo,  que a veces se alojan por períodos extensos. Hay días en los que ni siquiera soy yo, son los demonios por mí hablando, le confesé. Hace tiempo que perdí la batalla ante ellos , así que no tuve otra opción que incluirlos en cada uno de mis planes a futuro.  Yo también tengo a los míos, me dijo.Nuestros planes ahora era formar una vida juntas y eso también incluía  a cada uno de nuestros demonios malditos. 

Los sacrificiosterminan convirtiéndose en oficios Y viceversa.     

De qué se trata todo esto?Me preguntaste con una voz suave ,característica tan tuyaTus manos sosteniendo tus rodillas , con miedo, de no saber que nos diríamos, tal vez.El sofá nos quería a ambas  sentadas, manteniendo conversaciones profundasQuizás compartiendo el confort del espacioEl humo del tabaco tenía el ambiente con una densidad moderada, pero su capa se dejaba caer por nuestros cuerpos extraños ,como sí quisiese llevarnos de la mano.Yo encendía uno tras otro los cigarrillos, intentando quedarme sin voz para evitar responderteSolo te quería ahí, me daba igual el hilo de nuestra charla, te quería ahí, sentada conmigo, haciéndome compañía, te quería ahí y que me ayudarás a evitar esos sentimientos de nostalgia.La mesa de centro tenía todas las piezas del puzzle desordenadas, un puzzle de 500 piezas, pero yo sabía que muchas se me habían perdido en borracheras diversas.Así yo sentía mi vida, así la sentía cuando tú no estabas.Agarré mi vaso con ron ,ya  había perdido la cuenta de cuantos en el cuerpo llevaba, unos 7,8,9?No lo sé, decidí levantarme, todo tambaleaba , me acosté en la cama, una cama derrumbada, desordenada, mucho antes que yo llegará.Y me prometí dejar las borracheras varias, me hace pésimo tomar tanto porque eso me hace recrear conversaciones, tantas... 

 Y ahora todo vuelve a darme sentido Observar la marea tan calmacuando sabes que la marea misma puede traer la destrucción cuando evitas la mirada , dejas de observarla Nada es completamente blanconada es completamente negro sigo sumergiendo mis pies entre turbulencias queriendo arrancarme el ego.        

Y quizás en  este país sin memoriano tendremos justiciaSoñaremos con ella eternamentePero todo quedará en un sueño recurrenteYo por eso Prefiero hacer arte con cada muerteYo por eso quiero no olvidar en mis escritos A  quienes sufrieron y sufren día a díapor no saber realmente el paradero de sus desaparecidxs  Gracias a la editorial Vaguada, a La universidad De Playa ancha y cada uno de les presentesPor ser esa parte lúcida en un país con alzheimer permanenteQuiero dedicar con mucho respeto este poema llamado ( Búsqueda)     

Y desperté después de empastillarmeTomé una dosís que ya ni recuerdoVeo mi cuerpo tendido en el piso Con espuma en la boca, dicen que la espuma Refleja la calidad del producto, pero no soy espumante Simplemente no sé sí calculé malO realmente quise matarme. 

Olvidé regarme Ilusamente creí que el resto debía hacerlo por míY algunxs lo hicieron Pero no entendían la medida justa de aguaque necesitaba, no entendían que mis hojas marchitas debían ser podadas Y me apesté, me apesté y me apesté.Me sentía horrible, ya no crecían mis hojas Y lxs que me regaron en exceso dejaron de amarme, era fea para sus ojos, ni una mariposa quería posarseÚnicamente los parásitos vinieron a visitarme Hasta que cambié de casaA una maceta más grandeya no pisaba la tierra seca de antes  ahora el agua justa comencé yo mismx a darmeY de a poco se me dió otra oportunidad de florecer.  

Tenía ganas de escribir, mientras lxs pasajerxs  de los costados venían conversando, no sé sí no se veían hace años, pero tenían bastante lenguaje acumulado que soltar.El chico que venía sentado a mi lado, parecía muy drogado , el vaivén de la micro no le jugaba mucho a su favor, su mente se encontraba en plutón , justamente donde yo también quisiese dirigirme.El calor va de a poco entrando por las diminutas ventanas, el chofer continua subiendo a gente, ordenando el ganado.Yo con el bolso muy cargado, quería concentrarme en escribir, pero me sentía como lxs pasajerxs que tenía a los lados, unx viajando fantásticamente  por plutón y el resto con el lenguaje atravesado en la garganta.  

Comenzaron a florecer  los  (de)Lirios  y las Azucenas(ausencias)Olvidé regar a Pensamiento(nostalgia) y el tiempo sólo se encargó de marchitarla.Esta primavera a ella no se le vió florecerNo quedó ningún pétalo suyo que recoger.    

 .Ya 4 cervezas de medio litro cada una , todos los días  no te hacen nada,confesaba  Miguel mientras intentaba ver los rostros de aquellas personas desconocidas que se encontraban formando un círculo para poder hablar temas similares a los de él.Yo me tomó una botella de whiskey diaria dijo Ernesto, y creéme , ahora me la tomo como agua, perdí mi trabajo, a mi familia, mi esposa se marchó con otro hombre con nuestra hija y lo único que me hacia compañía era siempre la botella .Llegará el punto, en el que desearas más, hasta borrarte .Miguel se sintió horrorizado, pensó, lo mío no es nada, tomar todos los días 4 latas de cervezas es la nada misma, al lado del resto.  Hasta que habló a duras penas Carlos, él llevaba años durmiendo en la calle, con un aspecto roñoso, la ropa y el cuerpo sucios, apenas su dentadura sostenía 4 dientes propios, el resto los perdió consumiendo pasta y bebiendo hasta decir basta.Yo bebo por que es lo único que me queda, mi familia también me abandonó, terminé durmiendo en los cajeros automáticos , fui profesor de Castellano y Francés, me pegué un tiro y este me dejó ciego de un ojo. No pude continuar con mi trabajo y creo que de a poco todo lo que un día amé, se fue desmoronando.Carlos, traía consigo una historia desgarradora, que dejó pensando a Miguel y Ernesto.La psiquiatra cerró la sesión con una hermosas palabras de apoyo, terminada ya casi la sesión volvió a repetir, estimados, nos vemos el próximo miércoles para seguir entre todos apoyandonos y luchando contra esto Llegó el miércoles siguiente , apareció  Miguel y Ernesto con nuevos desconocidos que intentaban buscar ayuda por lo de su alcoholismo.Carlos no llegó, a lo que terminó la sesión, la psiquiatra pidió un minuto de silencio, el día anterior Carlos murió de hipotermia en las calles, debido a su alcoholidmo severo.Lo encontraron muerto en el mismo cajero de siempre,su familia lo exilió . Carlos se encontraba sumergido en el alcohol y todxs lo abandonamos.

En mi cabezatodo se concretóuna relación con ellaCompartir una vida juntas realizar con ella los quehaceres del hogarDormir por las noches abrazadas tener la fortuna de ser la primera persona que observe su risa por las mañanasDejé de escribirY nada fue verdad Ni siquiera estas palabras son realesTodo fue producto de mi imaginaciónO producto del daño que a mi cabeza le encanta ocasionarme El problema es que no sé que duele más lo que soñé que se concretaba o lo que nunca sucedió ?

Que irónico es por decirlo menos, el hecho de pagar para conocer personas y realizar el famoso match, para luego comenzar a chatear y ver si tienen algo en común o sí nace una ficticia atracción. Lo encuentro irónico, y sí patético , yo caí en ese juego, dónde todo es ficción, dónde muestras quién no eres, subes tus mejores fotos para intentar gustarle a alguien? A la mierda, da paja conocer a gente, es super agotador , mantener conversaciones diarias , vender la pomada con tus mejores fotos , esta mierda no es real y perdón las chuchadas pero yo me aburrí, me aburrí de no ser yo , de que conozcan a una Rai que no existe. 

 Agarró la silla y la acomodó para tomar asiento, las luces eran tenues y fuertes, a ratos le encandilaba la mirada, la mirada asustada que traía, como sí quisiera salir corriendo de allí y escabullirse en algún baño, encerrarse y tomar asiento en el wc en cunclillas.Al lado suyo habían dos chicas más, una era profesora con un amplio currículum  , había realizado clases en el colegio Seminario San Rafael de Valparaíso, la otra chica  , había escrito varios libros , los cuales colocó sobre la mesa, ambas eran del mundo literato y se manejaban en el al revés y al derecho. La última chica se sentía ajena allí,  sentía que no pertenecía a ese mundo, había estudiado algo corto, algo completamente ajeno , pero en las letras estaba encontrando un lugar, cuando sabemos que es difícil encontrarnxs y sentirnos un poco realizadxs.Comenzó a leer lo que había escrito, leyó unos 10 textos , todxs en silencio la escucharon ,después leyeron las otras dos chicas y todas sacaron aplausos del pequeño y reducido grupo de gente que se encontraba en el lugar, pero que con gusto las escuchó. Terminó la lectura y cuando todo se acabó , salió del lugar, tomo un respiro largo ,pero ya no era un respiro que la estaba aquejando, era una sensación de que quizás sí había encontrado un lugar al cuál pertenecer. Ya no estaba en sus planes salir corriendo y huir, y en el caso de que saliera corriendo era con los planes de pronto agarrar un cuaderno para volver a escribir.

Escribir poesía es quizás un exilio.         

Como estás tan segurxque el infierno no está dentro de tus pupilas?Haz visto niñxs pidiendo dinero en la calle?Niñxs con hambre, niñxs queriendo un trozo de pan  A ellxs las esperanzas terminaron comiendoles los ojos. Al igual que a nosotrxs cuando decides pasar de largo .  

Y cuando escribeste expones, yo me expongo .Pongo mis versos en tela de juicioserán saltados o leídos?serán  ignorados o comprendidos?Quizás que más da el resultadoyo ya me expuse y escribí sin siquiera abrir un onlyfans ya estoy mostrándomeY de manera  gratuita estoy escribiendo esto. 

 Esa extraña costumbre que tenemos todxs de generar cambios radicales cuando se nos vienen los años encima o cuando ocurre algún evento que nos marcó de por vida.Te cambias el look, te cortas el pelo, te lo decoloras, te haces tatuajes  piercings, con tal de ocultar o cambiar de  imagen ante tal evento fortuito.Para después mirarte al espejo y ver que sigues siendo lx mismx.Sigues exactamente igual por dentro, solo que con unos pequeños retoques en tu imagen.Pero aún no se han inventado ni los tatuajes, ni los piercings , ni las decoloraciones que cubran las cicatrices que llevamos dentro. 

Para el estallidofuimos a saquear un supermercado vecinoNo lo haciamos por necesidad, quizás era una travesura más , pero al menos yo lo hacía por rabiaPor rabia contenida, quién no, sí vivimos lamentablemente en un país sumiso, en un país que se guarda el polvo debajo de la alfombra por decir algo lindo.Nos detuvieron, sí, no llegamos tan lejos con nuestro cometido.Los pacos nos traían como quién se sube a la montaña rusa más entretenida de un parque de diversiones.Hasta que detuvieron a José, quién por no querer que nos detuvieran, lanzó piedrazos a diestra y siniestra sobre la patrulla.José es quizás mucho más joven que yo, será por unos 7 años.José ganó los lumazos que nosotras no nos ganamos por bajar el moño como se dice en el buen chileno.A josé lo lanzaron  dentro de la patrulla, con el rostro ensangrentado, desfigurado.Lo siento José por perder la cordura aquel día y por no atreverme a llamar a tu novia, cuando nos pediste que le marcaramos a Carol, que le confesaramos que estabas detenido. Salimos en libertad, al día siguiente, con el miedo entre las piernas, el miedo latente, a José lo veo seguido, puesto que aún no me puedo olvidar de su rostro ensangrentado quizás dandose por vencido, ante unos pacos que disfrutaban dar lumazos a jovénes que hace tiempo perdieron el horizonte en este un país dormido.

Pégate un tiro con una pistola de aguaY hacele creer al restoque fue un intento de suicidio. 

Se apagaba la luz y se encendia Se apagaba y se encendia ese era el juego que tenía mi padre con mi hermano mayor, cuando él tenía quizás unos 3 a 4 años.Hasta que llegaron los milicos a casa , se bajaron unos tantos , golpearon fuertemente la puerta y con metralleta en mano apuntaron a mi padre, mi vieja y mi hermano.Mi otra hermana mayor se encontraba aún en la cuna, siendo muy bebé cuando esto ocurrió.Mis padres estuvieron casi dos semanas siendo vigilados, no pasó nada más allá, entendieron de mala  gana los milicos ,que solo se trataba de un juego entre un infante y un adulto.Hasta el día de hoy, mis padres cuentan la anécdota con una risa temerosa, mi hermana debajo de su cuna, tenía vinilos de Quilapayún, Victor jara, varios artistas repudiados por el fascismo de aquellos años. Quizás no fue la mejor idea para un juego, sabiendo que como país todo se malinterpretaba, para ellos cualquier cosa podía ser tomada como atentado, eran ellos los de las armas, nosotros nunca disparamos nada.Pero que otra cosa podían hacer? , sabiendo que el toque de queda era hasta las 3 de la tarde.  

Sí muchxs dicen que sobrepiensanimagínense como sobrepiensaquién escribequién se inventa conversacionesrespuestas,situaciones, novelas,cuentos, poemasfinales alternativos Quizás finales deseadosLa mayoría de las vecesTodo ficticio. 

Desapareció por un año Apareció hace un mes aproximadoY el huracán se sienteComo sí recién hubiese pasado. 

Y contemplé la  mágica maneraen la que tus palabras me entrelazaban en un espiral  no lo podía entender simplemente me dejé llevar y  créeme quetodas las palabras sonaban distintocuando las mencionaban tus labios. 

Ojalá ojaláque cuando mueraen la lápida no me pongan "Poeta"Coloquen por favor  " Por weta" 

 Temo preferirte con a. 

Y su cuerpo se tiñó de negras sombras Su sonrisa de a poco se fue apagando Ni siquiera el paragüa que traía consigo podría protegerla de la lluvia que sus ojos estaban emanando El cielo gris parecía lentamente caernos encima No quise preguntarle nadaNo me atrevíSolo la contuve entre mis brazos aunque sabía que por otra , ella estaba llorando.   

Se quitó los tacos con cuidadoNo quería hacerles un punto a las pantys que eran del color mate, el color que siempre había buscado.Pero que en todas las tiendas tipo " Caffarena" se encontraban agotadas  Sutilmente comenzó a quitar sus aros , unas argollas preciosas que le había regalado su madre antes de fallecerSe sentó a los pies de la cama, con un vestido apretado, el maquillaje comenzó a desfigurarse .Cada lágrima se sentía más húmeda que la anterior Su señora lo abrazó de espalda Y lloró con élQue haré cuando los niños se enteren?Que pasará cuando me vean vestido de mujer.   

 Y me sentí tan diminuta ante ellaante sus logros y su carrera Que podría ofrecerle una chica perdida ?lo pensé una y otra vez  Y pasó un año y el contacto murió Creo que el tiempo me dió la razónCuando nunca lo hace.     

 Y todo se transformó en un desastreEl que yo no dejara de extrañarteY que tú dejaras de contestarme.-         

 Quiero que hagamos el amoren cada rincón de tu casa Empezaremos por el living, la cocina Encima de los abrigos que estan sobre tu camaEn el sofá,  quizás hasta en el pasilloEn el baño, con tus espejos de testigo   terminaremos haciendolo con las palabras que aún no nos hemos dicho Pero sobre todoOjalá hagamos el amor cuando este casi todo desvanecido Porque tocar tu cuerpo me recordará que el amor nunca se dará por vencido. 

 Y conté uno a uno los surcos que se le asomaban en el rostro No eran muchos, pero ella ya se estaba apenando por el pasar de los años Le dijé te asientan las canas Y aquellas expresiones en el rostro te hacen ver más bellaNos ruborizamos, no me percaté , y las palabras solas se soltaron de mis labios Supieras que todas estas arrugas me las he mal ganado me dijoEntre rabias y llantos más que risas, en el rostro se me han marcadoSiempre quedan heridas de guerra le dije con una voz un poco temerosa La historia siempre nos marca de una u otra manera     

En esencia el ser humano es unx animal egoísta Que siempre buscará su propio beneficio sin importarle el costo que tenga que pagar No sé de dónde saqué esas frases, pero llevó un tiempo sin podermelas quitar de la cabeza. Muchxs ayudan con la finalidad de sentirse bien consigxs mismxs , por mucho que lo nieguen , aunque nos intenten vender el famoso discurso de que somos animales de manadas , de que tenemos que ayudarnos lxs unxs a lxs otrxs. No lo sé , a veces me sorprendo cada día más del nivel de escoria que nos gobierna, del nivel de escoria que somos muchxs por no pensar en el dolor ajeno , ahí es cuando no dejo de creer en que la realidad supera con creces la ficción.