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Escribir una odaa lo que se od(i)a Palabras de terciopelo.. Que ni la gravedad puede detener.. Desmoronan mi sufrimiento..Su voz penetra mis sentidos.. Y me hace viajar hasta sus dulce ojos.. Me siento un libro abierto Ante sus matices.. Le pregunté Donde vives? Es que urgentemente Necesito escribir en tus ojos. Me llevo la nostalgia conmigo . Su mente está en todas partes Solo espero que su corazón Este donde siempre. No he vivido nada No he vivido en la montaña No he visto los amaneceres profundos Que se esconden en mi alma He vivido en la ciudad arruinadaEn la rutina que consume Donde olvidamos los sueños Y nos sentimos peores que cucarachasPor eso digo Que no he vivido nada No he viajado por el universoNo he descubierto planetas Sólo descubri Que la vida sin amor Es una patada entre las piernas. Rmg. A esta hora En la plaza Veo niños, jóvenes, animales Veo vida Mientras yo sigo sentada Como si en esta banca La vida olvidará pasarEscribo y escribo Los sentimientos viajan BuscándomeA quién buscan realmente? Contemplo el cielo ,Intento encontrarme Con las palabras y su magia Me pregunto Me hará bien realmente Escribir? Olvidé como sonreír para la foto , entiendo que hay gente a la que sé le da muy fácil sonreír .Y que la famosa sonrisita para la fotografía , les sale con total naturalidad.Como sí sus bocas estuvieran acostumbradas a ese ejercicio Que pareciera simple Pero que para otrxs es una pesadilla Pues bueno, yo no sé sonreír para la foto Por mucho que me digan , como debo juntar la mandíbula, que debo pensar En algo gracioso o incluso el clásico decir Whisky!!!Ni con eso me resulta Mejor traiganme la botella ! En una de esas bebiendola Quizás mi boca emita más facilmente una sonrisa no forzada. Vivo entre eternos enigmasDentro de un fugaz paradigma . El país de las pesadillas Pareciese ser el mismo infierno , disfrazado.Dónde solo observo lugares enajenados El país de las pesadillas Pareciese ser mi hogar Y el de mis hermanos Donde abunda más inmundicia que LimpiezaVeo pobreza, sufrimiento, tristeza Aún escucho los gritos de esas almas en pena Exclamando justicia a quienes no conocen Lo que es perder a un ser amado Canallas, sin vergüenzas, devuelvan lo que nos han quitado Eso es este extraño paísEso es Chile. Voy a hacer clases De escritura Voy a enseñar a escribir desde el Ego Desde el nefasto Ego Y sólo comenzaré a autocitarme Pobre de aquellx Que no se aprenda mis textos! El día está perfecto Que parece hacer juego con tu mirada.. Mis versos Que se posan en su risa Dibujan sus ojos Atrapados entre rimas La imagino Vestida De atardeceres oscuros Su piel blanca Nace en mi lápiz Y muere cuando le escribo. Aún recuerdo Que se llamaba Nostalgia. No creo en nadie No creo en nada Permíteme solo creer en tu mirada. Cuerpo endeble Cascarón destinado a la muerte Cuerpos en movimiento Disolviéndose entre vertiginosos viajes Cuerpos Cómo recipientes Hay cuerpos inertes Insensibles Cuerpos dolientes Cuerpos manchados Pero también hay Cuerpos con vida Cuerpos incipientes . Te desenvuelves Por mis laberintos Como si conocieras el camino paisajes infinitos No hay fin En este camino No hay retorno del olvido Sino olvido no vivo Y ese es mi único camino Para sacarte de mi laberinto. Me entrego Al azar Del hermoso vaivénQue se escribe en sus labios Que nace en las curvas de su risa Para habitar en el desordenDe mi memoria Al silencio que escribe Tu nombre en cada pensamiento Que te voy entregando Que más puedo obsequiarte Que tu cuerpo A la vida no le haya obsequiado Rmg. Me vendieron ilusionesEn la feria Las compré barato menos mal El disgusto me lo llevaré Cuando llegué a casa a cocinar Lleve barato casera ,decíanY por barato Compré y compré Quizás se cayeron algunas en el camino? Más allá en otros puestos Vendían amor , sonrisas y pasiónNo me atreví a comprar nada más Porque amor ya tengo en casa Y el amor sin ilusiónNo sabe igual. Dejé mis palabrasEn otro paísSe las llevó una mujerVestida de blanco papel. Rmg Ella tenía poemas en sus manos.. Manchadas de caricias.. Cómo si el dolor nunca se hubiese marchado de su puerta ... Recogí su corazón maltrecho Mientras el oleaje de mis ojos No paraba de dibujarla en mi conciencia.. Horas muertas.. Sin vida misma.. Cómo si la vida se riera a carcajadas De nuestras almas en pena.. Me desconozco en esta ciudad Me desconozco en este mundo Yo estaría feliz Bebiendo un café , fumando un cigarrillo Mientras escribo para conocerme más . La vi Caminando entre recuerdos Despojando su bello arcoiris Por el desierto de un alma desolada Entre horizontes paralelos Su mirada cruzo El cielo Transformo la noche En un dulce amanecer. Para olvidarAgarré un lápiz y un papel Escribí Desde el infierno Escribí desde la oscuridad Se me acabaron las hojas Y la tinta de mi lápiz dejó de funcionar . Al amor le hablé de ti Le conté que a todas las preguntas tu nombre siempre es mi respuesta Al amor le hablé de ti Incontables veces hasta quizás mariarle Al amor le hablé de ti yno sé si me atrevería a contarte. Soy mujer Y he sido callada He sido violentada Humillada Mal mirada He sido violada por esta sociedad Que puso valor comercial a mi cuerpxQue me obligó a ser objeto sexual Y posar siempre con las piernas abiertas Soy mujer Y me cansé De no escucharme De soportar golpes Y sentir que para ellos no era más que un trozo de carne Soy mujer Y merezco lo que un día me negaste. Me quedó un sinsabor en la boca Todo sabía a nostalgia Encendí un cigarrillo como de costumbre Mientras el humo danzaba entre la superficie de mis Pensamientos y la atmósfera fría de ese momento seguía sintiendo ese extraño sinsabor en los labios . Agarré mi bolígrafo y el cuadernillo para intentar escribir .Pero mis ojos estaban hipnotizados con la página en blanco No sabía que más hacer Sentía que el humo de mi cigarillo estaba invitando a la que las ideas Arrancarán de los laberintos de mi memoria Y se fueran esfumando igual que el Era eso lo que me traía el sinsabor en la boca ?El no saber que escribir ?Ni para quién ?El perder las pocas ideas que tengo en la cabeza ?Y que mis ojos Siguieran como a Don Nica Parra le pasaba Volviéndose adictos a las páginas no manchadas. El amor está en el aire Cita una muy buena canción... A todos nos llega tarde o temprano.. Estoy hablando derechamente del amor.. Intangible.. inconmesurable.. Solo nosotros sabemos cuánto podemos amar.. El tamaño de nuestro amor.. Y lo que el deja cuando se nos escapa de las manos.. Se escapa realmente(?) O evoluciona como nosotros lo hacemos. .Existe realmente el amor monogamo..(?) El amor.. es solo una palabra para un sentimiento que no sabemos identificar(?) ..cuando realmente sabemos que es amor..y que no es un banal deseo.. o una simple atracción (?) Yo lo he sentido..creo que ha sido amor, pero también una mezcla de deseo, admiración, etc.. La palabra amor dimensiona todo aquello.. deseo, pasión, admiración, satisfacción , etc.. Tantos sinónimos .. para una sola palabra.. El amor no destruye.. Es une el que se destruye con la falta de amor hacia une misme.. Para que hablar del amor propio.. ese es tema para otra canción. Ojalá Que mi esencia pernoctara en tu ojosEn cada curva de tu sonrisa En tu mirada inquietaEn cada pensamiento tuyoOjalá que habite mi esencia Así como tú habitas en la mía En mis profundos sentimientos y quizás endebles fantasías Te imagino entre mis brazos Acariciando mis pesadillas Si he de vivirCómo vivo No quiero vivir como el resto Que no mira Más allá de su ombligo Si he de vivir Así como creo que vivo En el horizonte esfumado de su memoria Prefiero morir Aquí y ahora Aunque cargue con mi cuerpo Malherido Pero que importa Si nadie me quita lo vivido . Que estas haciendo ?Me preguntó ella Le estoy escribiendo A la imagen que guardo De ti en mí . Rmg. Me senté a mirar las estrellas El universo, tan inmenso Que no alcanzó a mirar ni la mitad de ellas . No pertenezco a ningún sitio. No sé de donde provengo, Ni hacia donde iré. Preferí callar mi poesía ,dejar de publicarla como spam por tantas redes inmundas Sí mañana muriera desearía que mi funeral fuera en sus ojos Sí mañana muriera desearía que mi último aliento se lo lleve su cuerpo Sí mañana muriera desearía hacerlo escribiendo. A veces me siento una persona ambivalente.. como si mis emociones dependieran de ti... tengo que soltar..tengo a aprender a soltar..no es que aun le ame..es que yo no me amo..no me quieroy eso me destruye.. Me presento Soy más heridas que cuerpo . Para mí La muerte Es ya no verme En tus ojos. Para mí La muerte Es ya no poder Volver a escribirte. El tiempo Que se esconde en tu piel Me dejará sin palabras Y yo querida mía Ya no sabre que más escribir(te) Tengo una extraña relación Con la señorita Muerte A veces discutimos En completo desacuerdo , somos enemigas Pero en otras ocasiones Siento que somos las mejores amigas. Rmg. Diganme por favor Quién no se siente abusado Por esta sociedad(?) LA CINCUENTENA... Si cuando brincas la cincuentena, te levantas de la cama una mañana y no te duele absolutamente nada… lleva mucho cuidado, mucho, porque puede que estés muerto. Me pone de muy buen humor el hecho de que todavía, muchas mañanas parece, como que amanezco con la promesa de una alegría al despertarme con una bonita erección… Pero, si no puedo disponer de la oportunidad de cumplir con la alegría de tal promesa, lo primero, me cuelgo del cuello las gafas de cerca. Luego, legañoso y espeso por el sopor perezoso, me llevan mis pasos al baño, bostezando, lento. En el trayecto, alivio con gusto y sin pudicia esos irresistibles picores inguinales que a los hombres nos avasallan recién levantados. Así adormilado, entro, enciendo la luz, y en tres pasos más me planto frente al retrete; termino de rascarme, y meo… Y al mear, aunque no mi buen humor, sí va cediendo poco a poco lo enhiesto de aquel ánimo inicial. Y así, ahí me quedo, unas veces pensando en ello, y otras sólo me quedo embobado, rascándome un ratico más. Por favor, termina de leer el escrito en mi blog. Graciaaasss... https://historiasenunfolio.wordpress.com/2019/06/21/cincuenta/ |
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