Ella me habló de su futuro de sus planes, sus estudios. Por un momento creí que esa parecia una entrevista laboral, en vez de una cita.Yo poco y nada le dije de mis planes, no tengo planes. No creo que ella quiera relacionarse con una poeta fracasada. 

Todo lo que haces tu EGO lo deshace.

Nos veremos donde tú quieras en plutón o aquí en la tierra 

Mamá tiene la convicciónde que algún día saldré de esta.  

Mi alma viene gritando que mi corazón se está asfixiando. 

 La otra vez de las pocas cosas que veo enTelevisión, hablaron de un caballero en situación calle, no me agrada tratarlos de mendigos u/o indigentes, porque los que carecemos de otrxs cosas, somos nosotrxs, pero en fin.Que escribía textos en Valparaíso . A la altura de la avenida Argentina No sé si el caballero estará vivo ?Pero, cuando lo entrevistaron, hablaba con una lucidez absoluta .Una de las pocas cosas buenas que tuvo ver tele ese día Me encantaría tomarme un café con él Y disculparme por  intentar escribir  poesía detrás de una tableta.

Mendigo poeta que nunca faltenen nuestras calles, tus letras. 

Mi alma siente sus pies cansados sus brazos , ya no logra ni estrecharlos ,perdió el brillo en su mirar ,ojos grisaseos . Mi alma ya no sabe si seguir luchando .  

No tengo idea si escribirme ha salvado? No tengo idea si escribires un vicio insano? Lo fuese o no Lo hago varias veces al día Y sé que en esta vida, de algohay que morirse. 

Me dijo "Tus últimos escritos me parecen fascinantes "Te equivocas querida mía No está tu nombre escrito aquíY mientras eso no suceda Nada será fascinante sino tiene tu esencia. 

La vida se encargo de construirme el alma y el corazón sólo con retazos. Cada cuál cortado simétricamente ,para calzarlos todos juntos .Algunos de algodón, otros más sintéticos ,distintas dimensiones ,algunos más profundos que otros,diversos tamaños y coloresPero todos formaban esas dos cosas un alma y un corazón .    

Necesitaba del silencio Era todo bullicio Y escombros Bullicio y escombros Eso se repetía en mi cabeza  Necesitaba de la calma Y sabía que allí donde buscase no podría encontrarla .    

 Llegué al puntoEn el que pensé que la escritura  Estaba consumiéndome, como si escribir me quemara .Quizás a cuentxs escritorxs  esto no les ha pasado? Y yo escritora no puedo considerarme No he publicado nada aún ,  sólo escribo en textale Que para mí es un refugio  Soy solo unx aficionadx a este bello arte, estoy aprendiendo y moriré haciendolo quizás . Alguien a quién admiro profundamente ,  me enseño que a veces hay que escribir desde las heridas,  aunque duela hay que siempre escribir.Y  creánme yo vivo escribiendo desde las heridas,  sin importar ,a veces me arranqué las costras y comencé a escribir desde la misma sangre que brotó Y lo hice una y otra vez, ahogada en pensamientos, ahogada en sentimientos.Confundida,  escribí porque sabía que solo la escritura puede salvarme.        

Tengo un tema con escribir poesía Cuanta gente no se anima a leerlaPorque sencillamente no la entiende? Y comprendo , no siempre es grato Empezar a buscar significados en google O el diccionario que sea , palabras que nunca leíste o escuchasteMi fin, es que me comprendan Mejor aún si pueden identificarsePlaneo no usar palabras re buscadas Para que la señora que por( x ) razón No pudo terminar sus estudios También pueda sentir mi poesía al leerlaY no sea una huea casi bordeando lo clasista Ah! Es que sino eres o estudiaste o tal y cual cosaNo comprendes el arte Basta de estupideces, el arte es y será calle.

 Ojalá llegar a los 70 y tantos años Como mis viejosQue vivieron  en dictaduraCarencías, angustias, dolores , miedo,sufrimiento , etcY aún así De una u otra forma supieronSacar adelante a 5 críos.

Cuando escribo aquí es como si con ella pudiese encontrarme. 

Que es lo peor que te ha sucedido en la vida?Lo peor  fue que Empecé a escribir poesía sin vida. 

O disparaba ella !?O disparaba yo!? [ al final ninguna de las dostenía balas ]  Pero ambas terminamos Igual de lastimadas. 

Quisiera despojarme del paradigma continuo a ser como el resto desea que seas .  A ser lo que no eres, ni serás,aunqueluches con ello, la vida entera.  Tendré que despojarme de las ideas Que algunos consideran sucias,Pero para mi, son tan certeras. 

Admitiré una cosa Y sé que no estaré orgullosa de aquelloYo prostituyo mis textos Sí, lo asumó, los prostituyoMe siento como una " trata de letras "El problema Es que no me pagan por hacerlo.  

Que son las emociones? Porque hay gente que las evita? Como si les fuese mas fácil simplementeEvadir el sentir Las emociones son parte de nuestro sentir Lo que nos hace seres no inertes Seres sintientes  Que alguien me explique entonces? Por que es mejor evitarlas Porque duelen? Porque nos hacen vulnerables? Sentir te hace  más vulnerable? Desde cuando le tomamos el miedo a sentir?  Voy a hablar desde mis pies y perdonenme Que lo haga así, pero no puedo hablar desde lamirada del vecino de al lado ni del que tengo En frenteMi vida no es emocionante , pero yo no huyo Del sentir las emociones al máximo Y gracias a eso descrubrí que soy altamente sensible Porque todas las emociones las sentía como si un camión de 300 toneladas  ubiese impactado en mi cabeza  Sí, así vivo Es dificil , porque el resto no lo entiendeY no los culpo, yo tampoco entiendo A la gente que tiene miedo de sus emocionesA no ser que estas les dañen, pero eso ya es tema Para otro discurso( como dice mi madre)    

Caminé por la calle Apurada, me levanté tarde La micro se me pasó pa rematar mi Mala suerte Tuve que tomar otra Todo en esa mañana fue un caos Con cuea puede hacerme un pan Que me fui poco comiendo en el camino Llegando casi a la pega Me encontré con un mendigo Que se pone ahí todas las mañanas Llegando casi al semaforo que une 8 norte con 5 oriente  Nunca lo pescaba porque el pobre andaba super mal oliente  Huele como he olido  yo carreteando 3 días seguidos Y en la mañana , el olor a.zombie  se huele a metros Pero, puta , esa mañana fue diferente, Justo se me había caído la billetera  , de lo apurada que iba Y él , no se hizo el hueón, me llamó, varias veces , hasta que me dí  vuelta y me la regresó  , como andaba tan apurada ,  no alcancé a agradecerle mucho,  con cuea un vale gracias !!!Y en mi media hora de.colación,  cuando salí a fumarme un pucho , para bajar el almuerzo Lo ví alimentando a los perritos  abandonados del sector .Así que no la pensé dos veces  y al día siguiente,  pasé a la panadería más cercana de mi pegaEsta vez sí me levanté temprano , milagro !! Y le compré un kilito de pan y una empanada Le brillaron los ojitos al mendigo ,  en el fondo sabía que  de ese kilito de pan no solo él comería,  sino que esos perritos tambiénY desde ahí que siempre nos saludamos,  siempre se acuerda de la billetera Y me dice, vaya con cuidao,  si se le cae algo yo se lo cuido y se lo paso cuando la vea.Entendí que ese gesto que tuvo él conmigoY con los perritos, eran un gesto de amor. 

He sido agua He sido fuego He sido carne He sido alimento He sido miedo He sido entereza He sido nada He sido todo Y también he sido de ella  He sido materia Fui materia Ahora soy solo unx ser que vive presx    

Gracias a ti construí otras realidades en mi cabeza.Comencé a escribir para sentirte más cerca solo para sentirte más cerca .  Si tú no  lees dime , Que sentido tiene escribir?Estas rimas, no tendrán vida Nada tendrá sentido  Si tú no lees, ya nada de estovaldrá la pena.  

Fría será la noche Que te desviste Mientras tu silueta camina descalza Por mis emociones.Como puedo dejar de escribirte?Sí solo veo distancia entre tu cuerpo y el míoNecesito dejarte este mensaje ,de alguna manera, entre tanto escrito Antes de que el tiempo nos borréY nada de esto Haya sucedido. 

Ya no sé Si los besosSe dan así nada más? Se piden? O se imaginan?  

 No me atrevo A escuchar el silencio De mi soledad Prendo un cigarrillo Para sentirme más acompañada Con  música  en los oidos  Mientras tomo un café casi frío . Mancho esta hoja en blanco Con palabras pasajeras Siempre con palabras pasajeras.  

Quise participar en un concurso de poesía porteña ,hasta que pseudo poeta interfirió con un poema de su autoríaComo si quisiera que compitieran ambas rimas  Pseudo poeta sabe que no llevo los mismos años que élescribiendo, para eso tendría que yo también tener 70 Yo no viví esa época ,Pero el sufrimiento lo llevo de distinta manera Y la competencia no es con él Yo compito sola con mis propias letras. 

Lo conseguiste, querida mía Tu imagen se introdujo En mi corazónEn mi consciencia Y en cada una de mis letras. 

Su nombre revoluciona Cada parte de mi ser  Me tiene En el delirio De querer acercarme a escribir En su piel, cuando sienta frío  Su nombre  ,un lenguaje   desconocido , que mi corazón no podía comprenderHasta que escuché su nombre llevo el alma de revés  Ya no veo los atardeceres oscurosYa nadie más que ella se esconde en mi mirada solitaria  Eso es su nombre para mí Lo es todo Y yo para  ella sigo siendo nada.   

 Se bajará el telón Y temo que nadie pueda verMás allá de tus mejores personajes Más allá de la absoluta ficciónYa no necesitarás de un guión  No necesitarás maquillaje Porque yo siempreCreeré que tu mejor actuación Es cuando te muestras tal cual eres.             

Recuerdo las horas muertas Que caminaban Una tras otra Tratando de mantenerme despierta Perdí la noción del tiempo Cuando su voz la sentí cercaEra solo un recuerdo más Que naufrago por una memoria desiertaSentí el cuerpo pesado  corazón de plomo De  metal oxidado Me puse a rezar  Para que en el crecierán aromos  Pero él de arriba me mintió Y le dije, parece que hoy conmigo te has equivocado Todo se fue borrandoMi rostro, mis manos , En cualquier momento Este huracán arrancaría Arrancaría con todo a su pasoNo dejaría nada Más que escombros Y este cuerpo abandonado.         

Sus pupilas se dilataron Sus labios cada vez más helados Su piel erizándose Mientras el placer Se nos escapaba por las manos  Las palabras quedaron mudas El silencio fue nuestro único acompañanteen ese cuarto .Mientras duró, Lo que creí que sería para siempre. 

Como puedo sacarla de mis poemas !?Ella ya es felíz Y yo aquí sufriendo por quererla Creo que empecé a quererla Porque fue la única Que miró mi alma de poeta   

Quizás morirán mis versos entre páginas ,como estaO como aquellas Yo quiero que mueran por siempre en el océano de sus ojos  Aunque yo me quede sin respuestasQue los versos hagan lo suyo Que bailen fuera de mis manos Porque tenerlos aquíSin que ella sepa Es condenarlos a morir de la peor manera. 

Cándida voz  Que acaricia mi pecho Que adormece mis tormentos Se estremece En mis pensamientos Me hace querer odiar las horas Y este maldito paso del tiempo Cuando no la escucho, cuando no la siento  Por eso pido , por eso digoEl día que me falte ellaTraiganme una copa Voy a emborracharme Beber hasta que no me quede sombra.      

Tengo miles de atardeceres Escondidos en esta tierraQue me gustaría que ella conociera  Espero que no se espante Espero que entienda Todos pisamos  el mismo caminoCon distintas suelas.       

  Le preguntaron al muerto Que opina usted , del lugar en dondeSe enterrarán sus restos? Que opina usted de esta tierra?  El muerto respondióY que voy a saber yo , si me compraronEl féretro más caro , si me entierran en el parque del sendero o tirarán mis restos al mar,no me haga semejantes preguntas de mierda,Entienda que no me interesa ser el más rico de este lugar. 

 Me metí en la aventura de leer los mailsQue ellxs dos se envíabanQue envidia me preduce,que alguien responda tus inquietudes, ya sean existenciales o de la índolede lo que se te ocurreen el instante de escribir.Y es que creo que no hay detalle más hermoso que te respondan lo que escribes.     

 Se sentó a escribir, agarró un café a medio terminar que se había servido hace un par de horas atrás. Pensó y estaba convencida que escribir, fuese lo que fuese, le traería calma, le traería la libertad que tanto añoraba .Miró mil veces lo que escribía y procedía a borrarlo una y otra vez. No se sentía convencida de esas letras, que para ella no eran más que una ensalada cesar sobre la mesa, nisiquiera eso significaba para ella su escritura.Quería Libertad en escribir y que las ideas fluyerán, pero el sentimiento de frustración la invadía cada 5 minutos, no se estaba encantando de lo que sus pensamientos, sentimientos vagos la llevaban a marcar  en esas páginas.Prefiero dejar las páginas en blanco ,esbozo ,varias veces.Se agarró la cabeza, observó la ventana , vió su reflejo, sus ojeras , su piel demacrada, no puede ser que ya pasados mis treinta no se me ocurra nada, pensó para sí misma, mientras se miraba una y otra vez, encontrandose un sin fin de defectos, como los que hallaba en sus textos. Leyó ensayos ,novelas, poesía , libros que llevaba años por acumular, para sacar ideas, inspirarse, pero nada la animaba.Hasta que llegó a un viejo cuaderno, que había olvidado que tenía. Era de ella misma, de una adolescente, con las emociones aflorando, enamorada de la literatura, enamorada de escribir , de plasmar sus emociones en cuanto papel se le presentaba.Que me pasó? Ya no soy la misma, desde hace cuánto perdí el amor por escribir? Siendo que escribir me mantiene viva? Por la rutina olvidó hacer lo que más quería, en el formato que fuera, en el lugar en donde ella estuviera.Cuando se trataba de escribir a la fuerza, solo se sentía angustiada, sabía que por mucho que su editor la obligará a tener el material lo antes posible, solo le traeria sentimientos de angustia. Ella quería Libertad en su escritura y por fin se estaba dando cuenta, que escribiendo obligada , no la conseguiría nunca.