!Nada de política ni de politicastros del pasado, del presente o del futuro. Este Franco, del cual hoblo hoy, es un buen amigo portugués de la isla Madeira. Y tenía madera, ¡vaya si tenía madera!, de ser limpio y honesto. Por eso, mi pariente Rafa (que en paz descanse) era más bueno que el pan. Me ayudó en mis infancias y me acogió, completametne gratis, en su casa durante meses enteros. Así que no es de extrañar (con ñ española) que la ÑBA (con Ñ española) se haya cargado a Eslovenia. Como Hércules se cargó a todos sus rivales. Por eso Bolt dice adiós. !Adiós, señor compadre!. No. No se lo estoy diciendo a Bolt (que no me interesa para nada sus extraordinario curriculum deportivo) sino a mi amigo franco Franco, el portugués de Madeira. !Hasta la vista!. Había una vez un capitán de madera, de esa madera resistente e irrompible (y no como la de Machón por cierto) que no aceptó ni 8 millones de pesetas a cambio de intentar entrar a formar parte de los profesionales. Aquel capitán de madera nunca estuvo en Oporto pero sí bebía, alguna vez que otra, un vino fino oporto, para demostrar que a él el hecho de que Ricardo se casara tan pronto no le afectaba en nada. Tenía que seguir siendo capitán de madera con un fiel seguidor como era Paco. Todo dependía solamente de dos actores: el que daba sólo raquetazos con el brazo encogido para guardar la piedra (como los malos gitanos) y el que sólo jugaba por placer de Arte. !Era el capitán de madera, si señores. El capitán de madera que supo superar los plazos para limpiar el tiempo de ocio de impurezas a la hora de jugar limpio a un tenis de Arte y no a una marrullería de tenis encogiendo el brazo para esconder la piedra. Nunca ha sido el Ramadán un verdadero ayuno como el que llevó a cabo Jesucristo. Y es que bien saben los musulmanes la cantidad de comida y bebida que comen y beben por las noches en el mes del Ramadán. Descubierta la trampa, descubierto el plan farsante de quienes dicen aguantar 30 días sin comer. Eso no se lo creen ni los más ingenuos chavales y chavalas de los jardines de infancia. Yo sólo digo que son todavía 20 los equipos de la Primera División de la Liga de Fútbol Español en su categoría de Profesionales. !Y vaya tostón anual es eso de que o vence el Real madrid o vence el Barcelona!. De verdad os digo que es mucho más interesante saber qué equipos luchan para no descender a Segunda A. Sabemos que la Liga va a ser para el Real Madrid o para el Barcelona, así que ser campeón no tiene ningún interés para mí. Prefiero entretener el tiempo futbolero en los equipos más modestos como, por ejemplo, Almería, Athletic, Español, Levante, Málaga, Rácing o Sporting (por citar sólo unos cuantos) porque ahí si que es emocionante el fútbol. Quedarse en Primera o bajar a Segunda A. Esa es la verdadera emoción de una Liga que ya se sabe, de antemano, que la van a ganar o el Real madrid o el Barcelona. Franco, el portugués de Madeira, también desayunaba, al igual que yo, un par de huevos fritos con patatas. Eran tiempos buenos y por eso de la entrevista que hace hoy, en MARCA, Alberto Polo sólo me interesa una pregunta y una respuesta para no dejar en blanco su trabajo: ¿lloró o no lloró Raúl cuando dejó su casa blanca?. !Claro que lloró!. Así de interesante es, a veces, esta vida que muchos han querido convertir en una ausencia de sentimientos. Absurda vida la de ellos. No sé por qué se pasan tanto tiempo pendientes de mujeres ajenas a ellos. Como bien dijo Napoleón: "Para batallear contra las mujeres (ajenas añado yo) lo mejor es huir". Esa es la única manera de vencer. Benito (Pérez Galdós que no otro Benito que tengo en la memoria pero al cual no hago ni caso) podría muy bien decir lo que era y sigue siendo una mujer-mujer. Lo otro, lo del Benito que queda fuera de mi memoria son solo huesos mondos y lirondos, y, en ese caso, los españoles de bien nos mondamos y nos lirondamos. Yo, mientras tanto, sigo pensando en mi amigo Franco de Madeira. ¿Sabían ustedes que aquel capitán de madera sabía bien lo que era el mundo de las mujeres?.. Sí. Porque siempre ponía al corazón por delante para conseguir ganar o perder... pero nunca quemó sus energías en batallas inútiles y perdidas de antemano. Es cierto. ompletamente cierto. A mí me interesa lo que dice Jesús Ramos: "Llegarán las victorias". Bueno. No me refiero a las "Victoria's Beckam's" (que no me interesan para nada porque no me gustan aunque sean de Londres, de Liverpool o de Manchester). Lo mío es sólo de mujeres hispanas y latinas. Las anglófonas siempre resultaron insulsas para mi digestión diaria. Pero bueno, cambiando de tercio antes de cambiar de párrafo, en el Tour de L'An (o algo parecido) ya está el primero nuestro ciclista vasco Zubeldía mientras lo de Zubizarreta sí que es para partirse de risa. No sólo por su mosqueo actual sino porque Iríbar fue mucho mejor que él. Por supuesto. Nada importa que Zubizarreta le supere en el ránking internacional... porque resulta que como Iribar no hubo ningún otro portero del Athletic Club de Bilbao. Y ahora sí, ahora cambio de párrafo. Yo tenía, en los cromos, a Cardoso y a Barbosa, dos sencillos ciclistas portugueses que nunca consiguieron ningún triunfo importante. Pero estaban ahí, en las chapas de mi infancia y nunca los olvidé como nunca he olvidado a mi amigo Franco (y me refiero al portugués de la isla Madeira). Por cierto, el único Franco español que me interesa es aquel ex futbolista del Deportivo de la Coruña (que jugaba junto a Moll) al que se refería Di Stéfano en una entrevista hace sólo unos pocos meses. Para ser franco, pero franco de verdad, siempre fui de la Tercera España y la Segunda Movida Madrileña, así que los tiros francos en el fúbol no me interesaban para nada. Lo mío era sólo jugar y no lanzar faltas a balón parado porque me gusta ver siempre al balón rodar de lugar a lugar, porque en la vida o eres activo o como al camarón de la isla, te lleva la corriente. Miré la Clasificación General al sentarme a escribir. Eran las 11 de la mañana y mi lugar era el 11. O sea, estaba fuera de los Top Ten de los 10 mejores. O a lo mejor resulta que es mejor así porque si nos fijamos bien el 11 puede desmembrarse en 1 más 1, o sea dos veces Campeón como Fernando Alonso, en vez de preocuparse de Top Ten totalmente amañados por todos los sitios. Así que me despido con la letra de "La oración del torero" del maestro Joaquín Turina. O mejor algo mejor. Lo que dijo sobre "La oración del torero" su propio autor: «Una tarde de toros en la plaza de Madrid, en aquella plaza vieja, armónica y graciosa, vi mi obra. Yo estaba en al patio de caballos. Allí, tras de una puerta pequeñita, estaba la capilla llena de unción, donde venían a rezar los toreros un momento antes de enfrentarse con la muerte. Se me ofreció entonces, en toda su plenitud, aquel contraste subjetivamente musical y expresivo de la algarabía lejana de la plaza, del público que esperaba la fiesta, con la unción de los que ante aquel altar lleno de entrañable poesía venían a rogar a Dios por su vida, acaso por su alma, por el dolor, por la ilusión y por la esperanza que acaso iban a dejar para siempre dentro de unos instantes en aquel ruedo lleno de risas, de música y de sol.»

Todos somos, a principios de este siglo XXI, peregrinos por esencia propia. Y toda peregrinación es, por definición, perturbadora cuando, además, es estética. Sobre el ardor de nuestras reflexiones es cuando se producen nuestros sentimientos de cambio global; porque en todo gran grupo de peregrinos existe un Auguste Rodin que piensa y besa. Nosotros los Cristianos de la Verdad no sólo tenemos Fe en las Promesas de Jesucristo sino en sus milagros... por eso Ellas... las Cristianas Verdaderas... no son sólo Nuevas Evas bellísimas sino muy inteligentes. Tan inteligentes que son, siempre lo he dicho, que nos conquistan y luego se dejan enamorar por nosotros los Pensadores Cristianos. Los ateos pueden seguir el camino que deseen pero los milagros del Pensador y la Nueva Eva, bellísima por dentro y por fuera (y mirad que digo primero por dentro pero no descarto para nada lo de por fuera) es el regalo que Dios le otorga a quienes creen en Él por Fe y por Razón. Yo he visto ya muchos milagros y no dudo para nada de ellos.Quién más quién menos tenemos pinceladas de cultura y de sensibilidad. Podemos visualizar a El Pensador y El Beso aunque nunca hayamos estado en París; porque todo ello está aquí, espléndidamente ubicado y generoso, a modo de disponibilidad y entendimiento. Dios nos ha dado la disponibilidad de poder soñarlas y hacer que esos sueños sean grandes y reales (los no creyentes nunca lo podréis entender) y nos ha dado un entendimiento sano, claro y profundo, de que tanto Ellas (siempre ellas por delante porque son hermosas por dentro y por fuera y nosotros caballeros de la Verdad) como nosotros, somos fieles hasta la Eternidad. Ser fieles por la Eternidad no es ausencia de celo pero sí ausencia de celos. Y es que celo en sigular y celos en plural son cosas diametralmente opuestas. Por celo ellas nos aman y por celo nosotros las defendemos de cualquiera que venga a molestarlas en plan de conquistador que es diferente al plan de amistad pura y sana o un simple diálogo simpático y nada más. El celo cristiano es sano, noble y está presente tanto en Ellas como en Nosotros... mientras los celos, en plural, es la enfermedad de los inseguros, de los que saben que las suyas les engañan continuamente con otros porque elos las engañan continuamente con otras. La Libertad Cristiana se defiende con el celo pero basado en la liberación y la ausencia de celos; porque la Fe es la total confianza en la otra parte del matrimonio (y de matrimonio hombre-mujer hablo) en toda circunstancia porque sabemos que ni Ellas nos engañarán jamás ni nosotros tampoco a Ellas. Las inspiraciones de Rodin, desabridas y sensuales, rompieron los cánones de la Academia de las Bellas Artes y con ello se rompieron los clichés de lo bello y de lo feo. Y eso es lo glorioso de esta clase de peregrinación en que se ha convertido el siglo XXI que es como una explosión del céfiro de lo vital. Bueno, eso está bien para los conformistas que no saben tener Grandes Sueños. Los Cristianos y las Cristianas soñamos a lo Grande (ya sabemos que los no creyentes no nos podrán comprender aunque lo vean con sus propios ojos). Yo sé que los milagros se producen en el aspecto general dentro de todos los cristianos y cristianas y en mi caso particular nunca dejaré de dudar ni por un instante en la Promesa de Jesucrito; el Milagro del Tal como Éramos. Es lo que llamo el 16 años de Ella y el 18 años de mí. Somos El Pensador. Somos El Beso. Somos ciegos infractores de las plásticas literarias y cada uno de nosotros y nosotras escribe su propia Divina Comedia.Hoy pensamos y besamos más que nunca. Y a la larga el arte de pasearnos desenfrenados por los mensajes virtuales desde aquí hasta allá y viceversa nos hace que tengamos valoraciones nuevas. Las nuevas valoraciones del Verdadero Cristianismo es saber que sabemos que Jesucristo nunca miente porque es la Verdad. Nuestra misión, lo que nos ordenó que hiciéramos, es predicar por el mundo entero sin preocuparnos más que de eso. Sabemos que hay semilla que germina y semilla que no germina. Pero eso depende de la libertad de cada ser humano y sólo a Dios corresponde saber qué pasa con cada semilla sembrada. Lo que sí sé con total seguridad es que Jesucristo, a través del Espíritu Santo, da y regala en abundancia a los que somos Hijos de Dios. En todos los aspectos. Ellas, las verdaderas cristianas, son preciosas por dentro y son preciosas por fuera (y mirad que digo primero por dentro pero no rechazo que también por fuera). Esto es el Siglo XXI. El preámbulo de una Nueva Conquista para quienes creen en Dios. Las Nuevas Evas (Hijas de Dios) son preciosas por dentro y por fuera. Yo, al menos, sé que la mía lo es porque Jesucristo me lo dice todos los días. Por eso Ellas se enamoran de los Pensadores que no se quedan sentados, como pasó con el de Rodin, sino que se levantan y caminan y trabajan y cantan y las cuidan y las mantienen y las aman porque son de verdad preciosas. El Pensador y El Beso. Eso es. Pensamos luego existimos y como existimos Ellas nos besan sin ningún rubor cuando el Milagro se cumple. Buenas noches a todos. Para quienes sois creyentes ya sabéis el regalo que nos da Dios. Para quienes no sois creyentes que tengáis felices noches de la manera que hayáis elegido. Nosotros solo con la nuestra y nada más. Hasta mañana.

Un día entero vivido lleno de esperanza son veinticuatro momentos de luz que nos iluminan la existencia y nos dan motivo de fe hacia el futuro.

Uno aprende a amar, no cuando encuentre a la persona perfecta, sino cuando aprenda a creer en la perfección de una persona imperfecta.Tardé una hora en conocerte y solo un día en enamorarme. Pero me llevará toda una vida lograr olvidarte.Si yo fuese el mar, y tu una roca, haría subir la marea, para besar tu boca.Soy la persona más feliz del mundo cuando me dices "hola" o me sonries, porque se que, aunque haya sido para solo un segundo, has pensado en mi.Si sumas todas las estrellas del cielo, todos los granitos de arena en los océanos, todas las rosas en el mundo y todas las sonrisas que haya habido en la historia del mundo, empezarás a tener una idea de cuánto te quiero.Si pudiese ser una parte de tí, elegiría ser tus lágrimas. Porque tus lagrimas son concebidas en tu corazón, nacen en tus ojos, viven en tus mejillas, y se mueren en tus labios.Amarte es para mí la Existencia de mi Eterno sueño convertido en la realidad de tus labios dibujando corazones en mi pecho (Diesel)Amarte no es solo quererte... amarte no es solo adorarte... amarte no es solo tenerte... amarte no es sólo besarte... (Diesel)Cuando te miro y descubro que te estoy amando es cuando de verdad soy hombre... pero es que eso me pasa todos los segundos de mi vida (Diesel)Si de amar se pudiese morir que la muerte sea dentro de ti (Diesel)Amarte: un tiempo verbal comprendido en el vocabulario de la Verdad (Diesel)Sólo por amarte merece la pena ser humano (Diesel)Más allá de tu amor no existe más que el silencio y mi vida siempre ha sido una conversación amorosa sin final ni frontera alguna. Que se quede el silecnio para los que tienen el corazón de piedra y el diálogo sincero para los que amamos para toda la eternidad (Diesel)Al amor lo llaman locura los que no saben nada de la locura de amor (Diesel)

El Amor es un animal que se puede morir si dejamos que en nuestra Alma se mustie la Esperanza... porque Amor se alimenta de Esperanza dentro del Alma Humana. Cuando la Esperanza desaparece se muere el Amor.

Dentro de mi mano está la naturaleza de tu rostro acariciada por los dedos del sentimiento. Y en cada uno de ellos ha quedado impregnado un anhelo, un deseo de sentirte dentro... muy dentro de las células de mi tacto...

En tus labios mueren mis horasllenas de claveles y jazminesy en tus besos los jardinesse afloran de todas las esporas. Mar bravío con sus fuertes olases el beso caliente de tus sentiresdado con los labios en todos las latiresde mi sangre haciendo como rompeolas.Boca roja de palpitar sedientobebiendo mis horas en el sentimiientode esta muerte en tu jardín. Tus labios son el rompimientode mi vida en un último intentode besarlos siempre hasta el fin.

La mañana, de plena primavera, refrescaba la atmósfera del municipio de Lasarte y por eso Arantxa Basurto arropó a Andoni Iturralde con una manta de lana gruesa que había comprado, hacía ya un año, en el mercadillo del vecino pueblo de Zaraúz, donde había pasado un feliz verano en la playa del Golfo de Vizcaya. El río Oria bajaba cargado de agua y de lampreas. Y un vencejo daba vueltas alrededor del tejado del blanco caserío situado en medi del prado. La gata "Kutxa" ronroneaba a los pies de Iturralde mientras se los calentaba con su cuerpo de felina traviesa y feliz. - Andoni, ¿tienes frío?.- No Arantxa. Gracias. Estoy muy bien así. Y ella le acarició dulcemente aquel rostro todavía muy joven antes de darle un beso. - Voy a preparar el desayuno, Andoni. Fiesta en Bilbao. Se enfrentan, para las semifinales del Campeonato Nacional de Pelota Vasca, el gran Andoni Iturralde, guipuzcoano, y el tambien grande alavés Eneko Alkiza. Antes de ello, en la misa dominical, él la había visto por primera vez en su vida. Era hermosa. Bellísima. Una mujer tan completa que Andoni no podía quitar ni un momento su mirada hacia ella; pero aquella desconocida joven de tan sólo dieciseis años de edad, sólo miraba a la figura de Jesucristo mientras en su interior pedía algo que nadie entendía porque lo hacía en lengua aramea. Aquella bellisima mujer estaba junto a su hermana Begoña Iturralde y él ardía en deseos de poder conocerla. Más de una vez intentó levantarse del banco e ir a decirle algo. No sabía. Quizás pedirle simplemente la hora o preguntarle cómo se llamaba; pero sólo podía imaginar que sí, que ella le decía su nombre, le daba la hora justa y le sonreía como sólo se sonríe al hombre que se ama. Después, en pleno partido, la vio de nuevo junto a su hermana Begoña... y aquello le dio ánimos para arrasar, con su potencia física de siempre, al hercúleo Eneko Alkiza que, sufriendo lo indecible para poder devolver las pelotas envenenadas de Iturralde, terminó viendo cómo el partido terminaba con un claro 22-2 a favor del guipuzcoano. Había barrido materialmente a su rival. Entonces fue cuando, ya una vez desconcentrado del juego, la buscó con la mirada... pero ni ella ni su hermana Begoña Iturralde estaban ya allí. - ¡Buenos días, Andoni!. ¡No te olvides que tenemos partida de mus en la Casa de Araeta esta tarde a las seis en punto!. ¡No lo olvides que, cuando estás tan pensativo, sueles ser muy olvidadizo! - le gritó el leñador Iñaki Iturbide mientras se dirigía al bosque con su hacha al hombro.- ¡No creas esas murmuraciones, Iñaki!. !Me acuerdo perfectamente de la partida de mus!. !Y sé que tengo que estar en la Casa de Araeta esta misma tarde a las seis en punto!. !Siempre que Arantxa no tenga ningún inconveniente en llevarme hasta allí!. Desde el interior de la cocina Arantxa Basurto lo había oído todo.- ¡Andoni, no hay problema alguno por mi parte!. !Allí estarás esta misma tarde a la seis en punto!. ¡Además así aprovecho para ir a la peluquería de Ana!. ¡Me apetece cambiar de color mi cabello!.- ¡Pero si tienes un color de cabello precioso, Arantxa!.- ¡Bien!. ¡Entonces me lo cortaré un poco!.- ¡Ni se te ocurra, Arantxa!. ¡Tu pelo largo me enloquece!.- !Entonces haré que me lo laven y le den más brillo!. Andoni Iturralde sonrió porque sabía que a las mujeres, cuando les entra una idea en la cabeza, la pueden transformar en mil ideas diferentes pero siempre la llevan a cabo. Una bandada de palomas cruzó ante sus ojos con dirección a Hernani. Andoni Iturralde precisamente estaba leyendo el drama del escritor francés Víctor Hugo titulado "Hernani"; totalmente interesado en saber de aquella novela que tantas discusiones había suscitado entre los clásicos y los románticos.- Por cierto, Andoni -dijo ella saliendo al exterior por un momento- ¿tú a quien prefieres, a los clásicos o a los románticos?.- Sabes que respeto mucho a los clásicos pero que siempre he sido y soy un empedernido romántico. - Pues es la primera vez que me lo dices.- O quizás no lo recuerdes bien y te lo he dicho muchas más veces de las que te imaginas.- ¿Es por eso por lo que te enamoraste de mí?.- ¡Exacto, Arantxa!. Es por eso. Sabes que siempre he sido seguidor de Richardon, Goethe, Hölderlin, Blake, Wordswordh, Vícto Hugo, Vigny, Manzoni, Leopardi y, sobre todos ellos, de manera muy especial, de Espronceda y del Duque de Rivas. Arantxa no dijo nada. Silenciosamente volvió a entrar en el caserío a seguir preparando el desayuno en la cocina. Aquella recia voz de Andoni le seguía gustando tanto o más que cuando la escuchó por primera vez. Y también sabía que su voz, dulce y femenina, le encantaba a él. Así que no sólo se había enamorado de ella por su bellísimo rostro y la perfección de su cuerpo sino por mucho más. Se había enamorado de la belleza de su alma. Llegó el momento de la gran verdad. La final del Campeonato Nacional de Pelota Vasca en San Sebastián. Andoni Iturralde entornó lo ojos mientras se preparaba anímicamente para enfrentarse al temible rival, al siempre peligroso y favorito navarro Txikito de Olite. Miró al público. Un enorme gentío había llegado de todas partes. No sólo del País Vasco, sino de puntos geográficos tan lejanos, por ejemplo, como de Córdoba la Sultana, Málaga y Sevilla. Buscó con su mirada la mirada de ella; pero no la encontró por ninguna parte. De repente empezó a sentir pocos deseos de jugar aquella final y de luchar por alcanzar el título de Campeón Nacional. Y es que ya la tenía metida tan dentro de su cerebro que apenas le sostenían las piernas en el esfuerzo por hacerla salir de él. Sus manos parecían ahora solo de un poeta, nada más que de un poeta romántico en vez de un gran jugador de pelota vasca. Los seguidores del favorito Txikito de Olite no hacían más que animar al pamplonica y en el cerebro de Andoni Iturralde una fuerte batalla se estaba entablando: o ser Campeón Nacional de Pelota Vasca o ser simplemente nada. Prefería ser nada si, con ello, conseguía salir una vez, aunque sólo fuese una sola vez, con aquella preciosidad de mujer que, a sus dieciséis años de edad, arrebataba el corazón de todos los hombres. De repente, cuando incluso estaba ya a punto de abandonar la partida antes de iniciarla, escuchó su dulce, femenina e inigualable voz entre el gentío.- ¡Vamos, Andoni, no te rindas!. ¡Tú si puedes conseguirlo!. - ¿Quieres el café bien caliente?.- No, Arantxa. Sabes que siempre me gusta templado. Y ponle, por favor, dos sobres de azúcar. Me gusta templado y bien dulce como tú. Así me imagino que es a ti a quien estoy bebiendo.Aquella forma de piropear como si no estuviese diciendo nada del otro mundo era lo que más le encantaba de él. Su forma de piropear, muchas veces incluso en silencio a través de sus miradas, o simplemente escribiendo algún verso que otro. Reconocía que a veces escribía versos bien fuertes y eróticos pero le gustaban tanto como los que escribía demostrando dulzura, sentimiento, calor, espíritu y hasta fe si es que era posible. Y sí. En los poemas de Andoni había de todo un poco. Desde el más ardiente sentimiento amoroso hasta el más delicado piropo que una mujer podía recibir, pasando por todas las gamas semánticas posibles. Y sobre todo llenos de profunda fe. Porue Andoni Iturralde creía firmemente en las promesas de Jesucristo y en el cumplimiento de sus milagros. - Te lo agradezco, Andoni. Te lo agradezco más de lo que te imaginas -pensó ella para su interior. La gata siamesa "Kutxa" seguía calentando los pies de Iturralde, mientras ronroneaba bajo los primeros rayos de sol de aquella mañana en que, de repente, vinieron a visitarle Daniel Uranga y Peio Etchebeste. - Esta vez seguro que nos tomamos la revancha -le dijo Uranga. Andoni Ituralde sólo sonrió.- Es cierto, Andoni, esta vez ya no caeremos en tus famosas trampas de combinar faroles con jugadas seguras. Ya hemos aprendido bien cómo juegas.- Ya sabéis que Iñaki Iturbide y yo, cuando formamos pareja, somos invencibles. Preocupáos más bien en saber cómo juega él. - Intentas despistarnos, Andoni -respondió Etchebeste- pero estamos seguros de que es de tu cerebro de donde salen las mejores jugadas. - Está bien, Etchebeste... si tú y tu compañero lo creéis así yo no pienso discutir por ello. Posiblemente llevéis razón. O quizás os estéis equivocando. No os lo voy a declarar porque sería daros ventaja. - Todavía recuerdo -dijo Daniel Uranga- aquel célebre 3-0 que me ganaste por cometer el error de lanzarte tres órdagos a las chicas seguidos y sin pensar en sus consecuencias. - Olvidaste una lección muy sencilla que todos los musolaris conocemos: "jugador de chicas perdedor de mus".- De acuerdo. Aprendí la lección. Esta vez veremos qué pasa con las grandes. - Tampoco van po ahí los tiros, Dani. Aunqe no lo creas, a veces se puede ganar o perder hasta con el "no juego". - !Vómonos ya, Daniel, que nos lía como siempre! -le advirtió Peio Etchebeste.Y se despidieron con un fuerte apretón de manos. - Esta tarde a las seis en punto en Casa de Araeta, Andoni. - Ya ha dicho que sí Arantxa. Así que está totalmente asegurada la partida. - Yo he aprendido a serenar mis nervios, Andoni -le advirtió Peio. - Haces bien. Los nervios sólo hacen ver ases y reyes donde no hay más que un as y un rey.- Tú siempre con tus filosofías, Andoni. - Aprendí algo muy interesante, Peio, pero no sé si decírtelo o no. - Dímelo si crees que es importante. - Es importante. Escucha: nunca dejes que los ases sean superiores a los reyes... ¿comprendes bien amigo Peio?.- Cuando tú lo dices lo entiendo perfectametne bien. Sé lo que me estás haciendo comprender. No te preocupes. Haré caso a tus buen consejo. -No es un buen consejo. Es algo más, Peio. Es un buen pensamiento. Tienes que saber que los que son tan jóvenes como tú no escucháis bien los consejos pero entendéis perfectamente cuando se os enseña un buen pensamiento. ¿Ya sabes por qué te lo digo?.- Sí. Lo he entendido. Cuidaré de no volver a equivocarme. Ya sé que los ases sólo sirven para las chicas mientras los reyes sirven para las grandes y, precisamente para el treinta y uno.- Eso es. Ya vas aprendiendo a saber jugar con la vida. Escucha, Peio. Yo puedo haberme equivocado alguna vez en la vida, pero jamás cometí la locura de creer más en los ases que en los reyes... ¿comprendes mejor ahora?.Daniel y Peio ya no dijeron nada más y se marcharon lentamente por los prados por donde se encontraba ya faenando el leñador Iñaki Iturbide. - ¿Sabes que lleva razón? -dijo Peio.- Sí. La lleva. Andoni Iturralde en ciertas cosas no se equivoca. Podemos pensar que está hablando de mus y sin embargo nos está hablando de cosas mucho más serias. - Por eso es necesario hacerle caso, Dani.- ¡¡Ya sabeís que la mano de un cristiano vale por cinco y que no se debe envidar a tontas y a locas!! -les gritó con su voz cálida pero varonil Andoni Iturralde.- Parece que no está diciendo nada pero lo está diciendo todo. - Por eso es el mejor musolari de España, Dani. Arantxa salió de nuevo al exterior de la casa un poco agitada. - ¿A quién le has gritado eso, Andoni?.- Nada, mujer. Son cosas que los jóvenes deben de aprender y es necesario saber decírselo; porque el juego del mus es el juego más parecido a la vida que existe. En eso le supera incluso al ajedrez. - Si tú lo dices será verdad...- No porque yo lo diga, Arantxa. No es por eso. Lo digo porque es una verdad universal. - Pero nadie hasta ahora, que yo sepa, ha dicho tal cosa.- ¿A qué cosa te refieres?.- A que el juego del mus es superior al juego del ajedrez.- Escucha, Arantxa. Muchos creen que en el juego del ajedrez triunfan los más inteligentes y están muy equivocados.- ¿Sí?.- Claro que sí. Lo aprendí viviendo en medio de la soledad que es la mejor manera que existe de conprender este mundo. Los mejores jugadores de ajedrez son los más lógicos pero no los más inteligentes. Por eso el mus es superior al ajedrez e incluso al póker. ¿Sabes quiénes son los mejores jugadores del póker?.- Supongo que los más listos. - Pero los más listos sólo son los más tramposos. Sin embargo el mus supera también con mucho al póker. ¿Quién crees que tiene más valor: un hombre listo o un hombre inteligente?.- Supongo que un hombre inteligente. Al menos eso es lo que yo prefiero. - Por eso lo afirmo, Arantxa, por eso lo afirmo. Por ejemplo, no siempre gana al mus el que es mano... ¿comprendes?... a veces es necesario echar unos cuántos faroles para ganar a quienes son mano. A veces, Arantxa, a veces suceden sorpresas así en esto del mus. Eso no sucede casi nunca en el póker donde casi siemrpe se juega a lo seguro; pero sucede muchas más veces de los que crees en el mus. Sucede que cuando apenas llevas cartas buenas luego resulta que sales triunfador sin que los rivales ni se hayan dado cuenta de ello. Arantxa acarició el cabello, todavía fuerte y vigoroso, de Andoni Iturralde y volvió a sus labores.La gran final del Campeonato Nacional de Pelota Vasca que se estaba jugando aquel año en San Sebastián se encontraba muy igualada en sus primero puntos, mas poco a poco, Andoni Iturralde iba superando al favorito de la afición: el navarro de Pamplona, Txikito de Olite. Así que llegó un momento en que la distancia era ya casi insalvable. El gran juego que estaba desarrollando Andoni Iturralde, con la mente sólo concentrada en la pelota, la pared, el rebote, la devolución... le habían colocaco en un 21-16 a su favor. Sólo le faltaba un sólo tanto para ser Campeón de España.Sin embargo, algo sucedió que trastornó por completo su concentración. Era que, sin darse cuenta, se había quedado mirando por unos segundos los ojos de Ella, de Arantxa Basurto y su bellisimo cuerpo juvenil. Y el partido comenzó a cambiar rápidamente. Totalmente descentrado, Andoni Iturralde comenzó a cometer errores infantiles impropios de un gran pelotari como él lo era. Y los números empezaron a caer del lado de Txikito de Olite que, desde el 16 había llegado ya a emparejar el marcador. 21-21 y Andoni Iturralde completamenmte perdido. Fue cuando, en medio del fragor y el delirio de los seguidores del navarro, a favor del cual habían apostado la inmensa mayoría de los espectadores, volvió a oir la voz dulce y femenina de aquella belleza sin igual.- !Ánimo Andoni!. !Tú si puedes!Surgía el milagro. O la sorpresa. O lo impredecible. Las manos de Iturralde, ardiendo de vigor, endurecieron sus lanzamientos y Txikito de Olite comenzó a declinar. No había lugar para la duda. En aquel último envite se jugaba algo más que el título de Campeón. Era la oportunidad de demostrar que las manos de Alkiza no se habían roto sin motivo. Andoni Iturralde. Esa era la razón. Él podía vencer. Él quería vencer. Él sabía vencer.La pelota ardió en su mano. Surgió rotunda. Acelerada. Colocada. Con el efecto que su muñeca había articulado. Y chocó contra el muro del frontón saliendo rebotada, escorándose hacia la derecha...- Aún recuerdo lo del otro día, Andoni...- ¿Lo del otro día?.- Sí, Andoni. Aquello que dice: "Yo aprendí a a retar las sombras descansando mis sueños en los oleajes airosos, en el aroma de los vientos libres y en los versos derramados de palabras. En los abrires de floridos años. En el tacto de los ávidos espacios. Y en los minutos del clavel de la victoria". - J.J.Elizalde...- Sí. J.J. Elizalde -sonrió Arantxa- Aunque sólo sea una manera de encubrir que alguien vivió en los minutos del clavel de la victoria. Ahora era ella quien cerró los ojos.En medio del cansancio vió al musculoso Txikito de Olite correr hacia la banda derecha. Ya no podría responder. Si la pelota volvía a la cancha, Iturralde ya no podría responder porque yacía, exhausto, sobre el suelo. El pamplonica se acercaba, cada vez más, hacia la línea. Llegó. Conectó su golpe. La pelota ascendió en el aire.- ¿Estás cansada, Arantxa?...Pero ella seguía con la ensoñación. Andoni levantó la vista hacia los cielos intentando desentrañar el misterio de la cumbre del lejano Urgull que se le representaba en la memoria. Allí había besado por primera vez a Arantxa Basurto.La pelota ascendió en el aire. Andoni Iturralde cerró los ojos ya vencido. Luego sonó la chapa y el clamor. ¡Itu!. ¡Itu!. ¡!Itu!. Era él. Andoni Iturralde aclamado por el ardor de la victoria. Andoni Iturralde levantado del suelo y abrazado por Iturbide, Uranga, Etxebeste... Y ella junto a su hermana Begoña y aplaudiendo fervorosamente. Arantxa Basurto abrio los ojos y se rió.- Recuerdo más. "Anidad las galas de los sueños en el surco ancestral de lo fecundo y el trabajo, que gire la esperanza que hará tañer su alcance de habitante para ser un espíritu de acciones colectivas. La herencia de la luz y de la gloria convertirá la invisible constancia de un mañana más selecto. Anidad las galas de los sueños y amaréis una historia verdadera que relate los ritmos de vosotros hasta alcanzar el logro de una inédita conquista que habita en la marcha hacia el deseo". - Arantxa... pocos son los tiempos del clavel renacido en las orillas.- No importa, porque muchos son los latidos ajustados al momento. Todos hemos conocido algún destello de gloria. Todos podemos volver a vivirlos. Tal como éramos, Anmdoni, tal como éramos tú y yo. - Estoy seguro de que seremos tal cómo éramos, Arantxa. Tal cómo éramos por dentro y por fuera. Yo nunc ahe dejado de tener Fe. - Ni yo tampoco, Andoni, ni yo tampoco. Por eso sé que el Milagro de Jesucristo se cumplirá. ¡Y colveremos a ser tal como éramos tú y yo!. ¡No lo dudes, mi amor!. Él volvió a levantar la vista para observar al lejano Urgull. - ¿Qué razón existe para que te los aprendas de memoria?. Ella se incorporó con pausas. Arregló los cabellos grises de Andoni. Le arropó amorosamente. - Cuídate. Está bien que tomes el fresco de la mañana pero no conviene resfriarse. Voy a seguir preparando el desayuno.Arantxa se adentró en el caserío. "Kutxa" trepó hacia el regazo de Andoni que acarició el lomo de la siamesa. Iturralde elevó su voz. - ¿Hay noticias de Mikel?.La respuesta de Arantxa resonó en el interior.- ¡Sí... y muy buenas noticias!. Salió a la puerta. - Ha escrito diciendo que vienen para Navidad. Todos. Mikel, Victoria y los niños. Dice también que los negocios de Guayaquil van creciendo y que han abierto una nueva sucursal en Quito. Pero lo mejor de todo es que regresa definitivamente con nosotros. Deja la empresa en manos de Xavi y Txomín. La pequeña Arántzazu viene también para Euskadi. ¡Garibai!. ¡Garibai!.El perro pastor acudió solícito a la llamada, se sentó ante ella con esa mirada inteligente que poseen los animales de carácter noble y se la quedó observando. - Tú también vas a desayunar!. Andoni... ¿tomamos ya el café?.- No tengas prisa, Arantxa. Esta mañana es digna de ser gozada. Luego todo fue muy rápido. Begoña se había acercado acompañada de ella. Begoña, la hermana de Andoni, les presentó. Ella era, de cerca, todavía más hermosa que vista desde lejos. Maravillosamente hermosa. Como sacada de una leyenda de la selva del Amazonas de Sudamérica. Alta. Perfectamente bien formada. Con el brillante y sedoso pelo de color mineral cayendo sobre los hombros y aquellos bellos y suaves ojos marrones de color miel donde se dibujaban los oleajes del mar si es que se les podía observar sin desviar la mirada. - Es siempre así -había dicho Begoña- aquí donde le ves, tan atleta y campeón, es un incorregible tímido con las mujeres. Quizás sea porque las conoce demasiado bien.- ¿Así que te llamas Arantxa? -pudo decir Andoni. - Arantxa. Arantxa Basurto. ¿Pero quieres conocer mi segundo apellido?.- Si tú quieres...- ¿Ves cómo es un tímido incorregible?.- Quizás porque conoce demasiado bien a las mujeres -sonrió Arantxa.- ¿Cuál es tu segundo apellido? -acertó a preguntar Andoni.- Atahuallpa. - El mío es Ondaro. Después se sucedieron las citas, el noviazgo y la boda. Todo muy rápido. Muy excitante. Producto del profundo amor que había surgido desde el primer momento en que se cruzaron sus miradas. El inolvidable viaje por el Pacífico. Soñando entre caminos de coral y emborrachándose de besos sin final posible. Y la visita a las Islas Galápagos invitados por tío Aitor. Allí pudieron descubrir maravillas únicas en el mundo.- ¿De verdad desciendes de princesas?.- De verdad. - Yo también desciendo de un Condado. Pero nadie lo sabe.- Serán de nuestros dos grandes secretos, Andoni.- Por lo menos por ahora -sonrió el atleta.Luego siguieron los éxitos. Siempre ella junto a él. Por los mejores frontones de Rioja, Navarra, Álava, Bilbao, Ondarribia, Hendaya, Biarritz, Bayona... !y su querida San Sebastián!. Siempre ella junto a él. Admirando aquellas poderosas manos que doblegaban rivales por su potencia y, a la vez, sabias para la ternura y el placer de las caricias. Hasta que, un año después, tras conseguir innumerables triunfos y recoger infinitos aplausos, nació Mikel. Mikel Iturralde Basurto Ondaro Atahuallpa. ¡Qué más podía pedirle a la vida el bueno y feliz de Andoni Iturralde Ondaro!. Podía. Una sola cosa más. El Campeonato Mundial de Pelota Vasca. De la cocina surgían aquellos reconocibles olores a hogar. La leche calentándose. El café. Las castañas asadas. ¡!Qué bien olía el arte culinario de Arantxa Basurto Atahuallpa.Ella levantó la vista de los pucheros. El reloj marcaba las nueve de la mañana. Media hora más tarde estarían sentados frente a la mesa. Arantxa distraía su labor cantando pequeños trozos de melodías vascas. Y él la escuchaba, sentado bajo el alero de la techumbre del caserío y siempre admirado por el valor y la entusiática entrega de aquella mujer. El vencejo seguía dando vueltas aéreas por encima del tejado.Volvía Iturbide con el hacha al hombro y un haz de leña. - ¿Qué tal estamos, Andoni?.- ¡Bien, muy bien, Iñaki!.Iturbide se le acercó. Estrecharon sus manos. - Siempre tan fuertes... Andoni. Iturralde sonrió. El otro volvió a hablar. - No te olvides de que hoy hay mus.- No me olvidaré...Se volvieron a estrechar las manos. Siempre que Andoni saludaba a sus amigos notaba un calor especial en la mano. Como cuando la pelota quemaba antes de ser impulsada contra el muro del frontón. Era ese calor que aman los viejos pelotaris. Por eso el apretón de manos, con sus amigos, era largo de segundos. Ya lejos de él, Iturbide volvió a insistir. - ¡En Casa de Araeta!.- ¡Allí estaré!. - ¡Recuerda!. ¡A las seis de la tarde!. Andoni entrecerró los párpados donde comenzaban a fungirse los primeros rayos del sol. Musitó. Apretó los labios resecos...- Recuerdo... Recuerdo...Las seis de la tarde exactamente. San Juan de Luz. Campeonatos del Mundo. Los mejores. Argentina. Uruguay. México. Estados Unidos. Francia. Y ellos. Los españoles formaban, quizás, el mejor equipo de los últimos tiempos. Allí estaban Andoni Iturralde, Orúe, Landáburu, Beitia, Alkiza, Goizueta, Rekalde... y Sanabria el leonés. También aquella pareja de catalanes, Esmatges y Ametller, que habían demostrado ser los mejores en pala corta. Eran ya ocho las medallas conseguidas desde que César Sanabria iniciase la cuenta. La novena estaba asegurada. De oro o de plata. Pero Iturralde la quería de oro. Las seis de la tarde exactamente. Hora de jugar al mus de la vida o al mus de la muerte precisamente. Su rival, el vasco francés Sebastien Émery, era un tipo realmente elegante. Distinguido en sus modales. Marqués. Todo un caballero de la cortesía. Educadas maneras que transmitía en su forma de jugar con estilo impecable. Mas no bastaba para otorgarle la victoria, porque se encontraba ante un Andoni total. Un Andoni en plenitud. Un Andoni que triunfaba gracias a su explosiva manera de combinar ataques y defensas en un proceloso vaivén de iniciativas que desarbolaban al elegante Émery. El genio de Iturralde se imponía con una ductilidad desbordante. Él también era de la. Conde español para ser más exactos. Así fue cómo consiguió un título que servía de espaldarazo final a su gran momento. El corolario a aquellos dos años de plenitud.Arantxa no había podido acompañarle en aquella ocasión, porque Mikel estaba algo enfermo y necesitaba los cuidades maternales; pero ya la prensa internacional recogía su éxito en las primeras páginas: "Triunfo sensacional de Andoni Iturralde" era el que ella leyó en "El Correo de San Sebastián". Y ella leería después, ávidamente, toda la narración del brillante momento. Y recortaría textos y fotografías para guardarlo todo junto a la brillante colección de sus recuerdos, cartas, poemas, relatos, cuentos, novelas, narraciones, pensamientos, reflexiones, teatros adultos, teatrillos infantiles y miles de cosas más que él había escrito para ella. "Kutxa" permanecía sobre el regazo de Andoni; saciándose de luz, mientras el ganado de Elizondo se había distendido por la lejanía. Iturbide seguía su camino con la leña a cuestas. Arantxa terminaba de preparar el desayuno.- ¡Andoni!...- ¡Díme, Arantxa!...Ella hablaba desde el interior y él contestaba desde afuera. Como un trenzado juego de resonancias unidas por hilos de sentimientos. Cuando Arantxa pronunciaba su nombre, él sentía algo muy profundo dentro de sí... cómo el ruido de la piedra al chocar con el agua que titilaba en el fondo del pozo de su infancia. Y las frases de Arantxa surgían en su ánimo como las ondas que la piedra hacía expander sobre la superficie. - Ayer me encontre con Idoia, la hija de Uranga, y me contó que el domingo estrenan, en el Zubillaga de Mondragón, "Dicen que somos dos locos de amor", la tan premiada película del Festival de San Sebastián. ¡Tanto ella como Joseba estarían muy agradecidos si les acompañamos!. ¿Deseas ver "Dicen que somos dos locos de amor?". - ¿Eso dicen de nosotros?.La risa de Arantxa resonó con fuerza. - ¡¡No seas tonto, Andoni!!. - !Iremos!. Y luego ella volvió a musitar: dicen que somos dos locos de amor... dos locos de amor nada más...A veces no comprendemos por qué tras alcanzar el éxito en la vida debemos volver a empezar. Diversos fracasos pueden ser la antesala que guía a él, mientras el conseguirlo fácilmente y demasiado pronto, puede ser que nos lleve a no saber recuperarnos de su gloria. Al fin y al cabo la Literatura sólo es un Arte más y el Arte es siempre así... Yosu Orúe era una esplenderosa promesa hecha ya realidad. Quizás excesivamente joven todavía. Pero todo lo que tenía de sensacional jugador también lo poseía de bebedor y mujeriego. Andoni, también joven pero con mayor experiencia, se lo había reprochado contínuamente.- Que vas por mal camino, Yosu. Que estás tirando por la borda todo tu porvenir. Que no es esa la vida que debe llevar un deportista si quiere alcanzar lo máximo. Yosu Orúe era excesivametne joven para el triunfo...Sin embargo, el consejero también se equivoca alguna vez. Andoni Iturralde se encontraba ebrio de gloria y cuando Yosu Orúe se le acercó con aquella mujer, una "explosión" se produjo en su cerebro. Jeannette Jacobbi Escudé era la actriz más aclamada en la Europa del momento. Aquella hembra rubia de origen franco-italiano, con algún antepasado español, era un cóctel de excitación por su belleza. Andoni pensó que necesitaba festejar su momento de gloria. Y Arantxa Basurto Atahuallpa, su único y verdadero amor, no estaba allí...Se olvidó de ella. Durante seis meses la prensa recogía, semana tras semana, la frívola vida en que se habían sumergido Andoni Iturralde y Yosu Orúe. El campeón mundial, joven y apuesto heredero del famoso naviero Merkel Iturralde, ganaba mucho dinero con sus demostraciones deportivas; pero todo se lo gastaba con Jeannette Jacobbi Escudé, viviendo un escandaloso romance mientras Arantxa y Mikel quedaban en el olvido. Y a los seis meses ocurrió...Orúe, lleno de champán, conducía el auto, un maravilloso Bugatti último modelo, por aquellas estupendas autopistas de la Costa Azul francesa. Aquella hermosa región donde ambos amigos dilapidaban sus ganancias en fiestas y borracheras. Orúe cantaba tzorcicos, mientra su "amiguita de turno" reía estrepitosamentre. Andoni, que se besaba con Jeannette en los asientos traseros, giró la cabeza hacia el frente. Vio las enormes luces. Luego la tremenda obscuridad. Cuando Yosu Orúe y el camionero quisieron frenar era ya demasiado tarde. El vasco había precipitado su auto contra el camión. Orúe murió al instante. Iturralde quedó inválido desde la cintura hacia abajo, Jeannnette y la "amiguita de turno" de Orúe resultaron sorprendentemente ilesas. El conductor del camión luchaba entre la vida y la muerte en un hospital de Niza a donde había sido trasladado urgentemente en helicóptero. De la luz de la gloria a la obscuridad de las tinieblas. De aparecer durante dos años como un vencedor de la vida a quien todo le sonríe, a terminar como el desdichado perdedor que ha roto su futuro. Pero Andoni Iturralde no habá perdido todo. Muerto Orúe el vizcaíno; paralítico él el gupipuzcoano; retirado de la actividad Alkiza el alavés... al navarro Txikito de Olite no le fue difícil volver a conquistar el Campeonato Nacional de España. Andoni,. sin embargo, aún vivía y, a pesar de no volver a ser un ídolo deportivo pasra las masas, le quedó la amistad de los inseparables Iñaki Iturbide, Daniel Uranga, Peio Etchebeste... y, sobre todo, la maravillosa compañía de la hermosa Arantxa Basurto Atahuallpa que, con sus limpios y claros ojos de color miel, nunca le dirigió ni un sólo reproche. Nunca reclamó venganza. Permaneció fiel y entregó toda su esplendorosa juventud a a quel hombre al que amaba por encima de cualquier tragedia. Ella fue quie le introdujo en el mundo del Arte y la Cultura. Ella fue quien le hizo entrar en los círculos de la Literatura Universal. Ella fue quien le compró los libros, quien le llevó a los mejores teatros y cines, a las más importantes conferencias de alto nivel mundial. Ella fue quien elevó su espíritu y despertó en él las ganas de vivir otorgándole el aliciente de su eterna compañía. Así fue cómo surgió en su vida J.J.Elizalde. Escribía, una vez al mes, a J.J.Elizalde. Una vez al mes, J.J.Elizalde le contestaba. Arantxa salió al exterior. El concierto del trajín de las palomas adornaba la mañana de sonidos compañeros que alimentaban el espacio en el preciso momento de la llegada de Legorburu el cartero.- Andoni... tienes carta.- Cógela tú, Arantxa. ¡Gracias, Buru!. Ella la tomó mientras Legorburu se despedía encaminándose con dirección al próximo receptor. "Kutxa" se lanzó al suelo desde el regazo de Andoni. "Garibai" buscó una sombra debajo del manzano. - Es de J.J.Elizalde. Andoni tomó la carta con su mano derecha. - Vamos a desayunar. Y Arantxa, dándole un beso cálido y sincero, comenzó a empujar la silla de ruedas hacia el interior del caserío. Ella le habia devuelto a la vida. Por cada momento de olvido, durante aquelos seis meses de traición, ella le había dado años enteros de cariño. Y la libertad de mantener el secreto de J.J. Elizalde. El interior del caserío era acogedor. Con ese especial ambiente de hogar que es capaz de crear una mujer enamorada y allí, compartiendo las dichas del vivir junto a ella, Andoni encontraba la paz de su espíritu y la mejor manera de inspirarse para poder mantener el diálogo literario con J.J.Elizalde. ¡Siempre J.J.Elizalde en su pensamiento!.- "Buscando la verdad de todos los sentires he atrapado una especie de ansiedad entre mis manos. Una especie de recóndito deseo. Ese laurel de lo que fue mío y aún me pertenece. Queda algo de su aroma que aún puedo entregar, no ya en lo alto de la cima sino en el tierno crecimiento de mis sueños. Para descubrir un nuevo pulso de propuestas que sea traductor de mis prfundos diálogos con el alba de todos los días. No descarto el aportar mayores emociones para las lágrimas, porque deseo ofrecerme ese algo similar a lo imposible con el que poder disfrazar mis años de sonrisa". - ¿También recuerdas eso, Arntxa?.Ambos estaban tomando ya el desayuno. - Quiero contarte algo que he mantenido en secreto, Andoni. - ¿Tú también tienes un secreto?.- ¿Hay alguien, en el mundo, que viva de verdad sin mantener uno?. ¿Aunqe sólo sea uno?.- Posiblemente no. - ¿Y sabes, Andoni, que siempre llega un momento en que hay que descurbrirlo?.- Siemrpe llega... aunque sólo sea para demostrarnos a nosotros mismos que hemos vivido de verdad. - Pues yo he mantenido uno que creo que tiene la necesidad de extender sus alas y echarse a volar. - ¿Profundamente tuyo?.- Gracias a ti, Andoni.- Pero si yo sólo he vivido con el egoísmo del desarrollo de mi propia suerte...- No, Andoni, no mientas. En tu sueño has ido introduciendo todo un mundo de imágenes. De perfiles con existencia propia. De bosquejos que han tomado realidad en los que te rodeamos.- No sé si es verdad no no lo es, Arantxa...- No te atormentes. Lo que deseo es que me des permiso para hacer externa la mágica realidad que has construido en tu interior; sobre todo en los dos volúmenes de "Greta". - !Ah, sí!. !Los dos volúmenes de Greta!. Los tienes tú... ¿verdad?.- Totalmente cierto. Nunca mientes cuandos se trata de tus propias producciones literarias. Los tengo yo y tengo todo lo demás para salvarlo de los envidiosos.Andoni no comprendía del todo. - Te introduje en un mundo que desconocías pero que era innato en ti. Cuando se rompió tu vida de atleta supe que era la oportunidad. Sonó el timbre. - Voy a abrir, Andoni...Era Peio Etchebeste quien, con su inseparable txapela, entró entusiásticamente. - ¡¡Me he enterado de la noticia, Andoni!!. !He sabido que Mikel viene!. ¡Estarás contento. viejo camarada!. - ¡¡Viene para quedarse con nosotros!! -respondió, feliz, Arantxa Basurto Atahuallpa. Tras la desgracia fue ella quien compró el caserío y se instalaron en el valle junto al pequeño Mikel. Tenían un buen capital para vivir en aquel hermoso paraje. Las acciones de la naviera de Merkel Iturralde, el padre de Andoni, deaban excelentes resultados. No le pedían más a la vida que poder gozarla a su manera. Los primeros años fueron difíciles para él. Arantxa supo llenarle de contenidos. Cuando Mikel obtuvo el título de ingeniero marchó a América. Con el tío Aitor de Guayaquil; el tío materno de Andoni llamado Aitor Ondaro; quien había salido de Euskadi cuando el general Franco ganó la Guerra Civil española. El recio Aitor, comprometido políticamente con la República, hubo de escapar ante la persecución franquista. Marchó a Ecuador. Triunfó en los negocios y Mikel, el hijo que con tanto amor habían criado Arantxa y Andoni, también marchó para Guayaquil cuando cumplió los dieciocho años de edad. Y ahora regresaba dejando los negocios en manos de los nietos mayores de Andoni Iturralde Ondaro. - ¿Quieres leerla? - y le entregó la carta a Arantxa. - Es de J.J. Elizalde. No debo leerla. Es tu secreto. - Pero yo deseo romper ese secreto.- No tienes por qué, Andoni. No tienes por qué hacerlo. Suiempre he defendido la teoría de que todo ser humano debe guardar algún misterio para él. El hecho de que siempre te haya amado se basa en eso. En saber repetar lo que sólo te pertenece a ti. - Recuerda lo que dijiste hace un instante. Que siempre llega un momento en que hay que descubrir ese secreto que nos guardamos... para demostrar que hemos vivido de verdad. - No debo...- Tienes todo mi permiso para hacerlo. Deseo que leas porque tengo necesidad de que lo hagas. Arantxa Basurto Atahuiallpa abrió la carta y leyó em voz alta.- !Querido Andoni. Tus últimas palabras me han hecho volar de fascinación. Cuanto más tiempo pàsa, cuanto más nos acercamos al último lugar, mis sueños por tí siguen creciendo. Yo sé que nunca me has olvidado y yo sé que siemrpe... absolutamente siempre... te he mantenido dentro de mi sensación, hasta confundir mis propios deseos con tus propias expresiones. Te amo tanto que no podría cifrar, jamás, la dimensión exacta en que te he sentido mío... profundamente mío... durante estos cuarenta y cinco años que hace que nos conocimos. Firmado: Jeannette Jacobbi Escudé.Se quedaron en silencio. - Y ahora te lo vuelvo a preguntar... ¿has sido feliz conmigo a pesar de ello, Arantxa?.- ¿A pesar de qué? -y las lágrimas surcaron el bello rostro juvenil de Arantxa. - A pesar de que J.J.Elizalde solo fue un subterfugio. A pesar de que J.J.Elizalde era, en realidad, J.J. Escudé.- Yo he sido siempre feliz contigo, Andoni. No debías haber roto el misterio que sólo te pertenecía a ti; porque Jeannette sólo te ha podido amar en la lejanía, en la imaginación, sufriendo su condena de no tenerte nunca, mientras yo he tenido a mi lado tus caricias, tus besos y el placer de sentirte en cuerpo y alma. ¿Cómo voy a tener celos de Jeannette?.Se oían los rumores del río Oria al serpentear por entre las choperas. Una nubes blancas habían comenzado a festonear el cielo. Andoni las contemplaba a través de los cristales del ventanal. Arntxa comenzaba a recoger los utensilios.- Arantxa...Ella se volvió serenamente. Aún le duraba el resplandor de las lágrimas en sus bellas mejillas.- !Siempre lo supe, Arantxa!.- Nunca te he ocultado mi amor.Arantxa había sacirficado toda su hermosa juventud y toda su hermossa madurez junto a él: un inválido que perdió la gloria cuando acababa de conquistarla. - No. ¡Siempre supe lo otro, Arantxa!.- ¿Qué es lo otro?.- Que las cartas de J.J. Elizalde no eran escritas por Jeannette. - ¿Cómo dices?.- La primera vez que le escribí, al mes de mi accidente, observé que la contestación no provenía de ella porque yo conocía, perfectamente, su firma. Y no era la suya. - No entiendo...- Alguien contestaba en luhar de Jeannette. J.J.Escudé nunca me amó a mí sino a mi fama y dinero. Me utilizó durante meses, cuando era el mejor pelotari del mundo, para promocionar su carrera de artista y, por ello, cuando me convertí en invçalido nunca quiso saber más de mí. No me escribía Jeannete Jaccobi Escudé sino tú, Arantxa Basurto Atahuallpa. Tú has sido siempre J.J.Elizalde. Existías. Eras real. Siemrpe amándome. Y yo mantuve el secreto porque era hermosa esa manera que tenías de amarme y era hermosa esa manera que tenía yo de corresponderte. Arantxa le acarició el cabello gris.- ¿Quién te ayudaba desde Francia, Arantxa?.- Cuando devolvieron la primera carta no pude refrenar la curiosidad y la abrí. Descubrí que ella te rechazabba y no quería saber nada más de ti. Pro yo no quería verte sufrir y durante todos estos años, mes tras mes, contestaba yo misma a tus cartas para que siguiese ardiendo en ti la llama del amor. Yo no sabía que tú estabas siempre escribiéndome a mí, pero contestaba como si así fuese.- Pero... ¿quén te ayudaba desde Francia?.- ¿Recuerdas a Sebatien Émery?.- ¿Aquél a quien gané la medalla de oro en los Mundiales de San Juan de Luz?.- El mismo.- !El elegante Émery!. - Él es quien me ayudaba. Yo recogía tu carta y excribía mi contestación. Introducía ésta en el mismo sobre y después se lo enviaba a Émery, Él se encargaba de volver e enviártela a ti. Las cartas que tú me escribías sin que yo supiese que, en verdad, me las estabas escribiendo a mí, las guardo yo.- Arantxa... hace cuarenta y cinco años no conocí a Jeannette. A quien conocí hace cuarenta y cinco años fue a ti. Lo de Jeannette fue dos años más tarde. - Cierto. Me equivoqué. Lo que ocurre es que estaba tan emocionada con la belleza de tus últimas palabras que no me di cuenta y escribí cuarenta y cinco sin darme cuenta que debía de haber escrito cuarenta y tres.- ¿Por qué me amas tanto, Arantxa?.- Porque ahí radica la grandeza del ser que hemos aprendido a amar sin importarnos el vernos en ello sorprendido. Porque, sin darnos cuenta, crecemos como hiedra adosada a las paredes del sueño que hemos bendecido y donde hemos ensanchado el destino de persona que nos convierte en sello eterno y, para siempre, grabado en lo vivido. Andoni quedó en silencio. - Andoni... he recogido todas tus cartas de amor que siempre serán mías ahora que ya he sabido toda la verdad. Y los otros escritos, esos que guardo porque tú los dejabas a mi vista, quiero publicarlos para que el mundo entero sepa que dentro de un atleta totalmente sano y sin ningún tipo de enfermedad como han querido decir mintiendo descaradamente y sólo por pura envidia, puede haber, como es tu caso, un alma de poeta con el corazón completamente sano y no un alma podrida por la envidia o el rencor como la tienen ellos. Arantxa se arrodillo junto al regazo de él y le tocó las manos. - Siguen siendo fuertes... tan fuertes como aquel día... ¿recuerdas?.Andoni sí recordaba todo con detalle, hasta el más mínimo detalle de aquel día... mientras el vencejo volaba hacia las riberas del río que se perdía allá entre las choperas.FIN

Como muy bien dice la frase introductoria de la sensacional página "escritoresenlibertad.es", sombras en papel somos en realidad. Sombras chinescas si queremos jugar a las escondidas. Lo que sucede, en este mundo, es que la sombras chinescas no pueden surgir por arte de magia... sino porque alguien las proyecta sobre una pantalla llamada imaginación si quieren, o si quieren pueden ustedes, amigos y amigas, llamarlas tonterías. !Qué mas da!. Cada uno y cada una vive una ficción. Lo que sucede es que muchos se pierden en la insustancialidad de sus cotidianas vulgaridades y no encuentran, para nada, un plan imaginativo con el que llevarse el pan a la boca. Que para ganarse el sustento, en esta España llena de... es necesario hasta ser eso precisamente, unas sombras en papel que se divierten para superar las mentiras de los demás. Bien. Es de noche. Dentro de unos breves veinte minutos estaremos ya a día martes y ya se sabe que en Marte hasta es posible que haya murcianos. Si. He dicho murcianos y no marcianos porque marcianos sí que no existen. ¿Pero murcianos?. ¿Es acaso imposible que un astronatua sea de Murcia?. Yo sólo sé que astronautas madrileños los hay. Dejándonos ya de vainas quiteñas y de sainetes madrileños hasta es posible que sea verdad eso de "Todos somos astronautas y la nave espacial es la Tierra". Lógico. La Tierra da vueltas en el espacio estelar y todos somos viajeros en la Tierra. Luego es fácil deducir, muy fácil y sencillo, que todos somos astronautas.Acabo de leer que para el astronauta madrileño, Pedro Duque, (!ven cómo es cierto que yo sabía que había un astronauta madrileño por lo menos!) "lo que falta en el mundo es educación". Esa frase siempre la he defendido yo desde que tengo uso de razón. Efectivamente. Lo que falta en el mundo es educación y saber respetar. Porque respetar es precisamente la causa directa, directísima, de lo que es educación. Es por eso por lo que el problema de los burros (ya saben: "si montamos un burro humano sobre un burro animal lo que resulta al final es que tenemos dos burros animales") no es un chiste como muchos han creído, sino una gran verdad. Por cierto que lamentablemente en una gran verdad. Pero lamentarnos a estas horas de la noche, cuando son ya casi las doce menos diez y faltan por lo tanto diez minutos para que sea martes es perder el tiempo. Acaso algunos o algunas tengan que llorar bastante esta noche precisamente; pero lo que es yo sólo digo que se llore o se ría esto es la feria de las sombras en papel. Así que tomen un papel y escriban lo siguiente: "Solo somos sombras de nosotros mismos". Hasta ese punto ha llegado este absurdo de los existencialistas. Menos mal que yo nunca creí en ellos.

Las lluvias ácidas fueron siempre mis fieles compañeras de la soledad. Caer lluvias ácidas sobre Madrid y otros lugares de España, asustaba a los fantasmas de las noches. Pero yo veía en cada una de sus gotas, que me calaban hasta los huesos, mi verdadero Sueño. Fueron múltiples los sueños que aprendí a vivir bajo las lluvias ácidas que proponían preguntas muy sencillas. ¿Dónde está tu meta? me preguntaban aquellas gotas. Y yo sólo guardaba silencios aunque, de vez en cuando, respondía de forma tan enigmática que todos creían que había perdido el norte de mi dirección. Sin embargo, yo sabía que no me había extravíado en medio de las penumbrosas noches, de esas que aprovechan los fantasmas para asaltar a los transeúntes sobre todo si son mujeres. Y entonces bebía estrellas que me volvían, de inmdiato, al carácter siempre bohemio de mi forma de ser. Hasta que mi ánimo crecía, seguía creciendo, y mi cuerpo y mi alma se moldeaban como en un horno de fuego encendido y febril. No podían entender las distancias que había entre mi ser y todos ellos, los envidiosos de la inmoralidad, y es que aquellas distancias eran insalvables para que las pudiesen alcanzar aunque acudiesen a gimnasios para embrutecer sus músculos, o cincelar sus máscaras lisonjeras de fiereza barrial que sólo servían para hacer reír en vez de asustar, o acudir a los pubs nocturnos y las barras americanas, con tal de decir que eran conquistadores de mujeres, mientras tenían que soltar buenos y gruesos fajos de billetes por ello. A todos aquellos fantasmas les asutaban las lluvias ácidas y se asustaban porque tenían miedo de los chismes sobre hombres lobos. Pero bajo las lluvias ácidas aprendí una cosa que ellos jamás entendieron: que las estrellas son más cercanas cuando pierdes el miedo a enfrentarte con los de los puñales escondidos tras la espalda. Ellos nunca supieron que las lluvias ácidas también son de sabores dulces. Creían que todo lo que fuese ácido debía ser agrio por naturaleza porque ignoraban que hay dos clases de acidez: la amarga que tanto les asustaba a ellos y la de sabor a limón dulce (que yo había aprendido a sentir como experiencia viva) que hay que saber apreciar sin caer en la trampa de estrellarte contra las estatuas. Sólo los locos se estrellan contra las estatuas. Yo no. Yo me acercaba a ellas, leía sus letras impresas, las rodeaba y después seguía mi caminar bajo las lluvias ácidas aprendiendo, así, un poco de historia más. De esta manera comencé a saber la verdad de Don Miguel de Cervantes y Saavedra escondida en forma de Don Quijote. Yo sólo observaba a las estatuas para darlas los pases taurinos suficientes como para seguir siendo yo mismo hacia el horizonte del otro lado del mar. Era verdad que ellos sólo eran errantes de la monotonía diaria, faltos de verdaderas experiencias... mientras yo seguía caminando, noche tras noche, por entre las damas de las calles; esas damas a las que ellos debían de pagar altas sumas para decir que eran hombres. Una noche se presentó una dama de la calle para ofrecerme su paraguas y su compañía bajo una de aquellas tormentosas lluvias. Dije no con una simple sonrisa. Le estaba dando a entender que ya tenía yo a mi Dama presente todas las noches en forma de Sueño de Verdad. Y ellas entendían por qué alguna vez les regalé una flor. Dije muchas veces no porque para ser hombre basta y sobra con serlo. Muchos son los que se equivocaron cuando creían que me estaba perdiendo bajo las noches de las lluvias ácidas y que el dolor acabaría conmigo. Se equivocaban. Yo no tenía ninguna clase de dolor físico ni espiritual. Sólo era un sufrimietno pasajero que hay que saber vivir, saber experimentarlo, para ser hombre de verdad sin tener que pagar dinero alguno. Estoy hablando de la virginidad antes de contraer matrimonio. Sí. Es cierto. No se es hombre cuando se está con cualquier mujer haciendo sexo en la cama. Se es hombre cuando se está con tu esposa haciendo sexo en la cama que es muy diferente. Eso aprendí en aquellas noches de lluvias ácidas con sabores de limón dulce aunque ellos siguieron siempre creyendo, envidiosos nada más, que las lluvias ácidas siempre son amargas. ¿Amargura?. ¿De qué amargura me estaban hablando cuando veían que seguía yo, en medio de las noches con lluvias ácidas, brindándoles mi amistad en forma de sonrisas cuando bien sabía que eran solo como Judas Iscariotes?. Muchos de ellos tenían en verdad el alma enferma y, como si fueran verdaderos conocedores de mi realidad, lanzaban epítetos e insultos por lo bajo hacia mi persona. No me importaba en absoluto. Sabía superar el sufrimiento (y no el dolor como ellos querían que sintiera) mientras bajo las lluvias ácidas veía su bello rostro, su bello cuerpo y su bella alma. Todos los jugadores se equivocaron en las apuestas y yo, en silencio, seguí mi rumbo hasta la otra orilla del mar...

Intento investigar para saber quien fue el embajador español destinado en Cuba, que un día, hace ya varias décadas, le tiró de las barbas al demente Fidel Castro ante las cámaras de televisión, por insultar a España y creo que fue Don Manuel Fraga Iribarne. Es lo que he podido averiguar. Quizás me equivoque pero estoy casi seguro de que fue Fraga. Si me equivoco... ¿alguien sabe si fue otro personaje diferente?.

- ¿Comprendes, Andrés, por qué el profesor Tabernas se emborracha y llora cuando se queda solo?.- ...- Ese hombre, aunque no lo parezca, también tiene alma... pero podrida...- ...- Todas las tardes, después de haber pasado las mañanas en la sede del Opus Dei, se dirige a la Facultad. ¿Sabes qué hace allí?. Impone sus deseos. Por eso cuando entra en el aula se celebra un gran desfile: los estudiantes salen nada más verle llegar. Según se enfunda las "pistolas de profesor" los alumnos se marchan, en tropel y armando algarabía, a tomar un trago al bar. Son pocos,¡escucha Andrés!, son pocos los que quedamos para soportar su duelo. No sé si somos los más valientes o los más cobardes; pero somos muy pocos los que nos quedamos. !No te creas!. No lo hacemos sino porque hemos convenido en sacar, luego, fotocopias de nuestros apuntes para repartirlos entre todos los de la clase. Por eso es por lo que, cuanodo él entra, con la cara dura, congestionada y constreñida de indignación e ira, y sus mudos silencios de siempre, la mayoría de los alumnos se van al bar. Y no lo hacen con la cabeza agachada sino alegremente. ¿No te lo crees, Andrés?. Eso es tan cierto como que es el profesor Tabernas quien se sonroja y agacha la cabeza.- ...- Yo creo que él desearía, en su interior, cambiar sus métodos de enseñanza. Que quisiera variar la forma de impartir sus conocimientos. Pero ¡no puede, Andrés!. Es demasiado orgulloso. Confunde su personalidad. El profesor Tabernas impone sus propias distancias cuando intenta imponer "su ley". Para cambiar tendría que transformar tanto sus principios que se siente impotente. A pesar de su titulación no aprendió la lección más simple de la vida: la fácil lección de la sencillez. Él quiere creer que es superior a sus alumnos y tiene miedo de que éstos le demuestren lo contrario. Por eso no desea compartir. Él siempre arriba y los demás ¡siempre abajo!; él siemrpe en pie y los demás ¡siempre sentados!; él siemrpe hablando y los demás ¡siempre mudos!. - ...- ¿Sabes una cosa, Andrés?. A veces soporta humillaciones como el vuelo de algún avión de papel o de alguna tiza que estalla en la pizarra. Se enfada. Blasfema. Castiga. Pero los aviones siguen volando y las tizas siguen estallando en el pizarrón. Aunqeue lo peor es que él lo sufre en su cerebro. Se enfada. Blasfema. Castiga. - ...- La semana pasada descubrió un panfleto pegado en la puerta del aula. El profesor Tabernas lo leyó e, indignado, no quiso dar clase. Nos llamó sinvergüenzas. ¿Sabes lo que escribieron en el papel, Andrés?. Te lo voy a recitar textualmente: "Si no tuviésemos la obligación impuesta de tener que soportarte, profesor Tabernas, !ni las ratas vendrían a escucharte!".- ...- Quizás no te lo creas, Andrés, pero escucha esta grabación que tomé, el otro día, de una de las lecciones impartidas por el profesor Tabernas. !Escucha qué manera de desperdiciar la tarde dedicada a Antonio Machado!.- "Atención... silencio todo el mundo y a copiar mi dictado!. ¿A dónde va usted, señor Otero?". - "No merece la pena ni explicárselo...".- "Y usted, señor Sánchez, ¿a dónde va?". - "Me voy con Otero". - "Espere, señor Valverde!. ¿Hacia dónde se dirige?. - "Yo sigo los pasos inteligentes de Otero!". - "Pero bueno... ¡esto qué es!. ¡No se vaya usted, señor Vázquez o le abro un expediente!".- "Puede usted abrir todo el expediente que desee... yo me voy con Otero". - "¿Señor Roberto?". - "Yo creo en Otero y me voy con él". - ¿Usted también, señorita Ordóñez?. - Yo también... ¡y le voy a explicar por qué!. Me coy con Otero porque, al menos, con él aprendo lo que es sentir las cosas que queremos interpretar. Es un ser de carne y hueno y no lo disimula como usted. Sabe enseñar sentimientos humanos sin tener que subirse a ningún estrado y, además, interpreta pero deja interpretar libremente a cada uno, Es nuestro líder... no porque él lo haya querido... ni tan siquiera lo ha buscado. Es nuestro líder porque nosotros lo hemos elegido libremente. Ni él mismo sabe cuánta cantidad de liderazgo hemos despositado en él. Yo me voy con Otero porque no deseo ser una persona pasiva y sin personalidad. No quiero seguir ni un minuto más escuchando su ignorante prepotencia. Para mí, quedarme a escuchar su mal llamada lección discursiva, es perder una tarde de enriquecimiento personal. Me voy con él y ya puede usted tomar toda clase de represión contra nosotros o, tal vez, contra él... porque seguiremos teniéndole como líder y seguiremos sus pasos y no los de usted ni los de ningún falso maestro". - "Pero... ¿qué título tiene ese dichoso señor Otero?". - "Tiene el título de la honradez, de la nobleza, de la libertad, de la sencillez, de la humildad, de tantas cosas que usted no alcanza a comprender". - "Pues quedarán todos ustedes suspendidos en esta primer convocatoria... ¡A ver si él es capaz de salvarles!".- "Él es capaz de salvarnos aunque usted nos suspenda todas las convocatorias que se le antojen!. ¡Preferimos supender con él que aprobar con usted!". - "!Necia!". - "!Pero libre!". - "¿Alguien más quiere salir de la clase?. ¿Acaso, usted, señorita Garre?". - "Yo también". - "!Confiaba mucho en usted!". - "No le voy a engañar. Prefiero a Otero". - "¡Quien se quede hoy en clase queda aprobado!". - "De todas formas, yo me voy". - "¿Alguien más?".- "Yo también me voy". - "¿Usted también ,señor Pelayo?. !Eso sí que es una sorpresa para mí!".- "Pero no una sorpresa para mí. Conozco a Otero. Sé que es sincero"- Bueno, ¡ya no permito que nadie más se vaya del aula!". "Según el libro de Leopoldo de Luis y Angel Valbuena, Antonio Machado Ruiz nació el 26 de julio de 1875, en Sevilla. Hijo de Antonio Machado Álvarez y de la confitera Ana Ruiz, los cuales habíanse casado en 1870, y nieto de Antonio Machado Núñez, graduado en Leyes y Letras, y de Cipriana Álvarez. Su hermano Manuel había nacido el 26 de agosto de 1874. Tuvo otros hermanos que se llamaron José, que fue pintor, Joaquín, Francisco y Cipriana". (Una tarde parda y fría de invierno,. Los colegiales estudian. Monotonía tras los cristales). "Tales son círculo familiar y contorno social del niño, formativos, sin duda como cuanto envuelve la infancia: con marca no desmentida en el curso de los sesenta y cuatro años de su vivir y en los cuarenta de su escribir". (Es la clase. En un cartel se representa a Caín fugitivo, y muerto Abel junto a una mancha carmín). "Colegio seglar en Sevilla, desde las cinco a las ocho, porque en 1833 el clan Machado se trasladaba a Madrid. La mano formativa será desde entonces la Institución Libre de Enseñanza, otra marca inolvidable en el hombre y en el poeta. Nueva década de familair círculo ileso que se quiebra con la marcha del padre a Puerto Rico -todavía español- para ejercer de registrador de la Propiedad, carrera más lucrativa, entonces como ahora, que la de Letras. Y una sombra dolorosa, acaso la primera: no volverán los niños a verlo más, porque regresa tuberculoso y muere en Sevilla el año de 1892, mientras los pequeños permanecen en la capital". (Con timbre sonoro y hueco truena el maestro, un anciano mal vestido, enjuto y seco, que lleva un libro en la mano). "Machado se forma intelectualmetne en la Institución Libre de Enseñanza, y sus lecturas son las mismas de los escritores típicos del 98: Kant, Schopenhauer, en filosofía, como en Baroja el novelista, como el primer Maeztu, como en "Azorín". Al propio Giner dedicó un poema-epitafio típico del laicismo franciscano de sus ideas y su época, de la que es típico a la vez como fervor y como limitación e intención al verso: "Yunques, sonad, enmudeced, campanas". Antonio Machado murió, en Francia, en 1989". (Y todo un coro infantil va cantando la lección: mil veces mil, un millón). "Las obras más principales de Antonio Machado son: Soledades (1899-1902), Campos de Castilla (1912), Nuevas Canciones (1924), Del camino, Galerías; Humorismos, fantasías, apuntes; Elogios a Juan de Mairena, sentencias, donaires, apuntes y recurdos de un profesor apócrifo(1936)... y, compartidas con su hemrano Manuel: Desdichas de la fortuna o Julianillo Valcárcel, Las adelfas, La Lola se va a los Puertos, la duquesa de Benamejí, la prima Fernanda y El hombre que murió en la guerra". (Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales). "¡Y ya lo saben ustedes!. !Si se presentan al examen final, sólo por haber acudido a todas mis clases están ustedes aprobados!". - ...- Hay más, Andrés. El profesor Tabernas, ayer, expulsó a uno de sus alumnos por intentar copiar en un examen parcial. Y... como es tan orgulloso... le va suspender en junio como sea y a como dé lugar. Quizás también en septiembre. Se trata de su alumno más intleigente, Otero. - ...- ¿Coprendes ahora, Andrés, por qué el profesor Tabernas se emborracha y llora cuando se queda solo?.- Si. Lo he copmprendido todo menos una cosa. - ¿Qué es lo que no has comprendido?.- Lo de las sewñoritas Ordóñez y Garre. - Andres. La vida es un sentimiento demasiado difícil para ti. Debes aprender a ser algo más que un simple humano. Debes aprender a ser una persona. - Pero... ¿qué tiene que ver eso con lo que te he preguntado?.- Hay dudas que parecen dudas, Andrés... y hay dudas que son dudas de verdad. ¿Dónde está la verdad o la mentira delas dudas, Andrés?.- No lo sé, Otero, no lo sé. - Yo tampoco lo puedo saber todo. Sólo dejo que las circunstancias del futuro me expliquen ciertas acciones humanas del presente y ¿sabes algo más?, del pasado he aprendido también cosas personales, cosas tan personales que llegan a ser absurdas muchas veces, Andrés, verdaderamente absurdas.- ¿Es que las mujeres son absurdas, Otero?.- No Andrés, no. Las cosas que hacen ciertos hombres que se llaman humanos pero no lo son, y mujeres también aunque no sean las culpables, son absurdas que es algo muy diferente. - Por fin. Ahora por fin lo he comprendido.- Entonces deja de engañarte a ti mismo no sea que te conviertas, mañana, en otro profesor Tabernas, Andrés. Y termines emborrachándote y llorando a solas, cosas que por supuesto no te lo deseo. Escucha, compañero: al dolor no se le combate con el dolor... al dolor se le combate con el saufrimiento.- Ahora es más difícil comprenderte. - Pues es muy sencillo de saber. Preguntáselo a ellas.- ¿A quiénes?.- A las mujeres que vayas encontrado por la vida bajo cirucnstancias ajenas a su voluntad. Quizás así comprendas ya lo que es ser un profesor Tabernas y entender lo que es ser una mujer de verdad.La luz del sol se apaga... se paga... y llega la Luna...- Adiós Andrés...- ¿Hasta luego o hasta nunca?.- Un adiós es únicamente un adiós. No le des demasiadas vueltas a esta frase y descansa. Quizás mañana, ya de verdad, lo hayas comprendido todo.

- ¿Comprendes, Andrés, por qué el profesor Tabernas se emborracha y llora cuando se queda solo?.- ...- Ese hombre, aunque no lo parezca, también tiene alma... pero podrida...- ...- Todas las tardes, después de haber pasado las mañanas en la sede del Opus Dei, se dirige a la Facultad. ¿Sabes qué hace allí?. Impone sus deseos. Por eso cuando entra en el aula se celebra un gran desfile: los estudiantes salen nada más verle llegar. Según se enfunda las "pistolas de profesor" los alumnos se marchan, en tropel y armando algarabía, a tomar un trago al bar. Son pocos,¡escucha Andrés!, son pocos los que quedamos para soportar su duelo. No sé si somos los más valientes o los más cobardes; pero somos muy pocos los que nos quedamos. !No te creas!. No lo hacemos sino porque hemos convenido en sacar, luego, fotocopias de nuestros apuntes para repartirlos entre todos los de la clase. Por eso es por lo que, cuanodo él entra, con la cara dura, congestionada y constreñida de indignación e ira, y sus mudos silencios de siempre, la mayoría de los alumnos se van al bar. Y no lo hacen con la cabeza agachada sino alegremente. ¿No te lo crees, Andrés?. Eso es tan cierto como que es el profesor Tabernas quien se sonroja y agacha la cabeza.- ...- Yo creo que él desearía, en su interior, cambiar sus métodos de enseñanza. Que quisiera variar la forma de impartir sus conocimientos. Pero ¡no puede, Andrés!. Es demasiado orgulloso. Confunde su personalidad. El profesor Tabernas impone sus propias distancias cuando intenta imponer "su ley". Para cambiar tendría que transformar tanto sus principios que se siente impotente. A pesar de su titulación no aprendió la lección más simple de la vida: la fácil lección de la sencillez. Él quiere creer que es superior a sus alumnos y tiene miedo de que éstos le demuestren lo contrario. Por eso no desea compartir. Él siempre arriba y los demás ¡siempre abajo!; él siemrpe en pie y los demás ¡siempre sentados!; él siemrpe hablando y los demás ¡siempre mudos!. - ...- ¿Sabes una cosa, Andrés?. A veces soporta humillaciones como el vuelo de algún avión de papel o de alguna tiza que estalla en la pizarra. Se enfada. Blasfema. Castiga. Pero los aviones siguen volando y las tizas siguen estallando en el pizarrón. Aunqeue lo peor es que él lo sufre en su cerebro. Se enfada. Blasfema. Castiga. - ...- La semana pasada descubrió un panfleto pegado en la puerta del aula. El profesor Tabernas lo leyó e, indignado, no quiso dar clase. Nos llamó sinvergüenzas. ¿Sabes lo que escribieron en el papel, Andrés?. Te lo voy a recitar textualmente: "Si no tuviésemos la obligación impuesta de tener que soportarte, profesor Tabernas, !ni las ratas vendrían a escucharte!".- ...- Quizás no te lo creas, Andrés, pero escucha esta grabación que tomé, el otro día, de una de las lecciones impartidas por el profesor Tabernas. !Escucha qué manera de desperdiciar la tarde dedicada a Antonio Machado!.- "Atención... silencio todo el mundo y a copiar mi dictado!. ¿A dónde va usted, señor Otero?". - "No merece la pena ni explicárselo...".- "Y usted, señor Sánchez, ¿a dónde va?". - "Me voy con Otero". - "Espere, señor Valverde!. ¿Hacia dónde se dirige?. - "Yo sigo los pasos inteligentes de Otero!". - "Pero bueno... ¡esto qué es!. ¡No se vaya usted, señor Vázquez o le abro un expediente!".- "Puede usted abrir todo el expediente que desee... yo me voy con Otero". - "¿Señor Roberto?". - "Yo creo en Otero y me voy con él". - ¿Usted también, señorita Ordóñez?. - Yo también... ¡y le voy a explicar por qué!. Me coy con Otero porque, al menos, con él aprendo lo que es sentir las cosas que queremos interpretar. Es un ser de carne y hueno y no lo disimula como usted. Sabe enseñar sentimientos humanos sin tener que subirse a ningún estrado y, además, interpreta pero deja interpretar libremente a cada uno, Es nuestro líder... no porque él lo haya querido... ni tan siquiera lo ha buscado. Es nuestro líder porque nosotros lo hemos elegido libremente. Ni él mismo sabe cuánta cantidad de liderazgo hemos despositado en él. Yo me voy con Otero porque no deseo ser una persona pasiva y sin personalidad. No quiero seguir ni un minuto más escuchando su ignorante prepotencia. Para mí, quedarme a escuchar su mal llamada lección discursiva, es perder una tarde de enriquecimiento personal. Me voy con él y ya puede usted tomar toda clase de represión contra nosotros o, tal vez, contra él... porque seguiremos teniéndole como líder y seguiremos sus pasos y no los de usted ni los de ningún falso maestro". - "Pero... ¿qué título tiene ese dichoso señor Otero?". - "Tiene el título de la honradez, de la nobleza, de la libertad, de la sencillez, de la humildad, de tantas cosas que usted no alcanza a comprender". - "Pues quedarán todos ustedes suspendidos en esta primer convocatoria... ¡A ver si él es capaz de salvarles!".- "Él es capaz de salvarnos aunque usted nos suspenda todas las convocatorias que se le antojen!. ¡Preferimos supender con él que aprobar con usted!". - "!Necia!". - "!Pero libre!". - "¿Alguien más quiere salir de la clase?. ¿Acaso, usted, señorita Garre?". - "Yo también". - "!Confiaba mucho en usted!". - "No le voy a engañar. Prefiero a Otero". - "¡Quien se quede hoy en clase queda aprobado!". - "De todas formas, yo me voy". - "¿Alguien más?".- "Yo también me voy". - "¿Usted también ,señor Pelayo?. !Eso sí que es una sorpresa para mí!".- "Pero no una sorpresa para mí. Conozco a Otero. Sé que es sincero"- Bueno, ¡ya no permito que nadie más se vaya del aula!". "Según el libro de Leopoldo de Luis y Angel Valbuena, Antonio Machado Ruiz nació el 26 de julio de 1875, en Sevilla. Hijo de Antonio Machado Álvarez y de la confitera Ana Ruiz, los cuales habíanse casado en 1870, y nieto de Antonio Machado Núñez, graduado en Leyes y Letras, y de Cipriana Álvarez. Su hermano Manuel había nacido el 26 de agosto de 1874. Tuvo otros hermanos que se llamaron José, que fue pintor, Joaquín, Francisco y Cipriana". (Una tarde parda y fría de invierno,. Los colegiales estudian. Monotonía tras los cristales). "Tales son círculo familiar y contorno social del niño, formativos, sin duda como cuanto envuelve la infancia: con marca no desmentida en el curso de los sesenta y cuatro años de su vivir y en los cuarenta de su escribir". (Es la clase. En un cartel se representa a Caín fugitivo, y muerto Abel junto a una mancha carmín). "Colegio seglar en Sevilla, desde las cinco a las ocho, porque en 1833 el clan Machado se trasladaba a Madrid. La mano formativa será desde entonces la Institución Libre de Enseñanza, otra marca inolvidable en el hombre y en el poeta. Nueva década de familair círculo ileso que se quiebra con la marcha del padre a Puerto Rico -todavía español- para ejercer de registrador de la Propiedad, carrera más lucrativa, entonces como ahora, que la de Letras. Y una sombra dolorosa, acaso la primera: no volverán los niños a verlo más, porque regresa tuberculoso y muere en Sevilla el año de 1892, mientras los pequeños permanecen en la capital". (Con timbre sonoro y hueco truena el maestro, un anciano mal vestido, enjuto y seco, que lleva un libro en la mano). "Machado se forma intelectualmetne en la Institución Libre de Enseñanza, y sus lecturas son las mismas de los escritores típicos del 98: Kant, Schopenhauer, en filosofía, como en Baroja el novelista, como el primer Maeztu, como en "Azorín". Al propio Giner dedicó un poema-epitafio típico del laicismo franciscano de sus ideas y su época, de la que es típico a la vez como fervor y como limitación e intención al verso: "Yunques, sonad, enmudeced, campanas". Antonio Machado murió, en Francia, en 1989". (Y todo un coro infantil va cantando la lección: mil veces mil, un millón). "Las obras más principales de Antonio Machado son: Soledades (1899-1902), Campos de Castilla (1912), Nuevas Canciones (1924), Del camino, Galerías; Humorismos, fantasías, apuntes; Elogios a Juan de Mairena, sentencias, donaires, apuntes y recurdos de un profesor apócrifo(1936)... y, compartidas con su hemrano Manuel: Desdichas de la fortuna o Julianillo Valcárcel, Las adelfas, La Lola se va a los Puertos, la duquesa de Benamejí, la prima Fernanda y El hombre que murió en la guerra". (Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales). "¡Y ya lo saben ustedes!. !Si se presentan al examen final, sólo por haber acudido a todas mis clases están ustedes aprobados!". - ...- Hay más, Andrés. El profesor Tabernas, ayer, expulsó a uno de sus alumnos por intentar copiar en un examen parcial. Y... como es tan orgulloso... le va suspender en junio como sea y a como dé lugar. Quizás también en septiembre. Se trata de su alumno más intleigente, Otero. - ...- ¿Coprendes ahora, Andrés, por qué el profesor Tabernas se emborracha y llora cuando se queda solo?.- Si. Lo he copmprendido todo menos una cosa. - ¿Qué es lo que no has comprendido?.- Lo de las sewñoritas Ordóñez y Garre. - Andres. La vida es un sentimiento demasiado difícil para ti. Debes aprender a ser algo más que un simple humano. Debes aprender a ser una persona. - Pero... ¿qué tiene que ver eso con lo que te he preguntado?.- Hay dudas que parecen dudas, Andrés... y hay dudas que son dudas de verdad. ¿Dónde está la verdad o la mentira delas dudas, Andrés?.- No lo sé, Otero, no lo sé. - Yo tampoco lo puedo saber todo. Sólo dejo que las circunstancias del futuro me expliquen ciertas acciones humanas del presente y ¿sabes algo más?, del pasado he aprendido también cosas personales, cosas tan personales que llegan a ser absurdas muchas veces, Andrés, verdaderamente absurdas. - Por fin. Ahora por fin lo he comprendido.- Entonces deja de engañarte a ti mismo no sea que te conviertas, mañana, en otro profesor Tabernas, Andrés.

Paréntesis.- Comenzó entonces un breve paréntesis de partidos jugados bajo la luz de la Luna en los descampados de Moratalaz; en donde siempre barría a los rivales de la Sáinz de Baranda con una estratagema infalible que consistía en dejarles meter el primer gol y cuando más entuasiasmados estaban (!vamos a seguir así decían los Ruano, Rufino,Guti, Merino, Ricardito y compañía!) yo apretaba el acelerador y los barría sin conmiseración alguna y sin ninguna clase de dudas; de tal manera que la goleada era inevitable. Como la situación era una y mil veces la misma ellos terminaron por darse cuenta y renunciar a seguir jugando contra mí. Después me sistó un sólo taconazo junto a la puerta del Altamira, en la Doce de Octubre, para que me propusiesen fichar por equipos que jugaban en lugares donde los ojeadores del Real Madrid echaban sus redes para pescar a los mejores. Me bastó un simple pero rotundo NO para que dejasen de insistir cuando les demostré que los guardametas suplentes del Real Madrid eran Fermín y Piñol pero que no eran Bagur y Berasaluce como ellos afrmaban. No tenían ni puñetera idea de fútbol. ¿Cómo iban ellos a entender la manera de jugar de un número 8 al que no le importaba para nada el número que llevase en la espalda y que sólo servía para engañar continuamente a los ilusos rivales que caían sin darse cuenta en aquella mortífera trampa. Los seguidores de Municio bajaron la cabeza porque se dieron cuenta de que nunca iba a venderla por ningún precio. Ella era mi Libertad y la Libertad nunca la iba a venderla por ningún puñado de millones de monedas. Prefería seguir jugando en las calles, en medio de los automóviles de alta velocidad que rugían como dragones mientras yo me entretenía en seguir dominándola a lo largo del boulevar o entre los desmontes de las laderas de la Doctor Esquerdo. Era un paréntesis necesario para dar el salto definitivo al primer equipo de mi vida. Para ello tuve que llegar al San Isidro de Madrid y seguir entrenando en los duros patios de piedra, donde cada caída era un moratón. Sin embargo yo no caía nunca. Aquel parentésis necesario del San Isidro de Madrid me sirvió para seguir imaginando jugadas en silencio, mientras mejoraba mi técnica, afianzaba mis tácticas y creaba estrategias que, después, serían la admiración de los espectadores y, especialmente, de las chavalas guapas. Pero eso ya corresponde al Esparta de San Isidro. El primer equipo donde por fin fuimos uniformados como futbolistas completos. Ya estaba lo suficiente preparado para ser el capitán del equipo, el líder que nunca daba un paso atrás.

Preámbulo.- Mi vida de futbolista comenzó en los canales de las calles madrileñas, exactamente en el cruce entre la de Narváez y la de Doctor Castelo, en unos pequeños metros cuadrados de arena y piedras. Fue cuando yo contaba diez años de edad y "El Padrino" Emiliano tuvo que huir con toda su mafia de seguidores ante mi ansia de libertad. Pude haber sido un excelente guardamenta como, por ejemplo, Zumalabe del Real Vallaodlid Club de Fútbol. Y es que fue real y verdadero (Gamarra fue testigo de tales hechos) que me lancé hasta el palo que estaba situado a mi izquierda (nada me importaba a mí en qué lugar de las paredes estuviesen pintadas las líneas de tiza blanca). Pude ser un excelente guardameta como Zumalabe (el glorioso sucesor de Saso) porque jamás me preocupaba si era verdadero o falso que los demás tuviesen o no tuviesen su enamorada en el pensamiento (eso lo sabe bien Gamarra) ya que yo tenía a la mía tan dentro del corazón que había penetrado en mi alma cuando yo tenía solamente 7 años de edad. Ahora ya tenía 10 e iba camino de los 11. Hice que "El Padrino" Emiliano huyese a toda velocidad con toda su mafia porque no tenía miedo a aquellos ladrillos de color bermejo con los que, al hacer la palomita, era inevitable que estuvieses a punto de romperte las costillas, el esternón, los hígados o incluso la cara. Estuve a punto de, a casi casi nada, a punto estuve de partirme bien la cara. Estuve a punto de romperme hueso a hueso. No tiene na que ver,con el miedo. Sencillamente fue que sentí la soga al cuello, conté con el peligro, no me importó el peligro y di un tajo neto al tiempo. Porque no me importaba en absoluto que los rivales me destrozaran las manos con sus inmisericordes botas. Pude haber sido un excelente guardameta porque yo no me preocupaba de tener la cara más o menos atractiva como "El Padrino" y sus secuaces. Así que sí. Que me lancé en palomita al suelo y evité el gol y esto lo sabe bien Gamarra sin que me importe si era verdadero o falso que era el enamorado de la hija de Zumalabe. Aquel tema a mí no me importaba en absoluto porque la mía, a pesar de las envidias, ya estaba dentro de mi fantasía hecha realidad. Así que decidí no ser guardameta sino utilizar mi inteligencia para ser un émulo del gran Di Stéfano. Y comenzó mi carrera futbolística de mediocampista que sabía crear lineas imaginarias en espacios inexistentes pero que yo los convertía en realidades verdaderas mientras aprendía a meter también  algún que otro gol importante y defender mi portería del acoso de  mediocres jugadores como eran Garzón y Mata. Los demás sólo eran testigos presenciales. Y mientras todos acudían ávidos hacia ella, formando "melées" de rugby solamente, yo, en silencio, la esperaba tranquilamente porque no la ansiaba sino que la amaba de verdad, y  cuando venía a mí rápidamente comenzaba a acariciarla y trenzar las primeras jugadas de aquel Arte futbolístico que estaba anidado en mi alma gracias a Ella. Así era en realidad. La pelota en mis pies nunca eran un error táctico sino un acierto estratégico para dar pases o para meter yo mismo el gol necesario. Así comenzó mi verdadera vida de futbolista. En un espacio tan estrecho de metros cuadrados que los vecinos no hacían más que quejarse de aquellos jaleos y griteríos que armaban los demás mientra yo, sólo en silencio, tranquilamente me dedicaba a elaborar mi juego sin tener en cuenta otra cosa que la amaba, la dominaba cada vez mejor y la acariciaba siempre con mayor maestría. Si era necesario ser alguna vez guardameta no me importaba serlo, o defensa o incluso máximo goleador; pero mi puesto natural, el que libremente había yo elegido era el del 8 porque para nada quería ser yo un 9 esperando la venida de los higos chumbos para entrar en juego una sola vez cada cuarenta minutos o un 10 que sólo jugaba mirando al tendido para que le observasen las chavalas guapas ni tampoco un 7 (extremo derecha) o un 11 (extremo izquierda) ya que nada me atraían los extemos sino las ideas libres de un jugador libre que`, de manera libre, ya había renunciado a ser un conqusitador profesional sino solamente un amateur de las fantasías.  

La vida se haceInmensa luz en tus ojos.Los dos son mis arrojosIniciados en el desenlace:Aquella musa de los rojosNavegantes de los de antes.Asunto de tus sonrojos.

"¡Si bajo te despiazo so marfileño y no quedan de ti ni las asauras; para que sepas lo que es una chavala guapa española en la costera de La Manga del Mar Menor tomando el sol en bikini!. ¡Hala a tu pueblo, paleto, para que aprendas a no tirar al mar a tus propios compatriotas!. !Y ni pienses que te vamos a dejar pasar otra vez a Murcia, brujo mafioso, para que intentes violarla!. Así que ya estás avisado. Y se lo dices al resto de los que son como tú sea cual sea su país de orígen de esta Tierra. !Que tenéis una Denominación de Origen que más parece el Asno de Buridán ya que sois incapaces de respetar a las bellezas femeninas, drogadictos!.

Si montamos a un burro humano encima de un burro animal, ¿cuántos burros animales tenemos?. La respuestas es 2: el que está arriba y el que está debajo.

Dentro de nosotros alguien que no somos nosotros nos va inventando y haciendo siempre el mismo truco: irse muy lejos para borrarnos. La última página de todas las historias escritas por nosotros siempre tiene impresa dos nombres: el nombre de quien la escribe y el nombre de quien la está viviendo. Es entonces cuando vuelven la horas a retomar sus alas y sólo una de ellas se queda dentro de nuestro horóscopo. Cuando somos capaces de intuirlo estamos predispuestos a ver la luz encendida en la casa de un ciego. Sobre una línea de nuestras escrituras centramos la imagen y vemos al ciego haciendo equilibrios para metamorfearse en atmósfera. Nada nuevo en realidad: cada poema tiene la piel en el mismo rostro de siempre, los mismos aprendices de escritores nos expatriamos de las letras, la luz declina sobre la terraza y siempre hay un rock and roll en el bum bum bum de un corazón lleno de emociones.A diferencia de lo que ocurre en el mundo de la Literatura Oficial de las Grandes Editoriales (las del comercio lucrativo y charlatán) donde todos se acompañan de grandes y voluminosas novelas llenas de oráculos grandilocuentes, nosotros nos movemos con pequeños relatos sin estruendo. Y en el momento del brindis final tenemos siempre la opción de regalar el éxito a cualquiera que desee ser protagonista... porque dentro de nosotros alguien que no somos nosotros nos va inventando y haciendo el viejo truco de irse muy lejos para borrarnos.

Entonces comencé a despertar de aquel mal sueño, aquella pesadilla de persecuciones por los pasillos, las aulas, los paseos de la universidad; aquellos malos sueños de los hijos de la ira, como había escrito el gran madrileño Dámaso Alonso, y empecé a darme cuenta de que tú, Malloní de las "puñaladas traperas", lo que estabas intentando hacerme comprender es que tenías enfermo el corazón de tanto estar metida en aquel mal rollo de los fascistas y los anarquistas, todos a la vez, que te estaban atormentando la conciencia. Habían tumbado a José Manuel. Habían tumbando a Fernando. Habían tumbado a Roberto. Habían tumbado a Pelayo. Habían tumbado a José María. Y ahora te estaban utilizando a ti para tumbarme y evitar que llegara al final de la carrera. Tú te prestaste al juego, jugando con el fuego de mi corazón sin tener en cuenta de que podías fácilmente quemarte; de que de la misma manera que te había descubierto para mis emociones yo sería capaz de enterrarte en el olvido. Pero como estabas pidiéndome ayuda o estabas provocando mi error (sabes que me daba lo mismo una u otra cosa) me ofrecí a soñar de nuevo. Y me transformé en "El Tempranillo" para convertirme en bandolero de la Sierra Morena, bajé a la Sierra Yeguas, di de beber a mi caballo de la imaginación en el Rio Benarmages y caminé en dirección a Antequera. Una vez conocida tu realidad, los dos combatimos a corazón abierto. Tú con tu corazón enfermo sin darte cuenta de que mi corazón ardía y te podría quemar, al mismo tiempo que yo te salvaba, en las llamas rojas que salían de él. De José María "El Tempranillo" pasé inmediatamente a convertirme en Luis Candelas de Madrid para enfrentarme, ya directamente contigo en las tabernas del vino amargo, y con aquellos tres ridículos fascistas que te estaban usando de cebo mientras, por la espalda, te insultaban colocando notas infamantes sobre tu persona en los muros de aquel calvario universitario.Así que al Motorista Super Star lo derribé del número 1 y quedó ridiculizado y convertido solo en un títere de carnaval para el resto de mis compañeros mientras su rostro envejecía tan rápidamente que apareció la verdadera realidad de Ovíes. No volvió jamás a atreverse a dirigirse otra vez a mí. Al fascista "blancuzco" con tipo de anemia inmoral ni tan siquiera le hice caso y él se refugió tras las faldas de la Nieves, sin darse cuenta de que yo ya había conocido las nieves perpetuas de las altas Sierras de España. Y te digo, Malloní de las "puñaladas traperas", que jamás le di importancia a aquella Nieves. Acostumbrado a otras nieves mucho más puras, vírgenes y nìveas, por supuesto que no acepté acudir a tu fiesta. No por miedo de verte allí como sé que vas diciendo por ahí cantándolo a los cuatro vientos, sino porque, en el fondo, sólo estaba concentrándome en salvarte de aquel infierno y darte de nuevo la vida te la merecieses o no te la merecieses, sin importarme para nada ni tus fiestas, ni tus amigos ni tan siquiera tus amigas. Sólo quedaba el gilipuertas de Alberto, aquel fascista flacuchento, macilento, que en vez de voz de hombre cuando hablaba le salia un hilillo de frasecitas cursilonas nada más. !Y a eso lo llamabas tú Romanticismo!. No me importó.. Nosotros dos estábamos luchando a corazón abierto. Tú con tu corazón enfermo por el cual yo estaba luchando para poder salvarte y yo con mi corazón noble. Y mientras tu corazón permanecía enfermo el mío estaba cada vez más caliente; así que le robé una flor roja, como bandolero de las calles de Madrid, a un señor que me regaló hasta la maceta y, para demostrarle al anémico fascista Alberto (el de los conciertos de poetas de mucho nombre para aparentar ser poeta él también) lo que de verdad era Romanticismo. Te la regalé sin pedirte nada a cambio. Ni tan siquiera un simple beso en la cara o en la frente te pedí. Mucho menos un beso en boca. Me bastaba con haber derrotado a aquel tipo tan patético que, en verdad, sólo era un ridículo personaje en aquel mundo de los celos y de las envidias. Corazón abierto. Sangre de hombre. Sudor de hombre. Lágrimas de hombre. Sé que tuve que sangrar, sudar y llorar como un verdadero hombre pero al final conseguir salvarte la vida y, convertido en"El Estudiante", pasé a ser un torero de las aulas, un verdadero torero sin mala fe que jamás se doblegaba al capricho de ningún sindicalista fuese del color que fuese. Te devolví el corazón completamente sano y me dediqué a enterrarte en el olvido. Sé que todavía te recuerdo de vez en cuando (lo mismo que tú me recuerdas a mí)y por eso te digo que puedes quedarte con la mesa de madera que te regalé para que sigas pintando mi corazón rojo lleno de sangre, de sudor y de lágrimas. Te puedes quedar con las fotografías para que sigas recordándome si lo deseas o si lo deseas las puedes romper en mil pedazos porque cada pedazo te hablará de lo que hizo un verdadero hombre por ti. Y te puedes quedar con el póster y la poesía para que no me olvides. O mejor sí, mejor viaja hasta el Humillador y olvídame poco a poco, hasta que mi nombre y mi figura y mi corazón lleno de sangre, sudor y lágrimas se disipen en las brumas de las albas malagueñas del duro invierno.El caso es que debió sentarle muy mal a la moral de aquel inmoral Ovíes que un sólo hombre, mitad niño también, le hubiese derrotado a él y sus dos adláteres, porque pronto se lo contó a Don Emiliano Tal de Cual y éste lo puso en conocimiento del Señor Piñar. Si te salvé el corazón para darle nueva vida y si te saqué de aquel mal rollo de fascistas y anarquistas ya no importa. Ni tampoco importan la sangre, el sudor y las lágrimas de hombre derramadas, Malloní de ls "puñaladas traperas". Sólo sé que me pasé siempre por los genitales varoniles a todos los neonazis y ácratas (la misma cosa al fin y al cabo) que se pusieron en mi camino porque te había devuelto la libertad. No. No me lo agradezcas nunca porque sé que cometí un error (y yo sólo soy el culpable de ello) cuando supe que te habías enamorado de verdad de un imposible. No me recuerdes más. Deja las cosas tal como sucedieron y olvida ese amor imposible pero si quieres saber algo de mí puedes ir a preguntar a los pescadores de las Islas Kuriles a ver si me han visto sonreir paseando por la playa... pero no me pidas ningún coral porque todos los corales ya se los regalé a mi Princesa. Ya lo ves. Sólo no me recuerdes más porque yo hace ya tiempo que conseguí alcanzar el verdadero amor.

Aprendí de los gorriones a ser sólo un joven sencillo, no falsamente humilde porque no sirvo para ser hipócrita, sino sencillamente normal. Con el bagaje de mis aprendizajes formé entonces, siempre guiado por esa sencillez de los gorriones, a ser Gorrión Gris e ir creciendo poco a poco, sin tener que competir con nadie en mis bísquedas silenciosas, como lo hacen los gorriones cuando buscan a sus hembras. Y aprendí de las gaviotas a saber lo que es la libertad sin tener que competir con nadie en mis sueños misteriosos que jamás contaba pero los cantaba mi corazón. Yo sólo amaba a una y, aunque la había vislumbrado numerosas veces a mi lado, no terminaba de saber quien era Ella. Así que un día, como el gorrión busca sencillamente a su hembra, me acerqué a mi Padre, el que dirige la vida y le dije: "Señor, si existe, haz que yo sepa saber cual de todas las que estoy conociendo es la mía". Mi Padre contestó que sí, que muchas veces había estado Ella a mi lado y entonces me di cuenta de que era cierto. Salí a la calle y la pude reconocer. Muchas veces había estado a mi lado, es verdad, pero en esta ocasión la nominé Gaviota Roja yo, que sólo soy un sencillo Gorrión Gris, y la introduje tan dentro de mi corazón que penetró hasta mi alma. Por eso sé que la había visto muchas veces en mi vida pero que sólo cuando la nominé Gaviota Roja pude hacerla mía. Era la Princesa de mis búsquedas silenciosas y mis sueños misteriosos. Aprendí de los sencillos gorriones a amarla con tanta intensidad que no me importa perder la vida si Ella vive y aprendí de las gaviotas, entre las cuales había estado tantas veces Ella, que para amarla hasta la Eternidad sólo tenía que pedírselo a Jesucristo. Sí. Claro que podría utilizar la violencia para derrotar a más de un soberbio que se quiso cruzar en mi camino pero ya lo véis, sólo soy un Gorrión Gris (sé que quienes me insultan me seguirán llamando pardillo pero no me importa porque cuanto más llamen así más mi Gaviota Roja se introduce dentro de mi alma). Algunos creen que no podría ser violento. Podría. Claro que podría. Pero entonces perdería la batalla final que gané hace ya años. Que Ella tenga 16 años de edad y yo tenga 18 es una de esas Verdades de Jesucristo por las cuales algunos me insultan llamándome loco mientras ellos llenan de locuras absurdas sus existencias. No me importa. Aprendí de los sencillos gorriones a cuidar mi nido, com dos hijas felices, aunque tenga que trabajar todos los días del año y aprendí de mi Gaviota Roja, la que tantas veces había estado a mi lado sin yo poderlo saber, a besar con amor. Jamás he besado a otra gaviota con amor. Las gaviotas solo son compañeras y amigas de travesía pero Ella no sólo es compañera y amiga sino amante matrimonial. No me importan que me insulten llamándome iluso, o ingenuo, o si quieren pueden llamarme ignorante de la vida. No sé lo que es la vida en minúsculas (como esos que me insultan) pero sé lo que es la VIDA con mayúsculas porque no la he aprendido en teorías más o menos falsas sino en la Verdad profunda de los gorriones y las gaviotas que he ido conociendo en todos mis caminos. Y ella, a la que tantas veces la ví a mi lado sin darme cuenta, se convirtió en mi Princesa esposa. Por eso sólo tiene 16 años de edad y yo sólo 18. Si me siguen llamando iluso háganlo con todo gusto porque más me acercarán a esa meta. Yo sé que cuando Jesucristo da su palabra la cumple. Siempre ha sido así y por eso Ella es modelo... y no me importa que digan lo que quieran ni de ella ni de mi. Sólo sé que la locura no están en nuestras mentes sino en los cerebros de los hombres "pequeños" que envidían a otros hombres (y no lo digo por mí solo) que son gorriones grises casados con modelos de verdad. Sí. Mujeres modelo de carne y hueso pero que, además, son modelos de fidelidad. Y eso es lo único que nos importa. Lo demás sólo son regalos de Dios que repartimos a manos llenas entre los que necesitan un poco de amor humano... como he aprendido que hacen los sencillos gorriones y las bellas gaviotas.

Hola. Buen día. Hoy has despertado abriendo los ojos una vez más. Dame la mano. Vamos a saludar juntos a la esperanza y a este milagro divino llamado realidad, sueño y magia de transformación. 

Subir y bajar los suaves paisajes de las veredas humanas: dos rayas blancas como símbolo de camino. Andar con los ojos abiertos para observarlo todo. Ver hasta dentro de la niebla. Querer lo visto hasta estar situado al lado de las cosas. Estar dentro, muy dentro, de la esencia de la vida. Eso es la trayectoria de un ser humano con corazón titánico que palpite en el espejo de la lucha por vivir. En el filo de la almohada !los sueños!... y al despertar !la ilusión!. Y como dijo el poeta Pedro Salinas: "cariño... siempre... seguro... con voz lenta en gesto quieto". De esta manera las ventanas las podemos abrir para ver la constelación de lo que hay más allá de todo lo vivido. El sino del futuro es lo que has elegido hoy.

- ¿De dónde vienes?- De los rosales del mar amigo vengo.- ¿A dónde vas?.- A sembrar semillas de gorriones en los secos arenales de la existencia.- ¿Qué buscas?.- La incógnita sorpresa del amanecer diario.- ¿Quién eres?- Posiblemente una partícula de viento.- ¿Cómo vives?.- Como el momento efímero de la Eternidad.- ¿Dónde resides?.- En el océano interior de los girasoles de Van Gogh (con la verde locura de las savias vespertinas), en los cantares populares de algún juglar perdido en las noches del Tiempo, en las rosadas albas de los nochueños de Vorem, en...- ¿Por qué existes?- Porque estás tú...Sin preguntas, sin respuestas, tal como hemos nacido y nos iremos... sin cálculo infinitesimal y sin apenas decir que somos quiénes somos sino solo sintiendo que la hierba es verde pero también puede ser roja, amarilla, violeta... de cualquier color que sean tus huellas o esa palabra que dejaste escrita en las arenas de una playa y que besaron las olas del mar antes de ser introducidas en la caracola de los infinitos. - ¿Hasta cuiándo?.- Hasta cualquier segundo antes, ahora, después... porque muero porque no muero y de tanto no morir renazco en el interior de todas las sensaciones aunque mi cuerpo se haya evadido de la cárcel de las terrestres palabras.

El tren se desliza entre las ocres laderas de estos pequeños montículos que dejan reposar, sobre sus arenosos cuerpos, la luz plateada de mi vieja amiga la Luna. Y tengo la sensación de transitar por un camino que, de tan ilusionado que es, se ha convertido en un espejo con forma de ventanillas. Mi padre duerme con la esperanza de un futuro renovador. Yo entorno los párpados y me inundo de las estampas que, en el pasado, formaron parte de mi propia historia. - !Toñín, súbete la bufanda... !. Pero al salir por el portal yo metía los dedos entre la cara y el algodón y libraba mi boca de la mordaza. No podría soportar las burlas de mis compañeros porque un líder debe responder a su imagen; aunque, al llegar la noche la tos me delatase ante ella. Y... !toma cucharada de jarabe y ahora te quedas dos días en la cama!. Aquellos días eran los que aprovechaba para seguir soñando con el tren eléctrico. Ni los soldaditos de plomo ni, muchos menos, aquellos recortables con los que podía recomponer el hábitat de la selva, desbancaban a la mágica ilusión de poseer aquel tren que siempre veía en el escaparate de la juguetería que, doce portales más allá, regentaba Don Mariano, gordo, blanco como el marfil y acostumbrado a hacerme muecas siempre que mi madre me llevaba de la mano; cuando pasábamos junto a su tienda con las prisas de llegar pronto al hogar a preparar ella la comida. Todas las tardes, cuando los niños salíamos de la escuela, en tropel, yo corría hasta la Estación del Norte y me sentaba en los bancos de los andenes, durante veinte minutos. Eran los minutos en que los convoyes entraban y salían hacia destinos inalcanzables para mí. Maleteros, vestidos de azul, portaban paquetes y bultos en sus manos. Los sábados iba, con mi hermano pequeño, a casa de los vecinos... porque Tomás sacaba su enorme caja de rayas blanquiazules. Yo acariciaba los vagones, pero Tomás no dejaba !a nadie! tocar aquella flamante locomotora con lucecita naranja incorporada. Pero un día sucedió el milagro. Recuerdo que era una mañana de domingo y la primavera, aquel año, había irrumpido con temperaturas muy elevadas. El sol ya comenzaba a calentar cuando llegamos a la estación. Papá y mamá sonreían y nos compraron caramelos. Después, llegaron las demás familias. Y, todos juntos, subimos al tren, camino de El Plantío. Aquel día, por los campos, papá y mamá caminaban agarrados de la mano mientras mi hermano pequeño y yo correteábamos junto a los demás niños. Por la tarde comimos sobre un verde césped natural y jugamos al "antón pirulero" - !Se te olvidó... se te olvidó... tú eres bombero y se te olvidó el oficio!. Y todos reían porque yo había equivocado la profesión. Pero al regresar, en la misma estación de El Plantío, varios jóvenes habían matado, con sus escopetas de perdigones, a una inocente golondrina. Y el nido, colgado entre las tejas de la cantina, quedó albergando huérfanos pajarillos. Y el atardecer fue triste. La máquina del tren entró llorando a la estación...Y a pesar de que un señor portaba, sobre su hombro derecho, un mono traido del Sahara (según decía él), yo no podía sonreír. No supe por qué mataron a la golondrina. Sólo sé que, ocho días más tarde, mi papá montó en su automóvil y me hizo montar a mí. Sólo sé que corría por la carretera y yo sentía mucho miedo en las curvas. Mamá y mi hermano pequeño no venían con nosotros. Muchas tardes me encontraba, a mí mismo, sentado en los bancos de los andenes de la Estación de Valencia. Mi padre vivía triste y un día compró dos billetes de tren para Madrid; pero, más tarde, los rompió y nos fuimos, con el automóvil, hacia la costa. Hicimos muchos viajes así.Mi padre escribía cartas que nunca hechaba en el buzón de Correos y siempre miraba el buzón de nuestra vivienda, donde sólo encontraba anuncios de televisores, gimnasios y ofertas de electrodomésticos. Un día tomó un anuncio que narraba las excelentes condiciones de pago para poder adquirir un moderno automóvil fabricado en Alemania. Mi padre hizo trizas el papel y aquella tarde le ví más sombrío y triste que nunca. Y bebió más de la cuenta. Bebió mucho más que en las anteriores ocasiones. Yo no entendí, jamás, aquella separación. Tampoco él me lo ha explicado nunca; pero ayer apareció una carta de mamá en el buzón y mi padre la leyó con avidez. Se agitó, repentinamente, al leer la carta de mamá y corrió a la Estación de Valencia. Toda la tarde anduvimos preparando el equipaje; pero mi padre nunca supo que yo leí la carta que él había dejado caer sobre el piso del comedor. Tengo veinte años y, al mes que viene, sortearé destino para cumplir el servicio militar obligatorio. Sin embargo, desde los once años de edad, no volví a ver a mi madre ni a mi hermano pequeño. Él debería tener, ahora, dieciseis años. Mis párpados, ligeramente entornados, contemplan el clarear de las primeras luces del alba. Mi padre, con el cabello ya gris, sigue dormido y, a veces, habla en voz alta. Parece que nombra a mi madre. El tren reconforta mis pensamientos. Tengo ganas de ver, nuevamente, a Don Mariano, gordo, blanco como el marfil y acostumbrado a hacerme muecas. Y tengo ganas de besar a mamá. Yo sé que a mi hermano pequeño no podré besarlo nunca más. En su carta decía mi madre que, acostumbrado al alcohol y los automóviles, nunca quiso ir a sentarse a los bancos de los andenes de la Estación del Norte, para hacerla compañía y que por eso un día que iba acompañado de una rubia, se mataron ambos a la salida de una curva. Chocaron contra un camión.Tengo ganas de que mi padre bese de nuevo a mi madre y vuelvan a sonreír. Yo, cuando acabe el servicio militar obligatorio, me he propuesto estudiar la carrera de Ingeniero de Caminos y montaré con Ana en el tren, para visitar El Plantío; porque sé que ya no habrá escopetas de perdigones matando a las inocentes golondrinas y dejando huérfanos pajarillos en el destrozado nido que aún se esconce tras las tejas rojas de la cantina.

He mirado a los ojos de millones de hombres y mujeres y he visto a dios así, en minúscula porque es un dios derivado de la palabra día. Le he visto alegre y triste, interesado e indiferente, interrogativo o afirmativo, plácido y airado. He mirado a los ojos de millones de seres humanos y he visto a dios, derivado de la palabra día, en cada uno de ellos. O quizás no sea un solo dios minúsculo sino millones de minúsculos dioses diferentes porque... ¿hay un sólo dios minúsculo para cada día de la Humanidad o en cada día de esa misma Humanidad existen millones de dioses minúsculos diferentes?.He oído hablar a millones de hombres y mujeres y en todos ellos y ellas he oído hablar a dios, en minúscula (un dios derivado de la palabra día) hablando de la misma causa... o millones de dioses minúsculos diarios hablando de causas diferentes. Quizás da lo mismo. El suceso relevante es que he oído hablar a millones de seres humanos. Y en todos los casos sus palabras han sido las palabras de un dios minúsculo verdadero o falso, sincero o hipócrita, realista o imaginario, a veces trágico, a veces cómico... pero siempre dramático y crucial, transigente, intransigente, duro, blando... porque quizás hay millones de dioses diarios que hablan con una misma palabra o con millones de palabras diferentes.He tocado las manos de millones de hombres y millones de mujeres y siempre he podido notar que he tocado las manos de un dios diario y en minúscula o millones de dioses diarios diferentes. A veces tersos, dúctiles, sensibles... a veces rugosos, ásperos, insensibles... pero que me han transmitido, invariablemente, amistad, aprecio, cordialidad, acompañamineto, seguridad y otras veces rechazo, alejamiento, inseguridad... porque cada día los dioses minúsculos o cada variante de un solo dios en minúscula posee su propio tacto.He olido millones de perfumes de pequeños dioses minúsculos diarios (derivados de la palabra día) envueltos en millones de aromas diferentes o en un solo aroma con millones de variantes. Los he percibido a veces fragantes y frescos... y a veces pútridos o infectados. Lo mismo me ha pasado con el gusto. He besado a millones de seres humanos (hombres y mujeres) cada día y he sentido a veces a un solo dios minúsculo salubre, sensitivo, sustancial... y a veces a un solo dios minúsculo insustancial, insensible, insalubre... o quizás hayan sido millones de pequeños dioses minúsculos y diferentes o, tal vez, millones de variantes de un solo dios derivado de la palabra día. He visto a un Dios diciendo adiós cuando he querido conocerlo. ¿Adiós o a Dios?. No. Nunca ningún adiós a Dios. Ahora ya he comprendido la respuesta definitiva.

Lanza tu beso a lo alto y, muy lejos de los Judas, mándalo al final de la primera Nada, esa que nace cuando se es capaz de asir el mundo entre las manos y acariciar el fondo de todos los corazones: el corazón de la rosa, el corazón de la ola, el corazón de la nube...Lanza tu beso a lo alto, muy lejos de los Judas, y yo te digo que alcanzarás la Gloria de tener en tus sentidos todo el clamor de las felicidades. Pero ¿no es éste el hijo de aquel labriego que dejó de arar los campos para tomar las armas en una lucha que desató el odio entre los vecinos y el rencor entre los hermanos? dirán los hipócritas y los fariseos. Ellos lo han dicho. Sí. Soy yo. El hijo del labriego que abandonó el banco de las monedas para tomar su hatillo y salir a sembrar gorriones en las ciudades, madréporas en los campos y girasoles en el alta mar.Pero tú no abandones. Lanza tu beso cálido y profundo a lo alto , muy lejos de los Judas, y yo te digo que desde ahora mismo estaremos juntos en el Paraíso. ¿Acaso dices ser tú el Hijo de Dios? señalarán con el dedo acusador los hipócritas y los fariseos... pero yo te diré a ti, sólo a ti, que sí... que tengo la misma parte de divinidad que tienes tú. No te asustes por ello. Fíjate solamente, únicamente, exclusivamente, en la parte humana de nuestras esencias. Yo soy tu hermano que te da la mano y te sano las heridas del silencio. Lanza tu beso a lo alto y, muy lejos de los Judas, mándalo al inicio de todos tus sueños y te prometo que estaremos allí donde las almas toman cuerpo de gaviotas. Y que nos crucifiquen o nos manden a la hoguera todos los religiosos de este mundo, sea cual sea su facción, nombrándonos herejes de la ortodoxia. No importa. Tú solo lanza tu beso a lo alto y, muy lejos de los Judas, serás eternamente feliz.

Os hablaba en el texto anterior de un tal Robert Springer que forma parte de la misma o es uno de los personajes que cita dicha Secta como perteneciente a la misma. ¿Es este tal Robert Springer el mismo Robert C. Springer que ha trabajado para la NASA?. Vamos por partes para hacer una buena investigación periodística. En primer lugar, dejando de momento a un lado al tal Robert Springer, debéis saber que uno de los astronautas que mandó la NASA a la Luna dijo tales barbaridades cuando regresó a la Tierra que el Gobierno de los Estados Unidos lo encerró en un manicomio. Como supongo que debió pertenecer al Plan Apolo la lista de los probables es: Armstrong, Aldrin, Collins (del Apolo 11 - 16-24 de julio de 1969); Conrad, La Becca y Gordon (del Apolo 12 - 14-24 de noviembre de 1969); Shepard, Mitchel y Roosa (del Apolo 14 - 31 de enero de 1971-9 de febrero de 1972-); Scott, Irwin y Worden (del Apolo 15 - 26 de julio de 1971-7 de agosto de 1971); Young, Duke y Mattingly (del Apolo 16 - 16-27 de abril de 1972)) y Cernac, Schmidt y Evans (del Apolo 17 - 17-19 de 1972). ¿Por quñe no existió el Apolo 13.Qué ha sido de los tres astronautas de la misión Apolo 13? Antes que nada mencionaremos que el astronauta Ken Mattingly, el piloto titular del Módulo de Comando que fuera sustituido por Jack Swigert en la misión Apolo 13, nunca enfermó de sarampión, contra los temores de los médicos de la NASA. Para su fortuna, posteriormente pudo realizar un viaje a la Luna sin contratiempos en la Misión Apolo 16, que descendería en el cráter Descartes. En dicha misión, Mattingly fue el piloto del Módulo de Comando, y los dos astronautas que pisaron suelo lunar fueron John Young y Charlie Duke, los astronautas reservistas del Apolo 13. Posteriormente, al concluir el programa Apolo, Ken Mattingly se convirtió en piloto de pruebas del programa del Transbordador Espacial y volvió nuevamente al espacio en 1982, durante el cuarto vuelo del transbordador Columbia, y otro posterior. En 1996 se estrenó la película Apolo 13, Tom Hanks de protagonista, basado en un libro escrito por Jim Lovell. (Universal Pictures).El Piloto del Módulo Lunar Acuario, Fred Haise, quien no pudo caminar en la Luna al abortarse el alunizaje del Apolo 13, fue posteriormente programado como comandante del futuro Apolo 19. Para su infortunio, los recortes presupuestarios que sufrió la NASA provocaron que los Apolo 18, 19 y 20 fueran cancelados, con lo cual Haise, al igual que Lovell, no pudo entrar a ese selecto club de seres humanos que han caminado en la superficie lunar. Posteriormente Haise continuó trabajando con la compañía Grumman, con quienes tiempo atrás había diseñado el Módulo Lunar que les había salvado la vida a él y a sus compañeros Swigert y Lovell. Con el tiempo, Fred Haise se convirtió en piloto de pruebas del prototipo de los Transbordadores Espaciales: el orbitador Enterprise. En junio de 1979, Haise se retiró de la NASA y actualmente es presidente de Grumman Technical Services en Titusville, Florida. Allí reside con su esposa Patt. Jack Swigert, el piloto de reserva del Módulo de Comando Odisea, tuvo un destino poco común. Swigert era el único soltero en la nomina de astronautas de la NASA. Para su suerte, cuando Charlie Duke enfermó de sarampión y Ken Mattingly era propenso a enfermar, Swigert viajó como relevo. Sin embargo, ya hemos visto que el vuelo del Apolo XIII distó mucho de ser placentero. Después del amerizaje del 17 de Abril de 1971, Jack Swigert no quiso tentar más a la suerte y abandonó la NASA para regresar a Colorado. En 1979 se convirtió en vicepresidente de BDM Corporation en Golden (Colorado). Posteriormente decidió probar fortuna en la carrera política, al igual que lo han hecho muchos ex-astronautas. Su intento por llegar al Senado fracasó, pero el 11 de noviembre de 1982 ganó las elecciones para la Cámara de Representantes. Sin embargo, un mes antes de las elecciones de noviembre, se le diagnosticó un especialmente agresivo caso de linfoma cancerígeno. Para su mala fortuna, tres días antes de la apertura de la Cámara de Representantes, el 28 de diciembre de 1982, Jack Swigert fue derrotado por el cáncer. Por su parte, el Comandante del Apolo 13 James Lovell, abandonó la NASA en marzo de 1973. Trabajó en una compañía marina, y después en el área de las telecomunicaciones. Se convirtió en vicepresidente ejecutivo de Centel Corporation . En 1994 aparece un libro escrito en coautoria con Jeffrey Kluger titulado Lost Moon: The Perilous Voyage of Apollo 13 (Perdidos en la Luna: El peligroso viaje del Apolo 13) y posteriormente retitulado "Apollo 13", del cual se han extraído valiosas notas para la elaboración de esta monografía. Este libro de Lovell y Kluger ha sido la base para la elaboración del guión de William Broyles Jr. y Al Rinert para la exitosa película de Estudios Universal dirigida por Ron Howard. En "Apollo 13" actúan Tom Hanks como Jim Lovell, Kevin Bacon como Jack Swigert, Bill Paxton como Fred Haise y Ed Harris como Gene Kranz, el Director de Vuelo de la NASA que tuvo la responsabilidad de regresar sanos y salvos a la tripulación de la nave averiada. Jim Lovell, comandante del Apolo 13 y David R. Scott, comandante del Apolo 15, fueron los asesores de la película, que fue hecha con la completa colaboración de la NASA. La cinta dirigida por Ron Howard, con una inversión de 40 millones de dólares, recaudó en sólo dos meses de exhibición más de 200 millones de dólares, demostrando una vez más el interés del publico por la aventura y exploración espacial.Bien. Enotnces investiguemos para saber quie fue el astronauta que ´fue encerrado en un manicomio.¿Mirad lo que he encontrado!-Varios astronautas que pisaron la Luna experimentaron un cambio en sus vidas. Algunos se dedicaron a investigar OVNIs o fenómenos paranormales, mientras otros buscaron objetos sagrados o se interesaron por la mística. Conspiración en la Luna (Milenio/Aguilar), obra de la que extractamos el siguiente artículo, se ocupa de diversos enigmas lunares. La mayor parte de los astronautas que han salido de la Tierra dicen haber experimentado extrañas sensaciones. Algunos incluso han cambiado su forma de ver la vida tras esa experiencia. De hecho, todos los que caminaron por la superficie de lunar, sin excepción, experimentaron ese cambio. Por ejemplo, Neil Amstrong, el primero en pisar el satélite, se convirtió en un hombre taciturno, recluyéndose en su casa del pequeño pueblo de Lebanon (Ohio), y su colega Buzz Aldrin comenzó a tener problemas con la bebida que derivaron en asuntos más serios. En su autobiografía, Retorno a la Tierra, Aldrin confesaba que desde su regreso hasta que fue internado en un hospital psiquiátrico, dos años más tarde, protagonizó un buen número de experiencias difíciles de explicar. Cuando salió del sanatorio los periodistas le preguntaron qué sintió realmente en la Luna. Aldrin calló algunos segundos y, ante la sorpresa general, rehusó responder a la pregunta. Más tarde, y de manera informal, comentó a algunos reporteros que si hubiera dicho lo que realmente pensaba, todos sus compañeros astronautas se hubieran reído de él. En su autobiografía describió cómo desde su aventura lunar veía constantemente esferas luminosas y flashes, incluso con las luces apagadas. Amstrong también dijo sufrir el mismo efecto, al igual que los tripulantes de la Apollo 12. En otros casos, los astronautas lunares se dedicaron a investigar el fenómeno OVNI y sucesos paranormales; se interesaron por cuestiones relacionadas con la mística y la Nueva Era o formaron parte de expediciones a enigmáticos lugares de nuestro planeta.Quiso la casualidad que fuera un 23 de julio de 1969, tres días después de que Neil Amstrong pusiera sus pies en la Luna, la fecha elegida por un misterioso hombre de fortuna, Janos Moricz, para declarar ante notario uno de los descubrimientos presuntamente más importantes de la historia. Decía haber hallado en la provincia de Morona-Santiago (Ecuador) unas láminas metálicas que contendrían la historia de una civilización perdida. Según Moricz, tales láminas -agrupados dentro de distintas cuevas- estaban grabadas con signos y escritura ideográfica. El tema cobró interés mundial cuando el escritor suizo Erich von Däniken publicó El oro de los dioses, obra centrada en el misterio de Los Tayos que se convirtió en un best seller. Los mormones se entusiasmaron con el libro de Däniken, pues creyeron que la historia de Los Tayos presentaba ciertos paralelismos con su propia doctrina religiosa. Según su profeta, Joseph Smith, existiría un libro de oro guardado en antiquísimas cavernas situadas en la cordillera de los Andes. Ese libro sería el original del Libro del Mormón, la «biblia» de este grupo religioso. Dicha revelación le fue anunciada a Smith por un ángel luminoso que dijo llamarse Moroni, el cual se le apareció una fría noche de invierno. La comunidad mormona se convenció de que la «biblioteca» descubierta por Moricz podrían ser las míticas planchas de oro de su libro sagrado; sobre todo teniendo en cuenta que el hallazgo se había relizado en una zona llamada Morona-Santiago. Los líderes mormones decidieron que Neil Amstrong debería ser el encargado de descubrir la preciada reliquia religiosa. Así, en julio de 1976 un grupo de científicos y militares ecuatorianos se abrió paso a través de la selva donde moran los indios shuaras, mitificados en Occidente como los reductores de cabezas. Al frente de la expedición se encontraba Neil Armstrong. Después de 35 días de marcha, llegaron a una zona montañosa e irregular, situada en las faldas septentrionales de la cordillera del Cóndor, donde encontraron una oscura boca de entrada a una inmensa cueva. Desde el principio se confirmó la inmensidad de las cavidades interiores, donde ni las más potentes linternas eran capaces de alumbrar en su totalidad las estancias, que podían albergar catedrales enteras. La expedición de Neil Armstrong no encontró la famosa biblioteca de oro, pero sí logró confirmar la existencia de dinteles y bloques de piedra cortados, cuyas formas parecían claramente artificiales. Finalmente, la expedición se llevó de la selva ecuatoriana cuatro cajas de madera selladas que no permitieron abrir a los indios shuaras, quienes se sintieron engañados y estafados. Al parecer, las cajas contenían restos arqueológicos consistentes en estatuillas de gran valor para los indígenas. El astronauta aseguró que su visita al mundo subterráneo había sido incluso más interesante que su paseo lunar. Y añadió: «Al igual que he sido el primer hombre en estar allí arriba, quise ser también el primero en estar allí abajo». El 17 de junio de 1949, en una misión rutinaria, un aparato de las Fuerza Aérea estadounidense descubrió una anomalía situada sobre el monte Ararat, en Turquía. Temiendo la instalación de algún tipo de misil o de artefacto soviético en los limites fronterizos de la OTAN, la CIA decidió enviar al lugar varios aviones espía U-2 y SR-71. El gobierno de Estados Unidos nunca reveló el descubrimiento de esa supuesta «anomalía» o estructura y las fotos correspondientes no se desvelaron hasta 1995. Algunos analistas fotográficos de la agencia de espionaje habían llamado la atención sobre lo que era una curiosa casualidad: la citada «anomalía» estaba situada justamente en un punto donde la tradición asegura que se encuentra el Arca de Noé. James Irwin, uno de los pilotos del SR-71, consiguió entrar en la NASA y en 1971 pisó la Luna durante la misión Apolo 15. Años después decidiría dedicar su vida a la búsqueda del Arca de Noé. El camino hasta el Ararat es bastante accidentado. A partir de los 3.000 metros el buscador se topará con la nieve, el frío, el viento y, sobre todo, unas nieblas características de ese picudo monte. Además, las simas e imponentes grietas que componen el falso techo del Aararat suponen un peligro añadido. En el año 1969, meses antes del alunizaje de la misión Apollo 11, una expedición al monte Ararat dirigida por el franco-español Fernando Navarra, bajo los auspicios de su fundación, logró internarse durante cuatro duros días en la montaña sagrada. La última jornada, ya casi de retirada, localizaron entre el hielo, en una profunda grieta de más de 8 metros de longitud, trozos de madera que por sus formas y características parecían intencionadamente trabajados. Tras descender con una escala, Navarra intentó arrancar uno de los tablones, pero aquello parecía formar parte de una estructura mucho mayor. Él siempre afirmó que se trataba del casco de un barco. Lo cierto es que, con gran esfuerzo, pudo cortar y extraer un fragmento de 1,65 metros. Navarra estaba convencido de que ese madero pertenecía al Arca de Noé. Los análisis posteriores, practicados en dos laboratorios y utilizando los últimos medios técnicos, revelaron que la madera había sido trabajada y que su antigüedad era considerable. Sin embargo, las condiciones de humedad en las que permaneció durante tanto tiempo, impidieron fecharla con cierta exactitud. Dos años más tarde, la aventura de Navarra adquirió fama mundial y llegó a oídos de James Irwin. Para entonces, el famoso astronauta ya había regresado de su periplo lunar, sufriendo una gran transformación en su personalidad que lo llevó a abandonar la NASA y fundar una agrupación evangélica en el estado de Colorado. Bautizada por Irwin como High Flight (Vuelo Alto), sus objetivos eran promover un mensaje de paz y unidad mundial, además de patrocinar sucesivas expediciones al monte Ararat -hasta seis- en busca del Arca de Noé, cuyo director y principal protagonista era el propio ex astronauta. En su libro Más de un Arca en el Ararat, James Irwin narra sus peripecias y conclusiones tras el mítico barco. El 31 de enero de 1971 Edgar Mitchell, como integrante de la misión Apollo 14, se convirtió en el sexto hombre que caminaba sobre el suelo lunar. Mitchell aseguró que durante el viaje espacial experimentó una sensación de euforia y una enorme paz, combinadas con un gran sentido de comprensión de todo lo que le rodeaba. El astronauta supo, en sus palabras, que había sido iluminado de manera especial. De hecho, llevó a cabo un experimento de percepción extrasensorial en vuelo para comprobar si las distancias afectaban al fenómeno de la telepatía. A los pocos meses de su triunfal regreso, abandonó la Marina y la NASA y fundó el Instituto de Ciencias Noéticas, cuyo objetivo es impulsar toda investigación encaminada a desentrañar el fenómeno de la conciencia cósmica. Como resultado de sus intensas experiencias en el espacio, Mitchell escribió Exploración psíquica, obra en la que vinculaba ciencia y espiritualidad. También se introdujo de lleno en el estudio de los fenómenos paranormales e, incluso, se sabe que llegó a concertar una reunión entre el paragnosta Uri Geller y Wernher von Braun, el famoso ingeniero del Proyecto Apolo y principal responsable de que el hombre llegara a la Luna. Por cierto, von Braun trabajó durante la II Guerra Mundial para el ejército del III Reich diseñando cohetes, pero tras el fin de la contienda pasó a hacerlo para las Fuerzas Armadas de EE UU. En 1970, cuando las misiones Apollo aún surcaban el espacio rumbo a la Luna, Wernher von Braun decidió hacer una rápida y furtiva visita a la Zona del Silencio. En este paraje, situado a unos 1.500 kilómetros al norte de México D.F., donde convergen los Estados de Durango, Coahuila y Chihuahua, tienen lugar multitud de fenómenos extraños. En esta misteriosa zona del planeta no funcionan las brújulas, quizá por la cantidad de micrometeoritos que bombardean constantemente el lugar. Sin embargo, uno de esos meteoros se comportó de manera anómala. Tanto es así que recibió el nombre de «meteorito inteligente». Sucedió a comienzos de 1969, cuando la sonda soviética Venera 5, cuyo destino final era la árida superficie del planeta Venus, alertó sobre la proximidad de un objeto de grandes dimensiones que entraba en rumbo de colisión con la nave y amenazaba con destruirla. Los científicos soviéticos decidieron modificar el rumbo de la sonda, pero entonces el meteorito se detuvo y dio marcha atrás, cayendo justamente sobre la Zona del Silencio. El científico Wernher von Braun, principal responsable del proyecto Apollo 11 que llevó al hombre a la Luna, realizó dos expediciones a la Zona del Silencio, desierto mexicano en el que se producen misteriosas anomalías. En la segunda (ver en el artículo detalles de la primera) se desplegó un gran contingente en el lugar. Al parecer, la idea surgió el 11 de julio de 1970, cuando un cohete que probaba la NASA se desvió de la trayectoria prevista y cruzó la frontera mexicana para ir a estrellarse exactamente en el misterioso paraje. Los científicos de la agencia espacial, encabezados por von Braun, recogieron fósiles, muestras de meteoritos e incluso animales. Una vez terminado el trabajo, la expedición se retiró con gran sigilo. Días más tarde, von Braun efectuó unas inquietantes declaraciones a la prensa sobre las anomalías del lugar: «Si yo fuera extraterrestre no lo dudaría, escogería justamente la Zona del Silencio para descender sin que nadie pudiera captarme. (...) En este lugar ni las ondas ni los radares de los aparatos electromagnéticos podrían detectar el descenso de una nave extraterrestre». Como habéis descubierto si habéis leído despacio aparecen una gran cantidad de Sectas religiosas como la de los Mormones, la Nueva Era, y otras que van en contra del verdadero Cristianismo de Jesucristo. Y como habíes observado el astronauta que tuvo que ser encerrado en un manicomio fue Buzz Aldrin. ¿Os suena de algo la palabra Buzz?. A mi sí. Un tal Redford, de Yahoo.respuestas, dice lo siguiente: "Es zumbido, o el verbo zumbar". El caso es que en español estar zumbado es estar loco. ¿Tuvo alguna relación Buzz Aldrin, mientras estuvo en el manicomio con el ya citado Robert Springer. Veamos qué puedo obtener de Robert Springer. Robert C. Springer es un antiguo Astronauta de la Nasa ya retirado de la misma. DATOS DE CARÁCTER PERSONAL: Bob nació el 21 de mayo de 1942, en St. Louis, Missouri, pero considera Ashland, Ohio, para ser su ciudad natal. Está casado con la ex Horchler Deborah Lee y tienen cuatro hijos. Bob se mantiene activo, participando en carreras de larga distancia, golf y kayak.EDUCACIÓN: Se graduó de la High School secundaria de Ashland, Ashland, Ohio, en 1960. Bob continuó su educación y recibió el título de Bachelor of Science en Ciencias Navales de la Academia Naval de Estados Unidos en 1964 y una Maestría en Ciencias en Investigación de Operaciones y Análisis de Sistemas de los EE.UU. Naval Postgraduate School en 1971. ORGANIZACIONES: Cuando no se involucra con su familia o seguir una actividad recreativa Bob es un miembro activo de la Sociedad de Pilotos de Pruebas Experimentales, el Cuerpo de Marines de la Asociación de Aviación, y los Estados Unidos Ombligo Asociación de Antiguos Alumnos de la Academia. También fue un antiguo miembro de la Sociedad de Investigación Operativa y la Sociedad de Investigación de Operaciones Militares. Bob fue nombrado uno de los hombres destacados del Jaycee Young en Estados Unidos en 1977. Hasta la fecha, Bob ha registrado más de 4.500 horas de vuelo - incluyendo 3.500 horas en los aviones a reacción. EXPERIENCIA: Bob recibió una comisión en los Estados Unidos Cuerpo de Marines después de la graduación de Annapolis en 1964. Asistió a la Escuela Básica del Cuerpo de Marines en Quantico, Virginia, antes de informar a la Armada de Entrenamiento Aéreo de comandos para el entrenamiento de vuelo en Pensacola, Florida y Beeville, Texas. HONORES ESPECIALES: Mientras servía en la marina de Estados Unidos Corp, Bob recibió la Medalla de Servicio Distinguido de Defensa, la Legión de Mérito, la Marina de la Cruz de Vuelo Distinguido, la Estrella de Bronce, Medalla de la Marina (segundo premio), Marina Medalla del Logro, la NASA Medalla de Vuelo Espacial, Inteligencia Medalla del Logro, la NASA Medalla de Servicio Distinguido, Combat Action Ribbon, presidencial de la unidad de la cita, la Armada y la Unidad de citas diversas cintas de Vietnam y los premios de la campaña de servicio.En diciembre de 1990, Bob se retiró de la NASA y el Cuerpo de Marines de EE.UU.. En la actualidad es empleado por The Boeing Company como Director de Sistemas de Calidad, Sistemas Integrados de Defensa. STS-38 Atlantis (15 al 20 11 1990) se inició en la noche del Centro Espacial Kennedy, Florida. Durante la misión de cinco días a la tripulación llevó a cabo el Departamento de Defensa de las operaciones. Después de 80 órbitas de la tierra, en la recuperación primer transbordador en la Florida desde 1985, el transbordador espacial Atlantis y su tripulación desembarcaron de nuevo en el Kennedy Space Center. Al completar su segunda misión, Bob registrado más de 237 horas en el espacio. Bob fue el responsable de la coordinación de la Oficina de Astronautas revisiones de diseño Requisitos (RRD) y Diseño de Certificación Comentarios (DCR). Estos esfuerzos examen abarcó la nueva certificación total y re-verificación de la NSTS antes de la STS-26 volver al estado de los vuelos. Dos veces voló, Bob ha registrado más de 237 horas en el espacio. Era un especialista de misión en la misión STS-29 en 1989, y STS 38-en 1990. Experiencia en la NASA: Seleccionado como candidato a astronauta por la NASA en mayo de 1980, Bob se convirtió en astronauta en agosto de 1981. Sus tareas técnicas han incluido el apoyo a la tripulación STS-3, los estudios concepto de desarrollo para el Centro de Operaciones Espaciales, y la coordinación de los diversos aspectos del desarrollo final del mando a distancia Sistema Manipulador para uso operativo, así como trabajar en el Centro de control de la misión como Orbit CAPCOM de 7 vuelos en 1984 y 1985.Volvamos de nuevo a Buzz Aldrin. Esto está escrito por él mismo en Internet: "Yo estuve en la luna. Cuando viajé a la Luna estaba casado y tenía tres hijos a punto de convertirse en adolescentes. Al despedirme de mi esposa le dije ?adiós, te veré pronto?. No me cabía la menor duda de que así sería. Los mayores riesgos estaban en el despegue (por tratarse de una nueva nave) y en el alunizaje. Cuando despegamos sin ningún problema, supe que todo sería más fácil de lo que esperábamos; luego, antes de que pudiera darme cuenta, estábamos en la órbita de la Luna. Lo mas difícil era desacelerar alrededor del satélite y controlar nuestra maquinaria de aterrizaje con el combustible que llevábamos. Cuando finalmente lo logramos, quedaban más o menos 15 segundos de combustible en el tanque. Al fin tocamos la superficie de la Luna y hubo una gran sensación de alivio y de éxito. Aún quedaban muchas cosas por hacer, pero valoramos profundamente el instante. Las imágenes que vimos a través de la ventana fueron algo completamente surrealista: muy similares a las que esperábamos, pero de todos modos un mundo muy inusual. Era como si, aunque supiéramos que estábamos en la Luna, no fuera exactamente real. Ver algo tan diferente y que tanta gente no había visto, y al mismo tiempo tener conciencia del éxito que implicaba estar allí por primera vez en la historia del hombre, era algo indescriptible. Antes de salir no oíamos nada distinto a los motores y a la transmisión por radio. Afuera, el sonido siguió siendo el mismo. Aunque no había aire nosotros teníamos nuestro casco y nuestro traje espacial. Luego Neil tocó la Luna y se comunicó con la Tierra. Recuerdo haber pensado que lo que dijo era muy apropiado. En realidad se trataba de un esfuerzo muy grande de todo el mundo civilizado; más allá de ser los primeros hombres en hacer algo, estábamos extendiendo la presencia humana hasta el espacio sideral. A los pocos minutos yo caminé en la Luna y me sentí muy cómodo; era tan fácil como lo habíamos calculado. Salvo que todo pasaba como en cámara lenta a causa de la gravedad, no hubo nada particularmente extraño. Recuerdo que me tomé el pulso y estaba casi normal; a pesar de la emoción de estar allí, eso no implicaba, corporalmente hablando, cambios peligrosos. A los pocos segundos tuvimos que dejar de lado el asombro para aprovechar las dos horas de tiempo que teníamos. Yo tomé algunas fotos de las huellas y de la nave, pero dado que el verdadero fotógrafo de la misión era el señor Armstrong, las buenas fotos de nosotros fueron tomadas por él. De ahí que en la imagen que todos conocen yo tenga la suerte de ser la persona frente a mi bandera. Unas horas más tarde, reabordamos la nave y nos encaminamos rumbo a la Tierra. Volvería a estar con mi mujer y mis hijos de acuerdo con lo previsto; pero mi vida, la de ellos y la del resto del planeta había cambiado para siempre. Aquí no confiesa haber estado en el manicomio pero sí lo estuvo. Debió ser cuando el tal Robert C. Springer contactó con él, le escuchó y su vida giró hacia el misticismo sectario. Puede ser una hipótesis válida o no válida; pero yo solo afirmo que una de sus frases la incorporan los de la Secta "Vida Universal" de Würzburg como una de sus famosas y absurdas citas. Pasemos de este personaje y veamos quien fue Basilio el Grande, también citado por esta Secta en su farsante libro "Ésta es mi Palabra" (donde escriben barbaridades que nunca dijo Jesús de Nazaret, el Jesucristo al que no quieren pronunciar por ese nombre porque sabido es que todos los diabólicos tienen pavor al nombre de Jesucristo).Basilio el Grande (Cesarea, Capadocia, 330-370), padre de la iglesia y obispo de Cesarea- Hermano de Gregorio de Nisa y Macrina la Joven (si alguien quiere investigar estos nombres puede hacerlo). Yo lo intentaré también. El caso es que el tal Basilio estudió retórica clásica en Atenas, donde se relacionó con Gregorio Nacianceno. Tras vijar por Egipto, Mesopotamia, Palestina y Siria (!fijaos qué paises visitó!) para estudiar la vida de los anacoretas y monjes del desierto, decidió llevar una vida asceta. Gran impulsor del monacato oriental, que se encuentra en sus obras "Reglas morales", "Reglas largas" y "Reglas breves". Elegido obispo de Cesarea en 370, consolidó el poder en su sede y combatió al arrianismo. Su fiesta se celebra el 2 de enero. En cuanto a Gregorio de Nisa nació entre los años 330 y 335 y falleció en el 394. Es uno de los tres Padres Capadocios. Fue obispo de Nisa, región circundante a Capadocia aunque tuvo problemas con Valerio lo que le llevó a ser depuesto con cargos de poca preocupación por los bienes económicos de su iglesia. Es hermano de Basilio el Grande. Ambos fueron grandes defensores de la fe que se fue imponiendo en los primeros concilios ecuménicos del Cristianismo. Disputaron en contra del arrianismo que decía que Jesús era hijo de Dios, pero no era consubstancial al Padre, sino que debía considerarse como una criatura enviada para cumplir las promesas del Padre Dios. Es decir que Jesús no era Dios sino era una simple criatura. San Gregorio de Nisa atacó esta herejía en el Concilio de Constantinopla usando para ello base de filosofía platónica; afirmando la unidad y la Divinidad de las tres personas en una sola idea divina, tres personas distintas en un solo Dios verdadero. Según Gregorio de Nisa la unión de las dos naturalezas en Cristo es tan fuerte que se puede hablar tranquilamente de un hombre omnipotente o de que Dios fue crucificado. También defendió la capacidad natural del hombre de conocer a Dios y asumió la teoría origeniana de la apocatástasis. En cuanto a Macrina la Joven(Cesarea de Capadocia, 324 - 379) fue una religiosa católica. Hija de Basilio el Viejo y Emmelia, siendo nieta de Macrina la Mayor. Sus hermanos también destacaron como religiosos formando una familia dinástica conocida como los Padres Capadocios. Tenía un matrimonio planeado con doce años, pero el novio murió y desde entonces se dedicó a la vida religiosa. Es reconocida como una de las figuras prominentes de la Iglesia de Oriente, destacando su labor envagelizadora e introducción a la vida religiosa a otras muchas mujeres. Tuvo una profunda influencia en sus hermanos con su adhesión al ideal ascético. Uno de ellos, Gregorio de Nisa, escribió sobre su vida y santidad. Su muerte, en 379, se produjo en el monasterio familiar situado en el Ponto. En su memoria Gregorio compuso un Diálogo sobre el alma y la Resurrección. Su festividad es el 19 de julioBien. ¿Qué es el arrianismo?. El arrianismo es una doctrina religiosa iniciada en Alejandría por Arrio, entre 318 y 323. El punto central del arrianismo es la negación de la divinidad del Verbo (no me refiero a la Secta de El Verbo de América) sino a El Verbo (Dios). Según el arrianismo el Verbo (Dios) tiene únicamente divinidad secundaria o subordinada. Esto se opone al Cristianismo de la doctrina católica que concibe el Verbo Padre (Dios) y el Verbo Hijo (Jesucristo) con categoría divina. Espero no aburriros con los siguiente pero es mi misión aclarar que la Secta "Vida Universal" de Würzburg es una total mentira y todo lo que escribe en su libro "Ésta es mi Palabra" es totalmente falso porque contiene mucho de arrianismo en sus páginas. El arrianismo lo inició Arrio y sus predicaciones concluyeron en la condena del arrianismo y la formulación del credo niceno, en el que se proclama la divinidad de Cristo Jesús y su consubstancialidad ( en griego, "omusía") con el Padre. Los arrianos se escindieron entonces en homoiusianos (que lo aceptaron) y los anomeos que lo negaron. A pesar del Concilio de Nicea donde se dictó que el arrianismo era un perjurio al Crtistianismo, los sucesores de Basilio el Grande, Constancio II (337-360) y Valente (363-378) apoyaron a los arrianos orientales sectaristas, enfrentándose por ello al patriarca Atanasio de Alejandría y a los padres capadocios. En Ocidente, en cambio, prevaleció la ortodoxia católica con el apoyo del papado. El Concilio de Constantinipla (381) convocado por Teodosio I, sancionó la doctrina nicena y condenó nuevamente al arrianismo, que sobreviviría únicamente entre los godos (!y no olvideís que el rock gótico es un rock diabólico y satánico para que comprendáis qué os quiero decir de esta Secta llamada "Vida Universal" de Würzbug. (!Atención a los godos que nacieron como se sabe en Alemania y ahora veréis por qué os lo digo!). Aparece entonces un personajillo llamdo Ulfila o Ulfilas (un verdadero tipejo anticristiano) y otros pueblos germánicos también anticristianos (por eso os repito que el rock gótico es diabólico y satánico). Estos pueblos se extendieron hacia el Sur (pensad que el nazizmo alemán y el fascismo italiano son las dos caras de una misma moneda) y Norte de África (también memorizad bien este dato que se relaciona directamente con lo musulmán anticristiano). Fue durante los siglos VI y VII. ¿Comprendéis ahora que sí existe un Eje del Mal como se dice en los Estados Unidos que tiene muchas ramificaciones unidas en un monstruo de cinco cabezas pensantes (si es que se puede decir que piensan que yo lo dudo bastante) que lo dirige todo?. El tipejo llamdo Ulfilas era gótico y ya se sabe que existe el rock gótico en las filas de los jóvenes y no tan jóvenes neonazis. Por eso os explico lo de Ulfilas para que lo entendáis mejor. Ulfila o Ulfilas fue el obispo godo que quiso traducir las Sagradas Escrituras en su lengua materna y de la manera que mejor le convenía a él, inventó el alfabeto gótico y su traducción de la Biblia fue el primer documento escrito en gótico (y desde luego no tiene nada que ver con la verdadera Biblia Cristiana). Según Sócrates, el trabajo realizado por Ulfilas en el país de los godos fue en el año 369 y para ello tuvo razones ocultas de orden muy práctico simplemente materialistas y nada espirituales (atención pues a este dato). La falta de sacedotes o lectores que supiesen el griego y pudiesen traducir los textos griegos existentes entre los ignorantes godos le hicieron más fácil el trabajo de hacer una traducción destinada a su propio servicio. A juicio de Filosturgo la Historia Eclesiásta de Ulfilas no es bíblica. No tradujo nunca los cuatro Libros de los Reyes, para no excitar el espíritu bélico de los godos que, de haberse enterado, le hubiesen cortado la cabeza de inmediato. Si alguien quiere seguir investigando sobre Ulfilas puede acudir, por ejemplo, al Diccionario Espaasa. A mí me das la intuición que la Secta "Vida Universdal" de Würzburg y el neonazismo tienen mucho que ver. Ese neonazismo es el que nos quieren introducir con el libro "Ésta es mi Palabra" que me suena bastante a palabrería de Hitler. Y eso lo voy a demostrar enseguida. Pero antes me hago la pregunta de ¿qué es esa Enkarpa que sale en las citas de esta Secta?. Voy a ver si encuentro algo. !Ya está!. Lo he conseguido. Es una clave que se usa en cierto debate que se está celebrando en Internet y que se titula: "Propaganda católica al estilo Nazi 2, de VIVIR SIN IGLESIA". ¿Véis cómo está de lleno implicado el nazismo o neonazismo en esa Secta?.Pero lo voy a seguir demostrando. Vamos ahora a fijarnos en el Año 1884 que tanto cita dicha Secta. ¿Qué pàsó de importante en 1884 en Alemania?. Ahora voy a fijareme en Hitler. Hitler no haía nacido trodavía pues lo hizo en 1889 pero estoy seguro de que hay algunas extrañas relaciones entre Robert Srpringer y Basilio el Grande (por el lado bueno) y un tiparraco llamado Carsten Strehlow por el lado malo. Yo sé que alguien, en 1884 estaba preparando las bases para que las estudiase Adolfo Hitler cuando fuese solo un niño de 11 años todavía y por eso terminó loco de remate. En efecto. Esto tiene mucha relación con la Secta "Vida Universal" de Würzburg. En 1884 se estaba desarrollando lo que yo llamo "el Plan Hitler" por parte de los diabólicos y satánicos que arrancan del arrianismo y pasan por el Ulfilas gótico y el rock gótico hasta llegar a la actualidad. ¿Sabéis quién es ese tal Carsten Strelhow tan citado en el libro "Éstas es mi palabra"?. Lo dejamos para el final.La cultura alemana llamda "Kulturkamp" que quiere decir "Cultura de la Lucha" se desarrolló entre 1883-1885 y ya era enormemente conocida por los alemanes cuando Adolf Hitler escribió su "Mein Kamp" (Mi Lucha) en 1925 después de haber enloquecido de tanto atragantarse y meterse en el cerebro toda la filosofía de la kulturkampf a los 11 años de edad. ¿Véis el gran parecido lingüístico y semántico entre Kulturkampf y Mein Kampf?. De acuerdo que el citado Castern Strelhow de la Secta que estamos estudiando fue clave para que surgiese el horrible y monstruoso Adolf Hitler pero ¿quién comenzó e inauguró la Kulturkampf?. Nada más y nada menos que el famoso Otto von Bismarck y, a escondidas, el oscuro personaje llamado Adalbert Falk (minitsro de cultura en Alemania en el tan citado por la Secta año de 1844). Adalbert Falk nació en Metschow en 1827 y murió en Hemm en el año de 1900; justo cuando nació el nefasto siglo XX y cuando ya Adolf Hitler tenía 11 años y había sido educado astutamente por este tal Falk constructor de la Kulturkampf que también se extendió en la Italia de Mussolini bajo el nombre de fascismo. Una ideología que tanto destrozó a Europa con las Dos Guerras Mundiles y, entre medias, tanto destrozó a España en su Guerra Civil. Y ahora veamos quien es Carsten Strelhow al que yo llamaré, para entendernos bien, "El Vegetariano" (un personaje como ya os dije que está anémico, flacuchento o barrigón da lo mismo, puro hueso o pura grasa da igual, sin ninguna clase de defensa y propenso a toda clase de enfermedades por comer sólo vegetales y nunca probar ni carne, ni pescados ni otros derivados... y que quizás se droga para poder sobrevivir.Carsten Trelhow es un loco paranoico vegetariano y el verdadero líder de la Secta Anticristina y Neonazi "Vida Universal" de Wúrzburg, el autor del Libro "Esta es mi Palabra" que con total falta de mínima cordura dice que lo escribió Jesús (como todo personaje diabólico no pronuncia la plabra Jesucristo porque le tiene pavor). Ya está descubierto todo el embuste y la trampa mortal en que han querido meter a la Humanidad Occidental diciendo que seamos sólo vegetarianos. ¿Para qué?. ¿Con qué fines?. Con los fines de quedarnos anémicos, sin fuerzas, con todo tipo de enfermedades y ser fácilmente dominados por las Fuerzas del Mal y esto me guía otra vez de nuevo a un tal Don Emiliano tal de tal que es la cabeza princpal del Monstruo de las Cinco Cabezas. Pero les ha salido el tiro por la culata y van a terminar todavía peor que terminó José Saramago. Sólo buscan hacerse multimillonarios contando como verdaderas unas palabras que nunca pronunció Jesucristo, o sea Jesús de Nazaret, tamabién conocido como Jesús El Galileo.Para contactar conmigo hacedlo usando la clave Zambú Código 115-87 pero no os puedo decir desde donde estoy escribiendo. Imagináos que etoy en Jamaica. Sí. Exactamente en la granja cafetera La Flor de Jamaica. Pero por supuesto que ya es inútil cualquier contacto conmigo sobre este tema porque yo ya he terminado con mi labor investigativa. Adiós. Buenas tardes a todos mis amigos y amigas. Si alguien quiere continuar esta investigación o hacer nuevos añadidos aquí está este material que puede usar libremetne pero que tiene reservados sus Derechos de Autor.

Tengo entre mis manos un folleto de 4 hojas que están repartiendo por toda España unos facinerosos fanáticos (creo que pueden ser hasta neonazis y eso sería digno de ser investigado) que dicen ser poseedores de la Verdad de Jesús (como todos los de las Sectas no se atreven a decir Jesucristo como bien dice la Biblia). Muy ladinamente, en la primera página colocan palabras del Génesis (Antiguo Testamento) y de los profetas del Antiguo Testamento Isaías, Oseas, Jeremías y los Salmos, junto a un falso texto no bíblico de un tal Jerónimo (que no existe en la Biblia). Son tan absurdos que hasta ya desde la primera página cometen este error. Además olvidan que Jesucristo (al cual sólo llaman Jesús porque le tienen miedo a pronunciar la palabra Jesucristo como bien dice la Biblia) hizo un Nuevo Pacto con la Humanidad ofreciéndose en la Cruz por todos nosotros y rompiendo el Pacto anterior. En la segunda página siguen contando mentiras. Dicen que Pedro sólo vivía de comer pan y olivas cuando todos sabemos que Pedro era pescador y comía, además de vegetales, peces y carne. Lo mismos dicen también de Mateo (con la barbaridad de afirmar que vivía sólo de granos, frutos de árboles y verduras, cuando todos sabemos que estuvo en algunos banquetes con Jesucristo comiendo carne y peces). Sobre Juan dicen la barbaridad de que no comió carne (también es mentira) y por último se atreven a osar decir que Santiago, el hermano de Jesucristo, vivía de semillas y plantas y no probó ni la carne ni el vino; cuando todos sabemos que Santiago, el hermano de Jesucristo, estuvo en la Santa Cena y dice en la Biblia cristiana lo siguiente: "Según dijo mi hermano Jesucristo, comed de todo lo que se vende en las carnicerías, sin preocuparos en preguntar nada a vuestra conciencia porque es lícito". Jesucristo (que comió pescados y lo podéis ver en el milagrod e los panes y los peces y carne (por ejemplo en las bodas de Caná) señala en la Biblia que hay animales que se pueden comer y animales que no se pueden comer y que hay pescados que pueden comer y pescados que no se pueden comer; así como hay vegetales (y esto lo ocultan estos peligrosos personajes sectarios) que se pueden comer y vegetales que no se pueden comer (porque son drogas). Claro que si nos fijamos en sus citas vemos que ninguna es bíblica. Tomad nota: "Homilías clementinas", "Clemente de Alejandría", "Hegesipo", Epístolas a Fausto", "Homilía de Juan Crisóstomo", "Robert Springer" (!toma ya!), "Basilio el grande", "De Plinio a Trajano", "Teófilo de Antioquía". !Ninguna de estas citas y estos personajes están en la Biblia cristiana!. Son así de lerdos estos farsantes. Para colmo de los colmos (!Y son tan necios que olvidan lo que le ha pasado a José Saramago por ejemplo!) llenan la tercera y la cuarta página de su panfleto poniendo en boca de Jesús de Nazaret (observad que siguen sin llamarle Jesucristo que esto es muy importante) palabras que jamás dijo Jeuscristo y que no están en ninguna parte del Nuevo Testamento de la Biblia. !Tened mucho cuidado de no caer en la trampa de esta Secta -que yo creo que algo de neonazis tienen- que dicen que sólo hay que ser vegetarianos; cuando Jesucristo y todos los profesionales de la Medicina informan que hay que comer vegetales, animales y pescados y otros derivados de todos ellos para tener una alimentación sana y bien equilibrada porque los que son sólo vegetarianos se sabe que terminan totalmente anémicos, tan flacuchentos como esqueletos vivientes y con toda clase de enfermedades imaginables porque carecen de defensas en sus cuerpos!. Los datos de esta peligrosa Secta son: "Vida Universal" - Apartado 5643 - 97006 Würzburg - Alemania. www.VidaUniversal.orgEl presente panfleto es parte de un libro que titulan "Ésta es mi Palabra" para que os creáis que eso fue lo que dijo Jesús de Nazaret. Lo cual ES TOTALMENTE FALSO. No compréis ese Libro porque dice tan grandes tonterías como "El Evangelio según Jesucristo" del ya fallecido José Saramago. Y es que ya avisó Jesucristo que en su nombre vendrían falsos profetas poniendo palabras de Él y usando su nombre para su propio negocio y aprovechamiento. No sólo no son cristianos sino que son anticristianos. Por eso pienso yo que hasta son neonazis o algo parecido. Por cierto Würzburg está en la zona de Baviera o sea que algo de Hitler hay por medio...!No caigáis en su trampa!. !Es una Secta y sólo quieren hacerse millonarios con su falso Libro lo mismo que hizo José Saramago con el suyo!. Y es que hay quienes no escarmientan ni a latigazos (que es lo que hizo Jesucristo cuando entró en el Templo y vio tanta podedumbre metida allí). Por eso le pasó lo quen le pasó a Saramago y les va a pasar a estos tipos seguidores de Robert Springer. Sin alguien desea investigar a este tal Robert Springer sería una buena idea que dejo para que lo haga cualquier otro colega masculino o femenina que sepa el inglés a la perfección. Chao. Buenas noches os de Dios a todos y todas.

La tauromaquia (del idioma griego ταῦρος, toro, y μάχομαι, luchar) se refiere a todo lo relativo a la práctica de lidiar toros, tanto a pie como a caballo, y en Cataluña se remonta al menos a la Edad Media.En época medieval comienza la práctica taurina del lanceo de toros, a la que se sabe eran aficionados Carlomagno y Alfonso X El Sabio, entre otros. Según crónica de la época, en 1128 «...en que casó Alfonso VII en Saldaña con Doña Berenguela la chica, hija del Conde de Barcelona, entre otras funciones, hubo también fiestas de toros.»La primera corrida de toros que se acogió por primera vez en Cataluña data de 1387, durante el reinado de Juan I, y fue en Barcelona, según se recoge de forma oficial en el Archivo General de la Corona de Aragón, que se encuentra en la Ciudad Condal.La historia taurina en Cataluña se remonta casi tres siglos atrás, con toros en todas las capitales de provincias y en varias de sus localidades. Pero no fue hasta comienzos del siglo XIX cuando la fiesta de los toros, pasó a tener mayor proliferación e importancia en tierras catalanas, cuando se empezaron a crear las primeras plazas de toros y celebrar las primeras corridas.El Torín, en el barrio marinero de La Barceloneta, nombre con el que también se le llamó, fue el primer coso importante y referente en Cataluña (inaugurado en 1834), además de otras plazas con interés taurino como Olot, construida en 1859 (la última corrida con muerte del animal fue en 2005), Tortosa (1878), Tarragona (1883), Figueras y Mataró (1894), Gerona (1897), y otras como Caldés de Montbui, Vic, Cardona, Camprodón, Manlleu, Ripoll, Amposta, Manresa o Lérida.Cataluña ha sido desde el siglo XIX tierra de grandes toreros (ha dado 27 en total) y lanzadera de otros muchos, así como referencia del taurinismo mundial e internacional y cuna de importantes hitos históricos. Asimismo, a mediados del siglo XX la mitad de las plazas de España estuvieron gestionadas por el catalán Pedro Balañá Espinós, cuya familia sigue siendo propietaria de La Monumental. De hecho Barcelona llegó a tener 3 plazas de toros.Fuente: Wikipedia de Internet.

Lo que han hecho los muy Señores Ilustres (todo lo Ilustres que desen serlo si es que lo son) al prohibir las fiestas taurinas en toda Catalunya a partir del año 2012 demuestra, una vez más, lo que hay detrás de la "máscara democrática" (cómica si no fuera por lo patético del asunto), que no es otra cosa sino Dictadura. Sí, amigos y amigas que me estáis leyendo. Prohibir que un ser humano (aunque fuese sólo uno en toda Catalunya) tenga derecho a disfrutar de la fiesta taurina es un acto de Dictadura y no de Democracia como hipócritamente ellos dicen. Lo sucedido en el Parlament de Catalunya señores Ilustres del independentismo catalánm(si es que son ustedes Ilustres de verdad porque la duda es razonable cuando acaban de actuar como han actuado) es un acto de total asalto a la libertad de los que sí les gustan los toros, bien llamada fiesta taurina nacional. ¿Qué derecho tiene nadie, por muy Ilustre que sea, si es que son ustedes tan Ilustres como dicen pero a lo mejor no saben absolutamenta nada de lo que es La Cimbali por poner un ejemplo de los muchos que podría ponerle y que les sonrojaría de vergüenza si es que tienen vergüenza que no lo dudo que la tienen pero al parecer se puede dudar de que la tengan. En otras palabras. La fiesta taurina, que es además de fiesta también Arte, es un derecho que tienen todas las personas, hombres y mujeres, a las que les guste presenciarlas. Mi abuela materna Rufina no sabía ni leer ni escribir por culpa de la Guerra Civil Española y no por su propia culpa, pero de los grandes bagajes culturales que tenía, porque en verdad era sabia, y subrayo lo de culturales porque sí es cultura los toros, estaba el de que le emocionaba ver todas las corridas de toros que se televisaban cuando las narraba Matías Prats padre (que en paz descanse). Disfrutaba en silencio mi abuela con los toros (no podía ir a la Plaza de las Ventas porque no tenía dinero suficiente para comprarse una entrada ni de las del "gallinero") a través de RTVE. Yo, en silencio, me veía también todas las corridas de toros al lado de ella. Me encantaba verla gozando de su libertad. Yo ni era taurino ni antitaurino pero amaba ya la libetad y ver a mi abuela gozar como una niña viendo los toros por la Televisión y escuchando atentamente todas aquellas anécdotas que contaba Matías Prats era para mí delicioso, porque con ello estaba aprendiendo a saber lo que es la libertad; cosa que los Señores Ilustres del Parlament de Catalunya que intentan prohibir la fiesta taurina en toda Catalunya desconocen si es que son tan Ilustres como dicen pero dudo que sepan quien fue Francisco Javier Ascásubi por ejemplo y yo por eso no los llamo ignorantes sino que dudo que sean tan Ilustrados como aparentan ser.El asunto es muy sencillo, Mi abuela Rufina y yo no petenecíamos a ninguna de las dos Españas sino que éramos de la tercera España, la verdadera España de la libertad, ni la imperialista España ni la republicana España sino la real España, la España de la mayoría de los españoles de aquel entonces. Repito que el asunto es muy sencillo. Lo puedo demostrar fácilmente. Puedo demostrarles a los Sres. del Parlament de Catalunya que han votado no a la fiesta y el arte taurino que sé lo que es la libertad y quen lo que han realizado ha sido un acto de despotismo no tan ilustrado como ellos se creen, sino de un despotismo de autoritarismo, prejuicios y dictadura. Y es que soy de los que opinan que la fiesta taurina debe existir y a quien no le gusten los toros pues que no vaya y ya está. Tanto derecho tienen los antitaurinos a no ir a ver ninguna corrida de toros como los taurinos a verlas y gozar con ellas. !Fuera ya las máscaras de "hipocresía democrática" señores del Parlament!. Son ustedes tan dictadores como cualquier otro dictador sea de la ideología que sea. Conozco a una amiga mía llamada Marianella a la cual le encanta cómo canta David Bisbal y estoy seguro de que no se perdería una gala de este autor si actuase en donde se encuentre pero también conozco a otra amiga mía llamada Carla a la cual no le gusta para nada cómo canta David Bisbal y jamás iria a ver una gala de este cantante. Las dos son democráticas y respetan la libertad de cada una de ellas y no se pelean por ello. La una va a ver a Bisbal y la otra no va a ver a Bisbal. Y las dos están ejerciendo la libertad y no coartan la libertad de la otra. Ustedes, los que votaron a fabor de PROHIBIR la fiesta y el arte taurino en Catalunya no son demócratas sino DICTADORES porque coartan la libertad de quiénes sí quieren ver fiesta y arte taurino en Catalunya. Así se escribe la historia de los falsos e hipócritas "demócratas". A mí ni me va ser taurino ni me va ser antitaurino pero deseo tener la libertad de poder acudir a ver un festejo taurino si me apetece o no verlo si no me apetece pero jamás pondría impedimento alguno a quien sí desea verlo. ¿Qué derecho es este que, basándose en la democracia según dicen esos señores Ilustres, no tan Ilustres dudo porque quizás no sepan quien fue Hidalgo de Agüero por ejemplo... para quitar la libetad a los taurinos de Catalunya?. Sólo puedo decirles mi experiencia propia. Como siempre he creido en la libertad y he ejercido la libertad sólo he ido una vez en mi vida a ver una corrida de toros. Fue en la Plaza de las Ventas de Madrid. La única vez que fuí a ver una corrida en directo gracias a que en Madrid sí existe libertad. Y les digo, con total verdad, que gocé muchísimo aquella tarde aunque comenzó a llover, pero me entusiamó tanto ejercer la libertad de poder ver una corrida de toros que el último, el sexto, lo vi, junto a otros aficionados, por la pantalla del televisor que había en los pasillos de la Plaza de las Ventas. Y entonces recordé de nuevo a mi ya fallecida abuela materna Rufina y cómo gozaba de la libertad de poder verlas enteras por RTVE oyendo en silencio las anécdotas de Matías Prattas padre. Y yo gozando junto a ella porque ambos pertenecíamos a la Tercera España, a la Real Tercera España que ni era nacionalista ni era republicana sino real y verdadera. Lo que han hecho en el Parlament de Catalunya ha sido dar un trallazo a la libertad. Ha sido expoliar de la libertad a un grupo de personas (no importa su número pero sí son personas) que quizás sólo tengan una felicidad en esta vida: ver corridas de toros en Catalunya. ¿Y ustedes, señores Ilustres del Parlament que dudo que sean tan Ilustrados porque quizás no sepan qué significa la palabra "ayyubí", se atreven a decir que son demócratas?. Si ustedes algún día gobernasen a Catalunya serían, como ya dije cona arreglo al País Vasco y los etarras, tan dictadores como Hitler o como Stalin por poner solo dos ejemplos históricos. Como sigan las cosas así, y se calienten los ánimos de los verdaderos demócratas que aman la libertad de cualquier ser humano posiblemente en el 2012 ya no haya turnos de palabras en el Parlament sino trallazos a diestro y siniestro. !A eso van ustedes a conducir a su querida Catalunya, hipócritas señores ILustres que olvidan que el toreo es fiesta y es arte?. A mí, que tengo familia en Barcelona, me gusta el Arte y me rebelaría con todo lo que tuviese al alcance de mis manos si algún gobienro independentista (más hipócritas y falsos que Judas Iscariote) me prohibiese visitar la Catedral de la Sagrada Familia de Barcelona a la cual, por cierto, he tenido el enorme gusto de visitar y conocer por dentro y por fuera aunque no soy religioso gracias a la libertad que existe en España. !Para que aprendan lo que es la libertad, señores Ilustres del Parlament que han dictado tal hecho de dictadura paranoica y que dudo que sean tan Ilustrados porque, por ejemplo, quizás no sepan lo que es un recazo, por ejemplo.En definitiva yo dsigo sí a la fiesta y el arte de la Tauromaquia en Catalunya (y de paso también digo en Canarias donde también se ha cometido la Dictadura de prohibirla) y la libertad de que quien quiera ir a ver una corrida de toros que vaya y el que no quiera que no vaya pero que deje en paz a la libertad de elección.

Cae el sol, entre las sombras, por la Sierra de Carrascoy mientras La Costera pasea su cuerpo por entre las ramblas altas de Celada y Los Molinos, por entre las "ramblillas" de la Sierra de la Muela; entre parrales de uvas de mesa, entre huertos de naranjos y limoneros y se pierde por entre los pinos cuando ya la luna comienza a latir en los espacios celestes donde una bandada de palomas cruza Los Ventorrillos y La Cabila. En el Teleclub los hombres bebem cerveza, fuman los últimos cigarrillos del atardecer y observan la película del televisor donde la mujer vestida de rojo lucha por escapar de las manos ansiosas del villano malhechor que la quiere alcanzar. Todos imaginan que es la mismísima Costera...Son las diez de la noche cuando finaliza el televisor. La mujer de rojo no ha sido alcanzada por los rayos fulminantes de los ojos del brujo y todos ven llegar a la Costera. La Costera ha venido de no se sabe bien qué costa; de algún lugar incógnito de otro Mar. Por eso la llaman La Costera y la imaginan besando un rostro desconocido en medio de la película de cada atardecer. Todos buscan con su mirada una señal que provenga del valle del Guadalentín. Sólo las palomas vienen desde allí. Y luego se van, con La Costera, hacia el Campo de Sangonera. Las partidas de cartas y del dominó son los envites que impulsan a los hombres del Teleclub a beber un par de cervezas y mirar, de vez en cuando, cómo siempre hay una mujer vestida de rojo, esbelta, enigmática, rabiosamente hermosa, modelando imaginaciones reales. Es como si saliese todos los días de allí, para pasear por la Sierra de Carrascoy, atravesando la llanura por el valle del Guadalentín y fuese siempre acompañada por esa gran bandada de palomas que han venido de no se sabe qué parte del cielo. Por eso la llaman La Costera, la que no tiene nombre porque su nombre pertenece a una imaginación de alguien que está escribiendo poemas en silencio. Es en la realidad tan hermosa como la ven en la pantalla del televisor mientras encadenan las fichas del dominó formando una jota y una ele y como si las cartas de la baraja hubiesen dejado de ser trucadas para saber que sí...que es tan real que la pueden observar paseando por las ramblas y las "ramblillas" e introducirse en la Sierra de La Muela, entre los inalterables pinares, buscando a su poeta. Y hay quien dice que sí. Que es cierto que entre las sombras, cuando la luna parece bajarse del cielo, en su Refugio, élla y él se besan, porque se aman con total rotundidad. Por eso los hombres sólo miran a la mujer de rojo cómo, al atardecer, siempre se escapa de las manos del villano malhechor que no la puede ni tan siquiera rozar y se hunde en los brazos de quien escribe los guiones. No. No es ninguno de los famosos actores el amor eterno de La Costera, la enigmática mujer que vino del otro Mar, sino ese poeta que escribe guiones para no morir; porque el amor, vivido de esta manera es una eternidad completa que él le regala a ella. Y cuando al llegar la noche oscura los gatos monteses bajan a saludar a las estrellas ellos ya están muy lejos; tan lejos que un día han dejado ya de estar allí y se han ido para siempre. ¿Dónde se fueron?. ¿Qué pasó con el poeta y La Costera, aquella mujer de rojo que nunca era la protagonista principal de ninguna de aquellas películas pero que eramás hermosa que todas ellas y por eso sólo aparecía una sola vez para escapar de las manos del villano malhechor?. Están, dicen algunos que los han visto, en la Villa del villano malhechor, porque el poeta ha ido a decirle rotundamente y sin miedo alguno que allí se queda porque aquella es su verdadera ciudad y que jamás podrá ni tan siquiera rozarla con sus dedos. Ni tan siquiera podrá saber nunca quien fue aquella hermosa Princesa del Sueño. En Alhama todos saben ya que nunca más paseará por el valle del Guadalantín, ni cruzará la llanura, ni buscará más los besos de su poeta en el Refugio de los Enamorados. Pero saben también que dejó el regalo del sueño de cada uno de ellos hecho realidad. Y sólo por la libre decisión de quien escribe guiones de amor para ser su amante eterno mientras le mira a los ojos, frente a frente, al villano malhechor y este sólo puede bajar la cabeza y marcharse definitivamente de sus vidas. La jota y la ele del dominó que maneja Sebastián es la respuesta. Sí. Es cierto. Son la jota y la ele las iniciales de los nombres entrelazados del poeta que escribe guiones y la chica de rojo que nunca es protagonista principal ya que ni tan siquiera sale en más de un sólo fotograma en el que se ve cómo jamás la alcanza ni a rozar los curvos dedos córvidos del villano malhechor. No. No es el amor de aquella Pricnesa a la que llaman Costera y cuyo verdadero nombre empieza por L ninguno de los guapos actores de las películas en odnde no sale más que en un sólo fotograma pues no es ninguna de las guapas actrices protagonistas. Es mucho más hermosa que todas ellas. Así lo ha querido el Sueño del Amor de un guionista cuya inicial de su nombre es la jota enlazada a su ele y que la tiene retratada por completo en su obra "Greta". Y La Costera se fue con él...

Mientras el abuelo retoca con barniz la madera del armazón de la última de sus afamadas guitarras, ella permanece silenciosa, sentada en la banqueta, a la puerta del taller de los Tiradores Altos, dando punteadas a la tela blanca donde pespuntea dibujos de verdes hojas de acanto adornando los ribetes de rojos claveles. La abuela Rufina no sabe leer ni escribir, pero entiende a la perfección el lenguaje de los colores y las cosas y por eso, mientras escucha por lo bajito, muy por lo bajito, la radionovela de turno, musita en su interior las canciones que en su juventud él, Bonifacio, le dedicaba en sus nocturnas serenatas, acompañado de su guitarrón, a la puerta del molino, junto al cuerpo de piedra de la fuente de los dos caños, vigilados por el Benito que los observa con el comezón de los envidiosos celos recomiéndole el corazón.Eran tiempos del blanco y negro, cuando de moza guiaba a la mula por entre los riscos hasta llevarla al pequeño valle de la rinconada donde le esperaba su padre Matías; siempre perseguida por un rosario de mariposas azules y amarillas (cielo y sol de su amorío) que volaban de amapola en amapola formando zigzag con los rubios trigales en sazón. Ella lo sigue ahora recordando. Lo sigue recordando contemplándolas en el interior de sus memorias, pero en silencio... muy en silencio... para no distraer a Bonifacio que aún permanece dentro del taller rasgando ahora las cuerdas de su última guitarra, desde la prima al bordón, ausente de todo lo que hay alrededor de su materia.Ella dialoga con las cenefas rojas de los rojos claveles mientras observa, de vez en cuando, un poco temerosa, los ladrillos bermejos de la casa de enfrente, allí donde los oscuros ojos del Benito la siguen todavía acechando después de tantísimos años de derrota inaceptada. Y dialoga lentamente con la gris acera pedregosa donde un gato pardo dormita en la impenetrable siesta de los centenarios siglos. Ella recuerda también el olivar donde, recogiendo aceitunas hasta llenar a rebosar las tinajas del invierno, recibió el primer beso de amor. Fue tras la fiesta de San Juan, en las mismas fechas en que la Cuca se había quedado embarazada de su primer hijo... y Rufina levanta la vista hacia la golondrina que atraviesa el espacio y se sostiene, pausada y reposadamente, en el hueco del alero de la Casa de Dios. ¿Cómo se llama la iglesia?. Ya. Ya lo recuerda. La iglesia del Perpetuo Socorro... donde se negaron a casarla con el abuelo...Y al caer la tarde, cuando ya se adormecen las gallinas del corral y la primera luna de la noche sonríe al gavilán de la trastienda del Carecenilla, el chamarilero que regresa de hacer negocios con los objetos usados, la abuela Rufina recoge en un ovillo la tela blanca de los rojos claveles y las verdes hojas de acanto y lanza su indolora mirada a las agujas del reloj de la Torre de Mangana, la que se destaca al fondo, a la misma altura que la Plaza Mayor y la Gran Vía (por donde los carreteros pasan con el eterno tintineo de las campanillas de los jaeces de sus caballerías) y sigue recordando serenatas nocturnas a las orillas del Huécar, allí... bajo el mismísimo puente donde él la besaba, junto a los remolinos de agua que anidaban cangrejos y lampreas bajo la luna... siempre observados por los ansiosos ojos del despechado Benito.Observa el reloj de la Torre de Mangana que comienza a desgranar las nueve campanadas de la noche, recoge su costura y se adentra en el zaguán del caserío a preparar la cena, mientras el abuelo Bonifacio repite, una vez más, su repertorio de coplas serranas con que la conquistó el corazón mientras el celoso Benito urdía la fechoría de denunciarle al obispo por ser el rojo republicano de la aldea. Pero la última guitarra del abuelo aún sigue rasgando sus cuerdas desde la prima al bordón.

¿Destino, coincidencia, día fijado?.Tengo que escribir acerca de este día.Dicen que en él se deciden grandes cosas.Todas grandes, aunque sean pequeñas.Todas importantes y no sólo para mí. Me levanto y me espera el espanto.El miedo a la tragedia, miedo a desaparecer.Diluirme en la obscuridad de tener ese desaliento.Que no surja en medio del anonimato de la humildad.Pero ¿qué me sucede?. ¿Acaso me olvido de mí misma?.Acaso no me sostengo en esa torre fuerte del optimismoque resulta de la brillante esperanza.Los míos no son anónimos, son diferentes,son especiales, son luchadores y les gusta triunfar. Y vino de nuevo la puñalada.¿Quién es la intriga?. Soy mi propia verduga;me hundo en el lago de la inquietud.!Cómo duele, cómo traspasa el alma!. Me pregunto ¿será éste el sabor del veneno?. Las horas pasan,noticias van y vienen.El trabajo y sus papeles se apilan.La abuela muere, el tío se divorcia,campea la corrupción política,pero... ¿dónde está el alma?.Ardiendo sobre brazos de la inquietud.Una llamada cualquiera, pero no, es del hijo,es de alguien diferente,es de alguien especial."Gracias por todo lo que dejaste y no me dejaste hacer.Me sirve tanto ahora. Te amo". Mi alma saltase acelera el ritmo del corazón¿Por qué lo hice, por qué dudé?,¿Por qué me inflingí heridas?.Bastó una frase, un mensaje.Ahora sé que mi descendencia será libre, será victoriosa, será diferente porque es valiente.Vivo, gozo, soy y espero !Qué buen dia para respirar!

Escritores_en_libertad Punto de encuentro de escritores en Libertad. Queremos compartir nuestros, poemas, relatos, reflexiones y demás textos con todas aquellas personas que nos visiten. Agradecemos el que vengan a vernos y estaremos satisfechos de que sea de su agrado. martes 3 de agosto de 2010 Pues aquí estamos nosotros, los de la Bibí Andersen (que Doña Bibiana Aído no sabemos ni a dónde se ha ido). No faltaría más. ¿Así que queréis tener amistad con nosotros, verdad?. Pues os voy a decir las desventajas que tiene eso.Primera.- No somos cincuentones ni tenemos prejuicios contra los descentrados del centro derecha ni contra los descentrados del centro izquierda, que esto de la política española se parece a la Rue 13 del Percebe de los tebeos del franquismo. ¿Tú, amiga colega del periodismo, te crees que nosotros no sabemos de qué va esta vida?. Segunda.- No hay que peocuparse tanto por nosotros porque a veces os da por tanto hablar que luego no sabéis parar de hablar de nosotros. !El gusto es mío amiga Isabel Navarro López!. Me gustan las que me gustan y las otras no me gustan. ¿De verdad crees que no conocí a Concha Velasco cuando era la niña Conchita?. Pues sí la conocí. ¿Quién ha dicho la tontería de que esto es mentira?. No sé lo que dirán tus amigas sobre si yo impongo esquemas y no me interesa en absoluto saberlo. Yo no impongo esquemas pero realizo un mogollón de esquemas cuando tengo que anotar apuntes para escribir una novela larga como la ya de muy próxima aparición (lo más seguro que mañana o pasado mañana) que he titulado "Doña Inés y La Paca". En otras palabras, aunque ni tú ni tus amigas os lo creáis no tengo esquemas mentales cerrados sino esquemas intelectuales muy abiertos. Eso para que os vayais enterando. Tercera.- No somos hombres lobos comiendo a hombres lobos y tampoco nos interesa comernos a la Caperucita Roja. Debes saber que nos gustan muchos los turrones de "El Lobo". Eso sí. ¿Estamos ya de acuerdo?. Nada de que somos hombres lobos devorándonos entre nosotros. Esos son los otros. Los de la cera de enfrente con los que no nos dirigimos la palabra no por prejuicio sino porque a nosotros nos gustan las chavalas muy guapas. Y punto. Ya no quiero más discusiones acerca de este tema. Nos encanta La Caperucita Roja así que somos incapaces de comérnosla porque entonces sería Caperucita Muerta y los cuentos de muertos no nos interesan para nada y además ¿qué íbamos a hacer nosotros con una Caperucita Roja pero muerta?. Cuarta.- Las leyes de Newton están muy bien para los que no tienen más remedio que conformarse con las dudas. A nosotros no nos vengáis tú y tus amigas con dudas. Lo tenemos muy claro: "Ante las dudas las más cojonudas" (perdón por haber sido tan expresivo pues no quise ser mal hablado pero es que a veces no hay más remedio que dejar las cosas claras). Y no nos llaméis machistas porque no lo somos. Decir lo que he dicho no nos hace machistas sino que no tragamos con las brujas porque sólo nos gustan las brujitas. Y entre brujas feas y brujitas guapas hay más distancia que desde Sebastopolo hasta Polosebastiano. Sí. A veces somo un poco "brutitos" pero es que hemos nacido cuando la luna estaba llena y por eso estamos llenos de energía varonil. Así que quienes nos llaman hombres devorando hombres son más mentirosos que el Marqués de la Valdavia como decía mi compañero Rastrollo. Nada de bastos. No somos bastos sino que cantamos las 80 en bastos cuando tenmos que cantar. Quinta.- Amiga colega Isabel Navarro López, tú y tus amigas tendréis muchas columnas de opinión fijas en el diario Opinión, pero nosotros también tenemos columnas (aunque no sean fijas sino movibles) en nuestro Chivatazo. Por este motivo, no os equivoquéis con nosotros. Por las buenas podemos compartir gominolas y otros "chuches" con vosotras, pero por las malas sabemos decir "adiós hasta que se os pase la tontuna de llamarnos gamberros". Seremos gamberros pero siempre somos caballeros con quienes tenemos que ser caballeros. Así que no permitimos que metáis vuestro bisturí en nuestros escritos. ¿De acuerdo?. Vosotras escribís lo que querráis pero no insultarnos porque nosotros escribimos lo que debemos y de ciertos "personajes" escribimos nada más que lo que se merecen. Sexta.- ¿Qué es eso de que nos tomamos la vida y la profesión de periodistas como si esto fuese la tómbola del tiovivo?. Nada de eso. Somos serios hasta cierto punto. Llegados a cierto punto la vida esta ya es que nos da risa. Sobre todo cuando tenemos que hablar de Rodríguez Zapatero Y Fernández de la Vega. Y es que si no nos riésemos estaríamos llorando las 24 horas del dia. Estáis muy equivocadas. Tenemos personalidad propia y lo demostramos y vostras bien que lo sabéis así que no os hagáis las disimuladas y dejad de decir en vuestras columnas fijas que nuestras columnas parecen Historias del Chavo porque vuestras columnas serán muy dóricas, muy jónicas o muy corintias pero para nuestro entender son un poco académicas y anticuadas... así que renovad un poco los temas y los enfoques... que estáis bastante desenfocadas y salís muy poco en la tele por ese motivo. Así que si queréis comer gominolas y "chuches" con nosotros dejad de llamarnos gamberros o percebes que lo que somos es los reporteros de la calle Tribulete y otras calles madrileñas de barrios parecidos. Séptima.- En este preciso momento dejo momentáneamente de escribir porque empiezo a desayurna café con leche. Y pensad que estáis un poco "out" o demasiado "in". Vosotras tendréis mucho "open" pero nosotros tenemos mucho "okey". Bueno. No sé si seguir hablando contigo o dejarlo para otro día. Bien. Si tú lo dices termino este texto. Que en este cuerpo a cuerpo sé mantener la distancia prudencial para no ser "tocado" así que no te creas que voy a decir una tontería cuando afirmo: "estáis coladitas por nosotros". Y no somos engreídos como váis diciendo por ahí. Octava.- Solo tenemos 18 años de edad, pero vosotras sólo tenéis 16. Así que os sacamos una ventaja de 2 años que dan para mucho. O sea que tenemos más experiencia profesional y eso se nota porque a veces "trabuqueáis" las palabras. Además; déjame pensar un poco mientras me tomo el café con leche.Novena.- Debéis saber que hemos puesto una alambrada como límite. Porque sabemos dónde están nuestros límites ya que para eso somos zapadores ferroviarios muentras vosotras no pasáis de ser simples botánicas del botox como muy bien dices en tu texto. Que está muy bien eso de ser botánicas del botox pero si queréis hacer experimentos con los "margaritos" no os fijéis en nosotros que a veces somos, como bien decís, "cardos borriqueros" pero lo, que pasa que sí que somos románticos pero tenemos la alambrada por medio y sabemos que ese es nuestro límite. !A ver si te enteras tú y tus amigas!. Décima.- Bueno. Dejad de hablar mal de nosotros y o nos aceptáis como somos o rompemos la baraja y cada uno juega a los solitarios y en paz. Chao. Toma té y dale té a tus amigas. Nosotros tomamos tomate. Poque somos freelance... ya ves... somos freelance autónomos y nos gusta el tomate rojo. Chao. Te envío un abrazo amistoso. Los besos los tengo prohibidos aunque sean sólo virtuales. Ya sabes por quién. y aunque me des tu email no pienso escribirte ningún "emilio" para que se entere Don Emiliano. Adiós y okey. Buena noche te dé Dios. Pues aquí estamos nosotros, los de la Bibí Andersen (que Doña Bibiana Aído no sabemos ni a dónde se ha ido). No faltaría más. ¿Así que queréis tener amistad con nosotros, verdad?. Pues os voy a decir las desventajas que tiene eso.Primera.- No somos cincuentones ni tenemos prejuicios contra los descentrados del centro derecha ni contra los descentrados del centro izquierda, que esto de la política española se parece a la Rue 13 del Percebe de los tebeos del franquismo. ¿Tú, amiga colega del periodismo, te crees que nosotros no sabemos de qué va esta vida?. Segunda.- No hay que peocuparse tanto por nosotros porque a veces os da por tanto hablar que luego no sabéis parar de hablar de nosotros. !El gusto es mío amiga Isabel Navarro López!. Me gustan las que me gustan y las otras no me gustan. ¿De verdad crees que no conocí a Concha Velasco cuando era la niña Conchita?. Pues sí la conocí. ¿Quién ha dicho la tontería de que esto es mentira?. No sé lo que dirán tus amigas sobre si yo impongo esquemas y no me interesa en absoluto saberlo. Yo no impongo esquemas pero realizo un mogollón de esquemas cuando tengo que anotar apuntes para escribir una novela larga como la ya de muy próxima aparición (lo más seguro que mañana o pasado mañana) que he titulado "Doña Inés y La Paca". En otras palabras, aunque ni tú ni tus amigas os lo creáis no tengo esquemas mentales cerrados sino esquemas intelectuales muy abiertos. Eso para que os vayais enterando. Tercera.- No somos hombres lobos comiendo a hombres lobos y tampoco nos interesa comernos a la Caperucita Roja. Debes saber que nos gustan muchos los turrones de "El Lobo". Eso sí. ¿Estamos ya de acuerdo?. Nada de que somos hombres lobos devorándonos entre nosotros. Esos son los otros. Los de la cera de enfrente con los que no nos dirigimos la palabra no por prejuicio sino porque a nosotros nos gustan las chavalas muy guapas. Y punto. Ya no quiero más discusiones acerca de este tema. Nos encanta La Caperucita Roja así que somos incapaces de comérnosla porque entonces sería Caperucita Muerta y los cuentos de muertos no nos interesan para nada y además ¿qué íbamos a hacer nosotros con una Caperucita Roja pero muerta?. Cuarta.- Las leyes de Newton están muy bien para los que no tienen más remedio que conformarse con las dudas. A nosotros no nos vengáis tú y tus amigas con dudas. Lo tenemos muy claro: "Ante las dudas las más cojonudas" (perdón por haber sido tan expresivo pues no quise ser mal hablado pero es que a veces no hay más remedio que dejar las cosas claras). Y no nos llaméis machistas porque no lo somos. Decir lo que he dicho no nos hace machistas sino que no tragamos con las brujas porque sólo nos gustan las brujitas. Y entre brujas feas y brujitas guapas hay más distancia que desde Sebastopolo hasta Polosebastiano. Sí. A veces somo un poco "brutitos" pero es que hemos nacido cuando la luna estaba llena y por eso estamos llenos de energía varonil. Así que quienes nos llaman hombres devorando hombres son más mentirosos que el Marqués de la Valdavia como decía mi compañero Rastrollo. Nada de bastos. No somos bastos sino que cantamos las 80 en bastos cuando tenmos que cantar. Quinta.- Amiga colega Isabel Navarro López, tú y tus amigas tendréis muchas columnas de opinión fijas en el diario Opinión, pero nosotros también tenemos columnas (aunque no sean fijas sino movibles) en nuestro Chivatazo. Por este motivo, no os equivoquéis con nosotros. Por las buenas podemos compartir gominolas y otros "chuches" con vosotras, pero por las malas sabemos decir "adiós hasta que se os pase la tontuna de llamarnos gamberros". Seremos gamberros pero siempre somos caballeros con quienes tenemos que ser caballeros. Así que no permitimos que metáis vuestro bisturí en nuestros escritos. ¿De acuerdo?. Vosotras escribís lo que querráis pero no insultarnos porque nosotros escribimos lo que debemos y de ciertos "personajes" escribimos nada más que lo que se merecen. Sexta.- ¿Qué es eso de que nos tomamos la vida y la profesión de periodistas como si esto fuese la tómbola del tiovivo?. Nada de eso. Somos serios hasta cierto punto. Llegados a cierto punto la vida esta ya es que nos da risa. Sobre todo cuando tenemos que hablar de Rodríguez Zapatero Y Fernández de la Vega. Y es que si no nos riésemos estaríamos llorando las 24 horas del dia. Estáis muy equivocadas. Tenemos personalidad propia y lo demostramos y vostras bien que lo sabéis así que no os hagáis las disimuladas y dejad de decir en vuestras columnas fijas que nuestras columnas parecen Historias del Chavo porque vuestras columnas serán muy dóricas, muy jónicas o muy corintias pero para nuestro entender son un poco académicas y anticuadas... así que renovad un poco los temas y los enfoques... que estáis bastante desenfocadas y salís muy poco en la tele por ese motivo. Así que si queréis comer gominolas y "chuches" con nosotros dejad de llamarnos gamberros o percebes que lo que somos es los reporteros de la calle Tribulete y otras calles madrileñas de barrios parecidos. Séptima.- En este preciso momento dejo momentáneamente de escribir porque empiezo a desayurna café con leche. Y pensad que estáis un poco "out" o demasiado "in". Vosotras tendréis mucho "open" pero nosotros tenemos mucho "okey". Bueno. No sé si seguir hablando contigo o dejarlo para otro día. Bien. Si tú lo dices termino este texto. Que en este cuerpo a cuerpo sé mantener la distancia prudencial para no ser "tocado" así que no te creas que voy a decir una tontería cuando afirmo: "estáis coladitas por nosotros". Y no somos engreídos como váis diciendo por ahí. Octava.- Solo tenemos 18 años de edad, pero vosotras sólo tenéis 16. Así que os sacamos una ventaja de 2 años que dan para mucho. O sea que tenemos más experiencia profesional y eso se nota porque a veces "trabuqueáis" las palabras. Además; déjame pensar un poco mientras me tomo el café con leche.Novena.- Debéis saber que hemos puesto una alambrada como límite. Porque sabemos dónde están nuestros límites ya que para eso somos zapadores ferroviarios muentras vosotras no pasáis de ser simples botánicas del botox como muy bien dices en tu texto. Que está muy bien eso de ser botánicas del botox pero si queréis hacer experimentos con los "margaritos" no os fijéis en nosotros que a veces somos, como bien decís, "cardos borriqueros" pero lo, que pasa que sí que somos románticos pero tenemos la alambrada por medio y sabemos que ese es nuestro límite. !A ver si te enteras tú y tus amigas!. Décima.- Bueno. Dejad de hablar mal de nosotros y o nos aceptáis como somos o rompemos la baraja y cada uno juega a los solitarios y en paz. Chao. Toma té y dale té a tus amigas. Nosotros tomamos tomate. Poque somos freelance... ya ves... somos freelance autónomos y nos gusta el tomate rojo. Chao. Te envío un abrazo amistoso. Los besos los tengo prohibidos aunque sean sólo virtuales. Ya sabes por quién. y aunque me des tu email no pienso escribirte ningún "emilio" para que se entere Don Emiliano. Adiós y okey. Buena noche te dé Dios.

Atardecer en el Campamento. Están los de la 44 Compañía realizando el Salto de Altura. El Soñador va viendo cómo derriban, uno tras otro, el larguero sus rivales. Él sólo está concentrado y en silencio y cuando le toca saltar salta olvidándose por completo del rodillo y del fosbury. Sólo emplea la tijereta pero va dejando enmudecidos a sus rivales. ------------------------------------------------------------------------------1.- Casado.- De acuerdo. Sí que estoy casado y eso nunca lo he negado desde que me casé. Pero ahora no me estoy refiriendo a mí (que yo siempre he reconocido públicamente que estoy casado con Ella y si no es así que lea quien esté interesado en "cotillear" todos mis textos de Vorem.com por ejemplo o de esta página o de Textale.com). Me estoy refiriendo, insisto, a Arturo Casado, el atleta español (que no me importa si está casado o soltero porque no cotilleo esas cosas) que ha ganado el oro en los 1.500 metros lisos de los Europeos de Atletismo 2.010 de Barcelona. Bien. ¿Saben qué distancia existe entre Madrid y París?. aproximadamente 1.260 kilómetros. ¿Saben los solteros y los solterones la feliz vida que tenemos los bien casados y digo los bien casados sabiendo lo que digo?. Pues para que se enteren de una vez: Sí. Somos felices los bien casados. Es más... aquí va otro dato cultural o como deseen llamarlo... ¿saben cuánta distancia hay entre Madrid y Quito?. 8.543 kilómetros exactos. Y sí. Somos felices a pesar de ello. Pasemos al siguiente asunto. 2.- Fernández.- Aunque algunos crean que voy a hablar de Fernández y Hernández, la pareja de policías de Las Aventuras de Tintín escritas, en su versión original, por el famoso Hergé (para que vean que sí que lo sabía y tengo bastante cultura en esto de los comics) no... no voy a hablar de eso. Lo que estoy queriendo informar, a pesar de algunos "cretinoideos" es que la española Nuria Fernández es una supermamá que ha realizado un corno de 4:00:20 (el mejor tiempo de su vida) con el que ha ganado la medalla de oro. Así que su fotografía ha dado la vuelta al mundo. Ya he dicho varias veces que hubo dos Mercedes en el BHA: La Buena y La Mala y que a mí sólo me gustaba La Buena que fue la que se atrevió a tomar mi corazón. Bien. Lo añado a esta noticia para que no haya lugar a dudas de que me gustan las chavalas guapas. Por cierto, si consideramos al boxeo como parte de la cultura (aprendan que nació entre las clases altas como un arte) diré que el español Perico Fernández, ya que de Fernández y de arte cultural estamos hablando, aragonés de Zaragoza él, fue Campeón del Mundo a pesar de las artimañas que le hicieron los del Consejo Mundial que sólo son una más de las mafias del boxeo. Claro que fue campeón mundial quieran o no quieran aceptarlo los antiespañoles. Fue en la categoría de los superligeros, el día 21 de septiembre de 1974 ante el jaopnés Lion Furuyama en la ciudad de Roma. !Se acabó ya con la discusión!. Lo fue y lo fue. Y eso lo saben hasta las viejas piedras del Coliseo de Roma que fue construído en el Siglo I después de Jesucristo (pues se debe de escribir, ignorantes historiadores de la Historia, después o antes de Jesucristo y no Cristo, so envidiosos) y que se llamó inicialmente Anfiteatro Flavio ya que se edificó en la época de la Dinastía Flavia de Roma (insisto, ignorantes y envidiosos historiadores de la Historia) que fue en el siglo I después de Jesucristo. Hacer gárgaras es un buen ejercicio para la salud física y mental. 3.- España.- Yo soy español por los cuatro costados y me siento digno y honroso de ser español y digo que Cataluña no fue nunca un país independiente y que siempre ha pertenecido a España y seguirá perteneciendo a España. Una vez zanjada ya esta cuestión (que le aspen a los envidosos independentistas) pasa a decir que me siento todavía más orgulloso al saber que Jesús España ha sido medalla de plata en los 5.000 metros lisos. Por cierto, ya que a alguien le puede interesa quizás sí o quizás no pero como mi Catlejo Mundial es mío pues lo escribo: yo he corrido durante tres años seguidos la dura prueba de Fondo de La Últimas Noticias de Quito y siempre he llegado a la meta. Y como escucho a un parroquiano decir algo de Coloma pues informo (mientras tomo mi café con leche) que Coloma fue padre. Sí señor. El padre Luis Coloma forma parte de la Literatura Española y escribió, entro otras cosas, el cuento titulado "El Ratoncito Pérez". Por cierto, tengo yo otro cuento relacionado con el Ratoncito Pérez que es tan bueno o incluso mejor (según el gusto de cada lector o lectora) que el Ratoncito Pérez del padre Luis Coloma. Hacer gárgaras es bueno para la salud física y mental (lo digo sólo por los evidiosos y las envidosas que haberlos los hay). 4.- Domínguez.- ¿No sabéis amigos lectores y lectoras que hubo dos guardametas de fútbol apellidados Domínguez y que no eran el mismo?. Jugaron juntos durante algunos años pero uno era guardameta del Real Madrid Club de Fútbol y el otro era guardameta del Real Betis Balompié de Sevilla. Dos reales por cierto. Dos reales para quienes acierten en qué equipo jugó también otro guardameta apellidado Fernández en la Liga de Primera Dibvisión Española distinto a estos dos. Bueno. El caso es que siempre estamos discutiendo por el fútbol y ya estoy harto. Lo que quuiero informar es queotra supermamá española llamada Marta Domínguez ha ganado la medalla de plata en 3.000 metros obstáculos para envidia de las brujas de Europa. Hala. A tirar hacia adelante. Y sin uso de hormonas como otras. Por cierto las horomonas son producto de secreción de ciertas glándulas que, transportado por el sistema circulatorio, excita, inhibe o regula la actividad de otros órganos o sistemas de órganos. Y el tal tercer guardameta Fernández, al que me estaba refiriendo, jugó en el Levante Club de Fútbol de la ciudad de Valencia. 5.- Martínez.- ¿Sabiáis que hubo un futbolista del Barcelona que se llamaba Eulogio Martiínez?. Pues sí... pero no era español. Ahora bien, ahora no tengo ganas de discutir de fútbol sino que la presente noticia es en honor de Chema Martínez, un atleta española que ha ganado la medalla de plata en la Maratón de París, en los Campeonatos de Europa de 2010. Por cierto, algunos creen que se llama José María. Eso es un error. Se llama José Manuel. Y para culturizarnos un poco más he de decir que el escritor Ezequiel Martínez que murió en 1969 era un argentino del Estado de Santa Fe y que escribió "Cuadrante pampero" en 1956. Para que se enteren ciertos "chuletas" de los bajos fondos de la calle madrileña de Valverde al cual le dije bien dicho que sólo era un "chulo pampero" (con perdón de los pamperos) porque era un explotador de prostitutas. Para que se enteren de que lo que le dije a uno de eellos era verdad y lo mantengo. 6.-Rodríguez.- El cantante español Raphael es todo un hombre que está casado con Natalia Figueroa que no solo es periodista sino también marquesa y con la cual tiene varios hijos. Son una de las parejas más unidas del Mundo de la Canción a nivel Universal. Pero yo ahora os cuento que otra Natalia, apellidada Rodríguez, es también una supermamá española que, compañera de Nuria Fernández, ha conquistado la medalla de bronce de los 1.500 metros femeninos en el Europeo 2010. Además, para que sepáis, existe también el título nobiliario de Conde de Romanones, que le fue concedido en 1893 por la reina regente María Cristina de Austria al caballero Don Álvaro de Figueroa y Torres. Y, además, ya que hablamos de los Figueroa, este título de Conde de Romanones fue elevado a Grande de España por el rey Alfonso XIII.7.- Olmedo.- El español Manuel Olmedo ha conquistado la medalla de bronce en los Campeonatos de Europa de este año 2010. Por cierto, hablando de fútbol (!y dale con la manía que tenemos los españoles de aprovechar cualquier noticia para hablar de fútbol!) Olmedo fue un futbolista del Celta de Vigo. Esta es toda su historia (!y es que el fútbol es el fútbol señores y señoras!): Pablo Olmedo Garmendia, nació en Madrid el día 13 de abril de 1929. Olmedo debutó en primera división con el Real Madrid, con tan solo 19 años, un 12 de septiembre de 1948. Su primera temporada en el club merengue fue espectacular, anotando 15 goles en 24 partidos. Al final de la temporada 1950-51, el Real Club Celta, traspasaba al Real Madrid al internacional Gabriel Alonso, mundialista con España en 1950, y a Sobrado. En esta operación de traspaso, en contrapartida, el Celta logró la cesión de Pablo Olmedo. El 5 de julio de 1951, Olmedo se comprometía con el Celta por una temporada, pero con una cláusula que le impedía alinearse con el Celta en los partidos frente al Real Madrid.El traslado a Vigo de este fino interior, supuso duras críticas de la prensa madrileña hacia la directiva de Santiago Bernabeu, ya que en esos momentos se consideraba a Pablo Olmedo como una pieza imprescindible en el Real Madrid. Olmedo debutó con la camiseta celeste en partido oficial en Sevilla, el 9 de septiembre de 1951, en la derrota del Celta frente al Sevilla (3-1). Su temporada de cesión en el Celta fue muy buena, disputando 26 partidos, siendo junto a Lolín el futbolista que mas partidos disputó, y anotando seis goles, el primero de ellos al Atlético Tetuán el 23 de septiembre de 1951. Su último partido con el Celta en la temporada 1951-52 fue la victoria por 6-1 al Deportivo en Balaidos, en la penúltima jornada de liga.Tras el partido contra el Coruña, Olmedo retornaba a la disciplina del Real Madrid para jugar con el equipo blanco la Copa de España, cuya primera eliminatoria, precisamente habría de enfrentar a Celta y Real Madrid con victoria madridista. Olmedo se convertiría en un jugador importante en la plantilla blanca, anotando en sus 89 partidos como madridista, un total de 30 goles. Pero en el verano de 1953, volvía a formar parte de las negociaciones de traspaso entre el Celta y el Real Madrid. El Celta traspasaba al guardameta Pazos al Real Madrid, y a cambio el club blanco ofreció al portero Adauto Iglesias, Pedro Cantero, y al medio Pablo Olmedo, que entonces tenía 24 años. Su retorno a Vigo no fue nada fácil para los dirigentes madridistas, debido a que contaba con importantes ofertas. Pero Bernabeu le dio un ultimátum, por lo que se vio obligado a firmar contrato con el Celta inicialmente por tres años. Y pese a que fue difícil el retorno de Olmedo al Real club Celta, lo cierto es que se convirtió en un jugador decisivo en el equipo, permaneciendo en el club celeste hasta la temporada 1959-60. Sus mejores temporadas en el Celta fueron la 53-54, en la que juega 29 de los 30 partidos, y es el máximo goleador del equipo con 11 goles, los mismos que Torres y Amoedo; y la temporada siguiente, 54-55, en la que con 15 goles vuelve a ser el máximo anotador del Celta, esta vez en solitario, seguido de Mauro con 12. Durante la temporada 1956-57, acusó problemas en la espalda pronosticándosele una hernia discal, tendiendo que permanecer inactivo durante un periodo de dos meses. En la temporada 1957-58, tuvo problemas con el entrenador, Pasarín, y fue apartado temporalmente del equipo, junto con Dagoberto Moll.La temporada siguiente el Celta desciende a segunda. Categoría donde Pablo Olmedo juega sus últimos partidos con el Celta, dejando el equipo vigués al final de la temporada 1959-60, disputando la promoción de ascenso que el Celta perdió frente al Real Valladolid. Pablo Olmedo Garmendia dejó tras sus 8 temporadas en el Celta, un gran bagaje, de 54 goles anotados, 45 de ellos en primera división, sin ser un delantero al uso, sino un fino interior con olfato de gol. Tras dejar el futbol siguió viviendo en Vigo, donde falleció joven, con 51 años, victima de un infarto. Por cierto; cultura geográfica al canto: existen dos pueblos de Cuenca, en España, que se llaman Olmedilla. Son Olmedilla de Alarcón, del partido judicial de Palancares y Olmedilla de Éliz del partido judicial de Cuenca capital. Y además existe Olmedilla de Rúa que está en Burgos y es del partido judicial de Aranda de Duero.8.- Blanco.- Ni he sido nunca, ni soy ahora ni seré jamás, un hombre racista. El título de esta noticia no está relacionada con el color de piel de nadie. Efectivamente; estoy hablando de que el español José Luis Blanco ha ganado la medalla de bronce en los 3.000 metros obstáculos de este Campeonato de Europa de Atletismo 2010. Por curiosidad, volviendo momentáneamente al fútbol, ¿saben todos y todas los que siguen este Catalejo Mundila dónde jugaba y en qué puesto jugaba Jaime Blanco?. Pues era el 9 del Deportivo de La coruña formando un trío sensacional junto a Amancio Amaro Varela y José Fidalgo Veloso. Los tres fueron fichados, al mismo tiempo, en agosto de 1966 por el Real Madrid. Dejemos ya el fútbol. ¿Puedo decir que Bellón fue un gran campeón de Ajedrez?. Si. Lo fue. Y también Bellón era el apellido de unos de los jefes desagradables que tuve que soportar en el BHA. Sin comentarios. Apunten el siguiente dato cultural.¿Saben cuál es el monumento (no me refiero a chavalas guapas) más famoso de Elche?. Es La Dama de Elche. Una escultura de busto femenino, poclicroma, en piedra caliza blanca (por eso la cito aquí ya que estábamos hablando de Blanco) descubierta en La Loma de Alcudia (asiento de la antigua Ilis) el 4 de agosto de 1897 después de Jesucristo (y recalco Jesucristo otra vez y tantas veces como yo desee hacerlo para que se enteren de una vez esos farsantes historiadores que solo dicen Cristo). No señor, yo siempre diré Jesucristo para dejar las cosas bien claras.9.- Diplomas.- Reyes Estévez López (cuarto en 1.500), Ayad Lamdassem (cuarto en 10.000), Carles Castillejo (quinto en 10.000), Beatriz Pascual (quinta en 20 kilómetros marcha), Pablo Villalobos (quinto en lanzamiento de martillo), Kevin López (sexto en 800), Ruth Beitia (sexta en salto de altura), Mario Pestano (sexto en lanzamiento de disco), Mercedes Chilla (sexta en lanzamiento de jabalina), Rafael Iglesias (sexto en lanzamiento de martillo), Equipo formado por Ana Torrijos, Digna Luz Murillo, Estela Gómez y Amparo Cotán (sextas en 4 x 100), Alberto Marco (séptimo en 800), Mayte Martínez (séptima en 800), Alemayehu Bezabeh (séptima em 5.000), Eliseo Martín (octavo en 3.000 obstáculos), Zulema Fuentes-Pila (octava en 3.000 obstáculos) y Bertha Castells (novena en lanzamiento de martillo). Toda esta retahíla de atletas españoles y españolas han conseguido el honor de obtener diplomas de honor en los Campeonatos de Europa de Barcelona 2010. La historia de los diplomas es la siguiente: El invento de los diplomas nace en Roma y eran permisos de circulación y licencias militares que tenían forma de díptico de bronce. El mismo término fue aplicado por los eruditos del Renacimiento, a los documentos y privilegios solemnes otorgados por los príncipes soberanos. En sentido estricto es análogo a precepto y debe reservarse para aquellos documentos de cancillería que tengan una importancia real, cuyo contenido jurídico sea normativo y se componga de las siguientes tres partes: Protocolo inicial, Texto y Escatocolo. Estas tres partes se encuentran en los Diplomas de Honor del Atletismo que se conceden a los atletas y las atletas que se han clasificado desde el cuarto puesto hasta el décimo. 10.- Treinta.- No. No estoy hablando de mus donde llevar un juego de 30 es muy importante (aunque es superado por un juego de 31) sino de los triunfos obtenidos por España en los Campeonatos Europeos de Barcelona 2010 (aunque rabien los independentistas catalanes porque son títulos conquistados por España y digo España y seguiré diciendo siempre que toda Cataluña es de España). A saber: 2 medallas de oro, 3 medallas de plata, 3 medallas de bronce y 22 diplomas de honor. Suman, si no me equivoco y por supuesto que no me equivoco, esta vez un total de 30 triunfos ESPAÑOLES (lo pongo y lo digo hasta con mayúsculas para que se enteren los citados independentistas que no saben de Historia ni media jota aragonesa). Por cierto, para quienes quieran saber donde está la ciudad española de Olot, por ejemplo, que busquen informaciones tan verídicas como la siguiente: Olot es un municipio de Cataluña, España. Perteneciente a la provincia de Gerona. Es capital de la comarca de La Garrocha especialmente conocida por sus lugares de interés natural; no en vano todo su término municipal se encuentra dentro del Parque Natural de la Zona Volcánica de la Garrocha. Los volcanes más conocidos y visitados son el de Santa Margarida, Croscat y el Volcán Montsacopa también conocido como San Francisco. Y no se dejen embaucar por los "listillos" de siempre que quieren ver reinos de Cataluña por todas partes. Y no lo digo por hacerme el gracioso sino porque toda Cataluña pertenece al Reino de España. ---------------------------------------------------------------------Ya está la Luna en el cielo cuando el Soñador, sólo concentrado en la tijereta y su Princesa, se queda solo. Ha batido a todos sus rivales y es el Campeón de Salto de Altura de toda la 44 Compañía. Patxi Andión, de la Compañía de enfrente piensa y medita: es más alto que yo, salta más que yo y tiene una novia mucho más bonita que mi Amparo Muñoz. Al Soñador no le importa lo que piense el cantautor Patxi Andión ni si se propone separarse de su Miss Universo... porque para él la única Miss Universo es su Princesa y por supuesto no piensa separarse de Ella jamás. Y lleva toda la Razón. Por eso Jesucristo le bendice.

skip to main | skip to sidebar Escritores_en_libertad Punto de encuentro de escritores en Libertad. Queremos compartir nuestros, poemas, relatos, reflexiones y demás textos con todas aquellas personas que nos visiten. Agradecemos el que vengan a vernos y estaremos satisfechos de que sea de su agrado. lunes 2 de agosto de 2010Recuérdame (Poesía)  Si despiertas un día y ya no estoy aquípara narrarte los cuentos de mis horasrecuérdame tan sólo un par de minutoso tan sólo un par de segundos nada más. Pero recuérdame simplemente como fuí. Recuérdame tal como me notaste entre las olaso tal como me sentiste en el desierto calcinante.Recuérdame así, sin traje, sin piel, sin materiay no como te dijeron los demás.Recuérdame tan sólo como esencia teñido del vegetal de las praderasy siguiendo el curso de los ríos empeñado siempre en ser metáfora. Recuérdame sin nada, sin tiempo, sin espacio;tan sólo recuérdame como en la fuentedonde bebimos besos de futuro incierto.Y así, con el leve recuerdo de la atmósferaalimentando las almas de capricho, recuérdame sin más sentires que la lluviatan cercana en nuestro único camino. Si despiertas un día y ya no estoy aquípara contarte historias sin palabras entonces dedícame tan sólo un par de silenciossi es que llegaste, en realidad, a conocerme. Publicado por Diesel en 22:50

Elisa es la chavala más guapa de toda la ciudad. Está en edad de pensar cuál será el hombre de su vida. Tiene cuatro opciones que ha decidido estudiar silenciosamente, mientras apunta las correspodientes anotaciones en su cuaderno especial. Un cuaderno que le regaló su abuelita Ana desde que era muy niña. Sy madre María de la Luz le da consejos. Ella sólo escucha, auqnue su corazón, frío casi siempre, late en tremenda galopada cuando se refierem, tanto su abuelita Ana como su madre María de la Luz a uno de aquellos cuatro hermanos. Debe elegir pero ella sabe que ya ha elegido. El mayor le ofrece poder , mucho poder, un poder tan inmenso para hacerla gobernar el mundo. La desea ardientemente. El segundo sólo es un poeta bohemio, de vida nocturna, que camina entre las calles pensando canciones nada más. El tercero es un chico que va engordando poco a poco mientras la desea empalagar con el deporte del triathlón.El cuarto es timorato, pero las mata callando. Ella ya le tiene elegido, desde siempre, porque hay uno que le ha robado el corazón. Está claro que es el poeta...

Fue a fines de julio del año 2003. Se acercaban ya los XIV Juegos Panamericanos que se celebraron en la República Dominicana. Radio Caravana, de la ciudad de Quito y para la cual trabajaba yo entonces como comentarista deportivo y cultural, nos envió a un grupo de personas a visitar el Comité de Deporte de Cuba para que pasáramos unos días con al Delegación Cubana de Ciclismo ya que se quería elevar el nivel de este deporte en Ecuador, que se encontraba en profunda crisis- y se necesitaba contactar con entrenadores y especialistas cubanos. Obtuvimos el pertinente permiso de las autoridades de la isla y en pocos días estuvimos al lado de los grandes ases del ciclismo cubano (Julio césar Herrera, Ahmed López, Damián Martínez, Michel Pedroso, Pedro Pablo Pérez, entre otros). Pero lo más importante, para mí, no era sólo investigar a fondo el andamiaje del ciclismo cubano, sino poder tener ocasión de entrevistar, por un momento, a Fidel Alejandro Castro Ruz, el presidente de la República caribeña. Tuve suerte. Mi profunda amistad con el divo ciclista Julio César Herrera produjo el milagro.Todo sucedió por una concatenación de casualidades. Resulta que Fidel Castro acudió a aleccionar a los deportistas cubanos que iban a participar en los Juegos y gracias a Herrera pudimos pedirle que nos concediese una entrevista personal. Se interesó por saber quiénes éramos y qué clase de entrevista pedíamos. Le dijimos que éramos periodistas trabajando para Ecuador. Tras una breve charla dialéctica conseguimos que nos invitase a pasar unas horas en su Residencia situada en el Municipio de Las Palmas, en Pinar del Río, un poco al sur de La Habana, en la Sierra de los Órganos. Exactamente en las Lomas de San Andrés.Con Fidel Castro estuvimos unas cuantas horas hablando de diversos temas políticos, sociales y culturales de carácter internacional mientras nos invitó a probar el excelente queso de la región junto con una taza de café y una copa de ron. Fue una experiencia inolvidable estar al lado, charlando distendidamente, con quien llevaba entonces ya 44 años en el poder (ahora son ya 47). Desde 1959 Castro dirige los destinos de Cuba. Fidel Castro estaba este día de julio del 2003, de buen humor y desarrolló un largo lenguaje de fácil comprensión (quizás porque se limitó a explicarnos ideas socialistas muy básicas), repleto de sutilezas y con genio agudo e incisivo a la hora de hablar de sus batallas contra las tenazas del imperialismo yanqui; hablando más "en cubano" que "en español". No estuvo, sin embargo, a mi parecer, demasiado realista consigo mismo. Parecía creerse eterno pero todos sabíamos que estaba ya bastante enfermo. Yo le miraba a los ojos y observé una mirada profunda pero a veces demasiado hierática y huidiza, como de ver las cosas con acento bravo pero a veces demasiado alejado de la realidad de los otros mundos ajenos a los de él mismo. Este hombre, que posee una energía interna descomunal, ofrece sin embargo un aspecto físico preocupante y sus manos son excesivamente delgadas. No parece estar para mucho trote pero él no lo da a entender. Tenía entonces 76 años de edad y se le notaba cierto cansancio en la voz. Un cansancio que transmitía a los ojos, que de vez en cuando los medio cerraba como deseando iniciar un breve sueño... o comenzaba a parpadear de manera algo anormal. Pero su optimismo hacia la Revolución Socialista Cubana y hacia el futuro de ésta es enorme y nada fingido. Él cree que después de él el comunismo seguirá triunfante en Cuba. No se le pasa por la mente, ni por un momento, que vaya a haber transición alguna hacia una política distinta a la que él cree que tiene asimilada todos los cubanos. El poder le da carisma a su mirada. Carisma y una inquebrantable fe en sus ideas. Nos habló, sin entrar en demasiados detalles organizativos, de los CDR (Comités de Defensa de la Revolución) que para muchos politicólogos de la isla son los ojos y los oídos de Castro. Estos Comités fueron fundados en 1960 y hoy superan el número de 133.000, con un total de 8.200.000 afiliados (que es lo mismo que decir el 86 % de la población cubana mayor de 14 años de edad). Todos ellos están, según Fidel, más que preparados para defender a la Revolución frente a los enemigos del yanquismo. En el campo de lo ideológico es importantísima la existencia de los CDR y hay que señalar que también existen CDR infantiles para los niños menores de 14 años de edad, a los cuales se les prepara y se les adoctrina desde la infancia en política, ideología socialista, educación general para sentir que ser cubano es de una suma importancia. Los CDR de adultos son, por otra parte, creaciones de control de los vecindarios y desarrollan trabajos comunitarios en áreas como vacunaciones médicas, limpieza general, vigilancias nocturnas, preparación para evacuaciones ante la amenaza de huracanes, actos multitudinarios, organización de masas. Etc. Los CDR y los CDR infantiles son las bases donde se sustentan las creencias de que el socialismo cubano perdurará en la isla tras la muerte de Castro. Miemtras nos hablaba estuve contemplando la mirada de Fidel Alejandro Castro Ruz (que no se llamaba al principio Alejandro de segundo nombre sino Angel Hipólito). Su padre fue un agricultor gallego español que llegó a la isla como soldado para defenderla del ataque de los Estados Unidos. Después de la guerra aquel soldado se quedó en Cuba y se dedicó, sin ninguna clase de escrúpulos, al lucroso y próspero negocio azucarero a través de contrataciones con la empresa United Fruit. Se llamaba Angel María Bautista Castro Argiz y estaba casado siendo padre de dos hijos. Pero mantuvo amores extramaritales con una criada de la casa, una mulata llamada Lina, con la que tuvo hijos ilegítimos (entre ellos Fidel Ángel Hipólito). Cuando su padre se divorció y se casó con Lina Fidel Ángel Hipólito Ruz pasó a recibir el apellido de Castro. Y al llegar a la mayoría de edad se cambió el malquerido segundo nombre (Ängel Hipólito) sustituyéndolo por Alejandro (ya que era un gran admirador de Alejandro Magno).Pero ¿cómo era la mirada de Fidel en este julio de 2003?. ¿Qué se descubría tras ella?. Fidel Castro tenía una mirada profunda, hundida entre las espesas cejas canosas, con un poco de reflejos paternos celtagallegos en sus iris y mucho de sombra mulata materna. La mirada siempre la dirigía directamente a su interlocutor pero los párpados le servían a manera de parabrisas y había que descubrir continuamente cuándo estaba hablando de manera fértil o cuando titubeaba por causa del cansancio. Fidel Castro hablaba con la mirada y por eso daba la sensación de estar muy seguro de lo que decía. En su mirada hay un algo de fiereza indómita que le impulsa a la lengua como un motor febril. Por eso a veces conecta largas peroratas o entra en discontinuo monólogo difícil de poder interpretar. Es capaz de recitar, durante horas, los hitos históricos que ha vivido y de los que ha sido historia viva. La mirada de Fidel Castro va un poco más allá que su memoria y lo que hablan sus recuerdos. Entonces es cuando se descubren ciertas lagunas que hacen pensar que el continuo parpadeo es síntoma de que el viejo guerrero ya está muy cansado. Yo le vi así. Un poco cansado y bastante enfermo a pesar de que aquel día estaba de bastante buen humor.

Amigo Carlos: ¿recuerdas aquella fantástica letra de aquella fantástica canción de "Y entonces llegó Fidel y se acabó el cachondeo" que sólo le faltaba el soniquete de qué Fantástico es tomar Fanta?. Voy a ver si te la puedo escribir toda completa porque resulta que hay que ver la de cosas que suceden en este mundo, como lo de la Sierra Maestra (que encontré a varias maestras en mi vida de estudiante que me enseñaron un montonazo de cosas por si no lo sabías). Ahí va toda completa con sus "bises" incluídos que es para partirse de risa: "Aquí pensaban seguir ganando el ciento por ciento con casas de apartamentos y echar al pueblo a sufrir. Y seguir de modo cruel contra el pueblo conspirando para seguirlo explotando... y en eso llegó Fidel. Se acabó la diversión, llegó el Comandante y mandó a parar (Bis). Aquí pensaban seguir tragando y tragando tierra sin sospechar que en la Sierra se alumbraba el porvenir. Y seguir de modo cruel la costumbre del delito hacer de Cuba un garito... y en eso llegó Fidel. Se acabó la diversión,llegó el Comandante y mandó a parar (Bis). Aquí pensaban seguir diciendo que los ratreros, forajidos bandoleros asolaban al país. Y seguir de modo cruel con la infamia por escudo difamando a los barbudos... y en eso llegó Fidel. Se acabó la diversión, llegó el Comandante y mandó a parar (Bis) Aquí pensaban seguir jugando a la democracia. Y el pueblo que en su desgracia se acabara de morir. Y seguir de modo cruel sin cuidarse ni la forma con el robo como norma... y en eso llegó Fidel. Se acabó la diversión, llegó el Comandante y mandó a parar (Bis)".Ya está. y como en esta vida hay que saber leer lo que se escribe sólo te pido que te concentres, leas despacio y le des, como decimos los españoles, la "vuelta a la tortilla" para saber la respuesta de esas verdades ocultas que me hacen no dejar de reír. Pero te las voy a contar. No quiero que te desveles pensando demasiado. Te voy a contar dichas verdades ocultas o sólo unas pocas de ellas para no asustarte demasiado. ¿Era verdad o era mentira que estaba o no estaba el Señor Brito en la Embajada de Cuba en Madrid aquellas dos gloriosas tardes que tú recordarás por supuesto y en que yo iba dispuesto a "dejar padre y madre" para irme a la isla a decir cuatro verdades sobre lo que es la Libertad. Debía ser, poco más o poco menos a principio de los 70. Pongamos, por ejmpo, 1973 porque da lo mismo año más o año menos en esto de ciertas verdades. ¿Era cierto que no estaba en su despacho de la Embajada de Cuba en Madrid el Señor Brito o le dio tanto miedo que apareciese yo por allí dispuesto ir a "por todas" (y no me refiero precisamente a las guapas chavalas cubanas) y se escondió debajo de la mesa de su despacho o debajo de las faldas de su secretaria?. Sólo dejo las interrogaciones para que pienses un poco. Seguimos. ¿De verdad creías tú que yo, que no quise perder mi libertad y ser esclavo de Don Emiliano y Don Blas (y me refiero a Don Blas Piñar y su Secretario General Don Emiliano tal y tal o viceversa) para dejar de ser libre siendo esclavo de Don Fidel Castro Ruz?. ¿De verdad no te crees que tengo la sangre roja y el corazón a la izquierda porque soy un tipo normal pero que mi alma, que es lo que más me importa, no tiene color alguno pero la puedes simbolizar con el blanco de la Vida y no con el negro de la Muerte?. O sea, para aclararte más. ¿De verdad crees tú que yo iba a perder mi libertad tanto con unos como con otros?.¿Qué pasó en 1962 cuando al "carioco" Fidel Castro Ruz le dio la "berraquera" (porque "berraco" era bastante en aquel entonces) de montar misiles nucleares soviéticos apuntando a los Estados Unidos?. ¿Por qué los quitó inmediatamente si eran tan "berraco" como decía que hasta parecia una "cabra montesa"?. Pues te lo voy a decir poco más o poco menos. Que esto sí es Historia. Pues nada; que le llegó un fax urgente enviado por John Fitzgerald Kennedy (a lo mejor ahora resulta que ya sabemos quien mató a aquel Kennedy) diciéndole que o quitaba ipso facto a la orden de ya dichos misiles o desaparecía todoa la isla de Cuba de un solo bombazo. ¿Se jiñó o no se jiñó el "berraco" Fidel Castro Ruz que parecía una "cabra montesa" de lo loco que estaba ya desde entonces?. ¿Fue o no fue cierto que hubo un embajador español que, delante de las cámaras de la televisión, le tiró de las barbas al "chivo" Don Fidel Castro Ruz por insultar a España?. Todo el mundo lo vio. Fue cierto. ¿Y no era cierto que repitió varias veces eso de insultar a España -siendo como era hijo y nieto de gallegos y gallegas- para luego inemediatamente gemir, llorar, arrepentirse y volver a tener relaciones con España y así lo repetía continuamente?. ¿Estaba o no estaba ya como una "cabra" el citado Fidel?. Anda vuelve a leer la letra de la canción y dale la "vuelta a la tortilla" y verás lo que descubres. Que a veces con ciertas canciones es mecesario hacer eso para conocer de verdad lo que quieren decir. Por cierto... ¿qué hacíamos tú y yo ante la Embajada de los Estados Unidos en Madrid para proclamar consignas a favor de la Cuba de Castro?. Yo no sé si tu voceabas dichas consignas (a lo peor sí o a lo mejor no) pero yo te doy mi palabra que estaba allí sólo observando, callando, escuchando y guardando silencio como me habían educado desde pequeño. Simplemente estaba viendo, Carlos. Para citar sólo a Cuba y no hablar del Muro de Berlín que separaba a los corazones, de la invasión a Budapest que separaba a las familias, de la noche de Praga que se quedó en silencio absoluto y de la Plaza de Tianamen donde se derramó tanta sangre de inocentes entre otros temas históricos de aquellos años (Y qué bueno está el programa de "Cuéntamo cómo paso") ahí van unos poco datos. No muchos para no ser cansino. ¿Cuantos miles de norteamericanos estuvieron paseándose por toda la isla de Cuba delante de las barbas del "pirata" (lo digo por lo de "pirado") Fidel Castro Ruz?. Miles, amigo Carlos, miles. ¿Comprendes ahora por qué existe Guantánamo en Cuba?. ¿Comprendes ahora por qué el "berraco" Castro no hizo nada por eliminar Guantánamo?. ¿Comprendes ahora por qué los estadounidenses ayudaron a miles de disidentes cubanos a llegar hasta la costa de los Estados Unidos que tú tanto aborrecías?. ¿Sabes ya distinguir entre Dcitadura y Libertad?. Otra nota interesante: ¿Sabes que Fidel Castro Ruz tiene una esposa y tropecientas amantes; tantas tropezientas amantes que tienes tropezientos hijos de... (pon en esos puntos suspensivos la palabra que tú quieras con el uso de tu propia libertad que con el uso de mi propia libertad yo sí sé qué palabra quise poner), mientras el pueblo cubano quedó "a dos velas"?. ¿Y sabes lo gordo que se puso de tanto comer y comer sin importarle un comino que su pueblo pasara hambre?. ¿Sabes cuántos centenares o miles de disidentes que no pudieron llegar a Guantánamo fueron encarcelados años y años y años sólo por querer vivir en Libertad?. Aprende. Aprende un ooco de Historia Verdadera y ahora llama llama a Llamazares y le dices que lo he escrito yo. Por último. ¿Dónde está el grandioso comandante "berraco"?. ¿No estará viajando por la isla montado en bicicleta de esas de los profesionales del ciclismo que tienen los "cuernos de cabra" para batir el récord de longevidad en el poder cornudo?. ¿O no será que está rezando los últimos rosarios enteros de su Hora H que quiere decir Hasta nunca?. NPI Carlos. NPI que significa "Nunca Pensaré Idioteces". Porque vamos a ver... ¿de verdad no tiene niunguna religióm el PC de Cuba (léase partido Comunista de Cuba)?. ¿Entonces qué es el vudú, amigo Carlos?. NPI. NPI Carlos. Una última cosa: ya puedes decirle al Señor Brito que deje de esconderse debajo de la mesa de su despacho o debajo de las faldas de su secretaria. Se lo dices de parte de Pepe. y para ayudarte a "darle la vuelta a la tortilla" a la famosa canción (de corazón te atudo porque soy tu amigo) te dejo la siguiente frase: "Salieron de una mala Democracia y entraron en una pésima Dictadura". Como verás empiezan con D de Dios. ¿No será Dios quien me ha dicho que escrita este aclaratorio texto?. Piensa. Y deja de ver tantos "bombones" latinoamericanas porque a lo peor estás hipnotizado y no son tan "bomobnes" sino brujas disfrazadas de "bomobones". Graduate un poc más la vista antes de ver chavalas. Un abrazo cordial y bvuenas noches y no pierdas mi amistad por culpa de Don Fidel amigo Carlos. Yo tengo otras cosas más gratas que escribir.