|
DEL CANTAR DEL POETA.
Publicado en Jul 09, 2012
 en cada sìlaba, manos sucias de tinta. Fantasmas de equívocos y aciertos trémulos, asoman desvalidos de errar en los cansinos tropos, endecasílabos incompletos de la tònica imperfecta. Hilan desventurados sonetos de voces quebradas, mientras la ceniza del cigarrillo mide el tiempo...Ah, desfile de palabras saltando entre los restos de una rima forzada, frívola, abba o aba, ¿qué importa? Si el olvido no rima, el dolor no conjuga, y el amor perece. El hilo de la vida va enredando silencios, y el lápiz busca en vano el sublime aforismo del màs puro decir. Golpean las palabras su retòrica hambrienta. Despobladas imágenes se agolpan huérfanas, acromáticas de sueños. El ángel de la noche las convoca y ellas insisten, trisílabo, octosílabo, un abismo de soles Ilumina el intento, las vocales se unen versos largos o cortos, ¿què mas da? No te importen las formas... Sòlo canta, poeta.
Página 1 / 1
|
MAVAL
el poeta debe seguir escribiendo...eso es lo que importa
al menos para mi es valioso seguir aprendiendo...
como siempre muy bien ilustrado tu sentir!
saludos!
María Ester Rinaldi
aliviar ese sentimiento es lo que verdaderamente importa.
Gracias por tus palabras, te extrañè, querida amiga.
Un abrazo!
Getzeman
hambrienta. Despobladas imágenes
se agolpan huérfanas,
acromáticas de sueños."
Esa parte me encantó.
María Ester Rinaldi
Es un gusto tenerte por acà.
Te dejo un abrazo.