Dicen que la noche se levantó  entre los árboles,
y que estiraba sus brazos lánguidos
negros como humo de cubierta quemada
mientras se desperezaba,
iba arrancando hilachas del ropaje pálido del atardecer
y se los comía,
en tanto el día se fundía en los pañuelos blancos
sobre las  cabezas de las madres que giraban y giraban
en una plaza. A la inversa de las agujas del reloj,
el tiempo desorientado, se convertía en hojas de libros.
Acomodaba en sus senos perfumados de damas de la noche
los gatos con ojos de moneda perfilada,
en los paredones sin veredas, siluetas cobardes
sin sombra propia.
Dicen también que la noche parió en llanto
un hijo en grises, lloró en aullidos de perros
en camas crujientes de sexo
en taconeo de puta olvidada
en el descanso inquieto de la mentira
en el fogoneo de un simulacro de fusilamiento;
lo tomó entre sus manos oscuras como calles olvidadas
y lo lanzó hacia el horizonte, ahi quedo.
y como todo se paga en la vida;
un sueño de paso lento se va inflando hacia arriba,
le va acercando una marea alta de herida abierta,
le va gritando desde la silueta abstracta de lo diferente
las diferencias,
desde el claustro atrevido, el liquido inocente del corazón,le va gritando
desde los hospitales, nacimientos con nombre y apellido,
en las igesias y sinagogas rezos fulminantes de piedad.
El beso agrio de un pais que no se enamora.
flota en olas cortitas,
brilla sobre la superficie argentina
de un río de secretos.