Agosto
Agosto ha sido un mes de maravillas, me dijo F.
Pensar que para mí sigue siendo un mes de pesadillas.
En donde por mucho que corra la cortina para dejar que entre el sol a la habitación
No hay cambio absoluto, sigue el contorno sometido al tono grisáceo.
Sigue el fango hundiéndome sin presagio.
Desconozco ya cuántos días quedan de este mes, incluso del año.
El olvido me quitó los sentidos:
El gusto por (d)escribir
El tacto de la sensibilidad ya no me hace gentil
La audición, el bullicio exuberante, el ruido incesante, se escuchan más los problemas que las aves.
Se escuchan más las mentiras que las verdades.
El olfato, todo huele a miseria
El olor a comida casera, un espejismo nostálgico en la casa de la abuela.
Y por último, la vista
nadie se mira realmente
Si no hay publicaciones
Si no hay seguidores
Si no hay likes, si no hay tendencias
No existes si no estás en el circo, vendiendo el show, exhibiéndote en la pasarela.
Agosto.
¿A qué costo?
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