Sabes, hace una época existió algo llamado la época de oro en el cine mexicano. Quisiera saber si es necesario que te excuses con todos para hacer tu vida, mira qué situación: tú te mortificas porque no tienes tiempo para publicar historias, lo de menos es el tiempo, pues siempre hay bastante cuando se ha logrado el objetivo: hacer historias. Mi escritor amigo, mi amigo oprimido, que importa si hoy no leo algo tuyo, sé que estarás bien, vivo y recopilando historias, personajes o situaciones. Conocí un escritor, ¡cielos, era bueno!; en aquellas ocasiones en las que nos reuníamos para leer nuestros textos, los de él siempre estaban por encima de nosotros, con estructuras narrativas novedosas e historias de tres giros. Caray… creo que fueron nuestros aplausos los que lo volvieron al fracaso. No supo ser fuerte ante sí mismo, se impresionó tanto ante el espejo que se exigió más hasta reventar. Y se parece a ti. Y se parece a ti… Logró escribir más de cien historias, en más de tres géneros, con más de quinientos caracteres en cada obra. La que le seguía era igual a la que le sucedía. La respuesta es simple: cuando comenzó, su universo mental era enorme, con decenas de combinaciones… “Logró escribir más de cien historias…” Si pudiéramos ver su imaginario, y subrayar con rojo aquellas unidades narrativas que ya utilizó, nos daríamos cuenta de que a la tercera decena de cuentos se había agotado toda novedad. Su mente exigía salir con los amigos, con los de verdad y los de a tequila, coquetear a la chica que atiende en la frutería, inventar conversaciones para animar la fila antes de entrar al cine con un hermano menor, real o putativo. Sé bien que existen autores famosos cuya trayectoria es increíblemente larga e increíblemente aburrida: lo hacen por dinero, reestrenan sus personajes en cada historia: ahora el valiente es el caballo, ya no el padre abandonado y la bella hija malévola pero con bondad en su corazón se vuelve un jinete: se parecen. A ti: la misma gata, un poco revolcada tal vez. Por eso no los leo y ya no te leo a ti. Con el afán de llenar tu virtual mundo de literatura has reescrito tu mismo primer cuento, una y otra vez. Aunque entre tantos escritores, debes reconocer y adoptar la siguiente práctica: como la gente común prefiere lo mismo para soñar siempre con la misma fantasía inalcanzable y ante la necesidad de algunos autores por superar sus propias monotonías… se han creado textos ocultos, escondidos de la masa, que si bien no dan dinero, enriquecen el alma. Ya eres popular, tal vez te publiquen algo, y si el éxito llega a ti, te pedirán que lo repitas y que nunca cambies; aunque si llegas a aburrirte de contar tú misma historia de otras tantas maneras, y: si llegas a escribir algo totalmente distinto a tu bibliografía y totalmente similar a tu avanzada personalidad No olvides enviarme una copia.

  1- Me da un jabón Zote por favor.2- Si como no, ¿de que marca?1- No, un jabón Zote. 2- Por eso, ¿de que marca? 1- Por eso, un jabón Zote2- Si... ¿pero de que marca?1- Pues un...2- ¡Ahh, un jabón: Zote!1- Si, por favor, nos da uno.2- Cómo no, aqui tienen.1- Gracias.   Escrito se entiende, ¿pero dicho? Un saludo para Don Trini, quién amenizó ese dia tan chusco de muchos chascos.  FIN

  "Que tu único consejero sea tu corazón"Abraham Arreola  Véanlo como quieran, es interesante la frase incluso para un doctor especialista en cardiologia. Cuando comprendí la frase mi presión sanguínea permaneció igual, mi digestión siguió dándome lata y el dedo lastimado que me dejo una mordida de perro casero no sanó de milagro. La frase es tan simple y tan ambigua, que bien podrían decir que es demasido cursi y estúpida: ciertamente un estupido le encontrará ese significado. Una llave que abre puertas; la gente esta decepcionada porque sólo abre porquerias sin darse cuenta lo que ustedes ya estan previendo; la gente tiró esa llave ahora desprestigiada a la basura y un viajero la encontró. El viajero miró esa llave con otras que ya tenia, juntó las llaves estrategicamente: la llave encontrada encajaba perfectamente en aquel rompecabezas, una pieza que encontraba sentido entre tantas otras, mejores que ella pero al fin, habia encontrado su verdadero signifcado. El lector consentido ahora estrenando gafas y pelo largo miró atentamente a la frase, recordó el consejo que le dio a una querida amiga y quedó pensando... se hechó a la cama para descansar pues le parecía que la frase era digna de una tarjeta de felicitación de esas que venden en las papelerias. Despertó sonriendo, la frase tenia más sentido de lo que parece, pensó: y se fue a trabajar. FIN. Porque si continuo dejaré a un lado mis deberes, fin, con la finalidad de finiquitar esta frase proveniente de finados instantes que serán cobijados en la fineta financiada por el recuerdo finido de mi vida que en la finca final de aquella finable historia miran con finura la fina finiestra y aquel finchado mediocre que se finta a sí mismo en un finamiento sin fin...

Busco una chica rubiaDelgada y de seriedad perpetúaQue padezca de incredulidadQue goce poco a poco de la felicidad Busco una chica de pelo negroLinda, tierna y distraídaTiene bondad y locuraY la disfruta tanto que me contagia Tal vez ya tengan noviosY más de uno por chicaPero quisiera verlasY abrazarlas por última ocasiónNo quiero estar quieto pensandoEn que ellas estén sin míPor eso estoy buscandoPor eso estoy aquí Si tú las has visto amigo míoDiles que las quieroQue por ellas soy un hombreQue por ellas moriría Busco entre tanto polvoDe regalos de cumpleañosAlgún mapa mágicoAlgo misterioso Soñé la vez pasada con la del pelo negroY jugábamos cómo siempreLas casas eran enormesEl horizonte infinitoAl correr movíamos el sueloInclinándolo a placerPero en un juegoElla se simplemente corrióCorrió y se fue La última vez que estuve con la chica rubiaFue antes de la catarsisYo le dije que no temieraQue eso tendría que pasarLa acompañe en las últimas horas de su infanciaPues al día siguiente se marcharíaCon ojos tristes me decíaQue jamás se olvidaría de míSin embargo yo lo sé todoY como siempre: simplemente reí Por eso amigoTe digo que si las ves por algún ladoNo importa que haganNo importa dónde estésDiles que aun las quieroQue vuelvan por última vez Nunca sufrí de amorPues el amor nació conmigoPor eso beber no me alegraNi llorar aleja mis penasTampoco soy poetaNi rimo mis versosPero soy de ellas y a ellas voy Cambio amigos baratos por amigos carosPerdí los de buena calidadMe los quitaron pues no era tan fuerteY de las sobras que tenía conseguí unos para el temporalDe esos que duran un añoDe esos que duran dosEsos que siempre se acobardan ante una tribulaciónEsos amigos solo cuestan cervezas y dinero no pagadoSin embargo esos no se comparan con los que cuestan sangreY mi sangre es de ellas Adiós a las rimasEsto es canción de amorEsto es un avisoMis mujeres: aquí estoy No le digo a la mujer: viejaPorque viejo no soySoy un hombre, un caballeroO mejor dicho: soySoy viejo en el mundoUn andante precoz Y si me preguntan porque las buscoLas busco porque soy hombreTan hombre como para no depender de otros hombresTan hombre como para desfallecer sin amorEntre hombres se consuelanY entre pareja se encuentran Por eso no me enoja que tengan esposoPues eso les hace muy bienSolo quiero recordarlasDefinitivamente: por última vez Yo padezco de la memoriaY olvido frecuentementeAunque a ellas siempre las quieraTengo miedo de pasarlasY no verlasNo acariciarlasNo. Un buen recuerdoEso quieroDe ellas sonriendo de verdad Que su imagen calmen mi angustiaY mi llanto de infanteSon lo que me queda por cubrirDe este corazón andante Busco dos mujeresUna de pelo rubioUna de pelo de negroUna niña seriaUna niña tierna Sabor de saber que están bienSaber que ellas me quieren verVer el sabor de su alegría confortando mi ser: Hombre.No detendré mi metálico camino, el viento es mi amigo, el sol mi guía y la noche mi hogar.

 El tenia amigos y se sentia dichoso.Era un hombre grandioso. Rodeado de amigas, de amigos, de todo lo que un chico bien puede pedir: salidas a bares y lugares de altares al sexo.   Para que al final de una borrachera se diera cuenta que estaba solo en realidad. Se hizo solo, se sintió grande, pues era grande, pero no tanto, su ego le hizo voltear hacia abajo y mirar, y regresar. La gente lo admiraba y el entrego lo poco que habia recuperado de si mismo. Regresó al salón de la tristeza en el mismo lugar donde  les entrega sus sonrisas sinceras, tan valiosas para él, tan comunes para ellos. Y se volvió a dar cuenta, que fue un autoengaño su vida al creer que siendo un solitario se vengaria de ellos:  la venganza nunca le trajo más que pensamientos distraidos. Ahora... Se va. ¿Volvera?Quién sabe...Él sabe. Y no volvera.

 Yo no digo mentiras,si no,tu te darias cuenta, ¿no crees? Que te diré estimado:estas sobrevalorado. Ella no,bueno,cómo te lo digo. Tú sabes¿cúal es la diferencia entre el triunfo, la pasion y el honor? Deja de leer yalas cinco lineas que has escritoy suerte amigo estimadoestimado en desilución ¿Porque no sonries? Te faltará algo seguramente. Si no es ella,me preguntoquerayosserá. Y dimeque es lo que tus ojos pervertidosbuscan en misi ya la tienes a ella.  El mundo los unió,o quizá una bendición celestial. Que esperas ver en mis ojos solitariosamigotal,pareciera con tu mirada,que ella me besa a mi,cuando en realidad dice que te ama a tí. ¿Crees que te odio? ¿A ti? ¿Tú quién eres para semejante privilegio? Yo me enamoré de ella,no de tí. Y si a ella,le respaldo su desición de no aceptarmepor ser el amor cuestión de dos...tú,que no me has hecho nada.¿Esperas que te guarde rencor?  Y si no es eso,dime,que ves en mi que te causairamiedofustracióntodo al mismocompás. ¿Estás enamorado de mi? No lo creo. Quizá sea por que todo lo que ella hace,yo lo hago mejor,creandote un temorde que ella a mis brazos se lance. No, eso es gracioso hasta para el tetrico finalde este versar.Debe ser...Algo más. ¡O quizá es la representaciónde ella lo que buscas!,puessin mi pretenciónella ya no enciende tu pasión. Y si yo no la quiero:¿ella ya no es bonita,y si no es bonita,no la besas, no le amas,no la miras y me admiras? Comprobaré este punto,ya no le hablaré más.Veremos si le cumpleso le dices la verdad. Escribir poemas de amorestando con la mujer amadaes morir de sedteniendo una jarra de agua. Vaya amigo triste que eres. Dices que mezclas ritmospara lograr bellas melodias,mezcla tu vida con la de ella, y olvidate de mi toda tu vida. Lo que vihace que no me arrepienta de lo que diréque esa mujerson de las que ya conquistéque esa damacon cualquiera que tenga famade traer lana y gafás cafése entrega y sonriéaunque sean fracasadoslos que la hagan reiry cobardestraidores quienes le hablen de usted. Pues son los más manejables,¿no te parece? Esta es una jugada,entras,quiza dejes de ser tú,quiza,y sólo quiza,ella aprecie lo que le des. Pero jamás la querrás a ella como yo,dictan las clasicas rancheras de amor. Yo agregaria,que a ella yo la queria,por ser quien es,asi como túla quieres por que la quise yo una vez. Cuando me aleje de su mundo,¿de quién la celarás? Permiteme decirte:Pendejo,¿no habeís pensado en eso? Pero que tonto eres,si de verdad la quieres,deja pues de mirarmecomo si me la fuera a comer. Porque asi solo demuestraslo que tanto ocultas en tus mensajes de amorque en su relación te falta algoalgo que extrañamente tengo yo. Mira que la gente se da cuenta,y quizá un vivoquiera aprovecharse de tu poca autoestima. Créeme,alguien se esta dando cuentay tiene diez años más que tú.Alguien se la esta ganando con fantocherias y deja vu's. ¡Abusado amigo! Como si no conociera a esos. Creo que no.Pues sí.Aun la quiero.Y él no la merece. Si tan sólo dejarás de ser tan cobarde,ella veria tu seguridady la preferiría por encima de ese,viejo,que al verla: en pasión arde. Si ella cae con él,tu caerás con ella. Y yo... te lo dije.

  Viva México. Pero, bah, yo no apoyo a sus gobernantes, pues ellos no son México. Yo soy México, y todos ustedes también lo son. Copia y pega esto en tu... ¡basta de cadenas! Sinceramente, la mejor forma de festejar este puente es descansando en vez de estar amontonado y ¡por gusto propio! entre tantas personas sólo por ver un pseudo cantante: parodia de charro, y si estos chicos de sombrero están en extinción: ¡que se extingan! Para luego quejarnos: "hay estaba horrible, todo apretujado". Una fiesta patria... con mi familia o con mis mejores amigos, y tronando alguno que otro cuete en vez de ser uno que otro cuete tronado: con música en vivo o en mp3, si no hay estereo, con la lap, en un espacio amplio alejado de aquel gentío amontonado a voluntad: viendo estrellas de helio brillantes en lugar de aquellas carbonizadas con reflectores. México se da a conocer por sus escritores famosos, dicen algunos compatriotas, pero se equivocan: pues hasta el poeta más poeta sabe que si tuviera más valor para vivir hubiera dejado a un lado su escritura tan avezada y trabajaría la tierra en el día para escribir en la noche: les aseguro que sus relatos serían maravillosos, en vez de contar lo mismo usando juegos de palabras y presumir con tecnicismos pirateados de la Real Academia de la Lengua Española. No hablamos español. México tiene su lenguaje, sólo un tonto creería que el mexicano deformó el lenguaje de España y lo que habla es una mutación linguística, al grado que compramos un diccionario de "mexicanismos". Cuando deberia llamarse "La Real Lengua Mexicana". Los que hacen a México, mis estimados amigos lectores, son aquellos a los que tanto parodian nuestras televisoras: El naco: es el típico amigo que habla vulgar y se mueve de manera peculiar: pero el primero en ayudarte cuando todos sólo te observan tirado en la carretera: son los primeros en llamar a la ambulancia, esos "nacos" dan a México el don de la Solidaridad y no las fundaciones que se funden en dinero. La indita: según nosotros es una ingenua: pero nos regresa el cambio cuando se nos ha olvidado, y su orgullo difiere del nuestro al grado que se atreve a preguntarnos si ese camión pasa por tal comunidad. Son la real Nobleza mexicana. Pues se sonrojan ante un buen trato y como esposas, suelen ser más aguerridas en comparación con cualquier güera nike citadina: saben Amar. Pero las confundimos con esas mujeres que dicen "sí" mientras se trate de gastar en ellas. El curita: ya nos quedan pocos, de esos que no le sacaban a los trancazos: pues hay mucho mocoso universitario insultando a la Iglesia Católica, acusándolos de ser sin antes conocer. El que dió el grito el 16 de septiembre es un ejemplo muy vago de lo que un verdadero sacerdote comúnmente llamado "padrecito" hacía por la comunidad. Y como quedan pocos, el Valor que existe en nuestra nación de atreverse a logarlo ante las críticas es cada vez menor. Ya hay muchos pesimistas por aquí: si usted es de los que dicen "es que está difícil" o "pues hay que ver": lárguese de aquí amigo, que mi desprecio hacia usted es justificado pues sólo piensan y para colmo piensan en catástrofes. "No se fracasa si existe un comienzo" dictan los integrantes de un grupo de rap mexicano: esa frase llena de razón se menosprecia pues según el músico está en "tono menor y es repetitiva" y según el adulto promedio es "música de jóvenes problemáticos". Quién dice que un México perfecto es una utopía, es porque le agrada lamer las botas de su jefe, en lugar de atar los cordones de sus zapatos. Prefiero una paleta de limón. Mi abuelo me enseñó a injertar una lima en un limón, y dio limones sin semilla, jugosos y dulces. Me enseñó a protestar por mis derechos, a pelear para conseguirlos. Veo a un imbécil reírse de una viejecita que aparece en YouTube sólo porque protesta y exige lo que pertenece. Y lo veo, sonriendo cobardemente cuando alguien le dice estúpido y reírse a dientes forzados cuando es humillado pues cree que "esta difícil" contestarles. Mi México, es de esos niños ya que yacen tirados en la calle jugando con celulares a la pelota: empanzonados pues su hamburguesa a la mexicana aún no es digerida. Los niños son el futuro, no porque a manera cómica les dejemos caer las deudas y el trabajo mientras nosotros la esquivamos al grito de "ups". Niños: cuántos no han jugado con un bebé o un niño para que las chicas de alrededor digan puras cosas buenas: no te quejes si ves que los políticos hacen lo mismo: pederastia publicitaria. Te gustan, pues con eso te haces la fama de una persona buena, cariñosa, sensible, que vales la pena: lo mejor de todo es que sólo tuviste que tenerlo tres minutos y eso: porque apenas viste un espacio vacío y te hiciste el que estaba ocupado para que el niño se fuera a buscar otra persona. Muchas niñeras... están con ellos en verano, en invierno, en pequeños o enormes cursos que sólo los entretienen. Pero no los educan. Hasta la SEP sabe que ni cruzando a los nobeles de literatura hispana con los payasos más talentosos del barrio y con los mejores presentadores de la televisión infantil logran educarlos. Pero una madre sí. En eso se queda México, con X, en los niños con Ñ, recordándoles que aunque su fortuna sea poca, madre: nunca ha de faltar. Dejen de pensar que en México un albur es un juego de palabras: eso es de mariquitas. El albur le da lo mexicano a México "porque la vida es la ruleta en que apostamos todos".El que lo entendió bien, y el que no, que ande y se siga metiendo la idea de que decir pepino es un albur. Escribir cosas bonitas es tan fácil. Escribir la realidad es tan sencillo. Pero hacer un cambio en la vida, es más hermoso que un castillo.

Cuando lo superas todo,cuando nada te importa,cuando te mira el loboy no te acongoja. No quiero abrazos,dicta mi canción de amorQuiero abrazar. No quiero amor,quiero amar,quiero amar...  Cuando te sobra estiloy no celas tus motivoscuando cantas sin sentidoy viven tus sentidos. Solo una palabra esla cambia en mi frase diariaamar por millareses lo que pide mi alma.  No quiero abrazosni sentirme amadoquiero abrazaramar sin abogados. No quiero cariciasquiero acariciarno  quiero ser hijoquiero ser papá. Cuando ni el viento puederobarte un suspiroes cuando estas enamorado Cuando aquel hombre te muerdesin darte un motivoes porque estas del otro lado.  No quiero que me amesoh mujer sos divinaquiero que me cantesamame más, todavia.  No quiero que me matentampoco quiero matar:no quiero que me cantencuando decida callar.

De quien será la noche me pregunto... debería salir de mi cuarto donde ahora escribo estas lineas breves...¿Existirá un lector nocturo para este escritor de tercer turno?Dónde deje mis cuentos quiero saberlo, pero la noche me intimida y viola mi lucidez: veo conejos dorados perdidos entre graznidos de un pez.Puedes leerme, eso es cierto, pero: ¿puedes sentir al leerme lo que yo al escribirlo?Que es un escritor sin lectores... un arbol que en silencio cae, un niño abortado, el llanto que en carácteres representados en código binario se limitan al llenar espacio en un disco duro lejano propiedad de un servidor comercial cuyas frecuencias electromagneticas son limitadas o intensificadas hasta rebozar por el astro rey quién fotositetiza en fragmentos macroscópicos la unidad mínima de la poesía que es tan común en estos días y a su vez tan escencial como poder redactar sin faltas ortograficas sólo para llenar en extractos rectangulares de poco espesor una expresión encefalica que no es más que un reflejo de la libre armonia que todo el sistema digestivo ha creado para el corazón.Pero: Si no estas tú.Mi querido lector.Que sentido tiene escribir. lkjblkjblkjabñoY)(Y098ñalsnñalke{lñkmasdf3w51a351a3w54asfw4n08nNÑLKNñjnñklKLjbljkblkjblkjabuih´{wijfkhslñkdjvnkdsjajkdñalwij{aklsdmf{awoejfpawipsfnawoifnapowifnañwl{nf{aisnfaspaoinni{´niñoin{ñlin´ñ0ow9hawinpionpi8h´p98h0ublñkjbaiw3u498aw7fbaw3hrw3rnawadsnfpoi4wnfpowiaenf´w9a8nhfaosifn280nwoeifnaw89fnawfn2'40h9naw09fn4a8pnersaoinoisnd+pwng{hakh+'m{alkvndñ{ajpsovna+{spdvna04´9jsdvopjgnhg0ngnipoinadfghapih09'90j4'890hj9ajfhNAÑIshpioahpaosdf{IHPoióni{inasódifna}spgnw+4niasinagw3408yh  

 Definitivamente…  Revisando sucesos que han acontecido en los últimos dos años, me doy cuenta de.  Créeme mujer que cuando te digo que esta ausencia que ha hecho que te llenes de corajes, de incomprensión y finalmente de decepción, no fue ni es por causa mía. Cierto, tristemente ya no hay vuelta atrás. Aunque muchas vueltas hacia adelante.No prometo nada, sé que lo haré. Me intriga si me aceptas esta vez.  En aquella época estaba demasiado contaminado, y lo sabia; no me acerque a ti por orgullo, sino porque al ganar tu confianza te sometería a angustias amorosas terribles. Como cualquier patán. ¿Crees acaso que quería eso para la mujer a la que amo?¿Acaso crees que fue por un juego que haya decidido esperar tanto tiempo para decirte lo que siento? ¿Insinúas, tal vez, que mentía en aquella carta?La canción es mi lenguaje predilecto y en ella te exprese, me exprese. Ya para ese entonces, estaba reponiéndome la enfermedad. Por esa razón me bastó con decirte “te amo”.No es necesario comenzar una batalla épica a caballo por el amor, cuando no hay armadura suficiente. En esta época, tengo un recipiente donde deposito los ensayos de mi verdadera esencia; ese recipiente pareciera encantarte, porque aparece brillante en medio de mí ser. Lo tocas, lo observas y te aburre al ver que, sólo es un recipiente.No me molesta que dicho trasto aparente tener vida propia y más encanto que yo; funciona a control remoto: cuando me encuentre lejos, se habrá vaciado, volverá a su forma oscura esperando ser llenado por cualquiera: como cualquier vaso sucio. Llévatelo si quieres, no te servirá ni un momento; es la coladera emocional, funge como el espejo que cree ser real.En cambio…Soy heredero de todos aquellos hombres golpeadores de mujeres. Aquellos hombres de bigote grande. Hijo de atrevidos y osados en la vida, familiar de vulgares y pendencieros, de peleoneros y asesinos: de allá, pero estoy aquí, lejos de ellos.Revelación divina, seguramente, la que me hizo alejarme de mi herencia. En aquellos años, vi en lo que me convertiría, un monstruo seductor de mujeres incapaz de retener a una sola; esa no es la vida que quiero yo. Ser un Don Juan, encantado estaría; aunque limitado, con todas menos contigo, aunque estés en mi cama al amanecer: no es como yo te quería llevar.No lo entiendes, menos yo.Y ahora, otra vez, me pregunto en donde habrán quedado.¿Dónde están mis sentimientos? La sensación de sonreír la recuerdo vagamente; como un extraño me siento, cuando una bella dama se acerca hacia mí por un saludo y afecto: un saludo solamente puedo brindar. Imagínate cuando me acerco hacia ti. Quiero amarte, hacerte reír hasta el fin, ser viejos y andar en patineta, hacerle travesuras al vecino junto a nuestros hijos. Pero. La palabra de día. No llego a provocar en ti más que un espasmo chusco, una leve sonrisa. En viejos videos que mi memoria a largo plazo tiene, busco esperando encontrar el motivo de aquel daño en mi vida. Y recuerdo, la esencia que de niño tenía, aquellos rizos negros que intento recuperar dejando más largo mi cabello; la sensación de paz, ante la tempestad.De aquel niño de rizos oscuros con un girasol en mano en medio de una milpa solitaria, quedó un galán promedio de pelo lacio sosteniendo su mochila roja. Así que discúlpame si parezco una vez más un ser malvado o despiadado. Pero esta vez ya sé dónde está el problema: no me voy a detener. Teniendo como única motivación aquellas palabras fútiles que diriges hacia mí… Recordando en cámara lenta el ir y venir del caoba de tu pelo, imaginando nuestro mundo entre azul y amarillo, escuchando la voz sigilosa que atraviesa e inmoviliza mi cuerpo y lo hace temblar cuando mencionas mi nombre. Garabateo al cielo, conversando con el viento me entero de todo lo que he dejado atrás. A cada paso el latido de mi corazón se ralentiza, luchando contra un mareo mortal, familiar por el rojo real y no soleado de tu pelo, mareo rojo que entra en mi cabeza y amenaza con hacer pedazos mi cerebro, colapsando mi respiración en un último aliento, tu nombre: me queda poco tiempo. No habrá pérdida alguna, en mi muerte, habitará mi éxito: volveré, de la fatalidad, mejor que antes; recuperado de una embolia emocional en la que tu esencia de mujer será mi salvación. Me es imposible determinar en qué momento debo terminar, tal vez… ya sea la hora.

 (Originalmente el cuatro de marzo del dos míl once)  Siempre esperas que de tus escritos ganes popularidad y elogios sin fin... que te pueden decir los gatos que no sea para alabarte. Es grandioso recibir elogios; que por cada mini ensayo te den aplausos, que gracias a tu literariedad te ganes un asiento en el lugar de los tristes o una plática con los hipocritas. Vale, que me han elogiado, seguramente estoy bien, así voy bien; el avance es nulo, ¿dónde está el progreso del artista si no fuera por la competencia? Los competidores no son enemigos, son maestros. Los elogios sirven para ganar dinero, pero no para hacer amigos. Anda pues amigo, vete a recibir piropos de aquellos sin alma; pero antes, mira cómo has dejado de ser autónomo, y esperas a que te digan lo que debes hacer. Estás muerto, te has viciado de tanto éxito falso. Porque después de que los hayas cautivado con letras, deberás atraparlos con tu fuerza física, despues seducirlas con tu humor encantador... te haces mil: mil pedazos. Y crees que es correcto aguantar tus sentimientos sólo porque al expresarlos ya no serias popular; así que a cada enojo tuyo, maldices en tus adentros, adentros del baño escolar, y cuando sales te lavas la cara para encerrar tu coraje: ese coraje, te hace humano, pero al guardarlo se va pudriendo, te hace mierda. No temas al regaño y burla; los halagos te empalagan, sus abrazos te asfixian, sus manos te ciegan. ¿Que importa si se ríen de tu lengua escrita? No copiaste a nadie: tienes voz propia. Anda pues, lánzate a la verdadera vida... y haz que tus escritos pasen al frente, que sean atacados, que mueran miles, no importa; cuando veas al primer sobreviviente, y mires hacia atrás, verás tu evolución: que no lograras si te entretienes en ser amigo de todos. Entre miserables satisfacen sus deseos, ellos se solapan sus perversiones. Ellos, siempre te aplaudirán, jamás querrán quedar mal... Recuerda al gato, que se acaricia a si mismo contigo, te llena de pelo: crédulo, te alegras porque te quiere. Ahí te hablan tus amigos, para ellos eres indispensable. Bueno... tal vez te moleste saber: sólo eres un perfecto imbécil. Es por tu bien enterarte. No pasas de ser la mascota de un grupo de humanos, ya que al primer fallo, te irás: sólo te quedará la envidia de ver cómo los errores de otros, y más graves que los tuyos, se justifican con la frase de: él es así. Dime pues, ¿te crees autentico?, o ya captaste que eres un ser de diversión... Pero si tanto te gusta estar entre los aplausos, quédate pues: los aplausos son falsos, por lo que tu ego no es tuyo, y tú, no existes. No te admiran por ser exitoso, te aplauden por ser bufón. ¿Acaso crees que recibo siempre elogios? Si tanto admiras mi actitud hacia el mundo, deberías ver lo que viví, lo aprecio porque no fueron abrazos fuertes ni invitaciones a beber tragos lo que me trajo hasta este lugar. Pero, si sólo sabes admirarme, elogiarme y decir que somos amigos: ¡largo de aquí! Con mi orgullo, que es sincero, me basta para seguir caminando. Que un amigo de verdad no te apapacha, te reta: te hace mejor. Para eso fuimos bebés y luego niños, para causar a todos un suspiro y sentarnos a impresionarlos porque ya sabiamos multiplicar y cantar ópera a los cinco años. Pero bueno, es lo que te puedo decir; desaparece de mi vista, me eres molesto, no te puedo dar todo lo que tu quieres; !anda¡, !indaga¡, !vive¡; esperas que por tu cara de imbécil me causes ternura y te diga todo lo que sé... no es por ser codicioso, pero no entiendes lo que es esperar un mes para comprar un libro de diez pesos, extiendes la manita y todo cae: hasta tú. No te hagas, naciste becerro: pero te volviste buey. No soy amigo de los que gozan arrastrándose por la mierda y que gustan ser la silla de cualquier posadera flatulenta, de esos que sonríen a todo el mundo y se comportan exactamente igual a cómo con los que se están juntando en ese momento: no pienso dar un minuto siquiera de mi vida a un parasito como tú. No te daré las partituras de mi vida. FIN Todos los aforismos incluyendo el texto contextual, son propiedad de Abraham Arreola; cualquier copia no valida será considerada como una mentada de madre al autor, por lo que pedimos que si se lleva: pues: la tuya.Debido al discurso del texto se aceptan criticas: escríbalas en un cuaderno y luego quémelas en un ritual de purificación de estrés. Coma frutas y verduras. Permiso CEGOV: 87-57-65-78 exclusivo para la zona metropolitana.Todos los derechos reservados, los zurdos están libres.

Hoy es una noche pesada.De esas en las que escuchas voces macabras, que en realidad son ecos de los ruidos de tantas fiestas: pero son en realidad su verdadero sonido.Regreso de trabajar mirando la hostilidad de todos contra todos, sintiendome atacado por cada paso que el camión me obliga dar hacia atras. La solemnidad de unos ensombrece el ambiente y las carcajadas cual animales en celo enrojece mi contexto: bestias de dos pies con garras nuevas, garras que tienen sólo por un tiempo, sólo dos veces al mes.Bestias de dos pies.Bajo del autobus, las nubes en la noche tornan gris el cielo negro y los autos pasan a gran velocidad, me extraña porque esto pasa si siempre lo hacen con precaución.Hoy el desenfreno es lo importante, morir en un choque de apasionante metal les fascina hasta... hasta la muerte.Y hoy, llegando a mi hogar, salgo deprisa pues quiero tocar un poco el piano al aire libre.Pero el aire esta enojado, me trae ecos macabros de ruidos: salones de fiesta cuyas resonancias dejan atrás su música para traerme risotadas lentas y graves, que es en realidad su verdadero sonido.Me intimida la noche, la maldad humana se esparce esta noche y hace que esconda mi instrumento ante el rugir de un animal oscuro.La vida en rosa, era mi primer tema a interpretar. Ya nadie cree en ella. El viento me advierte que regrese, que vendrá en la noche una malicia humana, que me hará como ellos:Como esos que se emborrachan despues de trabajar o estudiar. Y terminan dormidos, peleados, muertos... vendidos ante el alcohol.Como aquellas que pretenden a cuanto hombre se les cruce, para ocasionar una ola de muerte.Como aquellos que viven aprisionados en su trabajo e intimiadados por su jefe, y que en la noche de esta noche, salen cual serpientes buscando hurones.Chaneques urbanos, transforman metal y papel de paga en gran maldad humana.Pido a Dios fuerza, y lo cuento para quien sienta eso, sepa que no esta solo... aunque entre esa persona y yo, exista muchos kilometros de distancia.Regreso a mi hogar, la noche es muy triste y me dan ganas de llorar, la humanidad esta sumergida entre tanto mal.

Titulo original: No es depresión, tampoco alegría triste. Quién sabe… yo sí. Este es el ensayo que debí escribir en una libreta, para que el cansancio me fuera despertando poco a poco. Así es señores, ya no sé si seguirla o no. Todo indica que sí, pero ella, se sabe hermosa y disfruta ver que mi vista la sigue a todos lados; desde donde estoy veo todo, y la veo a ella... Bendito lugar. Lugar donde todos los locos llegaron un día. Pero aquí yo no doy vuelta, va haber bronca, eso es cierto; se lo ha ganado. No pienso demostrarle que soy el más guapo, porque sería imposible. Tampoco que soy el más popular, porque no resulto simpático para todo el mundo. Pero cuando se respeta el albedrio, la gente se aprovecha; y como a los niños: un buen escarmiento… para ella no, para mí. Eso se demuestra con hechos y no palabras. Pero, aquí solo hay palabras… la acción se vive primero, se escribe después: si se quiere.

Era la tarde del otoñoen que la calavera llegóestaba poniéndose un moñoy de repente se cayó.Cuando se levanto la calacamiro un blog rechonchitoy dijo, "este está rechulome lo llevo en mi morralito."Y con mucha, mucha calmapost por post se llevó,la tremenda de la muerteel blog bien vacio dejó.La muerte esta enojadacon politicos y narcos,porque no hacen su chambay encima le hechan los cargos.Ya se me fué el internety la muerte tiene la culpa,le encanta hacerse tarugaviendo a ese que dice "Mire usté"Ahora si que mate a la metricala calaca, conmigo no tendrá piedadlas calaveras no siempre son tetricasaunque siempre rime con verdad.Tun data, tun data, tun data...Y es que ya no estoy enamorado,como hace un tiempo creí,más bien, estoy agonizandopor que me quiero ya ir de aquí.Los enamorados y la muerte se parecenluego dicen sí, luego dicen no,aunque alguna diferencia ha de haberaunque todavía no la encuentro yo.Amor mio, mio, mio,hay viene la muerte a por tí,no le digas siquiera pioque yo te cambie a por mí.Que bonito es ser como yo,un buen amigo de la huesuda,y si hay alguien que me la sudami amiga, segura con él ya cargó.Amor, yo no lo necesito,lo quiero es mucho tequila,el campo me trae comiday la muerte la bebida.Tun data, tun data, tun dataVi mi foto en un altarcito,que puso mi nieto el mayory el muy descaraditopuso mi foto en ropa interior.Niños mendigos de estas épocas,ya no saben siquiera rezar,al camposanto me llevaron réplicasde "no cobertura en su celular".Tun data, tun data, tun data...  Ahora resulta que nuestro amor,hasta que la muerte nos separe;amiga huesuda hazme un favor,llévate a mi vieja a casa de su madre.Y que me responde la muy conchuda:Ahora resulta que soy la mala,sólo porque yo te doy de comer,nomás falta que pidas lanapara irte otra vez a beber.Y sigue todavía la condená.A la muerte la estaré esperando,para ver quien tiene más faldas,quiero ver si es capaz de lograrlode cargar con un puerco a su espalda.A jijo... puro amor apache.... Casi se acaban mis versosque hice para este blogya saben que si no les escribocon la muerte entonces estoy.Pero no crean que andaré muerto,ella y yo somos bien cuatesandaremos en algún huertocomiendo bien conchudos cacahuates.Sólo algo nunca olvidenque la muerte es bien canijano más, para que ya no votenpor otro copete de Televisa.Ya con esta me despido,me estoy haciendo maje aquílos veo en el camposantocantando ya muerto y feliz.  RIPAbraham Arreola

Y estaba comiendo gerundios mal empleados, cuando recordé la tarea de periodismo digital... Como dijo Sócrates: "la tarea con comida, ¡es lo máximo!" Seguramente ya era maestro en esos tiempos; un diez a cincelazos mientras traes la comida de vuelta porque a cada golpe se va acercando a la orilla de la mesa, donde al final existe un perro con hambre. Por cierto, yo estudio periodismo digital. De modo que sin perder tiempo, espere hasta llegar a casa para realizarla. Ya en casa, me dispuse a realizar otro blog; porque ya tengo uno, donde la musa pelusa que no escucha, esta muy chucha porque lucha mucho para sacarse el moco, que aun siendo poco, la deja muy confusa. Al final del relato, muy al final, más o menos por aquí termina la anécdota; la historia de valor sobre un niño que con un poco de sueño realiza sus tareas, sin importar cuantas cosas llegué a inventar por tanto cansancio y tan poco café. Aquí es donde el final comienza porque la historia acaba.

Se extiende convocatoria. De: Abraham Arreola   Haciendo uso de todos sus derechos y en plena facultad de sus derechos romances, el ciudadano Jesús Abraham Arreola Hernández COVOCA: A todas las residentes o extranjeras, terrestres o alienígenas humanoides, y a todas las féminas con gusto en la pasión y el amor, se les invita a participar en la presente convocatoria.  “BUSCANDO UNA SONRISA 2013”. BASES: 1.       Podrán participar todas las personas del sexo femenino. 2.       La edad deberá ser similar a la del solicitante. 23 años aproximadamente. 3.       Cualquier forma de pretenderlo es válida, pero se recomienda para verificar la compatibilidad psicológica y afectiva de los dos, que sea de manera real y directa. 4.       Pueden inscribirse individualmente o grupalmente, pero el solicitante sólo escogerá a una, no siendo obligatoriamente la representante la de mayor preferencia. 5.       Toda mujer interesada en pretenderlo automáticamente será pasada a la lista de personas “de respeto”, y se le entregará constancia y gratitud por parte del solicitante por el interés de manera vitalicia. 6.       La intensidad de la pretensión al solicitante es responsabilidad de la participante, se le recomienda discreción y evitar entregar todo el cariño en el primer contacto. 7.       Será constantemente revisada por un periodo de tres meses por el jurado para dictar su decisión. 8.       La decisión final que dará origen a las ganadoras, le corresponderá al ciudadano solicitante quien será aconsejado por el jurado sin que estos puedan obligarlos a obedecer su veredicto. 9.       La fecha límite será el 23 de Diciembre del 2013. Las categorías en las cuales las participantes deberán incluirse, son las siguientes: AMISTAD: Mujeres que deseen sonreír las 24 horas del día. ROMANCE: Mujeres que quieran conocer y darse a conocer al solicitante, con un buen manejo en la forma de ser feliz, principalmente la risa y el llanto.   PREMIOS Dependiendo de las categorías estas serán las recompensas. AMISTAD: Carrilla ligera y pesada según el estado de ánimo de la ganadora, las 24 horas del día, en tiempos de bonanza los tacos el cine serán gratis, en tiempos de adversidad el trabajo será arduo pero compartido. Asesoría técnica en materia de supervivencia social y redes psicológicas. La duración del premio depende del uso en cuanto a valor asignado por parte del participante se refiere. Varía desde vitalicia hasta momentánea y no es responsabilidad de los miembros del jurado ni del solicitante. ROMANCE: Charro cantor estilo Época Dorada del Cine Mexicano, con un repertorio de mil canciones en alta definición. Bohemio de las décadas desde el 1910 al 1990, con un repertorio musical de más de mil piezas para toda ocasión. Un dibujante nivel intermedio básico, con facilidad de retratar cualquier rostro o paisaje. Un tigre en celo, domado para usarlo a voluntad, disponible las 24 horas. Un profesor de matemáticas sociales. Un psicólogo nivel experto todo terreno. El Real Diccionario del Sarcasmo, versión digital. Además de un locutor cuenta cuentos, disponible las 24 horas con todas las noticias del momento y temas de conversación de interés. La ganadora también será acreedora a la versión básica de La Enciclopedia del Saber con más de 10,000 años de historia e información útil para la compresión de la existencia del ser. La garantía de este premio, dependerá del uso y no es responsabilidad de los miembros del jurado ni del solicitante. EL JURADO Estará conformado por grandes personalidades de la vida del solicitante. Josefa Armendiz Treviño – Madre del solicitante, mujer de 60 años, experta en descifrar pasiones. Arnulfo Gutiérrez Borrego – Vecino del solicitante, hombre de 50 años, experto en críticas personales, con más de 30 años de experiencia en herir personalidades de carácter frágil. Ramón Alfonso Cabrera – El bravucón de la colonia de origen del solicitante. Experto en golpear a todo ser viviente, útil para demostrar la valerosidad y gentileza del solicitante e incentivar a las participantes a seguir en la convocatoria. Doña Pueblito Meléndez – Experta reconocida en “Chismes y más” en el municipio de origen del solicitante, más de 70 años en la industria de la comunicación urbana o “underground”. En su lista de logros se encuentran 1,762 peleas; 4,645 romances y 7,124,765,324 divorcios.             EL SOLICITANTE SE COMPROMETE A: En caso de escoger a más de dos participantes, el ya mencionado solicitante será descalificado y la convocatoria será cancelada de inmediato. Sin que esto signifique que los implicados dejen de frecuentarse. ANEXO I Se recibirán además todas las convocatorias de las mujeres que deseen que el solicitante aquí presentado participe en su concurso romance. ANEXO II A todas las lectoras que no se han animado a participar bajo los siguientes lineamientos, pero se interesan en el participante, se les extiende la siguiente convocatoria. BUENOS DÍAS AMOR Temática libre, sin bases, categorías, lineamientos, jueces o fecha límite de entrega. Informes, directamente con el solicitante. Convocatoria recíproca. FINAbraham Arreola

Les contaré que obtuve un material audiovisual, con un valor muy elevado; no se encuentra en cualquier lado y vale la pena que sea compartido… Pero… el internet no es la opción correcta. Día cero: alguien ansia ser el sujeto más famoso de todos los foros en los que se ha suscrito porque así será un gran usuario; cada foro le llamara de una u otra manera, pero ese usuario será tan agradecido, que tendrá la autoestima para poner una gran “firma” en “gif”… en fin, ya trae ganas de sobresalir, porque le duele la conciencia de ser llamado “leecher”. Día uno: yo subo el archivo en un servidor que para mí es cómodo, claro, el internet es comodidad. Digo las especificaciones, digo el peso, digo la página de donde se puede descargar, doy la dirección. No pido comentarios, porque bajarlo es mejor muestra de interés que un “chido carnal, bajando…”. Día dos: alguien busca este material en su “buscador” preferido. Esa persona ha encontrado lo que ha estado buscando, lo baja, lo disfruta, lo comparte y en tristes ocasiones, lo presume. Día tres: el que desde el día cero estaba esperando, encontró algo que no existe en la web. Copia y pega el formato, borra el nombre de quien la subió y se sienta a mirar como su ordenador se llena virtualmente de agradecimientos, mientras su cuarto sigue vacio… sigue igual. Día cuatro: un usuario lleno de ética le reclama que eso solo es un “copy and paste”. El usuario, dueño de el “post” “original” sólo responde que “si esta en internet, es de todos”. Día cinco: maldiciones en los comentarios porque el archivo esta “corrupto”, reclamos una y otra vez ya que no hay respuesta alguna; el ahora “posteador” se enoja y amenaza con “no subir más archivos si no le van a agradecer” olvidando su política “ruda” y “radical”. Día seis: el “post” ya no tiene visitas, el archivo fue borrado de la página donde estaba almacenada; el usurario ya copio, pego, y “posteó” otras cosas y se ha olvidado del “link inválido”. Los últimos comentarios son de “súbelo compa, que no lo encuentro por ningún lado”. Día siete: un usuario curioso, encontró la página original; donde como todo buen “aporte” se sigue manteniendo en “línea”. Baja el archivo, lo disfruta, lo comparte… Día cero: un usuario tiene ganas de comentar algo, hizo un texto breve, creyendo con eso llenar su blog; sin saber que otro usuario borrará con toda la intención el nombre del autor, para en algún foro “subirlo como propio”. No me quejo, pero reconozco el contexto “cibernético”. Como dicen los “uploaders”: <>. Pero aun falta… Semana dos:

Son uno, y son enemigos. Aquí el incidid, sin sal, insípido. Uno llego primero que el otro, un teclado es más cómodo que el aire libre; porque así ya no se transcribe, sólo se copia y se pega; necesita de ser leído, sueña con un premio cervantino o esa cosa del nobel por la trayectoria y buenísima literatura… espera vaciar todas sus palabras; técnica, comas, puntos, acentos: el programa, software, lo hace todo… Desahoga sus penas en letras sin sentido, en palabras que se justifican con el orden de un algoritmo mágico. Imprimir, el trabajo está hecho, un texto, un poema, un ensayo, está hecho. Y de esa pantalla plana salió un viejito, un poema, una cartota de amor, textos raros, extraños y diarios variados mareados… Uno o dos, a lo mucho tres… lectores por montón, que miraban en una hoja impresa aquellos códigos que aquel, primero en llegar, plasmó entre plástico y gomita sensible a los impulsos eléctricos. Pero el otro, ya tenía rato, desde el año trece ansiaba con llegar. Y justo cuando el primero, el más joven, el que se escuda bajo un teclado estaba en pleno apogeo: llegó el escritor de antes. Y las libretas se llenaron de cositas bonitas y cuentos cursis, poemas raros, que no acabarán ahora; poemas extraños que no se han dicho, pero son más hermosos cuando el viento sopla de manera violenta y fría. Cuando las nubes grisáceas anuncian la lluvia anhelada él escribe con más pasión. Y cada vez menos hojas disponibles. Ah, aliento lindo, te respiraré hasta el final de mi canción eterna…

  Y de que sirve escribir si no se está enamorado. ¿Es que acaso mi importancia literaria no tiene relevancia si no me sonrojo al ver una mujer? Esta es la versión que nació de la libreta verde, que para no transcribir, se hace de nuevo. Era la conferencia sobre la importancia del periodismo en nuestro país bonito. Allá por el año 2010, en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales un evento increíble dio comienzo… La conferencia parecía tener momentos de tensión, ya que el ponente remarcaba la importancia de atreverse a lo imposible, de estar siempre prevenidos para todas las acciones; el ponente no dejaba de acercarse al frente, en dirección de los jóvenes que escuchaban atentos, levantaba su mano a la altura del pecho, mientras que los dos profesores que lo acompañaban no dejaban de mirarlo… el tema periodístico a tratar: “porque nos odian tanto”. Entre sollozos el ponente dejaba ver su decepción ante la postura de todos los medios y su favoritismo por la venta ante el descuido del bien social. Agua, charla, atención en todos los ámbitos, las fotografías no dejaban de dispararse a cada momento; alumnos tomando notas a cada instante, la conferencia estaba alargándose más de la cuenta, resultaba demasiado interesante tal tema. Y ahí estaba, allá por el año 2010, en medio de una importante conferencia: una camioneta negra, con los cristales rotos pero blindados, con las llantas deshechas, con el cofre humeante e hirviente… y del lado izquierdo de los ponentes, la pared desladrillada. Fue repentino, nadie se percato de lo que estaba ocurriendo, un silencio domó el ambiente de relajo juvenil; todos bajo el hechizo del “pause” miraban aquella camioneta, negra, misteriosa y prohibida; el ponente se acercó a la camioneta, bólido inquietante para el fundador de varios medios de comunicación, ya no buscaría la noticia, él sería la noticia, y la forma en que se presentaba tal evento, le auguraban una tétrica publicación en los sucesos y decesos. El segundo en acercarse fue un joven de corpulento cuerpo y caminar perezoso, escudriñaba y fruncía el rostro intentando descifrar lo que ocurría dentro de la camioneta, movía sus lentes esperando atravesar el acero negro metálico… nada. El ponente para no perder liderazgo comenzó a invocar a los seres que dentro de aquella camioneta debían encontrarse: ¡algo debía estar ahí dentro!, ¿qué fue o quien fue el que llevó ese vehículo hasta ese lugar? El tercer joven aun sentado en su butaca miraba el humo del motor: las llantas silbando el aire de caucho caliente, el mofle jugando como el único percusionista; los cristales, tantos como incontables, el color de la camioneta: aún sin perder el brillo metálico, brillo en donde se reflejaba el cuerpo pensativo de aquel joven. Fue el tercero que se levantó, fue el tercero que se acerco a la camioneta, fue el tercero en tocar el oscuro metal hirviendo. Fue el primero que llevó su mirada hacia el camino anterior… Sólo una carretera pasa cerca del auditorio y es un cruce, por lo que es necesario bajar la velocidad antes de llegar a la intersección, ninguna dirección apunta al auditorio; si bien es una camioneta con bastante peso, mostraba un gran daño, daño que no se veía reflejado en la pared destruida: esta parecía un muro de unicel, que se rompe sólo una parte; debía venir de más lejos el auto, de una persecución tal vez, pero atrás de esa carretera esta una cerca de acero, atrás una carretera que circuncida al Cerro de las Campas, cerro cercado también por cercas de acero… El tercer joven miró al ponente que no dejaba de gritar, al joven corpulento que intentaba abrir la puerta… miro a su alrededor: nadie se había levantado… el susto de tal entrada les robo el aliento y no pensaba devolvérselo… Zumbaron los oídos del tercer joven y miro que algunas gotas comenzaban a caer sobre la pared tirada; lentamente camino hacia afuera, era el único que tenia de frente la salida, los demás se levantaban poco a poco para, entre un ataque de curioseo, destripar a la camioneta. Aquel joven salió del auditorio donde minutos antes había una conferencia sobre el periodismo: el sol era inclemente y la lluvia lo convertía en un invidente. Esperó a que sus ojos se restablecieran: sus oídos se agudizaron antes, percató el murmullo de los jóvenes que atrás quedaban atrapados atrapando al vehículo, notó que ese zumbido era un aparato desconocido que provenía de lo lejos, escuchó autos correr a toda velocidad, tal vez… el sonido de gente gritando… sus ojos volvían a ver… Un inmenso y escalofriante ruido le hizo saber que algo más grande que un auto había caído cerca de él, tan cerca como para refrescarlo con un mortal aironazo a su pelo, tan lejos como para no aplastarlo como a todos los que dentro del auditorio estaban… adulando la mínima expresión de misterio. Sus ojos retomaron la nitidez de costumbre, su cerebro proceso la información visual y la relacionó con lo que los oídos, ahora aturdidos, habían recabado segundos antes… el diagnostico era obvio. Debía caminar... necesitaba correr.Tenía que vivir.

Si te tomo del brazo. Si muerdo tu labio. Si me aprieto contra tí y la pared.Si lo hacemos a oscuras. Detrás de la puerta. Si sonreímos y te toco. Si mentimos y te tomo.Si con mi mano bajo tu túnica froto tu piel. Si rozo tus pechos con mi índice.Si apenas soy niño y tu mujer.Si nos atrevemos. A las caricias a escondidas, a los escalones sombríos. A usar el albedrío a nuestro favor.A morderte el cuello y frotarme en tu entrepierna. A suspirar sin abrir los ojos.Si esto pasa, no es pecado. Es comunión. Si te hago sentir placer. Si me haces sentir amor.FIN

Me seduce la carne, pretendo encontrar amor.En la inocencia de sus ojos, en la silueta de su cadera.Aunque.Mi momento está cerca, ella aún recuerda sus muñecas, sus amores, sus tareas.Viajo a donde los "yo" cazan monstruos o mueren al querer hacerlo.Eres esperanza. Diana que se esconde tras lianas y arbustos. El centro no es meta, es hogar.Esmeralda que se perfecciona al paso del viento. Erosión, experiencia, paciencia. Sofí alterado, realeza en las calles de mi pensamiento. Témpano de plata.Mi lugar es la selva. Ya no la pradera, blanco final.Los monustruos me llaman y no quiero ir solo.Amar. Tomarnos de la mano. Ser el motivo mutuo. ... Cuando todo perezca.La selva agonize y la que fue pradera ahora sea desierto. Dunas en donde comenzar un bosque nuevo. O mínimo, una pradera.

 Silencio que pueden despertar… Debo procurar que estén dormidas para que no noten lo que estoy haciendo. Bajar mi voz, abrir la boca e inflar mis pulmones a tope. Recuerdo cuando se dieron cuenta, les dio pena al principio decirme que era, pero no podían dejar de escucharme por la noche. Es que es inevitable y también lo es hacer ruido, fingen roncar para hacer ruido y espantarme. Es que es inevitable, es de noche y no hay nadie cerca, entonces mi memoria se refresca y mis manos comienzan a temblar; las dos que estaban recargando mi cabeza, bajan sigilosamente acariciando el mueble de madera, caliente por mi temperatura nocturna, y fría por su estructura metálica. Una vez que mis manos han cambiado a una postura más cómoda, subo el volumen de la música, mi ritmo cardiaco se hace lento, un compás a dos tiempos que rige a un musculo toma las riendas del cuerpo entero… la emoción comienza. En pequeños sustos me detengo por temor a despertarlos a altas horas de la noche; no es la primera vez que me dicen al día siguiente lo que hice la noche anterior. Por eso, con mi boca abierta, en una técnica de respiración continua, evito el sonido del salibeo al que suelo estar tentado. Porque cuando llego a ser descubierto, puedo fingir perfectamente que nada ha pasado: no reniegan, a la misma historia las he acostumbrado. Silencio, al fin, que ya nadie escucha lo que hago en las noches; me he vuelto más cauteloso y cada vez menos sonido producen mis manos. Así es como funciona mi cuerpo, que por  las noches no duerme; porque siendo aún cauteloso, podrán darse cuenta del ruido que traigo yo. Pero aunque sepa que sepan, no me detendré hasta que haya acabado… Con mi relato, con mi historia: de escribir.

 Ya ha pasado mucho tiempo desde aquel día en que me levante a mirar un auto a control remoto nuevo. Mi boca dejo de pronunciar palabras dulces con aquel tono de soprano que tanto enternecía a los adultos; ahora sólo dice lo necesario para comunicarse, mientras el bigote oculta la resequedad de mi vida. Mis ojos se han arrugado lo suficiente como para resistir el peso de la noche por tanto trabajo, trabajo eterno; pero también se han vuelto enamorados de la almohada, y en cada oportunidad que se presenta, los dispongo a entregarse al lujo de una cobija sobre una cama dura. Mi barriga amenaza con crecer si continuo usando el autobús, comiendo hamburguesas lejos de casa, sentado frente a la computadora largas horas. Refrescándome con soda y no con agua, por el simple pretexto de que se llaman casi igual. Mis manos han tocado todo tipo de perversiones, de amistades, de tratos, de fuerzas: de experiencias. Toman con delicadeza a la vida mientras la sostienen firmemente. Mi pelo ha vuelto a crecer, después de que a tanta greña haya decidido poner fin a tal distracción. Mis pies ya no son flexibles, truenan al caminar, se hinchan por no moverse: esperan que aquellas épocas en las que eran musculosas vuelvan, esperando que en un despertar estén tan activas como antes, esto, con tan solo un deseo… Mi corazón, lleno de amor sin dar, de triunfos olvidados, de palabras memorables, de rechazos fatales, de pensamientos suicidas, de mujeres amantes, de grandes rivales por majestuosas batallas; deseos que me matan cada vez que duermo, ilusiones que me animan despertar, a vivir… De ilusiones. Si olvidara por un momento que nueve punto ochentaiún metros sobre segundo al cuadrado me tienen en el suelo… parece difícil, pero basta recordar. Recordar a cuando me encerraba en mi mente, cuando mis ojos se dilataban ante el caer de mis párpados, cuando juntaba las manos y recordaba lo que hice a lo largo de un año. En espera de algo mágico, que viene del cielo sin tocar el suelo a tocarme a mí. Si es cierto que el tiempo no existe, puedo saltar y salir jugar con aquellas esferas de cristal; recordar que de entre tantas de mis cosas, algunas tienen un valor especial y otras un valor divino, místico, mágico. Que de la nada brotó para ser algo, para alguien, que soy yo. Aquella sensación de poder ilimitado nos hizo hacer maravillas, proezas eternas que forjan leyendas en cada ciudad, colonia, calle y casa; aquella fuerza divina, que nos fue prestada en una breve época, es la que nos hizo llamarnos: humanos, y que en ese entonces, siendo aun divinos nos enorgullecíamos de decirnos: niños. En vez de llorar por saber que fue mentira, de entender porque aquellos días siempre terminabas desobedecido, de imaginar que habría pasado si tu hubieras vivido por eso y de suspirar cada vez que dan ese tema por cerrado, prueba en hacer las cosas ahora que crees haber despertado. Y. Tú. Deberías entender, que la nobleza que indirectamente dices tener te vuelve a introducir en el mundo mágico, pero que esta vez, ya no tocas el suelo. Y observa cómo es: una carta en el suelo dirigida al cielo se contesta.

En un acto de ocio, yo consentir me dejo, por aquel lindo viejo, que se dice mi abuelo. Tú haces que yo vea mi cara de bobo, de sonso, ante todos esos trucos que aquel viejo hace con tanta facilidad. Mira sus manos, arrugadas, esos dedos con pequeñas lunitas en cada uña: cuentos mejores que los televisados, brujos, chaneques. Amor. Te diría que no me vieras, pero si no lo hicieras, no me vería yo en semejante trance.  Trace, género, musical, obra de teatro caracterizada por basas sus diálogos en melodías, armónicas, como el hecho de estar oyendo una radio vieja junto al homónimo masculino. Sigues viéndome, desnudo, y no te sonrojas, sin ti no sabría que cuando me enamoro soy feo y cuando se enamoran de mi soy un galán. Sigues viéndola desnuda y no me platicas… lo olvidas, vaya instrumento, tan leal e imparcial… Tan inútil. Tan seductor como una mujer, ante tu presencia no puedo evitar mostrarte mi rostro con o sin pelo, mi sonrisa falsa y luego real por aquella anterior. Me provocas locura, te veo en cada auto, en cada casa por la que paso, tanto te veo, que volteo y creo, que me veré, y no es, más que un débil recuerdo de tu presencia. Y sigues, presente en mi vida, mientras me veo en ti abrazando a quien tiene noventa años menos que yo. Tenía celos porque tú viste todo lo que yo no pude ver, pero ver no se compara con vivir; no podrás contarles a mis nietos tus cuentos, ni a mi esposa los secretos que guardo bajo el colchón, junto a esos monstruos jubilados. Nuestra existencia casi desaparece con todos esos golpes que la vida nos dio. A lo tuyo le dicen cuarteaduras, a lo mío, arrugas. Y el doctor por no verme, te ve, me ve, dándote más esperanzas de vida. Pero te irás conmigo. Estoy de pie, y mi corazón no funciona: mi reloj se detuvo, como piedra me detengo en ti. Pero estás viejo, volamos en descenso. Ya en el suelo… Me veo al verte… Hecho pedazos. Los dos muertos. Yo… Sonriendo.  

Agradezco que hayas apreciado mi forma de ser contigo. Te quiero, por no huír al conocerme. Te aprecio por tratar de mentirme en busca de que sonriera. Sin embargo... Debes saber que todos mis suspiros, mis tontos poemas y mis sosos escritos, le pertenecen a alguién más. Y sí, como pudieras adivinar, no fuí correspondido. Aquel tiempo fue fatal, fue de estupidez extrema, de amor vivo enfrascado en palabras muertas. Una chica peculiar de hace tiempo, cuyos recuerdos sólo me molestaban. Ella sonreía y yo le hacía muecas; ella me saludaba y yo me burlaba de ella... creyendo que así era como debía demostrar mi afecto.  ¿La olvidé? No. Dudo que pase eso. Pues cada éxito o fracaso me recuerdan a ella: ¿dónde estará? me digo. Dónde. Quizá con su novio haciendo el amor, besándose toda la noche. Él, acariciando su cuerpo: maldito afortunado. Tocando sus labios con "sus" dedos. Tratándola como su novia, cuando yo quise tratarla como una diosa. Pero: "es humana, nada del otro mundo", me digo al regresar a la realidad. Es normal que a ella le guste ser tratada como la novia de... y no como una santa. A mi tampoco me agrada eso. Soy humano... "nada del otro mundo". Me trataste como yo la hubiera tratado. Me presumiste como yo la hubiera presumido. No fue agradable, debo decirlo. Soy más que una bufanda que en el viento se ondea, lista para adornar el cuello o para alejarse de él cuando ya no haga falta. Ella era más que un mechón de cabello. Me dejé llevar. Ya no suspíro por ella, pero es ella... Es ella a quién debes de agradecerle, si acaso dices que soy buena persona. Si acaso crees que algo valgo... dile gracias cuando la veas. Su desaire bien merecido a mis sentimientos hicieron valorar mejor un beso, una caricia, una noche en compañia. En tu compañia, en tus besos. Por eso al primer día te besé como quién no se ha visto en mil días. Te abracé como si quisieras irte al sentirte sola. Te cuidé cual tesoro, te hice mi confidente, mi amiga de travesuras infantiles y amante del placer. Aprendí lo que es jugármela por una mujer, a llenarme de celos si alguién más te saludaba. A traspasar lineas. Somos humanos, queriendo ser algo fuera de este mundo. Le estoy infinitamente agradecido, a esa mujer. Pues me hizo un mejor hombre. Y si yo hubiera sido ella, me hubiera gustado que me explicara sin darme tantas pistas el porqué. Que pensándolo bien, quizá lo hizo y quizá apenas lo estoy notando. Por ella me esforcé tanto por quererte, aunque no lo notaste. Por ella sé, que si seguimos así nos volveremos villanos. Me presumirás como un objeto inerte, digamos un celular. Te engañaré cuantas veces pueda, en tu cara besaré otros labios.  Somos inmaduros aún para buscar amor. E infantilmente te diré que nos besemos toda la noche, sin compromiso, sin nada que nos ate al día siguiente, sólo placer. Llámame "celular" entonces, si te apetece la idea. Juguemos pues. Aunque debemos recordar que también jugando hay raspones y cicatrices. Al que sigue de mi en tu vida, le podrás juzgar, podrás saber si te quiere solo porque la gente dice que eres linda o porque realmente te considera hermosa. Sentirás sus besos: si son porque te quiere sentir en él o porque viene de frente una chica cualquiera... o porque juega a quererte, como tu y yo. Sabrás que detrás de cada chico y su aparente buena forma de ser, hay un manojo de sentimientos inestables similares a los que te forman a tí. Hombres buscan mujeres perfectas. Mujeres buscan hombres perfectos. Soy el hombre más imperfecto, pero no quiero serlo por siempre. Busquemos la perfección y una nueva cita de amor los días que siguen a nuestros futuros pero fallidos amores.  La vida dará vueltas. Sigamos caminando. Es probable que nos encontremos de nuevo. Con ganas de amar sabiendo lo que cuesta. De darnos siempre un último beso. De hacer a diario el amor, de desnudar nuestros cuerpos a plena luz del día y decirnos la verdad sin trabar la lengua. Pues es seguro, que ya para entonces sabremos lo que buscamos y que tan dispuestos estamos para ello. Aún soy un mozalbete en esto de saber amar. A fin de cuentas. Somos humanos... buscando alguien para compartir su vida. Para amarse por siempre. Algo que no hacen los humanos. FINAbraham Arreola

Vivir con el temor de que sin esperarlo reciba un balazo y muera. Por más que intente levantarme, esta máquina no se levantará. Ese es mi temor.Saber que los años pesan cuando pasan luego de que se posan. Las edades ya no son lindas, ahora tener tantos años exige tantas cosas.Ser encadenado en un estereotipo de chico rudo, en donde no pueda expresar mis sentimientos sin que piensen que eso es falso. Claro, es muy común que yo no tenga nada que sentir ni a nadie a quién querer. Eso es lo que esperan de mi, ¿verdad?Conseguir empleo en donde el jefe directo no tenga traumas. Empresas que se aprovechan de los que trabajan y concienten a los que sólo revisan su facebook. Idiotas. Y para colmo, esos compañeros huevones, te odian porque haces tu trabajo, te traicionan, son venenosos.Entre tanta tonteria, entre tantos cuentos de hadas de adultos, entre tanta basura, se me olvida escribir.Porque se envicia, me envicio, soy adicto sin que quiera dejar de serlo. Aunque quiera renunciar a esta vergüenza eterna.Me sorprendo hablando como un adulto, hablo como uno de ellos y soy uno de ellos.Mátenme pero no de un balazo.Máten esto que hay en mi. Mátenme este hoy.Si, ojalá fueran espinas pasajeras.Me encierro entre contratos y monedas. Entre casas y cuentas bancarias.Entre placeres que me esclavizan.Sin que pueda recordar como gritar auxilio.Como escribirte: perdón.

Sentado en su trabajo, el Polaco Perro Peludo acomodaba sus cosas para salir sin problemas pues ya era la hora de regresar a su casita chiquita bonita. Al mismo tiempo, la Secre Razcuacha Mapacha conversaba con el Jefe Jesús Jirafa. -¿Cómo es posible?- Dijo el Jefe Jesús Jirafa, -que ese Peludo Perro Polaco…- -¡No!- Interrumpió la Secre Razcuacha Mapacha, -se dice: ese Polaco Perro Peludo- -Ah sí, claro- Continuó diciendo el Jefe Jesús Jirafa, -¿cómo es posible que ese Polaco Perro Peludo no se canse de ese trabajo que es muy duro? -¡Santa Catarina Bailarina!, tiene usted razón- Respondió la Secre Razcuacha Mapacha, -¡Ese trabajo no lo pudo hacer ni el Elefante del Guante Parlante, ni Ruth la Mamut de Beirut… ni siquiera el Tocayo Gallo de Mayo! -Debe ser uno de esos feligreses extraterrestres silvestres- Sentenció pensativo el Jefe Jesús Jirafa… … La chicharra sonó y el Polaco Perro Peludo tomó la mochila en sus colmillos… Y ladrando suavecito, fue contando en mil versitos, lo fácil que le resulta morder decenas de huesitos.   FIN

Y vaya que quisisera saber de ti.Pero me pusiste condiciones.Primero fue que estabas ocupada y que ya no nos podíamos ver.Luego, que ya no escribiera después de las once.Luego, que ya no te escribiera porque estas ocupada.Y ahora vienes y me hablas.Y sólo para que te busque y ver como con otros, si sales a deshoras, si tienes el tiempo libre... y conmigo sólo pretextos.Ni siquiera me das tu honestidad o tu franqueza.Solo te limitas a decirme "estoy ocupada".No te imaginas cuando duele eso.Así que vienes, ¿para que? ¿Cómo debo interpretarlo? ¿Eres bondadosa porque me regalas de tu tiempo? ¿Y debo agradecértelo atendiendo rápidamente a tu llamado?  Tu me pusiste todas estas estúpidas condiciones para hablar contigo...No soy un adivino. Y no voy a dejar de cumplirlas.Porque eres mujer, y sé que cuando veas que pierdes, buscarás mis errores.Pero solo encontrarás los tuyos.Veras todas las condiciones que me pusiste.Todos los muros.Todo el hielo que puse.Tu no quieres ser mi amiga, ni nada.Solo quieres un esclavo que te atienda sentimentalmente cuando te sientas sola.Yo no gano con eso.No acepto el trato.