Granada amaneció en silencio,
                                                 que ni los gallos cantaron,
                                                 el viento llevaba en sus alas,
                                                 el presagio de la muerte.
 
                                                 Corría frío en la sangre,
                                                 por lo que ya se presentía.
                                                 El chacal no vaciló
                                                 en dar la órden severa. 
                                                 Había llegado el día
                                                 y de las homicidas bocas
                                                 de los rígidos fusiles,
                                                 salió la bala certera.
 
                                                 Cómo pudieron hacerlo,
                                                 cómo osar lastimarlo,
                                                 terminar con esa vida,
                                                 con tanta belleza en su alma.
 
                                                 Ay que duro suelo,
                                                 para tan dulce mancebo.
                                                 Haber estado ahí
                                                 y no dejarlo a solas.
 
                                                 Tenderlo en lecho de rosas,
                                                 acomodar su cabeza
en                                              en almohada de jacitos,
                                                 cubrir de nardos su frente
                                                 y arroparlo de amapolas.
 
                                                 Quién podrá decir ahora,
                                                 tan solo como él decía
                                                 con cadencia le cantaba
                                                 y ese estilo garboso.
 
                                                 Al mar, la arena, el río,
                                                 a los montes, mirtos, viento.
                                                 A la ciudad de los gitanos
                                                 y del gitano el lamento.
 
                                                 Quién podrá decir ahora,
                                                 tan solo como él decía,
                                                 cuando en Prendimiento
                                                 de Antoñito el Camborio,
 
                                                 en el camino a Sevilla,
                                                 cortó limones redondos
                                                 y los fue tirando al agua,
                                                 hasta que la puso de oro.
 
                                                 Quién podrá decir ahora
                                                 con su lenguaje divino,
                                                 cuando en Preciosa y el aire,
                                                 compara al simple pandero
                                                 con luna de pergamino.
 
                                                 El mar enfurecido calla
                                                su rabia contenida,
                                                las caracolas no suenan
                                                en la desolada orilla.
 
                                                La luna escondida llora,
                                                triste su desconsuelo
                                                y lágrimas de reluciente nácar
                                                van cayendo desde el cielo.
 
                                                Granada anocheció en silencio,
                                                que ni los grillos cantaron.
                                                Fue una noche diferente,
                                                Federico ya no estaba.
 
                                               El viento como él decía,
                                               el viento que nunca duerme,
                                               llevaba prendida en sus alas,
                                               la tristeza de la gente.
 
                                                                                    Lidia Seajer