Más allá de las garras del tiempo,desde  los prismas del dolor,
fundidos en  silencio  de estatuas
se asilan los expatriados sueños.
 
mendigos estoicos,
en  taciturna  espera.
Recitan misterios olvidados 
 bajo una sombra hospitalaria,
 entre recuerdos vidriosos despechados.
 
Desenrollando  un dolor que muerde,
enajenada en el opio del olvido 
 ahuecando este aire de tristeza    
 en el andamiaje ardiente de la carne. 
 
Palabras cómo ascuas  se respiran
solitarias, moribundas
Ahuecando  el tiempo,
aireadas tristezas
en gritos detenidos por siglos.
 
 Ingenuos de fugaces sueños
finiquitando  espacios vacíos.
Mientras escuetos  Artilugios  sobreviven al olvido,
Y como  hilo de rabia sudorosos
en el fuego fatuo destilan sus dolores. 
 
Doris Melo  2010
Del libro. El olor de la palabra rota.