¿Dónde está el verdadero impulso de esta pluma,que la haga bailar sin necesidad de correrlos acostumbrados velos negros?¿Dónde está la forma reinventante de esta gramática horizontal que debería decirtealgo más cuando no hay más que decir?  ¿Cuántas experiencias más tengo que vivirpara escribir algo que se marque en tussentidos naturales?¿Cuántas palabras mas y sin sentido tengo que reunir, acomodar, adjuntar y dejarme llevar?Todo para decirte algo que valga la pena...

Me ganas en mis ganas de olvidarte...A mí, un hombre que divide su vidapor mujeres y alegrías, y aun así,ganas en el tiempo justo de mi más grande dicha...La dicha que se adhiere como ese recuerdo intermitente que en la mayoría de las veces derrotas...En todas tus esporádicas aparicionessales victoriosa en el ambiente visitantey a los sentidos que aun no me han abandonado...Si hace frio y apareces,seguro siento más frio...Si la lluvia se presenta y apareces,las gotas rompen el tormento dormido en mis ojos...Es un orgullo ser parte y escenariode las victorias que no vez y desconoces...Solo por reconocer, hoy me he sentado a honrarte,como es digno a un dios que juega con su propio universo y con las cosas que aun no sabe como nombrar...Pienso que en menos de siete días podríascrearte alguien mejor que yo, sin miedos ni reproches,pero aun no nace el tiempo para ello, ni la fe para creer...Sigo siendo un moldeviejo,imperfecto,sin nombre,y ateo...Para olvidar...Y aun así,me ganas en mis ganas de olvidarte...

Hasta ahora no he visto nada...Escucho nada más que un juego de palabras,frases en juegoque colocan al egoen la más degradante esperanzapara luegoquemarla en un fuego sin llamas...Y le prometes al aire un momento para pensar yo quisiera saber cómo, cuando y donde encontrar una sola y definitiva conclusión y así aminorar el dolor de lo que a mí me hace falta y de lo que te a ti te basta...¿Que soy para ti?¿Qué quieres de mí?Esas preguntas son para una clase de genteque puede ver mas allá de su narizpor que hasta ahora no he visto nada,absolutamente nada...¿Quieres verme?Yo también quisiera ver algo real que provenga de ti y no de tus palabras...

NADIE DESPIERTA NÚNCA SIENDO EL MISMONI SE LEVANTA EN LA MISMA FORMA CÚBICA EN QUE SE ENCIERRA TU DELIRIO...ESPARCIDO EN MILLONES DE PARTÍCULASCOMPLÍCAS EL TRABAJO DEL ESPEJO QUE SE VE IMPOSIBILITADO DE REUNIRLAS TODAS, Y OFRECERTE UN REFLEJO FIEL DE ALGUIEN QUE YA NO ERES CAPAZ DE RECONOCER.LOS DOLORES DE PECHO SE HACEN MAS INTENSOSY A MENUDO TE RECUERDAN SENTIMIENTOS QUE OLVIDASTE EN EL CAMIÓN O EN LA BOLSA DE SU CHAMARRA, ESOS TROCITOS DE VIDA QUE AHORA TE HACEN TANTA FALTA.POCO A POCO TE DAS CUENTA QUE HOY Y SIEMPRE EL TIEMPO ESTA MUY OCUPADO PARA TÍ, QUE TUS SUEÑOS ESTAN DESVELADOS E INDISPUESTOS,QUE TU NOMBRE NO CABE EN NINGUNA LÁPIDA DEL CEMENTERIOQUE TU MUNDO PASADO SE HA HECHO DE UN LUGAR DESPROVISTO Y MUY LEJOS DE TÍ... Y ENTONCES TIENES SED...

Hoy desperté a tu lado despues de una noche turbulenta donde te dejaste venir y las llegadas no se dieron a basto, seguro el vecino esta molesto por la cama y su imperfeccion que mi desidia no me ha dejado revisar(...)Tus gritos ensoredecedores que despertaron a uno que otro guardian de esos que contestan en la oscuridad y en medio de todo decidiste descansar(...) No quiero que te vayas, me da miedo pensar que mañana serás la misma, que con el exterior te enmudezcas y vuelvas de nuevo a esa guaridade hipocritas sin vida(...)y asi me quedo hasta ver algo de luz(...)me miras y se que has vuelto a ser la misma:me das un cafe?son tus primeras palabrasy desepcionado me levanto una vez maspienso que reinverntarse debe ser una difícil tarea para ti igual que una cafetera después de un insomnio mortal.Mientras tu decides una de 7 acciones, yo solo termino mis ultimas gotas(...)Quedarte, levantarte, verme,  crear, prender la luz o simplemente salir huyendo.  Mi lengua sobre mis labios, a falta de los tuyos, deliciosa armonia entre el olor a sexo, el calor de tus labios y el sabor de mi cafe(...)

Entre Frío, Tibio y Calienteestá la tendencia al equilibrio,no existe mejor razón para olvidarse del sueño y derretirse.Inhalar, exhalar, sentir y probar humedadasí se duermen los pudores y las complicacionesse van a descansar.Una visión entrecortada y una luz,que lucha con la nada Pero esa espalda...Esa que se congela entre el lavamanos y la puerta no te deja nada que pensar.Sólo la devoción del sonidode un sexo que se resbala por la porcelana del baño y así comenzar la mañana.Dejando todo en manos de la bendita incertidumbre.

Camino pisando mis nervios, masticando una ansiedad suave como caucho hirviendo,escuchando la polifonía que regala un hombre en buscade su religión, observo mi reflejo en todas partes,como si estuviera ahí, pero tan inexistente... Me detiene el desfile de lasoledad y me siento tan pequeño... Justo en esos momentos me gusta recordarte,ya que desde hace tiempo no encuentro sentido ni a mi nombre, ya no... Puesto que tengo tu imagen en mi mente,tu olor aglutinado en mi camisa, y tu mirada como un faro en mi camino. ¿Donde encuentro un pensamiento tuyo?¿Donde puedo recoger una añoranza tuya?¿Donde descubro a tus sentimientos,si es que existen todavía? ¿Donde? ¿Cuando? Regreso al mismo lugar a rogarte en mis pensamientos tan solo un sueño que me haga continuar...

Un metrónomo sin ritmo, dos ancianos coloridos similares, sin aliento, un cuadro de nieve manchada, fresas que sangran, un destello que no es de oro, ni plata, es de bronce. Esas preguntas superficiales que cortan el espacio, un espacio a medias, sin ritmo, sin aliento, manchado, herido y en ultimo lugar, pero aún queda mi locura... Veo que te vez acertaste, no estoy completo pero en realidad encajo muy bien aquí, donde a todo le falta algo. Pero mientras interpreto el arpa de luz, con su exquisito sonido de nada decido irme a un lugar mejor... Gracias por abrirme tu casa...

Estoy harto de escribirtehoy, mañanay en un año estoy seguro que esta tinta no te recordara jamas.Estoy harto de rayarte en el insomnio, en la cornisa y en las siluetas que dejaste en mi locura fortuita.Estoy harto de escribirte en cada gota derramada en la mesa, en cada nota desgarrada en una pieza,en cada trozo de piel quemada.Estoy harto de rayar cada esquina y rincón de mi ignorancia provocada por el miedo a que vengas y no haya escrito nada.Estoy harto de escribirte en todos los lienzos del alma y repasarlos una y otra vez sin un momento de calma.Estoy harto de escribirte por que ya no tengo nadate he descrito, te he llamado, te he alabado y ya no hay nada...Por fin he acabado contigo y sin ti no mas forzar palabras para alguien que ni siquiera me dará las gracias...

Me es difícil entenderte entre tantos silencios a gritos, entre tantas luces de ceniza, barreras de rocío, y entre todas las olas de humo que entre tus pechos se dejan descansar.Me es difícil entenderte con la forma de tus labios el limite de tus pecadosy todas tus terminales oculares.No te entiendo entre nada,entrenado,entre espacios,entre tejidos entretejidosentre teñidos entretenidosentre vacíos,entre resultados y argumentos, entre fugas y mudanzas entre frutos y balanzas entre encuentros y terrazasdejo una duda paciente que quiere ser multiplicada por cieny divida entre dos. puesto que tanto entendimiento no cabe entre mis brazos...

El umbral del dolor es mucho mas normal de lo que creí hasta ahora...Como cuando leer a Benedetti  se vuelve de lo mas común y nos damos cuenta de que lo obvio nos genera una gran duda. Como cuando te da miedo pensar a donde fueron a parar todos esos sueños sin sueño, despiertos por locos y locos por despecho. Cuando no eres capaz de escribir hasta que te arda el brazo izquierdo.Cuando ves una cama y solo es una cama, cuando ves agua y solo es agua, simple o de sabor a nada. Como cuando ves una sonrisa y solo es una mas de tantas.El terapeuta de Satán le mencionaba: "tener miedo es normal" él siempre respondía: "ser normal debe darte mucho miedo". Por lo tanto, tener ojos de milagro es esencial, lo que no se sabe es donde se pueden comprar.El umbral del dolor es mucho mas normal de lo que creí hasta ahora,sin ninguna influencia mas que una vida,tu vida,sin inspiración alguna.

Da la casualidad de que hoy no es un buen día aunque no sepa por que.Posiblemente sea el espantoque me produce mi nombre,los iones negativoso ese vació tan común como el reflejo mismo.Tal vez seael montón de piernas que se pasean con displicencia sin saber a donde van o la celebración de ciertas letrasque se unen sin saber como temblar. Por todos los silencios incómodospor todas las risas sin cara por todas las atenciones mal intencionadas por todas las preguntas innecesariasda la casualidad de que hoy no es un buen día para mi,ni para la poesía,que tanto nos urge un nuevo amanecer.

Pienso tanto en mi muerteque de vez en cuando me siento algo vivo.Me he aferrado a los pasos de los que han olvidado los mios,de los que nunca entendieron la transmutación y todos los cambios inesperados fundamentados en el lamento fugatade un bandoneon perdido.Termino otra vez,con la careta de un malo que no los supo comprender cuando querian, de un sordo que compone melodias, de un omnipresente ausente,de un insensible con razones insolentes y desconocidas.Esas personas lo fueron todo y hoy las quiero perder,es que, tenerlo todo nos distrae de lo que realmente nos hace falta.Sigo pensando en mi muerte mientras arranco mis cortinas en busca de una inmensidad que tenga nombre y apellido.

Tres.Dos.Uno...Y vuelvo de nuevo,de nuevo a donde estaba...Desnudo,con hambreconcientey con sangre para escribir todavía.Vuelvo a la vida en la misma estación que me vio partir a una muerte sin escalas.Y estoy aquí,aunque le pese a la inspiración y a la poesía,aunque se insulten los métodos y los autores vanguardistas.Soy un nuevo mesías que encontró sumamente incomodoslos vagones que lo llevarían al mas allá.Un profeta molesto por las políticasdel inframundo tranvia que no le permitio fumar.Un humilde errante que uso de salida la unica puerta de entrada en la estación de la otra vida.Un remedo de poeta que no se deja acostrumbrar a los querubines por la mañana,ni al sabor de su cigarro encendidopor las llamas...

Y si te dijera que el azul te sienta bien y que la libertad también.Si te dijera que tus clásicos fragmentosno me hacen  bien y me son insuficientes también.Si te dijera que ruego al cielo por una bendita coincidencia cuando se, que tu también te extiendes ahí y lo haces tan bien.Si te dijera que de alguna manera sigues mis pasos y lo haces bien.Si te dijera que eres el bien del agua seca, de le la olas sin susurro,y de todas las incongruencias;de las camas sin viajes ni futuro,de todo lo que se queda y de lo que me quedo también.Y si te lo dijera, todo estaría bien y si no, también. Que triste reseña...

Y si te cuento mejorentre todo lo que se ha caído de mi mano, y si te pienso, te enrollo en lo que exhalo,en mi tabaco, y mis acabadosY si te escucho a la vuelta de las luces, del desvelo,de las cadenasy calderas del sosiegoY si me acerco, y si dejo de ser yo,y si hablo para dentro,y si revuelto entre mis trazosno vuelvo y vuelvo al vuelo,y si me parezco a eso que quieres y si me aparezco en eso que no quieres y si mejor me mueroPide lo que quieras menos que te escriba,ni siquiera un punto 

Y es así como doy inicio,un inicio diferente,un comienzo rebobinado, distinto,parecido pero no igual.Con semejanza a lo viejo pero nuevo en su totalidad.Nunca se escribe con la misma tinta,ni se amanece con el mismo sol,no se toma de la misma agua,ni perecemos ante el mismo dolor.Siempre habrá reproches,tristezas y fantasmaspero que quede claro,no es el mismo aire el que respiramos al volver a casa.Inicio tan diferenteque parecieraque ya no me haces falta...

Es extraño verte tu que eras la promesa de los cuentos,la raíz de todo ese bosque poético,el lienzo perfecto de los colores perdidos,el mejor destinatario para las cartas del olvido.Pareciera que todo el arte estaba escondido en ti, aguardando dormido y jugando desde tu cuello hasta el piso,desbordándose desde tu pecho al infinitotan sublime,tan pasivo.Es extraño vertedespués de tanto escucharte, leerte, pensartedespués de tanto imaginarte detrás de cada trazo,de cada trozode cada notade cada esbozo.Es extraño verte ahora y así y darme cuenta de que por fin acabaron contigo.Si me invade la emoción es por lo que antes eras y lo que antes significabas,por que te juro que estas letras no se inspiraron en ti,ni en tu belleza.Solo fue esta extraña circunstanciaque me dio pena no escribir nada.

En ocasiones son mis sueñoslos que desean dormirse en tu regazoy en ocasiones es mi cuelloo son mis brazos.Hay ocasiones en que mi tiempodesearía perderse entre tu pechoo ser aprovechado entre tus muslosy mis besos.Severas ocasiones mis oídosdesean saber otra vez de tu voztienen hambre de ti y esperanzaen los ruidos olvidados en la cama.Son estas ocasionesen que estoy seguroque el que está escribiendo estono soy yoes este estúpido cuerpoentorpecido, necesitadoque en varias ocasionesme sigue dictando:- Ella es y siempre será el último deseo de nuestro insomnio -Y lo hace justo antesde esas raras ocasionesque por fin me deja descansar.Me retiro al sanitario...