May 19, 2013 Feb 03, 2013 Jan 31, 2013 Jan 18, 2013 Jan 16, 2013 Jan 13, 2013 Jan 12, 2013 Jan 08, 2013 Dec 09, 2012 Dec 06, 2012 Dec 05, 2012 Nov 23, 2012 Nov 22, 2012 << Inicio < Ant.
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LA CARGA DE TI EN MÍTus ojos tristesFormulan el arteEn mí.Sobre escenarios e injusticias.Esos ojos… Mi destino era caerEn tu telaraña.La piel se nos duerme marchita, Cuando nos torturamos con las reglasDe un juego que vamos a perder.Corto mi violín al pie de la letra.Al pie de tu silencio No correspondido.Me quedaron grandes las lluvias,Que terminaronPegoteadas en un papel arrugado.¿Dónde estás? Esa es la frase asesina de mis palabras.Sálvame de mí,Cuando se me da por pensarte.Disipa la carga de ti en mí. LAS CURIOSAS VERDADESEs tan útil el carácter,Porque es la llavePara la buena rebeldía.¿Que se puede hacer?Carácter con este sigloQue no proporciona independencia,Ni seguridad, con la verdad que escojas.Los restos de nuestra esperanza,A merced de la fe,El cadáver escondido de la verdad,Es su contrapunto,y solo los valientesquieren descubrir el cadáver.La verdad es una mentiraque creó la curiosidadpara saciar su hambre.Todos tenemos curiosidad,y queremos verla crecersana y fuerte. MAL OLEAJEMe dejé llevar por la marea,y ahora estoy en el túnel,de una ola de locura;solo debo mantenerme en mi tablahasta salir de aquí.Pienso en llegar,y permanecerEn mi botánica deriva.En mi tiempo impreciso.Y llego a mi sitio,Encuentro una armoníaQue afila mis sentidos,Es como si primero fuera la respuesta,antes que el estímulo.Ahora solo sé surfear cada mal oleaje,y mi armonía lo vuelve muy divertido. UN DÍADespierto por abundantes gramos de luz y latidos persistentes, que chocan contra las paredes de mi pecho. El café compactado, con sus tonalidades cafés asimétricas,Es lo más equivalente a veneno. Me visto simulación algodón, que se esfuerza por acoplarse a mis capas. Ensayo las escenas de un mundo de fantasía, Y acredito que la vida se encierra en mi cuerpo, Como los granos de un reloj de arena. En la habitación, Peino las telarañas Que secan la luz de mi ventana. El reloj de la catedral, Araña hasta abrir el portón,Y desfilan las historias tipo luciérnagas, En esculturas de sangre. Cerca de mis ojos, Crepúsculo de sangre, Palpita su fatalismo En mi conciencia anormal. Mi sangre en escala de devastación.En zona de avalanchas.Aspiro el vapor,De mi ciudad sin tregua,Que se queda junto a mi sombra. Recuerdo como muchos se deshabitan, Y desérticos y se pierden en el tiempo. Contengo mi adversidad a punta de plegarias, Para conservar mis ruinas internas, Como cosechar diamantes.Y recurro a mis chacras por excelencia. Admito estar en mantenimiento,En otra de mis escenas... LAS PLUMAS DEL TALÓN DE AQUILES Yo nací con plumas en la espalda; y noté que crecían a cada golpe.Una noche, en que no conciliaba el sueño, (anotando todas las formas de quitarme las plumas), descubrí que, lo de mi espalda… ¡eran alas!. Entonces subí al techo más alto de mi casa, me quité mi camisa, dejando las alas al descubierto, y sin poder creerlo pero feliz, volé hacia arriba.Y descubrí muy alto en el cielo, que había una barrera invisible.Toqué un suelo cálido y blando.Pero una vez que lo traspasé, ¡ya no pude bajar más!Y solo me quedé con esta libreta, un bolígrafo y una lista de cómo quitarme las plumas. ESA LUCIÉRNAGA Y ESA FLORTodos mis artefactos,Se quedaron sin batería;Y a mi telepatíaSe le durmió el receptor.Me taparon la luz,Una y otra vez.Creí encontrar una estrella,Pero era una luciérnaga,Que voló hacia el cielo nublado.No tengo enojo…Ni a su familia,Ni a sus ancestros,Pero me persigueAlimentándose de mi rastro.Y no tengo miedo,Solo agarre una florAl principio de mi camino,Para que me acompañaraHasta el final de el… CICLO BIOLÓGICOEn un vientre, Elaboraron nuestro cerebro y corazón,Cerca de un pequeño cronómetro.Cuando estuvimos listos,El mundo nos agarró para chuparse los dedos, Convivimos con nuestra hambreHasta que nos crecen los dientes, Y queremos comer al mundo.Aun teniendo todo en mente y corazón,Me siento empacada al vacio.Se desprende de mis poros incienso de temploBajo una lluvia de viento,Olor a sal,Perfume mortíferoDe pureza y recuerdos Para esta mortal.El arte es concebidoEn mi mundo de libre acceso,A su libre manera Se reproduce.Mi poesía y yo Tenemos muchas palabras,Con las cuales jugar.Estaré en el agua, fuego o viento,Fría, caliente,Norte, sur,Negra, gris, blanca,Presente, pasado, futuro,No sé si seré yo,No sé si seré todo.La vida se divierte más allá de los sentidos,No se fermenta alterada Si no escuchas tus latidos. MARCANDO NUESTRO COMPÁS Todos mis silencios sofocadosExigen una dosis de ti,Y despedimos a la luzIndefinidamente;Para dejar que el restoDe nuestros sentidosNos fotografíe. DesarrollamosEsta erógena escena,Tan apartadaDel presente cotidiano;No salgo másDe esta maravillosa lejanía. Se dilata mi pielAnte tu exuberante desnudez. Te condimento con maestría aguda,Para devorarteEn la eternidadDe mis sueños exquisitos. Ando en ritmo con mi mundoY mis latidos se me antojan rebeldes,Aunque no vayan con el compás ¿QUÉ HAGO YO AQUÍ?¿Qué hago yo aquí en el dolor?,lastimandome con lo que debería borrar,y lo que no debió escribirse.¿Qué hago yo aquí en la noche?,en una fiesta a la que no me invitaron,llena de contaminados,los veocon sus tímpanos reventadosmientras sudan,y se alejan más del aire.¿Qué hago yo inmersa en el vacío?No en la profundidad de algo...¡en el vacío!¿Qué hago yo aquí teniendo miedo?Pudiendo acariciarme el corazón y calmarlo.¿Qué hago yo haciéndome preguntas? ¿qué hago para no entender?¿qué hago para hacer lo que no hice?A veces hay que hacer lo que quieres,aunque te cause daño;A veces... Cuando se me bajan las defensasen el subsuelo,y me infecto de vida;aparece algún ángel guardián,sacude mi enfermedad,y me arma color a coloralas de arcoiris.Me dejan sin palabras,y se alinea el sentidode todo por qué,desde el big bang.¡Yo te reconozco!tus ojos y tu sonrisa,surgieron de una luz mia,encendida tras mi máscara de espejo.Angel guardian reiniciaste mis poderes,y aunque el área sea la misma,el juego cambió,parece ser otro.todos somos angeles de la guardacon la misma misión.Cuando resucitas a otro ángel,este se dá cuentade la importancia de su noble misión.con un micro movimiento,o con un esfuerzo épico;salvar, es salvar,y vá más allá de las intenciones,los esfuerzos y las gracias. ANUNCIO DE TORMENTASMi mente tiene un virus,pero no sé la causa,el diagnóstico, ni la la cura.Soy MADE IN historia,50%dudas, 50% distancia.Yo no puedoser solo versos,cuando estoy hecha en prosa,hecha en una prosa sin ritmo cardíaco, ni rimas.Todo me escribe estando viva,todo vive mientras escriba.Soy una vida,manejando una vida;dualidad, nada y todo.Quiero ser músicaartesana de las notas,quiero ser notasartesanas del alma.Voy por todas partespresentando mi curriculum,en el que sé mucho,pero no me he graduado,experta en molinos de viento,y en anuncios de tormentas. LOS DEMÁS, Y YOCreemos conocer a mucha gente,pero en las redes sociales,no cabe ni el 15% de lo que es una persona.Lo que tanto les cuesta entender,es que solo queremos del otro,a la persona,¡y nada más!Todos dormimos en el planeta,no al mismo tiempo,ni de la misma forma,¿pero no es hermoso pensar,que en algo más,somos todos iguales?El mundo y la vida,para mi tienen muchas caras,negativa, positiva, etc.y es la mente la q decide q cara ver.El mundo no existe,solo existelo que nuestra mentehace con el.
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[2] Próx. > Fin >> A TIENTAS Callé a ese volátil canto,Aun que siempre trasciende mi carne,Me dice que hace mucho tiempoNo busco lo que necesito. Camino hacia lo lejano,Después de siempre vivir en la luna,Me digo -que viva la patria…-Y tomo el emblema de mi bandera,El infinito. Voy entre las ruinasCon mi media sonrisa,Pues conozco mi epicentro;Corazón en mano y mente en tierra,Cuando mis propias emboscadasNo me dejan de extasiar. Se reduce la flecha entre mis dedosEn mi aborigen batalla sin derecho. Una luz tan visceral,Destiñe las pupilasDe quien las tenga,Entonces soy fiel a mis instintosPero voy a tientas. CONFESAR PRESA EN EL TIEMPOPor el vuelo de las palomasSé que no se detuvo el tiempo. La felicidades lo más difícil de olvidar.¿Será por esas escenas perfectas, los escenarios perfectos? Escojo a la felicidad,Pero entre cielo y tierra,A ninguno de los dos desconocidos… Me perturban los sonidosDel discontinuo mundo alocado;Cuándo tengo derechoa guardar silencio,Y todo lo que diga será utilizado en mi contra. Hay una gran adicciónPor esconder algo que no sabemos derrotar…Tras pantallas de cualquier tipo,Escondemos a la soledad. Entonces tan presa del tiempo,no sé si callaro confesarlo todo... DÉJAMEDéjame conocerte mejor,antes de que se cruce la estupidez humana.Y verte sabiendo quien eres,Y podría perderme.Déjame decirte que si algo sé,Es que puedo exportar amor,Pero no importarlo.Ya me cansé de estar dentro de mí.Déjame mudarme en ti,tanta vida en el planeta...y el mundo gira,impulsandome a buscarte al otro lado.Cuando el mundo se detenga...sabré en dónde estoy. EN LAS CALLES SIN DINEROEn las calles mirar a la izquierda... luego a la derecha antes de cruzar.Yo conozco ese punto que te hace suspirar para poder dar un paso,sin desmantelar las fantasías escondidas que nos ayudan a respirar. La opulencia del dinerotiene una sustancia corrosiva,que se propaga en mí como epidemiay ya no sé si ser o no ser... entonces prefiero alejarme pero no puedo!!! Odio la noche sobre las calles... todo me parece más ruin e irreversible... ¡no puede ser! voy dando tumbos en mi vida, solo quisiera cerrar los ojos y que solo durante mi vida... no existiera el dinero. HOSPEDARSE CON EL TIEMPOMe hospedo en la planta bajaDe un reloj de arena…En las noches llueve, pero no me ahogo.Mi reloj gira alrededor de la lunaCon órbitas imperceptibles.Cuando de repente estoy en la planta alta,Deambulo y mi mirada penetra en las paredesY vaguea en los realistas detalles del paisaje.Poco a poco tengo más espacio…En mi reloj de arena hay lluvia o tierraPero nada para romper las paredes,Hay un portal en el suelo o en el techoPero aún no sé para qué sirve si no llego al otro lado… ¡si no hay nada al otro lado!En mi reloj de arena no sé a quién pregunto¿Por qué es mío? ¿De dónde lo sacaron?¿Quién lo ha hecho?Y ¿por qué estoy aquí? INVIERNOEn el aprieto de párpados.Se desactiva el tic tac.Revienta la ficciónEn el silencio más perfecto,El blanco incatalogableEs el stop. El frío son menos grados,Y eso es lo que importa para perseguir al sol. Es el remolino, Que desordena las buenas cenizas, Dejadas en mi invierno más frío. La bohemia es dolor que gusta,Es bohemia,Mi vida es bohemia. Contribuye a la superficie conmovedora de mi belleza. Aquella relativa. Y el viento incisivo en mi paladarAtornilla su sabor a bohemia en mi gusto.Luces de luna… Faroles, y coches.La lluvia… el humo frío… Dónde estás mi fría divinidad,Cuando el frío son menos grados,Y eso es lo que importapara perseguir al sol. ME VEO CAERAlgún mecanismo interno revienta,derrama y salpica.me veo caer,junto a mi olvido permanente.me veo caer,y el fuego me dicemucho más que el silencio,el viento o el mar.Soy una pluma modesta,hacia las llamas positivas.Ahora me veo caer,mientras mi mente me ignora;caída libre a lo profundo,hacia la tierra o el vacío.Me veo yendo más rápido,que las ondas expansivas del big bang;conozco el límite del espacio.Abrazo a mi pechoárbol de otoño;y mis cenizas en el aireson el vuelo de los cuervos.Ella, ella... cae. PARAJES DE LA MENTE EBRIASe compone erguida,La melancolía ebria,Sostenida en el borde pegajoso de mi copaCada vez más chica.Y melancolía erguida,Superando la marca,Ganadora de su propio juego.En primer planoUna escena disfuncional,No apta para cualquier público,Por naturaleza.Las palabras impostoras son la opción,Y entrometidas en mis sentimientos,Monopolizan a mí libre expresión.En este paraje de mi mente;más sobria que nunca. REPARTIENDO MI POCA MAGIAQuien primero le roba a la vida,Es quien primero crea.Y no se roba lo ya robado,Ni aquello que no tiene precio.EscriboCon mi imaginación tentada,Frente al estímuloDe las ilimitadas recompensas.Perfección es escribir lo que sientes,porque lo que sentimos es la verdad,verdad basada en mentiras...la magia no estáen plasmar lo que sentimos o pensamos...la magia está en sentir o pensar.Algo va creciendo dentro de mí,y no quiero perderme en su inmensidad,voy a repartirlo con todos los que pueda. YO VENGO DE:Yo vengo de la planta bajaDe la desesperación,Dónde cierras los ojosY los fantasmas te clavan las uñas.Donde uno suele abandonarse,Como en un mundo dentro del otro…Y otro… infinitamente.Donde solo se sienten las palabras,Se habla de lo que se ve,Y es mejor no hablar.Yo vengo de una paradoja,Y me contengoPara no recrearla,Entonces no soy parte de los muertos,Pero me enfermo igual.Tantas personas y personalidades,Yo soy una persona, una personalidad,Y me busco,Entre todo lo demás.
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