No sirvo para dejar de escribir a los paisajes poco poblados.
Por los que transité , que recorrieron mis ojos vendados.
El destino ya no me sonríe de hace varios años.
Hemos intentado hacer las paces, nos hemos tomado varios cafés, incluso unos tragos
Pero no hay caso.
Sé que no le caigo bien , no le agrada mi manera de escribir , me considera poca cosa por no tener un gran cartón , por vivir en la misería con 35 años.
Me dice que soy una perdedora, que pasaré al olvido como tantxs.
Me quiere en la jaula , me quiere en la cárcel de la poesía muerta.
Me quiere ciega, sorda, muda .
Ya no quiere que me desnude como sí mis escritos fueran softporn.
No excitas a nadie, viviendo sin trabajo estable, se burla.
Me quiere podando la maleza con las manos descubiertas, sin quejarme por sí me enterré alguna espina, para después sumergirlas en salmuera
Me dice, deberías rendirte, del amor, de escribir .
Pero me es imposible, en el amor ya no caso, al menos lo intenté, pero escribo para sobrevivir , le contesté.
Me apreté la mano contra el pecho .
Sí me retiro de esto, me sentiré como un punto suspensivo.
Que no sabe en que momento podrá continuar su camino.
Ya no importa sí no excito a nadie, sí en el amor sigo siendo un desastre.
Sí me ven poca cosa, y nadie quiere quedarse.
Este oficio es solitario, ingrato.
Eso ya lo aprendí,
Llevate todo, menos mis ganas de escribir.
Lxs amores ya no me importan, a ellas tampoco les importé.
Pero los textos es lo poco que y nada que me queda.
No necesito que mi vida sea exitosa para que mi voz exista.
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