Migran

Migran los brillos en su vilo

y algunos transmigran a un oscuro tranquilo.

La entelequia me ha suspendido entre irrealidades

donde creo se forjan las quimeras.

En mi mente giran mis depresiones

y alucino en toda mi ficción:

Cosa extraña la ilusión de mi cara

que de lejos luce decapitada.