Me van a decir que me creo Bukowski
pero en verdad tengo una ventana de cartón
la abro al mediodía para que se entibien las arañas
para ver a la muerte barriendo en el patio
para no ahogarme con la fetidez de la pieza
para escuchar si llega una esperanza
 
Me van a decir que me creo maldito
pero no me gustan las corbatas como a mi papá
ni soy pura ternura como mi mamá
ni camino elegante como mi hermana
ni tengo fuerza como mi cuñado
y ni siquiera inteligencia como mi sobrino
ni nada
 
Soy como soy
lo que ustedes pueden observar
a través de la ventana:
el semejante a Dios según el almanaque
un horror para los gatos negros
el poeta mayor de estos barrios bajos
la peste de las plazas solitarias
 
(Si no les gusta lo que ven
no es mi problema en todo caso)
 
Y para no seguir discutiendo
mejor cierro la ventana en sus cochinas narices
y me quedo tranquilo en mi caverna
más que como el filósofo Bukowski
como Antonin Artaud volviendo a su florido manicomio.