Ha llegado el momento de empezar a envejecer,                                                                       de volcar todos los troncos del mundo para inventar los huecos maderos de los sueños que vayan rimando entre olas y cabezas,                                                                                    rompiendo corrientes ajenas que no piden ayuda.                                                                     Abrir con un grito atesorado los mástiles,                                                                         equipar la balanza entre todo el músculo y el hueso con todo aquello que no parece pesar en el cuerpo.                                                                                                                       Alimentar los turbios equipajes con máscaras y seres dejados,                                                     desempolvar las plumas y los deseos que tantas veces carcomieron el esqueleto sorprendido de las ventanas.                                                                                                                       Son las horas de las horas,                                                                                                   del embrion dentro del fácil mecanismo de un reloj que ahora medita,                                         que se adentra en la pared como un remojo,                                                                             un hongo inadvertido.                                                                                                             Hay un compás,                                                                                                                 una lógica,                                                                                                                           un ritmo nada azaroso que hoy se convierte en más que un ruido verdadero o una canción casual. Aumenta como la marea,                                                                                                   acude como un ejército en busca de la sangre,                                                                       una lluvia que siente el paladar de crecer y dar muerte verde a todo.                                           De pronto una calma,                                                                                                             las ganas indecibles de darme la espalda,                                                                                 de esculcar los otros ríos que nadie nombra,                                                                         para así adivinar cómo sería mi cuerpo si lo separase de este tono cotidiano,                               de esta hambrienta asimetría que no hace más que estropear la paz.