EL RITO ELECTORAL
Las gotas de agua se juntan
en la urna electoral,
la hora llega, como en tantas otras veces
de ejercer el derecho a la respiración
de mi libertad condicionada,
real o imaginaria.
Los sueños corren de prisa
a pie descalzo
ascendiendo por las espinas del rosal.
Vienen rodando las imágenes
como si fueran vouptuosos globos
del chisme y el terror.
La urna electoral está siendo custodiada
y las cámaras registran
el paso de los lápices sobre las páginas
de cada voto.
A veces, la utopía sangra
en el ojo de los niños.
Los que ayer pasaron en los navíos
enarbolando sueños rotos
dejarán las riendas
para ejercicios nuevos
con la guitarra del poder.
Las huellas de la patria multiforme
parecen notas de un pentagrama
en una música telúrica,
sobresaltada
por esos vacíos que duelen
mientras los rincones duros del desamparo
permanecen ocultos.
Así vinieron
desde los rincones del alma
un haz de vivos recuerdos
Entonces dirán:
"Hoy ha ganado la democracia,
"El mercado ya puede respirar tranquilo".
Algo del ritual
no me puede convencer del tdo.
La urna se ha multiplicado en el paisaje
y el botón de la rosa quiere ver
un horizonte de utopía.
Pero a veces,
la utopía sangra
en el ojo de los niños.
Sin embargo,
los que son como ellos
entrarán en el Reino de los Cielos.
E.D.A
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