Era por esto
que ya no aparecías conmigo.
Era por esto.
 
De haberlo sabido antes...
 
¿Qué hubiera hecho?
¿Habrían cambiado las cosas? 
No creo. 
Estoy solo,
de nuevo.
 
Abandonado.
 
Me lo merezco,
tal vez,
ya no sé
que pensar. 
 
Me siento muerto
por dentro.
Ahogado entre
mis versos. 
 
Rodeado de fotografías
mentales.
Y al mismo tiempo,
observando ésta. 
 
Es la tragedia de ser poeta. 
 
La vida es una desdicha,
creada para los injustos.
La misería es mi amiga,
compañera de hace mucho. 
Tantas estrofas incompletas,
leídas en mis pensamientos,
te hicieron falta para conocer
la historia de mi amor entero.
 
No pienso decir nada más,
todo lo dicho y hecho está.
Si para hacerte feliz,
debo marchar.
 
Marcharé.
 
Llevando el corazón
en mis manos.
Con venas que se
mantienen colgando
de mis ideas.