La tinta hace las palabras en mis manos:
                          crea polvaredas, dibuja a los crepúsculos,
                    hace que se levanten los borrados ocasos,
                           Te crea a ti y a tus singularidades.
                    Yo te pinto con manos de colores los boreales ojos
                     y me acerco con presteza a los nidos de tu vientre
                      en el que vibra el calor de una forma exquisita
                           y puedo colocar la espiga de mi sangre:
                        Para dejar en ti aquel hijo de lumbre
                     que me acompañe en las esquinas de mi otoño
                      cuando vengan el maremágnum  /y las riadas /
                     se desplomen sobre mis huesos, sepultándolos.