Página lenta:
          te cueces en tu mismo vacío.
         Hay un borrón borrascoso en tus márgenes
         que suelen abordar las canalladas.
         Página lenta:
                          Te veo en detrimento
         del hombre que al fin ha encontrado su númen.
         Te recuestas en espinos y cardos:
              lugar en que suelen pernoctar los durmientes.
        Me aburre este sitio de muertes
               de lecturas eternamente perezosas.
        De seres que sólo aman perpetuárse en su gloria
         como un volcán seguro que afrenta a sus raíces.
         Aquí todo es sepulcral, como los sedimentos
             de aquello que apenas vive en su húmeda flama.
       Sólo me mantiene aquí mi aspereza
             y la fuerza de mi sangre quien sacude mi oído.
           Haría contigo una fogata
                    si sólo de mis odios se tratase.