Miren
Allí viene Poe
Borracho,
Hecho un espantapájaros
Salido de su propio sueño.
 
Miren,
Se está acercando,
Está recordando,
Otra vez,
A esa flaca muerta.
 
Silencio.
Puede escucharnos,
Aunque no le interesaría
De lo que estemos hablando
Si no habláramos de él.
 
¿Por qué no dice nada?
¿Habrá pagado la entrada?
¿Cuándo fue la última vez que se bañó?
 
Ya sé,
No nos interesa,
Aunque a lo visto le pesa
Algo en su cráneo.
 
Parece tener sueño,
Desde aquí parece un pequeño
Sobre un pecho mojado
Durmiendo su primer día.
 
Que no se me acerque
Porque lo mato
Aunque se crea
En la belleza
Innato.
 
Que se valla,
Como vino,
Borracho.
 
Que se lleve la magia
A otra parte,
Aquí no hay arte
Ni doncellas,
Aquí hay genios
Naciendo   
 De las botellas.        
 
Miren, allí viene otro.