¡Ay! ¡Mi pobre viejo!
¡Ya son cincuenta resabios
Dibujados en tu cara;
Y más de cincuenta cantos
de la aleve canallada!
Este viejo es: aquel del sudor en la mirada;
Que balbucea tristezas
Con su voz entrecortada;
Anquilosadas, sus manos,
Hurgan en las injusticias
De esta horrible mascarada.
 
¡Si! ¡Pobre viejo!...
¡Con la mirada enlutada;
Ya han pasado cinco lustros
Masticando la estocada!
-La que le dieron ayer;
La que le darán mañana-
 
¡Pobre viejo... Pobre hermano!
El que deshonra  al andar,
Calavera maquillada.
¡Que, rompiendo va el silencio
Con su morir de esperanza!
¿A aquel que suda riquezas
Hoy le niegan las migajas?
¡Las migajas que sollozan
en su espalda inmaculada!
 
¡Viejo, de honor despreciado!
¡Con el tiempo que te surca
El alma pura y maleada!
¡Con su estima a cielo abierto;
Con sus razones descalzas!
¡Con su pobreza filosa,
Como insulto, como espada!
 
¡Pobre viejo… ya no es hombre!
 
¡Pobre hombre…ya esta muerto!
 
¡pobre muerto …ya no es nada!