Esa, sí, esa mujer,
que me dejó marcado
con su voz de calandria malherida
por la pesada carga que en sus alas lleva.
Sus mejillas cual pétalos de rosa marchita,
son de mujer hecha a pincel
por las manos de un bohemio
que aún grita:
corredme maldita
que estoy sólo
y ya no queda más de mí,
que este despojo.
Hoy él, a esa mujer, rinde honores y
lleva flores rojas a su tumba;
y de sus ojos cae una lágrima
por aquel infame que comercio
con su cuerpo  desde niña,
y por ella... sí, por ella,
que entorpeció su vida
con un desliz infantil
que hoy sella esta tumba,
llegando a su fin.