¡¿QUIÉN SERÁ CEMENTO?

NO DEBES PREOCUPARTE PORQUE A CEMENTO ALGO NO LE GUSTA, TÓMALO Y DÉJALO SER!!! HASTA EL MOMENTO YO NO HE VISTO QUE ALGO LE GUSTE Y LA POESÍA ES ALGO DE TRANSMISIÓN DE SENTIMIENTOS, Y ÉL A LO MEJOR NO LOS SIENTE. LA POESÍA NO TIENE LA OBLIGACIÓN DE SER GUSTABLE, EXISTE PORQUE SÍ, TIENE PATRIMONIO Y ESENCIA ÚNICA E INTRANSFERIBLE EN SÍ MISMA.

HOLA,ESE "SEÑOR CEMENTO",TIENE LA MALA COSTUMBRE DE REALIZAR COMENTARIOS NEGATIVOS,EL LO HA HECHO CON UN RECIENTE POEMA QUE HE PUBLICADO,Y LO BUENO QUE MI POEMA TUVO MAS DE 100 LECTURAS EN MENOS DE 24 HORAS,CREO QUE VIVE A LA SOMBRA DE TODOS LOS QUE ESCRIBEN CON EL CORAZON.ABRAZOS.

ES RIDICULO QUE CITES A NERUDA SOIS UN IGNORANTE


SUERTE

CEMENTO

Haces bien Frank, buena respuesta y bien calculada. Sabes? En España tenemos un dicho que dice "la curiosidad mató al gato".
Parece que hay algunos que nos conocen o quieren conocernos mejor que nosotros mismos. Hablan y dicen por nosotros, y además lo critican.
Sabes? Critica a quien debas criticar, y muerde esos labios... Los demás quizas sufran por no poder hacerlo.
Saludos Frank.

amigo frank es un placer conocerte. realmente salio del alma y lleno de amor. muy dulce me encanto, te seguire tu amiga desde ya. alma.

El texto lo entendí.

Solo una aclaración la palabra "Said" significa al español "dijo". Todos firmamos con said

Frank Ernesto Pupo Glez said: Cemento Said: o como el nick (avatar) o nombre usemos.

Me encantó tu escrito, réplica hecha con una profundo respeto, y en cuanto a tu poema creado con profundo amor hacia tu amada, te felicito por ser coherente, por ser honesto e íntegro, mis respetos y mi saludo a la inspiradora de tus letras, Lety desde México

Oda a la crítica

(Pablo Neruda)

Yo escribí cinco versos: uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.

Y bien, los hombres, las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron
paredes, pisos, sueños,
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces, llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y
otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a distupar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura.
Porque no fui bastante
popular para ellos
o impregnados de
dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas,
se retiraron todos y entonces,
otra vez, junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron relámpago y anillo.
Y ahora, perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.