Tarde de pensamientos necios en que la mente es blanco fallido para ganar la más breve de las batallas.,
Queriendo abrogar a los más obstinados recuerdos entre bruñidas sábanas, dura es más aún la lucha revolcándose arrulladora comodidad que abra paso hasta el más remoto de todos los sueños.
Es imposible cantar victoria cuando el insomnio hace más diáfana la vida, ya sin que lo bueno pueda ser óptimo y lo malo incorregible, si todo pasó aunque esté presente. Que impide esgrimir la espada para cruzar un puente de tinieblas.
Primero ha de flotar el manto negro sin que se alejen figuras de ladrillo y calles de cemento. Persiste la idea de morir o el anhelo de vida, tal si chocaran los fuegos.
 Entonces vuelve la voz de siempre que es la voz de mi siglo, contra el silncio de la conciencia.

Las rémoras del miedo, pues a esta indomable guerra del que existiendo no quiere verse y sentirse menos. Si tan sólo diría cualquiera, es parpadear de ojos ese añorado salto del punto de partida al punto final, de la vuelta a la nada que supone un instante y ya .

Y la tersura que me cobija no canta victoria ante tan ardua tarea que es la de meterse a pensar en la nada donde se atreve el ruido del oxígeno y fluyen siempre los humores.